DU MÊME AUTEUR

Le sang des voyous
Les Éditions du Panthéon, Paris, 2016

Les zones sombres
Les Éditions du Panthéon, Paris, 2017

Les lions de Hong Kong
Les Éditions du Panthéon, Paris, 2018

Claude Molinari

Cartel Bogotá

2019

Les Éditions du Panthéon
12, rue Antoine Bourdelle – 75015 Paris
Tél. 01 43 71 14 72

www.editions-pantheon.fr

Facebook – Twitter – Linkedin

Bien que s’agissant d’un roman tiré de faits réels, toute ressemblance avec des personnes ou des situations existantes ou ayant existé serait purement fortuite…

Pour les besoins de l’histoire, des dates et des noms ont été volontairement changés ou déplacés et le vieux tram de Bogotá n’existe pas… Les voyageurs reconnaîtront le vieux tram N° 28 de Lisbonne.

1 - Colombie -
Sur les bords du río Meta

Samedi 5 août 2017 -

11 h 45 -

La saison des pluies arrivait… Une espèce de naissance du monde qui se pointait chaque année, comme si c’était la toute première fois… Dès que la mousson serait passée, les changements de saison ne se liraient que dans la végétation et l’éclosion de certaines fleurs… Depuis le matin, un flux d’embarcations de toutes grandeurs et de toutes couleurs avait envahi l’anse sablonneuse du río Meta, à l’ouest de Bogotá et en amont du territoire des crocodiles… Malgré le soleil, de gros nuages joufflus ressemblaient aux flottilles des anciennes caravelles aux voilures gonflées rentrant lentement à leur port d’attache…

À bord des bateaux ancrés sur le río Meta, on faisait la fête, malgré le fort courant généré par les pluies des trois derniers jours… Ce qui s’appelait « la plage » n’était qu’un sordide bac à sable bordé de bosquets jaspés, servant par endroits de décharge publique… Les versants, inondés de lumière jaune, contrastaient avec le vert sombre des forêts sempervirentes… Souhaitant s’évader de la jungle urbaine, une foule désordonnée de jeunes Bogotanos avinés allait et venait les pieds dans l’eau pour se réapprovisionner en Aguardiente… Certains se bouchaient les oreilles pour se protéger de la cacophonie de la musique techno qui chevauchait des morceaux de salsa endiablée… D’autres jeunes, arrivés seuls, plissaient les yeux à la recherche d’un visage connu… Malgré les panneaux d’interdiction, une bande d’étudiants préparait un gigantesque barbecue… Des tipis occupés par de faux indiens avaient été échafaudés sur un large replat en terre, juste à côté du pont à tréteaux tout en béton qui traversait la rivière… Certains étudiants y jouaient les rôles des guerriers de Grand River. Comme tous les ans, la fête dédiée à Simon Bolivar attirait beaucoup de monde et promettait d’être géniale… C’était la conjoncture de toutes les euphories et de toutes les libérations… Le grossier pouvait s’imaginer monarque du monde et le riche pouvait jouer à la canaille… Les conditions s’inversaient, tous les excès étaient permis et on pouvait même marcher sur la tête…

Les deux touristes canadiennes en vacances à Bogotá s’éloignèrent de l’effervescence de la foule et descendirent à la rivière par le sentier ouvert par des castors pour se rafraîchir dans les eaux troublées par les alluvions… La première fille était grande et d’allure sportive, la seconde râblée et boulotte… Leurs visages étaient marqués par les vestiges d’un long et profond sommeil, dû aux festivités prolongées de la veille… Elles contemplaient les berges comme si elles respiraient de l’oxygène pur…

C’était vrai que le courant était fort et exhibait toute sa puissance tortueuse… Au fond du paysage, l’épaisse végétation s’éclaircissait de part et d’autre du río qui filait bon train pour aller grossir les eaux du río Ariari, tandis que sur les berges, les arbres et la végétation touffue absorbaient le brouhaha… Accrochées autour des arbres, des vignes vierges pendouillaient comme des haillons ruisselant de pluie… Le garçon qui s’occupait du barbecue les avait prévenues de faire attention à la force du courant… L’an dernier, une jeune femme s’était fait emporter…

De l’eau jusqu’à la taille, elles s’aspergeaient en riant et laissaient couler l’eau dans leurs cheveux… De retour à l’hôtel, elles savaient que le shampoing rapporté de Montréal dissoudrait sans problème le limon et arrangerait les dégâts… Après avoir essoré ses longs cheveux, la plus grande s’avança vers le sable pour sortir de l’eau et remit sa chevelure en place d’un geste désinvolte… Quelque chose lui toucha la cuisse… Juste en dessus du genou… Elle se dégagea et heurta une masse molle avec son tibia… Un bout de chemise à rayures apparut… À l’intérieur de la chemise, la moitié d’un tronc humain… La moitié d’un tronc humain éviscéré avec une seule jambe, venant de nulle part et sûrement amené par le courant… Sans bras, sans tête… Ce qui lui touchait la cuisse, c’était un bras qui flottait entre deux eaux…

Deux secondes pour remettre dans son esprit ce puzzle terrifiant et elle poussa un cri… Un cri strident, un peu barbare, effrayant…

2 - Deux jours avant -

Sur le río Meta au lieu-dit La Vichada -

L’enquête menée par le chasseur de prime Tom Svalefski sur Antonio Zamorra, un lieutenant de l’ancien cartel de Medellín, avançait à grand pas… Depuis qu’il travaillait en partenariat avec l’agence de détectives de sa sœur Clémence, Tom Svalefski s’occupait d’enquêtes plus importantes et plus juteuses que lui soufflait à l’oreille son ami Ethan Sanders, membre éminent de l’honorable CIA… En vingt jours et en accord avec la police de Bogotá, Svalefski avait remonté la filière pour mettre la main d’abord sur Zamorra et ensuite, sur une confortable récompense bien au chaud au ministère de l’Intérieur colombien… À présent, il touchait au but… Il pourrait bientôt rentrer en France… La Sybarita, où il avait pris l’habitude de manger tous les soirs, était un restaurant à vocation exotique, qui avait dérivé peu à peu vers la petite gargote de quartier italien, fréquentée principalement par les riverains et des habitués indécrottables… Dans la salle, une fausse ambiance italienne planait à coups de bouteilles de vin gainées de paille pendues au plafond, de gousses d’ail clouées aux poutres en bois et de salamis alignés sur des nappes à carreaux… La cliente colombienne qui l’avait dragué avec conviction disait s’appeler Mangina Alvarez… Elle avait l’air épanouie, sensuelle, légèrement empâtée et ne vivait que par les sens… Son idéal de vie consistait à se goinfrer de nourriture grassement épicée et à faire l’amour avec un partenaire assis sur la cuvette des W.-C…

Les limites lucides de l’absurde…

Le dernier verre d’Aguardiente qu’il avait bu dans la chambre de cette Colombienne lui avait paru légèrement amer, mais il n’avait pas eu le temps de réfléchir à la question, Mangina s’étant jetée sur sa bouche en l’emprisonnant à grands coups de langue vorace… Ensuite, tout s’accéléra… Une fatigue incroyable s’empara de ses muscles, les murs se mirent à gondoler, le visage flou de Mangina riant aux éclats monta et descendit devant ses yeux comme une marée perfide… Puis, un siphon aspira ses yeux et le plongea dans un trou noir…

Lorsqu’il se réveilla, il était couché à plat ventre sur une pente herbeuse… Le soleil étirait les ombres jusqu’à les coucher… Le brouillard de ses pensées s’était transformé en délire…

Je suis un chasseur de primes… Où je suis ? J’ai mal… Chasseur… Je fuis… Je fuis… Chasseur… Rouge à lèvres… Elle est là…

Les bras le long du corps et le nez dans une touffe d’herbe, il entendait comme un bourdonnement… Après avoir repris ses esprits, il réalisa que c’était le grondement de l’eau qui coulait… Une rivière… Il était à côté d’une rivière… Penchés au-dessus de lui, deux costauds en treillis militaires et les crânes rasés le regardaient en souriant… Des sicarios… Il essaya de se hisser sur les coudes… Un des deux hommes lui envoya un coup de pied au visage avant de le tirer par les bras pour le rapprocher de l’eau…

« Pas plus près… Es correcto ! lui dit celui qui le regardait faire.

– Si… Bueno… »

Ils regardèrent autour d’eux pour surveiller la venue des crocos, puis, en secouant la tête, leurs yeux se posèrent sur Svalefski… Le plus costaud s’accroupit et l’attrapa par les cheveux pour lui relever la tête.

« Toi, tu es un drôle de *borracho (*ivrogne) ! Tu devrais te baigner muchacho, ça te ferait du bien, l’eau est bonne en cette saison… Profites-en ! »

Il le relâcha et s’essuya les mains à une poignée d’herbe… Une fois debout, ils regardèrent autour d’eux une dernière fois et éclatèrent de rire avant de remonter en courant vers leur véhicule garé sur la petite route qui longeait la rivière sur trois kilomètres…

Le visage dans l’herbe, Svalefski avait du mal à respirer… Sa bouche ne sécrétait plus assez de salive pour qu’il puisse déglutir… Ses idées voyageaient dans sa tête avant de se perdre dans son épuisement… Il tourna la tête mais il lui semblait que c’était le paysage qui tournait autour de lui… Il ramena sa main et toucha son nez… Nom de Dieu, son nez était cassé… Chiottes !!! Il portait encore son pantalon mais sa chemise était en lambeaux… Dans son dos, les sillons parallèles laissés par les entailles faites au cutter, rappelaient les troncs d’arbres sur lesquels les ours marquaient leur territoire… Il lui semblait qu’il dérivait vers un gouffre de douleur… Son cerveau pataugeait dans de la mélasse et les idées sur ce qui venait de lui arriver avaient beaucoup de mal à se mettre en place, du moins pour le moment… Il se mit à penser à Marseille, qui était pour lui la seule ville habitable entre la fin de l’automne et le retour du printemps… Il fallait être parisien pour supporter sans broncher ces hivers interminables, ces hivers où l’espoir de voir le soleil se noyait sous la pluie… Il se sentait terriblement fatigué… Comment s’appelait-elle déjà ? Man… Min… Mangina… C’est ça… Mangina Alvarez… La salope ! Elle l’avait drogué… Pourquoi ? Pour le voler ? Non… Il toucha sa poche arrière de son pantalon… Son portefeuille et ses papiers y étaient… Ou alors était-ce une femme membre du cartel qui avait l’ordre de l’intimider ? Possible… Et ces types ? C’était qui ? Raaaaaaah, ce n’était pas le moment de l’introspection et il avait envie de vomir… Lentement, il réussit à se lever en s’appuyant contre un arbre… Ses jambes étaient en coton… Il sentait l’humidité chaude du sang qui coulait dans son dos et imbibait le peu de chemise qu’il lui restait… Nom de Dieu, il se sentait partir… En titubant, il commença à descendre la pente qui menait jusqu’à la rivière, recouverte par endroits de végétation tropicale et de nénuphars… Ce n’était qu’après la boucle que la rivière Meta s’élargissait et brillait au soleil… Sinueuse et jaunâtre… Les pieds dans l’eau limoneuse, il se laissa aller et vomit… Des flux de bile continuaient à lui brûler la gorge… Courbé, les deux mains sur les genoux, il n’identifia pas de suite l’espèce de tronc rugueux et plein d’aspérités qui dépassait de la surface de l’eau couleur caramel… Soudain, le tronc se mit à émerger d’un tapis de nénuphars et glissa dans sa direction… Le goût de vomi dans la bouche, il n’eut pas le temps de se poser la question… Un bruit sec, fulgurant, tout près de lui, claqua comme deux morceaux d’acier l’un contre l’autre… Des dents coupantes comme des rasoirs s’enfoncèrent dans sa jambe avec une puissance incroyable… Un choc anesthésiant… Son cœur cognait si fort qu’il semblait vouloir s’échapper de son corps… La panique monta en lui comme de la bile tiède… Son hurlement troua le silence de la canopée… La douleur atroce de sa jambe semblait le tirer vers les eaux plus profondes… De l’eau jusqu’à la taille, son cœur battait à tout rompre et la tête lui tournait… Un flot de sang jaillit de sa jambe broyée et se dilua sur la surface en lui donnant une couleur plus foncée, puis la douleur disparut instantanément… Comme anesthésiée… Volatilisée… Soudain, sa jambe sembla se dégager de son corps… Il hurla de terreur… Le crocodile venait de lui arracher le pied et une partie du mollet… Déséquilibré, il tomba à la renverse et sa tête heurta un autre tronc rugueux… Il eut un brusque vertige et la nausée lui monta par la gorge et dans les narines…

Comme poussé par le courant, un autre tronc arrivait sur lui…

Sa dernière vision fut une rangée de dents irrégulières et innombrables entourant un palais sans langue, lisse, mat et jaunâtre, qui se referma sur son visage, emportant au fond de l’eau sa tête et la moitié de son cou…

3 - Zermatt - (Suisse)

Latitude : 46° 00’ 53” Nord
Longitude : 7° 44’ 34” Est

Jeudi 17 août 2017 -

12 h 47 -

La neige d’été crissait sous ses spatules et l’air sifflait dans ses oreilles découvertes… Pas de soucis, pas de téléphone, un beau soleil et un paysage magnifique… Huit jours de vraies vacances… Les premières depuis pas mal d’années… Ethan Sanders aimait bien Zermatt et ses glaciers, ouverts tout l’été… Là-haut, il éprouvait le sentiment de ne plus guère appartenir au monde des hommes dans lequel il évoluait, dans des conditions souvent à la limite du raisonnable… La piste du Petit Cervin jusqu’au glacier du Trockener Steg était fantastique, surtout dans les couloirs où le vent qui remontait d’Italie semblait avoir une vie qui faisait écho à celle des hommes… C’était la dernière descente avant la fermeture des pistes… Il s’arrêta pour souffler un peu et entama la redescente jusqu’au télésiège de Gandegg qui le ramènerait à Zermatt…

Cette matinée de ski intense lui avait ouvert l’appétit…

Le soleil brillait… Température -3 °C…

Une benne du téléférique montait dans le ciel bleu…

Arrivé devant l’hôtel en navette électrique, Ethan Sanders posa ses skis et se déchaussa dans le local chauffé… En sortant, il s’écarta pour laisser passer une ravissante jeune femme, les planches croisées sur l’épaule, les bâtons à la main et les joues rougies par la fraîcheur de l’air… Ses cheveux noués en queue-de-cheval et ses yeux très peu maquillés lui donnaient l’air d’une jeune fille…

Bon sang, c’est Rosamund Pike… se dit-il en se retournant.

Ethan Sanders adorait cette actrice britannique… Il ne put s’empêcher de la détailler farouchement car la combinaison bariolée qu’elle portait rendait ses délicieuses courbes encore plus… plus… Raaaaah ! À quoi bon se faire du mal ?

Quelle actrice ! se dit-il en poussant la barre en laiton de la porte tambour…

En le voyant arriver dans le hall, Ulrich, le réceptionniste, prépara la carte clé magnétique… Les mois passés au soleil ravageur de la montagne se lisaient sur son visage comme des années… Il l’accueillit avec un grand sourire…

« Guten Tag Monsieur Sanders… Votre matinée de skiiiiiii s’est-elle bien paaaaassée ?

– Very cool Ulrich, je vous remercie… Sur le versant ouest, la neige était bien poudreuse…

– Jaaa… Toujours poudreuuuuuse de ce côté !

– Et tout en haut, la vue sur le glacier du Gornergrat est vraiment phénoménale… ajouta Ethan.

– Pour sûûûûr ! C’est moooonstre phénoménaaaaaal ! »

Ethan lui jeta un regard en coin… Il avait toujours du mal à saisir les expressions à tendances germanophones d’Ulrich et pensait qu’il traduisait mal son anglais… Il lui sourit et prit sa carte clé magnétique qui disparut sous ses énormes mains qui semblaient en mesure d’écraser une boule de billard…

Ulrich, une fiche cartonnée au bout des doigts, se ravisa…

« Ha ! Monsieur Sanders, j’allais oublier… On a téléphoné pour vous… Des États-Unis… Un certain monsieur Douglas… Il a essayé de vous avoir sur votre portable, sans succès… C’est pour cela qu’il a téléphoné à l’hôtel… Apparemment, il savait que vous descendiez chez nous… Il a souhaité que vous le rappeliez…

– Cool… Merci Ulrich… »

Ethan appuya sur le bouton d’appel de l’ascenseur, l’air soucieux… Que se passait-il ? Douglas, Douglas… Peter Douglas… Un agent de la CIA en poste en Colombie depuis le temps où Internet s’appelait Arpanet et qui s’efforçait de démêler les rouages d’un réseau de narcotrafiquants qui s’avérait extrêmement complexe… Qu’est-ce qu’il pouvait bien lui vouloir ? Pas cool ça…

Il referma la porte de sa chambre, perdu dans ses pensées, et jeta ses gants et ses lunettes de ski sur le lit… Malgré son estomac qui criait famine, il regarda l’écran de son portable sécurisé… Effectivement, Peter Douglas l’avait appelé trois fois… Il cliqua sur son dernier appel…

Deux sonneries… Une voix à l’autre bout du fil…

« Allô Sanders ?

– Oui… Salut Douglas… Cela fait un bail… Cool… Que se passe-t-il : la CIA a fermé ses portes, la mousson t’a inondé ou tu es tombé amoureux de moi ?

– Mmmh… À choisir, j’aurais plutôt pris la première option… Non… Je t’appelle pour t’informer que… tu sais, ton ami français, Svalefski… le chasseur de primes…

– Oui… Il lui est arrivé quelque chose ?

– Mmmh… Il est mort… Je suis désolé… On a retrouvé son corps, ou du moins ce qu’il en restait, dans une rivière près de Bogotá…

– My God !!! Shit ! Shit ! Shit ! Qu’est-ce qu’il s’est passé ? Je sais qu’il enquêtait sur Zamorra, un ancien membre d’un cartel colombien dissous… Un lieutenant qui avait une équipe de savants électroniciens inventifs avec des informaticiens qui travaillaient pour le successeur d’Escobar… Un certain Vasquez… Apparemment, il avait disparu de la circulation… Mmmh, dis-moi, ce sont des hommes du cartel qui l’ont eu ?

– Pour le moment, on n’en sait trop rien… Tu le croiras pas : il s’est fait bouffer par des crocodiles… Une histoire de fou… Ici, ils ont conclu à un accident… Une imprudence de sa part, ont-ils dit.

– Des crocodiles ! Mais… on est sûrs que c’est lui ?

– Oui, apparemment les crocodiles n’aiment pas les portefeuilles en crocodile… Avec la flotte et la boue, le passeport et les papiers qui étaient encore dans sa poche de pantalon étaient foutus, mais sa carte d’identité plastifiée avait résisté…

– Et c’est arrivé quand ?

– Le 5 août… Ce sont de jeunes touristes canadiennes qui l’ont trouvé… Ce qui restait de son corps a été autopsié à Bogotá… Mais dans l’état où il était, ça n’a pas été évident… Les traces de déchirures relevées sur les restes du corps pouvaient avoir été faites par les crocos et les entailles dans le dos par des griffes acérées… Enfin, c’est ce qu’ils ont dit…

– Le corps est toujours à Bogotá ?

– Non… Comme c’était un ancien de la police française, les inspecteurs de Bogotá ont cru bon de les appeler… Ils ont ensuite reçu un appel d’un ancien commissaire à la retraite et le cercueil a été envoyé à Paris avec les résultats de l’autopsie… Il sera rapatrié chez lui plus tard… Pour ma part, j’ai du mal à croire à un accident… Ton ami n’était pas fou au point d’aller se balader dans un coin infesté de crocodiles… C’est l’endroit le plus dangereux de la rivière, d’autant plus qu’il y a des panneaux des deux côtés de la rive…

– Mmmh, yes… Moi aussi, je suis étonné… Ils ont fait une analyse toxicologique ?

– Oui… De la drogue et une substance inconnue ont été relevées dans le peu de sang qu’il lui restait, mais les crocos avaient bouffé les poumons et tout son appareil digestif… Ils ont dû être salement dérangés, car en principe, ils finissent le repas qu’ils ont commencé…

– Je sais… Une chose est sûre, le Français ne se droguait pas… Le commissaire dont tu m’as parlé doit être son vieil ami Séverac… Je vais téléphoner à mon bureau pour avoir son numéro… Je crois que je vais avoir pas mal de coups de fil à donner en France… Par la même occasion, nous serons peut-être amenés à nous avoir au téléphone…

– Je le crois aussi… Je vais tâcher d’avoir des renseignements solides et je te tiendrai au courant…

– Cool, je te remercie… Et actuellement, c’est comment en Colombie ?

– Ah ! Bonne question ! Ici, la situation est enflammée… Caliente… Il y a des soulèvements de la population pauvre et les manifestations se multiplient dans les quartiers chauds… Les militaires accentuent les descentes dans tous les barrios à problèmes, et il n’en manque pas… À mon avis, ça va mal finir… Tous les agents de leur gouvernement que je connais s’accordent à dire que ça va très mal… Ils redoutent que les journées de Bogotazo reviennent et ça, ce n’est pas bon pour l’économie du pays…

– OK… Bon, je te laisse… J’espère te revoir ailleurs qu’en enfer, alors gare à tes fesses…

– De même pour toi Sanders… Bye… »

Ethan coupa la communication et sortit sur le balcon pour respirer l’air de la montagne… La nouvelle l’avait anéanti et lui avait coupé l’appétit… Le Français s’était fait avoir, c’était sûr… S’il s’était approché trop près de Zamorra, la sanction du cartel avait été appliquée rapidement…

Le moral dans les chaussettes, il s’accouda au balcon en bois ciselé, juste au-dessus de gens trop âgés pour skier qui devisaient entre eux à voix basse… Toujours trop occupé pour s’apercevoir qu’il était seul, la vie d’Ethan s’écoulait comme le sable dans le sablier… Ses yeux s’embuèrent de larmes… Le Français allait lui manquer… Le poing serré, il frappa sur la rampe du balcon et ses larmes restèrent suspendues dans ses yeux comme si les flammes de sa colère et de son chagrin venaient de s’éteindre subitement… Finies les vacances, il fallait qu’il parte pour tirer cette affaire au clair… Après avoir appelé Ulrich à la réception pour lui signifier son départ, il trifouilla sur son portable sécurisé et cliqua sur l’ambassade américaine à Bogotá… Les contacts qu’il avait en Colombie allaient lui être très utiles pour glaner quelques renseignements… Une fois qu’il aurait les cartes en mains, il téléphonerait à Séverac, tranquillement installé dans le train navette pour le terminal de Täsch…

Devant l’hôtel, le manteau de neige avait viré à la boue… Quelques morceaux de glace subsistaient encore sous la rangée de sapins qui bordaient le parking privé, formant des gros donuts à la base des troncs… Un homme engoncé dans un anorak hors de prix traînait dans une luge deux enfants emmitouflés, la vapeur de leur souffle cadencé leur servant de cache-col…

4 - Bogotá - (Colombie)

Altitude : 2 640 m
Latitude : 4° 36’ 34” Nord
Longitude : 74° 04’ 54” Ouest

Samedi 19 août 2017 -

21 h 05 -

Dans cette nuit claire, émaillée par intermittence d’éclairs lointains, le croissant de lune était si fin qu’il ressemblait à une griffe de félin albinos… Debout au milieu de la grande terrasse éclairée qui ressemblait à un phare du bout du monde, Carlos Vasquez alluma un cigare en contemplant le ciel étoilé de Bogotá et, en bon solipsiste, se sentit le maître du monde… Les étoiles s’ajoutaient aux étoiles… Il avait toutes les raisons d’être ravi, mais on le sentait capable d’exploser à tout moment… Cette semaine, le magazine Forbes l’avait classé à la neuvième place des hommes les plus riches du monde… Il avait lu l’article trois fois et se l’était fait lire deux fois par Luis, son chauffeur… Un régal… Sa richesse, constituée uniquement d’argent de la cocaïne, présentait deux inconvénients majeurs… Le premier, c’est que Carlos Vasquez ne pouvait aller librement dans aucun pays civilisé, sous peine d’être arrêté et incarcéré pour au moins trois cents ans de prison… Le second, c’est que même en Colombie, il était obligé de vivre à l’abri de barbelés tranchants, de clôtures électriques et d’alarmes dernier cri branchées sur un réseau impressionnant de caméras…

Sa grande terrasse était l’endroit le plus stratégique et lui permettait de voir de la verrière du jardin d’hiver où toutes les constellations étaient gravées jusqu’aux lourdes grilles de l’entrée principale… Grilles dont les deux battants gargantuesques, maintenus par deux énormes piles carrées en marbre blanc, se rejoignaient en leur sommet par une sorte d’ogive où l’on devinait les traits en fer forgé d’un visage renfrogné, moitié homme et moitié Lucifer, pourvu de deux cornes et d’une langue fourchue… Une œuvre prémonitoire… Son domaine s’appelait *El Puchero del Diablo (*La marmite du diable). Un grand nombre de ces « narco-palais » dont les toitures se calculaient en hectares, étaient des monuments dédiés au mauvais goût… Carlos Vasquez s’était efforcé de rester dans des lignes classiques, tout en veillant à ce que la propriété révèle sa richesse et son pouvoir… Néanmoins, le mur de clôture évoquait plus la Muraille de Chine que les abords du château de Vincennes… Dissimulée par une porte-fenêtre, une énorme mitrailleuse Browning M1919 calibre 30 à refroidissement par eau était montée sur un trépied et occupait le centre de la pièce, le canon pointé vers l’extérieur, juste au-dessus des corbeilles de fleurs tropicales qui mêlaient victorieusement leurs couleurs discordantes… Chez Vasquez, tout n’était que bois précieux, marbre, robinets en or et Jacuzzi aux dimensions qui avaient l’arrogance des privilèges… Des meubles Louis XV aux lignes magnifiques étaient arrivés de France par avion… Brochés d’or et saucés d’épaisses patines luisantes, ils s’alignaient contre les murs comme pour une exposition… Peu à peu, la violence avait gagné du terrain jusqu’à occuper tout l’espace… Il s‘adossa à une des colonnes de marbre blanc qui décorait le superbe balcon qui surplombait l’ensemble du décor dont les balustrades en fer forgé ressemblaient à des fleurs suspendues… Il reconnut quelques visages familiers parmi les invités déjà arrivés et les analysa… Une immense piscine à cascades éclairée était plantée au milieu d’un parc de trois hectares… Un fauteuil gonflable flottait sur l’eau, amarré à un angle… Cet endroit était limité par un bois de palissandre, nanti de palmiers aux bases garnies de tezontle, de grands conifères aux formes bouffonnes, de plantes tropicales aux larges feuilles palmées et aux énormes fleurs dont les pétales semblaient hurler leurs couleurs… L’obscurité des exèdres profondes contrastait avec la luminosité du parc, lorsque le soleil venait s’y baigner… Cela évoquait, de loin, les fouilles d’une villa antique où des niches creusées dans les murs auraient abrité des plantes exotiques aux couleurs exubérantes… Au centre, le patio ceinturé de balustrades en fer forgé ressemblait à un gouffre… Dissimulé par une ceinture de genévriers, grands et droits comme des soldats, s’étendait un haras aux riches possibilités et aux équipements ultramodernes rachetés aux écuries Godolphin… Carlos élevait des chevaux… Des pur-sang anglais qu’il avait pu se payer quand il avait commencé ses affaires en investissant dans de petits business : deux restaurants, une entreprise de forage de puits… Il avait ensuite mis tous ses gains dans le trafic de la cocaïne… Ce qu’il avait surtout compris, c’était qu’en Colombie la corruption dominait tout… Les chevaux avaient toujours été sa passion… Quand il était revenu en Colombie et avait eu à se trouver une couverture, c’était celle-là qui s’était imposée à lui…

Outre les chevaux, il possédait un vaste hangar dont la surface aurait pu rivaliser avec la place Zócalo de Mexico… Truffé d’alarme et de gardes, ce vaste local abritait une impressionnante collection de voitures anciennes qui commençait par la De Dion-Bouton, suivie de la Mercedes d’Hitler, en passant par les voitures de pilote comme Fangio ou Lauda et qui finissait par la Bugatti Torpédo Grand Sport de 1928…

Une sorte d’opulence existentielle…

En bas, les deux cents invités mangeaient des plats raffinés et exotiques, servis dans une vaisselle d’apparat armoriée des initiales CV entrelacées et avec des couverts aussi lourds que la vieille argenterie castillane… Ils parlaient, dansaient ou circulaient entre le parc, la piscine et l’orchestre colombien, supposé de jazz… Leur protection était totale, vu qu’il y avait autant de sicarios armés que de caviar… Chaque longue table était pourvue d’un tonneau de chassagne-montrachet que des sommeliers servaient au verre… Le personnel de service, trié sur le volet, portait des vestes blanches en coton, fermées par des boutons en laiton… La majorité des invités passait sans le savoir devant une petite porte en contrebas d’une volée de six marches qui ouvrait sur la salle d’interrogatoire, éclairée par des tubes fluorescents qui faisaient ressembler la pièce à une salle d’autopsie… La porte, habillée de bois noble, était blindée et pouvait résister à une grosse charge d’explosifs… Ses hommes lui avaient donné le nom de « chambre blanche », à cause du carrelage blanc qui recouvrait entièrement les murs… Les hurlements des victimes y rebondissaient et revenaient quasi intacts à leur point de départ… Un chemin tout tracé qui louvoyait entre la souffrance et la mort…

Quelle que soit la saison, à Bogotá, la chaleur harassante de la journée se dissipait rapidement au crépuscule, chassée par le vent des montagnes andines qui entouraient la ville… La fraîcheur du soir s’étendait et les femmes en robe de soirée recouvraient leurs épaules de châles aussi légers que des nuages…

Depuis qu’il était rentré en guerre contre le cartel de Cali, la tension était montée d’un cran et sa sécurité avait été renforcée… Malgré cela, Carlos Vasquez était ravi… Ce soir, c’était la fête… Il aimait Bogotá comme on aime une femme et regardait en plissant les yeux tout ce petit monde qui le vénérait jusqu’à la sublimation… Les témoignages d’adoration affluaient, provoquant le ravissement de son entourage…

Pour certains, il était un archonte antique… Pour d’autres, un docteur miracle… Pour tous, ses ordres résonnaient comme la voix d’une créature divine…

Pourtant, dans l’assistance, certains mafieux s’étaient glissés entre les mailles du filet et faisaient mine d’applaudir aujourd’hui celui contre lequel ils combattaient hier… La fraternité des intérêts était toujours plus forte que la morale… Le visage de Carlos Vasquez avait pris une expression concentrée et radieuse à la fois, qui fléchissait son aspect plutôt inquiétant… Sa force était de n’adhérer à rien et très souvent, son esprit n’était pas là où était son corps… Peu lui importaient les valeurs ou les causes et il n’accordait sa croyance à aucune généralité et surtout pas à toutes les catégories de ses congénères… Carlos Vasquez avait un air vaguement sardonique ; un nez rond et puissant, une bouche épaisse, un menton carré et massif ainsi que d’énormes sourcils noirs qui contrastaient avec son crâne oviforme… Une épaisse chaîne en or prolongée par un crucifix de pierres précieuses ballotait sur sa chemise en coton égyptien de chez Canclini… À ses côtés, sa femme, Isabella, un ancien mannequin, était restée très belle… Sa robe de jersey en soie pourpre découvrait largement une épaule, s’enroulant avec harmonie autour de sa taille et moulant sa sublime poitrine comme un gantelet impudique, la rendait éblouissante et fascinante… Un gros collier de pierres précieuses faisait ressortir la minceur de son cou… Chacun de ses ongles était peint d’une couleur différente… C’était une pure Colombienne au front de bélier surmonté de cheveux étonnamment noirs, coiffés en chignon insolent, une lèvre inférieure plissée avec juste ce qu’il fallait de morgue, des yeux très noirs plantés sur un visage aux joues un peu trop rondes, mais qui dégageaient une magie incroyable… Au-dessus de la grisaille des costumes anthracite et gris perle, elle illuminait la terrasse comme un puissant sémaphore… Carlos la regardait sourire… Son sourire radieux le renvoyait à des souvenirs heureux… Carlos était fier d’Isabella… C’était sa fée, son grand amour, son diamant éternel… Des rumeurs racontaient qu’avant de connaître Carlos, elle avait eu un amour d’adolescente avec un certain Emilio, son premier et bel amour… Après la mort prétendument accidentelle d’Emilio, Vasquez l’aurait séquestrée jusqu’à ce qu’elle accepte son sort, pour laisser la vie sauve à ses parents… Mais personne ne s’était risqué à approfondir la rumeur… Même pas un journaliste… Avec le temps, elle était devenue son sang, son épine dorsale, son souffle, lui tenant lieu de lendemain, de surlendemain et d’avenir…

En retrait se tenait El Sueño, un Mexicain de Juárez, devenu son garde du corps particulier… Le féal… La prame du bateau… Une carrure à soulever des barriques de vin et capable d’arracher la tête d’un homme à mains nues… Son nom complet était Gonzalo Lehda Garivia Amarillo, mais tout le monde l’appelait *El Sueño (*le sommeil), car tous ceux qui s’y frottaient trouvaient le sommeil pour l’éternité… Il ne comptait plus les points de sutures, mais il savait qu’il en avait assez pour confectionner une courtepointe… Un tueur dans l’âme, qui s’occupait des interrogatoires et des basses besognes délicates que lui ordonnait son patron… Vieillards, blessés, enfants, femmes enceintes… Tout ce qui ennuyait les autres lieutenants… Pour lui, la violence et le meurtre réunis ensemble constituaient un sport complet… Au début, il tuait les gens proprement, par nécessité, par obligation, pour honorer les contrats ; puis, au fil des ans et des commandes, le besoin de taillader la chair s’était emparé de la place… Il aimait ces moments où les yeux de ses victimes suppliaient, espérant une quelconque compassion pour éviter l’horreur… Il se délectait des chairs déchirées, des cris inhumains implorant le pardon, de l’odeur des brûlures, de l’humiliation des bâtons dans les vagins ou dans les culs… Une machine à torturer sans aucune pitié… Pour la bonne cause… Faire hurler ces gorges qui ouvraient les vannes de maigres aveux était devenu une routine, mais une routine pleine de noblesse car El Sueño trouvait une certaine noblesse dans l’obéissance absolue et sans faille qu’il vouait à Carlos Vasquez… Le sang qui s’écoulait sur le carrelage ne lui inspirait pas plus de remords que des éclats de plâtre répandus sur le sol en causeraient à un authentique sculpteur de Florence… Fils de tueur à gages, il avait appris son job en regardant travailler son père… L’évolution qui s‘ensuivit n’était qu’une touche strictement personnelle… On était loin des contes de fées des frères Grimm… Ce type était la réplique presque parfaite de Godzilla… Il suscitait chez Carlos Vasquez le désir d’être secondé et conseillé par lui, mais s’employait à défaire cette illusion…

Une nichée de domestiques boliviennes, en habits traditionnels et coiffées de leur éternel bombín, louvoyait entre les invités, répondant à leurs moindres désirs… Triées sur le volet, c’étaient les confidentes d’Isabella, multipliant les plaisanteries dans leur dialecte et ne soufflant mot à ses premiers froncements de sourcils…

Les réverbères du parc baissèrent lentement d’intensité… Un membre de l’orchestre dont le visage évoquait la face plissée d’un Shar Pei mâle, demanda le silence… Poussée par quatre domestiques, qui, pour l’occasion, étaient habillés en livrées grenat, une longue estrade basse à roulettes arriva, supportant dix gigantesques gâteaux aux meringues alambiquées… Une grosse bougie blanche torsadée en forme de 10 était piquée sur le sommet de chaque gâteau…

Époustouflant…

Carlos et Isabella Vasquez descendirent de la terrasse en souriant et en se tenant par la main… Tous les invités avaient les yeux rivés sur eux… Une bordée d’applaudissements enjoués éclata lorsqu’ils s’approchèrent de l’estrade… Carlos éteignit sa cigarette et détacha de sa langue un brin de tabac… Il se plaça à droite de l’estrade et Isabella à gauche… L’odeur des bougies allumées fit revivre à Isabella le souvenir des bancs d’église où elle avait connu Carlos… Un membre de l’orchestre leur fit signe et ils en firent le tour en soufflant les bougies, une par une…

Quand ils eurent fini, la lumière revint et Carlos prit la parole en parlant lentement, comme lorsqu’il voulait épater une assemblée…

« Mes amis ! Ce soir, nous fêtons dix ans d’affaires ! Dix ans de confiance ! Dix ans d’amitié entre nos familles ! Longue vie au cartel del Padrino !! s’exclama-t-il en écartant les bras.

– Longue vie au cartel del Padrino !! » répétèrent les invités transcendés.

Une nouvelle salve d’applaudissement crépita comme une averse de grêle dans la nuit fraîche de Bogotá, tandis que des mains relayées par des cris de joie et des bravos frappaient à tout rompre les bords de l’estrade…

« Et maintenant, mes amis… A la vida !!!!! CHAMPAGNE !!!!! » s’écria Isabella en levant sa coupe.

Si le temps effaçait les paroles d’Isabella, celles que prononçait Carlos Vasquez restaient gravées dans les mémoires…

Les sicarios embauchés par le cartel le savaient…

5 - Marseille -

Latitude : 43° 17’ 49” Nord
Longitude : 5° 22’ 51” Est

Quelques jours auparavant, lorsque le portable de Clémence Svalefski sonna, elle sut que quelque chose ne tournait pas rond… Aucune personne qu’elle connaissait ne l’appelait jamais si tôt ou alors c’est qu’il y avait un gros problème… Le numéro qui s’affichait sur son écran n’était pas dans son répertoire téléphonique… Elle prit la communication et entendit l’abominable nouvelle… Elle crut avoir mal entendu tellement la communication était mauvaise, puis, devant le silence embarrassé de l’ex-commissaire Séverac, elle sentit le sang se retirer de son visage et se laissa tomber à genoux en poussant des cris d’agonie… Elle essaya de se relever, mais ses jambes ne la portaient plus et elle dut lâcher son téléphone… Toujours à genoux, elle appuya sa tempe contre le dossier de sa chaise de bureau et se mit à pleurer… Elle ne put s’empêcher de vomir un jet de bile contre le mur…

Ce qui devait être une belle journée ensoleillée sentait la mort et la terre retournée…

Lundi 21 août 2017 -
Cimetière des Caillols -

10 h 06 -

L’enterrement de Tom Svalefski fut simple et émouvant… Parmi le groupe d’amis, Jean-Paul et Marthe Séverac, effondrés, étaient au premier rang… L’air un peu ahuris, comme s’ils ne pouvaient se résoudre à croire ce qui venait d’arriver… Clémence, dont les lunettes noires cachaient les yeux rougis, était dévastée… Elle déglutit péniblement et attendit d’être sûre de sa voix pour prendre la parole, mais les mots qu’elle essayait de prononcer pour son oraison funèbre sortaient de son crâne en fusion et non de sa bouche… Arrivé par avion, Ethan Sanders devait remonter sur Paris en TGV avec l’inspecteur Marc Lauzet… Un inspecteur qui jouissait d’une certaine réputation, à la fois pour ses coups de filets spectaculaires et pour ses méthodes peu orthodoxes, peu appréciées par sa hiérarchie au demeurant…

Ethan Sanders portait pour l’occasion un complet anthracite taillé sur mesure et une horrible cravate bleu marine à rayures vert poireau… Très bien pour un enterrement… Une sorte de code de détresse envoyé par les ateliers Benetton… Surplombant de sa haute taille tous les gens présents, il fixait avec un regard d’acier le trou béant où son ami Tom allait être englouti… Durant ce moment suspendu, des souvenirs déferlèrent dans sa mémoire comme le ressac sur les rochers et il laissa échapper une larme… Chose qu’il n’avait pas faite depuis pas mal d’années…

L’inspecteur Marc Lauzet, qui était descendu en TGV, avait un teint de papier mâché… L’air affligé et les poings serrés, il écoutait le sermon du prêtre, les yeux rivés devant lui, le regard dans le vide et il avait toutes les peines du monde à ne pas pleurer… Merde !! Tom ne lui avait-il pas sauvé la vie, dans le temps ?

« On se retrouve à la gare… Je raccompagne Clémence… » lui avait dit sobrement Ethan à la fin de la cérémonie.

Clémence avait marché jusqu’à lui, l’avait serré dans ses bras, les yeux clos, des larmes coulant entre ses cils…

Puis tout le monde s’en était retourné… Une brise légère venue de la Méditerranée s’était levée et enveloppait l’assistance comme dans une dernière caresse…

Gare Saint-Charles -
Dans le TGV Marseille – Gare de Lyon

15 h 20 -

De sombres nuages, lourds de violence contenue, attendaient en embuscade dans le ciel… Les portes automatiques du TGV se refermèrent avec un souffle d’aise, comme si elles étaient pressées de quitter la gare Saint-Charles… Assis en première classe, l’un en face de l’autre, Ethan et Lauzet ruminaient leur tristesse… Le wagon n’était pas plein, ce qui, pour un mois d’août, était très inhabituel…

Le TGV avait pris de la vitesse et traversait à présent la rase campagne… Dans le wagon, l’écran mural affichait 297 km/h… Ethan avait desserré sa cravate hideuse et abandonné sa veste sur le siège d’à côté…

Un contrôleur leur demanda les billets et leur souhaita bon voyage…

Après quelques fades futilités, c’est Ethan, le premier, qui entama la vraie conversation : « J’ai reçu un coup de fil de Peter Douglas… Un de nos responsables en Colombie… À ce qu’il paraît, Tom avait fait un excellent travail. Mais travailler en free-lance contre le membre d’un cartel, cela équivalait à un suicide programmé… My God… D’après Douglas, le Français avait brûlé des étapes et avait avancé trop vite dans son enquête… C’est pour ça qu’il s’est fait avoir…

– Brûler des étapes ou des procédures judiciaires ?

– Non… Des étapes… Dans la lutte contre un cartel, il y a des étapes à franchir car il faut tenir compte qu’une majorité de la population les protège… C’est leur gagne-pain, alors le plus judicieux est de s’infiltrer en douceur… Cela prend du temps, mais pour un étranger qui travaille en franc-tireur, c’est quand même terriblement dangereux… Dans ce genre d’enquête, la patience est la vertu la plus difficile à acquérir et plus l’enquête avance, plus on en a besoin… Je pense que pour notre ami Tom, tout est allé trop vite et il n’a eu aucune prise sur les évènements…

– Nous connaissons cela ici aussi… » répondit Lauzet.

Le croisement avec un autre TGV produisit un souffle et stria l’intérieur du wagon en alternant des éclairs lumineux et noirs…

Le vacarme passé, Ethan reprit :

« Mmmh non… Je t’arrête Mister Marc, c’est bien pire que chez vous… En France, la majorité des gens n’aiment pas les flics car il y a encore des scories de la dernière guerre… Les milices, les gendarmes français poussant dans les wagons plombés les prisonniers français qui allaient finir leur vie, pour la majorité, dans les camps de concentration, les flics collabos, les rafles etc. Nos rapports militaires de l’époque sont tous d’accord avec ça… Tandis qu’en Colombie, la guerre c’est la cocaïne… À ce niveau, même avec la police, il n’y a pas d’associés, il n’y a que des intérêts communs… Les chiffres d’affaires sont colossaux et permettent à beaucoup de gens de la population de survivre et de donner à leur famille de quoi se loger et se nourrir… En fait, que du quotidien… Pour eux, les vacances au ski, ce n’est même pas en rêve…

– Qu’est-ce que tu comptes faire ?

– Douglas m’a donné le portable d’un informateur avec qui il travaille… Il habite Bogotá depuis longtemps et connaît quelques hommes de main qui travaillent pour plusieurs cartels… Des sicarios, qui, moyennant finances, lui donnent des renseignements… Je l’appelle dès que j’arrive à Paris…

– Et Tom, il travaillait pour qui ?

– Pour les Anglais… Le MI5…

– Les Anglais ?

– Eh oui… Cela change de la CIA, non ?

– Exact… Mais depuis quand le MI5 s’occupe-t-il de la lutte contre les narcotrafiquants ?

– Par un de leurs agents… Actuellement à Bogotá et à Medellín, c’est la guerre entre les narcos… Depuis la mort d’Escobar, c’est la guerre à mort…

– Et maintenant, dans tout ce fouillis, le cartel le plus puissant, c’est qui ?

– En fait, ils sont deux… Le plus important, c’est le cartel del Padrino, dirigé par Carlos Vasquez, vient ensuite le cartel de Cali, dirigé par Alberto Mosquera…

– Et ces deux, ils arrivent à s’entendre sur les secteurs ou bien ils s’entre-tuent comme le font souvent tous ces cartels… ?? Je ne me suis pas renseigné sur le sujet…

– Mmmh… Exact, comme d’habitude, ils s’entre-tuent… C’était obligé, depuis toujours Vasquez et Mosquera s’en veulent à mort… Mosquera était un ami intime d’Escobar… L’informateur dont je te parlais a réussi à l’approcher, mais il reste très prudent… Les résultats ne sont pas encore probants…

– C’est un agent du MI5 ?

– Non, il travaille en relation avec eux mais il est payé par la CIA… Des membres de sa famille sont morts à cause de la cocaïne et lui est un ancien drogué… Toutefois, des éléments laisseraient à penser que cet agent aurait replongé récemment dans la coke… Cela, il va falloir le vérifier…

– Et malgré ça, il travaille encore pour vous ?

– Oui… Il est motivé et c’est un très bon agent… Mais quelquefois, on a du mal à comprendre les gens…

– Entièrement d’accord.

– Et puis, sous l’épave, il y a toujours l’homme… reprit Ethan.

– Mmmh… Je vois… Il est anglais ?

– Non… Il s’appelle Rafael Livano, il est colombien… Et ça, c’est très bon pour sa couverture…

– C’est quoi sa couverture ?

– Le garage Ford de Bogotá… Officiellement, il est mécano… Il envoie des informations de temps en temps… Crois-moi, il est très efficace… Je pense qu’il pourra m’aiguiller…

– Pourquoi dis-tu « m’aiguiller » ? Tu comptes y aller ?

– C’est cela man… Je vais aller y faire un tour car je veux la peau des gens qui ont commandité l’assassinat du Français et de tous ceux qui ont trempé les mains dedans ! Je vais les châtier de telle façon, qu’ils vont regretter d’être nés… Cela s’appelle, une mission « No Official Cover ». D’ailleurs, pour tout te dire, je pars ce soir de Paris pour Bogotá… Comme vous dites en France : Je vais aller leur mettre le bordel !!

– Ce soir pour Bogotá ? No Official Cover ??… Mettre le bordel ? Ethan, je viens avec toi ! Laisse-moi quelques jours et je viens avec toi !

– Pas la peine man, l’ambassade me prête deux gorilles en poste là-bas et qui connaissent bien le coin… Et puis, il y a l’agent d’infiltration… C’est une femme… Je ne la connais pas… Elle a été formée au département général de la Justice du Nouveau-Mexique… C’est une unité d’élite équivalente au FBI… Sa dernière mission d’infiltration, à Quito, en Équateur, a failli mal se terminer et elle s’en est tirée de justesse… Elle n’hésite pas à donner de sa personne et flirte toujours avec la zone rouge… En plus, je crois que ça l’excite… dit Ethan avec un petit sourire.

– D’accord, mais il me reste pas mal de congés à prendre… Moi aussi, je veux la peau de ces types !

– Trop dangereux… Ces narcos sont prêts à tout ! Je sais que tu as connu pas mal d’horreurs, mais à Bogotá, cela dépasse tout ce que tu as pu voir… De quoi perdre ses illusions sur le genre humain… Pour ces types, flinguer des policiers ne leur pose aucun problème, alors nous autres, Américains, ils nous considèrent comme du vulgaire gibier sur lequel on peut tirer à vue ! Si nous ne faisons rien, nous sommes taxés d’isolationnistes et si nous agissons, on nous traite d’impérialistes ! La latitude qui nous reste entre bien faire et mal faire reste très mince, non ?

– Ooooh Ethan, arrête de te plaindre ! Et puis, c’est d’abord pour Tom, je lui dois bien ça, non ?

– Pfffffffff… Les Français, vous êtes tous pareils ! De vraies têtes de mules ! Je te jure !!… Pourtant, l’endroit est vraiment pas cool ! La machette, le couteau et le fusil AK-47 sont les seules formes de dialogue !

– Ethan !!! Pour Tom !!! Je pourrais t’aider à leur mettre la main dessus… Mais soyons clairs, je suis un policier… Pas un tueur à gages… C’est uniquement pour les remettre à la police colombienne !

– Tu crois ça maintenant parce que tu es assis en première classe dans un confortable TGV… Mais sur place, tu seras obligé de passer à l’acte… Plus souvent et plus soudainement que tu crois ! Hey, la Colombie n’est pas la France… Là-bas, ton flingue doit toujours être graissé et chargé… J’ai fait financer secrètement cette opération par un département de mes « Services spéciaux ». Bien entendu, il n’est pas question pour nous de révéler cette opération aux contrôleurs financiers de l’agence, qui pourraient ensuite être interrogés par une commission parlementaire de Washington…

– Raaah, je sais que ce coin, c’est l’enfer… Mais bon, je verrai sur place… Et puis, s’il faut assumer, j’assumerai… Tu me connais, non ? »

Ethan le regarda…

« Mouais ! Je te connais ! De toute façon, j’ai lu dans vos journaux que la drogue avait été ramassée par les commissariats de Lyon et la prostitution par les hôtels de Lille… Les affaires du commissaire Neyret de l’antigang et du patron des stups, François Thierry, dérouillent un peu le problème ! Donc s’il faut flinguer, tu seras obligé de flinguer et tu flingueras !

– Tu exagères toujours !

– Aaah non !

– Je ne suis pas un débutant !

– Je n’ai pas dit ça, mais ce qu’il faut que tu saches, c’est que les mauvais coups peuvent surgir de n’importe où… Une «mule» qui veut monter en grade, un junky qui veut des doses gratuites ou même la femme d’un détenu qui veut obtenir une permission pour son mari ! De n’importe où ! Même les taxis sont dangereux… Ils sont coutumiers du paseo millonario (la balade du millionnaire). Quand ils ont chargé leur client, au premier feu rouge, deux complices du chauffeur font irruption dans le taxi et encadrent le client… Pistolet sur la tempe, ils lui vident les poches et s’emparent de sa carte bleue… Après une bonne raclée, le client donne son code et commence alors la balade des distributeurs, jusqu’à ce que la personne soit ruinée… Les simples touristes ont aussi des problèmes… Certains ont été drogués aux extraits de dature, une plante qui, une fois transformée, s’appelle la burundanga… En fait, c’est de la scopolamine… Alors, prêt pour la balade ?

– Alors, je ferai très attention ! »

Ethan continua sur sa lancée :

« Mmmh… D’abord, première des choses : il faut toujours se méfier et fuir quelqu’un qui propose de humer un parfum ! Deuxièmement, on laisse toujours sa carte bleue au coffre de l’hôtel ! Troisièmement, il faut toujours regarder derrière soi quand on rentre le soir ! Tu sais, l’attitude à avoir à Bogotá devient une sorte de paranoïa contenue… De chronique, cette méfiance devient peu à peu une seconde nature… Ce qu’il te faut savoir, c’est qu’à Bogotá, lorsqu’on tire en légitime défense, on est sûr d’abattre un salopard… »

Lauzet le regardait sans broncher…

Les doigts d’Ethan se mirent à gratter sa joue, puis descendirent sur son menton, en dessous de sa lèvre inférieure…

« Alors, tu veux quand même venir ! Raaaah, pas cool tout ça !!! OK… Mais je ne te veux pas de suite dans mes pattes… Il me faut quelques jours pour m’organiser et prendre contact avec Douglas… OK man ?

– Pas de problème… Le temps de poser les congés qu’il me reste… Voyons… Disons dans trois jours… Cela te va ? Dans trois jours à Bogotá…

– Les congés qu’il te reste ? Mmmh, dans trois jours… My God, l’échéance est ambitieuse mais peut devenir stimulante…

– Ne t’en fais pas pour moi, j’ai l’habitude de cette fange humaine, donc instable, à laquelle je suis obligé de me frotter jusqu’à l’excès…

– OK man, alors dans trois jours à Bogotá… Mon ambassade t’appellera demain pour te donner des papiers et quelques précisions… Tu auras une valise diplomatique à récupérer à l’aéroport et une voiture de location te sera fournie… Bon, puisque tu es de la partie, je te donne l’information : les quelques membres de la CIA qui sont au courant appellent cette mission Opération Bogotá… Mais à bien y réfléchir, je pense qu’on devrait plutôt l’appeler Razzia sur Bogotá, parce que de la razzia, il va y en avoir !

– Diantre, le grand jeu…

– Cela en vaut la peine non ? En plus, l’objectif est très clair… Nous allons faire la guerre à la guerre ! répondit Ethan en se calant dans son siège.

– C’est vrai, mais si on se fait prendre, on renvoie les relations américano-colombiennes, 40 ans en arrière…

– On ne met pas des gants blancs pour remuer de la merde ! » dit Ethan en acquiesçant de la tête.

Ce n’était pas le démantèlement d’une opération financière orchestrée par les cartels de Colombie ; c’était bel et bien une punition qui allait bien au-delà de ce que permettaient les lois et les accords entre les pays membres de l’ONU… Mais Lauzet ne voulait pas rendre son insigne et partir à la retraite dans quelques années sans avoir démêlé cette enquête… Tom lui avait sauvé la vie et il n’était pas homme à l’oublier… Par la vitre, le paysage qui défilait à toute vitesse semblait flou… Il se rappela ce que lui disait son père :

« Petit ! Sois pas une couille molle !! »

Il appuya sa nuque contre le dossier… Ses mots lui revenaient en mémoire… Un homme devait faire ce qu’il avait à faire ; il n’y avait pas à y revenir, sinon ce n’était qu’une pauvre merde qui encombrait la zone… Il se remémora le regard plein de tristesse des amis de Svalefski et il sut ce qu’il avait à faire… Une prière de justice monta en lui, un cri muet qui lui ordonnait de retrouver les commanditaires de cet assassinat, car c’était bien un assassinat… Il pensa à la pierre tombale avec un étrange mélange de peine et de regret… Une pierre tombale choisie par Clémence et qui était à l’image de son frère Tom… Une pierre lisse, sans aspérité… Sobre mais élégante, entourée d’un épais gazon qui tapissait l’étendue du cimetière…

L’épitaphe l’avait rendu encore plus triste…

« TU NOUS MANQUES,
PLUS QUE LES MOTS NE PEUVENT LE DIRE

TOM SVALEFSKI

28 JANVIER 1979 - 3 AOÛT 2017 »

Dans le compartiment, l’écran mural affichait 302 km/h… En face de Lauzet, Ethan dormait, ses énormes mains tannées comme l’écorce des cèdres croisées sur sa ceinture…

Le verdict paternel sonna une fois de plus dans la tête de Lauzet…

Si cette mission faisait des vagues, il y aurait, en plus de son numéro de matricule, de quoi faire sauter quelques petits lampistes de la CIA… Il sortit son carnet de notes, l’ouvrit à une page vierge et y consigna quelques remarques…

6 - Port de Buenaventura - (Colombie)

Latitude : 3° 52’ 48” Nord
Longitude : 77° 01’ 52” Ouest

Le même jour - Résidence d’Alberto Mosquera -

La ville de Buenaventura était la plus dangereuse de la Colombie et la plus périlleuse du monde… Un port rempli de narcos et de toutes sortes de déchets… Une sorte de morceau d’épave tout droit sorti du tiers-monde, qui aurait échoué par hasard sur la côte colombienne… Une béance de boue brune… Un clapotis merdique, où les insoumis mouraient par dizaines, comme des mouches sur du givre… Cela faisait longtemps que les pêcheurs avaient abandonné le site… Même en vendant de la meth… Une saloperie très facile à produire avec des dissolvants, des produits amaigrissants, de l’alcool, des liquides pour déboucher les toilettes et des détergents… Un vrai élixir de jouvence… Le seul problème était le risque d’explosion… La pauvreté, qui avait ses propres gradations subtiles, s’y déployait comme un tapis que l’on déroule… Même la poussière avait l’air pauvre… Au départ, la meth était une production locale, fabriquée dans des baignoires et vendue principalement par des gangs indépendants… Puis, les cartels comprirent que cela pouvait engendrer d’énormes bénéfices, alors ils installèrent des super-labos tout autour de Buenaventura… L’énorme building de verre de la compagnie Ecopetrol émergeait au beau milieu des taudis, comme une œuvre phallique et futuriste que l’on aurait construite par inadvertance… Ses faubourgs, divisés en sextiers de même importance, étaient livrés aux gangs des narcotrafiquants… Un endroit où la folie et la pauvreté marchaient de concert… Les taxis y étaient aussi rares que les parterres de dahlias dans l’Arctique… On y pratiquait la torture et la découpe d’êtres vivants… Les habitants les appelaient les *casas de pique (*les maisons de découpe). Côté Pacifique proliféraient les *palafitos (*maisons sur pilotis) où les femmes étaient violées puis découpées avant d’être laissées aux chiens, pour servir d’exemples… La nuit, les cris des victimes étaient si glaçants que la population préférait se mettre au service des narcos pour ne pas risquer d’être torturée à son tour… Les cris commençaient à s’élever lorsque les stridulations des scies changeaient de tessiture… Ici, un bon Colt était plus utile qu’un dépliant de l’office du tourisme… Face à ces pratiques, certains quartiers pauvres s’étaient révoltés, mais les protestataires finissaient jetés dans des fûts de deux cents litres qui étaient ensuite incendiés… La visite du président, Juan Manuel Santos, toujours plein de promesses, pour la plupart non tenues, n’avait en rien calmé les esprits… Il s’en était pourtant tenu à la psychologie de la foule plutôt qu’à l’intelligence du peuple… Du gobage et de l’assoupissement intellectuel… Des arguments desséchés et des rhétoriques usées… Une sorte de tir à blanc dans le brouillard de ses serments vides… Au lendemain de sa visite, des échauffourées éclataient encore vers le barrio de Puente Nayero…

L’enfer gagnait du terrain… À petits pas… À petit feu… Transformant la vie en une simple épaisseur de temps…

Situées à 145 kilomètres de Cali et loin des terrains boueux de Tumaco s’étendaient la plage del Barra et ses élévations de roches grises… Depuis qu’il avait déménagé de Cali, c’est ici, sur ces élévations, qu’Alberto Mosquera avait fait construire sa résidence principale, d’où il pouvait contrôler ses affaires et passer des week-ends de détente et de tranquillité avec ses enfants, son mariage avec Pilar ayant atteint le niveau d’une inexorable détérioration… Une immense demeure, très différente de celle de son ennemi juré, Carlos Vasquez, et qui avait les mêmes proportions architecturales que le Parthénon et les pyramides d’Égypte… La conception de cette demeure aussi grande que complexe avait requis le labeur d’une équipe d’architectes pendant plusieurs semaines… Par mauvais temps, la longue façade en pierre grise tournée vers la mer semblait sortie d’un cliché en noir et blanc et évoquait plus l’idée d’une forteresse que celle d’un foyer… Des grilles aux barreaux terminés par des flèches dorées en gardaient l’entrée… Des statues de nymphes ponctuaient une allée d’oliviers, aux branches biscornues se tordant comme autant de doigts arthritiques essayant de se raccrocher les uns aux autres… Planté au milieu, une sorte de beffroi coupait la rangée d’imposantes fenêtres entourées de granite d’un gris plus foncé… Commandé en France, le toit en ardoise anthracite se dressait au-dessus d’une grosse horloge en étain qui rongeait le temps jusqu’à la moelle des heures… Par temps de brouillard, sa silhouette semblait flotter par-dessus le paysage comme un fantôme nocturne et les minuscules lumières des tankers semblaient ramper à la surface de l’eau… Les sicarios qui se déplaçaient tout autour dans la lumière des projecteurs formaient des ombres imprécises et menaçantes, émergeant des temps anciens… L’étage de cette vaste demeure était doté de six chambres, chacune ayant hérité d’une esthétique particulière, toutes pourvues d’une salle de bains privative… Pour Alberto Mosquera, le fleuron de sa demeure était une bibliothèque aussi vaste qu’un lodge new-yorkais, où trônait une toile faussement inachevée, posée sur un chevalet de bois… Tous les murs étaient occupés, du plancher au plafond, par des étagères en noyer auxquelles on accédait par des échelles à barreaux plats, montées sur rails… Toutes les étagères étaient remplies de livres reliés que dépoussiérait quotidiennement une femme en uniforme de bonne à l’aide d’un plumeau multicolore qui paraissait aussi grand qu’elle… Tous ces livres venaient de tous les pays et traitaient de l’hypnose, de la théorie de l’univers holographique, de l’acupuncture, Heisenberg, le mur de Planck et de bien d’autres sujets… Certains manuscrits, écrits en latin classique et non médiéval, étaient très rares et auraient mérité d’être à l’abri dans un coffre… Quelques rouleaux de papyrus, prédécesseurs des cahiers, dataient du Moyen Âge… Comment Alberto Mosquera s’était-il procuré ces trésors ? Lui seul le savait… Bien entendu, lui qui n’avait jamais lu une seule ligne de ces livres ne manquait jamais de montrer ce joyau à ses invités privilégiés… Comme si on pouvait vraiment décider de ce qu’on va être au lieu de se contenter d’être ce que le destin avait décidé qu’on soit…

Par contre, sa femme était devenue ce qu’elle n’avait pu éviter d’être…

C’est au cours d’une de ses visites que le maire de Buenaventura avait voulu participer financièrement et personnellement à l’élaboration des vastes pelouses de gazon anglais, bordées de peupliers deltoïdes, de pruniers maritimes et de fleurs tropicales pleines de mystères qui aboutissaient jusqu’à la plage de sable blanc…

Un narcotrafiquant de cette importance était toujours bon à mettre de son côté et on n’était jamais trop prudent…

11 h 32 -

Dans le large couloir, une enfilade de photos encadrées montrait Mosquera en train de serrer des mains à des présidents, des sénateurs, des députés, des chefs d’État du tiers-monde et des célébrités du show-biz… Des photos insupportables pour quelqu’un de la police certifié « non ripou ». Dans le bureau rectangulaire régnait un silence sépulcral… Il n’y avait aucun tapis, même pas des persans hors de prix… Alberto Mosquera avait horreur des tapis… De par ce fait, le bureau ancien en acajou, qui coûtait une fortune, et les fauteuils club en cuir patiné d’un cramoisi profond étaient à même le dallage blanc cassé… Le mobilier avait été choisi avec un certain goût, pour sa concordance et sa qualité autant que pour son utilité… Les deux tableaux suspendus au mur étaient loin de faire l’unanimité… Un condor à tête de rat pour le premier et une photo d’un quartier de mégapole d’inspiration cubiste, éclaté en multiples visages anguleux et d’un blanc cassé glacial… Un matériel informatique de pointe plastronnait sur un autre bureau tout aussi ancien où s’étalait une quantité de dossier portant des numéros et des noms, inscrits au feutre noir…

La communication téléphonique se coupa…

Vêtu d’un pantalon blanc et d’une chemisette vert cédrat, Alberto reposa le combiné sur son bureau… Directement en face de la porte, une fenêtre à huit panneaux ouvrait sur l’océan Pacifique dont on percevait la proximité grâce à la brise légère qui transmettait le ressac… Le verre des carreaux était subtilement teinté, si bien que l’océan semblait changer de couleur comme à travers un prisme… De là, il pouvait apercevoir la lourde barge sur laquelle étaient fixés une grue et deux palans électriques, dont l’ensemble ressemblait à un foutoir mais qui remplissait son office de mise à l’eau des voiliers du port… Les sicarios, arrivés pour certains du Nicaragua, d’autres d’Équateur, étaient assis en silence sur les rochers… Les pieds au bord de l’eau, ils contemplaient l’océan Pacifique aux eaux bleues de cobalt, qui viraient souvent à l’émeraude sur les fonds marins profonds… Leur arsenal était glissé dans leur gilet en kevlar dont une poche de côté contenait une grenade…

Étant donné la grandeur de la pièce, deux jeux de canapés étaient disposés de façon géométrique… Les uns devant la cheminée en marbre blanc, les autres face à la grande fenêtre… Il se cala dans le confort de son luxueux fauteuil de bureau Rexxar, qui l’aidait à réfléchir… Le rictus des mauvais jours s’était incrusté sur son visage… Il fallait qu’il réagisse… Une suite ininterrompue de réunions avec des clients importants et des lieutenants du cartel avait occupé sa matinée… Mais son principal souci était que le satané cartel del Padrino commençait à lui poser de sérieux problèmes… Encore une attaque sur la plage de débarquement, avec deux tonnes de cocaïne volatilisées et quatre de ses hommes tués… La coke volatilisée, oui, mais pas pour tout le monde… Le mitraillage de la semaine dernière contre des entrepôts appartenant à Vasquez n’avait eu aucun effet… En plus de ça, *El Bribón (*le fourbe), son garde du corps personnel, ne donnait plus de nouvelles depuis deux jours… Depuis qu’il était descendu au centre-ville… Mosquera aimait bien son garde du corps, c’est lui qui l’avait aidé à sortir d’un terrible piège tendu par les cartels de l’époque… El Bribón l’avait aidé à s’arracher par un balcon et l’avait planqué deux heures chez sa vieille mère… Il fallait le faire… Ensuite, il l’avait dissimulé dans le corbillard qui descendait la rue au milieu des sicarios qui le recherchaient pour le buter… Aujourd’hui, son absence ne présageait rien de bon… Une mauvaise passe… Si ces fils de putes avaient osé s’en prendre à son garde du corps, il passerait à la vitesse supérieure… Une sorte de solution finale pour en finir avec Vasquez…

Un bruit de verre cassé lui parvint de l’étage… Sûrement Pilar… Encore une de ses crises d’hystérie engendrées par l’alcool…

Tandis qu’il ronchonnait, sa fille Anna passa devant la baie vitrée avec un maillot une pièce, mais dont l’échancrure était impitoyable pour la cellulite… Elle lui fit un petit signe et souffla un bisou dans le creux de sa main… Belle comme un cœur, elle était un parfait mélange entre le caractère de son père et le physique de sa mère… En somme, le mépris de l’une et la dureté de l’autre… Les boucles de ses cheveux ondulaient comme une mer en colère… D’un plongeon impeccable, elle disparut dans l’eau bleue de la piscine… Cela le tira de ses projets de vengeance… Un domestique noir frappa discrètement à la porte du bureau… Il s’appelait Silvio… Son nez écrasé portait témoignage d’anciennes rixes de bas-fonds… Il était né à La Havane et était le neveu d’une santeria qui l’avait soigné en lui épargnant les effets iatrogènes que laissaient ces soins fantaisistes… Coiffé dans le plus pur style afro, il lui arrivait de prier les orishas de son ancien pays et il vivait à l’année chez les Mosquera… Le seul problème était qu’à n’importe quel moment de la journée, il sentait l’orangeade et la transpiration… S’approchant à pas feutrés d’Alberto, il lui parla doucement à l’épaule, comme s’il se confessait à un prêtre :

« On vous demande à l’entrée… »

Alberto fronça les sourcils :

« Et… je dois deviner qui c’est ?

– Euh… Excusez-moi… C’est le padre…

– Qui ?? »

Silvio se rapprocha et lui parla à nouveau avec un visage de gosse qui n’aurait jamais pris de vacances…

« Avec un paquet ? reprit Mosquera.

– Oui Monsieur, un paquet…

– Il est gros ce paquet ?

– Non…

– Mmmh… Il t’a dit ce qu’il voulait ? »

Silvio fit non de la tête… Mosquera secoua la sienne… Ce n’était pas trop le moment…

« Bon… Fais-le entrer… dit-il à regret. Tu feras sonner mon téléphone, d’ici cinq minutes…

– Bien Monsieur… »

Alberto Mosquera lissa ses cheveux sur ses tempes, replaça au milieu du bureau son sous-main en cuir et rangea les quelques affaires qui traînaient… Si le père Epalza Quintero voulait le voir, ce n’était quand même pas pour parler de la météo…

La porte s’ouvrit, laissant pénétrer l’odeur de désodorisant au jasmin qui enveloppait le hall d’entrée… Menacé par la calvitie et vaincu par le ventre, le padre apparut en souriant et en écartant les bras…

« Bonjour Padre… lança Alberto en quittant aimablement son bureau pour l’accueillir.

– Bonjour Alberto… lui dit le père, le fameux paquet sous le bras.

– Asseyez-vous Padre… » fit Alberto en lui montrant un fauteuil…

La lumière qui coulait à flots de la fenêtre se reflétait sur le plan de travail du bureau et aveuglait quiconque s’asseyait en face… Le padre connaissait déjà la situation…

« Mmmh non, je n’ai guère de temps… Alberto, je suis venu te voir entre deux offices, d’abord pour te remercier de ta généreuse donation pour la réfection du toit de la chapelle de Santo Domingo…

– C’est peu de chose Padre… répondit Mosquera d’une voix mielleuse à vomir.

– Si, Si… Je tenais à te remercier personnellement… Grâce à ce don généreux, un grand nombre de fidèles va ainsi pouvoir continuer à prier notre Seigneur… répondit le padre une main sur le cœur, l’autre occupée à tenir son colis.

– Oh Padre… Je n’ai fait que mon devoir de catholique pratiquant… dit Mosquera en faisant le signe de croix.

– Je n’en doute pas Alberto… Par contre, je te remets ce petit paquet que j’ai trouvé devant la porte… Quand je suis arrivé devant chez toi, une sorte de livreur démarrait en motocyclette… Il avait l’air pressé… Il m’a fait un signe et puis je ne l’ai plus vu… Il y a ton nom sur le paquet et c’est marqué «PERSONNEL»…

– Donnez Padre, je verrai ça tout à l’heure…

– Merci… Ah et puis, j’aurais besoin d’un de tes camions pour transporter une nouvelle armoire pour la sacristie… Tu penses pouvoir m’en prêter un ?

– Bien sûr Padre… Pour quand ? demanda Mosquera en posant le paquet sur le bureau.

– Demain après-midi, si c’était possible… J’aimerais que cela soit fait avant la prochaine tempête… La météo l’a annoncée pour dans quelques semaines, mais avec mon emploi du temps…

– Je comprends… Ne vous inquiétez pas, vous aurez le camion Padre… J’enverrai deux hommes pour vous aider… Disons à 14 heures devant l’église…

– Merci Alberto… Que Dieu te bénisse ! » dit le père en faisant un signe de bénédiction avec deux doigts.

Comme prévu, le portable de Mosquera sonna… Il pivota dans son fauteuil et décrocha.

« Ah… Toujours ces maudites affaires ! Il faut que je réponde Padre !

– Je sais Alberto… Tu es très occupé… Je te laisse à tes affaires… Je te verrai dimanche à la messe ?

– Bien sûr Padre…

– Très bien… Mes amitiés à ton épouse…

– Je n’y manquerai pas Padre… Silvio, raccompagne le padre à la porte !! »

Lorsque la porte se referma, Mosquera se jeta sur le paquet… Pas de cachet postal et l’adresse de l’expéditeur était absente… Il savait ce que ça voulait dire… Il ôta le papier kraft blanc maintenu par de la ficelle alimentaire… La boîte était plate et en carton de bonne qualité… Il l’ouvrit… La boîte était remplie de coton hydrophile… Il souleva… À l’intérieur, deux énormes yeux aux regards vitreux lorgnaient le plafond…

« Madre de Dios !! »

C’était les yeux d’El Bribón…

7 - Aéroport international de Bogotá -

El Dorado -

Latitude : 4° 42’ 07” Nord
Longitude : 74° 08’ 49” Ouest

Jeudi 24 août 2017 - Les avions avaient rendu le monde insensible à l’espace, créant une sorte d’armure étanche à toutes sortes de beautés… Le Jumbo 777 venait de sortir d’un caniveau invisible, appelé zone nuageuse… Il avait perdu de l’altitude et flirtait avec les contreforts de la Cordillère qui semblaient se soulever comme une vague noire et pétrifiée, comme s’ils voulaient bloquer l’horizon… L’inspecteur Lauzet fut impressionné par la maîtrise des pilotes et la maniabilité de l’énorme appareil…

Attachés à leur ceinture, les membres de l’équipe de foot junior, qui avaient mis de l’ambiance pendant tout le vol, s’étaient enfin calmés, au grand soulagement des hôtesses…

Soudain, Bogotá apparut comme un mirage, puis se matérialisa dans les nuages à mesure que l’avion se rapprochait de la piste… Dès qu’il fut au bas de la passerelle du Boeing d’Air Iberia portant sur l’empennage le nouveau logo à dominance rouge, une tiédeur moite l’enveloppa comme le linge humide des saunas… Il s’était remis du thé qui avait le goût du gazon fraîchement tondu, mais ses yeux cernés lui donnaient l’air de sortir d’un bizutage qui l’aurait pris de court… L’odeur du kérosène et de caoutchouc brûlé offrait le cocktail de nocivité habituel, pareil à une émanation toxique… Une jolie hôtesse aux cheveux cuivrés, vêtue d’un uniforme rouge et or, lui adressa un sourire affable et demanda :

« Transito o Bogotá ?

– Bogotá…

– *Por aquí… El carril derecho… (*Par ici… La file de droite)

– Gracias… »

Tout en suivant le dédale des couloirs, il aperçut dans le reflet des vitres un homme qu’il avait vu en descendant de l’avion… On le suivait… Il en était sûr… Soudain, il tressaillit… Un deuxième homme avait rejoint son suiveur et se dirigeait vers une cabine téléphonique… Les deux hommes étaient identiques… Même costume… Même moustache fine… Même regard perçant… Des sicarios ? Déjà ! Ou alors la police ? De toute façon, son passeport était à toute épreuve…

Quand il se présenta dans le hall des arrivées, un panonceau Hertz portant son nom et tenu par un agent en uniforme jaune et noir flottait lentement au-dessus des têtes… Trophée de bois sur une houle capillaire… Lauzet lui fit signe de l’attendre dehors… La différence de température, due à la climatisation, le fit éternuer plusieurs fois… Son regard glissa sur les posters encadrés sur les murs, vantant les voluptés du tourisme en Colombie… Exempté du contrôle de douane, il lui fallut plus d’une heure et une ribambelle de coups de tampons sur les papiers fournis par l’ambassade américaine à Paris pour récupérer sa propre valise, qui datait du temps des diligences, et la valise codée frappée du sceau diplomatique embarquée à Roissy… Les deux suiveurs avaient disparu… Lorsqu’il sortit du bureau des contrôles, un brouhaha énorme de mécontentement résonnait dans le hall… Des vols avaient été retardés à cause des intempéries sur les montagnes alentour, d’autres avaient été carrément annulés… Il suivit du regard les mouvements désordonnés du public, livré au désagrément et aux demandes de renseignements qu’ils avaient peu de chance d’avoir… Certains, assis sur leur valise, s’éventaient avec une brochure touristique ; d’autres, plus offensifs, compulsaient les écrans, leur billet d’avion à la main… Promesse de soleil bafouée… Il savoura la baraka qu’il avait eue de passer au travers…

Des Colombiens lui dirent bonjour… On lui fit des remarques sur la météo et sur le déroulement de son vol, d’autres se plongeaient dans la contemplation d’un gros 747 qui venait de décoller de l’aéroport et commençait à prendre de l’altitude… Lauzet répondit à tout ce monde par courtoisie, manière de leur faire plaisir…

15 h 25 -

Lorsqu’il se présenta chez Hertz, l’agent en uniforme posa son panonceau et lui remit les clés, les papiers, le fameux ticket pour sortir de l’aéroport et une Chrysler Cordoba de 1983, louée par la CIA au profit de l’ambassade américaine…

Lauzet le remercia…

La voiture avait une calandre de camion et un tableau de bord qui semblait avoir été prévu pour démembrer le conducteur en cas de collision grave… Comme ce vieux modèle était dépourvu de navigation, il s’arrêta sur le parking pour consulter le plan de Bogotá et localiser l’avenue Caracas.

Au nord, la Colombie était une région où la richesse était manifeste, avec de hautes montagnes dont la neige s’incrustait au fond des lapiez les plus profonds, dépositaires des secrets des millénaires écoulés… Au centre, une steppe grillée par le soleil et la sécheresse… Au sud, c’était la jungle, les houles de bidonvilles accrochées aux premiers contreforts des Andes, avec les FARC et les horribles bestioles tropicales… Les habitants de ces contrées avaient appris à composer avec le froid, le gel et le soleil qui tape… La différence de température entre la vallée et la montagne était hallucinante… Un pays de folle géographie… Une leçon de vie… Les trop riches et les trop pauvres formaient une mosaïque surprenante… L’ancien et le nouveau, le connu et l’inconnu, la civilisation et l’univers sauvage… Un pays tramé dans les expériences du passé, croyant révéler des libertés futures et où la pensée pouvait réduire fortement la logique…

Mémoire surréaliste… Mémoire falsifiée… Mémoire factice…

Pays truqué ?

Pour l’inspecteur Lauzet, ce pays anonyme lui en jetait plein les yeux, mais apparemment, conduire en Colombie s’annonçait plus périlleux que de conduire à Paris… Tout ici avait l’air démesuré, grouillant, sans règles… Les monuments, les ruines, les paysages et sûrement les passions… Il alluma la radio branchée sur Tropicana FM, mais ne trouva pas à son goût le morceau de jazz fusion qui passait et dut se résigner à écouter l’inévitable et incontournable salsa nationale… Au bout de deux minutes, il éteignit la radio et s’efforça de se concentrer sur ce qui l’attendait… Il était littéralement porté par le flot des voitures qui semblait voguer sur la triple voie de l’autopista, les treize kilomètres reliant l’aéroport à Bogotá furent parcourus en un temps record… Malgré l’altitude, la chaleur de l’après-midi pesait sur l’asphalte… À l’entrée des faubourgs, le grand panneau publicitaire du cow-boy Marlboro, avec sa cigarette et son chapeau, avait été vandalisé et des cornes de bison avaient été peintes à la place du chapeau… Bogotá était une ville de sang, où la vie ne valait que ce qu’elle valait, c’est-à-dire pas grand-chose… Une tête de pont de l’Amérique du Sud, où tout pouvait arriver… Comme dans toutes les capitales sud-américaines, le centre-ville était empreint d’une atmosphère urbaine sophistiquée, face aux barrios populaires beaucoup moins sûrs où sévissaient les problèmes de drogue et de criminalité…

La faim lui serrait l’estomac. Livré à lui-même depuis la veille, son système digestif était resté à l’heure de Paris… Il s’arrêta dans une épicerie de faubourg, aussi faiblement éclairée que les catacombes, si bien que les sensations y étaient surtout olfactives… Il acheta des barres chocolatées et remonta dans sa voiture… Il traversa un vieux quartier aux couleurs flétries, qui ressemblait à un vieux musée protégeant ses dernières reliques avant la fermeture définitive… Les vieilles églises jouaient des coudes pour s’imposer face aux tours des quartiers modernes… À l’angle d’une avenue, trois touristes achetaient des faux billets de loterie…

Il longea les grilles du parc municipal Botero et passa devant l’hôtel Whitley, à présent transformé en appartements cossus, prévus dans le plan de développement et de rénovation élaboré par la nouvelle mairie… Sur le trottoir, des touristes en sueur regardaient négligemment des cartes postales sous l’auvent d’un kiosque… Profitant d’un feu rouge, des saltimbanques de rues lui firent des grimaces et des vendeurs de jus de fruits lui présentèrent des coupes de fruits exotiques à déguster ou à presser ; des femmes s’approchèrent avec des cartes postales, des lots de mouchoirs à jeter et les éternels porte-clés… Il déclina toutes les propositions d’un geste de la main… Au rond-point de la plaza Monserrate, il tourna à droite et alla se garer au sous-sol du parking longue durée de l’avenue Caracas. Une avenue animée le jour, malfamée la nuit… Il coupa le contact et regarda sa montre… 16 h 03… Il était dans les temps, son contact n’allait pas tarder… Le sous-sol du parking était désert, à part quelques épaves oubliées par leurs propriétaires et recouvertes d’un voile épais de poussière… Le long des imposants piliers, des fils électriques lourds pendaient en grappes, ajoutant des ponctuations aux graffitis obscènes qui s’étalaient sur le béton… Lauzet leva la tête et vit que les caméras de surveillance avaient été vandalisées ou carrément volées…

Deux minutes plus tard, un homme en chemise fleurie et veste en toile sous le bras s’approcha et tapa à la vitre… Des cheveux de jais, un nez busqué et un teint aux nuances buvard qui ne présageaient rien de bon… Lauzet remarqua les cernes sous les yeux et les manches longues de sa chemise… Les tendons toujours saillants sous la gorge démontraient un stress permanent…

« Je crois que l’air de la capitale est devenu irrespirable… dit l’homme sans le regarder.

– Et en plus, la circulation est incontrôlable… » répondit Lauzet.

C’était le mot de passe…

L’homme monta dans la Chrysler et lui serra la main comme s’il se cramponnait à une rampe…

« Buenos días… Je me présente : Rafael Livano…

– Enchanté… Inspecteur Marc Lauzet…

– Désolé pour le mot de passe ringard, mais j’ai dû suivre la liste… dit Rafael dans un anglais aux intonations latines.

– Pas de soucis, chez nous aussi, il y en a quelques-uns qui ne sont pas tristes…

– Vous avez la valise ?

– Dans la malle…

– Pas eu de soucis pour la récupérer ?

– Non… De la paperasse uniquement…

– Bueno…

– Vous savez où nous allons ?

– Oui, nous allons à la carrera 45, c’est là que se trouve l’ambassade américaine, monsieur Douglas et monsieur Sanders nous y attendent… Je vous accompagne, après je file, ma Peugeot est garée là-bas… Ils vont nous présenter une de leurs agents qui est en train d’infiltrer le cartel del Padrino par l’intermédiaire d’un garde du corps… Une mission plus que dangereuse… Démarrez, je vais vous indiquer le chemin… Toujours tout droit jusqu’au carrefour… » dit Rafael en attachant sa ceinture.

La sortie du parking fut délicate et Lauzet essuya quelques insultes dont il ne comprit aucun mot mais qui firent sourire Rafael Livano… Ils laissèrent le passage à plusieurs pick-up Toyota de la policía federal qui filèrent en hululant…

« Nous ne devions pas nous retrouver à l’hôtel Rosa Nogal ? questionna Lauzet.

– Oui, mais ça a changé… Les cartels ont des informateurs partout qui surveillent tout… En ce moment, le Rosa Nogal est trop voyant et trop fréquenté par les touristes étrangers, même si leur nombre est en diminution… Dommage, c’est un très bon hôtel… Un établissement flambant neuf et en plein centre de Bogotá… La chambre est à 150 dollars la nuit…

– Pourquoi c’est dommage ?

– Parce que l’hôtel où nous allons après notre visite à l’ambassade est un des plus pourris de la ville… Pour ne pas dire « le » plus pourri de la ville… C’est l’hôtel El Corral… Un bousin infâme… Mais il est excentré dans un endroit tranquille et pour le moment, il n’est pas surveillé par les guetteurs des narcos… Monsieur Sanders a loué tous les étages de l’hôtel pour que nous soyons tranquilles… L’endroit servira de base PC et de lieu de réunion… »

Ils traversèrent la Candelaria et se trouvèrent bientôt au soleil… Le barrio colonial de Bogotá était noir de monde… C’était devenu le lieu de résidence de la classe dominante, ainsi que le lieu de séjour pour les visiteurs prestigieux… Quelques élégantes flânaient en tenue aérée, lunettes lucarne et réticules griffés, faisant flotter sur cette avenue une atmosphère « Golf Saint-Tropez ».

Le Saint Graal des pickpockets…

Sur le trottoir d’un immeuble, un attroupement avec, au milieu, un corps inerte… Lauzet ralentit…

« Qu’est-ce qu’il s’est passé ? demanda-t-il.

– Mmmh… En principe, ce doit être un junky qui devait de l’argent au cartel…

– Qu’est-ce qu’ils lui ont fait ?

– Ils l’ont jeté du toit…

– Ah bon… C’est courant par ici ?

– Oui… Quand on ne leur paye pas la dope, le cartel vous jette du toit… C’est le tarif…

– Mais… personne ne réagit ? Ils peuvent demander de l’aide !

– De l’aide ? À qui ?

– À la DEA…

– Mmmh, ici la CIA et la DEA ont mauvaise réputation ! Et puis, s’attaquer aux cartels ? Personne dans la population ne s’attaque aux cartels ! Le sujet est trop sensible et trop dangereux… On ne va pas bousculer toute l’économie locale !! »

Lauzet n’en revenait pas du pays où il avait atterri…

« C’est le fameux Bolivar ? demanda-t-il en regardant l’impressionnante statue en bronze qui semblait veiller sur la place entourée de bacs à fleurs.

– Oui… C’est le premier monument public de Bogotá… C’est le sculpteur italien Pietro Tenerani qui l’a exécuté… Ralentissez et prenez à gauche…

– Vous vous y connaissez en art ?

– Moi non, mais ma femme est artiste… Elle peint et elle sculpte… Comme je m’y intéresse, c’est elle qui me documente…

– Je vois…

– Normalement, c’est tout droit mais vous allez tourner deux fois à gauche et revenir ensuite sur l’avenue… Je crois que l’on nous suit… »

Lauzet s’exécuta et fit craquer la boîte à vitesses…

« Mmmh, non fausse alerte… fit Rafael en recadrant le miroir de courtoisie. Tournez encore à gauche pour reprendre l’avenue… »

À Bogotá comme à Medellín, la paranoïa n’était pas une mauvaise chose et pouvait aider à garder une bonne longueur d’avance sur des hommes de main soucieux d’accomplir leur tâche avec zèle… Des scooters zigzaguaient entre les bus et les voitures pour éviter les piétons qui traversaient à l’aventure… Ils longèrent les quartiers huppés près du centre-ville, là où les trottoirs ne servaient que pour le jogging matinal… Les beaux jardins entretenus laissaient éclater leurs couleurs pour faire croire aux gens de l’extérieur qu’ils se trouvaient dans un pays de cocagne où les enfants cherchaient des coccinelles… Les énormes fleurs tropicales s’amusaient même à prendre l’azur du ciel comme faire-valoir… Sur les terrasses, les gens s’embrassaient beaucoup, et pas seulement pour Noël ou le Jour de l’An… Dans les rues, des balcons aux couleurs pastel débordaient de bougainvilliers et donnaient l’impression de plonger dans un roman de Gabriel García Márquez… Quelques magnifiques églises, édifiées par les Espagnols, résistaient encore au milieu des nouveaux bâtiments modernes…

Ils sortirent des beaux quartiers par une large avenue où des tours en formes de cylindres, coniques pour quelques-unes, offraient une vue imprenable sur les quartiers pouilleux… À première vue, la capitale colombienne était identique à la capitale libanaise… On pouvait y côtoyer des trafiquants en tout genre, alcools, drogues, femmes, cigarettes ou jeux truqués…

Ensuite, ils entrèrent à vitesse réduite dans une sorte de berceau du vice où la circulation était inexistante… Des prostituées jouaient avec les ombres des réverbères… Agglutinés sous un balcon, des policiers décrochaient le cadavre décapité d’une femme, suspendu par un pied… La tête, plantée sur une pique du balcon, n’était autre que la tête de Mangina Alvarez… Ses pieds avaient été broyés et ses doigts coupés… Tout autour, les badauds qui se rapprochaient, de plus en plus nombreux, semblaient sortir des murs comme des fantômes…

« Qu’est-ce que vous en pensez ? Mise en garde, punition ou provocation ? demanda Lauzet…

– Mmmh… Je pense à un peu des trois ! » répondit Rafael.

Lauzet regarda cette scène irréaliste et brutale et malgré la touffeur, il se sentit comme dans une nef glacée…

Sur la place ombragée, des marchandises emballées dans des cartons semblaient faire l’objet de troc…

« C’est quoi ? demanda Lauzet.

– Ah ça ! C’est un marché un peu spécial… Il a une particularité : on y vend uniquement des marchandises volées à l’armée ou dans des habitations de riches…

– Intéressant… Et la police ne dit rien ?

– Arrêtez la voiture et garez-vous contre le trottoir… Je vais vous montrer quelque chose… »

Lauzet stoppa…

« Vous voyez les fenêtres autour de la place ? Là, entre les arbres…

– Je vois…

– Derrière chaque fenêtre, il y a un tireur posté et prêt à tirer… Donnez deux coups de klaxons… »

Lauzet klaxonna deux fois…

Des têtes et des canons d’AK-47 sortirent de derrière les volets, puis rentrèrent à nouveau…

« Voyez… Au moindre bruit suspect, ils sont aux aguets… Alors, si la police s’en mêle, c’est le carnage… Allez-y, vous pouvez démarrer… »

Sur les trottoirs cassés, les dealers s’en donnaient à cœur joie… La pauvreté commençait à montrer son horrible faciès… Les doses augmentaient, les besoins aussi… Des vies et des rêves brisés… Des prédateurs cachés derrière les portes cochères… Quelques rez-de-chaussée, aux vitres encroûtées de crasse, étaient loués à l’heure pour les besoins des putes, des drogués ou des alcooliques… Les drogués maigrissaient à vue d’œil… Certains se sentaient brûler de l’intérieur, mais ils auraient rampé pour avoir leur dose… Les transactions relevaient presque toujours du troc… Du sexe contre de la dope, du sexe contre du speed…

Lauzet remarqua des mains sans doigt et des pieds sans orteil…

« C’est quoi ? La lèpre ?

– Non… À force, les junkies qui dorment dans la rue près des bouches d’égouts perdent petit à petit leur sensibilité… Pendant qu’ils planent dans leur trip, les rats leur dévorent les extrémités…

– Nom de Dieu, c’est dégueulasse !

– Sûr que oui ! Quand ils se réveillent, ils sont rongés comme des jambons à l’os…

– Et personne ne dit rien ?

– Non… Tout le monde s’en fout !

– Bon Dieu, que du plaisir ! »

La population de ces quartiers avait appris à vivre avec la souffrance, pas le moyen de vivre sans souffrir… Ils regardaient passer les rutilants 4X4 américains, avec un air perdu, envieux, quelquefois furieux… Ces gens étaient tous en colère… La fureur était devenue leur refuge, leur confort, la seule chose qui leur appartenait vraiment… Les vieux natifs semblaient avoir peur de tout… L’inquiétude avait pris le pouvoir, mais pas sur ce qui leur faisait peur quand ils étaient enfants et qui revenait quand ils étaient vieux… C’était autre chose, plus terrible, plus profond… Néanmoins, depuis le règne de Carlos Vasquez, l’augmentation des emplois dans les champs de coca avait assoupli leurs souffrances… Des baraques solides s’étaient élevées, les toiles de tentes s’étaient transformées en planches et bardeaux et des lopins de terre infertiles en marées de légumes et de fruits… Mais un marché étranger commençait à perturber les habitudes…

L’héroïne…

Les cartels colombiens ne vendaient pas d’héroïne, c’étaient les Noirs qui la vendaient… C’était une drogue de ghetto, trop forte, trop addictive, trop dangereuse pour les femmes… Surtout les Blanches… Les deux mains cramponnées au volant couleur ivoire, Lauzet sentait que Rafael avait son radar intérieur en alerte… Les sirènes des pick-up Toyota de la policía federal lestés de mitrailleuses lourdes sur tourelles jappaient de tous les côtés… Tout cela à moins de 500 mètres de l’ambassade…

Un autre monde…

La circulation fluide permettait de repérer d’éventuels suiveurs… Des coups de feu claquèrent…

« Tournez à droite… Un obstacle à contourner ! s’exclama Rafael.

– Qu’est-ce qui se passe ?

– Au bruit, ce sont des cuernos de chivo ! répondit Rafael en regardant derrière lui.

– Des quoi ?

– Des cornes de bouc ! Ici, c’est comme ça que l’on appelle les AK-47… Tous les sicarios des cartels en sont équipés… »

Lauzet démarra au feu vert et aperçut un homme qui courait sous les arcades… Il sautait quelques cireurs de chaussures, comme s’il était habitué aux courses d’obstacles… Cela attira son attention et celle de pas mal de passants… En principe, personne ne courait sous les arcades Mundina à cause de la statue de la Sainte Vierge, encastrée dans le mur et protégée par un grillage à grosse maille… Cela portait malheur… Un peu de respect bordel !!! Un scooter déboula et ralentit juste assez pour que l’homme saute à l’arrière du siège, puis redémarra sur les chapeaux de roues…

« Ce n’est rien, c’est juste des guetteurs… Ils vont faire leur rapport… dit Rafael.

– Mmmh, je vois… Au fait, vous savez ce qu’il y a dans la valise ?

– Oui, j’ai lu le double du récépissé… Il y a un drone miniature et des Glock 17 avec silencieux ! La puissance au meilleur poids ! répondit Rafael en souriant.

– Ah bon… Il n’y a pas assez d’armes en Colombie ?

– Si, mais sur ces Glock, les chargeurs ont été modifiés et ils ne portent aucun numéro de série, même à leur sortie d’usine…

– De toute façon, ils finiront à l’armurerie de l’ambassade ?

– Non, pas ceux-là, ils seront découpés au plasma et fondus au chalumeau…

– Mmmh… Frileux ?

– Non… Prudent !

– Et le drone ? demanda Lauzet.

– Le drone… C’est Cassius… Un drone expérimental équipé de minicaméras infrarouges, de rayons laser… Douglas nous a informés qu’il avait les mêmes propriétés que les petits satellites X7000 mais avec le même empattement que les drones Skylark…

– C’est-à-dire ? coupa Lauzet.

– Mmmh, il est lancé manuellement à l’aide d’une catapulte adaptée et dispose d’une autonomie de six heures… Son système audio ultrasensible peut envoyer des renseignements comme un satellite… Il est capable de suivre une cible programmée sans qu’on le dirige… Une fois que les paramètres de sa cible sont programmés, on ne s’en occupe plus… Cassius reste collé à elle… Même aux toilettes…

– Intéressant… Et son plafond ?

– 4 000 pieds !

– Impressionnant !

– Vous pourrez demander des précisions à Douglas, il en connaît plus que moi sur ce sujet… Ralentissez… Nous allons arriver…

– Vous venez souvent à l’ambassade ?

– Non… En principe, je passe par l’entrée de derrière pour ne pas me faire repérer… Allez-y, c’est après le parking visiteurs… »

Lorsqu’ils débouchèrent sur la carrera 45, ils furent accueillis par un barrage filtrant et un contrôle de la police militaire américaine aux brassards bleus et lettres blanches…

Un sergent au visage impassible qui semblait taillé dans du granit d’Armorique s’approcha de la voiture… Rafael sortit sa carte qui flanquait des boutons à tout le monde et Lauzet son passeport flambant neuf… Le militaire consulta sa fiche avec un murmure un peu glouton…

« Attendez… Je demande confirmation… » dit-il en les fixant du regard.

Il retourna à son véhicule pour téléphoner et revint aussitôt…

« Vous êtes attendus… » dit-il en les saluant.

Il se tourna et désigna la barrière d’un coup de menton… La barrière se leva et retomba tout de suite derrière eux…

Les lauriers roses et les glycines n’arrivaient pas à cacher les barbelés et les sacs de sable alignés devant les grilles. Trois Marines, postés derrière, les suivaient du regard… Lauzet dépassa le parking visiteurs et se gara aux emplacements réservés, à l’abri des coups d’œil indiscrets… Avec sa forme arrondie et sa masse imposante, l’ambassade faisait l’effet d’un engin interplanétaire qui aurait atterri en plein milieu de la carrera 45…

Entre deux arbres plantés au départ de l’avenue, un téléobjectif pointa le bout de son viseur par la vitre d’un 4X4 Chevrolet Tahoe et cliqua sur le conducteur et le passager de la Chrysler…

17 h 02 -

Dans le bureau de Peter Douglas…

Deux Marines se mirent au garde-à-vous lorsqu’ils arrivèrent dans les locaux… Pénétrer dans les bureaux en fraude était aussi difficile que d’essayer de se glisser dans le bureau du pape au Vatican… Ils remplirent le registre des visites et franchirent le portique antimétal… La climatisation paraissait de glace… Ils passèrent devant une batterie de secrétaires, vêtues comme les hôtesses d’Air France en 1960, le visage baigné par le halo bleuté de leurs écrans… Des téléphones sonnaient sans discontinuer… Comme toutes les ambassades, ça foisonnait de membres des services secrets… Les couloirs étaient si longs et les plafonds si hauts que Lauzet avait l’impression de marcher dans le ventre d’un dinosaure… On les arrêta à deux reprises pour vérification, ce que Lauzet jugea de bon augure… Une employée, frêle comme un oiseau, portant une pile de disquettes, effectua un large détour pour les éviter… Ils passèrent dans le couloir, entre les portraits des anciens ambassadeurs qui avaient occupé les lieux, avant de longer une pléiade de bureaux insonorisés et modernes, gardés par des Marines en armes… Des portes numérotées abritaient des analystes, des comportementalistes et des planificateurs… Pour un pays complexe comme la Colombie, c’était le minimum… Ils arrivèrent ensuite dans une pièce, située derrière le service informatique, jadis attribué aux services des archives de l’ambassade… Une pièce assez grande mais sans fenêtre, ce qui accentuait l’impression d’enfermement malgré les murs peints en beige pastel, couleur qui se voulait apaisante… Sur le bureau en palissandre, l’assortiment de base : un ordinateur portable, des classeurs fonctionnels, plusieurs téléphones mobiles, des piles de dossiers de couleurs différentes mais de même hauteur, un carnet de notes corné et une collection de stylos… Les informations s’accumulaient et les dossiers s’épaississaient, mais il ne se passait pas grand-chose pour freiner les trafics et l’enrichissement permanent des cartels… Le cuir noir de son fauteuil s’était délavé avec le temps, en un brun plus ou moins clair selon les endroits… Fixés contre les murs, des panneaux étaient couverts de réseaux de fils multicolores… Les fils rouges reliaient les exécutions qui présentaient des points communs entre les sicarios des cartels, que ce soit en empreintes ou en balistique… Les fils bleus et blancs reliaient les affaires qui étaient officiellement liées… Vus de loin, ces graphiques présentaient des aspects d’art abstrait… Les étagères étaient bourrées de dossiers individuels, de manuels de criminologie et de textes de lois aussi chiants à lire que des psautiers médiévaux, le tout formant un Stonehenge en miniature… En proie à l’impatience et à la curiosité, Ethan avait tiré un bac en plastique et avait soulevé le couvercle… À l’intérieur, des centaines de rapports numérotés et séparés par des intercalaires résumaient des faits, analysaient des enquêtes annexes et des recherches de preuves ainsi que des lieux… De nombreuses photos d’hommes et de femmes nus, abattus d’une balle dans la nuque, abandonnés comme des charognes dans des champs au nord de la ville… La vie des cartels colombiens dans toute leur splendeur… Les cartels semblaient intouchables, au point que certains fonctionnaires commençaient à vraiment s’interroger sur l’existence éventuelle de sourdes complicités au sein de l’appareil de l’État colombien… Ethan et Douglas finissaient de parcourir les nouvelles réglementations édictées par le ministère de la Défense concernant les retraits des agents de la CIA lorsque Rafael et Lauzet entrèrent dans le bureau… Ils serrèrent les mains de Douglas puis Lauzet posa la valise codée contre le bureau… Elle était lourde comme un âne… Ethan proposa à Rafael une main deux fois comme la sienne, ce qui laissa des regrets à Rafael de l’avoir serrée… Peter Douglas avait les cheveux châtains, un regard franc, un léger embonpoint, une mâchoire et des pommettes bien dessinées et puis surtout, il pouvait châtrer un moustique à 100 mètres avec un 9 mm… Il avait fait de brillantes études au Queen’s College à Cambridge et avait vécu en Angleterre une dizaine d’années avant de s’installer à Los Angeles… Un lieu merveilleusement situé… Un aéroport international, un climat idéal, doux avec un faible taux d’humidité, peu d’insectes et pas de neige… Un élément essentiel pour son confort personnel…

La retenue dans sa façon de s’exprimer donnait encore plus de poids à son intelligence… Sa syntaxe, son style linguistique et son interprétation de la notion de liberté le désignaient aisément comme un Américain de type cérébral… La majorité du personnel l’appelait Patron… À le voir dans la vie, il pouvait passer pour un directeur de centre commercial qui voyagerait en classe économique… Le genre à inspirer confiance aux petits épargnants et aux électeurs indécis de sa circonscription… Il se demandait toujours s’il aimait la Colombie ou s’il la détestait… La réponse était dans la question…

Mais c’était Peter Douglas… Responsable des programmes jugés sensibles… Un des quatre supervisors de la CIA qui contrôlait totalement le déroulement des opérations… Même le colonel des Marines basés à Bogotá lui obéissait au doigt et à l’œil…

Du café infusait dans une cafetière italienne à pistons…

« Bon, moi, je retourne au garage… Salut ! dit Rafael à Douglas.

– OK… On reste en contact…

– Tu rentres comment ? demanda Ethan.

– J’ai mis ma voiture au parking de derrière… répondit Rafael en s’éclipsant.

– Cool… fit Ethan.

– Sympa ce gars… Un bon agent ? demanda Lauzet à Douglas.

– Mmmh oui… Il vous a parlé de sa femme ?

– Oui… Elle sculpte…

– Plus maintenant… Elle est morte…

– Ah… Un accident ?

– Au mauvais endroit, au mauvais moment… Elle s’est fait couper en deux par une rafale de mitrailleuse, sur le parking d’un supermarché… À l’époque, Rafael avait plongé dans la dope… Depuis, il croit toujours qu’elle est vivante et il en parle au présent…

– Le pauvre gars, il doit en baver… Et la dope, il a arrêté ?

– On verra au prochain contrôle…

– Les agents qui luttent contre la drogue tout en consommant cette saloperie deviennent négligents… Et les agents négligents finissent par se retrouver soit en taule, soit six pieds sous terre dans un coin du désert… » reprit Ethan en faisant craquer ses phalanges.

Les présentations faites, Ethan prit une chaise qui craqua lamentablement lorsqu’il s’assit et craqua encore plus quand il s’appuya contre le dossier… Douglas s’assit sur le bord de son bureau et prit la parole :

« Messieurs, les derniers évènements dans Bogotá ne présagent rien de bon… La population des barrios commence à bouger et les narcotrafiquants, et en particulier del Padrino et Cali, sont entrés en guerre ouverte… D’après nos informations, Svalefski était rentré en contact avec un ancien passeur, mais son affaire a dû mal tourner… En étant sur place, les gens des cartels sont mieux renseignés que nous, ils sont méfiants et formés à la guérilla urbaine… Actuellement, le marché de la cocaïne est en pleine expansion, surtout en Europe, où il se renforce de jour en jour, en particulier chez les jeunes… De plus en plus jeunes… Et cela, c’est grâce aux parents qui sont devenus gâteux devant leur progéniture et laissent les narcos et les marchands d’herbe faire du commerce avec la santé et l’avenir de leurs enfants… Enfants qui, ensuite, passent aux pilules de plus en plus fortes… Enfants qui grandissent pour finir en clients de dope, dévoués corps et âme à leur dealer… Des agents de la DEA ont cependant réussi à se procurer des documents et des informations sur les passages de Vasquez… Ils ont été rapatriés en urgence vers les States, leur sécurité n’étant pas garantie… Les informations recueillies montrent que ces agents travaillaient depuis quelques mois sur les liens entre les narcos mexicains et les narcos colombiens, qui alimentaient le marché de Tijuana à San Antonio au Texas… La drogue, qui arrive de Colombie en avion jusqu’au Mexique, forme un entonnoir appelé le Pacific Corridor Cocaïne… Les avions volent sous la couverture radar… Ils se posent au Guatemala, dans le territoire neutre du Petén, ou au Honduras, sur des pistes dégagées au bulldozer, et refont le plein, sous la protection de l’armée… Des centaines de pistes sont abandonnées chaque année au milieu des *fincas (*plantations). Une fois rendus sur le territoire mexicain, les avions se posent, pas plus de 15 à 20 minutes, dans les montagnes du Sinaloa, juste le temps de larguer la coke… Il ne faut pas oublier que les deux pays partagent plus de 3 000 kilomètres de frontière commune dont plus de la moitié longe le désert… Les goulets d’étranglements qui aboutissent aux villes frontières mexicaines ont été choisis à cause des autoroutes américaines qui les rejoignent… Les mulas transportent de grosses quantités, tandis que la petite distribution est assurée par des passeurs appelés fourmis… »

Pendant ce temps, Rafael démarrait le moteur de sa 504 Peugeot Version Export en reliant les fils de sous le tableau de bord…

« Et où est passé votre agent ? coupa Lauzet.

– En retard… répondit sèchement Douglas, habitué à ne pas être coupé.

Donc, je reprends… Une fois au Mexique, la dope est transportée par la route jusqu’à la frontière américaine… Une frontière longue de 2 000 kilomètres, truffée de tunnels par lesquels entre près de la moitié de toute la cocaïne consommée aux États-Unis… La cocaïne est mise à l’abri dans des maisons relais sécurisées, situées aux États-Unis… De là, elle est transformée en crack et à peine quelques jours plus tard, vous pouvez la retrouver dans les principales villes américaines… Les deux principaux trafiquants qui sont sur le marché de cet entonnoir sont d’abord Vasquez et ensuite Mosquera… Tous les deux ont des appuis haut placés dans les politiques et le clergé, mais d’après nos renseignements, c’est Mosquera qui fricote avec les *FARC (*Fuerzas armadas revolucionarias de Colombia). Il les subventionne en échange d’une aide paramilitaire, ce que Vasquez a du mal à avaler…

– Donc, d’après toi, le meurtre de Tom Svalefski aurait été commandité par des politiciens colombiens ? demanda Ethan, sceptique.

– Mmmh… Par des politiciens ou d’autres cartels qui n’ont pas encore accès à ce marché… Je ne suis pas le seul à en être convaincu, seulement… dit-il en laissant sa phrase en suspens.

– Seulement quoi ? demanda Ethan.

– Pour le moment, il nous est impossible d’accuser sans preuves… Et puis, il ne faut pas se leurrer, l’argent de la drogue irrigue copieusement l’économie nationale… Les narcos sont prêts à tout pour effacer les témoins… Chaque fois que je rentre sur une scène de crime, je crois rentrer dans un abattoir et je me dis : Comment peuvent-ils en arriver là ? Ce monde est vraiment pourri… Les agents de la DEA travaillaient avec acharnement sur ce dossier sensible, mais la collaboration avec la police colombienne n’a pas toujours été des plus simples…

– Et vous n’avez aucune preuve ?

– Pas encore… Pas encore… maugréa Douglas en baissant les yeux. La police a interrogé beaucoup de monde, mais personne ne veut parler… Tout ce que nous savons, c’est que Zamorra travaille maintenant pour Vasquez, on pourrait dire AVEC Vasquez, car il est monté en grade, mais il reste introuvable… À l’époque, c’était le chimiste le plus réputé de Colombie… Arrêté dans son laboratoire clandestin, il avait pris huit ans de prison. »

La porte du bureau s’ouvrit sur un grand blond aux yeux clairs, avec la même banane de Dick Rivers, mais qui aurait pris la pluie… Sa taille, qui passait à la limite de la catastrophe naturelle, prenait l’allure d’une infirmité… Il marchait avec les pieds plats et charriait des tasses à café vides sur un grand plateau rouge et vert, affreusement tarabiscoté…

Le martyre de l’hérésie assumée…

Mais où diable avait-il déniché cet horrible plateau ?

« Quelqu’un veut du café chaud ? Je peux en servir si vous voulez. » dit-il en regardant la cafetière qui s’époumonait.

Tout le monde approuva…

Quelques kilomètres avant l’entrée de la ville -
Salle de gym La Sirena -

16 h 05 -

Luisa consulta sa montre pour s’assurer qu’elle avait le temps et effectua sa centaine de flexions avant de se mettre aux abdominaux… Elle avait toujours de drôles de challenges qu’elle ne regrettait pratiquement jamais… Elle doubla le nombre de mouvements, mais une poussée d’acide lactique l’obligea à s’arrêter… S’épuiser avait sur elle un effet cathartique et effectivement, elle se sentait mieux… Ses abdos terminés, elle étira au maximum son corps élancé et musclé… Sa serviette à la main, elle se dirigea vers le vestiaire des femmes pour prendre sa douche… satisfaite… Elle était en bien meilleure forme qu’après le stage d’entraînement du département Justice…

17 h 35 -

Derrière les montagnes, le ciel crépusculaire était lacéré de féroces traînées rouges et orange… Cicatrices éphémères se perdant sur la ligne d’horizon… Sur la « deux voies », les véhicules semblaient se poursuivre les uns les autres…

Le moteur de la Toyota Celica toussa, puis hoqueta en soubresauts rapprochés avant de s’arrêter au milieu de la voie rapide… Le lieu était très mal choisi…

« Mierda de mierda ! Coche de mierda !! » pesta Luisa.

Une tempête de coups de klaxons déferla sur la Toyota… Luisa sortit le bras et fit un doigt d’honneur à tous les charlots qui klaxonnaient et hurlaient comme des bestiaux d’élevage… Elle sortit de la voiture au péril de sa vie et la poussa sur le bas-côté herbeux… Après avoir récupéré son sac et fermé la voiture à clé, elle entreprit de faire du stop… Elle portait un chemisier blanc et une jupe noire courte et toute simple, qui mettait en valeur ses jambes incroyablement longues… Ses cheveux noirs étaient retenus par une pince placée au petit bonheur la chance… Les sourcils redessinés au khôl et la couleur noisette de ses yeux rendaient son regard trop particulier pour mériter le qualificatif de « beaux yeux », mais il n’en restait pas moins que Luisa était très belle…

Elle enleva la pince de ses cheveux qui volèrent derrière sa tête et n’attendit pas longtemps… Moins de deux minutes…

Un vieux modèle de 4X4 Bronco repeint couleur vert prasin mit le clignotant et s’arrêta en faisant crisser les pneus… Au volant, il y avait Gregorio… Un jeune comptable colombien aux yeux noirs et aux cheveux frisés, qui n’en revenait pas de pouvoir ramener en ville cette oasis de beauté dont les lèvres rouges éclataient comme un bouquet de cerises…

« Vous êtes en panne ?

– Non, je fais du jogging !

– Ah… Mais je…

– Mais bien sûr que je suis en panne ! coupa Luisa avec un air d’indifférence un peu dérangeant. Vous pouvez me ramener en ville ? Vous seriez chou !

– Oui, oui… Bien sûr… Montez ! » dit-il en faisant passer son cartable sur la banquette arrière…

Luisa prit place et lui serra la main en jetant un coup d’œil critique sur le plancher qui était jonché de CD et d’emballages de sandwichs…

« Je m’appelle Luisa…

– Moi, c’est Gregorio… Enchanté… »

Tout émoustillé, Gregorio n’osait pas engager la conversation et ne savait plus s’il devait regarder les jambes de Luisa ou la route… Plusieurs fois, il dut freiner un peu sec pour éviter la collision… En lui-même, il se dit qu’il engagerait la conversation quand il allumerait les phares… Un challenge…

Il alluma les phares et inspira :

« Vous… »

Luisa soupira…

« Bon ! Garez-vous dans ce chemin avant qu’on rentre dans la ville… Celui-là… À droite… » dit-elle en le désignant du doigt…

Gregorio quitta la route et alla se garer entre deux imposants conifères touffus qui cachaient la murette d’un relais routier abandonné… La sueur fit son apparition sur son front… Délibérément, Luisa tourna la clé de contact et coupa le moteur du Bronco… Elle releva le bas du chemisier et entreprit de faire glisser la fermeture Éclair de sa jupe…

« Je préfère qu’on baise de suite ! dit-elle. Comme ça au moins… »

Elle laissa sa phrase en suspens pour faire glisser sa jupe… Elle le regardait en souriant, comme si la remarque n’était dictée que par sa singularité et exempte de tout jugement…

Gregorio la regarda, plus ahuri qu’il ne voulait le laisser paraître… Ses joues s’étaient empourprées… Il se gratta la nuque et déglutit…

« Là ? Comme ça ? » dit-il en commençant de fondre littéralement sur son siège.

Luisa continuait à se tortiller pour faire descendre son string, découvrant la touffe noire de son pubis bombé… Quand elle eut fini, elle posa ses yeux sur Gregorio, toujours ahuri… Des yeux sans mystère…

« Oui ! Comme ça, on n’y pensera plus, ni vous, ni moi ! Et puis vous n’aurez plus la tentation de lorgner mes cuisses au lieu de regarder la route… C’est bon pour avoir un accident et comme ça, on sera plus à l’aise ! Je n’ai pas raison ?? »

Gregorio avala sa salive… Lui qui croyait qu’elle voulait s’isoler pour satisfaire un besoin naturel… Il était loin du compte… Mais bon, ce que femme veut…

« Passons sur la banquette à l’arrière ! corna Luisa en pliant sa jupe. On sera mieux… C’est pour la commodité des ébats ! Vous avez un préservatif ?? »

Gregorio ne put répondre que :

« Euh non…

– Bon ! Manquait plus que ça ! Tenez, j’en ai un !!… Mettez-le ! Allez, c’est pour aujourd’hui ou c’est pour demain ? On m’attend et je n’ai pas que ça à faire !! » dit-elle en nouant ses cheveux avec un élastique.

Luisa aimait faire l’amour… Elle était comme ces plats surgelés qu’on tente de cuisiner : Brûlant à l’extérieur et toujours froid à l’intérieur… Pourtant, les coups d’un soir à la sauvette n’étaient clairement pas son truc, mais pour une fois… Bon, d’accord, quand elle était plus jeune, sa mère lui avait jeté à la figure :

« Tu es une nymphomane !! »

Peut-être avait-elle raison ! Cela n’avait aucune importance, sa mère était alcoolique… Pour Luisa, son comportement était tout simplement un réel appétit qui trouvait son équilibre dans la fréquence de ses étreintes…

Ou alors était-ce une légère entorse à sa discipline ou une frustration personnelle combinée à une tendance bipolaire ??…

Bah ! Juste un peu de sexe sans implication émotionnelle…

Pas très reluisant tout ça, mais à bien y regarder, sa vie tout entière ne l’était pas non plus… De toute façon, elle était née sous un mauvais quartier de lune et cela était aussi mauvais que de naître en Chine sous le signe du Tigre… Aucun autre signe ne s’alliait à celui du Tigre lorsqu’il s’agissait d’une femme… Ce que les années et le temps ne vous dérobaient pas, les circonstances s’en chargeaient et il était inutile de rêver que le monde vous voulez du bien… Très jeune, Luisa l’avait compris et portait sa solitude d’agent spécial du département Justice comme une cotte de mailles qui couinait de plus en plus…

18 h 26 -

Devant l’ambassade, elle se regarda dans les vitres blindées de la façade… Une caricature pitoyable… Elle s’était fait tirer par un inconnu et cela la faisait hésiter… Elle repensa à sa mère… Bof, elle avait toute la soirée pour se remettre… Bien plus qu’il ne lui en fallait…

L’agent de sécurité regarda sa fiche et lui signifia son retard… Comme elle n’avait pas son badge, elle déposa ses effets personnels ainsi que son arme dans un bac, enleva de sa poche de la monnaie, expliqua pour la énième fois qu’elle ne pouvait pas retirer de son doigt la bague de sa mère et passa sous le portique de détection des métaux…

« Vous êtes en retard ! maugréa Douglas quand elle entra dans le bureau.

– Panne de voiture ! répondit Luisa en posant son sac de sport sur une chaise.

– Cela vous arrive assez souvent ! Il va falloir changer de véhicule ! dit Douglas d’un air pincé.

– Je vais y penser patron… Ces putas de japonaises ne valent rien… Je reprendrai une américaine ou une allemande… répondit Luisa en tripotant les piercings de son oreille.

– Mouais… Bon, laissons cela… Inspecteur Lauzet ?! Monsieur Sanders ?! Je vous présente Luisa Dolores Bacalita… Notre agent en mission d’infiltration dans le cartel del Padrino…

– Enchanté ! répondit Lauzet.

– Cool ! fit Ethan en broyant la main de Luisa.

– Messieurs, la mission de Luisa, qui consiste à séduire El Sueño, le garde du corps de Vasquez, commence à être couronnée de succès et…

– Pourquoi ne pas séduire Vasquez lui-même ? demanda Ethan.

– Parce que Vasquez se méfie de ces femmes qui tournent autour de lui et il voue à sa femme une adoration sans bornes… Voilà pourquoi… répondit Luisa.

– OK… Cool… »

Douglas ramassa les tasses vides et prit la parole :

« Pour ce soir, vous coucherez à l’ambassade… Demain, Luisa viendra avec vous à El Corral où elle a sa chambre… Elle vous expliquera la situation en chemin… Luisa est un très bon agent… Elle vous sera très utile et répondra à toutes vos questions…

– Merci du compliment patron… C’est tellement rare ! »

Se tournant vers Lauzet, elle ajouta :

« La Chrysler de location sur le parking, c’est à vous ?

– Exact…

– Alors, je prendrai le volant, je sais par où passer… Cela ne vous pose pas de problème inspecteur Lauzet ?

– Aucun problème…

– Bien… Allons manger et nous reposer… Demain, je vous expliquerai la situation et je pense que la journée sera longue… »

Pendant ce temps, dans Bogotá, le Bronco de Gregorio filait à toute allure sur le périphérique… Il accéléra et doubla quelques véhicules… Il avait baissé sa vitre et celle du passager… L’air frais du soir lui faisait du bien et séchait sa transpiration… En pensant à ce qu’il venait de vivre, il tapa plusieurs fois sur le volant, un sourire comblé sur les lèvres… Ne plus y penser… Il alluma la radio et augmenta le volume pour avoir un peu de paix… La faire dévier de son esprit… Dios mío… Échec sur toute la ligne… Malgré ses airs de je-m’en-foutiste lorsqu’elle lui avait donné un préservatif, elle avait pressé ses seins contre lui, l’avait encouragé comme pour réclamer des caresses… C’était une solitaire… Quantité de détails l’assuraient… Quand il l’avait pénétrée, elle lui avait agrippé les fesses avec une force qui lui avait coupé le souffle… Il se revit en train de la chevaucher… Madre de Dios, Gregorio n’avait jamais connu ça… Transpirant, endolori, la torture exquise par excellence… Après qu’il eut joui, ils s’étaient rhabillés en vitesse et elle lui avait demandé de la déposer devant l’ambassade américaine… En roulant, ils ne s’étaient plus parlé… Tous les mots qu’il aurait voulu lui dire se bousculaient dans sa tête… Des paquets de mots qui se heurtaient les uns contre les autres, se brisant, se fracturant, pour finir déchiquetés… Même si ces mots étaient arrivés à se reconstituer pour sortir de sa bouche, ce n’aurait été que des mots rapiécés, recousus maladroitement dans la panique de son agonie…

Quand ils étaient arrivés à destination, elle lui avait fait une bise sur le front et s’était volatilisée en l’abandonnant dans son véhicule… Complètement perdu… Les mains sur le volant, il s’était retrouvé comme un junky, consumé par le besoin d’en avoir plus… Elle lui avait fait une bise sur le front !!… Sur le front putain ! Des langues de feu dansaient dans son cerveau… Tout ce qu’il savait d’elle, c’est qu’elle s’appelait Luisa…

8 - Le lendemain -

6 h 10 -

La nuit dans Bogotá avait été à la fois violente et calme… Sur la terrasse, l’air était frais et sentait les feuilles mortes… Un air de fin d’été… Le ronronnement de la circulation augmentait avec la lueur du jour… Autour du petit-déjeuner, les conversations allaient bon train… À la dernière bouchée, Luisa posa ses coudes sur la table en observant le dernier papillon de nuit qui essayait de passer au travers de la porcelaine de la lampe… Puis, elle sortit des photos d’une chemise en carton et les aligna sur la table… Sur les photos, deux hommes et deux femmes étaient déchiquetés… Les femmes étaient impossibles à identifier, les visages étaient tranchés en deux… Pour les hommes, le scénario était le même, sauf qu’ils n’avaient plus de bras… Une tronçonneuse à chaîne ensanglantée avait été déposée sur le corps d’un des hommes, ce qui signifiait que la vengeance avait été accomplie…

« Cela vient de nous être transmis par nos agents… Sur les photos, ce sont des gens qui cueillaient pour Vasquez… dit-elle en les regardant une par une.

– Mosquera ?

– À 9 sur 10… Les représailles vont être terribles… Toutefois, je dois vous signaler que dans le lexique des sicarios, le vocable «compassion» est placé après «chier» et juste avant «connard». Voilà, je voulais vous montrer ces photos avant de commencer la journée… Très bon pour la motivation !! »

Elle rangea les photos… Dans la carrera 45, la circulation matinale ronronnait… La ville s’éveillait… Ethan rangea la valise dans la malle et monta à l’arrière de la Chrysler, en se donnant un coup de tête au montant du toit…

« Pas cool ça… » dit-il en se frottant énergiquement le cuir chevelu.

Lauzet passa à l’avant… Il avait laissé de côté le chapeau de brousse qu’il avait emporté dans sa valise, puisqu’Ethan lui avait confié à l’oreille qu’avec ce chapeau sur la tête, il ressemblait à Crocodile Dundee… Luisa était rayonnante d’énergie… Son pantalon Cargo évoquait plutôt le combat que la romance… Elle sortit du parking de l’ambassade en faisant crisser les pneus et passa à fond de train devant la police militaire… Elle fila tout droit sur l’avenue Boyacá…

« Je passe par-là, j’ai un informateur à voir… annonça Luisa sans détourner les yeux de l’avenue.

– Comme tu voudras… » répondit Ethan.

Pour le moment, la circulation était fluide, certaines artères étaient même dépourvues de véhicules… Devant eux, des taxis colectivos effectuaient des demi-tours rapides et d’une légalité plus que douteuse, avant de filer à tombeau ouvert vers d’autres quartiers plus fréquentés… Dans ce coin, le marché noir était très animé… Une paire de vraies Nike coûtait plus cher que le gramme de coke…

Elle freina dans la longue descente, surveillant le rétroviseur extérieur, et longea quatre pâtés de maisons avant de tourner dans une rue oubliée et dans un état calamiteux… Elle se gara devant un jardin plein d’herbes, envahi de bric-à-brac composé de vieux objets tombés en disgrâce formant une macédoine de ferraille, de plastique, de bois teinté et de polystyrène… D’ignobles odeurs s’élevaient d’un campement crasseux, étoilé de bâches plastiques bleues, qui abritait des SDF que les couches superposées de haillons autour de la taille rendaient presque obèses… Le portail en bois de l’entrée, qui ne fermerait plus jamais, donnait sur des toilettes avec un gros loquet en bois, pour s’isoler… Les arbres n’étaient pas taillés et l’herbe avait envahi les lieux de façon désordonnée… La forme arrondie d’une voiture sous une bâche en toile râpeuse rappelait la carapace des premiers monotrèmes… Des planches hérissées de clous étaient fichées dans le sol comme des totems angoissants… Le long de la clôture s’entassaient des vieux cartons éventrés, des bidons cabossés d’huile moteurs, un monticule de bouteilles vides de Glenfiddich, des dépouilles rouillées d’appareils ménagers anglais et des grands seaux rouillés emboîtés les uns dans les autres jusqu’à former une tour instable de plus d’un mètre de haut… Quelques enjoliveurs et des vieux ustensiles de cuisine apportaient de la couleur chromée à l’ensemble… Au fond, un vieux mobile-home craquelé reposait sur un soubassement en parpaings badigeonné de goudron et tentait de survivre en s’accrochant désespérément à son antenne télé, qui, avec la ligne électrique, constituait le seul lien avec la société qu’il combattait… Deux serpentins de papiers tue-mouches pendaient mollement de la porte en volutes funéraires, exhibant les diptères englués comme maigres trophées… En fermant les yeux, cela pouvait devenir un petit coin charmant ; en les ouvrant normalement, une catastrophe…

« Restez là… Je vais voir Juan… Il était en relation avec Svalefski et il est au courant de tout… Nous aussi, nous avons des guetteurs un peu partout dans la ville et aux endroits où on ne s’y attend pas !!… »

Luisa entra dans la cour en tenant son arme plaquée dans son dos et siffla entre ses doigts… Elle se méfiait de tout… Des indics, comme des majuscules et des intervalles… Sa vie était faite ainsi… Une tête apparut dans l’encadrement d’une fenêtre du mobile-home…

« Salut Juan… C’est Luisa !

– J’arrive chica !! »

Juan était un de ces hippies qui ont toujours eu l’air vieux et décalés, même lorsqu’ils étaient jeunes… Les lobes de ses oreilles étaient déformés par des plugs en titane et il portait toujours sa vieille veste de motard pleine de badges révolutionnaires et de fermetures Éclair chromées… Encore maintenant, ses cheveux longs et grisonnants qui flottaient au vent sur sa vieille Norton 750 lui donnaient l’impression de lutter contre le système…

Après s’être embrassés, ils discutèrent un instant à voix basse dans l’embrasure de la porte du mobile-home…

Dans la Chrysler, Ethan avait sorti son arme et la tenait serrée entre ses jambes… Il jeta un œil vers Lauzet…

« Pas pour lui… dit-il en regardant le hippie. Pour la rue… Au cas où… »

Lauzet acquiesça de la tête…

Luisa quitta le hippie et, se retournant, lui dit :

« Juan, tu devrais aérer plus souvent, ça pue chez toi !

– J’y penserai quand j’aurai un moment chica !! » répondit l’autre de l’intérieur.

Elle entra dans la voiture et, avant de mettre le contact, respira un grand coup comme dans une bouteille d’oxygène…

« C’est une infection ! Bon, c’est sûr, Zamorra n’est plus à Bogotá… Lui et sa femme se trouvent dans un laboratoire clandestin à l’extérieur de la ville… Il a mis au point des colis emballés sous vides avec à l’intérieur des poches de plomb pour les scanners… Les colis sont piégés avec de puissants explosifs pour les douaniers américains… C’est un explosif extra-plat en forme de cordelette qui est inséré dans l’épaisseur du papier d’emballage… Il n’y a qu’une seule technique pour l’ouvrir… C’est un jeune qui y travaille qui a vendu la mèche… Par contre, il ne sait pas où se trouve ce labo… De toute façon, Zamorra se balade comme il veut dans Bogotá ou ailleurs… Ces narcos sont vraiment des malditos !! »

Elle mit le contact et ajusta le rétroviseur en fronçant ses yeux étoilés de minuscules rides produites par les centaines d’heures passées au soleil de Colombie…

« On ne va pas à l’hôtel directement… dit-elle, comme si c’était une chose tout à fait normale.

– Pourquoi, nous sommes suivis ? demanda Ethan en se retournant.

– Oui… Je connais ce véhicule… Un 4X4 Suburban grenat… Ce sont des hommes de Vasquez… Ils sont quatre à l’intérieur… Ils suivent tous les véhicules qui ne sont pas du coin… Surtout les véhicules de location… On va aller dans un parking couvert que je connais… Il y a plusieurs points d’accès et un recoin où je peux les baiser, ces hijos de puta… Accrochez-vous !! »

Luisa connaissait cette partie de la ville comme sa poche et savait que la meilleure chance qu’elle avait de semer le Suburban était de filer par les rues de l’Oleyebo pour tomber en face du parking, juste à côté de la boutique Zara… Elle slaloma en maugréant parmi les voitures qui ramaient sur la voie de gauche, puis longea les murs tagués d’inscriptions colorées où il était question de football, de cocaïne et de rap américain… Elle entra dans le parking souterrain comme si elle habitait là… Une gerbe d’étincelles fusa du bas de caisse… Des odeurs de gaz d’échappement refroidi et de chiures de chat étaient incrustées dans les murs à la couleur de l’urine et entachés de tavelures brunâtres à l’origine mal définie… Depuis longtemps, la municipalité avait renoncé à mettre le parking payant, les installations et la machine à tickets étant détruites avec la régularité d’un orgue de barbarie… De ce fait, le parking était très mal éclairé par de petites lampes placées de loin en loin… Dans la pénombre, un jeune garçon aux longs cheveux noirs, maquillé à outrance, était appuyé contre un pilier en béton, une jambe repliée… Une sorte de créature androgyne, luisante d’huile de coco, que son short et son tee-shirt moulaient jusqu’à la raie de ses couilles…

« Il tapine ? demanda Lauzet.

– Oui… Ces jeunes amassent un paquet de fric pour pouvoir se faire opérer… répondit Luisa.

– C’est toléré ?

– Mmmh… Oui… Mais souvent, ils sont obligés de partir en courant… »

Luisa accéléra et passa en trombe entre deux rangées de voitures avant de bloquer le frein à main… Les deux tonnes de la Chrysler pivotèrent miraculeusement et d’un coup de marche arrière, Luisa se nicha dans l’ombre du creux des escaliers qui rejoignait la surface…

« Euh… J’aimerais ramener la voiture, si possible intacte… se risqua à conseiller Lauzet.

– Vous faites pas de bile inspecteur, j’ai mon brevet de pilote made in police… »

Une minute plus tard, le Suburban passa à fond de train, les vitres arrière hérissées de canons d’AK-47… Luisa n’attendit que quelques secondes et démarra à fond de train pour reprendre le chemin en sens inverse…

« Et voilà ! Ha ha ha… Ils sont trop cons ! Ils se laissent avoir à chaque fois ! Maintenant, direction El Corral ! » dit-elle, le coude à la portière.

Quand ils sortirent du parking, la circulation était devenue épouvantable… Ils en avaient au moins pour une heure avant de rejoindre l’hôtel…

9 h 22 -
Hôtel El Corral

À la sortie de la ville, un camion benne sans ridelle s’arrêta sur le bas-côté pour décharger sa cargaison de mendiants professionnels, réservés aux touristes… Le châtiment corporel administré après la tombée de la nuit augmentait leur pourcentage… La vraie souffrance était bonne pour le commerce… Le responsable du chargement le savait et gérait son affaire avec fermeté… Son expérience dans ce domaine prouvait qu’il n’y avait rien de tel qu’une authentique grimace de douleur pour faire pleuvoir les pièces des touristes dans les soucoupes… Ils traversèrent le quartier ouest où les gargotes et les bars ouvraient, sans que les propriétaires prennent la peine de demander les autorisations requises… Les disputes entre clients avinés étaient nombreuses et se terminaient à chaque fois en échauffourée avec la police, appelée sur les lieux…

L’hôtel était en vue… Le panneau à l’entrée mentionnait « HOTEL EL COR… » Pour le « RAL », il fallait chercher le reste du panneau dans le fossé…

L’endroit dégageait quelque chose de triste… L’envie de brûler un stop pour ne pas s’y arrêter… Mais question calme, Ethan avait bien choisi… La modicité de ses tarifs attirait les groupes d’étudiants ou les voyages organisés pour les retraités… La zone était désertique, comme ravagée par un nuage de sauterelles… L’hôtel était situé à côté d’un parc aquatique abandonné à l’écart des derniers faubourgs, là où les pieds des jeunes garçons qui couraient en s’amusant soulevaient des nuages de poussières ocre… L’odeur du chlore utilisé pour les toboggans et les jacuzzis persistait encore… D’anciennes feuilles mortes s’étaient logées dans les rares massifs de fleurs, comme des taches de rousseur… Cet hôtel construit en demi-cercle avait dû avoir son heure de gloire, du temps où Bogotá marchait sur la tête… Sur le côté, la façade lépreuse présentait les mêmes fissures que des ruines romaines… Un échafaudage rouillé avec une structure géométrique et rationnelle semblait faire partie du décor pour l’éternité… Autour de sa fixation, le revêtement était tombé par plaques, comme des dents gâtées, révélant une ancienne couche qui tirait sur le jaune et semblait se détacher du paysage comme des croûtes sur la peau… Dès son arrivée, Ethan avait fait reboucher les trous laissés par les balles de quelques clients complètement shootés, partis en croisade contre les crapauds émergeant de l’égout et qui s’étaient introduits dans le hall… Le côté pratique tenait au site même de l’hôtel… Ethan l’avait choisi de préférence à d’autres sites potentiels parce que son équipe pourrait en principe entrer et sortir en toute discrétion… La seule note gaie, c’était les fleurs sauvages et les rosiers grimpants qui encadraient l’entrée et dont la couleur rouge gardait la succulence de l’été… La Chrysler traversa le parvis empierré et s’arrêta devant le fronton aux fenêtres obscures… Sous le toit, un œil-de-bœuf resté ouvert semblait destiné à capturer les derniers rayons de soleil… Lauzet se dit que les adjectifs employés par Rafael concernant cet endroit n’étaient pas exagérés… Le pourtour de l’hôtel était déserté, à l’exception d’un employé qui tentait de désherber, à son rythme, la pelouse qui peinait sous les mauvaises herbes, mais s’obstinait à vivre… Ici, le temps restait immobile, sûr de son droit…

Le patron, habillé comme un marchand de charbon en vacances, avait un visage tout en rondeur… Les éclaboussures d’une douche devaient constituer son unique contact avec l’eau… De longs poils lui sortaient de partout : des oreilles, des narines et des sourcils… Un air maussade qui semblait chronique se dessinait sur ses traits, à moins que la cause en soit la défaite de l’équipe du Deportivo Bogotá, qui avait perdu 4 à 2 face à l’Union Magdalena de Tolima…

Un bagagiste à barbe terne somnolait à la réception, juste en dessous d’un écriteau marqué en anglais « Welcome »…

Un monumental comptoir en forme de L courait le long du mur du fond et de droite où trônaient un faux Monet et un faux Chagall, revendus par un truand suisse… Au-dessus de la réception, les cinq horloges censées donner l’heure de Bogotá, New York, Londres, Paris et Berlin étaient toutes arrêtées… Compte tenu du standing de l’hôtel, le room service faisait partie des rêves les plus fous… Un chat blanc à la truffe rose dormait paisiblement sur un des fauteuils du hall d’entrée, plein de faux meubles de style fabriqués au Mexique…

Au premier palier, un séchoir triangulaire croulait sous le poids des torchons et des serviettes… Un long couloir, parsemé de colonnes décrépies, desservait les étages… Le salpêtre était à pied d’œuvre pour émietter le bas des murs, formant ainsi des petits îlots de cendres blanches sur une mer pétrifiée… Un autre chat tigré rouquin, affalé devant la porte de sa chambre, ne cilla même pas lorsqu’Ethan l’enjamba… La force de l’habitude… Les mauvaises langues auraient dit que les chambres avaient la charmante simplicité des cellules de Fleury-Mérogis, avec des lits étroits et rigides qui évoquaient les bat-flanc d’une salle de commissariat… Cela aurait été excessif… Mais pas trop… Lauzet jeta un œil sur le stuc bicolore du plafond qui menaçait de s’effriter d’un moment à l’autre en plein milieu de la chambre… Au-dessus du lit, un poster représentant d’énormes vagues déferlant contre des basaltiques était éclairé par un globe de verre rempli de mouches et de phalènes desséchés, qui avaient cuit à l’intérieur… Contre le mur, une chaise hispanique à haut dossier était la seule chose de valeur… Placée à l’entrée, la climatisation fonctionnait de manière fantaisiste, alternant bouffées de chaleur tropicale et vagues de froid arctique… Il ouvrit la porte-fenêtre en grand pour jeter un coup d’œil dans le parking… Le voilage crasseux resta collé à ses jambes jusqu’au milieu du balcon… Il tira le dessus-de-lit… Des poils pubiens d’un précédent occupant, semblaient flotter sur les draps… Il soupira en l’époussetant et revint à la salle de bains pour jeter un coup d’œil aux éléments archaïques… L’émail des W.-C. était fripé comme de la peau de vieil aventurier et n’aurait pas eu son homologation, même dans une prison mexicaine… Derrière la porte, un vieux peignoir de bain pendait mollement comme un cadavre à un crochet de boucher…

Après s’être installée, l’équipe se retrouva au salon du rez-de-chaussée, devant du café et des toasts, pour faire le point… Luisa avait posé son sac et des dossiers sur la table… La valise codée avait été ouverte et le matériel distribué… Malgré les gros silencieux ultracourts Impuls, la légèreté des Glock 17 trafiqués était stupéfiante…

« Luisa… Avant de nous lancer dans l’opération, qu’est-ce que nous devons savoir ? demanda Ethan.

– Eh bien comme je vous l’ai dit hier, je vais vous résumer la situation… Si vous voulez savoir qui a commandité l’assassinat de votre collègue, il faut d’abord retrouver Antonio Zamorra… Mais le retrouver en douceur… C’est peut-être lui qui en est le commanditaire ou alors quelqu’un de son cartel… Si c’est Vasquez lui-même, c’est que votre collègue s’était trop rapproché de ses affaires et devenait dangereux… Sachez bien qu’ici, un excès de logique peut entraîner votre perte…

– Comment ça se passe entre la population et les narcos ?? » demanda Lauzet.

Luisa reposa sa tasse de café…

« Depuis la chute d’Escobar, Vasquez a amélioré le sort des cueilleurs de coca… Avant, lorsqu’ils avaient la paye en poche, ils achetaient de la farine, du riz, un peu de graisse et des haricots… Ils mangeaient aussi peu que possible, leur but étant de mettre le maximum de côté pour le rapporter à leur famille… Maintenant, ils ont des logements fournis par les cartels et leur salaire a augmenté… Pas de beaucoup, mais pour eux, c’est un bien énorme… Cette année, Vasquez a fait raser 2 000 km2 de forêt tropicale vierge pour y planter de la coca… Pour le moment, Mosquera est à la traîne, mais il n’a pas dit son dernier mot…

– Donc, vous pensez qu’il vaut mieux s’intéresser à Vasquez plutôt qu’à Mosquera ?

– Pour le moment oui, car sur Bogotá, c’est Vasquez qui fait la pluie et le beau temps… Il dirige d’une main de fer son organisation, en contrôlant un territoire sur lequel il impose sa loi… Depuis son apogée, il tient à distance l’appareil judiciaire, gangrène la police et exerce une pression constante sur les élus locaux… Petit à petit, toutes les passerelles avec les autres cartels ont été coupées ou réduites… Seuls les rapports de force s’imposent… Mosquera a mis les voiles sur Buenaventura… C’est pour cela que j’ai pour mission de me coller à cette pourriture d’El Sueño… Mais comme il y a la guerre entre les deux cartels, cela pourra nous être utile de les voir s’entre-tuer… Je ne vous cache pas qu’il nous faudra souvent improviser… Ici, à Bogotá, tout change très vite !

– Et avec El Sueño, vous en êtes où ?

– D’abord, je ne l’ai pas attaqué de front, ce genre de pourriture ne se laisse pas amadouer facilement… Douglas m’a dit qu’il fallait que je conjugue classe et maîtrise… Vu mon look, c’était pas gagné et au début, j’en ai bavé… Il m’a envoyé faire une petite formation pour que je sois un peu plus… disons… mmmh, bourgeoise… Maintenant, je sors avec lui, je bois avec lui, je m’envoie en l’air avec lui et je note mentalement tout ce que je vois et entends… Samedi à midi, j’ai rendez-vous avec lui au restaurant Seis Manos… C’est un resto très branché… Les narcos composent la moitié de la clientèle…

– Quand vous dites : je m’envoie en l’air avec lui, c’est… »

La sonnerie du téléphone de la réception lui coupa la parole en sonnant deux fois, puis s’arrêta… Une sonnerie ridiculement stridente…

« Eh ben oui, j’aime m’envoyer en l’air !!… Et j’ai intérêt parce que ce type me baise comme un malade ! coupa Luisa. C’est pour cela que j’ai été choisie… Enfin, je pense… Mais demain, c’est le grand soir !

– Ah bon, pourquoi ?? »

Luisa se pencha sur son sac et en sortit une petite fiole remplie d’un liquide couleur violine qu’elle secoua entre ses doigts…

« Eh oui, parce que samedi, après être sortis en boîte, on ira à son appartement situé dans le quartier résidentiel… Comme ce chimpanzé a toujours une bouteille de champagne au frais pour jouer les seigneurs, je verserai le contenu de la fiole dans son verre et cette ordure fera un gros dodo… La dernière fois, je l’ai vu ouvrir son coffre et je l’ai pris en vidéo avec la minicaméra incrustée dans la boucle de mon sac… À présent, nous avons la combinaison…

– C’est ce sac-là ? demanda Ethan.

– Non, un super sac en cuir que m’a fourni le service de Douglas… Je mets le sac dans l’axe et je n’ai qu’à appuyer au centre de la boucle pour que la caméra filme… Comme il était à moitié saoul, il n’y a vu que du feu…

– Et qu’y a-t-il dans le coffre ? En fait, ce type n’est que le garde du corps…

– C’est vrai… Mais j’ai aperçu des documents marqués « CONFIDENTIEL » et surtout des tas de photos de ses victimes… Avec ça, on pourra le faire inculper d’assassinat… Et je vous annonce que lorsque j’aurai tout pris et que tout sera fini, je lui couperai les couilles !

– Un peu excessif non ? rétorqua Lauzet en souriant.

– Pas du tout… Je lui couperai les couilles avant de lui mettre une balle entre les deux yeux… Ce type a tué plus de personnes que le cancer !

– Mais une fois que tu auras pris les documents et les photos ? demanda Ethan, qui était passé au tutoiement.

– Il faudra que je dégage de la zone en quatrième vitesse… Douglas m’avait prévu un maquillage en élastomère spécial pour me changer de tête, mais j’ai refusé…

– Mmmh… Et avec la DEA, il y a eu des résultats ? questionna Ethan.

– Pffff… Pas du tout, la dernière opération a été un échec total… Il y a eu des centaines de milliers d’hectares de culture de coca détruits au défoliant, des labos bombardés ou brûlés, les infrastructures mises en place, la majorité par Vasquez, ont été dévastées… À première vue, cela pourrait paraître positif, mais les cultures des autres paysans ont été touchées… Les principaux cartels se sont unis et tout a été remis en service sous quelques semaines… Les accès ont été rouverts et les tunnels recreusés… Les mulas ont repris leurs passages comme si de rien n’était… La cocaïne était transportée dans des sacs de céréales en attendant que l’organisation des cartels reprenne son circuit habituel… Écœurant… Les mecs de la DEA en ont pris un sérieux coup au moral… Plusieurs années de travail, de surveillance, d’arrestation et de paperasserie… Tout cela balayé en quelques semaines… Et pendant que le circuit se réorganisait, Vasquez et Mosquera se bronzaient en vacances, chacun de son côté…

– Et Vasquez ? Que savez-vous de lui ? reprit Ethan revenu au vouvoiement.

– Pas plus que tout ce qu’on peut lire dans les rapports… Je n’ai pas pu encore l’approcher… Il est plus protégé que le pape… A la mierda ! Je sais qu’il a fait ses classes en commençant au bas de l’échelle, au nord de la Colombie, dans le port de Barranquilla… Il recrutait des passeurs qui se chargeaient à sa place de transporter ses premières livraisons de cocaïne dans des paquets étanches, balancés dans l’eau à quelques brasses des côtes colombiennes… Des pêcheurs avaient pour mission d’aller récupérer la marchandise, Vasquez surveillant la manœuvre aux jumelles, du haut des rochers… Ce procédé dura plusieurs années, aidé aussi par de petits avions… Son trafic avait saturé tous les aérodromes, les ports, les rades et jusqu’à la moindre crique… La venue sur le marché du cartel de Cali, dirigé par Alberto Mosquera a mis un frein passager à ses activités… Ce que je sais, tout le monde, ici, le sait… Par contre, sa femme, Isabella, est une vraie tigresse lorsqu’il s’agit de protéger ses biens… En quelques secondes, cette femme qui sait paraître douce, sensuelle et pleine de bonté peut se transformer en une véritable machine à tuer… Une pouffiasse hors norme… Aujourd’hui, je dois voir un comptable de chez Vasquez que nos services ont dans le collimateur… Ils l’ont coffré pour un simple excès de vitesse… On l’a mis au frais dans un de nos locaux… En le travaillant un peu, il sera prêt à craquer et à se repentir… Avec les propositions que j’ai à lui faire, je pense pouvoir lui tirer de précieux renseignements… Ensuite, j’ai ma puta de voiture nippone à faire remorquer… Une autre pouffiasse hors norme !

– Vous voulez qu’on s’en occupe ?

– Très gentil de votre part, mais vous n’êtes pas chez les boy-scouts… J’ai l’habitude de me démerder seule…

– Comme vous voudrez… Alors, on peut commencer quand ?

– Pas si vite Yankee ! Avant de commencer l’opération, il y a de la filature à faire… Vous n’êtes pas des débutants… C’est à vous de vous organiser… Je vous conseille de vous séparer… Moi, de mon côté, je sais ce que j’ai à faire… »

Ethan prit des bouts de toast qu’il roula entre ses doigts et les disposa en demi-cercle sur un coin de la table… Il avança quatre boulettes et les disposa deux par deux en réfléchissant…

« Bon, on commence par qui ? Zamorra, Vasquez, Mosquera, El Sueño… Mmmh non, El Sueño, c’est toi qui t’en occupes… dit-il en regardant Luisa.

– Commencer par Zamorra me paraît logique… Ensuite, on foutra la merde chez Mosquera pour qu’ils se canardent entre eux… déclara Lauzet.

– Cool… C’est ce que je voulais entendre…

– Et pour Cassius ? demanda Lauzet.

– Nous leur foutrons Cassius aux fesses quand nous aurons visionné sérieusement leur emploi du temps ! répondit Luisa.

– Cool…

– Sur les rapports de Douglas, vous avez les endroits où vous pouvez commencer votre enquête… répondit Luisa.

– Yes, j’ai commencé à les lire… J’ai deux hommes de la CIA qui doivent arriver… Ils me récupèrent à l’hôtel en début d’après-midi, j’ai le temps de visionner des cassettes que m’a procurées Douglas…

– Super… Et vous inspecteur Lauzet ?

– Moi aussi, hier soir, j’ai passé du temps à lire les rapports, les déclarations et les divers témoignages… D’après ce que j’ai lu, il ne fait pas bon témoigner contre ces narcos… J’ai quelques adresses où je vais aller fouiner et poser quelques questions… Vous n’auriez pas un GPS ?

– J’allais vous le proposer… Tenez, j’en ai un dans mon sac… C’est un portable Garmin, un très bon modèle rechargeable…

– Merci… De toute façon, je reste en contact avec Ethan…

– Bien… Messieurs, l’Opération Bogotá est lancée… Nous restons en contact et nous referons un point ici… déclara Luisa.

– OK… » firent les deux acolytes en se levant.

Le fait d’avoir pu parler autour d’une tasse de café en mangeant des toasts les avait requinqués…

À cent mètres de l’hôtel, Alonzo Rodello claqua la portière de sa vieille Plymouth qui suintait l’huile chaude… D’un doigt fébrile, il cliqua sur un numéro… Personne ne composait ce numéro sans avoir l’estomac noué…

« Allô, Monsieur Vasquez ?

– Évidemment imbécile… Si tu m’appelles… Qui veux-tu que ce soit ?

– Euh oui… *Disculpe (*pardon) Monsieur Vasquez ! Des gringos viennent d’arriver à l’hôtel El Corral… Un gringo américain et un gringo européen… Le gringo américain est aussi grand qu’une porte d’église…

– Ils avaient des armes ?

– Je n’en ai pas vu, mais il y avait des bagages… Une jeune femme était avec eux…

– Tu crois qu’ils sont de la DEA ?

– C’est possible… Ils n’ont pas l’air de simples touristes…

– Mmmmh d’accord… Merci Alonzo… Passe au magasin de sport La Sportiva prendre des chaussures à crampons de foot pour ton fils… Fais-les marquer sur mon compte…

– Merci Monsieur Vasquez ! Merci ! »

Carlos Vasquez posa son téléphone sur son bureau et se laissa aller dans son fauteuil…

Que venaient faire ces gringos et cette jeune femelle dans cet hôtel minable ?

9 - Poste frontière de San Ysidro -
(États-Unis)

Latitude : 32° 33’ 07” Nord
Longitude : 117° 02’ 35” Ouest

Le même jour -
8 h 09 (heure locale)

La clarté du jour avait roulé sur la frontière comme une onde de choc, pourchassant les derniers soupçons de nuit, dissimulés dans les ombres et les recoins des étendues désertiques…

Ce matin, un nouveau tunnel avait été découvert par la brigade anti-stup mexicaine… À Tijuana… Le tunnel sortait derrière l’église de San José, là où l’enchevêtrement de petites maisons de fortune n’était pas sans rappeler une favela… À chaque découverte de tunnel, un chien de la DEA était envoyé à l’intérieur, en guise de précaution… Le verrouillage de l’opération Gatekeeper jusqu’à San Diego n’avait pas porté ses fruits… Le tunnel était sophistiqué et selon la géologie, sa construction avait dû prendre des mois de travail malgré les nombreux ouvriers qui travaillaient non-stop… Une ventilation, de la lumière et des wagonnets à propulsion électrique pour faire circuler la cocaïne en plus grande quantité et plus vite… La sortie de ce tunnel émergeait au milieu d’un entrepôt situé dans une zone industrielle d’Otay Mesa, à proximité de San Diego… La DEA, aidée de la police des frontières, avait saisi plusieurs tonnes de cocaïne… Les colis de forme carrée étaient pliés dans un papier d’emballage épais, couleur vert-de-gris, et avaient été transportés par camion au centre de contrôle pour être examinés…

Dans la salle de contrôle S-28, la photo en noir et blanc agrandie à la dimension d’un poster occupait un des murs moquetté en bleu… Il fallait reculer de trois mètres au moins pour en distinguer tous les détails, mais Kevin Langston s’en foutait… Son véritable problème était son mal aux fesses et son mal aux yeux… Deux soucis majeurs qui le chagrinaient… Les ressorts de son siège étaient en fin de vie et malgré les réglages minimums, la luminosité des putain d’écrans était trop forte… Il avait beau le dire, ça ne servait à rien… Tout le monde s’en foutait… Bientôt, il travaillerait en Ray-Ban… C’était le seul des contrôleurs à avoir les yeux bridés… Un reliquat de Chine, laissé par ses bisaïeuls… Il regarda sa montre… À 11 heures, il avait sa pause… Encore trois quarts d’heure à attendre… Sa femme, Margaret, lui avait acheté des Dunkin’ Donuts. Ses préférés…

Il se frotta lentement les yeux… Dehors, la chaleur plombait tout ce qui se présentait… Sur les écrans de contrôle, les milliers de voitures quotidiennes qui passaient la frontière lui donnaient la nausée…

Un appel dans ses écouteurs lui demanda d’ouvrir le portail blindé électrique qui donnait accès au hangar de contrôle souterrain situé en dessous du passage pour piétons… Il cliqua sur le code d’ouverture… 7549…

Sur l’écran de droite, il vit le camion de la DEA s’avancer devant le quai de déchargement… Un gardien armé était assis sur une chaise, un berger allemand entre les jambes…

« Hey Andrew ! Ce coup-ci, il y en a encore pour du fric ! dit-il en se tournant vers son collègue.

– Oh oui… Les trafiquants macaques ne doivent pas être de très bonne humeur !

– On sait à qui appartient ce foutu tunnel ?

– Au cartel de Sinaloa… Cette coke est de la pure colombienne… Ce cartel travaille en direct avec un cartel colombien… Aux dernières nouvelles, c’est le cartel del Padrino…

– Tu sais si c’est eux qui ont livré directement ?

– Non… répondit Andrew en se versant un verre de Coca. Tout ce que je sais, c’est qu’il faut que j’aille aider au déchargement et avec mon mal de dos… Aaaaaaaaaah…

– Attends… Je te fais une proposition honnête… Tu prends ma place pendant que moi je décharge et je fais le rapport de contrôle de la coke… J’en ai ma claque de rester assis sur ce putain de fauteuil… Un fauteuil neuf doit être livré, mais il n’est pas encore arrivé…

– Hey, le chef n’est pas là et tu sais qu’il n’aime pas que l’on change de poste sans l’en avertir…

– Oui, mais c’est bientôt l’heure de ma pause… »

Andrew posa le verre de Coca sèchement et fit tomber quelques gouttes sur le bureau…

« Kevin ! T’es un emmerdeur ! Si on se fait choper ?

– Tu vois Andrew, la différence entre toi et moi, c’est que moi je fonce et toi, tu crains…

– Mais non !

– Si ! Tu crains… T’as toujours été comme ça… Mais il n’y a pas de souci, je garde mon mal aux fesses et toi, ton mal de dos… Pas de soucis… » dit-il, le menton calé sur les mains.

Andrew jeta un regard circulaire autour de lui…

« Pffffffffff… Je crains, je crains ! Bon OK… OK… Mais c’est la dernière fois… C’est bien parce que mon dos me fait souffrir… À force, on finira par prendre un blâme pour abandon de poste… Et là, je te dis pas, avec ma femme, ce que je vais prendre…

– Allez… Te fais pas de souci… Je te revaudrai ça… » répondit Kévin en enlevant ses écouteurs.

10 h 57 -

Quai de déchargement de la DEA -

« Et 60 ! Voilà ! 60 colis standards de 20 kg chacun… 1 200 kg… dit Kevin en faisant un clin d’œil à l’agent Parker, qui ressemblait à Einstein, un jour de grand vent.

– Il en passe plus que par leurs putain de drones… On va commencer par contrôler le dernier colis et on fera en remontant… répondit Parker.

– OK… fit Kevin. Tu noteras les données et moi je contrôlerai… Tu pourras me faire passer le cutter, s’il te plaît ?

– Voilà… dit Parker en faisant sortir la lame du cutter.

– Tu as vu, maintenant, ils doivent avoir une machine à emballer… Les colis sont exactement les mêmes et les poids sont pile pareils… Même les scotchs d’emballages sont exactement pareils… Appelle Roy avec son chien !

– OK… Roy ! Roy ! Amène ton clebs pour qu’il renifle tout ça… Drogue et explosifs… »

Peu de temps après, Roy Lanskin arriva devant le quai avec ses yeux globuleux, son début de calvitie et sa grosse bouche qui semblait surgir comme une protubérance insensée… L’ensemble de son visage ressemblait à un sac en papier qu’on aurait froissé, puis remis à plat… À cause de sa discipline drastique, il était aussi populaire qu’un herpès… Il tenait en laisse un chien renifleur, un labrador noir tout excité, affublé d’un gilet canin fluo, marqué « POLICE »…

« Yeep… Tu as changé de chien ? demanda Parker.

– Ben oui… T’es pas au courant ?

– Au courant de quoi ?

– L’autre, ils ont mis un contrat sur sa tête et me l’ont flingué… Ces sales bâtards !

– Oh merde, j’avais entendu parler de cette histoire pendant que j’étais en vacances, mais je ne savais pas que c’était le tien !

– T’es pas du genre curieux…

– Hey, cela aurait pu être un chien d’une autre équipe, et puis, je suis rentré de congés avant-hier…

– OK, OK… Raaaah, c’était un bon chien… À force de renifler leur saloperie de dope, il les a énervés ! Ils ont perdu trop d’argent, alors ils s’en sont débarrassés !

– Tu sais de quel cartel il s’agit ?

– Non… Une enquête a été ouverte…

– Raaah, les enfoirés de sicarios de merde ! Et comment il s’appelle celui-là ? demanda Kevin.

– Black ! répondit Roy.

– Pour un clebs qui est noir… Black… Vous ne vous êtes pas creusé les méninges ! clama Parker.

– C’est pas moi qui ai choisi le nom… Tu as eu les résultats du match ?

– Oui… Mais si je te les dis, tu vas passer une mauvaise journée…

– Pouah… Si ça continue, je rendrai ma carte de supporter !

– Tu dis ça chaque année !

– Mouais… Bon ! »

Se tournant vers son chien, il ordonna :

« Allez Black, au boulot ! »

Le chien commença à faire le tour des colis en reniflant… Kevin s’assit sur le quai et entama ses donuts… Un quart d’heure plus tard, Roy annonça :

« Il n’y a rien de suspect… Ces bâtards de narcos s’améliorent de jour en jour…

– Mmmh… C’est emballé sous vide… Repasse encore avec le chien pour voir s’ils n’ont pas piégé quelques colis…

– D’accord, mais je crois que tout est clean… Si tu te rappelles, les colis piégés avaient une surépaisseur sur le côté… répondit Roy, pressé de partir.

– C’est vrai, mais on ne sait jamais… »

Le chien sentit le pain d’explosif que lui mit Roy sous les narines et refit le tour… Kevin avait mangé tous ses donuts…

« C’est bon ! C’est clean ! cria Roy. Je file, il faut que je fasse manger Black…

– OK ! Bon ! Parker, avec moi… On contrôle… dit Kevin en jetant le sac des donuts dans une poubelle murale.

– OK… J’y suis… répondit Parker en prenant son stylo. Merde ! Il ne marche plus !

– Demande à Judith… Elle arrive…

– Hey Judith, tu peux me passer ton stylo ? cria Parker.

– Voilà… dit la secrétaire en jean moulant qui descendait faire une pause cigarette.

– Merci… Alors, nous sommes donc le vendredi 25 août 2017… »

Kevin se pencha sur le dernier colis… La lame du cutter trancha net le côté du colis en passant sur le scotch…

L’explosion qui suivit illumina le bâtiment, comme une roue de lumière projetant des étincelles virevoltantes… Sous l’impact, quatre autres colis explosèrent… La cabine du camion fut carrément arrachée, comme sous le coup d’une hache géante… Un éclair blanc en forme de banderole lécha les murs et se propagea au tableau des compteurs électriques, provoquant des étincelles éblouissantes… L’explosion souleva une vague d’air brûlant… Une pluie de gravats, de métal et de verre brisé s’abattit sur le sol… Les pare-brise des deux autres camions, en stationnement sur les places réservées, explosèrent… La caméra principale se coupa et un nuage de cocaïne se répandit en crachin dans tout le local… Dans la salle de contrôle, ce fut la stupeur… Assis à la place de Kevin, Andrew mit les mains sur la tête… Sa langue était douloureuse et elle saignait… Il avait dû la mordre au moment de l’explosion… Quand le rideau de poussière s’estompa dans l’espace central, le sol scintillait sous les éclats de verre… Le camion de la DEA n’était plus qu’un amas grotesque de ferraille tordue et déchiquetée… Les premiers secours arrivèrent quelques instants après… Éparpillés sur le quai, les corps des deux hommes n’étaient que des morceaux de bouillie sanglante éparpillée au milieu de viscères luisants parmi un torrent de sang, de merde, d’urine et d’autres substances visqueuses… Un secouriste avisa deux jambes de femmes dans un jeans moulant, qui dépassaient de sous un camion… Son premier réflexe fut de porter secours à la femme… Il se mit à genoux et posa son sac fluo… Lorsqu’il se baissa, il sentit la nausée lui monter dans la gorge : les jambes de la femme n’étaient plus reliées au reste du tronc…

C’était les trois dernières victimes des colis piégés par les narcos colombiens…

Dans le parking en terre battue situé de l’autre côté de la frontière, une Cadillac DeVille faite pour accueillir plus confortablement l’embonpoint du chauffeur et de ses passagers stationnait dans les mauvaises herbes, moteur en marche…

Tous les soirs, les camions qui venaient se placer sur le parking étaient surveillés à la jumelle par les border patrols… Des projecteurs à acétylène étaient dressés et s’allumaient, transformant le parking en restaurant de plein air, avec plusieurs centaines de tables et une kyrielle de serveurs qui achetaient leur droit de passage… Les cuisines installées sous des barnums blancs ressemblaient à de grands oiseaux ensommeillés… La brise activait le balancement de quelques gros bourdons endormis sur la panse des chardons… Antonio Zamorra essuya la sueur qui coulait dans ses yeux et rendit la paire de jumelles à son chauffeur avant de remonter la vitre qui avait laissé entrer l’air suffocant du parking… Le piège avait fonctionné… Avec 1 200 kg, il les avait appâtés… Avec la douane, domaine très fourni en tentations, il fallait toujours perdre un peu pour gagner beaucoup… 1 200 kg de coke, ce n’était rien… Hier, les 240 caisses de sombreros contenant les pistolets-mitrailleurs Ingram MAC-11 étaient arrivées à Ciudad Juárez… Cela couvrait largement les dépenses pour le traquenard… Il était fier d’avoir géré l’élaboration de certains projets technologiques du cartel del Padrino… Notamment l’introduction des drones porteurs de cocaïne dans l’arsenal de l’organisation de Vasquez… Il secoua la tête de satisfaction et se fit plaisir en prenant un bonbon à la fraise… Après un bref instant, le chauffeur lui dit :

« Il est temps de partir Monsieur Zamorra… »

Zamorra approuva de la tête et la Cadillac sortit lentement du parking dans une volute de gaz d’échappement…

Le chauffeur que lui avait alloué Vasquez était un des meilleurs du pays… Il conduisait vite, bien et prudemment… Il ne regardait que la route… De chaque côté, il y aurait pu y avoir un paquebot échoué ou une soucoupe volante posée dans un champ, rien n’aurait pu le distraire de son volant et de sa route… Le petit avion loué par le cartel l’attendait à deux heures de route, sur une piste privée où une pancarte accrochée au grillage interdisait toute photographie… Il avait juste le temps de rentrer à Medellín… Ce soir, il dînait en compagnie de solides associés et ennemis jurés du cartel de Cali : les membres du cartel de Sinaloa, accompagnés par des criminels de guerres nazis, adeptes de la doctrine du Herrenvolk…

Germanophilie irrésistible ou américanophobie irrépressible ??…

10 - El Corral dans l’après-midi -

14 h 51 -

Pas discrets, mais très impressionnants, avec un teint bronzé qui contrastait avec la blancheur de leur chemise… À force de travailler ensemble sur des missions confidentielles et sensibles impliquant un ou plusieurs meurtres, Greg Nepenthe et Ray Archer avaient fini par faire partie des meubles avec les mêmes costumes un peu vagues qui dissimulaient leur force de frappe et leurs chapeaux légers en latanier de Chine… Leur amitié était physique, comme celle des fauves qui allaient boire ensemble, côte à côte, dans le même trou d’eau… Un duo d’enfer avec d’un côté Greg, dans le rôle du pondéré et Ray, dans le rôle de la grande gueule, capable de suppositions échevelées, du genre à tirer d’abord et poser les questions ensuite… Et pourtant, ils étaient complémentaires… Des ex-Marines qui ne s’étaient jamais débarrassés des manières de l’armée, rompus à la protection rapprochée et d’une intégrité à toute épreuve… Comme toujours, leur association avec Ethan Sanders représentait la puissance de feu d’un destroyer… Sous leurs costumes, les deux hommes avaient assez d’artillerie pour repousser une invasion de barbares et dans leurs valises, assez d’armement pour déclencher une guérilla urbaine… C’était les deux agents favoris d’Ethan… Leur seule différence fondamentale était leur équipement… L’un était 38 Magnum, l’autre 45 ACP… Mais, sanglé à la cheville droite des deux gorilles, il y avait le même étui avec le même petit Colt Cobra 38… Instrument nécessaire en cas de surprises malsaines… Greg pouvait réciter le moindre article du code de procédure pénale et le moindre règlement de la CIA, alors que Ray les considérait comme une ligne de conduite floue et facultative…

Ils sortirent avec un ensemble parfait de leur Buick Riviera grenat, qui engloutissait sans remords des litres et des litres d’essence et reniflait le véhicule prêté par la CIA… Le duo n’avait guère changé, à part quelques cheveux gris coupés court sur les tempes… Ils trouvèrent Ethan faisant les cent pas devant l’entrée… La cuisine colombienne lui était restée sur l’estomac… Même après un Alka Seltzer, il avait l’impression d’avoir un sac de plomb dans le ventre, contrairement aux deux sbires qui regardaient toujours avec méfiance les cartes de restaurants colombiens, comme si la nourriture proposée recelait quelques pièges sournois…

« Salut Ethan !

– Cool les gars ! Fais bon voyage ?

– Moyen ! Ce putain d’avion avait les pissoirs en panne !

– Vous n’êtes pas en avance… indiqua Ethan en lorgnant sa montre.

– La circulation Ethan ! Tu connais la circulation de Bogotá !

– Yes… Cool… Alors, on y va de suite… J’ai une touche à l’Azahar Café… En piste ! »

L’Azahar Café était La Mecque de tous les vices et on n’y dénombrait guère qu’une demi-douzaine de morts par mois… Il était situé dans un quartier où les habitants croyaient qu’ils ne s’en sortiraient jamais et qu’il était inéluctable d’aller voler chez le voisin… Une tradition…

En terrasse, une tablée d’anciens nazis dégustait une bonne bouteille de vin français…

Les curés de l’Église catholique colombienne plaçaient l’Azahar juste derrière l’enfer dans la liste des endroits à fuir… En dépit du fait que les shorts et les tongs soient acceptés, la clientèle était très variée… Des dealers de drogue, des contrebandiers de tout calibre, des chômeurs, des étudiants américains ivres, de vieux coloniaux espagnols aux gueules enluminées, quelques putes, des Libanais, des flics aussi, sans oublier les narcos… Pas des caïds, mais des trafiquants de deuxième zone qui arboraient la panoplie complète du Norteño. Assis à cheval sur des chaises, de jeunes intellectuels colombiens éliminaient leurs sédiments émotionnels en bâtissant un monde nouveau, qui soit dit en passant manquait encore de témérité… La prostitution était le seul service disponible à l’étage où les odeurs ne se mélangeaient pas… C’était sueur ou marijuana… La vitesse à laquelle les putes se présentaient à la porte de la chambre surprenait, dans un pays où il fallait subir les longues files d’attente pour la majorité des services essentiels… Un pot en verre rempli de monnaie était posé sur un piano… Le pianiste chantait avec un air faussement langoureux « Emmenez-moi » de Charles Aznavour… Deux jeunes femmes en short jouaient au billard, sous l’œil attentif d’un vieux monsieur chauve qui avait fait le choix du silence pour ne pas être soupçonné de perversité… Au fond de la salle, un brouillard tabagique ondulait sous le ralenti des pâles d’un gros ventilateur colonial, rendant l’atmosphère étouffante, comme une marmite à feu doux… Quand les trois hommes pénétrèrent dans l’établissement, ils ignorèrent les regards méfiants qui se posaient sur eux… Sur le comptoir, les mouches paraissaient avoir oublié leurs ailes et s’affairaient à siroter une grosse goutte de gin, d’un labium prudent… Sortant des toilettes, une superbe créature se dirigeait à pas lent vers le bar… La veste de son tailleur en toile légère laissait entrevoir deux seins rebondis et sa jupe s’arrêtait au premier tiers de ses cuisses… Elle avançait, droite, le regard fixe, un petit sourire aux coins des lèvres… Ses yeux en amande, allongés au mascara, avaient la couleur du brouillard à l’expression énigmatique et paraissaient immenses, ne laissant pas d’autres choix que de se noyer dedans… Elle passa devant le pianiste qui s’arrêta de jouer…

« My God… Et Dieu créa la femme ! marmonna Ray, ahuri d’admiration.

– C’est avec elle qu’on a rendez-vous ? demanda Greg en souriant.

– Hélas non… répondit Ethan.

– Dommage !

– Hey… Si elle s’assoit sur un tabouret du bar, c’est sûr qu’il va y avoir un gros bordel !! » ajouta Ray.

L’inconnue les toisa et ne s’installa pas à côté d’eux… Elle longea le comptoir et s’arrêta pour promener sur ses lèvres un rouge à la diable… Le siège à sa droite était occupé par un type en tee-shirt sale qui n’avait pas la moindre chance de pouvoir lui payer un verre… Le siège à sa gauche était libre… Elle écarta une mèche de cheveux sur son visage et s’adressa au serveur dans un espagnol improbable… Le sourire aux lèvres, elle alluma une cigarette Indian Creek et sortit sans se retourner…

« Eh ben ! Quelle salope ! C’est de la provocation ou je ne m’y connais pas ! dit Ray.

– Cool… Je vois que tu navigues toujours dans la finesse… fit remarquer Ethan.

– Heeey ! J’ai quand même raison non ?? »

Les deux autres ne répondirent pas…

Ethan s’approcha du comptoir où deux pilotes d’avions civils rayés des cadres se racontaient leurs derniers exploits… Ray commanda un mojito et exigea qu’il le prépare devant lui…

Le préposé aux cocktails s’exécuta…

« Pourquoi tu fais ça ? demanda Ethan.

– Parce qu’ou sinon, ils remplacent le rhum par autre chose et tu as la tête comme dans un fourneau jusqu’au lendemain matin…

– Pourquoi font-ils ça, ces cons ?

– Cela doit les amuser !

– OK, je vois ! »

Ethan fit signe au serveur le plus proche… Un teint d’huître écaillée, des lèvres épaisses, des yeux enfoncés, des cheveux ras qui faisaient ressortir ses grandes oreilles et un énorme cou, comme affligé du collier de Madelung… Il s’appelait Ernesto et avait développé un sixième sens en matière de problème… Cela pouvait commencer par un simple haussement de voix… D’autres fois, c’était un silence subit, comme celui qui précède un violent orage… Il regarda Ethan et comprit qu’il rentrait dans la deuxième catégorie… Néanmoins, il se risqua…

« Renato est là ? lui demanda Ethan.

– Connais pas…

– Renato est là ? répéta Ethan en mettant un billet de 20 dollars sur le comptoir.

– Au fond… La dernière table… Le mec en costard beige avec la fille… répondit Ernesto en essuyant un verre avec autant de vigueur que s’il décapait un parquet.

– Merci… »

Ethan jeta un coup d’œil à la table et claqua du doigt… Le type était insignifiant et transpirait la bassesse… Sa vie ne devait être que soustraction… Par contre, la fille devait avoir un lointain métissage moungale qui lui avait façonné un profil d’une beauté inoubliable, un sourire énigmatique taillé dans du cristal et une croupe à secouer les vertus d’un moine trappiste… Du moins, c’est ce qu’Ethan pensait… Un autre couple était assis au fond de la salle… À en juger par les yeux rougis de la femme, ils étaient en pleine crise… Ils avaient leurs propres soucis et ne chercheraient pas à épier la conversation… Une bonne chose… Lorsque Renato vit arriver les 2 m 08 d’Ethan et ses deux gorilles, son visage se figea comme du béton… Il posa son verre de bière Indio et se leva prestement pour aller aux toilettes…

« Attends-moi chérie, je reviens ! dit-il à la fille.

– Tu restes ici ! C’est elle qui va aux toilettes ! » lui ordonna Ethan, le ramenant à sa valeur véritable, c’est-à-dire à la crotte.

Le pianiste recommença brusquement à jouer, troublant leur conversation… Ray sirotait son mojito…

« Euh mais, qu’est-ce que vous voulez ? dit-il en pensant qu’il vivait les derniers instants de sa misérable vie.

– On t’expliquera après… Tu n’as rien à craindre… C’est pour du boulot, rien de plus… Alors, mademoiselle va aller aux toilettes et toi, tu t’assieds !

– Euh… Va aux toilettes chérie et prends ton temps… marmonna le demi-sel.

– Mais Renato, je ne…

– Vas-y et prends ton temps pour te remaquiller… Allez, va !! »

La fille fit la moue et s’éclipsa d’une démarche moitié vulgaire, moitié sensuelle… Les trois hommes s’assirent… Ethan prit la parole…

« Peter Douglas, tu connais ?

– Vous êtes qui ?

– Des amis de Peter… Alors, tu connais ?

– Cela dépend… » répondit Renato, soudain décontracté.

Ses réflexes de survie lui revinrent comme des chiens hurlants, prêts à en découdre…

« J’ai du boulot pour toi… C’est de sa part…

– Ah ! Et ça paye combien ?

– 500 dollars…

– 500 dollars US ?

– C’est bien ça… »

Le visage de Renato se rembrunit…

« Attention, si c’est pour planter un type, avec moi c’est 2 000 dollars !

– Pour planter un type, on n’a pas besoin de toi… Tu vois ? répondit Ethan en se tournant vers les deux gorilles.

– Euh d’accord… Alors, c’est pour quoi faire ?

– Le guide…

– Le guide ? 500 dollars pour faire le guide ?

– Oui, on m’a dit que tu connaissais Bogotá mieux que ta braguette…

– Pour Bogotá, c’est exact… Pour la braguette, c’est sûrement un con qui a dit ça !

– C’est toi qui vois… Je veux connaître les endroits que fréquente Carlos Vasquez avec son petit protecteur qu’on appelle El Sueño… Le problème, c’est que c’est pour tout de suite… Si tu préfères, c’est très urgent… Nous sommes en vacances et nous n’avons pas trop de temps à perdre…

– Carlos Vasquez… Hola señor… C’est très dangereux ça… Non, non… Trouvez quelqu’un d’autre ! Ils ont des yeux et des oreilles partout… Il y a des noms qu’il ne faut pas prononcer, surtout devant la police, sinon vous risquez de finir en prison et d’y rester très très longtemps… J’ai pas envie de finir comme les autres !

– Tu me fais quoi ? Tu n’es pas de la police ! Écoute Renato… 700 dollars et personne n’en saura rien ! De l’argent vite gagné et en plus, pour du travail honnête… »

Renato passa son doigt entre le col de sa chemise et son cou en tordant sa lèvre… En principe, il était le roi des allumeurs et savait qu’il perdrait de la valeur s’il donnait d’un coup tous les renseignements qu’il possédait… Aujourd’hui, il semblait sorti d’un bizutage qui l’aurait pris de court… D’un coup, sa paresse mentale fut soumise à une réflexion dévastatrice qui le surbookait avec encore moins de scrupules qu’une compagnie d’aviation… Il hésita et se racla la gorge :

« 1 000 dollars… Pas moins de 1 000 amigo… C’est très dangereux… Si on me voit avec vous, je suis foutu…

– Mmmh… OK pour 1 000 dollars, mais ne nous prend pas pour des cons !

– Vous les avez là ?

– Oui et j’ai aussi un véhicule…

– Mmmh… Bon, je vous fais faire la tournée et après je ne veux plus vous revoir… Je tiens à rester en vie ! Pigé ?

– Pigé Renato…

– Alors retrouvez-moi dans cinq minutes à l’angle de l’avenue Fundandores… C’est juste à côté… Et c’est payable d’avance !

– Payable d’avance ? Allons Renato… Sois raisonnable et ne fais pas l’enfant… Mon ami Greg, derrière moi, a horreur des garnements…

– Bon, ça va, ça va… À tout de suite…

– Bien… À tout de suite Renato… »

Cinq minutes plus tard, ils n’étaient plus trois mais quatre dans la Buick Riviera… La brise avait redonné vie aux journaux froissés qui traînaient sur le trottoir…

« Elle est chouette cette bagnole… C’est une location ? lança Renato en claquant la portière…

– Écrase Renato, c’est pas le salon de la voiture ! Alors concentre-toi sur ce que je t’ai demandé et grouille-toi… intima Ethan.

– OK… OK… Prenez à gauche… »

Pendant une heure, Ethan prit des photos et nota les adresses que lui montrait Renato qui s’acquittait de sa tâche avec sérieux… Pour 1 000 dollars, c’était le moins qu’il puisse faire… Arrivé sur le boulevard Cabo Marzo, il poussa un gémissement et s’enfonça dans le siège…

« Madre de Dios ! Ils sont là !

– Qui «ils» ? demanda Ethan.

– Les hommes de Vasquez…

– Quel véhicule ?

– Au feu… Les deux 4X4 sans plaque d’immatriculation… Le Ford noir et le Chevrolet gris…

– Eh bien, nous allons suivre ces messieurs…

– Aïe… J’aimerais mieux pas *amigo Mío (*Mon ami).

– Pourquoi ? Ray est un as du volant et il a l’habitude des filatures…

– Peut-être… Je ne dis pas… Mais ils sont en train d’encaisser et de transférer des fonds et là, faut pas jouer avec ça…

– Tu m’as l’air bien au courant…

– Pffffff… Tout le monde ici, est au courant… De toute façon, moi, j’ai fini… Je vous ai montré tous les coins où vous pouvez trouver Vasquez et ses hommes… Alors, vous me payez et je descends là… OK amigo ? »

Ethan jeta un regard en coin à Greg qui sortit une liasse de billets…

« Bon… Voilà 1 000 dollars et maintenant, file… Si on a besoin de toi, on sait où te trouver… Adiós Renato…

– Adiós… »

Ray Archer enclencha la vitesse et resta à plusieurs voitures derrière les 4X4…

Les deux véhicules roulaient assez vite… En deux heures, ils avaient effectué une dizaine d’arrêts… Livraisons, encaissements, transferts… Comme le prévoyait Ethan, les transports de fonds étaient massifs, exigeant parfois l’utilisation d’un chariot pliable qu’ils transportaient dans le Ford… Dans certains coins, ils livraient de la coke, dans d’autres, ils récupéraient des fonds, mais le cérémonial était le même… Les chauffeurs attendaient dans la voiture, sans couper le moteur, de manière à voir les autres comparses entrer dans le bâtiment puis en ressortir… Le Chevrolet ne démarrait qu’une minute plus tard pour contrôler si un autre véhicule les suivait… À voir l’air blasé des sicarios, ce protocole était rodé et apparemment sans grand danger…

Ethan n’était pas mécontent de sa première journée… Demain, il allait commencer à secouer tout ce beau monde…

Pendant ce temps -

Dans un local satellite du *DGJ (*département général de la justice)

La pièce était délabrée et sale… Un vrai piège à cafards… Mais tout cela était intentionnel… Luisa s’était brossé les cheveux et les avait recoiffés en un chignon plus serré, sans mèches folles… L’atmosphère était tendue… Le comptable avait les traits tirés, le teint pâle et paraissait plus que son âge, inscrit sur son permis de conduire… Luisa lui tournait autour comme un frelon autour d’une ruche…

« Vous n’avez pas le droit de me garder ici, dans ce gourbi, pour mon excès de vitesse ! Je vous ai dit que j’étais d’accord pour payer l’amende ! Je veux voir mon avocat !

– Ici, ce n’est pas un endroit où on peut demander un avocat Monsieur Caribias !

– Alors, vous n’avez qu’à téléphoner à monsieur Vasquez !

– Allons Monsieur Caribias… Vous savez très bien pourquoi je vous ai fait transférer ici… Vous ne pouvez plus rester avec Carlos Vasquez !!… Vous le savez ! Il a fait tuer votre cousin ! El Sueño l’a torturé jusqu’à ce qu’il meure !!! Nous sommes au courant !

– Je… Je…

– Écoutez… Je travaille pour le DGJ du Nouveau Mexique et je peux vous faire une offre… Une offre que les stups et mes supérieurs m’ont autorisée à vous faire… Si vous nous donnez les renseignements dont nous avons besoin et que vous détenez, vous bénéficierez du programme de protection des témoins et vous pourrez sortir du pays… Vous, votre femme et vos enfants… Pensez à vos enfants ! Vos enfants !!! On vous enverra où personne ne pourra vous retrouver… Vous aurez un travail, de l’argent, une nouvelle identité… Si vous voulez, vous aurez même un nouveau visage… Vous pourrez commencer une nouvelle vie… Les tueurs du cartel ne vous retrouveront jamais, ce programme est sous la supervision du FBI… Alors pourquoi vous acharnez-vous à vous taire ??… Pour protéger le meurtrier de votre cousin ? Monsieur Caribias, aujourd’hui, c’est votre cousin ! Et demain ? Votre frère ? Votre femme ??… Vos enfants peut-être ?

– Taisez-vous ! lança Léon Caribias aux abois.

– Trop facile de se taire Léon… Votre prénom, c’est bien Léon ?

– Oui… dit-il, le regard vide.

– Continuer à se taire, c’est laisser Vasquez continuer à s’enrichir sur votre dos, sur votre avenir ! Sur votre famille ! Bordel de mierda Léon… Réagissez !!!! »

Une larme coula sur la joue de Léon Caribias…

« Roooooh… Madre de Dios… Que voulez-vous savoir ?

– Ce point-là sera discuté plus tard Léon… L’important, maintenant, est de savoir ce que vous choisissez… Alors que choisissez-vous ? Vivre sous la peur avec ce hijo de puta de Vasquez ou partir vivre libre avec votre femme et vos deux enfants ? Le choix vous appartient et à vous seul Léon ! Parce que si vous choisissez la première solution, vous pouvez partir… Je vous fais cadeau de l’amende… Mais si vous choisissez la liberté et de nous parler, nous allons de suite récupérer votre famille et vous partez en jet privé ce soir… »

Léon Caribias baissa les yeux… Ses mains tremblaient… Il était perdu…

« Mais… Ma femme… Elle n’est pas…

– Elle n’est pas au courant ? coupa Luisa. Aucune importance… Vous pouvez lui téléphoner de suite… Une de nos voitures banalisées est garée à deux cents mètres de votre maison… »

Luisa baissa le ton et s’approcha de cet homme désemparé…

« Léon… C’est maintenant ou jamais… » lui dit-elle en lui tendant un mouchoir.

Léon Caribias prit le mouchoir, se moucha bruyamment et resta prostré… Au bout d’un court instant, il leva les yeux vers Luisa comme si c’était une madone et soupira :

« Passez-moi le téléphone… »

11- Bogotá -

Le même jour -

Toute la matinée, l’inspecteur Marc Lauzet avait tourné dans Bogotá… Il s’était d’abord rendu dans le quartier de la police qui grouillait de monde et d’activité… Le siège de la police, ressemblait à toutes celles d’Amérique du Sud… Un bâtiment plat, laid et carré, aux fenêtres grillagées, et une cour intérieure disposant de trois entrées, devant un petit parking goudronné et plein de trous…

La police colombienne était gangrenée et à Bogotá comme partout dans le monde, il fallait se méfier des flics… Ils n’étaient pas plus pourris que le simple quidam mais bénéficiaient d’une meilleure impunité… Aujourd’hui, la policía federal était sur les dents depuis qu’un cartel s’amusait à diffuser de la musique festive sur la fréquence de la police, pour fêter l’assassinat de trois policiers devant leur domicile…

Au lieu d’aller tourner autour de la propriété de Vasquez, il avait déterminé les trajets les plus simples pour se rendre dans les quartiers pauvres, là où les petits trafiquants se comptaient par centaines, parlant des dizaines, pour ne pas dire des centaines de dialectes… Svalefski y était passé et l’avait consigné dans des rapports retrouvés dans sa chambre d’hôtel… Le GPS Garmin de Luisa faisait merveille… Il fallait qu’il définisse un commencement, un point auquel il pourrait s’accrocher… Dans ces coins, tout s’achetait, il suffisait d’y mettre le prix… Et le prix était bien bas… Quelques dealers indépendants avaient créé des réseaux de distribution qui couvraient très largement leurs besoins… Mais ils étaient toujours sur le qui-vive et carburaient à la peur… À la moindre faute, au moindre signe de faiblesse, ils savaient qu’on retrouverait leur cadavre abandonné en pleine Sierra… Lauzet s’était un peu familiarisé avec les rues et les grandes artères… Certaines désertes, d’autres complètement saturées… Un cordon de Bérets rouges, qui assuraient la protection du palais présidentiel, le regarda passer d’un air soupçonneux… Lauzet ignorait tout, mais il fallait bien commencer par quelque chose… S’il arrivait à se faire repérer, peut-être que le loup sortirait de sa cachette…

La police, aussi féroce qu’omniprésente, terrorisait les conducteurs mais la vitesse des véhicules ne s’en ressentait pratiquement pas… Il avait fouiné dans les endroits glauques où était passé Tom Svalefski, mais le silence était le même que celui de l’omerta en Sicile… Il avait même bu un café au restaurant La Sybarita, qui était devenu la cantine de Svalefski… En tant que flic étranger sans mandat, toutes les questions étaient restées sans réponse… Il s’était arrêté près d’une femme qui étendait du linge… Elle était vêtue d’une robe à pois dont les boutons étaient prêts à exploser sous son énorme poitrine… Ses pommettes étaient criblées de taches de son… Elle avait tourné la tête et lui avait parlé avec des épingles à linge plein la bouche… Un simple papotage revenu au statut de cotillon biologique… Lauzet ne comprit absolument rien à son charabia…

« Gracias ! » avait-il dit avant de redémarrer.

Il était passé devant la gare de chemin de fer à l’abandon et sous surveillance policière, mais de façon purement routinière… Transformée en taudis hôpital, elle accueillait les clochards malades et les vieux démunis… Comment pouvait-on abandonner une gare ? Ensuite, il avait traversé le dernier coin où avait enquêté Svalefski… Le quartier de Coco Bay… Un coin qui n’offrait pas d’ombre, car personne n’avait eu l’idée d’y planter des arbres… Des bâtiments qu’on aurait crus bombardés… Des immeubles avaient été coupés en deux de façon méthodique et quelques maisons éventées exhibaient leurs poutrelles rouillées et des morceaux d’escaliers branlants… Il n’y avait que des réverbères au xénon et des terrains vagues servant de terrains de foot que les hélicoptères de la police locale pouvaient survoler, à la recherche de délinquants, de petits dealers eux-mêmes camés et de voitures volées… Des landaus rafistolés, où dormaient des bébés difformes, atteints du syndrome d’alcoolisation fœtale, attendaient à l’abri du soleil… Ici, un vulgaire arrêt de bus pouvait être une simple « boîte aux lettres morte » au service d’un cartel… Des volutes de vapeurs s’élevaient d’un kiosque à beignets… Autour d’une fontaine publique, des femmes attendaient de pouvoir remplir leurs bidons en plastique… Soudain, l’une d’elles cria et se baissa pour ramasser un caillou qu’elle jeta sur une Rolls couleur nacre qui passait dans un silence ouaté… Un sale monstre mécanique, vernissé de propreté et totalement réfractaire à son mode de vie pitoyable… Sans tourner la tête, le chauffeur accéléra et la Rolls disparut à l’angle de la rue… Lauzet tourna sur l’avenue Riotido et longea le mur d’enceinte de la prison la Modelo… C’était l’endroit où on interrogeait les suspects de délits particulièrement graves… Des centaines de détenus s’entassaient dans des cellules minuscules et sans la moindre hygiène… Dans cet univers carcéral, les messages s’envoyaient par le truchement des tuyaux de chauffage qui traversaient les cellules… Un royaume de violence inimaginable, une machine à broyer la dignité humaine… Par la vitre baissée, il entendait des cris, des concerts de hurlements, le bruit des battes en bois contre les barreaux d’acier et le martèlement des pieds sur les passerelles métalliques…

Un raffut du diable…

Un instant hors du temps…

Une gomme à individus dont Dieu devenait le bouc émissaire…

Tout en conduisant, il consulta un rapport et se gara devant l’adresse qui était censée être celle d’un correspondant de Tom… Ce n’était qu’un chantier abandonné… Il descendit de voiture et fit quelques pas, les mains sur les hanches… Il retourna à la voiture pour consulter les notes des rapports… Il ne s’était pas trompé d’adresse… Toutes les caractéristiques du quartier paumé étaient réunies… Des éclairages hors services, des imbroglios de câbles électriques courant sur les murs, des petits groupes d’hommes complotant sur les perrons des immeubles crasseux et les inévitables cireurs de chaussures désœuvrés, assis sur les bordures de trottoir… Un grand panneau annonçant la prochaine conférence du professeur Hegerton venait d’être installé…

« L’ALCOOL ET LA DROGUE SONT LES CANCERS DE BOGOTÁ »

Tout un programme… Bonne chance…

Le voyant arriver, une horde de rats, dérangés en plein milieu d’un festin, se mit à couiner et disparut en quelques secondes… L’odeur de pourriture lui fit regretter les œufs brouillés, avalés en vitesse ce matin en cuisine…

Deux femmes qui passaient près de lui le transpercèrent du regard et l’évitèrent en laissant échapper un « No me gustan los gringos ! » Il regarda autour de lui avec la certitude d’être surveillé, mais impossible d’identifier son suiveur… Un véhicule de police raccompagnait une famille de riches dans son somptueux appartement…

Des chats faméliques s’étaient regroupés sous un banc… Le quartier des restaurants chinois était tout proche… Beaucoup de chats finissaient dans les cuisines de ces restaurants où l’on proposait du ragoût de chat comme à Pékin… Un véritable délice pour les palais connaisseurs… Surtout la cervelle et le râble, parfumés à « * l’Hong-Tsien » (*Xérès chinois).

Plus loin, assis sur le bord du trottoir, un gosse suçait une orange pourrie… À en croire les guides touristiques et les voyagistes, Bogotá et pratiquement toute la Colombie étaient devenues un havre de paix ouvert aux touristes fortunés et aux gens bien-pensant… Pour un Occidental aisé, la réalité était tout autre… Sortir dans la ville était une véritable aventure avec l’incertitude de savoir s’il rentrerait chez lui le soir… Les escrocs étaient âgés de 8 ans à 90 ans… Actuellement, la chasse aux touristes la nuit s’était accrue d’une nouvelle discipline : le détroussage systématique des amoureux dans les coins, allant jusqu’au viol, avec une insolente indifférence pour le sexe de leurs victimes… Les agents de sécurité des sociétés privées étaient débordés…

Soudain, des cris, des coups de klaxons et des crissements de pneus… Des voix s’élevèrent… Des gens arrivaient en courant, bousculant Lauzet comme s’il n’existait pas… Il courut lui aussi, sans savoir…

Un corps avait été jeté d’un 4X4 Suburban aux vitres teintées… La routine…

Les poumons en feu, Lauzet avait réussi à s’approcher du corps de la victime… Il vit que c’était un homme… On lui avait retiré sa chemise et ses chaussures… À la vue de son dos marbré de sang, il comprit que c’était inutile de prendre son pouls… Il avait reçu plusieurs coups de couteau dans le ventre et ses bras étaient couturés de brûlures faites avec les fers rouges qui servaient à marquer le bétail… Un policier arriva sur place… Lorsqu’il retourna le corps, il vit de suite que l’homme avait eu la gorge tranchée…

Pour cet après-midi, Lauzet en avait assez vu… La nuit serait-elle porteuse de nouvelles horreurs ? Ce qu’il voulait, c’était revenir dans cet hôtel sordide et pouvoir dormir… Demain serait un autre jour… Il pensa avec nostalgie à l’époque où Bogotá vivait encore à l’heure espagnole… Il soupira et remonta en voiture, le moral dans les chaussettes… Il appela Ethan au téléphone pour le mettre au courant de ses intentions tout en cherchant son paquet de cigarettes, avant de se souvenir qu’il ne fumait plus depuis cinq mois…

Épuisé, il sortit de ces quartiers glauques avec un mal de tête géant… Il appuya sur l’accélérateur et frôla un piéton qui traversait hors des clous… Dans le rétroviseur, le gars vociférait avec de grands gestes… Un bruit de sirène lui perça les oreilles… La police… Merde ! C’était pour lui… Un motard… Les plus cons… Il s’arrêta le long du trottoir, coupa le contact et attendit que le flic tape à la vitre…

« Bonjour Monsieur l’agent, je suis l’inspecteur Lauzet de la police française, je dois me rendre à l’ambassade, je suis très pressé, on m’attend… dit-il au policier d’un ton péremptoire.

– Pressé, peut-être, mais pas au détriment des piétons inspecteur ! Ici, vous êtes à Bogotá… Votre permis de conduire, votre carte grise et votre passeport, je vous prie… »

Lauzet sortit son portefeuille, lui tendit ses papiers et fixa du regard le bout du capot de la Chrysler pour refouler la colère qui bouillonnait dans sa tête…

Le policier se mit à remplir tranquillement les cases du procès-verbal et n’arrêtait pas d’écrire… Lauzet n’en pouvait plus, il aurait pu le foudroyer en quelques secondes, mais il fallait jouer le jeu… Il était à Bogotá…

« Vos papiers sont en règle inspecteur… Faites attention la prochaine fois… Cela fera 30 dollars payables de suite ! dit le policier en lui tendant trois feuillets.

– 30 DOLLARS !

– Oui, et encore, j’ai réduit votre vitesse pour que vous ne me laissiez pas votre permis de conduire immédiatement… »

Lauzet tendit trois billets de 10 dollars et reprit ses papiers… Le policier retourna à sa moto et l’enfourcha…

« Pensez à remettre vos papiers dans votre portefeuille inspecteur ! Et soyez prudent !! » lança-t-il avant de démarrer.

Lauzet jeta ses papiers et le procès-verbal sur le tableau de bord… Dégoûté…

Il se faufila dans la circulation… Le feu passa au rouge… Il en profita pour ranger ses papiers et le procès-verbal dans son portefeuille lorsqu’il vit que le policier avait écrit hors des cases réservées aux infractions, avec un stylo rouge…

Il plissa les yeux… C’était un message…

« Le cartel del Padrino vous suit en permanence… Ce n’est plus vous et les trois Américains qui cherchez Antonio Zamorra, c’est lui qui pourrait bien vous chercher… Tout ce que risque ce narco, c’est de vous trouver… Je vous conseille de faire preuve d’une extrême prudence… »

Lauzet plia le procès-verbal et resta pensif… Comment savoir quel flic était à la solde de qui ?

Des coups de klaxons… Le feu était vert… Il démarra et parvint à une bifurcation où quatre têtes d’hommes coupées étaient fichées sur les piques en fer forgé d’une balustrade… Plus loin, les corps décapités étaient pendus par une seule jambe à plusieurs balcons… Un frisson lui parcourut le dos… Les rues de Bogotá semblaient être envahies par les âmes angoissées de toutes les victimes du trafic de cocaïne… De trêves en massacres, la puissance des cartels grandissait à vue d’œil… Et cela risquait de faire des émules… Les actes abominables n’étaient pas exécutés que par des sociopathes ou des psychopathes, la tragédie nazie suffisait à prouver le contraire…

De l’autre côté de la ville -
Dans le bureau de Carlos Vasquez -

Au même moment -

L’espace du bureau de Carlos Vasquez aurait pu abriter une école de danse au complet… Visible par la baie vitrée, le cône volcanique du Pic Nevado del Huila se profilait au fin fond de l’horizon et canalisait le vent d’ouest pour le laisser filer vers Bogotá… Vision fugitive avec la neige du sommet en prime… La climatisation parfaitement réglée rendait totalement inutiles les énormes ventilateurs à quatre pales accrochés au plafond… Assis à côté du minibar, il avala son café en deux gorgées et parcourut le dernier message codé, envoyé par Antonio Zamorra, que venait de lui transmettre un porteur du cartel… Le compte-rendu des essais à la frontière, relatifs aux colis piégés, s’était avéré positif… Deux douaniers américains avaient trouvé la mort, la faute à leur curiosité toute professionnelle… Il n’y avait juste que quelques détails concernant les emballages à régler… Les charges explosives extra-plates étaient au point et fonctionnaient à merveille…

Un sicario tapa à la porte…

« Entrez !

– Bonjour Monsieur…

– C’est quoi ça ?

– Ce sont les nouveaux téléphones portables que vous avez demandés… répondit le sicario, les bras chargés.

– Ah oui ! Pose-les sur la table basse… Les anciens ont été détruits ?

– Oui… Javier les a fondus…

– Muy bien ! Tu peux y aller ! »

En principe, ses réunions de travail étaient toujours prévues tôt le matin, sauf les dimanches où il faisait une petite grasse matinée, si bien qu’elles avaient lieu vers 11 heures… Mais aujourd’hui, c’était une réunion spéciale… À 15 heures… Une réunion extraordinaire de tout l’état-major du cartel, avec comme thème principal : la lutte contre le cartel de Cali et la répartition des secteurs pour les nouveaux sicarios qui devaient arriver par avion… Son ennemi, Mosquera, avait actuellement plusieurs dizaines de tueurs qui parcouraient l’Amérique du Sud et même les États-Unis… Des deux côtés, la liste des cadavres s’allongeait… Carlos Vasquez avait été effaré de découvrir tout ce que les Américains savaient de ses manipulations financières… Ils pouvaient l’envoyer en prison pour de longues années, mais ici, chez lui, en Colombie, il ne craignait rien… Les noms de ses associés et des bénéficiaires étaient scrupuleusement cachés derrière des codes indéchiffrables ou des dénominations bohèmes basés à Bogotá, à Cali ou à Medellín…

Tandis qu’il méditait sur son emploi du temps, un employé de maison frappa délicatement à la porte…

« Qu’est-ce que tu veux ?

– Monsieur… C’est un de vos avocats, Maître Possada… Il est là…

– Fais-le entrer ! »

L’avocat se présenta sur le pas de la porte… Il était petit… Une tête de prophète endormi, pas plus grosse que le poing, juchée sur des épaules étroites noyées dans une chemise à rayures dessinée par Versace… Ses yeux ombragés par des sourcils touffus et ses doigts jaunis par la nicotine dénonçaient malgré tout une nervosité chronique… Tout son personnage donnait raison à ce qui se disait à Bogotá : les avocats sont des truands qui avaient assez d’argent pour se payer des études…

La voix de Vasquez tonna…

« ASSIEDS-TOI !!!! »

L’avocat posa son cartable et s’assit en se triturant les mains d’un air anxieux…

« ALORS ?!!!!!!!!

– Euh… Monsieur Vasquez… Croyez bien que j’ai fait le maximum, mais l’accusation avait bien ficelé le dossier, dit-il en se tortillant sur le siège.

– Tu es un avocat de mierda ! Je te paye grassement pour qu’on soit tranquilles, pas pour entendre que les autres fumiers ont bien ficelé le dossier !!!!! Est-ce que tu as compris ?

– Oui… Bien sûr… Mais vu la lourdeur du dossier, Juan n’en a pris que pour 4 ans… Il aurait pu…

– ASSEZ ! Laisse-moi réfléchir ! Qui c’est, ce Napolitain qui était avec lui ?

– Euh… Ils étaient deux… Mais ils ne se sont pas fait prendre…

– Justement !!! C’est ce qui m’inquiète !!… Comment ils s’appellent, ces deux enfoirés ?

– Antonio et Luigi Barsiglieri… Ce sont deux frères arrivés de Naples l’an dernier…

– De Naples l’an dernier… Ici, on n’est pas à Naples… On va le leur rappeler ! Je vais te donner une deuxième chance l’avocat… Dans deux jours, j’ai une réunion avec des membres du cartel de Sinaloa… Tu viendras avec moi… J’ai besoin de quelques conseils… Maintenant, tu peux partir… Carlito va te raccompagner…

– Oh merci, merci… Je ne vous décevrai pas… Je…

– Mmmmh… Ça va, ça va ! Carlito, amène-toi !!! »

En entendant son nom, le sicario plia le journal qu’il était en train de lire dans le couloir, arrêta de triturer son nouveau diamant à l’oreille et rappliqua en vitesse…

« Oui patron ?

– Ramène l’avocat à sa voiture !

– Oui patron…

– Quant à toi l’avocat, je t’appelle demain… dit Vasquez, déjà occupé.

– Euh oui, oui… Bonsoir Monsieur Vasquez… » répondit l’avocat soulagé.

Carlos Vasquez ouvrit un dossier et jeta un rapide coup d’œil à Carlito, qui connaissait ce regard… Ce regard qui voulait dire :

« Pour aujourd’hui, laisse-le partir… Pour aujourd’hui… »

Quand l’avocat sortit du bureau, il n’attendit pas Carlito et se dirigea en se pressant vers la sortie… Son cœur battait la chamade… Il mit sa main libre dans la poche pour ne pas montrer qu’elle tremblait… La réalité l’avait repris dans ses bras noueux et froids… Il eut du mal à mettre la clé dans le contact et démarra le plus calmement possible…

Carlito le regarda partir avec un léger sourire et referma la lourde porte d’entrée…

« Carlito !

– Oui patron ? répondit le sicario en passant la tête dans l’embrasure.

– Renseigne-toi sur ces Barsiglieri… Demain, tu prendras un homme et une moto et tu iras faire un tour en ville !

– Bien patron… »

12 - Retour à l’hôtel -

19 h 59 -

Ce soir, la brume fine et légère offrirait à la lune craintive un tamis nocturne qui ne laisserait filtrer que les sons… Le ciel conservait encore un petit reste de lumière, comme s’il ne voulait pas abandonner la partie… Lauzet arriva à l’hôtel alors que 20 heures venaient de sonner… Exténué, il passa directement du parfum des fleurs de l’entrée aux odeurs grasses de cuisine… Les divers contacts n’avaient pas donné grand-chose et les questions posées étaient restées sans réponse… Ses vêtements lui collaient à la peau… L’odeur légèrement sucrée des nombreux insectes se brûlant contre les projecteurs extérieurs surchauffés s’était faufilée jusque dans le hall… Hormis un mince rayon de lune qui s’était rebiffé en se coulant par la fenêtre, la chambre était plongée dans l’obscurité… Il alluma une lampe et la chambre prit une couleur de thé… Il posa son Glock 17 sur le chevet et se laissa tomber dans l’unique fauteuil, tel un ballot en patchwork… La brise imprimait des mouvements de cascade aux voilages de la porte-fenêtre…

Une douche bien chaude le tentait, mais se retrouver nu et trempé, s’il fallait déguerpir rapidement, le faisait hésiter… Réflexion faite, il décida quand même de prendre une douche bien chaude… Tant pis pour la fuite… Cela le délasserait et lui clarifierait les idées… Il revit les longues jambes de Luisa dans la voiture et s’imagina le corps qui allait avec…

Nom d’un chien…

Il entra dans la douche et tira le rideau en plastique…

Malheureusement, le réglage du mitigeur s’avérait délicat… Un demi-millimètre de plus à droite, et il faisait partie des grands brûlés ; un demi-millimètre de plus à gauche et il se retrouvait avec une onglée… Il ferma le robinet d’eau chaude et opta pour une douche carrément froide… La sagesse…

L’esprit occupé, il commençait à s’habituer à l’eau froide qui crépitait sur ses épaules… Mais une impression de présence dans son dos le fit se retourner… Il ferma le robinet… Un sifflement… Il écarta le rideau et c’est à ce moment qu’il se figea de stupeur… Il colla son dos contre le carrelage froid couleur sable et ne fit plus le moindre mouvement… Face à lui, deux serpents mambas entrelacés sous le lavabo le regardaient avec leurs petits noirs et cruels, semblables à des billes de verre… Sinueux, visqueux, abominables… Les gardiens du temple métamorphosés en gardiens de douche… Lauzet savait qu’ils pouvaient cracher leur venin à deux ou trois mètres, comme les serpents rhingals, et qu’au moindre mouvement, ils attaqueraient avec une précision chirurgicale… Vu l’exiguïté de la douche, il se sentait pris au piège… Le chevet sur lequel il avait posé son arme était à environ quatre mètres de lui… Dans cette situation merdique, c’était une distance colossale… Il tourna lentement le robinet d’eau chaude pour faire de la vapeur… Les yeux des mambas suivaient le moindre hérissement de sa peau…

Les fumiers ! se dit-il en pensant à ceux qui lui avaient fait ce gentil petit cadeau.

Une paire de blattes fonça à toute vitesse se planquer sous le lavabo…

La mâchoire contractée, il se risqua à bouger lentement son bras, mais un mamba redressa sa tête et se mit en forme de S en se rapprochant dangereusement… L’autre se mit à osciller en restant sur place…

Lauzet les sentit de plus en plus nerveux et hypertendus… La vapeur montait et embuait la glace… À ce moment, sa vie ne valait pas plus qu’un peso colombien dévalué…

Ces enfoirés se préparent à attaquer… se dit-il.

Au même moment, on frappa deux coups à la porte…

Le dos collé au carrelage, Lauzet était toujours figé…

On frappa à la porte une deuxième fois…

« Inspecteur !!! Inspecteur Lauzet !!! Vous êtes là ? demanda la voix de Luisa.

– Ici !! » lâcha Lauzet dans un souffle rauque.

À ce mot, les mambas se mirent en position d’attaque, leur langue bifide vibrant avec une rapidité incroyable… Apparemment, la voix de Lauzet les avait énervés et surpris… Les écailles gonflées au maximum, les deux reptiles avançaient, prêts à attaquer… À ce moment, Lauzet entendit la porte de la chambre qui s’ouvrait…

« Inspecteur ? Vous êtes sous la douche ?? »

Pas de réponse…

Dans la salle de bains, la vapeur commençait à être dense… Sentant un problème, Luisa s’approcha de la douche lentement…

« Un souci inspecteur ?

– Ouiiiiiiiiii… Un gros… »

Les serpents sifflèrent dans un ensemble parfait…

« OK, je vois… Votre arme est dans le coin ? demanda Luisa.

– Pfff… Trop loin… Sur… Sur le chevet… »

Luisa agita doucement le rideau et fit bouger les doigts de sa main gauche, lentement pour attirer leur attention, comme un ballet au ralenti… Le premier mamba, fasciné, se mit à onduler, tandis que l’autre surveillait toujours Lauzet… Soudain, d’un brusque mouvement, elle attrapa le premier par la tête avec sa main droite et l’emprisonna… Ce dernier se débattit, fouettant l’air avec sa queue… Elle fit glisser sa main et d’un coup très sec et violent, elle cogna la tête du reptile du côté de son ouïe, contre l’arête du lavabo… La liane froide qui enserrait son bras se relâcha, morte… Surpris, l’autre reptile s’était mis en position d’attaque lorsque Lauzet se saisit du rideau de la douche et l’arracha de ses anneaux avant de le jeter comme un filet sur le deuxième reptile… Empêtré dans le plastique, le serpent se débattit et se redressa comme un fantôme sous son linceul, prêt à l’attaque…

Durant ces quelques secondes, Luisa avait bondi sur le Glock de Lauzet et avait tiré une balle, faisant sauter des éclats d’émail et de carrelage dans toute la salle de bains…

Le serpent déchiqueté glissa dans la douche…

Lauzet était abasourdi…

« Pfffffffff… Je vous dois une fière chandelle ! finit-il par dire en haletant.

– Pas de problème inspecteur !

– Pourquoi n’avez-vous pas pris mon arme de suite ?

– Je voulais voir si je n’avais pas perdu la main ! Mon père m’emmenait souvent avec lui pour chasser les serpents… Il travaillait pour un laboratoire qui prélevait le venin pour les antidotes… J’ai toujours vécu avec les serpents, mais les mambas sont particulièrement dangereux…

– Nom d’un chien, vous auriez pu y laisser la peau !

– Ceux qui les ont introduits dans votre chambre en voulaient à votre peau, pas à la mienne… On devrait aller demander des explications au patron… Vous ne croyez pas ?

– Si… Si… Euh oui… Bien sûr… répondit Lauzet qui se remettait à peine.

– Hey, dites donc… Même dans la vapeur, vous n’êtes pas mal à poil ! Les abdos et tout, et tout…

– Oh excusez-moi ! Bon, tournez-vous !! » dit-il les pieds dans le sang du serpent, dont la queue frémissait encore.

Il ferma le robinet d’eau chaude…

« À force de couler, l’eau est froide… » dit-il en prenant sa serviette.

Dix minutes plus tard, ils étaient dans la cuisine, devant une cocotte-minute où cuisait un ragoût de lapin qui ressemblait à un chat qui aurait marché longtemps à travers le désert… Alerté, le patron arriva en se pressant… Un témoignage vivant de l’effet néfaste du climat tropical sur l’être humain… Il n’était, en ce monde infâme, un homme plus maussade que lui… Enfin, c’était ce que l’on pensait en le voyant… Peut-être un maussade comme lui se trouvait-il perdu au fin fond de la Sibérie ou tout en bas, en Patagonie, mais dans les parages, c’était carrément impossible… Il était le seul et unique représentant de la scoumoune… En plus, les alcools bon marché qu’il avalait concouraient à le rendre nauséeux… Vêtu d’un sweat et d’un vieux jean radoubé, il recracha de sous la langue sa poudre Nose locale à priser avant de répondre qu’il n’avait rien vu et rien entendu… Rien qu’à l’émanation, la vodka de fabrication locale qu’il sirotait ressemblait à s’y méprendre à un mélange de plusieurs pesticides… Juste comme il sortait deux verres pour leur en offrir, Ethan et ses sbires arrivèrent…

En les voyant débarquer, il étendit sa question :

« Vous voulez goûter Messieurs ?

– Non, ça ira !! » répondit en chœur toute l’assemblée.

Ethan prit la parole :

« Bon les gars… Une manifestation est prévue à Bogotá le mardi 29 août… Va falloir être très prudent… Ici, les manifestations ne ressemblent pas à leurs homologues européennes… Nous ne prendrons qu’un seul véhicule… Lundi soir, Douglas invite toute l’équipe chez lui pour faire un point, il a des informations à nous communiquer…

– Pas de souci, pour une fois que le père Douglas nous invite, il ne faut pas louper l’occasion… » déclara Luisa.

Ethan regarda Lauzet…

« Hey, cool man… Tu m’as l’air fatigué…

– Montons dans ma chambre, je vais te raconter… répondit Lauzet en le prenant par le bras.

– Bon moi les gars, je vous aime bien, mais ce soir, je suis en mission… Je monte me préparer… » dit Luisa en tournant les talons.

Une fois dans la chambre, Lauzet raconta sa mésaventure et montra les deux serpents morts à Ethan, qui émit un petit sifflement…

« Hé ben ! Ils ne se sont pas foutus de toi… Ils t’ont envoyé du beau monde !

– Tu crois que c’est Vasquez ? demanda Lauzet.

– C’est fort probable… Mais c’est très bien, cela prouve que tu déranges ! Quant à Vasquez, si c’est lui qui a commandé ce petit cadeau, on ne peut rien dire pour le moment… Depuis le temps que Douglas et son équipe sont dessus, ça commence à faire long… Pour le grand public, Vasquez est un homme d’affaires comme les autres, rien de plus, qui rentre chez lui après avoir travaillé tard le soir… Il est propriétaire aussi de trois grands restaurants et de biens immobiliers colossaux… Il pratique des prêts d’usure à des taux de requin et il a des contacts puissants dans le gouvernement colombien et même mexicain… Tu vois le genre ? À partir de maintenant, il va falloir se méfier et ne pas hésiter à regarder derrière… Il se pourrait que nous y trouvions Antonio Zamorra… Bon, je vais me coucher… À demain…

– À demain… »

Lauzet raccompagna Ethan jusqu’à la porte… Quand il revint, il brisa d’un coup de poing rageur la glace de la salle de bains, qui lui renvoya son portrait en mille morceaux… Il se fit monter une tasse de thé, mais assez vite, ses paupières devinrent lourdes… Trop fatigué pour finir sa tasse, il la reposa et s’adossa à l’oreiller avant de s’endormir…

13 - Samedi 26 août 2017 -

Quelques heures avant -

Le chauffeur tourna dans une ruelle qui avait échappé à une vaine tentative de rénovation urbaine… Il frôla une femme, assise en tailleur sur le trottoir, en train de manger une moitié de pastèque à la cuillère et stoppa sans couper le contact du 4X4 Chevrolet… Le mur de l’habitation, qui ne voyait jamais le soleil, était parsemé d’affiches de trafiquants recherchés par la police et cela fit sourire El Sueño qui descendit du véhicule et s’engouffra rapidement dans l’étroit couloir qui menait à la chambre… Il connaissait les lieux et n’était pas en avance… Carlos Vasquez l’attendait au domaine… Mais avant, il avait une petite affaire à régler avec un couple d’indics de police que les sicarios del Padrino avaient retrouvés dans un bar d’habitués, jusque-là inconnu des touristes…

Dans la chambre, trois autres sicarios à bacchantes de hussard discutaient à voix basse… Des moucherons paradaient dans la lumière d’un unique néon… L’homme et sa femme avaient été jetés sur le lit, comme s’ils n’étaient que de vieux vêtements… Leurs bouches étaient bourrées de chiffons, leurs bras et leurs jambes étaient ligotés au cadre du lit… La femme sanglotait… Les yeux bleus de l’homme regardaient au plafond… Son cerveau lui disait clairement qu’il allait mourir et son corps qu’il ne pouvait éviter cette mort… El Sueño le dévisagea, les yeux étrécis et lui enleva le chiffon de la bouche… Se prenant pour la balance de Thémis, il ne perdit pas de temps en salamalecs…

« Bonjour amigo… Des amis à moi m’ont dit que tu te sentais une âme de conteur… Que tu racontais des histoires nous concernant, à la police !

– Non, non… Je n’ai rien dit !

– Tu sais ce que m’a dit monsieur Vasquez ce matin ?

– Euuuh… Non…

– Il m’a dit de surveiller la petite distribution… Des petits branleurs comme toi, qui revendent, qui se font arrêter et qui finissent par parler pour échapper à la prison !

– Non… Je n’ai…

– Ils te payent beaucoup ? coupa El Sueño.

– Mais… non… C’est…

– Mmmh… À mon avis, pas assez pour ce que ça va te coûter ! Tu sais ce qu’on dit : «Dans l’étang de la trahison, ne nagent que des poissons morts !» » dit-il en lui enfonçant le chiffon dans la bouche avec son pouce.

La femme tressauta en hurlant et se mit à uriner… L’homme, dont les gémissements jaillissaient nerveusement, commença à gesticuler et ses yeux qui erraient dans le vague se plissèrent avant de s’agrandir…

El Sueño se pencha et fixa les yeux bleus en souriant… Agacé par ses gesticulations, il saisit l’homme par les cheveux pour l’obliger à se tenir tranquille…

« Arrête de bouger amigo ! Alors comme ça, il paraît que la flicaille t’appelle Beau Regard ! lui dit-il d’un ton cruel.

– Mmmmmmmmmhhhhh ! »

Il sortit de sa poche ce qui n’était pour lui qu’une extension naturelle… Un couteau Buck dont le fil tranchant de la lame d’acier inoxydable s’incurvait au niveau de la pointe dans laquelle se reflétait l’unique néon de la chambre…

« Ay Dios mío, dire que quand j’étais jeune, je voulais être équarrisseur… Et puis la vie… Raaaah… Tu vas voir, on va arranger ça !! »

Malgré le chiffon dans la bouche, les hurlements de l’homme sortaient de sa gorge par à-coups bouillonnants, comme des geysers…

Une fois les yeux énucléés, l’homme ne vit pas la hache s’abattre sur lui… Elle se ficha dans son front et lui ouvrit le crâne jusqu’aux dents de devant, répandant sur sa femme des rubans de sang noirâtres et des bouts de cervelles gluants… El Sueño jeta la hache au pied du lit, comme on jette un magazine que l’on a déjà lu…

La femme avait tourné de l’œil… Un des sicarios la gifla à toute volée pour la réveiller…

Il la laissa ouvrir les yeux puis, de sa main droite, El Sueño reprit son couteau à lame pointue et de sa main gauche, il trouva le nombril de la femme qui poussait des cris de bête à l’agonie… En la prenant par les cheveux, il la regarda quelques secondes dans les yeux…

« On ne trahit pas le cartel del Padrino !! »

Puis, il lâcha les cheveux pour se saisir d’une oreille, la tira, la distendit et la coupa d’un petit coup de lame sec… Il fit de même pour l’autre oreille… Le sang coula à flots… Tétanisée par la douleur, la plainte stridente de la femme se mua en un horrible sanglot qui ressemblait à un rire d’enfant… Puis, il enfonça la lame à travers toute l’épaisseur du corps, jusqu’à toucher le matelas en dessous, la clouant comme un insecte épinglé dans une vitrine…

Il essuya d’abord son couteau, puis les mouchetures de sang qui parsemaient son visage et consulta sa montre… Il ne serait pas en retard… Avant de partir, même que la femme soit morte, il lui colla deux balles dans la tête privée d’oreille et deux de plus dans le torse… Toujours l’amour du travail bien fait…

14 h 25 -

Luigi Barsiglieri était un caïd napolitain… Un capo di tutti capi de la mafia reconverti en narcotrafiquant sud-américain qui parlait avec une voix singulièrement tamisée par les abus de tabac et d’alcool… Malgré ses saines occupations, il faisait encore quelques affaires avec la Camorra napolitaine et la ‘Ndrangheta calabraise pour le marché européen… Le teint mat, les cheveux frisés, le nez cassé, des yeux sombres et un visage taillé à la serpe, il avait gardé de son pays les principes fondamentaux, le goût pour les spaghettis bolognaise et restait très chatouilleux sur les questions d’honneur… Au moindre incident, il était prêt à faire un carnage… Une épaisse gourmette ciselée et deux grosses bagouses en or dont l’une était surmontée d’un diamant, tout cela indiquait le narco, ascendant maquereau… Se faire interroger par la police colombienne en tant que témoin ne lui avait posé aucun problème… Tout ce qu’il avait raconté au flic ne valait pas pipette… Et puis, le flic qui l’avait interrogé, il avait une femme et des gosses…

Il sortit de la brasserie El Bembe, tenue par Julio Riccati, un ancien mafioso sicilien de petite envergure… Son traditionnel osso-buco et sa bière locale lui avaient été servis par sa serveuse préférée… Celle qui était suffisamment maquillée pour ressembler à une palette de peintre et qui avait de gros seins… Le genre à faire tourner la tête aux postiers antillais et aux garçons bouchers de la rue Saint-Jacques à Paris… Il s’arrêta devant le passage piéton pour chercher des yeux sa voiture garée sur l’avenue Sabana… C’était l’heure la plus éprouvante et la plus enfumée par les gaz d’échappements… Trois fois qu’il appelait au téléphone son frangin, une espèce de balourd toujours entre deux bourbons sans glace… Trois fois qu’il tombait sur sa messagerie…

Cela n’était pas bon du tout, mais comme le frangin avait une bite à la place du cerveau, il n’y avait aucune raison de s’affoler ; il devait encore être en train de se taper une pute dans un bordel de la calle Recuca. Bon sang, et dire qu’ils avaient la même mère…

La circulation était fluide mais cela n’allait pas durer… Le temps se couvrait de nuages noirs… La tempête annoncée sur les côtes du Pacifique allait bientôt pointer le bout de son nez…

Il aperçut sa voiture, garée au fond, devant le jardin public où une rangée de buddleias flamboyait dans des explosions de pourpre… Il crossa du pied une crotte de chien séchée et longea le trottoir avant d’attendre devant le passage piéton où des miasmes de gaz pesant balayaient son visage… La Ducati 900 cm3 noire, sans plaque, portant deux hommes vêtus de cuir et casqués, changea de file et ralentit alors que le feu était encore vert…

Le regard tourné de l’autre côté, Luigi Barsiglieri attendait pour traverser…

Le passager de la Ducati sortit calmement un revolver Magnum calibre 11,43 de son blouson et le braqua sur Luigi… L’arme cracha trois fois… Des tirs rapprochés… Des cris fusèrent de la foule et des terrasses des cafés… À cause du canon brûlant, l’homme ne rangea pas le Magnum dans son blouson et le garda à la main… Sous l’impact, les traits de Luigi se remplirent d’étonnement… Il recula de trois pas en brassant l’air de ses bras avec l’impression d’être parcouru par un courant à haute tension et s’écroula, un bras tendu devant lui… Quand la moto le dépassa, le tueur se retourna et tira deux fois de plus sur le corps de Luigi… Pendant qu’une mare de sang commençait à s’étaler sur la chaussée, la Ducati avait déjà brûlé le feu qui venait de passer au rouge…

15 h 55 -
Quartier du Bronx -

Les policiers municipaux ne prêtaient plus attention aux parcmètres arrachés ou fracassés à coups de masse par les divers gangs des quartiers… Les deux contractuels qui passaient et repassaient maintes fois devant la vieille Pontiac beige volée, à laquelle on avait dérobé les roues, ne s’étaient jamais risqués à mettre une contravention… Il y a des gens qui tenaient encore à revoir leur famille… Ils n’avaient même pas enlevé le panneau en bois brut fixé à un réverbère cassé où il était écrit en lettres noires : « QUARTIER INTERDIT À LA POLICE »…

Cette « écozone » bourdonnante s’étalait dans des rues aux allures de marché persan où traînaient peluches et doses de drogue… Elle était composée d’échoppes délabrées, d’hôtels visqueux, de terrains vagues où rien ne poussait, de boîtes de strip-tease, de cireurs de chaussures, d’anciennes usines reconverties en logements sociaux, de gares routières moribondes et de parkings en terre… C’est sur un de ces parkings en terre que la Mercedes bleu marine était stationnée à côté d’une balançoire cassée et d’un panier de basket auquel il manquait le filet… Ce genre de véhicule n’était pas bien courant dans le quartier, ou alors, il passait à toute vitesse… Le quartier ne reconnaissait aucune autorité, il était son propre arbitre… Sûr, retiré, inviolé, avec son lot de contradictions et d’ignorance… La superstition prédominait dans ces quartiers où les gens étaient plus ou moins égaux face à la misère… Là où les femmes noires de peau se tartinaient avec des potions faites maison pour s’éclaircir le teint… Certaines gardaient dans leurs poches une image sainte, d’autres portaient un collier d’ail autour du cou, censé chasser le mauvais œil, car ici, on ne plaisantait pas avec la tradition… Une fille de bandit devait épouser un fils de bandit, sinon cela pouvait déclencher des drames à n’en plus finir… Apparemment, les péchés d’une génération s’infiltraient dans la génération suivante et ainsi de suite… Ici, une enfance qualifiée d’heureuse se passait entre un père chômeur et une mère dépressive, ce qui faisait de la naissance un accident du destin…

Sillons sanglants dans un urbanisme désolé…

La plupart des habitations délabrées et infestées de punaises avaient été rachetées pour une bouchée de pain par des propriétaires absents désireux de louer des chambres à bas prix à des clients de passage… La femme posa sa bassine remplie de lessive sur un banc public et regarda autour d’elle… L’expression « pétasse », pour excessive qu’elle soit, s’imposait tout de suite à l’esprit quand on voyait l’engin… Grosse fumeuse d’herbe, grosse buveuse, elle tapinait pour ses doses, mais la cicatrice qui barrait sa joue, dissuadait pas mal de clients…

Dans ce coin, les touristes étaient comme les tortues géantes qui revenaient dans l’île grecque de Zákynthos… Chaque année, de moins en moins nombreux… Les narcos trouvaient dans ces quartiers une main-d’œuvre fiable et bon marché qui n’était jamais sortie de la zone, mais il y avait toujours une première fois… Le cartel del Padrino profitait largement de la situation, du maillage social extrêmement serré et des structures classiques et archaïques des gangs des quartiers… Ici, ces ruches humaines retournaient les poches de la morale et chaque habitant, chaque locataire, chaque squatter s’aveuglait lui-même en remaquillant sa détresse, et cela tous les matins…

Des sicarios ? Il suffisait de secouer un arbre ou de taper sur un réverbère pour qu’il en tombe dix…

Elle passa au travers d’une rangée de types adossés contre un mur, qui la regardaient comme s’ils voulaient la violer tous ensemble… De ces êtres vaincus par la vie et dont les visages racontaient toute leur sombre histoire… De son pied nu, un des jeunes écrasa un gros cancrelat qui s’était aventuré hors de son périmètre… Des bordées d’obscénités sur sa minijupe et son décolleté arrivèrent à ses oreilles… Elle entendit « pouffiasse » et « camée » avant d’être hors de portée d’oreille, mais elle s’en foutait et restait aussi sourde qu’une algue marine… Plus loin, il n’y avait que des enfants assis en tailleurs qui mendiaient avec la morve au nez en guise de pancarte suppliante… De ça aussi, elle s’en foutait… Elle allait tout droit vers son but… La Mercedes… C’était tout… Comme elle se rapprochait, elle distingua la silhouette du chauffeur qui était encore à l’intérieur… Puta Madre, il attendait quelqu’un ? Elle ralentit son pas pour voir s’il n’y avait pas de sang sur les vitres… Non, tout était clean… C’était à coup sûr, un gringo… S’il voulait, elle baiserait avec lui et elle pourrait aller faire les courses au supermercado et se payer un joint… Elle s’approcha et tapa à la vitre… L’homme avait une carrure imposante et son dos était bien calé dans son siège en cuir… La clé était restée sur le contact… Sa tête penchée était enfermée dans un sac plastique transparent, serré au cou par une cordelette… La buée au niveau de la bouche s’étalait jusqu’aux yeux exorbités qui collaient au plastique… Elle allait ouvrir la portière pour prendre ce qu’il y avait à l’intérieur, mais elle se ravisa et regarda tout autour d’elle comme une louve à l’affût… Elle se gratta la cicatrice… Personne ne la regardait… Une Mercedes bleu marine avec un cadavre à l’intérieur, cela sentait la cocaïne, les narcos et les représailles… Elle choisit de prendre le risque en ouvrant la portière… De toute façon, Dieu ne l’enverrait pas en enfer, elle avait fait son temps sur la terre… Elle essaya d’enlever la grosse chevalière en or, mais les doigts avaient gonflé… Elle se pencha et s’appuya sur le levier de vitesse… La boîte à gants ne contenait rien d’intéressant, à part le portable qui clignotait de trois appels manquants… Elle s’en contenta et l’enfouit tout de suite sous sa ceinture… Elle examina le portefeuille en croco… À l’intérieur, 800 dollars en coupures de 100… Bingo, c’était le jackpot… Le type était plein aux as… La carte d’identité était au nom d’Antonio Barsiglieri… Elle fut secouée d’un rire nerveux… Elle voulut mettre ses mains devant la bouche, mais ses mains tremblaient… Putain, 800 dollars…

Elle ne prit pas la peine de ranger la carte d’identité dans le portefeuille et jeta le tout sous la voiture avant de retourner vers le banc… Elle avait du linge à étendre avant la pluie… Putain, 800 dollars…

14 - Résidence Harruba -

Appartement loué par El Sueño -
Le même jour -

21 h 38 -

Le mince rayon de lune éclairait le frontispice de la résidence, projetant sur le parking une ombre phallique et pâle… Une poignée de pick-up étaient garés devant les garages et une demi-douzaine d’autres devant le bar au coin de la rue… Le couple passa devant Miguel, le gardien de la porte principale… Un corps taillé dans la masse mais sans définition musculaire, avec un visage irrégulier comme s’il avait reçu des coups, une barbe aussi rêche qu’un tablier de buronnier de l’Aubrac et toujours, derrière l’oreille, une cigarette roulée dont l’odeur de tabac composite devait provenir de multiples mégots jetés au sol…

« Bonsoir Gonzalo… Bonsoir Mademoiselle… »

EL Sueño grogna…

« Bonsoir… » répondit Luisa tout sourire.

Un lierre géant escaladait le mur en torsades animales, contournait les fenêtres, se pliait au niveau des linteaux et poursuivait sa triomphale ascension jusqu’au deuxième étage de l’immense appartement où une bande de sicarios avaient installé leur QG… Luisa n’avait pas prévu qu’il y aurait autant de monde… La mierda !!… Quand elle passa au milieu des hommes au bras d’El Sueño, personne ne leva la tête pour lui regarder les fesses ; ce qui démontrait qu’on pouvait se montrer poli tout en ayant une délicatesse qui se situait entre le phacochère et l’homo erectus…

Ils longèrent le couloir, gardé par des sicarios méfiants, aux regards coupants comme du silex, et dépassèrent la porte du bureau où était le coffre… Une petite femme de chambre replète, dont le corsage à fleurs semblait prêt à craquer, passa comme un courant d’air et disparut dans les pièces… El Sueño ouvrit la porte d’une vaste chambre cernée de trompe-l’œil sur des panneaux coulissants… Le carrelage avait la couleur du miel… Un grand lit de forme ronde trônait en plein milieu, juste devant un magnifique bar en inox brossé rutilant qui occupait tout le fond de la pièce et qui donnait l’impression d’être couvert de givre, malgré les coques de cacahuètes qui traînaient sur le comptoir… Sous le bar, un meuble en bois d’ébène sculpté abritait des alcools de grandes marques, avec en plein milieu une bouteille de château Margaux 1945… Au plafond, de longues lampes cylindriques dissimulées dans les rebords diffusaient une lumière douce qui plongeait la pièce dans une ambiance intime…

« Prépare-toi et attends-moi Amor, je ne serai pas long…

– Bien mon chéri… Tu as du champagne au frais ?

– Toujours Amor… Regarde dans le frigo du bar…

– OK, je m’en occupe…

– Excellent… À tout de suite… » dit-il en claquant la porte.

Luisa était la seule femme qu’El Sueño ne considérait pas comme une pute… Tout au moins, pas pour le moment… Accompagné de deux sicarios armés, il se rua dans l’ascenseur et descendit dans les caves du sous-sol…

« Il a parlé ? demanda-t-il à un sicario, en tirant sur ses boutons de manchettes.

– Non…

– Tssss… Tssss…

– Il veut vous voir…

– Ah… Alors, il va me voir… »

Il traversa à grandes enjambées le couloir sombre et on lui souleva le portail métallique… Un sicario actionna le levier du compteur… Les néons, tenus par des suspensions redoutables pour les individus de haute taille, crépitèrent comme un bégaiement nerveux, puis illuminèrent la cave aux murs nus et dépourvus d’étagères… Au centre, un homme était attaché à une chaise en bois avec un ruban adhésif aux poignets et aux chevilles… Il sentait les oignons frits et le tabac froid… On lui avait enlevé sa chemise et le sac en toile enfilé sur sa tête était plein de sang… Le haut de son corps avait pris la teinte des orages… L’homme respirait fort…

L’esprit malmené des sicarios déjantés présents dans la cave formait un conglomérat qui végétait dans un liquide céphalorachidien aux propriétés d’eau croupie… Récitant tous les matins le psaume « TU TUERAS TON PROCHAIN », ils regardaient l’homme, le considérant comme une explosion artistique ; une exposition d’art morbide… El Sueño enleva le sac… L’homme cligna des yeux sous ses paupières enflées…

« Eduardo ! Eduardo ! Qu’est-ce qu’il t’arrive ? Pourquoi te retrouves-tu ici ?

– Aaaah… Aaaaaaaaaah ! Gonzalo ! Gonzalooooo… C’est toi… Enfin, c’est toi ! Aaaaaaaaah !

– Qu’est-ce qu’on m’a raconté ? Que tu avais parlé à un policier ? Et que tu voulais nous doubler ! Je n’ai pas voulu le croire Eduardo ! Pas de toi ! Non, pas de toi !!… C’est pour cela que j’ai préféré venir moi-même pour en parler avec toi… D’homme à homme… D’ami à ami…

– Oui, oui… Merci… Je… je te jure Gonzaaaaalo… Ce policier, je le… je le connais depuis longtemps… Je te jure, il…

– Allons, allons, calme-toi… répondit El Sueño en lui caressant les cheveux pour le calmer.

– Je… je… je suis calme Gonzalo, mais j’ai mal… Tu sais… J’ai mal…

– Raaaaah… Vous l’avez laissé mourir de soif ! Qu’on lui donne à boire ! cria El Sueño en se tournant vers les sicarios.

– Oui, oui… J’ai très soif… Aaaaaaaaah !!… Gonzalo, tu te rappelles quand on allait à l’école… Hein… Je passai te prendre… Tu… Tu te rappelles hein ??…. Tu te rappelles dis ?? »

L’impatience de retrouver le corps de Luisa se fit sentir dans la voix d’El Sueño…

« Oui, oui… Je me rappelle… Alors donc, il ne s’est rien passé avec ce policier et tu n’avais pas l’intention de nous doubler… Hein ? Par exemple, de revendre de la marchandise que tu nous aurais dissimulée ?

– Non Gonzalo… Je te le jure ! Je te le jure !!!!! Aaaaaaaaah !! »

EL Sueño se pencha et lui tapota légèrement la joue…

« Tu ne me mentirais pas hein, Eduardo ?

– Ooooooohh… Pardonne-moi Gonzalo !!… Pardonne-moi ! clama Eduardo qui n’arrivait plus à retenir ses larmes.

– Le pardon, oui… Bien sûr, bien sûr… Es-tu un bon chrétien, Eduardo ? demanda El Sueño en s’essuyant la main.

– Oui, oui Gonzalo… Ma femme et mes enfants aussi ! »

Le catholicisme était sa religion de jeunesse… Il avait communié quotidiennement jusqu’à ce qu’il prenne ses distances avec l’Église… Cela lui avait semblé inutile, il s’était senti tellement éloigné de Dieu…

« Mmmh… Très bien… Est-ce que toi aussi, tu sais pardonner ? Est-ce que tu appliques aux autres le pardon que tu demandes ?

– Oui, oui, bien sûr… Même que…

– Arrête ! Je te crois Eduardo, je te crois… Ne te fatigue pas… Heureusement que je suis venu Eduardo, l’autre jour cette bande de sicarios a puni un mouchard… Tu sais ce qu’ils lui ont fait ?

– Aaaaaaaaah… Non… Non…

– Ils sont allés chez lui… Puis, ils l’ont ligoté et l’ont obligé à regarder pendant qu’ils faisaient tout ce qu’ils voulaient à sa femme… Et ils en voulaient des choses, tu sais ! Bon, à la fin, ils lui ont tiré une balle dans la tête pour apaiser ses souffrances… Tu vois, heureusement que je suis venu…

– Oui… Oui… Merci Gonzalo…

– Bon… Maintenant, détachez-le vous autres !! » lança-t-il aux sicarios qui le regardèrent médusés.

L’homme secoua la tête et éclata en sanglots… Un filament de bave ensanglantée glissa de sa bouche et tomba sur le sol en ciment…

« Aaaaaaaaah merci Gonzalo ! Merci ! Oh merci ! Je te bénis ! Oh oui, je te bénis Gonzalo !

– Tu peux Eduardo, tu peux ! »

EL Sueño tourna les talons… Arrivé devant le portail, il s’arrêta et se figea en levant son index…

« Mmmh… Avant de le détacher, mettez-lui quand même une balle dans la tête ! dit-il sans se retourner.

– NOOOOOOOOOOOOOOOON !!!!!! » fut le dernier cri d’Eduardo.

Les sicarios et les hommes proches de Vasquez faisaient une chasse cruelle et sans pitié contre les repentis et ceux qui essayaient de les doubler… Une sorte de grindadráp barbare où la vie n’était qu’une marche vers la mort…

Cinq minutes plus tard, El Sueño était revenu dans la chambre…

Assis sur le lit, il défaisait ses boutons de manchettes en admirant la croupe nerveuse de Luisa en petite culotte et cela le rendait fou…

« Tu vois Amor, je n’ai pas été long… dit-il d’une voix calme.

– Oui, je vois… J’ai mis une bouteille de champagne dans le seau à glace… répondit Luisa en écrasant énergiquement sa cigarette dans le cendrier.

– Tu as bien fait Amor… Viens là…

– Tu n’as pas soif… Moi, je meurs de soif… dit Luisa en faisant jouer le bouchon.

– Viens là je te dis… » fit-il en ouvrant ses bras.

Apparemment, cet homme n’avait pas l’intention de boire tout de suite et ne voulait pas attendre de se mettre au lit… Un magma de brutalité et de luxure… Luisa, qui l’avait bien compris, reposa la bouteille dans le seau à glace… La fiole était dans sa culotte, bien au chaud entre les lèvres de son sexe… Elle avait bien fait de ne pas la mettre dans son sac, car El Sueño avait regardé dedans avant de descendre de voiture… De la sueur apparut sur son front et son cœur commença à battre plus fort… Les mains baladeuses d’El Sueño allaient tout faire foirer et signeraient son arrêt de mort… Il fallait qu’elle passe à l’action… Maintenant… Tout de suite… Elle se jeta sur lui et l’emprisonna en lui prenant les poignets, l’obligeant à s’allonger… À califourchon sur lui, elle écrasa ses lèvres sur les siennes et fouilla sa bouche avec sa langue, goulûment… Ses lèvres étaient brutales, dures… Elle savait que ce psychopathe aimait ça… À moitié asphyxié, El Sueño la repoussa et resta perplexe…

« Amor ! Je ne t’ai jamais vue comme ça !! dit-il en reprenant son souffle dans un demi-sourire… Tu n’as pas pris de la coke au moins ? demanda-t-il inquiet.

– Non… J’ai seulement chaud de toi !

– Tu as chaud de moi ??… Je n’avais jamais entendu cette expression !

– Oui, chaud de toi !!! Mon ventre me fait mal de désir ! dit-elle en mettant sa main dans sa culotte.

– Viens ! lança-t-il, enchanté par la perspective de passer un moment inoubliable.

– Attends ! Les toilettes… Il me faut aller aux toilettes !

– Raaaaah… Ne me fais pas trop attendre Amor !!… Je n’en peux plus !

– J’en ai pour une minute !! » dit-elle en l’embrassant dans le cou.

Une fois à l’intérieur des toilettes désodorisées aux senteurs des bois, elle secoua ses mains qui tremblaient et s’appuya le dos contre la cloison… Elle n’avait vraiment pas envie de faire pipi, mais le besoin de respirer une minute pour garder son sang-froid et son aplomb… Elle récupéra la fiole qu’elle dissimula dans le creux de sa main… Elle tira la chasse d’eau, inspira un grand coup et sortit des toilettes…

El Sueño était sur le lit… Nu… Les yeux fermés… Bras et jambe écartés… Ses muscles semblaient taillés dans la pierre, constituant un véritable modèle de statue romaine, entretenue par un régime alimentaire strict, des joggings avant l’aube et deux heures de karaté tous les soirs… Son bras était tatoué d’un énorme dragon vert, jaune et rouge qui crachait du feu et dont la queue s’enroulait autour de son cou…

Luisa évita le lit et se rapprocha du bar où un élégant flacon en cristal renfermait des pilules multicolores dont la capacité de « défonce » ramenait l’ecstasy à un simple cachet d’aspirine…

« Sers-toi Amor, ça va te détendre… dit-il.

– J’en prendrai après mon chéri… »

Elle jeta sa culotte sur le visage d’El Sueño et fit sauter le bouchon pour servir deux coupes de champagne… Elle eut juste le temps de vider le liquide dans la coupe de droite et de dissimuler la fiole vide derrière une rangée de verres… El Sueño arrivait derrière elle…

« Le champagne est servi… dit-elle sans trembler.

– Laisse le verre à côté du lit… Je n’en peux plus Amor ! Viens !! Viens !! »

Il se colla contre elle et enfonça son pouce dans sa bouche… Elle le suça avec volupté… Il promena ses lèvres sur ses seins, son ventre, son cou… Puis sa langue fila comme une sagaie jusqu’au fond de sa gorge… Ensuite, il la prit par la taille et la retourna avant de la pencher contre la tablette de nuit… Luisa laissa échapper un hoquet en sentant son audace de mâle, son envie irrésistible de la posséder…

La verge d’El Sueño n’était plus qu’un tonneau de poudre prêt à exploser…

Il s’agenouilla derrière elle et guida son imposante érection jusqu’au sexe de Luisa pour s’y enfoncer d’un lent et puissant coup de reins, accompagné d’un râle de plaisir… Luisa dut s’accrocher des deux mains au rebord de la tablette pour ne pas être projetée en avant… Il la prit plus vite, en regardant dans le miroir ses seins ballotter… Cambrée comme une captive, le feu qui cuisait dans son ventre la faisait haleter… Accrochée à la tablette comme une naufragée et pilonnée au plus profond de son ventre, elle jouit dans un orgasme dévastateur qui la laissa anéantie… Elle ferma les yeux, laissant la vague la submerger… Cette ordure lui procurait d’extraordinaires sensations et elle aimait ça… Si Peter Douglas savait ça… Sa tête bourdonnait, mais une seule chose comptait, aller jusqu’au bout de sa mission… Elle lâcha un soupir presque caverneux en sentant la moiteur tiède s’épancher au cœur de sa toison noire… Ses ondulations devinrent des ruades et une fois de plus, ils montèrent ensemble jusqu’au paroxysme… La violence du plaisir fut comme un coup de poignard dans son ventre et El Sueño s’effondra sur Luisa, les mains crispées sur ses seins…

« J’ai soif !! » dit-il en se poussant sur le côté…

Luisa le regarda terrifié… La main d’El Sueño allait prendre la coupe de gauche…

Tant pis… Elle le gifla sèchement sur la fesse, du revers de la main…

El Sueño arrêta son geste et se raidit…

« Ne me refais plus jamais ça, chica ! gronda-t-il en lui jetant un regard cruel.

– Pardonne-moi mon chéri… J’en avais envie ! J’adore tes fesses mais je ne le ferai plus !! »

Elle en profita pour se relever et le prit par le cou…

« Tu m’en veux mon chéri ?

– Ça va, ça va… Mais ne recommence pas !

– Moi aussi j’ai soif ! »

Elle se saisit du bon verre et le fit passer à El Sueño…

« À nous ! dit-elle en levant son verre.

– Mmmh… À nous… » dit-il l’air encore sombre.

Luisa le regarda boire le champagne d’un trait…

« Tu m’en veux toujours ?

– Je t’ai dit, ça va… Je ne suis plus en colère… »

Il s’allongea sur le lit et resta inerte, mais pas pour longtemps…

« Viens ! » dit-il en tendant sa main…

Luisa n’en revenait pas… Pourtant, à l’ambassade, Douglas lui avait bien certifié que c’était instantané… Cette ordure de Gonzalo était incroyable… Des bâtonnets d’encens brûlaient… Leur senteur effaçait un peu celle de la sueur et du sperme… Elle s’allongea à ses côtés et s’attendit à ce qu’il s’endorme, mais au lieu de ça, il l’enlaça de ses bras et la fit rouler pour se caler entre ses jambes… Son bassin commença à onduler et il entra dans son sexe brûlant, provoquant chez Luisa une onde de plaisir divin… Grisé, El Sueño prolongea sa possession au maximum avant d’exploser à nouveau au fond de son ventre…

Reprenant ses esprits, elle sentit le corps de son partenaire qui se relâchait… Il tourna la tête et la regarda avant de s’endormir entre ses seins… Elle s’extirpa de sous son corps, remonta ses cheveux et se rhabilla en vitesse… Dommage qu’elle n’ait pas pu rentrer à l’intérieur de la résidence une arme et un rasoir pour lui couper les couilles… Quand il se réveillerait, elle savait que sa tête serait mise à prix…

Elle entrouvrit la porte et jeta un regard de gauche à droite… Personne… L’appartement était calme, tout paraissait endormi… Des veilleuses balisaient le chemin des toilettes… Les sicarios qui gardaient le couloir étaient dans le salon avec les autres… Elle alluma la lumière comme si de rien n’était et s’engagea dans le couloir moquetté avant de se glisser dans le bureau… Elle déplaça la toile d’un faux Matisse et se planta devant le coffre… Elle composa le code qu’elle avait inscrit sur l’intérieur de son sac… Quelques documents disparurent sous la ceinture de sa jupe. Elle prit soin de mettre son chemisier par-dessus… Les photos étant plus petites, elle les mit dans le sac… Si elle avait eu le temps, elle aurait pillé tout ce qu’elle aurait pu, mais le temps lui manquait… Elle sortit du bureau et reprit le couloir qui donnait sur la sortie… Elle entendit des rires forts qui venaient du fond du salon… La tension était si palpable qu’elle envisagea brièvement de sauter du 2e étage… Elle pourrait peut-être s’en sortir… Peut-être ou peut-être pas… Cela semblait être une terrible erreur… Elle croisa deux sicarios armés qui jetèrent un regard suivi d’un petit sourire sur ses fesses musclées et sur ses cheveux nonchalamment ramenés en chignon sur sa tête… Ses faux cils lui donnaient un air alangui… Habitués à la voir avec El Sueño, les deux sicarios s’en désintéressèrent et continuèrent leur ronde… Au bruit que faisaient ses talons dans la cage d’escalier, un des sicarios se douta qu’elle descendait en courant… Il comprit que quelque chose clochait et se dirigea en se pressant, vers la chambre où dormait El Sueño… Dans le hall d’entrée, Luisa marcha tranquillement devant Miguel, étonné de la voir repasser…

« Bonsoir Mademoiselle… Quelque chose ne va pas ? demanda Miguel en prenant son AK-47 en main.

– Mmmh… Non, c’est bon… Gonzalo est juste souffrant… Je vais chercher des médicaments à la farmacia de garde…

– Ah bon ! Rien de grave ?

– Non… Des ennuis d’estomac… À tout de suite…

– À tout de suite, Mademoiselle… » répondit Miguel, pas convaincu.

Luisa sortit sur le parking, les jambes chancelantes, et traversa l’avenue sans se retourner… Elle sentait sur ses épaules le regard de Miguel qui consultait le chaos qui lui servait de cerveau…

Dépourvue d’étoiles, la nuit avait tissé un voile de velours noir et l’avait cloué sur la ville avec l’aide des réverbères…

Arrivée sur le trottoir d’en face, elle entendit la voix de Miguel…

« Mademoiselle Luisa !!! Revenez !!! Il y a du bruit dans l’appartement !! »

Elle ne répondit pas, ne se retourna pas, mais prit ses jambes à son cou, droit devant elle… Miguel stoppa un sicario qui arrivait en courant, alerté par les éclats de voix…

« Si quelqu’un d’autre que nous essaye de passer par cette porte, tu le descends !! » lui cria-t-il.

Dans la nuit, elle entendit la culasse de l’AK-47 de Miguel qui s’armait… La pression atmosphérique basse rendait sa respiration difficile… Elle se jeta entre deux voitures et dissimula son sac et les documents sous le châssis… Comme elle notait visuellement le nom de la rue, deux lunettes arrière de véhicules garés volèrent en éclats… Elle jaillit de l’obscurité et s’engouffra dans une ruelle pour se terrer derrière un fourgon en tôle… Elle attendit, les muscles bandés à mort… Croyant à une descente de police, des passeurs s’enfuirent dans les dédales des ruelles tortueuses…

Navires égarés se croyant battus par la tempête policière…

Son AK-47 à la hanche, Miguel arrivait sur le trottoir en soufflant… Il envoya valser d’un coup de pied une poubelle en métal… Son pas lourd martelait la rue déserte et résonnait comme une menace aveugle… Elle se rua sur lui, toutes griffes dehors, le poussant violemment sur le côté, mais le mur d’une façade stoppa ses 120 kg… Au même moment, les dents de Luisa se refermèrent sur son avant-bras… Elle y mettait toute sa rage, cherchant à lui faire lâcher son arme… Sans un cri et les dents serrés, Miguel la saisit par les cheveux et la tira violemment, surmontant sa douleur… Il se mit à ruer comme un animal pris au piège, donnant des coups de reins pour lui faire lâcher prise, mais rien n’y faisait… Luisa s’était enroulée et s’accrochait comme un vrai Pit-bull… Elle savait se battre et c’est dans ces occasions comme celle-là qu’elle empochait les intérêts de l’entraînement ingrat et quotidien qu’elle s’infligeait… Des cris venant d’autres rues lui parvinrent aux oreilles… Les sicarios devaient la chercher, l’arme au poing… Voyant qu’il ne lâchait toujours pas son AK-47, elle enfonça ses dents de plus belle dans l’avant-bras déchiré… Sa bouche se remplit de sang… Ce coup-ci, Miguel hurla de douleur… Elle entendit l’arme tomber sur le trottoir… Miguel se courba et parvint à lui envoyer un coup de tête fulgurant dans la tempe, qui lui fit voir les étoiles… Malgré son étourdissement, elle referma ses mâchoires avec un glapissement de hyène… C’était sa seule chance, Miguel faisant le double de poids qu’elle… Il hurla à nouveau et la repoussa en se collant toujours à elle… Ils titubèrent et tombèrent dans la rigole du trottoir… À présent, Luisa s’était enroulée comme une pieuvre autour de ses jambes… L’adrénaline fusait dans ses veines comme du crack… Il tenta de lui arracher l’oreille de sa main libre, mais elle arriva à lui immobiliser le bras… D’un cri de bête en furie, il se retourna sur elle et la plaqua au sol… Il lui écrasait la poitrine au point de lui casser les côtes… Il grognait comme un tigre… C’est alors qu’elle sentit un objet dur rouler sous sa hanche… Un bout de fer à béton de petit diamètre et d’une dizaine de centimètres… La douleur de sa hanche lui dicta la solution, mais c’était jouer avec le feu… Quitte ou double… D’un mouvement désespéré, elle dégagea sa main et parvint à la faire glisser sous sa hanche et à se saisir du fer à béton… La douleur lui avait anesthésié l’autre bras, car Miguel était toujours accroché… Elle poussa un cri strident et de toutes les forces qui lui restaient, elle enfonça d’un coup sec le fer à béton dans l’oreille de Miguel, qui ouvrit enfin sa bouche et poussa un cri inhumain avant de se rouler en boule… Luisa se dégagea du corps de Miguel et cracha le sang de sa bouche… Elle resta couchée quelques instants à côté de lui pour s’enlever la nausée qui montait en elle… Lorsqu’elle eut récupéré son souffle, elle poussa un cri… Un cri de rage… De rage contre elle… Une vraie tigresse… Après avoir fait jouer ses articulations pour voir si rien n’était sectionné, elle examina rapidement Miguel… Des dommages avaient été causés aux muscles et aux ligaments de son avant-bras… Le fer à béton dépassait de quelques centimètres et un filet de sang s’écoulait de son oreille, mais il n’était pas mort… Un léger râle sortait de sa gorge…

Madre de Dios ! se dit-elle.

Elle se mit à genoux, se saisit du AK-47, puis se releva en titubant… Son bras lui faisait un mal de chien… Elle regarda Miguel qui commençait à bouger à nouveau… Elle lui décocha un coup de pied dans la tête qui enfonça un peu plus le fer à béton, puis elle essuya du dos de sa main, la sueur qui coulait de son front…

Elle baissa les yeux et ce qu’elle vit n’était pas croyable…

Miguel râlait toujours et les deux mains à plat sur le trottoir, il faisait mine de vouloir se relever… Avec le fer à béton planté dans son oreille, la scène était ubuesque… À partir de ce moment, il lui restait huit secondes de lucidité… Huit secondes pour que la douleur vide Miguel de son humanité, mais ses mouvements gourds s’étaient mués en énergie…

Hijo de puta ! se dit-elle…

Elle actionna la culasse et lui tira dessus de face à bout portant… La balle fit exploser l’os frontal et enleva tout l’arrière du crâne qui vint s’étaler sur le trottoir, ne laissant qu’un amas de cheveux et de chairs broyées… Deux secondes s’écoulèrent avant que Miguel ne daigne mourir… Il s’effondra… Enfin silencieux… Enfin vaincu… Enfin mort… Pour de bon… Elle laissa tomber l’AK-47 et réprima un sanglot… Alertés par la détonation, les sicarios n’allaient pas tarder à arriver… La voiture banalisée que lui avait allouée l’ambassade, était garée à côté de la station de taxis à cinq petites minutes… Elle mit son sac en bandoulière et garda l’AK-47 à la main… Elle emprunta une rue en pente abrupte pour arriver plus vite à la voiture et reprit son souffle, dos au vent… Mais au bout de la rue, un sicario cherchait entre les voitures en stationnement… Il la vit arriver, mais trop tard… Luisa arma et tira au coup par coup… Le sicario s’écroula… Elle courut vers lui, sur le trottoir… Une balle dans le ventre, le type se tordait, allongé sur l’asphalte, cherchant à tâtons à retrouver son arme… Sans s’arrêter, elle lui tira une balle dans la tête et continua à courir…

Un camion frigorifique la frôla… Son coup de klaxon résonna dans sa tête comme la sirène de brume d’un cargo… Elle s’engagea dans une rue sans éclairage… Lorsqu’elle se retourna, un faisceau de lampe électrique trouait l’obscurité… Une rafale claqua… Des voix s’interpellaient… Elle tourna à l’angle de la rue… La voiture était là… Les poumons en feu, elle ouvrit la portière et avant de s’installer au volant, cracha encore quelques gouttes de sang dans le caniveau…

Elle se laissa tomber sur le siège et posa sèchement sa nuque sur l’appuie-tête… Les sicarios étaient passés dans une autre rue… Elle se regarda dans le rétroviseur et se trouva laide… Des ondes cuisantes déferlaient dans sa tête… Mêler mission et plaisir devenait de plus en plus dangereux… Plus ébranlée qu’elle ne l’aurait voulu, elle commençait à se poser des questions… Elle aurait volontiers tout laissé en plan, mais il était trop tard… Un contrat allait être mis sur sa tête, si ce n’était pas déjà fait… Après cette mission, elle partirait s’installer dans un coin bien tranquille… Avec de la chance, elle n’aurait pas à prolonger son contrat de mission trop longtemps… Elle le savait, elle ne pourrait cicatriser avant d’avoir fait une croix définitive sur son passé… Mais il lui fallait aller jusqu’au bout… La fatalité lui avait forcé la main, mais si elle ne respectait pas son passé, il n’y aurait plus de présent possible… Le seul inconvénient majeur était que maintenant, la peau des membres de l’équipe était aussi en jeu… Elle se pencha sur le côté… La clé était bien sous la moquette du plancher… Sa robe était déchirée et ses mains étaient sales et râpées sur le dessus…

Dans une heure, les sorties de spectacles et de cinémas ranimeraient les trottoirs déserts…

Elle tourna la clé de contact, mit les phares et recula en forçant sur le levier de vitesse… Une fois la vitre descendue complètement, elle respira un grand coup en serrant le volant entre ses mains… L’embrayage en feu, elle disparut dans la nuit pour rechercher son sac et les documents, laissant les voitures et les taxis, loin derrière… Loin de cette maudite habitation… Loin d’El Sueño… Loin de tout…

15 - Lundi 28 août 2017 -

Sur la côte de Buenaventura -

5 h 37 -

Le dieu Éole était en avance et semblait se servir des vagues pour laver le ciel couleur fin de planète… Les nuages étaient bas, gris, puis noirs et gonflés d’obscurité… Les services météo étaient débordés… Une tempête de mousson que leurs météorologues confirmés avaient prévue pour 8 jours plus tard avec un indice de confiance très élevé avait livré sa première offensive depuis plus d’une heure… Les coques des bateaux blottis en essaim s’abîmaient en raclant les pontons, avec des crissements de tissus déchirés… Quand le calme reviendrait, les calfats auraient du travail… Le vent salé secouait les arbres autour de la propriété, comme une immense vague de souffle, surgie de nulle part… Le diable aurait fait pareil, s’il avait piqué sa crise… Flashés par les éclairs, le sable de la plage paraissait blanc comme de la neige et les tours du centre-ville semblaient s’entrechoquer avec le ciel… Les portes des églises avaient été verrouillées, mais le vent sifflait par les vitraux ébréchés, faisant voleter des plumettes de pigeons au-dessus des autels…

Chez les Mosquera, tout le monde était debout…

Les stores aluminium des baies en verre blindé étaient restés ouverts, alors que tous les volets en bois avaient été fermés… Les groupes électrogènes de la propriété avaient pris le relais sur les coupures de courant…

Aidé par le vent, un rideau de pluie martelait les toits à l’oblique…

Alberto Mosquera s’était lui-même installé devant les écrans de surveillance et zoomait sur les abords de la propriété… Sous les terrasses, tous les projecteurs étanches étaient allumés… Protégés du vent et de la pluie, des insectes aux ailes translucides tournoyaient autour avec un bruit de papier froissé… Les sicarios se tenaient prêts à intervenir… Le mauvais temps était souvent propice à une attaque… Au milieu de ce vacarme, tout pouvait arriver…

À travers les baies, les employés de maison, fascinés, contemplaient les tourbillons d’eau que les rafales de vent fouettaient dans des jaillissements d’embruns…

Un volet resté ouvert claqua au fond d’un couloir…

Le vent ne semblait pas venir des massifs montagneux mais de la mer qui avait grossi et dont les vagues chargées d’écumes cognaient comme un glas contre les digues en ciment rugueux… Des pontons en bois avaient littéralement explosé, brisant les chaînes des débarcadères… La pluie tapait sur les tôles comme des marteaux-piqueurs en folie… Dans une heure, les rues de Buenaventura seraient noyées de flots tièdes et salés, pareils à l’Acqua alta de Venise… Il devait déjà pleuvoir sur Tamaco…

Le sifflement du vent se transforma en grondement… La mer était devenue aussi noire que le vide spatial et des creux énormes, panachés de crêtes blanches, tourmentaient l’horizon…

Dans la marina, les bateaux tiraient sur leurs amarres le long des pontons, avec l’impatience des chiens de chasse sur le point d’être libérés de la meute… Sur les boulevards, les palmiers se courbaient, agitant leurs têtes échevelées comme des queues de cerfs-volants… Des plaques de tôle ondulée, qui s’étaient décrochées, claquaient dans le vent et glissaient sur la chaussée avant d’aller s’encastrer sous les voitures… Sur les terrasses des cafés, tout le mobilier avait été mis à l’abri… Sur les avenues, des fils électriques jetaient des étincelles en grésillant, comme pour ranimer les poteaux tombés au sol… Soudain, la pluie augmenta d’intensité et se mit à tomber avec une telle violence que les gouttes d’eau semblaient soudées les unes aux autres… La tempête amenait un air chaud et visqueux, qui plaquait les embruns sur les flancs des bateaux… De lourdes nappes d’eau s’infiltraient par les fenêtres et ruisselaient sous les portes… Des vitres se fendaient puis éclataient…

Tout le personnel était en effervescence…

Une bouteille se cassa à la cuisine…

Le rectangle bleu de la piscine commençait à s’assombrir de multiples débris et de feuillages arrachés… Elle n’allait d’ailleurs pas tarder à déborder, malgré les moteurs d’évacuation de l’eau qui tournaient à plein régime…

Pilar Mosquera descendit les escaliers, vêtue d’une longue robe d’intérieur blanche qui aurait pu appartenir à n’importe quelle époque… Elle avait un regard dur, avec des yeux sombres et farouches de diseuse de bonne aventure gitane… Son parfum, connu dans tous les restaurants du centre-ville, attirait les hommes comme la valériane attire les chats…

« Tu crois que ça va durer longtemps ce coup-ci ? demanda-t-elle, le dos appuyé contre la rampe.

– Je ne pense pas… Juste quelques heures… répondit Mosquera. L’alerte n’est que de niveau 3, mais ça va secouer quand même… »

Elle resta immobile en faisant tourner sa bague sur son doigt… Toujours en embuscade derrière son maquillage lourd, elle était aussi venimeuse qu’une mygale Goliath…

« Je n’ai plus sommeil, je vais en salle de projection, regarder un film…

– Comme tu voudras… » dit-il d’un ton neutre.

Elle l’avait foudroyé du regard, mais soudain, c’était lui qui était le plus fort des deux… Le dédain de Pilar pour Alberto était si palpable que l’on aurait pu le toucher, le prendre à pleine main, le caresser comme un petit animal apprivoisé… De ses ongles longs, elle tapotait le dessus du bureau en un geste nerveux, qui ressemblait aux coups de bec d’un oiseau…

Elle s’éclipsa brusquement en faisant voleter sa robe…

Alberto savait qu’elle appartenait à la race des insupportables, du genre à reprocher aux autres ses propres manigances… À présent, la seule chose qu’ils avaient en commun, c’était qu’ils s’étaient mariés le même jour… Il quitta ses écrans de contrôles et se leva pour regarder par la grande fenêtre… Il aimait faire face à l’océan Pacifique… Se comparer à sa force lui trottait dans la tête…

Il vit passer une pancarte des collants Dim, des débris de toutes sortes et des branches d’arbres… Le tonnerre gronda, obligeant les gens de la maison à se taire pendant qu’il rugissait… Derrière les digues, les vagues avaient encore grossi et déferlaient sans répit, les unes derrière les autres, comme un tapis roulant déréglé et infernal…

Les murs gris de la tempête se dressaient de l’autre côté des baies vitrées constellées de sel…

10 h 35 -

Arrivée au bout de sa grogne, la tempête avait perdu de la force et s’éloignait vers le sud… La pluie avait cessé, presque brutalement… La mer s’était calmée et les vagues ondulaient à présent comme des dos d’animaux fouisseurs… Des albatros longeaient la plage en rase-mottes et allaient se poser sur les premiers rochers, recouverts d’algues vertes jusqu’à la ligne des hautes eaux… L’électricité n’avait été rétablie qu’à une infime partie des éclairages publics, qui avaient conservé leur couleur jaunâtre, légèrement crépusculaire… Arrivés en trombe, des ouvriers détordaient aux chalumeaux des poteaux électriques métalliques pour les rendre à nouveau utilisables… À force, le soleil était réapparu, affûtant ses premiers rayons sur les façades encore luisantes de pluie… L’unique tilleul ramené d’Europe avait perdu toutes ses feuilles et projetait à travers la baie coulissante un sombre motif de branches entremêlées… Assis sur des pliants en toile, des sicarios désœuvrés étaient sortis des abris et tiraient pour s’entraîner sur des méduses vésiculeuses couleur vieux rose rejetées par la mer et qui éclataient avec un bruit sourd… Du côté de la plage, quelques parasols courageux avaient éclos, tandis que les écumes des vagues s’effilochaient sur la grève froide, jonchée de varech, de bois flottés, de bidons en plastique et de bien d’autres dépôts adamiques…

10 h 56 -

Un sicario à mine de taxidermiste tapa vivement à la porte du bureau de Mosquera…

« Monsieur Mosquera !

– Qu’y a-t-il ?

– Trois hommes manquent à l’appel, Monsieur… On ne comprend pas, ils ont carrément disparu !! » répondit l’homme, essoufflé.

Le poing d’Alberto Mosquera s’abattit sur son bureau…

« Cette fois, ça en est trop !!! »

Il décrocha son téléphone et composa nerveusement un numéro à Bogotá…

« Tu peux y aller !! » lança-t-il au sicario.

Au bout de deux sonneries, on décrocha…

« Mosquera à l’appareil… Alors, ils arrivent quand ?

– Demain matin Monsieur… Demain matin… » répondit la voix.

Pendant ce temps à Bogotá -

Au volant de sa Mercedes 280 SE, El Sueño transpirait… Son crâne était plongé tout entier dans un magma de furie… Il avait retrouvé, derrière des bouteilles, la fiole vide qui contenait le produit que lui avait fait boire cette garce… Ce putain de produit qui lui avait mis la tête dans un étau… Il avait failli s’étrangler quand on lui avait dit que Luisa s’était enfuie… Il la tuerait de ses propres mains cette salope, mais après plusieurs jours de souffrance… Il fallait qu’il se calme avant d’avoir un accident… Il stoppa devant la fumerie Recreo Zanzibar, que l’altitude de ses honoraires réservait à une clientèle de privilégiés… Les locaux étaient tenus par un ancien Cairote, encore propriétaire de quelques ghoraz dans la capitale égyptienne… El Sueño coupa le contact et descendit de son véhicule… Deux costauds en costume clair saluèrent le véhicule et son propriétaire…

Le bruit de la portière qui claque lui résonna dans le tympan et le fit grimacer…

Un employé tout de blanc vêtu le rejoignit et le salua… Avec un sourire bienveillant, il lui demanda de le suivre… Ils traversèrent des pièces où se serraient des dos puissants, criblés de tatouages qui se décryptaient comme un manuscrit de fétichisme… Il le conduisit ensuite dans une salle au plafond voûté, éclairée par des centaines de bougies et réservée aux VIP qui payaient le prix fort à l’abri des regards… Il l’aida à enlever sa veste qu’il plia et le salua à nouveau avant de s’éclipser…

El Sueño enleva ses chaussures et s’accroupit près du plateau à opium où brûlait une petite lampe rouge… Tous les ustensiles nécessaires étaient rangés avec soin… Il prit une aiguille en argent et la passa sous la flamme avant de la tremper dans un bocal contenant de la pâte brune… La petite boulette tressauta puis grésilla une seconde au-dessus de la flamme et se gonfla en prenant une teinte irisée… El Sueño plaça soigneusement l’opium dans le fourneau du chilom… Il le prit à deux mains, appliqua sa bouche à l’embout et aspira profondément, les yeux fermés… Il garda la fumée le plus longtemps possible et la rejeta très lentement… Le goût âcre de l’opium le fit tousser avant de l’engourdir délicieusement… Il vit le corps de Luisa qui ondulait devant ses yeux, puis qui s’évapora pour disparaître en volute, ses mains ne pouvant l’attraper… Cela dura quelques minutes avant qu’il ne se fasse amener par une vague paisible dans un nirvana cotonneux…

Il aspira à nouveau la fumée qui le fit osciller entre la caducité stérile et la décadence féconde…

Ses yeux se fermèrent à demi et son souffle devint irrégulier… Il s’allongea sur le dallage froid et laissa l’opium pénétrer dans ses poumons… Il revoyait Luisa… Une brûlure lui dévorait l’entrejambe… Il fit glisser son pantalon et se masturba… Des images chaotiques explosèrent dans son esprit, comme un feu de Saint-Elme… Des seins dévoilés… Des pubis à nu… Des viols en veux-tu en voilà… Des larmes… Des larmes de jeunes filles qu’il savourait… L’opium grésillait dans tout son être… L’esprit en sourdine, la drogue partait à l’assaut de ses sens… La petite lampe rouge semblait décrire des arabesques… Enfin, au bout de longues secousses acharnées, la libération survint, comme un lavage de cerveau… Il écarta ses bras, le bas-ventre apaisé… Le corps différent… Ce corps vidé, aboli, épuré, purgé, qui n’avait plus rien à voir avec celui du psychopathe qu’il était encore quelques instants auparavant… La bouche entrouverte, il ferma les yeux et s’abandonna dans cette rupture totale que connaissent tous les hommes…

20 h 07 -
À l’appartement de Peter Douglas -

L’appartement se répartissait en un séjour cuisine, une chambre et un bureau… Le triptyque conventionnel du parfait célibataire endurci… Lorsque l’équipe au complet entra dans l’appartement loué par la CIA, ils traversèrent le séjour cuisine où trônait une délicieuse table de jeu trictrac de l’époque Régence, reconvertie pour le jeu de Texas Hold’Em. Une trouvaille achetée dans une vente aux enchères en Caroline du Nord… Les peintures accrochées aux murs donnaient une ambiance britannique : des chiens de chasse à courre, du grand gibier et des chevaux en liberté, sans aucun personnage… Sur la cheminée en pierre, des objets d’arts précolombiens étaient posés en ordre sur le large manteau en marbre… Les tapis jetés par-dessus la moquette chinée étaient de véritables persans et les lustres venaient de Venise… Trois fois par semaine, Douglas dépouillait la presse colombienne, ce qui donnait de hautes piles de journaux, échafaudées dans un angle de la cuisine ouverte… Au centre de la pièce principale, sur une large table ronde drapée d’une nappe à gros carreaux, Douglas avait dressé six couverts avec de la belle vaisselle… Il portait le même pantalon et la même chemise que sur la photo accrochée au mur de son bureau, sur laquelle il était entouré de personnalités de l’honorable CIA… Il venait tout juste de déposer quelques steaks de cheval dans une poêle en fonte de fabrication colombienne où grésillait une sauce aux champignons de composition maison… Des pommes de terre cuites au four et entourées de papier aluminium attendaient déjà sur une plaque chauffante, au centre de la table…

« Bonjour tout le monde… Asseyez-vous et installez-vous… Comme ça va être prêt dans deux minutes, je me permets de ne pas vous offrir l’apéritif, sinon ce sera froid… Inspecteur Lauzet ? Si vous voulez bien ouvrir la bouteille de vin qu’il y a sur la table…

– Avec grand plaisir… »

Au loin, des détonations éclataient… C’était le début de la nuit et les combats à l’arme lourde entre gangs produisaient des feux d’artifice qui zébraient les toits de la ville… Douglas touilla la sauce et se frotta les mains avec une serviette…

« Voyez-vous, le secret, c’est l’âpreté du jus de morilles mélangé aux oignons ! » dit-il en fin connaisseur.

Au cours du repas, l’ambiance était au beau fixe et les bavardages allaient bon train… Douglas fit le service avec l’impartialité et la précaution du voleur qui doit partager sa rapine avec ses comparses… Ethan et ses deux sbires avalèrent deux steaks chacun, noyés dans la sauce, avec un plat supplémentaire de frites à la française… Comme Douglas connaissait les personnages, il avait prévu large et copieux…

« Vous connaissez la situation politique et économique de la Colombie ? demanda-t-il à Lauzet.

– Euh non, pas vraiment… Je ne me suis pas penché sur le sujet… répondit Lauzet tandis que son chargement de frites dégringolait de sa fourchette.

– Dommage, l’économie de ce pays est assez surprenante…

– Je veux bien vous croire, mais à bien y réfléchir, je ne suis plus sûr que ça soit un pays… Non ? »

Apparemment, l’humour de Douglas était très différent de celui de Lauzet… Il ne sourit même pas et proposa de resservir des steaks…

À la fin du repas, il servit une tarte à l’ananas qu’il avait préparée lui-même, puis il tapa sur son verre avec une fourchette…

« Si je vous ai fait venir ce soir, outre le plaisir de votre charmante compagnie, dit-il en regardant Luisa, c’est d’abord pour faire le point des premières journées de travail, pour vous communiquer des informations, mais aussi parce que monsieur l’ambassadeur reçoit des invités de marque… Des Japonais, je crois…

– Vous avez eu peur qu’on ternisse votre image ? plaisanta Ray.

– Absolument pas !!… Mais j’en ai un peu assez de ces discussions à n’en plus finir, des valses et des tangos et du tintement des flûtes de champagne qui s’entrechoquent au milieu des éclats de rire… Le monde feutré et hypocrite de ces soirées me gonfle, je l’avoue… Suivant les périodes que nous avons vécues ici, j’ai toujours trouvé cela un peu incongru, voire indécent…

– Nous voilà rassurés sur vous, mon cher Peter ! répondit Luisa d’un ton espiègle.

– Merci… Les documents et les photos a Luisa récupérés sont dans les mains de nos experts, j’aurais des infos dans quelques jours… Pour ces documents, Luisa a risqué sa vie et à présent, les hommes de Vasquez vont se mettre à sa recherche, en particulier El Sueño, le plus terrible… dit-il en jetant un regard de maître d’école à Luisa. J’ai tenu à ce qu’elle soit rapatriée rapidement, mais comme c’est une tête de mule, encore une, elle ne partira que dans trois jours… Si c’est trop chaud, on fera appel à un spécialiste de reconstitution faciale… »

Luisa secoua la tête…

« Elle restera avec l’équipe sans se mettre en première ligne, quant à vous tous, il vous faudra être très prudents… Une dernière chose, vos téléphones ont été paramétrés avec le drone Cassius… Lorsque vous verrez apparaître sur vos écrans de portable le mot «ACIDE», vous saurez que Cassius a envoyé un renseignement à notre service qui vous le retransmet… D’après les informations que nous a lâchées un de ses anciens comptables, Vasquez se préparerait à partir pour la Norvège avec son jet privé… Plus précisément à Oslo…

– Il y a un marché pour la coke là-bas ? demanda Lauzet.

– Non, pas vraiment pour un Colombien… Pas plus qu’ailleurs… Figurez-vous que notre ami Vasquez se sent une âme de bienfaiteur !

– Sans blague ! lança Luisa.

– C’est bien le seul à le penser ! renchérit Ethan.

– Exact… Nous avons appris de source sûre qu’il investissait une partie de son argent sale dans la recherche pour le développement du saumon transgénique, en coordination avec le département fédéral d’Océanographie d’Oslo… Les labos de ces pêcheries gouvernementales norvégiennes sont extrêmement protégés… Gardes, bassins à double grillage, des tas d’alarmes électronique dernier cri et j’en passe…

– Ha ha ha… Un narcotrafiquant chez les poissonniers ! On aura tout vu ! s’exclama Greg.

– Attendez avant de vous marrer… Il comptait, en plus de la cocaïne, balancer du saumon aux États-Unis et inonder le marché, mais l’*EPA (*Environnemental Protection Agency) a mis de sérieuses barrières… Figurez-vous qu’il aurait aussi pris contact avec des grossistes qui ont la mainmise sur le marché africain…

– Du saumon en Afrique ? interrogea Luisa en reposant son verre.

– Eh oui, et vous allez voir pourquoi ! Ces poissons transgéniques grandissent huit fois plus vite que la normale et sont trente fois plus gros qu’un saumon classique… On obtient donc un poisson plus gros qu’on injecte sur le marché dans un délai extrêmement raccourci !

– Cool… Je vois ou tu veux en venir… déclara Ethan en finissant un quignon de pain oublié sur la table.

– Je m’en doute ! Personne n’est dupe ! Ces poissons transgéniques fourniraient un aliment bon marché et abondant pour les pays les plus paumés d’Afrique…

– On a déjà entendu ces arguments pour le maïs transgénique… À la sortie, ce sont les vendeurs et les présidents africains qui s’en sont mis plein les poches ! Comme d’habitude ! s’exclama Lauzet.

– Venant de Vasquez, le mot «altruisme» perd tout son sens… » ajouta Ray en posant son verre.

Douglas se leva pour aller prendre une bouteille de vieil Aguardiente, puis retourna sur sa chaise pour s’y asseoir à califourchon…

« Videz vos verres, vous allez me goûter cet alcool qui n’a rien à voir avec ce que l’on vend dans les magasins ! dit-il.

– Tu as vraiment étudié tous les dossiers qui traînent dans ton bureau ? demanda Ethan.

– Oh que oui !!… Jusqu’à la dernière ligne !

– Cela représente une charge de travail énorme !

– Mmmh, tu l’as dit, mais le diable se cache souvent entre les lignes et dans les petits détails… Pour en revenir à Vasquez, nos renseignements nous ont indiqué qu’il comptait embaucher des chercheurs dans la recherche médicale pour collecter des cellules…

– Des cellules-souches ? demanda Ethan.

– Pas exactement… Des cellules neutres stockées dans l’azote et reprogrammables génétiquement… Notre ami Vasquez ne veut pas mourir…

– Un Vasquez immortel ! Ne me parlez pas de malheur !!! »

Luisa s’était approprié un coin de canapé… Elle avait une jambe repliée, le pied posé sur le coussin, l’autre dépassant dans le vide…

« Alors Luisa, pas encore mariée ? plaisanta Ethan.

– Mmmh… Tu vois Ethan, quand, sur la route, il y a du danger, tu klaxonnes ?

– Yes…

– Dans les mariages… Quand tu vas à la mairie… Tu klaxonnes ! Donc, DANGER !! »

Ethan soupira et secoua la tête en tordant la bouche…

Douglas fit comme s’il n’avait rien entendu…

« Pour en revenir à notre ami, ce pourri a dû calculer le nombre de millions de dollars supplémentaires qu’il toucherait tous les mois ! Au cas où vous ne le sauriez pas, deux fois par mois, les hommes de Vasquez pèsent les bénéfices du cartel en passant des camions bennes remplis de billets sur des balances pour poids lourds… C’est à peine croyable !

– Mmmh… Comme dans presque toutes les affaires, il faudra suivre la trace du fric… Elle conduit toujours au dénouement et à la vérité… Mais dans cette histoire, le maître mot ne serait-il pas : «bénéfice huit fois supérieur» ? » indiqua Ray.

Lauzet leva son verre et examina le contenu par transparence…

« Pas mauvais cet alcool… » dit-il.

Douglas acquiesça de la tête et reprit…

« Huit fois supérieur, c’est à peu près ça ! Mais ce n’est pas tout… Les sommes colossales engrangées par Vasquez seraient investies dans l’approvisionnement en cocaïne, provenant de ses cultures, directement en Europe… Après le bateau ou l’avion, la cocaïne sera acheminée par la route, car grâce à l’espace Schengen, il n’y a plus de contrôle frontalier… Chaque jour que Dieu fait, les narcotrafiquants brûlent un cierge pour remercier l’Europe d’avoir pensé à eux et à leurs fantastiques dividendes… Même si l’Europe est un fruit mort-né d’une prise de conscience sans lendemain, c’est un marché porteur et différent de celui des États-Unis, mais un marché de plus de 300 millions d’habitants… Aujourd’hui, certains pays européens autorisent même l’usage de drogue dans des établissements discrets, contrôlés et surtout… taxés… Mais vous comprenez bien que l’héroïne médicale ne peut ni égaler, ni rivaliser avec la cocaïne proposée par Vasquez… Comme cette clientèle huppée le sait pour y avoir goûté, pour en avoir, je vous garantis qu’elle est prête à lâcher des paquets d’euros… Évidemment, les habitants qui travaillent à la cueillette pour les narcos n’en profiteront toujours pas… Ils resteront des campesinos, comme ils l’ont toujours été… Le fait qu’ils cultivent le pavot et la yerba à la place des oranges et du maïs n’est qu’un simple détail…

– OK… Et Mosquera dans tout ça ? demanda Ethan.

– Sur ce plan, il est largué… C’est pour cela qu’il va rentrer en guerre contre Vasquez, mais la partie va lui être dure… Le trafic de cocaïne, c’est comme une partie d’échecs en trois dimensions, avec de multiples émules, où les avancées de chacun affectent les avancées de tous les autres… » répondit Douglas.

– C’est vrai… Et au bout de la chaîne, il y a les grands patrons qui brassent des montagnes de fric qui donneraient le vertige à la banque Rothschild… conclut Ethan.

– Hélas ! clama Lauzet. Et pour Zamorra ?

– Nous arriverons à le faire tomber, mais sans faire de vagues… répondit Douglas.

– Où peut-il bien être ? Les gens ne se volatilisent pas !

– Nous le trouverons, je vous dis… Et peut-être plus tôt que prévu !

– Ah ! Vous avez du nouveau ?

– Ce n’est pas encore bien net… Mais je vous tiendrai de suite au courant… Vous êtes venus pour ça non ?

– Et comment ! Trouver le ou les commanditaires de la mort de Tom Svalefski reste notre priorité, mais si nous pouvons en même temps éliminer un maximum de trafiquants… Ce n’est pas négligeable… formula Lauzet.

– Hey ! Une idée novatrice pour les voyagistes ! Le narco-safari ! Cool non ? s’écria Ethan.

– C’est une idée ! » commenta Ray.

Peter reprit son sérieux et la parole…

« Souvenez-vous… Pas de vagues… S’il y a le moindre problème concernant votre situation ou vos collègues en mission, pensez à m’appeler au numéro spécial que je vous ai communiqué… J’imagine que vous l’avez toujours ?

– Pas de problème ! lancèrent en cœur Ray et Greg.

– De toute façon, ce n’est que pour les urgences ? demanda Lauzet.

– Inspecteur, ici, toutes les éventualités qui contrarient le sens ou la bonne marche en avant de votre opération doivent être considérées comme des urgences… Avant de nous quitter, pensez que demain, il est prévu des manifestations populaires dans toute la ville… Méfiez-vous, ici, les manifestations sont d’une violence extrême… Pour info, un des lieutenants de Vasquez doit descendre… Il s’agit de Luis Gavicha, un ami de Zamorra… Il sait où il se cache, enfin, si on peut appeler ça se cacher… Si vous pouviez l’alpaguer et nous l’amener, nous vous en serions très reconnaissants… Attention, c’est un malade sanguinaire qui a pleins pouvoirs… L’autre jour, il a fait violer la sœur d’un type qui devait un solde de 200 dollars… Le matin, le type a trouvé la tête de sa sœur posée sur le capot de sa voiture…

– Pour 200 dollars !

– Ouais… C’est un taré… Avec lui, une balle dans la bouche, c’est pour les informateurs ; alors que pour les traîtres, c’est une balle dans la nuque… Un romantique…

– Cool… Quel homme subtil ! J’ai hâte de faire sa connaissance !! » reprit Ethan.

16 - Mardi 29 août 2017 -

6 h 42 -
Chez Alberto Mosquera -

Le matin s’extirpait des couleurs bleu violet de l’aube… La mer avait rangé sa colère… Le niveau de l’eau était redescendu et laissait apparaître les marches en pierre qui donnaient accès aux quais… Les barques rescapées de la tempête hoquetaient contre la digue pleine de sommeil, sous les railleries des cormorans… Des paquets d’algues vert foncé semblaient flotter sur les eaux, comme de longs rastas que l’on aurait arrachés à la main avec l’intention de faire souffrir…

Le véhicule qui se dirigeait vers la demeure de Mosquera était dans le viseur d’un lance-roquettes RPG-7 posté sur le toit… Dans l’oreillette, le sicario du toit reçu l’ordre de ne pas tirer et les deux d’en bas celui de ne pas fouiller les occupants de la voiture et d’ouvrir les grilles… Deux minutes plus tard, une antique Volga noire aux vitres fumées, qui aurait pu appartenir à Chamil Bassaïev, stoppa devant l’entrée… La carrosserie étincelait mais les pneus étaient usés jusqu’à la corde… Deux hommes à l’avant, un seul à l’arrière… Des hommes de main arrivés le matin par avion… Leur petit-déjeuner avait été acheté dans une épicerie tenue par des Indiens ticuna, qui faisait aussi office de restaurant… Des Russes qui avaient quitté sans regret l’hiver tardif de Moscou… À leur sujet, l’expression « sale gueule » serait un euphémisme… Le genre de types à avoir été entraînés à traquer une proie et à l’achever avant de savoir marcher… Très jeunes, ils avaient tous appris à dormir avec un AK-47 dans les bras… Leur rapidité et leur absence totale de scrupules et de pitié faisaient d’eux des adversaires redoutables… Celui qui était assis à l’arrière était blond, un grand gaillard, un ancien berkout aux épaules larges, des mains de boucher et des yeux d’ange exterminateur… L’incarnation de l’iceberg… C’était le fils banni du général Nicolaï Polvokov, un ancien du *GRU (*service de renseignement de l’Armée rouge) et il avait fait un passage à la prison de Lefortovo… Il portait un costume sombre coupé par Hernan Zajar, avec une chemise blanche de chez Saint Laurent au col ouvert, achetée lors de son passage à Paris… À son poignet, une Tissot en acier inoxydable jetait des reflets irisés, un peu trop voyant pour son métier… L’homme présentait bien, ce qui gâchait tout, c’était le Magnum Smith et Wesson, calibre 44 et canon de six pouces, dont la crosse en nacre, qui jouait avec la lumière, dépassait du revers de sa veste… La brutalité de la Russie et l’élégance européenne frayaient dans le même homme… Sur l’aile avant du côté passager, un fanion représentant des armoiries inconnues était maintenu raide par une tige en acier… Question discrétion, on pouvait mieux faire… Le passager assis à l’avant sortit en claquant la portière… Petit et trapu, avec une silhouette de leprechaun irlandais, il tira de sa poche le paquet de Pall Mall qu’il venait d’acheter, puis, machinalement, l’y remit… Il essayait de se limiter à cinq cigarettes par jour…

Les sicarios de garde devant la porte baissèrent leurs armes et s’écartèrent… Silvio, habillé comme un chambellan, vint ouvrir la porte…

« Bonjour… Monsieur Mosquera vous envoie ses salutations et vous donne rendez-vous à 20 heures au Matouchka… Je vais vous montrer vos appartements… » dit-il d’un ton enjoué.

L’homme ne répondit pas et fit un signe de la main, sans se tourner… Les portières s’ouvrirent et le chauffeur et le passager arrière sortirent à leur tour en boutonnant leur veste… Ils s’engouffrèrent dans l’entrée comme si une série de scarabées noirs, cuirassés de chitine, sortait en file indienne d’une plaie béante… Quand ces types se mettaient en mouvement, leur force et leur détermination implacable devenaient évidentes… Ensemble, ils devenaient une seule et même unité mortelle, une seule âme dirigée vers son unique cible…

Pendant ce temps à Bogotá -

Son bol de café à la main, Lauzet sortit dans le jardin de l’hôtel encore froid pour goûter à la beauté du matin… Quant à Ethan, il avait remplacé la sonnerie épileptique du réveil et avait choisi de téléphoner aux deux agents encore endormis…

« Cool, les gars ! Debout, on a du boulot !! »

Ce qu’il y avait de bien chez ces deux agents, c’est qu’ils ne discutaient jamais les ordres, par contre, ils discutaient toujours les rôles…

« Tu conduis et moi je flingue ! avait dit Ray.

– Pourquoi c’est pas l’inverse ?

– Parce que je suis le plus âgé !

– Hey ! Juste de six mois ! avait répondu Greg en haussant les sourcils.

– De huit mois !

– My God… La différence ! Tu ne penses qu’à toi !

– Yes ! Et ça m’occupe à plein temps !! »

En vitesse, Greg beurra un toast qui se brisa entre ses doigts, tandis que Ray se brûlait la gorge en avalant une grande gorgée de café colombien… Un quart d’heure plus tard, toute l’équipe se serrait dans la Buick Riviera, plus spacieuse que la Chrysler Cordoba… Assis à l’avant, Ray habillé en tenue légère, avait chaussé des souliers sport à semelles antidérapantes, généralement qualifiées de « confortables », tandis que Greg arborait une cravate invraisemblable sur une chemise en polyester infroissable, achetée dans une quelconque solderie…

Un pistolet-mitrailleur Mauser M300 avec silencieux Hausken était posé sur ses genoux… C’était son arme préférée pour les combats à courte distance… Le cran de sûreté était déverrouillé et le tir était réglé sur manuel… En dépit de tous ses efforts, Ray avait l’air de tout sauf d’un touriste… C’était toujours comme ça quand il était en mission confidentielle…

Pour Ethan, aussi pénible que fût la situation, travailler sur cette affaire était malgré tout un devoir, plus qu’une aubaine… Le rôle du chasseur était pour lui une bénédiction, surtout quand il s’agissait du commanditaire de l’assassinat du Français… Il ne pensait à rien d’autre qu’à sa proie et il en oubliait tous ses problèmes… Oui, Carlos Vasquez était devenu sa principale proie, mais jusqu’à présent, Vasquez l’ignorait… Jusqu’à quand ??

10 h 18 -
Greg avait pris le volant…

Ethan le fit stopper et s’adressa au planton de l’accueil…

« Il faut contrôler la bouche d’égout située au milieu de la chaussée… J’ai regardé les plans, elle donne accès aux tunnels du réseau principal de la ville et elle est équipée d’une échelle… Le dernier tunnel arrive presque sous l’ambassade… Vérifiez-moi ça…

– Bien Monsieur Sanders… » fit le planton en se mettant au garde à vous.

Ethan se cogna le crâne au plafond lorsqu’ils franchirent le ralentisseur placé à l’entrée du parking…

La protection de l’ambassade, assurée par les Marines, avait été renforcée à hauteur des grilles, du fait de la gravité de la situation… Le sol vibrait et palpitait au passage des voitures de policía federal qui roulaient à fond de train, avec des longs hululements de sirènes et de nombreux coups de klaxons… Greg rejoignit l’avenue Bolivar où les taxis colectivos se suivaient pare-chocs contre pare-chocs… Au loin, des détonations sèches de fusils-mitrailleurs se faisaient entendre…

« Ne va pas directement au centre-ville… dit-il à Greg.

– Tu crois que l’on est suivis ? Moi, dans le rétro je ne vois rien…

– Mmmh, c’est seulement une impression… Pour plus de sûreté, il vaut mieux faire le trajet sécurisé… Je sais par où il faut passer… dit-il en zieutant le rétroviseur extérieur. Quand je te le dirai, tu appuieras à fond sur le champignon…

– OK Boss… »

Quatre bus de ligne sommeillaient dans un parking… Des policiers en tenue contrôlaient deux femmes péruviennes qui avaient tout en règle, sauf les papiers… Perché sur un toit, un militaire, doigt crispé sur l’émetteur radio, regardait en contrebas la foule se masser sur l’avenue Paradisio…

Après une paire d’accélérations qui n’aboutirent à rien, la tension à l’intérieur de la Buick retomba… Greg alluma l’autoradio programmé sur Diagonal FM, qui passait à longueur de journée des standards latinos traditionnels…

« Pas si fort ! tonna Ray.

– Il a raison, ça déconcentre ! dit Ethan.

– OK… Je baisse…

– Cherche plutôt une station qui parle des émeutes, ça peut toujours servir !! »ajouta Ethan.

Son mobile sonna… Il prit tout de suite la communication…

« Allô… C’est Rafael…

– Cool… Qu’y a-t-il ?

– Douglas vient d’appeler pour me dire que des sicarios del Padrino ont kidnappé trois types de la garde rapprochée de Mosquera… L’info, c’est qu’ils ont découpé leur tête en tranches fines avec une scie à ruban pendant qu’ils étaient encore vivants avant de les donner aux cochons !

– My God ! Mosquera était donc à Bogotá ?

– Non ! Ils sont allés directement chez lui, à Buenaventura, pendant la tempête…

– Aïe… Va y avoir de drôles de représailles ! C’est bon pour nous !

– Sûr ! À ce qu’il paraît, El Sueño est furieux de s’être fait voler l’idée du découpage en rondelles ! Une idée pour le moins originale, tu en conviendras !

– Cool… Je te le fais pas dire !

– Autre chose… Gavicha est en ville… Il doit descendre au Delirio… Un bar-restaurant qu’il veut racheter… Tu sais où ça se trouve ?

– Oui, je vois… C’est du côté de l’église San Benedicto…

– C’est cela… Mais attention, il est avec ses sicarios, et pas des moindres…

– OK Rafael… On reste en contact…

– OK… Salut… »

Ethan rangea son portable et demanda à Greg :

« Les manifs, ça dure longtemps ici ?

– Cela dépend… Mais en principe, quand elles sont prévues, les représailles sont telles que ça ne dure qu’une journée… Ce qu’il y a d’incroyable dans ce pays, c’est que le lendemain, les habitants reprennent leurs occupations comme si rien ne s’était passé… Des maisons incendiées, des voitures retournées, tout cela reste des banalités… C’est extraordinaire… »

Déjà, des manifestants s’étaient regroupés à l’angle de l’avenue Bazurto… Greg s’arrêta au feu rouge qui se balançait au-dessus du sol, suspendu à son câble… Un 4X4 de la policía federal remontait à toute vitesse une voie à contresens… Accrochés aux arceaux, certains étaient armés jusqu’aux dents, le visage caché sous des balaclavas noirs… Les chiens aboyaient moins fort que les militaires… Sur le trottoir, une bande de jeunes, les visages cachés par des bandanas, courait vers le centre-ville… Soudain, une terrible explosion secoua les véhicules sur le devant de la file… La déflagration souleva une lourde Ford de près de deux mètres qui attendait au feu, à trois voitures devant eux… Lorsqu’elle retomba sur le bitume, elle était déjà disloquée… Un globe de feu ceintura rapidement les tôles tordues au milieu d’un nuage de fumée âcre et de flammes, aucun de ses occupants n’ayant pu s’extraire du brasier… Deux passants qui s’apprêtaient à monter dans leur voiture furent balayés par le souffle de l’explosion…

« Nom de Dieu ! Qui c’était dans cette voiture ??… Un politique ??… demanda Lauzet en regardant la fente qui zébrait sur toute la longueur le pare-brise de la Buick.

– Aucune idée… Ne restons pas là… Fonce !! » ordonna Ethan.

Greg braqua à fond et la Buick bondit sur le côté pour se dégager du cordon de voitures avant de filer sur la voie de gauche, en direction du centre-ville… Des rafales d’AK-47 partirent de différents endroits, sans qu’on puisse voir qui tirait sur qui… Il y eut des explosions assourdissantes… Des brasiers… À présent, les rues grouillaient de monde… Une voiture était renversée sur le toit… Greg se gara pour laisser passer des pick-up de la policía federal et plusieurs camions de l’armée remplis de militaires en armes… Des renforts étaient arrivés de Tulcán… C’était des membres des forces d’intervention qui paradaient en gilet pare-balles en kevlar, le pistolet à la hanche et les lunettes Ray-Ban sur le nez… Un coup de feu éclata tout près de la Buick… Une détonation lourde, creuse, semblable à celle d’un fusil de chasse…

Le Mauser à la hanche, Ray gicla du véhicule et se dirigea vers un arrêt de bus… Derrière, un policier était étendu au sol, touché en pleine tête, mais son arme avait disparu…

Ray jeta un regard circulaire et revint à la voiture en courant…

« On peut dire que ça a vraiment commencé !! » dit-il en refermant sa portière.

Ils traversèrent plusieurs avenues où la foule commençait à se masser et à s’épaissir comme une coulée de lave en fusion… Des parpaings avaient été descellés puis cassés en morceaux pour être balancés sur les militaires ou sur la police… Alors qu’ils dépassaient l’église San Miguel, ils eurent droit à des jets de pierres, divers objets métalliques et même un cocktail Molotov, mais la Buick roulant trop vite, tous les projectiles tombèrent derrière elle sans faire de dégâts… Une rafale de fusil-mitrailleur fit éclater les glaces d’un abribus, juste à quelques mètres du capot de la Buick… Insensible, Greg ne modifia pas son allure…

Par contre, pour traverser le carrefour de San Alejo, il mit le pied au plancher et claironna… « Dans pas longtemps, il va falloir lâcher la voiture !! »

Sur la place Guadalquivir se déroulaient de véritables scènes guerrières… D’un côté, les militaires, carapacés comme des tatous, armés de fusils, de grenades lacrymogènes et de Flash-Ball ; de l’autre, les manifestants armés de pierres, de barres de fer et de cocktails Molotov… Des jeunes guetteurs au service des cartels couraient à travers les rues sans se retourner, comme seuls pouvaient courir des gamins effrayés…

Des tireurs embusqués, à la solde du gouvernement, se tenaient prêts à tirer sur les manifestants… Greg ralentit… Un attroupement… Une touriste américaine, inconsciente du danger, s’était fait prendre dans l’étau de la violence… Son corps étendu sur le trottoir crasseux laissait échapper des cheveux blonds comme les blés… Écarquillés et figés dans une expression de stupeur, ses yeux bleus contrastaient avec la pâleur de son visage… Les deux trous rouges sur son chemisier blanc étaient la ponctuation de sa dernière torpeur… Ses affaires personnelles avaient été vidées dans le caniveau et son sac en cuir à fermoir en or était à trois mètres… Lauzet se demanda pourquoi diable cette Américaine était venue se perdre dans ce quartier malfamé… Greg jeta un regard clinique sur ce spectacle macabre et accéléra… Des vieilles femmes, vêtues de noir de la tête aux pieds, leurs cheveux blancs dissimulés sous un foulard sombre, s’écartaient des manifestants et remontaient la rue Pressando… Quelques-unes s’engouffrèrent pour prier dans la chapelle Santa Clara qui étalait sa tristesse en face de la Banca de Colombia, les autres s’éparpillèrent comme une nuée de mouches… Depuis leurs vitraux, les saints regardaient ces scènes de guerre d’un air désapprobateur… La cloche se mit à sonner à toute volée… La matinée se déroulait comme prévu, mais personne ne savait vraiment de quoi l’après-midi serait fait…

L’avenue Salistre était barrée des deux côtés… L’alarme d’un magasin de chaussures se déclencha, assourdissante, stridente, puis tout s’arrêta d’un coup comme la création d’un nouveau jour… Une bande de pandillas (pilleurs de magasins) était pourchassée par les fédéraux et s’éparpillait entre les voitures en stationnement…

Soudain, les jets de pierres recommencèrent à voler, certaines jetées par des groupes d’adolescents surexcités… Des bouteilles en verre voltigeaient de derrière des arcades, lancées par des individus que personne ne voyait… Les manifestants arrivaient dans un endroit puis disparaissaient rapidement dès que l’armée se rapprochait… Mis à part les groupes de soldats, il n’y avait aucune réunion publique autour d’un drapeau…

« Essaye de te garer par-là ! Le Delirio est à trois pâtés de maison ! » cria Ethan.

Greg trouva une place sous le porche d’entrée d’un hôtel, qui avait déjà subi des jets de pierres… Près de la réception, une pancarte annonçait que l’hôtel était complet… Une simple mesure de précaution… Dans le patio, des enfants s’étaient réunis et paraissaient déchaînés… Certains écoutaient de la musique à plein volume et se poursuivaient en criant dans les couloirs de l’hôtel… Étant donné les évènements, ils semblaient éprouver une répulsion phobique mais compréhensible à rester dehors…

Les quatre hommes jaillirent de la voiture comme des pépins de raisins que l’on recrache et s’engagèrent dans l’avenue…

« Contrôle des passeports !!!! » cria un soldat en montrant du doigt, un bureau poussé dans un renfoncement de porte cochère…

Ethan fit signe à l’équipe de se conformer au contrôle sans rien dire… Un militaire au grade de sergent était assis au bureau et tamponnait farouchement les passeports qu’on lui présentait… Cela ressemblait à un rituel menaçant qui avait pour but d’impressionner les quelques touristes qui persistaient à rester à Bogotá… En voyant la nature des passeports, le sergent leva la tête deux secondes mais continua à tamponner farouchement les documents… Leurs passeports leur furent rendus brutalement dans les mains et on leur fit signe de dégager…

Au bas de l’avenue, un bus avait été incendié… Du chauffeur, il ne restait qu’une forme carbonisée dont la chair s’était mélangée à l’asphalte fondu de l’avenue… Le long des trottoirs, des voitures étaient renversées sur le côté… Vandalisme inquiétant par sa violence et son irrationalité… Le mécontentement de la population grandissait, alimenté par la corruption et l’impuissance du gouvernement en place…

Ils s’engagèrent dans une ruelle coincée entre de vieux immeubles et enjambèrent le corps d’un homme criblé de balles qui barrait le passage… Profitant des émeutes, le membre d’un gang, affreusement tatoué, avait poussé sous un porche une fille habillée d’un grand pull rouge déstructuré, une sorte de sac de laine qui gommait les formes de son corps… Déjà la main du loubard glissait entre ses jambes qu’elle s’efforçait de tenir serrées… Ethan lui tapota le dos de sa main libre… Le tatoué se retourna vers lui, agacé :

« Raaaah qu’est-ce que tu veux ? Tu vois bien que je suis occupé !

– Je ne veux pas grand-chose mon grand… Juste t’éliminer ! » lui répondit Ethan en lui rentrant son couteau de combat Black Storm dans les côtes.

La bouche ouverte, le tatoué mourut à genoux devant la fille qui tremblait à n’en plus pouvoir…

« File ! » lui dit Ethan.

Derrière une fenêtre surmontée d‘une allégorie indéchiffrable, une femme habillée tout en noir les observait d’un regard morne en se signant… Ce regard semblait dire :

« Tous les hommes sont des salauds et des bêtes immondes ! »

Deux rues avant le bar-restaurant Delirio, le quartier était une vraie zone de guerre… Pendant un long moment, ils restèrent bloqués entre deux voitures en stationnement… Avoir atteint l’avenue où ils étaient sans se faire lyncher par les manifestants en colère était déjà un exploit…

« Il va falloir bouger ! s’impatienta Lauzet.

– Pas encore… » répliqua Greg, le dos appuyé contre la calandre d’une vieille DeSoto.

À présent, la foule mécontente descendait l’avenue Río Claro, se déplaçant par vagues comme un exode, pour rejoindre le palais présidentiel… Certains manifestants étaient ballottés comme des bouchons de liège sur la crête des vagues, d’autres disparurent, absorbés par la houle humaine… Il n’y avait que des hommes, jeunes pour la plupart, réduits par la crise à l’état de serfs des temps modernes… La guerre larvée de la population méprisée se transformait en insurrection, comme une bombe à retardement qui vous péterait au visage…

« Maintenant… On y va !! » s’écria Greg.

Des incendies fusaient dans tous les coins… Des militaires commençaient à enfourner des obus de 81 dans deux mortiers dissimulés dans un jardin public… Un 4X4 brûlait avec ses occupants coincés à l’intérieur… Une colonne de fumée noire montait verticalement dans le ciel, dans des crépitements atroces… Des pillards venus des montagnes environnantes avançaient en meute organisée… Cagoulés, casqués ou avec un simple bandana couvrant la moitié du visage, ils passaient d’un commerce à un autre et tuaient tout ce qui bougeait… Des propriétaires de magasin avaient abattu des pillards, dont des femmes, d’autres y avaient laissé la vie, mais un bon nombre avait été tué par la police et l’armée…

La violence s’était répandue comme une traînée de poudre dans quelques quartiers réputés paisibles, prenant la police au dépourvu…

Un hélico de la télé colombienne fondit sur place comme un rapace sur de la nourriture…

Devant la gare, des militaires encerclés s’étaient mis en formation triangulaire avant de foncer sur un groupe de manifestants dont certains s’égaillèrent en courant et en criant dans les rues adjacentes, tandis que d’autres ripostaient en lançant des cocktails Molotov… Les matraques des militaires se levaient et s’abaissaient sur les gens, frappant avec une régularité d’essuie-glaces hystériques… Des coups de feu et des cris de colère faisaient écho dans le sillage des pick-up de la policía federal… L’État contre la nation… Chaos et confusion… Et puis, il y avait les bandes de voyous et les gangs, qui profitaient du chaos social pour affaiblir d’autres bandes rivales… Les règlements de compte entre dealers ou simples « mules », qui n’avaient rien à voir avec les frustrations sociales du moment, se déchaînaient et avaient libre cours dans les avenues de la capitale… Quelques cueilleurs de coca venant de cartels plus petits et moins influents s’étaient postés aux intersections des avenues, avec des Uzi munis de silencieux plus gros qu’un avant-bras cachés sous leur ruana.

« Regardez !! » s’écria Ethan.

Des manifestants armés de fusils et de barres de fer arrivaient vers eux en courant… Leurs ventres creux et affamés criaient leur rage…

Soudain, une bombe explosa près du parc municipal, provoquant des explosions de bouteilles de gaz stockées dans un couloir… Une avalanche de gravats, suivis du pan de mur complet, vint ensevelir une voiture de la policía federal… Une vieille femme, le dos courbé comme un mitigeur de salle de bains, essaya de fuir en s’aidant d’une canne mais fut touchée dans les jambes par des débris incandescents… Une nuée de rombières se ruèrent dans l’église à proximité et envahirent le confessionnal en poussant des cris d’orfraie… Une véritable ruche… Certaines se lamentaient de la situation en se tordant les mains, d’autres en mordillant leur mouchoir… La chaleur de l’incendie provoquée par l’explosion avait fait fondre la laque des voitures garées à proximité… Les arbres qui se consumaient en crépitant offraient un spectacle de fin du monde… Venant du parc, un cri sourd et grave éclata et une lumière jaune éclaira tout le coin, comme un feu de Saint-Jean transmué en feu follet… Un homme dont le dos et la tête brûlaient entièrement s’effondra les bras en croix, en hurlant sur le trottoir… Ray lui envoya une rafale salvatrice…

Entre les deux mambas dans sa douche et cet univers d’homérique cruauté banalisée, Lauzet se demandait ce qu’il fichait là…

Un véhicule blindé embusqué commença à faire cracher son canon à eau, balayant la première ligne des manifestants… Certains se dispersèrent, d’autres résistèrent… Seule, au milieu des décombres, une femme rustaude et armée d’un fusil de chasse psalmodiait des chants révolutionnaires comme une Vulgate apprise par cœur… Rien à voir avec le madrigal ou la bluette… Le visage buriné à la couleur du chocolat, des cheveux grisonnants noués en queue-de-cheval et un bandana qui lui masquait la bouche et le nez, elle s’arrêta de crier et les mit en joue… Ray fit une roulade de côté et appuya sur la détente du Mauser réglé au coup par coup… La femme fit un grand bond en arrière en lâchant son fusil et se retrouva dans une posture de marionnette cassée… La balle expansive qui lui avait fait exploser le ventre était rentrée par un petit trou, puis était ressortie en faisant des dégâts de la taille d’un bol de déjeuner… Éparpillés autour d’elle, son estomac et une partie de ses intestins avaient giclé comme de la farce de dinde les soirs de Thanksgiving…

Au bas de la ville, des réservoirs d’essence piégés explosaient les uns après les autres, formant une mer de flammes aux lueurs orangées qui éclairaient le quartier des ambassades… Sûrement les lance-roquettes…

L’hélicoptère de la police fit quelques passages en frôlant les lignes électriques qui traversaient de grands parkings en terre, soulevant des tourbillons de poussière qui retombaient en pluie fine sur la terre ocre…

L’équipe dut attendre une paire d’heures avant de pouvoir sortir à découvert… Des chiens passèrent sans les regarder, leur souci de la journée étant de trouver quelques bouts de viandes avariés et un peu d’eau de la dernière pluie… I

Toujours à couvert, ils virent un jeune homme cagoulé qui marchait le corps penché en avant, comme s’il avançait dans une rue inondée jusqu’aux genoux… Il avait été grièvement blessé par un éclat de mortier ; sa main droite tenait sa main gauche qui n’était plus rattachée à son bras… Il tomba à genoux en regardant Lauzet, puis s’affala sur le trottoir, en n’ayant que des mouvements réflexes… Il mit moins d’une minute pour mourir… Quand la fusillade changea de côté, ils se faufilèrent jusqu’à une rue qui délimitait le quartier de la Chapinero… Ce quartier mélangeait aussi bien des banquiers que des narcotrafiquants, des veuves pleines aux as que des étudiants fauchés… Soudain, une explosion secoua le fond de la rue… Des parpaings volèrent sur les toits des voitures et des débris de verre fusèrent sur les trottoirs… De la fumée noire s’élevait à présent par la fenêtre éventrée d’une bâtisse vétuste… Fenêtre qui n’allait pas tarder à être barricadée… Seuls des toxicos étaient capables de survivre dans un cadre pareil… Des flammèches commençaient à mordre les chambranles… Quatre policiers en tenue défoncèrent la porte et entrèrent pour faire sortir les gens qui vivaient là… Des visages apathiques et soupçonneux, n’ayant plus assez de bon sens pour fuir les flammes, sortirent de l’habitation en traînant les pieds… Sortant d’une porte dérobée, un junky essaya de s’enfuir en courant mais s’affala de tout son long sur le trottoir… Lorsqu’il leva les yeux, ce fut pour voir arriver la moitié d’un pan de mur qui tombait sur sa tête, l’écrasant comme une pastèque…

L’équipe longea un parking, puis s’engagea dans une rue étroite où de petites habitations s’alignaient, serrées les unes contre les autres… Tout au bout, ils tombèrent en plein sur la devanture du Delirio… Dans la rue, les habitations du rez-de-chaussée avaient été transformées en fortin pour lutter contre le vandalisme qui sévissait après chaque rébellion de la population… Des abris pas très bien construits et relookés en piètres logements faisaient penser aux chambres de sacrifices incas… Les fenêtres se fermaient les unes après les autres… La curiosité de certains habitants face aux évènements commençait à s’épointer au profit d’une aversion caractérisée envers la policía federal…

Les rombières ressortaient de l’église, visiblement calmées par leur bain spirituel…

Le bruit des fusillades du centre-ville se rapprochait dangereusement… Des rafales sèches et des détonations plus sourdes que les mitrailleuses lourdes… Deux camions de pompiers passèrent en trombe, toutes sirènes hurlantes…

Ethan se plaqua contre une façade et épia l’entrée du Delirio où un panneau indiquait : * « CIERRE SEMANAL » (* Fermeture hebdomadaire).

Quatre sicarios montaient la garde devant l’établissement en se désintéressant complètement des manifestations…

Venant d’un sens interdit, un 4X4 Lincoln s’arrêta devant les marches de l’entrée… Aux reflets verdâtres de ses glaces, on devinait qu’elles étaient blindées… Un garde du corps tiré à quatre épingles, costume noir, chemise de soie et chaussures vernies, ouvrit la portière arrière du 4X4… Dans son holster sommeillait un Colt 45 chargé de balles meurtrières « dum-dum », revêtues de cuivre jusqu’à la pointe creuse en plomb… Ces balles avaient la caractéristique d’emporter sur leur passage une grande quantité de tissus organiques, pour ressortir en laissant un énorme trou hideux… Mélina Petrov se dégagea du siège, juchée sur des escarpins dorés Ferragamo, à talons aiguilles d’une hauteur invraisemblable… En la voyant, Lauzet n’en crut pas ses yeux, mais ne parvint pas à placer une phrase entière contenant un sujet, un verbe et un complément…

En posant le pied sur le trottoir, elle entrouvrit assez les cuisses pour que les deux sicarios en faction devant le restaurant puissent lorgner sa minuscule culotte en fine dentelle blanche… Puis son corps incroyable se mit en mouvement… Un déplacement fluide, presque langoureux, porté par des jambes si longues qu’elles donnaient l’impression de monter jusqu’à ses épaules… À la voir, on l’aurait cru imperméable aux règles impératives de la gravité… Mélina aimait ces petites exhibitions qu’elle renforçait d’un sourire dévastateur de madone sulfureuse…

Les deux sicarios déglutirent ensemble…

« Quelle salope celle-là… Le genre à baiser avec tout le règne animal… chuchota le plus âgé.

– C’est rien de le dire… Un bordel à marée basse ! » répondit le plus jeune qui ne pouvait s’offrir que des lingères cubaines cherchant à s’arrondir les fins de mois.

Mélina Petrov possédait une beauté qui alliait la noblesse de la femme hindoue avec un maintien et une classe innés, mais avec le physique et la pétulance d’une Caucasienne… Un cocktail très difficile à obtenir… Des lunettes de soleil étaient plantées dans ses cheveux, juste au-dessus des tempes aux blondeurs de cannelle qui ruisselaient sur ses épaules et encadraient son beau visage où brillaient des yeux presque violets qui lui donnaient un air distant avec un quelque chose d’aquatile… Blotti sur son bras, un chihuahua de moins d’un kilo devait coûter aussi cher qu’une voiture japonaise d’occasion… Sa robe fendue jusqu’au haut de la cuisse, gainait agressivement ses fesses, offrant cent quatre-vingts centimètres de courbes provocantes, que sa robe moulait comme un gant de soie… Son magnifique corps semblait fait pour l’amour comme une Porche 911 S pour la vitesse… Au sujet de ses codes vestimentaires, les expérimentations ne lui faisaient pas peur… Depuis qu’elle se pavanait au bras de Luis Gavicha, ses goûts s’étaient affinés, lui forgeant une conviction définitive… La parfaite maîtresse rayonnante, consciente de ses avantages et de son pouvoir… Elle contourna le 4X4 et monta les quelques marches avec un déhanchement calculé… Elle aussi, semblait se désintéresser totalement de la manifestation… C’était la première fois que des discussions s’organisaient dans la ville, même pour le rachat d’un établissement… En principe, cela se faisait en terrain neutre… Par exemple, dans les cabines du téléphérique de Medellín, accrochées périlleusement aux flancs abrupts de la montagne…

Le garde du corps de Mélina la regarda monter les marches avec envie… Un amour secret ? Silencieux ? Envieux ? Le ver de terre amoureux d’une étoile ?

« C’est sûrement la nana de Gavicha… Il ne s’emmerde pas… chuchota Ethan avec une mimique interrogative.

– Avec sa position dans le cartel, il aurait tort de s’en priver ! rétorqua Ray avec un clin d’œil.

– Nom d’un chien, je n’avais jamais vu une femme aussi belle ! » chuchota Lauzet pour lui-même.

Ethan approuva de la tête…

« Il y a longtemps qu’elle est avec lui ? demanda Lauzet.

– Deux ans…

– Au début de sa relation, il a commencé à aller la voir chez elle, dans le quartier Independencia… De notre côté, nous avions amorcé une surveillance, car c’était le seul moment où sa garde personnelle était allégée… Seulement quatre sicarios armés jusqu’aux dents l’accompagnaient… Du délire ! Seulement, il fallait connaître le moment où il allait la voir et ça, c’était pratiquement impossible…

– Mmmh, je comprends que cette ordure n’avait aucune habitude régulière ?

– Bien sûr ! Il débarquait chaque fois à l’improviste ! Dis donc, je trouve qu’elle t’intéresse bien cette femme ?

– Euh non… Pas plus !

– Cool… On va dire ça ! Bon ! Faisons le point : quatre sicarios devant la porte, plus un chauffeur et un garde du corps qui vont arriver quand ils auront garé leur 4X4, cela fait six… Avec l’armada qu’il doit y avoir à l’intérieur, ça promet de l’ambiance… Greg ?

– Oui…

– Tu as ton passe-muraille ?

– Toujours ! »

Les épaules collées à la façade, ils scrutèrent l’entrée…

« On va voir si nous pouvons rentrer sur le côté… Je vois qu’il y a un renfoncement avec un couloir…

– OK !

– Ray… Attends que nous soyons en place… Attends aussi que les deux paumés soient rentrés, manière de les mettre en confiance… Ensuite, tu m’arroses tous ces sicarios avec ton Mauser, pour les faire rentrer à l’intérieur… Le bruit des coups de feu se mélangera avec le barouf de la manifestation…

– J’ai le droit d’en buter autant que je veux patron ? coupa Ray en souriant.

– Péché de gourmandise accepté… reprit Ethan. Pendant que tu les monopolises, Greg s’occupera de la serrure… Marc et moi, nous investirons l’arrière-salle dans la foulée… »

Ils longèrent la couture sombre qui formait le joint entre le sol et le mur… Le sicario en faction à l’angle de la rue rêvassait… Une main lui agrippa la nuque et lui cogna violemment la tête contre l’angle du mur… Une seconde plus tard, la lame d’un couteau plongea dans son dos et son corps disparut sous une camionnette en stationnement…

Le chauffeur du 4X4 et le garde du corps arrivèrent rapidement et poussèrent la porte du restaurant qui baignait dans le calme, à côté des jours d’ouverture où la machine à frites débitait sans s’arrêter et où la bière locale coulait comme le Colorado dans les Rocky Mountains…

Ray attendit quelques secondes puis lâcha une rafale silencieuse contre la devanture… Surpris, les sicarios eurent un court instant de flottement, puis ripostèrent tous ensemble… Bien calé sur ses jambes, Ray vidait chargeur après chargeur… Les sicarios, qui constituaient des cibles de choix, reculèrent vers la porte… Des balles en atteignirent trois… Le plus exposé, le plus téméraire et le plus malchanceux… Les balles pulvérisèrent les dents du plus exposé, traversèrent son palais, le cerveau et mirent en charpie une paire de vertèbres cervicales, avant de ressortir par la calotte crânienne… D’autres balles percèrent son épaule, mais il était déjà mort… Une douleur aiguë déchira le biceps droit du plus téméraire, avec la sensation de recevoir un violent coup de barre de fer, lui faisant lâcher son AK-47… Il bascula en arrière et battit l’air comme pour rattraper un équilibre compromis… La rafale suivante lui découpa le haut de la tête qui se pétrit en une boule de sang… Le plus malchanceux battait en retraite, mais la rafale le rattrapa juste devant la porte… Le dos criblé de balles, il donnait l’impression de vouloir vomir, mais c’était de l’écume ensanglantée qui s’envolait par sa bouche… Il fit deux pas de côté, deux en arrière comme une chorégraphie maintes fois répétée et s’effondra, le corps crispé, au milieu de la rue…

Pendant de temps, Greg était à pied d’œuvre… Il s’approcha de la porte et y appuya l’oreille… Rassuré, il s’agenouilla et jaugea la serrure… Il sourit… Un modèle classique… Un simple pêne à ressort… Greg faisait des fautes d’orthographe, ne comprenait rien à l’énergie nucléaire ni à la Banque européenne, mais il connaissait son boulot… Il souffla sur ses doigts et sortit une petite trousse en cuir de la poche de son blouson en toile… Il sélectionna une minuscule pince à écarteur et lui adapta une poignée télescopique… Il inséra minutieusement la pince dans la serrure et tâtonna une seconde… Il avait perdu son sourire et les gouttes de sueur perlaient sur son front… De l’autre côté, la clé était dans la serrure… La moindre erreur ferait résonner la serrure dans le couloir… Peut-être pas assez pour réveiller un bon dormeur, mais suffisamment pour alerter un garde éveillé… Avec un bruit imperceptible, les deux branches de la pince encerclèrent l’extrémité de la clé… Une goutte de sueur roula sur son nez et vint s’écraser sur son pouce… Il manœuvra le cliquet du blocage et tourna d’un mouvement lent et régulier… Les ressorts se tendirent pour résister, puis cédèrent, libérant le pêne…

Greg souffla puis se redressa en faisant un clin d’œil à Lauzet…

Ethan, qui avait vissé son silencieux, s’engagea le premier et s’accroupit pour jeter un œil… En haut de l’escalier, un sicario en cravate et sans veste montait la garde… Les fusillades de la rue et de la manifestation ne semblaient pas l’intéresser outre mesure… Un AK-47 tout neuf, avec deux chargeurs scotchés ensemble, se trouvait à portée de main… Une épaule appuyée contre le mur, il tripotait son portable en tournant le dos à la montée des marches… Ethan retint un sourire… Il ne pensait pas avoir autant de chance, mais le cri caverneux d’un gecko perché en haut du mur alerta le sicario… Il connaissait ce cri… Un cri d’alarme… Un cri strident, angoissé… Il rangea son téléphone dans sa poche, se saisit de son AK-47 et se retourna…

… POP…

Une balle en plein front…

La détonation, étouffée par le nouveau silencieux, ne fit pas plus de bruit que sa boîte crânienne qui s’éparpilla sur le carrelage à damier…

Le sicario s’écroula sur le palier, poussant du genou son AK-47 qui glissa sur toutes les marches et atterrit complètement en bas dans un bruit sec et métallique…

Le gecko tourna la tête et se plaqua dans l’angle du mur…

Le Glock tendu devant lui, Ethan attendit un instant, s’attendant à voir arriver la meute… Rien… Tout était calme… Il monta les escaliers qui donnaient sur un couloir, assez large pour laisser passer une charrette et qui desservait en particulier un grand salon… Des gaines électriques rampaient en se tortillant sur le mur où était fixée une boîte aux lettres, récemment changée… L’appartement donnait bien au-dessus de l’arrière-salle du Delirio… Ethan se faufila, invisible et silencieux comme une ombre, son Glock 17 à la main…

Le couloir, assez large pour laisser passer un tombereau, était désert… Le carrelage était identique à celui de l’entrée… Le bruit des fusillades de la manifestation s’intensifiait et remplissait l’habitation… Dans une chambre, un autre sicario nettoyait son arme…

Retenant son souffle, Ethan s’approcha très lentement dans son dos…

« Psssssssst… »

Le sicario sursauta et se retourna, les yeux exorbités…

« Silence ou tu ne verras pas tes enfants demain matin… dit-il en braquant son Glock à cinq centimètres du visage du sicario.

– Et alors ? Je n’ai pas d’enfant… répondit fermement le sicario.

– Dommage… »

… POP… Ethan lui tira une balle en plein front…

Ils continuèrent à avancer, les nerfs tendus à se rompre… Des bruits de conversations parvinrent à leurs oreilles… Des pieds de chaise grinçaient sur le carrelage… Ethan se coucha au sol et sortit à peine la tête à l’angle de la porte… Dans le salon, deux narcos discutaient affaires… Un ghetto de luxe… L’un était petit, trapu, le front bas souligné par d’épais sourcils couleur charbon et reflétait la brutalité… L’autre avait un profil en bec d’aigle et semblait être l’invité principal… Quatre sicarios ne le quittaient pas d’une semelle, deux Équatoriens de Guayaquil, au visage aussi dur que celui de leur maître, et deux Cubains qui ne donnaient pas envie de leur passer devant à la boulangerie…

Ethan glissa en arrière très lentement et fit le signe « quatre », puis « deux » avec les doigts… De son index, il leur signifia qu’il tirerait trois fois… Il reprit sa position couchée au niveau du sol… Lauzet se mit à genoux derrière lui et Greg resta debout…

De sa main gauche, Ethan leva trois doigts… Puis deux… Puis un…

Les six détonations feutrées arrivèrent presque ensemble sur leur cible… Sans bruit…

Les six corps tombèrent sans emporter de la vaisselle ou d’autres objets quelconques, susceptibles de donner l’alerte…

La chance leur souriait…

Dans la salle de bains, on n’entendait que le clapotis d’eau remuée dans une baignoire… Ethan laissa les autres dans le salon et se rapprocha… La porte n’était pas complètement fermée… De longs cheveux noirs frisés harnachés d’écouteurs, semblaient être posés sur la mousse blanche du bain… Avec la musique dans les oreilles, la fille n’avait rien entendu… Dans la glace, il vit qu’elle fermait les yeux en caressant la mousse nonchalamment… Sûrement une pute au service du cartel… Souvent, ces salopes étaient les plus dangereuses… Pour s’éviter de la tuer tout de suite, il abattit son poing sur la nuque de la fille, comme un marteau de forge… Les écouteurs glissèrent autour de son cou… Elle poussa un petit grognement et sa tête se pencha sur le rebord de la baignoire… Inerte… De la mousse sur le nez… Ethan fit le tour de la salle de bains pour voir si elle n’avait pas d’arme…

Accrochés au portemanteau, il y avait un short et un tee-shirt sur lequel était imprimé : « SUPERWOMAN »… Sous la chaise, il remarqua une paire de rangers marron… Il ouvrit un petit sac à dos de ville noir posé au sol et écarta la toile en libérant la cordelette… Un Colt 45 chromé à crosse d’ivoire dépassait d’un étui… C’était une des leurs… Il se retourna et fit un signe à Marc…

… POP… Marc lui tira une balle dans la tête…

« Merci inspecteur… murmura Ethan.

– De rien… » chuchota Marc.

Un cri horrible leur parvint… Puis des voix… Ils se rendirent compte que le cri provenait d’une pièce sur la gauche… Ils avancèrent contre le mur, lentement, avec précaution… Ethan pencha la tête… Une télévision… Deux sicarios étaient assis sur un canapé, absorbés par la télé… Un film d’horreur de deuxième zone… Le cri qu’ils avaient entendu provenait de là… Devant eux, posées sur une table basse en verre, des canettes de bière vides… Ethan s’assura que son silencieux était bien vissé…

POP… POP…

Les deux têtes explosèrent ensemble et les deux corps furent projetés vers l’avant, brisant la table basse et fracassant le poste de télévision… Aïe ! Trop de boucan ! Ethan jeta un coup d’œil dans la pièce et tourna les talons… Ils descendirent par un petit escalier et se retrouvèrent devant une porte à hublot qui donnait derrière le comptoir du restaurant… De la rue, Ray arrosait toujours copieusement la devanture… Les vitres avaient volé en mille morceaux et une pluie d’éclats s’étaient logés dans les cheveux et les cols de chemise des sicarios… Accroupi, Ethan entrouvrit la porte… Les tables de restaurant avaient été rapprochées pour permettre les discussions… Entre les manifestations et les palabres de rachat, tout le personnel avait pris congé, laissant le patron seul avec ses problèmes… En entendant les coups de feu, il s’était sûrement caché dans les cuisines… Dans la salle, huit sicarios formaient un bouclier protecteur autour de Luis Gavicha et de Mélina Petrov… Les balles du Mauser avaient fait disparaître de sur les étagères presque toutes les bouteilles d’alcool, dans des plaintes de verre brisé… Ray devait avoir changé d’angle de tir, car les balles fusaient à présent en oblique… Un sicario, surpris, voulut changer de coin, mais, atteint dans le dos, il s’effondra au pied du comptoir… La blessure n’était pas belle à voir… Un autre prit une balle en plein cœur et mourut sans un cri… Un sicario touché en pleine poitrine se releva, haletant, les traits crispés… La vie se répandait à nouveau en lui… Un ricochet de balle lui enleva un côté du visage…

Le garde du corps personnel de Mélina Petrov fut touché à l’épaule et à la tête et dut mettre un genou à terre… La balle l’avait frappé à la tête, en séton… Le visage en sang, il sentit une brûlure du front jusqu’à la bouche, comme si une ronce géante lui avait balayé le visage… Même touché, il arriva à se relever et s’avança vers la porte en titubant avec son Colt 45 à la main… Une ultime rafale lui faucha le bas des jambes et lui pulvérisa le genou gauche… Le dernier sicario touché cherchait à aspirer de l’air… Plusieurs éclats de bois dans le bras et dans le cou, il poussa un hurlement et ses doigts se crispèrent sur la gâchette de son AK-47… Une longue rafale crépita interminablement, projetant de toutes parts fumée, éclats de maçonnerie et fragments de toutes sortes… Dans la salle, l’odeur fadasse du sang se mêlait à celle plus rêche de la cordite…

Toutes les vitres de la devanture avaient disparu…

Dehors, Ray ne tirait plus… Avec ce qu’il avait consommé comme munitions, ce n’était pas étonnant… Les cinq sicarios qui restaient, en profitèrent et firent sortir Luis Gavicha et sa maîtresse… Ils les poussèrent en direction du 4X4… Les deux premiers sicarios arrosèrent la rue de droite à gauche, le temps que le chauffeur aille récupérer le véhicule…

Le patron du restaurant sortit des cuisines, un fusil à pompe Browning contre la hanche et tira deux fois contre la porte de derrière le comptoir, finissant de pulvériser le peu de bouteilles qu’il restait… Marc et Greg reçurent une pluie de verre et plongèrent sous le tiroir-caisse… Caché par le percolateur, c’est le moment que choisit Ethan pour plonger et rouler sur le dos…

… POP… POP…

Deux balles… Une au front, une dans la poitrine… L’homme partit d’abord en arrière, puis vacilla en tournant avant de s’effondrer, la tête dans l’évier en inox…

La porte d’entrée s’ouvrit brusquement… Ray apparut, le Mauser à l’épaule… Il s’appuya contre le chambranle et croisa les bras sur sa poitrine…

« Qu’est-ce que vous foutez ? Les types viennent de mettre les voiles avec le 4X4 !

– Cool man… Tu as vu le chantier ? dit Ethan en montrant l’hécatombe de sicarios.

– Ah ouiiiii… À ce que je vois, vous n’étiez pas tout seuls !

– Raaaah… C’est foutu pour aujourd’hui… On ne pourra pas les choper et en plus, cette ordure de Gavicha va se méfier encore plus ! se lamenta Greg.

– On a quand même descendu quelques ordures à l’étage et ça, c’est à mettre dans la rubrique écologie…

– C’est vrai… Où ils en sont dehors ?

– C’est pas mal, ça cogne encore… »

Une sourde canonnade grondait dans le lointain de la ville, agrémentée du crépitement lent des mitrailleuses lourdes de 50 mm…

Greg, qui était revenu vers les cuisines, entendit un léger bruit… Le 38 Magnum à la main, il se plaqua contre le passe-plat et attendit… Il fit signe aux autres de continuer à parler… Il sortit une grenade M60 de sa poche et passa l’anneau de la goupille par-dessus son pouce droit, tout en maintenant la sécurité… Il jeta un dernier coup d’œil à l’équipe et balança la grenade dans la cuisine… Un bruit assourdissant de casseroles et de plaques de plâtres mélangées leur perça les tympans… La porte du four explosa et monta jusqu’au plafond avant de retomber sur des tables du restaurant… Greg attendit que la poussière retombe… Trois autres sicarios étaient au tapis… De la fumée noire montait vers le plafond… Les flammes allaient suivre dans une poignée de secondes… Le four commença à prendre feu… Cinq secondes après, la porte d’un placard à balais s’ouvrit de quelques centimètres… Le canon noir d’un Beretta BlackPoint pointait le bout de son nez… C’était le dernier sicario, pas un membre du personnel… Dans ses mains, ce Beretta était une arme redoutable… Greg bondit et envoya un sérieux coup de pied dans la porte… L’homme poussa un cri et lâcha son arme… Profitant de l’effet de surprise, Greg le tira par le bras et l’envoya valdinguer… L’homme roula en faisant de grands gestes mais se remit sur pied sans voir arriver un deuxième coup de pied qui l’atteignit dans l’entrejambe et le fit d’abord plier, puis tomber à genoux…

« Ne le descends pas… Il va pouvoir nous renseigner ! intima Ethan.

– OK… » fit Greg en se retournant.

Surmontant sa douleur, le sicario en profita pour plonger dans les jambes de Greg, qui lui asséna un coup de crosse sur la tête… Il se dégagea les jambes et le bourra de coups de pied jusqu’à ce que le sicario ne soit plus qu’un amas gémissant, recroquevillé comme une larve sur le carrelage…

Ethan s’approcha et lui demanda dans un espagnol hésitant…

« Dis-nous où se cache Antonio Zamorra ! »

Comme le sicario ne bronchait pas, il prit l’énorme poing d’Ethan sur son crâne et crut recevoir le balcon d’un immeuble sur la tête…

Les traits crispés, il ne bronchait toujours pas…

« Mmmh… Pas cool… Mauvais début de conversation… » déclara Ethan.

Un coup de pied servi par Greg lui éclata une pommette…

« Où se cache Antonio Zamorra ? Ton patron est allé le retrouver n’est-ce pas ?? »

Entre deux soupirs, le sicario laissa filtrer une petite phrase…

Greg se pencha, le prit par les cheveux et lui demanda en tendant l’oreille :

« Qu’est-ce que tu dis ?

– …

– Nooooooooon ! dit Greg en se relevant.

– Qu’est-ce qu’il a dit ? demanda Ethan.

– Il a dit qu’on aille se faire enculer…

– Mmmh… Je vois… Rien à en tirer… Je ne suis pas étonné… Pas cool… Nous sommes donc obligés de passer en phase de liquidation physique… » répondit Ethan en sortant machinalement son Glock.

Dans les yeux du sicario, on put lire la peur que l’on ressent quand on voit arriver la mort en face…

… POP… Une balle dans la tempe…

« Allez ! On s’arrache ! Pas la peine de se faire tirer dessus comme des lapins ! s’écria Ray en tenant la porte ouverte.

– Yes… Retour au quartier général… » répondit Ethan en ramassant le fusil.

Perché sur un toit, un photographe appartenant au cartel del Padrino avait pris des dizaines de photos du groupe… Les membres influents du cartel ne se déplaçaient jamais dans un milieu urbain non sécurisé sans un photographe travaillant pour eux caché dans un coin pour pouvoir identifier les adversaires un peu trop curieux…

Les bruits de la manifestation s’estompaient, comme gommés par la distance… Par contre, les coups de feu n’étaient pas passés inaperçus… Deux minutes plus tard, des flashs rouges et bleus entrecoupés envahirent la rue, l’illuminant comme une fête foraine… La première voiture de la policía federal arriva en crissant des pneus…

16A - Le Matouchskaïa -

20 h 12 -

Le brouillard s’était épaissi, se transformant en une pâte grenue que les faisceaux des phares trouaient difficilement… Les odeurs de varech remontaient, signe que le beau temps allait s’installer… La Volga noire se gara vingt mètres avant le restaurant, le pneu avant droit à cheval sur le trottoir où un junky, épais comme un coupe-papier et ravagé par l’acné, se recroquevillait convulsivement en se faisant dessus, avec une supplication étrange dans les yeux :

« Délivrez-moi de moi-même et jetez-moi dans le feu… »

Les trois tueurs sortirent ensemble du véhicule et claquèrent les portières de la même façon… À croire qu’ils avaient répété avant…

Le nom Matouchskaïa était inscrit au-dessus de la porte en lettres onciales à l’ancienne… L’entrée du restaurant, dont la spécialité était le bœuf Stroganoff et la vodka Nikka vendue au poids comme en Russie, passait sous une arche en pierres blanches, recouverte de plantes grimpantes… Un certain romantisme suintait de ces vieilles pierres… C’était le seul restaurant typiquement russe de Buenaventura… Pour le trouver, il suffisait de continuer tout droit après la grande digue… Ancré au bout de la promenade, l’endroit respirait la paix… Autour de la piscine, des hamacs tissés étaient tendus entre les palmiers et des guêpes s’agitaient autour des grappes d’ampélopsis… Des serveurs en habits traditionnels louvoyaient entre les tables recouvertes de nappes blanches, tandis que les serveuses virevoltaient entre les clients… Des filles splendides, mais si seulement quelqu’un avait pu choisir leurs vêtements à leur place… Ici, l’avruga remplaçait le caviar, mais tous les alcools, gin, champagne, whisky et même la vodka, étaient importés des États-Unis… Derrière la caisse enregistreuse, une vieille babouchka, le visage ficelé dans une croûte de fard et vêtue du sarafane orthodoxe, accueillait tranquillement les clients… Son âge et la perspective d’une imminente retraite la maintenaient dans un perpétuel endormissement… Sa coiffure kokochnik, érigée en cheveux blancs, ressemblait de loin à une tiare d’évêque… Des cônes d’encens brûlaient, leur fumée fruitée se mariant à celle des cigarettes, beaucoup plus âpre… Faute de violonistes, des enceintes Kenwood diffusaient en sourdine une musique du pays, qui faisait monter les larmes…

Sous l’escalier, une petite porte donnait dans une pièce aveugle, destinée aux réunions des divers cartels… La table ronde de poker, fréquentée uniquement par des narcos, voyait passer des sommes équivalentes à la dette d’un pays du tiers-monde… La sécurité de tous les participants y était garantie… Assis à une table, Alberto Mosquera n’aimait pas attendre… Ces putains de bolcheviques étaient en retard… Il commanda une bouteille de vodka Absolut… Sa préférée… Le serveur acquiesça d’un geste hiératique, puis disparut pour revenir trois minutes plus tard avec, dans un panier, la bouteille, des petits verres et du balyk séché pour accompagner… Mosquera se servit et remplit le verre de son traducteur attitré, assis en face de lui, qui le remercia en faisant bouger son double menton, étagé sur son visage ingrat, qui tressautait sans vergogne au moindre mouvement…

Peu à peu, la salle se remplissait de clients venus des quartiers chics, mais qui portaient des armes sur eux comme on se munit d’un parapluie… Les conversations protocolaires firent bientôt place aux avis sur les menus et aux derniers défilés de mode présentés à Milan… Quelques clients s’obstinaient à parler la bouche pleine, d’autres goûtaient les plats avec des mimiques de prélat… Les paupières plissées à cause de la fumée de cigarettes qui serpentait devant leurs visages, quatre clients pékinois s’envoyait des longueurs de vodka à l’archine, avec des rires qui rappelaient les aboiements d’otaries… Quelques élégants spencers côtoyaient les anthracites classiques et les bouquets colorés des robes du soir… L’instant d’après, les nuques des clients moutonnaient comme les vagues, en s’empiffrant des spécialités recommandées par le chef lui-même qui, lorsqu’il était sobre, c’est-à-dire hors de son état normal, pouvait se montrer excellent…

Mosquera finissait son verre lorsque les trois tueurs se présentèrent devant la caisse… La babouchka s’étira le dos et leur fit signe de s’avancer avant de leur ouvrir la petite porte…

Les Russes la saluèrent d’un signe de tête et entrèrent dans la pièce… Ils s’assirent autour de la table…

« *Dobrevece… (*Bonsoir) » dit sobrement le Russe blond.

Ce qui frappait le plus, c’était ses yeux froids, des yeux d’un éclat métallique à la lueur des longues bougies posées sur les tables…

Mosquera n’aimait pas leurs manières…

Avant de parler, le traducteur regarda Mosquera, puis se tourna vers le Russe assis à ses côtés…

« *Gavaritye pa-angliyski ? (*Tu parles l’anglais ?)

– Da ! répondit l’autre Russe, qui avait passé de nombreuses années au service de la mafia new-yorkaise.

– Nemnojko ! » répondit le troisième, l’air mortifié.

Le traducteur se tourna à nouveau vers Mosquera :

« Il a dit qu’il le parlait un petit peu…

– Mmmh… On fera avec… soupira Mosquera.

– *Karacho… » (*C’est bon…) dit le traducteur à l’encontre des Russes.

À moitié satisfait, Mosquera se racla la gorge en montrant du doigt une caisse en bois… Il souleva le couvercle et montra aux Russes les fusils-mitrailleurs allemands HK416F reçus directement de Stuttgart… Une serveuse amena une autre bouteille de vodka Absolut… Elle frôla un des tueurs qui lui mit la main aux fesses…

« *Hey ! Svolotch, ne smey menia trogat !! (*Hey… Salaud, je t’interdis de me toucher !! )

– Ici, elles ont du caractère !! » répliqua le tueur.

Ce scénario ne semblait pas du goût du Russe blond… Pas bon pour les affaires… Il fixa de ses yeux froids son acolyte…

« Reste tranquille et excuse-toi ! Nous sommes ici pour affaires ! » lui dit-il à mi-voix.

Avant d’obéir, le tueur se racla la gorge…

« *Iz vinite !! (*Excusez-moi !!) » dit-il à regret.

Après cet intermède, Mosquera commença à expliquer son plan qui était simple…

« Donner une leçon à Carlos Vasquez… »

Quand il eut terminé, il se tourna et se saisit d’une valisette en aluminium, calée entre deux chaises…

Il la posa sur la table devant le blond…

« Comptez ! » dit-il.

Avec des gestes quasiment pieux, le blond prit la valisette sur ses genoux et actionna les deux fermetures qui s’ouvrirent avec un claquement de piège à souris…

Quand il eut compté l’argent, il leva son verre avec un sourire de hyène…

« *Nu, davay vyp’yem ! (* Eh bien, trinquons !) » dit-il avec un large sourire.

Tous l’imitèrent pour porter un toast à l’avenir…

« *Za vache zdarov’é !! (*À votre santé !!) » cria le Russe.

Ils scellèrent leur accord en choquant leurs verres… Mosquera s’étonna de la vitesse avec laquelle ces trois tueurs vidaient les leurs…

17 - Mercredi 30 août 2017 -

7 h 05 -

Après les affrontements de la veille, la ville avait pris les couleurs anémiques de l’aube, distillées par quelques nuages échevelés… Les trottoirs n’étaient plus des trottoirs et les avenues n’étaient plus des avenues… La circulation était plus paresseuse et chaotique que d’habitude… Toutes les habitations saccagées donnaient à Bogotá l’air d’une gravure extraite d’un vieux livre… L’armée avait tiré sur la foule… Les véhicules en stationnement avaient été dévastés… Quelques gens marchaient, hagards, comme s’ils manquaient de sommeil… Les mendiants avaient refait surface et s’étaient remis debout, en groupes, ou solitaires accroupis sur le sol… Les prostituées, qui avaient oublié la couleur originelle de leurs cheveux à force de les décolorer, étaient ressorties en chapelets, comme des escargots après la pluie… Les plus jeunes, âgées de treize ans, dont les petits museaux de chats et les creux des petites fesses recelaient de fausses parcelles d’innocence que les vieux requins cherchaient à avilir, s’étaient fait embarquer par la police, malgré les promesses de rabais… Des hommes en blanc glissaient des sacs mortuaires noirs dans des fourgonnettes grises… La morgue et les chambres funéraires étaient pleines, rendant inutile le combat des produits désinfectants contre l’odeur des corps… Dans les bas quartiers, les canalisations percées laissaient l’eau saumâtre couler des robinets, ce qui allait contraindre la population à boire des bouteilles d’eau minérale d’importation pendant plusieurs semaines…

Même si l’orage de la nuit avait lavé le sang répandu sur les trottoirs, les éboueurs passaient des jets d’eau sur la chaussée et les camions-grues remorquaient des épaves carbonisées… Les évènements de la veille avaient fait leur chemin dans l’esprit de chacun et créaient une ambiance bizarre sur les artères principales… Les voies piétonnes étaient partiellement ouvertes afin de faciliter l’accès aux commerces… La loi de la rue reprenait… Des camionnettes roulaient au pas ou patientaient devant les rideaux en fer des magasins pendant que des chariots élévateurs chargeaient des caisses sur les ridelles des camions… Le soleil matinal était encore bas… Capricieux, il avançait par vagues à travers les quartiers, ne jetant que des ombres effilées sur les trottoirs humides…

Le côté ouest de la ville était intact, mais le sud et le centre avaient subi des dégâts d’une rare violence… Des palmiers déchiquetés encombraient les avenues… La police veillait… Deux hélicos tournaient au-dessus du centre-ville à basse altitude, comme des vautours…

Toute la journée, des pick-up grillagés de l’armée descendraient et remonteraient les avenues à toute allure…

Sur la place San Gil, une rangée de cadavres attendait d’être emportée… Dans la nuit, les militaires avaient fait cesser les pillages… Une tête tranchée, qui n’avait rien à voir avec la manifestation, avait été retrouvée au pied de la statue de Bolivar et la police recherchait vainement le corps qui allait avec… Des hommes et des femmes volontaires transportaient les morts et les blessés dans des draps, des couvertures de pacotilles, des rideaux de douche arrachés à la hâte, tout cela dans un chaos indescriptible… Quoi qu’ils fassent, les morts n’avaient plus rien à craindre et il n’y avait plus rien à craindre d’eux… Les vivants seuls pouvaient faire du mal… Une fois qu’on était mort, il n’y avait plus d’intimité… La seule chose qu’on pouvait espérer, c’était un peu de respect…

Le magasin de disques de la place Independencia avait ouvert ses portes et envoyait des torrents de musiques rock made in USA… La vitrine fendue de part en part avait été consolidée par des panneaux de contreplaqué… Au milieu des voitures incendiées, un pick-up marqué policía federal était si tordu qu’il était presque impossible d’identifier l’épave d’où s’échappait encore de la fumée… Un cadavre carbonisé, à demi sorti d’une fenêtre à un troisième étage, semblait regarder la scène… Après une journée de combats acharnés, la vie reprenait à Bogotá, comme si les violences faisaient partie de la vie, du quotidien d’un Bogotano. En dépit de la guérilla toujours présente, des manifestations et des cartels de la drogue, la vie continuait sur un rythme de salsa… Dans son style, ce pays était vraiment incroyable…

Pendant ce temps -
Quelque part dans Bogotá -

Trois Chevrolet 8 cylindres suivaient un gros 4X4 Dodge blindé, à la couleur d’obsidienne et aux vitres teintées, qui ouvrait la route… À l’intérieur, Carlos Vasquez en personne et des hommes prêts à mourir pour lui…

« L’appui-feu » du cortège en cas de danger…

Le lourd véhicule commençait à s’engluer dans la circulation apathique du grand rond-point Capurganita.

Vasquez fit un signe et le chauffeur alluma la radio…

« Pendant la manifestation, une vague de violence aussi soudaine qu’incompréhensible a frappé hier le centre de Bogotá, nos reporters sont… »

Vasquez fit un signe et le chauffeur éteignit la radio…

Les oreillettes des sicarios s’étaient mises à crachoter… Deux motards de sa sécurité personnelle moulinaient avec les bras en numéros d’équilibristes et mettaient tout en œuvre pour éviter que le cortège ne s’arrête… Un véhicule à l’arrêt était bien plus facile à prendre pour cible qu’une voiture en mouvement… Le premier Chevrolet collait au Dodge pour éviter de se faire couper la route… À l’intérieur du Dodge, les meilleurs sicarios, bien calés sur les sièges ergonomiques en cuir, s’agrippaient à leurs nouveaux Heckler & Koch G36 à crosse rétractable, silencieux intégral et percuteur gainé de caoutchouc à haute densité… Une arme de guerre de fabrication allemande, avec lunettes de visée et équipée de deux chargeurs de 40 cartouches… La mort en silence…

Les menaces du cartel de Cali avaient provoqué un chambardement dans la sécurité rapprochée de Vasquez… Aujourd’hui, il était de mauvaise humeur… El Sueño n’avait pas pu l’accompagner en Norvège, et ça, ce n’était pas de bon augure…

Le déplacement jusqu’à l’aéroport où l’attendait son jet privé était très risqué…

Aéroport privé de Bonilla -
Une heure plus tard -

Les lourds véhicules longèrent les entrepôts de stockage et des cahutes faisant office de bureaux pour les compagnies de transport privées, qui jouxtaient les deux pistes principales… Carlos Vasquez était habillé pour aller à la chasse, mais son regard était toujours celui du loup… Il étrennait une nouvelle veste en tweed marron clair, avec l’épaule droite en daim plus foncé et une poche à rabat, facile pour avoir accès aux cartouches… Il aimait conjuguer affaires et plaisir…

La montre du tableau de bord de la Bentley disait qu’il avait quatre minutes de retard…

Son jet privé était immatriculé dans une société appartenant à un fabricant colombien de composants électroniques… Autour de la carlingue, une douzaine de gaillards au crâne rasé, des airs soupçonneux et leurs automatiques plaqués à la hanche, formaient un véritable mur de torses bombés… Protection rudimentaire, car elle manquait de souplesse… En serrant d’aussi près le jet, ils n’avaient aucun recul pour anticiper un danger… Quelques badauds acclamaient les véhicules dans une débauche de couleurs estivales… Des membres du conseil municipal étaient là, principalement ceux qui mangeaient dans la gamelle del Padrino… Vasquez rentra dans une colère noire…

« Bonté divine, qui a prévenu tout ce monde ? Comment se fait-il que tous ces gens soient au courant de mes déplacements ?

– Je ne sais pas Monsieur… Quelqu’un a dû parler… répondit le sicario assis à ses côtés.

– Vous me trouverez le salopard qui a parlé… Je veux le voir pendu à un crochet de boucher à côté de sa langue lorsque je rentrerai !

– Bien Monsieur… »

Les véhicules stoppèrent au début du tarmac, face au hall principal… Le sicario assis à l’avant du Dodge était déjà pied à terre pour sécuriser l’ouverture de la portière… Dans son oreillette, ça grésillait…

« C’est OK pour nous !

– Attention ! Ouverture ! Sortie de monsieur Vasquez… Progression vers la passerelle ! » répondit le sicario dans son minuscule micro agrafé à son poignet et dont les deux fils couraient le long de son bras.

Vasquez se composa son éternel sourire bienveillant et descendit du 4X4… Malgré sa veste de chasse, il portait un pantalon marron foncé, une chemise d’un ton plus clair et des mocassins… L’ensemble semblait décontracté, mais si on regardait bien, on voyait que le pantalon était sur mesure, que la chemise sortait de chez Thomas Mason et était cousue sept points au centimètre et que les chaussures avaient été fabriquées à l’unité…

Les flashs des journalistes éclairaient la zone…

« Resserrez le dispositif, il y a trop de monde ! » clama le sicario dans son micro, à l’attention des gaillards qui entouraient le jet.

Les gaillards côté carlingue se resserrèrent autour de lui comme si on allait le cribler de balles dans la minute qui suivait…

Les journalistes marchaient à reculons devant Vasquez… Des chaises furent renversées et des clameurs montèrent, avec un mélange d’applaudissements pour Vasquez et quelques jurons à l’encontre des sicarios qui jouaient les gros bras avec bien peu de discernement… Dans le hall principal, l’attroupement prenait des allures de kermesse populaire, particulièrement animée…

Carlos Vasquez monta les quatre marches automatiques du jet sous les crépitements des flashs, comme une star des Golden Globes…

El Sueño n’aurait pas beaucoup aimé ça…

18 - Le même jour -

- En revenant d’un hangar de stockage du cartel -

13 h 56 -

Tout autour de la Sierra Nevada, la Ciudad Perdida, organisée en terrasses mystérieuses et silencieuses, dormait à l’abri de la végétation luxuriante… Beauté impassible et fascinante, couronnée d’un chapelet d’écosystèmes… Ici, l’unique incendiaire était le soleil… Assis à l’arrière d’un 4X4 Chevrolet, trois sicarios aux visages cuivrés et aux mâchoires en enclume, regardaient le paysage par la vitre baissée… Trois professionnels jamais habillés plus clair que le sol, qui travaillaient pour le compte d’Hassan al-Banna, le fils du fondateur des Frères musulmans… Leur dernière mission avait été la protection d’un tanker de 80 000 tonnes en provenance de Manille dans lequel les trafiquants avaient glissé dans des containers trente kilos d’opium pur, qui, une fois transformé en morphine base, devait rapporter une jolie commission à Hassan al-Banna… Ils arrivaient du Honduras en bimoteur et avaient été loués par un des gangs les plus sanguinaires de la capitale : Tegucigalpa…

Leurs statuts étaient simples : « TUER ET PARTIR ».

S’ils étaient blessés dans le dos, ils devaient en donner les raisons exactes et suivre un séminaire de réhabilitation pour réintégrer le gang… Au moindre soupçon de lâcheté, sa femme ou sa maîtresse devait le tuer d’une balle dans la nuque…

Que du plaisir…

À l’avant, El Sueño raccrocha le téléphone sur son support… La conversation avec son patron n’avait duré que deux minutes… Tout s’était bien passé et Vasquez était dans l’avion… Rassuré, il fit signe au chauffeur d’accélérer… Aujourd’hui, sa journée était consacrée aux retards d’encaissements des taxes de protection et à d’autres affaires en cours qui nécessitaient sa présence… La journée des sales besognes…

Mais El Sueño aimait ça… Les journées des sales besognes…

Dans la large vallée, tarabustée par les vents et la poussière, les champs de pastèques s’étalaient à perte de vue… Dans le ciel, la bataille entre les nuages et le soleil, faisait rage… Brusquement, en plein virage, un homme à l’allure paysanne surgit et lança des pierres qui atteignirent le pare-brise blindé et l’aile avant du 4X4… Le chauffeur donna un coup de volant et pila entre deux arbres squelettiques qui semblaient lutter pour s’arracher à la terre sèche… Durant quelques secondes, le 4X4 fut enveloppé par un nuage de poussière jaune comme du soufre…

« Concha de su madre ! cria l’homme avant de déguerpir.

– Allez me chercher ce minable !! » ordonna El Sueño.

Les deux sicarios jaillirent du 4X4 par les portes arrière… Il ne leur fallut que quelques minutes pour ramener l’homme en le tenant sous les aisselles… Ils le jetèrent sans ménagement au pied du véhicule… El Sueño resta à l’intérieur et descendit la vitre…

« Pourquoi as-tu fait ça ?? »

Sans un mot, l’homme essaya de se relever… Il prit un coup de pied dans le ventre qui le fit se recroqueviller comme une larve…

« Je répète… Pourquoi as-tu fait ça ? Tu sais qui je suis ?? »

L’homme le regarda avec un flot de haine dans les yeux…

« Tu es celui qui a tué mon frère ! Hijo de gran puta !!!! »

El Sueño ignora l’insulte…

« Quel est ton nom ?

– Je m’appelle José Paganito ! s’écria l’homme dont les yeux lançaient des éclairs de haine… pure… sans mélange.

– Paganito… Paganito… Mmmh… Oui, je me souviens, c’est ce garçon qui avait oublié un sachet de plusieurs grammes de poudre dans son sac à dos…

– C’est faux… Mon frère n’avait rien fait !

– Ton frère a essayé de nous voler ! Et ce jour-là, il a pissé contre le vent !

– NON ! Il était innocent ! C’est quelqu’un qui le lui a mis dans le sac pour échapper au contrôle et lui faire porter le chapeau !

– Il a trahi notre confiance !!… Et tu sais ce qui arrive quand on trahit notre confiance…

– Vous êtes tous des menteurs… D’ignobles menteurs ! Vous choisissez les coupables au lieu de les chercher ! hurla l’homme en défiant El Sueño du regard.

– Mmmh… Oublions cela… Dis-moi, je vois que tu aimes jouer avec les cailloux… Tu as de la chance, moi aussi j’aime bien les cailloux… La carrière de Topiaco est sur notre chemin… Nous allons pouvoir jouer ensemble et on t’apprendra à baisser les yeux… Jetez-moi ça à l’arrière !!!! »

L’homme n’eut pas le temps de crier… Un coup de pied dans la tempe le sonna… Il se sentit soulevé et le hayon se referma sur lui…

Carrière de Topiaco -

José Paganito avait crié pendant tout le trajet… Quand le hayon se releva, il ne vit que d’énormes mains qui le saisirent… Il fut soulevé comme une simple brindille et atterrit sur le ventre… La poussière se colla sur sa joue comme du mildiou… Meurtri, il leva les yeux et fut aveuglé par le pare-brise du Chevrolet garé face au soleil… Il se releva péniblement et inspira une grande goulée d’air qui lui fit tourner la tête… Comme une ordalie imaginaire et pirate, les premières pierres l’atteignirent sur l’épaule, le ventre, les flancs… Il agita les bras pour essayer de parer des coups impossibles à prévoir… Autour de lui, les rires des sicarios résonnaient contre les parois bosselées de la carrière… Il se tourna pour se protéger mais une pierre le toucha au coude, une autre en haut du dos… Il cria et se retourna… C’est là qu’une pierre plus grosse le frappa en pleine bouche… Il hoqueta et tomba à quatre pattes, la bouche en sang et quelques dents en moins… Une autre le toucha au bras, une autre à la tempe…

Il hurla…

Il implora…

Ce qu’il hurlait était sûrement une prière, mais sa bouche éclatée noyait les sons dans un gargouillis de sang… Une pierre l’atteignit à l’oreille… Il s’affala juste au moment où une autre pierre arrivait pour lui casser un doigt… Les sicarios ne riaient plus… Ils prenaient ça au sérieux et lançaient les pierres avec une force inouïe… Leurs yeux cruels commençaient à se délecter du spectacle…

Assis dans le Chevrolet, El Sueño était aux premières loges… De sa cigarette, un serpent de cendre gris était sur le point de tomber… Il tomba sur son pantalon… El Sueño s’épousseta et descendit la vitre…

« Tu aimes jeter des cailloux ? Allez ! Joue… Joue !! » dit-il en remontant la vitre pour ne pas altérer la climatisation.

José Paganito n’entendit pas, son oreille sifflait… À présent, l’angoisse rôdait dans son corps et remontait dans sa gorge… L’arcade éclata comme un fruit trop mûr… Le nez se brisa avec le même bruit que lorsqu’on croque une pomme…

À présent, les sicarios avaient affiné leurs lancers… Ils visaient la tête… Uniquement la tête… Étendu sur le sol, secoué de spasmes, José Paganito décida de ne plus lutter, de lâcher son angoisse… Pas par lâcheté… Peut-être par orgueil…

Le cercle autour de lui s’élargit un instant, car les sicarios ramassaient d’autres pierres…

Beaucoup de pierres… Bien plus grosses… Bien plus rugueuses…

Vingt minutes plus tard -

Les roues projetaient des épluchures et des détritus contre les bordures des trottoirs… Le chauffeur coupa le contact devant la terrasse du Mexicanos… Un restaurant de spécialités mexicaines authentiques, où le personnel en uniforme proposait tout un choix de pâtisseries faites maison… Composé de plusieurs salles et situé à l’extérieur de Bogotá, il appartenait à Carlos Vasquez, qui en avait donné la gérance à Vitorio Mandanez…

Quelques mariachis, aux vêtements brodés et très cintrés, bavardaient sur le trottoir… Quand le patron les appelait, ils daignaient rejoindre l’estrade au fond de la salle pour un coup de guitare indolent, destiné aux clients passionnés…

Une bonne planque…

« Attends-moi et laisse tourner le moteur… » dit-il au chauffeur, qui acquiesça d’un hochement de tête virulent.

Un sicario en faction devant la porte lui dit :

« La salle est vide… Les clients ont foutu le camp… Votre rendez-vous est là… Euh, il a fallu lui donner à manger…

– Mmmh… Parfait… Si quelqu’un fait du grabuge, tu le descends… répondit calmement El Sueño.

– Bien Monsieur… »

Suivi de ses sbires, il poussa la porte et s’avança au fond du restaurant… Son informateur était bien là… Un énorme Black en maillot de corps, son gros cul débordant de sa chaise, une chevelure crépue ronde comme une boule de gui interdisant l’accès aux peignes et des narines démesurées… 170 kg au bas mot… Un monstre… Il s’empiffrait avec la régularité du dinosaure, avalant sans sourciller des bocks de bière et des entrecôtes mélangées à une sorte de ragoût étrange d’où émergeaient des pâtes trop cuites…

Pour lui, à part son estomac, le monde n’existait pas… Il jeta un bref coup d’œil à El Sueño et continua de manger…

La tête penchée et les bras croisés, El Sueño le regarda manger avec un semblant d’intérêt…

Sans s’arrêter de manger, le Black demanda :

« C’est toi qui veux savoir des choses ?? »

Il s’était adressé à lui comme lorsqu’on demandait à un Rom de ne pas faire le pare-brise… Un énorme coup de poing sur la nuque lui projeta la face sur son assiette, lui cassant une dent… Furieux, il se redressa en frappant la table de ses deux mains, le visage barbouillé de sauce… Son geste fut stoppé net… L’estomac contracté et le cerveau vide, il leva les yeux sur le Beretta 92 qui s’appuyait sur son front…

Au bout du Beretta, se tenait un sicario, l’air mauvais et le doigt crispé sur la gâchette…

El Sueño tira sur ses boutons de manchettes et s’adressa au Black…

« Tu vois, quand j’étais jeune, j’aurais aimé être chef en cuisine… Mais ça n’a pas marché… Maintenant, espèce de gros porc, tu arrêtes de te goinfrer et tu viens avec nous dans le bureau ! »

Le sicario rengaina son Beretta…

« Tu m’as cassé une dent ! gueula le Black l’air mauvais.

– Alors, prie le Bon Dieu, c’est ton jour de chance !! » répondit El Sueño.

Ils traversèrent les cuisines sous les regards paniqués des cuisiniers en chômage technique et pénétrèrent dans le bureau au fond d’une petite cour… Deux sicarios se redressèrent et saluèrent de la tête… Assis derrière son bureau, le patron du restaurant restait immobile, le canon d’un Colt 45 sur la tempe… Au début, il s’était dit que s’ils avaient l’intention de le tuer, ils allaient le faire de suite… Pour lui, ce n’était pas la pire des hypothèses… Il avait croisé ses mains comme si chacune voulait empêcher l’autre de trembler… À voir son visage tuméfié et le sang coagulé sous son nez, il avait dû manquer de prudence dans ses réponses et tout ne s’était pas déroulé comme prévu…

« Bonjour Vitorio…

– Bonjour El Sueño… »

Se tournant vers le Black, il ajouta :

« Alors gros porc ? C’est lui ? »

Les yeux baissés, le Black s’avança un peu plus au centre de la pièce…

« Alors ? Tu le reconnais ? C’est lui ou c’est pas lui ?? » s’impatienta El Sueño.

Dans la pièce, tout le monde avait les yeux fixés sur le Black dans un silence macabre… Ce dernier tritura le fond de son maillot de corps, humide de transpiration, et se balança d’un pied sur l’autre… Puis, il leva les yeux sur l’homme assis derrière son bureau…

« Euuh… Mmmmh…

– ALORS ?

– Euh oui, c’est lui ! C’est lui !

– Tu en es bien sûr ?

– Oui, oui… Je me souviens maintenant… C’est lui que j’ai vu sortir avec la mallette… C’est monsieur Mosquera qui la lui a donnée… C’est lui !

– Bon ! Allez, tu peux partir ! »

Sur le pas de la porte, le Black, qui allait ressortir plus vite qu’il n’était entré, se ravisa :

« Je peux finir de manger ?? »

El Sueño se retourna et regarda le gros Black avec une expression de dégoût…

« Madre de Dios ! Comment ça peut exister ? »

Il sortit un SIG Sauer de son veston et lui tira une balle entre les deux yeux… La tête du gros Black partit en arrière, puis tout son corps bascula, écrasant de sa lourde carcasse une chaise remisée contre le mur…

El Sueño se tourna vers le patron qui suait à grosses gouttes…

« Tu vois Vitorio, en ce moment, tu es à poil sur un tas de merde ! Alors, on va gagner du temps… Je n’ai pas besoin de t’interroger… Je savais que c’était toi qui fricotais avec Mosquera, mais je voulais en avoir le cœur net… » dit-il.

Se tournant vers un sicario, il lâcha nonchalamment :

« Cassez-lui les genoux et emmenez-le à la décharge !

– On ne fait juste que le laisser là-bas… Comme ça ? »

Le portable d’El Sueño sonna, coupant la question du sicario…

« Oui… Quoi ! L’entrepôt, quel entrepôt ? Détruit ? Il ne reste rien… Qui a fait ça ??… Raaaah… Monsieur Vasquez ne sera pas content ! »

Soucieux, il coupa la communication, puis regarda encore Vitorio avec dégoût avant de se tourner vers le sicario…

« Mmmh… Tu as raison… Le laisser comme un chien offenserait la race canine ! Une fois là-bas, brûlez-le ! »Vitorio Mandanez fut tiré en arrière par le dossier de la chaise… Une larme coula sur sa joue… Il s’écria :

« Tu es une ordure Gonzalo ! Même si je suis mort, je te ferai descendre ! Tu m’entends ? Tu mourras Gonzalo ! C’est pour des types comme toi qu’on a inventé le mot «pourri»… »

El Sueño se retourna avec un regard chargé d’orage…

« La balle qui me tuera n’est pas encore fondue Vitorio !! »

Et, se tournant vers ses hommes, il dit :

« *Es un mozo que tiene bolas… ! (*C’est un gars qui a des couilles !)

– Quand les portes de l’enfer vont se refermer sur toi, ça va faire du boucan, tu peux me croire Gonzalo !!! »

Tous les regards se portèrent vers Vitorio…

« Allez, on s’en va ! Prenez un autre véhicule, j’ai encore un travail ! » ordonna El Sueño.

Une fois que lui et ses hommes furent sortis, le sicario qui était derrière le bureau fit basculer le siège en arrière avec le pied… Vitorio, qui sanglotait, se retrouva sur le dos, les genoux en l’air à 90°… Un câble en acier torsadé fendit l’air en sifflant et s’abattit par deux fois sur les rotules de Vitorio avec le bruit de la cognée sur l’arbre… Hurlements aigus et atroces… Le vide…

Trente minutes plus tard -

El Sueño était passé se changer et avait opté pour un pantalon léger en toile et un blazer plus foncé… Il gara la Mercedes sur une place réservée aux taxis… Le quartier résidentiel était calme, presque désert… Il s’abrita de la lumière des réverbères dans la cavité sombre fournie par les branches basses d’un imposant figuier… Il sortit de sa poche son SIG Sauer parfaitement entretenu, en fixant de son regard perçant la haute fenêtre du 2e étage munie de barreaux… Il plongea sa main dans sa poche gauche et sortit un tube noir luisant… Il l’aligna sur le canon, un quart de tour et le silencieux se trouva fixé au bout du SIG Sauer, prêt à camoufler la mort…

Il sonna au concierge…

Apparut une tête féminine hérissée de bigoudis, qui mâchait un caramel à y laisser les plombages…

« Monsieur ?

– Pour Maître Possada, je vous prie…

– Maître Possada ? Il ne m’a rien dit… Il vous attend ?

– À vrai dire non… Je suis un client, je lui amène un courrier que j’ai reçu… répondit El Sueño en tapotant la poche de son blazer.

– Euh, mais je ne sais pas si…

– C’est très important…

– Je vais l’appeler…

– Oui très bonne idée… Vous pouvez m’ouvrir, je lui parlerai moi-même…

– Mon mari est absent et je…

– Il n’y a aucun souci chère madame… Mais si je peux lui parler au téléphone, peut-être que ce ne sera pas la peine que je monte chez lui… »

La femme jaugea El Sueño avec son air distingué, son blazer bien coupé et ses chaussures propres…

« Bon, je vous ouvre, mais faite vite… »

Quand El Sueño arriva dans la loge, la femme finissait de faire le numéro de l’appartement… Calmement, il lui prit le combiné des mains… La femme le regarda, effarée…

« Mais qu’est-ce que vous faites ?

– Merci de votre sollicitude chère Madame, mas je n’ai plus besoin de vos services… »

… POP…

La femme perdit ses lunettes et tomba raide, légèrement sur le côté, comme une statue déboulonnée…

El Sueño tira les rideaux, referma la porte et monta sans bruit au deuxième étage par l’escalier moquetté…

19 - Jeudi 31 août 2017 -

6 h 48 -

Ce matin, aucun nuage…

Le ciel faisait peau nette pour laisser entrer le soleil…

Lorsque le téléphone sonna, elle avait d’instinct noté l’heure au cadran lumineux de son réveil, avant d’allumer la lampe de chevet… La voix était familière et le message aussi…

« Debout, on a du boulot ma grande ! »

À l’autre bout du fil, Ethan raccrocha avec un léger sourire et mit ses jambes hors du lit…

Pour Luisa, le fait de bien dormir était toujours un combat… Depuis son lit, il lui arrivait souvent de regarder par la fenêtre le vieil astre lunaire pâlir de plus en plus à l’approche de l’aube…

Sitôt debout, elle sentit la nausée monter en elle, avec en plus un énorme mal de tête… Depuis la veille, elle avait les pieds en compote, elle décida donc de jeter ses dernières chaussures dans la corbeille… Des chaussures à 300 dollars, vendues seulement 80 dollars à l’arrière d’une fourgonnette… Elle s’était fait avoir… C’était soit des copies, soit elles avaient été volées lors d’un dernier pillage… C’était la dernière fois qu’elle tombait dans le panneau… Elle s’assit sur la cuvette des toilettes et respira à fond plusieurs fois… Malgré la fraîcheur de la nuit, elle avait mal dormi, d’un sommeil troublé par de sinistres cauchemars… Bah ! Cela irait mieux après le petit-déjeuner ! Elle sauta dans la douche en espérant que l’eau chaude espacerait les élancements qui lui vrillaient les tempes… Elle se sécha vigoureusement et s’entoura la tête d’une serviette qui sentait l’assouplissant… Elle se massa avec une crème contour des yeux, ensuite fit pénétrer sur ses joues une pommade à l’abricot et se vaporisa avec un spray d’eau glacée, le tout sans grand résultat… On lui apporta son petit-déjeuner… De la vapeur s’élevait du café qu’on lui avait servi avec des gâteaux secs et un petit pot de confiture, qui n’était pas aussi bon que celui qu’elle avait mangé chez Douglas…

Par contre, le café était sensationnel…

Malgré les conseils de prudence prodigués par Douglas, elle avait envie de sortir une dernière fois… Merde ! Y en a marre ! Trop de stress !

« C’est un ordre ou un vœu de votre part ? lui avait-elle demandé au téléphone.

– Eh bien, humainement parlant, c’est un vœu… Mais professionnellement parlant, c’est un ordre !! » lui avait-il crié dans les oreilles.

Luisa avait coupé la communication en pestant…

« Mierda de mierda !! »

Un coup de fil de son grand patron en personne lui avait remonté quelque peu le moral… Il lui avait accordé un temps de réflexion pour son avenir au sein de département de Justice, et de sa part, c’était plutôt bon signe…

Elle enfila en vitesse des sous-vêtements propres et remit la jupe et le chemisier un peu froissé de la veille… Avec cette lourdeur, il était impossible de mettre un blouson ou une veste… Elle se peigna en s’efforçant de laisser à ses longs cheveux une allure indisciplinée et glissa son Glock dans son sac… Puis, elle descendit deux par deux les marches d’escalier et fila jusqu’à sa voiture… Elle déverrouilla la portière et se précipita dans l’habitacle comme si elle s’enfermait dans une demeure blindée… Calée devant son volant, elle ajusta ses lunettes noires, puis, après réflexion, les reposa dans le vide-poches… C’était bon pour les stars de prétendre qu’on préserve avec des lunettes noires son anonymat…

Il n’y avait personne dans l’entourage d’El Sueño qui connaissait sa Toyota… Sans vouloir attirer le diable et les ennuis, elle pouvait musarder une dernière fois dans Bogotá avant de quitter pour toujours la Colombie… Elle passa devant la concession Ford et alla dire au revoir à Rafael autour de la machine à café…

Deux heures plus tard, Luisa garait la Toyota devant le bar Igua Nauno, une sorte d’enclave artistique où la bande-son proposait rock, salsa, house et vallenato… Un point de ralliement pour les noctambules en maraude… Il y en avait pour tous les goûts… À l’entrée, des plantes tropicales aussi généreuses que folles dégringolaient d’une marquise à la toile multicolore… Deux Européennes en vacances, qui passaient devant la terrasse remplie de mâles, furent rapidement informées de la beauté de leurs culs… Abrités par un auvent, le poster d’une top-modèle colombienne et celui d’une top-modèle américaine ornaient un pan de mur… Une façon de montrer à ces gringos de malheur, qu’ils n’étaient pas les seuls à posséder de jolies femmes… Autour des canalisations apparentes, peintes en rouge vif, on avait entortillé un lierre en plastique, censé faire naturel… Il était 11 h 46… Le bar était plein à craquer, toutes les tables étaient occupées et de nouveaux clients arrivaient sans cesse puis repartaient, emportant avec eux leur boisson… Quelques clients étaient plongés dans la contemplation d’un poste de télévision au-dessus du comptoir, diffusant en différé, des matches de foot de l’équipe nationale… L’établissement n’avait pas trop souffert des émeutes, seule une paire de vitres colorées avait été brisée…

Luisa aimait cet endroit, mais aujourd’hui le cœur n’y était pas… Le juke-box crachait du Amon Amarth, un groupe de death metal qui vous veut du mal… Elle attendit qu’un serveur la repère et commanda un verre de « punch à l’Aguardiente Special » à la couleur de l’antigel, sans glaçon… Boisson peu propice à la réflexion… Elle descendit la moitié du verre d’une solide gorgée qui glissa dans ses veines comme un filet de lave…

Elle en commanda un second… Ses nerfs étaient plus atteints qu’elle ne le pensait…

Quelques regards de mâles se posaient sur son chemisier décolleté et sur sa chute de reins… Regards furtifs… Regards intéressés… Rien de bien méchant… Mais de solides muscles sous un chemisier en coton, mélangés à un Glock qui sommeillait dans un sac, l’ensemble représentait un cocktail d’autodéfense très efficace…

Le deuxième verre lui parut fade, mais elle le vida et une chaleur de spots coula dans sa poitrine… Les toilettes des femmes étaient bondées et bruyantes… Elle paya ses consommations et préféra quitter les lieux au milieu du vacarme qui étouffait toute tentative de conversation… Quand Douglas apprendrait qu’elle était sortie, il lui flanquerait un rapport… Elle s’en foutait, ce serait le dernier rapport… En sortant, elle passa devant un type barbu, assis en terrasse, qui buvait un verre de vin blanc chilien tout en faisant semblant de lire le journal… Ses longs cheveux noirs brillants semblaient lustrés à l’encaustique… Luisa n’y prêta aucune attention… L’église Santa Anna était juste à côté, à deux pas… Pas très haute, ses structures convulsives donnaient néanmoins une leçon d’architecture aux nouvelles constructions… Avant de rentrer à l’hôtel, elle décida d’aller s’y recueillir un instant… Sur le parking, un groupe de jeunes métis, torse nu, effectuaient une danse endiablée à la limite de l’hystérie… À leurs dégaines, certains arrivaient directement de la selva. Ils sifflaient et tapaient dans les mains, leurs Nike claquant comme des coups de fouet sur le bitume encore détrempé par les canons à eau déployés par l’armée durant les émeutes… Elle leur accorda un sourire et fila vers l’église…

L’avenue qui longeait le parking était très animée, une foule de gens s’y bousculaient… Quelques carcasses de voitures sentaient encore le brûlé… Le bruit des klaxons, des moteurs diesel et les hurlements des pneus auraient pu être assourdissants si Luisa y avait prêté attention, mais elle était trop accoutumée à ce vacarme… Sur le large trottoir, un rayon de soleil troua les épais nuages brassés par le vent, tel un rayon laser, obligeant les piétons à mettre une main en visière pour se protéger les yeux…

Assis sur le parvis, un Noir gigantesque somnolait, la tête rejetée en arrière et les bras pelés comme un vieux vernis de volets… Une bouteille de Caninha aux trois quarts vide expliquait sa prostration…

Des rapins aux maigres talents s’essayaient à la peinture sur toile… À l’ombre d’un pilier, un cireur de chaussure attendait devant sa caisse…

Elle grimpa la volée de marche et franchit le seuil de marbre froid… Quand elle ouvrit la porte, l’air s’infiltra et fit trembler les flammes des bougies… L’église était vide, à part le padre Marcello qui faisait sa tournée d’inspection pour voir si les gamins des faubourgs n’avaient pas volé des chaises… Les lueurs vacillantes des cierges faisaient onduler sur les murs de longs serpents noirs et dorés… Du bout des doigts, elle effleura l’eau fraîche du bénitier, fit un signe de croix et alla s’incliner devant la Vierge… Puis, elle s’avança vers le chœur pour se recueillir, là où il n’y avait que les chaises des deux premières rangées qui étaient recouvertes de skaï, couleur piment sombre… À chaque pas, le calme revenait et la sérénité gagnait plusieurs degrés… Les hauts vitraux très sombres dénaturaient la lumière du jour, ce qui installait un clair-obscur sécurisant et rendait l’endroit propice au recueillement… Les élancements dans les tempes l’avaient quittée brusquement, comme une cape qu’on rejette de ses épaules… Elle aimait les lieux de culte, leurs pierres froides, les effluves d’encens, les lumières vacillantes des grands cierges érigés en sentinelle pâles de chaque côté de l’autel… Que ces lieux soient pieux ou touristiques… Que le prétexte de la visite en soit une cérémonie ou une simple curiosité, elle aimait ce qu’ils représentaient… L’incarnation d’un conditionnel exponentiel qui menait au doute, donc vers la prudence…

Lorsqu’elle sortit de l’église, le type barbu et aux longs cheveux brillants lisait encore le journal… Adossé contre le mur d’en face, il la regarda partir et cliqua sur son portable en marmonnant quelques mots inaudibles…

Luisa s’assit au volant et mit la clé dans le contact en soupirant… Brusquement, la portière du passager s’ouvrit brutalement et une ombre compacte pénétra dans la voiture… Un homme entra et referma la portière… Elle avança la main vers son sac pour se saisir du Glock, mais devant ses yeux, le canon froid d’un Colt 45 formait un cercle parfait… Le regard de Luisa enregistra le pistolet sans changer d’expression…

L’homme qui tenait le pistolet était squelettique, avec un visage à la couleur du vieux cuir, des rides qui auraient pu être creusées à la pioche et les yeux remuants d’un passereau en quête d’un abri…

« Bonjour Luisa ! C’est bien Luisa, n’est-ce pas ? dit-il en lui prenant le sac de sa main libre.

– Qu’est-ce que vous voulez ? Je n’ai pas d’argent !

– Mais qui parle d’argent ? répondit l’homme en lui appuyant fortement le canon du Colt sur le front.

– Je ne sais pas… Une intuition…

– Une intuition… Mmmh, non ma belle, tu n’y es pas du tout… On va aller faire un petit tour…

– Un petit tour ? Mmmh, une jeune femme de mon âge et de ma condition ne peut pas se permettre des randonnées en voiture hors de la ville… Surtout avec n’importe qui !

– Arrête tes salades chica ! Je travaille pour le cartel del Padrino… Nous avons un ami commun qui désire te voir, ou plutôt te revoir… La dernière fois que vous vous êtes vus, tu lui as fait beaucoup de peine et à ce qu’il paraît, tu as oublié quelque chose… Une fiole, je crois… C’est bien ça ? Tu m’arrêtes si je me trompe…

– Mierda de mierda de mierda ! pesta Luisa en serrant le volant dans ses mains.

– Allez ! Assez rigolé ! Tourne la clé et démarre… Si tu fais l’imbécile, je te descends de suite et tu sais que je n’hésiterai pas !

– Eh ça va ! Où on va ? À la résidence ? répondit Luisa dont les méninges travaillaient à 100 à l’heure.

– Non, roule… Je t’indiquerai au fur et à mesure… »

En suivant les indications du sicario, Luisa sortit de la ville et prit la route d’Ibagué, qui menait à un des nombreux dépôts du cartel del Padrino… L’homme s’était relâché et fouillait dans son sac… En contrebas, des lipizzans de Slovénie broutaient… Des femmes travaillaient les champs ; elles parlaient et riaient… Tout en conduisant, elle déverrouilla lentement le cliquet de réception de la ceinture de sécurité et le coinça sous la cuisse…

« Maintenant, tourne à droite ! intima le sicario.

– … »

Elle ouvrit la bouche pour répondre, mais quelque chose l’empêcha de parler… La peur, le doute, la prudence…

La route était étroite, bombée et en mauvais état… Contre les clôtures des champs, des vertèbres blanchies de bétails entouraient des crânes fendus aux orbites vides…

Le sicario, secoué et sûr de lui, ne s’était pas encore aperçu que l’accroche de sa ceinture était bloquée sous sa cuisse… Avec sa main droite, il s’accrochait à la poignée du montant et tenait son arme bien plus bas qu’au début du voyage… Luisa lui jeta un coup d’œil en acier trempé… Une fois sur la ligne droite, elle freina à fond, debout sur la pédale de frein… Surpris, le sicario laissa filer son arme entre ses pieds et partit la tête en avant, la ceinture de sécurité lui bloquant le torse… Luisa lui décocha un terrible coup de coude dans l’arcade qui s’ouvrit comme un livre, puis elle ouvrit la portière et jaillit de la voiture… L’arcade en sang, le sicario détacha sa ceinture et poussa un cri de rage aigu en ouvrant sa portière… Le temps qu’il ramasse son arme, Luisa avait déjà fait le tour de la Toyota par l’arrière… Ses pieds s’enfoncèrent dans l’herbe jusqu’à la cheville, signe que les animaux ne venaient pas paître dans ce coin… Comme il se retournait avec son arme à la main, elle lui envoya un violent coup de pied dans l’entrejambe… Plié de douleur, le sicario lâcha son arme pour la deuxième fois… Aussitôt, elle se jeta de tout son poids sur lui… Ils roulèrent d’abord sur le bitume craquelé, puis finirent dans le fossé… Luisa se piqua les jambes à quelques chardons… Une lutte au corps à corps s’engagea… Féroce, acharnée… La dernière pour l’un des deux… Le sicario n’était pas bien lourd mais avait la vivacité du reptile… Sa respiration forte ressemblait au bruit des vagues… Il parvint à se retourner et à reprendre le dessus… L’avant-bras pesant sur la gorge, il plaqua Luisa au sol et sortit d’un fermoir dissimulé dans le creux de ses reins un couteau à lame incurvée… La couleur noir mat du couteau le faisait ressembler à un serpent d’Afrique, prêt à donner la mort… L’époque des temps modernes avait sonné le glas de l’arme blanche ; le bon couteau pointu et effilé agonisait, mais pas pour les sicarios… Avec l’énergie du désespoir, elle lui envoya un terrible atémi dans la mâchoire… La lame incurvée et coupante comme un rasoir manqua de peu sa carotide… Les traits convulsés, le sicario poussa un cri sauvage et sanguinaire en levant son couteau qui dessina une ellipse au-dessus de sa tête… Luisa pensa que c’était la fin, que la partie était perdue, mais les années de pratique du taekwondo n’avaient pas été inutiles et remontaient à la surface… Malgré son placage sur le sol, elle réussit à se glisser sur le flanc et décocha une violente manchette, main à plat, sur l’oreille du sicario… L’appel d’air dans le tympan le fit crier de douleur et il roula sur le côté, laissant le couteau frapper un caillou d’une petite étincelle… Luisa pivota, détendant sa jambe en coup de pied retourné dans la mâchoire de l’homme… À bout de souffle, elle étendit le bras pour se dégager et sentit sous ses doigts le canon du Smith & Wesson qui traînait sur le sol… Crispé de douleur, l’homme criait toujours… Elle fit glisser adroitement l’arme dans sa main et lui tira une balle dans la tête, s’inondant de son sang et de matières organiques grisâtres… Le sicario raide mort glissa sur le côté et lui dégagea la vue… Des pasos finos pâturaient sur un versant herbeux… Au coup de feu, ils avaient relevé la tête et dressé les oreilles, puis s’étaient remis à brouter… À bout de souffle, elle jeta l’arme dans le fossé… Le corps plié en deux, elle s’élança dans le champ en contrebas, mais épuisée et à bout de nerfs, elle s’affaissa sur les genoux et se mit à hurler en sanglotant… D’une main tremblante qu’elle avait du mal à contrôler, elle essuya ses yeux larmoyants en raison des haut-le-cœur… Son corps était meurtri et son épaule douloureuse laissait échapper un filet de sang… Dans la lutte, le sicario avait dû l’écorcher avec son couteau sans qu’elle ne s’en rende compte… Elle se releva péniblement, une jambe après l’autre et resta courbée, les deux mains à plats sur les genoux… Malgré son esprit en déroute, elle entendit distinctement un bruit de moteur… Des portières claquèrent…

On venait à son secours ??… On lui prêtait main-forte ??…

Elle pivota lentement dans une crispation de douleur et leva les yeux vers la route…

En haut du fossé, le capot chromé de la Mercedes semblait sourire à la situation… Plantés devant le véhicule, El Sueño et deux sicarios qui la braquaient se moquaient d’elle en hochant la tête… Leurs silhouettes semblaient s’intégrer à la trame de l’air…

En voyant El Sueño, son cœur plongea dans un précipice… Durant deux secondes, elle crut que le sol se soulevait, mais c’était elle qui tombait à genoux…

Les mains dans les poches, El Sueño enjamba le fossé et descendit d’un pas tranquille dans le champ… Le soleil, en déchirant les nuages, dessina son ombre menaçante… Il s’approcha tout près de Luisa en écartant les bras, les paumes de la main tournées vers le ciel… Geste planétaire signifiant l’incompréhension…

« Alors chica, tu n’as plus envie de me voir ?? »

Elle le regarda en plissant les yeux… C’est alors qu’il lui chuchota à l’oreille les mots les plus horribles qu’elle ait jamais entendus… Puis, il lui planta une aiguille dans le cou et tout devint noir…

- Deux heures plus tard -
Quelque part au sud de Bogotá -

De la terre battue, ceinturée de murs bordés de palmiers nains trapus où broutait un cheval rouan… Le soleil brillait… Au fond, un bosquet de jacarandas abritait une habitation d’aspect ordinaire… Volets en bois et toit en tôle ondulée… L’arrière de l’habitation ressemblait à un hangar à bateaux où quelques plantes sauvages en fleurs s’efforçaient de montrer que la vie peut triompher partout, sans avoir l’air d’y croire…

Des gardes dormaient dans des hamacs… Des bergers allemands couraient en tous sens, le long d’un enclos grillagé…

Luisa était allongée… De la poussière s’était collée sur ses joues et sur son front…

La sueur, comme un acide, lui brûlait les pupilles…

Elle resta plusieurs secondes, le cœur battant, méfiante, le vide en elle… Elle avait chaud… Une étreinte chaude comme quand sa mère la serrait dans ses bras… Elle ouvrit les yeux et les ferma aussitôt, aveuglée par la lumière crue et la blancheur du mur devant elle… À l’intérieur de ces murs d’enceinte, la cruauté était à fleur de peau…

Elle ignorait totalement où elle était et comment elle s’était retrouvée là… Son regard pour reconnaître autour d’elle était saccadé, comme les pièces d’un puzzle dont elle ne connaîtrait pas le motif… D’ordinaire, elle entendait le feulement de la circulation… Mais ici, rien… Nothing… Pas un bruit de moteur, de voie ferrée… Pas une voix… Elle ne savait pas si beaucoup de temps avait passé… Elle ne l’avait pas senti s’écouler… Tout ce qu’elle savait, c’est que ses mains étaient attachées dans le dos et qu’il lui était impossible de prendre la pilule de cyanure fichée dans l’une des petites perles de son collier…

Ses doigts venaient de bouger…

Les mains attachées, elle se palpa du bout des ongles pour voir si elle était toujours habillée… Elle se rappela avoir senti les sexes de plusieurs sicarios s’enfouir dans son ventre, comme des pistons incandescents… Chez les narcos, le viol était le prélude à un interrogatoire sérieux…

Peu à peu, le flou se dissipa…

Elle sentit qu’elle n’avait plus sa culotte…

Que lui avaient-ils injecté ? Quel produit courait dans ses veines ? Sûrement pas de la cocaïne… Sur son bras et son cou, les piqûres avaient laissé des points noirs, comme des points de suspensions… Des suspensions à sa vie… Sa vie qui semblait être suspendue à un fil trop mince…

Elle était essoufflée et avait du mal à garder les yeux ouverts, comme si on lui avait administré une dose massive d’un tranquillisant pour animaux… Son estomac se crispa comme si elle n’avait rien mangé depuis quatre ou cinq jours… Son chemisier trempé de sueur lui collait dans le dos comme une plaque d’acier froid… Sa tête était trop lourde, elle la laissa à plat sur la terre… On murmurait à côté d’elle… Des voix inconnues… Elle s’obligea à ouvrir les yeux… En fait, on ne murmurait pas, on parlait… Un instant, elle crut que son audition avait baissé… Juste à côté, deux sicarios parlaient un langage vernaculaire, composé d’argot carcéral et de jargon des rues, dont elle ne saisissait pas un seul mot… Voyant qu’elle était réveillée, ils s’avancèrent vers elle… Leurs visages penchés s’étaient violacés et tordus dans un rictus lubrique… Le plus petit sortit un couteau de sa poche et l’enfonça en tournant dans la blessure que Luisa avait à l’épaule… Les veines de son cou saillirent et ses yeux sortirent des orbites avant qu’elle ne perde connaissance… Il retira son couteau et l’essuya sur sa manche pour en ôter le sang… Puis, ils la regardèrent avec le même regard qu’on jette aux putes sur les trottoirs avant de s’éloigner pour reprendre leur conversation…

Lorsqu’elle reprit connaissance, elle avait soif… La douleur de son épaule lui dévorait le haut du corps, un élancement profond, pulsant au même rythme que son cœur… La corde de chanvre avait dessiné autour de ses poignets des plaies foncées et profondes…

On parlait… Toujours les mêmes voix… C’était long… Trop long… Qu’on la tue et qu’on en finisse !!… Elle laissa son front contre la terre et se souvint de l’année sabbatique qu’elle s’était accordée pour traverser le continent sud-américain, qu’elle avait sillonné en solitaire et en se disant que les souvenirs qu’elle en ramènerait seraient son secret éternel… Sa tête partit sur le côté et elle aperçut sa Toyota, garée contre un mur blanc… Le capot était levé et le moteur démonté était posé sur la terre… Sûrement déjà revendu… Elle cligna des yeux… Son champ de vision se rétrécit, puis se brouilla à nouveau, de sorte qu’elle ne vit plus rien… Son corps était si douloureux qu’il ne parvenait pas à trouver une position confortable…

Elle laissa partir quelques sanglots, mais des bras la prirent et la secouèrent violemment… Elle ouvrit à peine les yeux… Un sicario lui fit respirer une plante tropicale acide qui lui provoqua un sursaut nerveux…

Elle se sentit soulevée et transportée… Quand elle ouvrit les yeux, elle était sur du carrelage et ses mains n’étaient plus attachées… Elle essaya de se relever, mais des tremblements lui faisaient vibrer les bras, comme lorsqu’on en est à sa quarantième traction…

El Sueño s’approcha…

« Bonjour Amor… Tu m’as manqué… Depuis la dernière fois, je n’arrête pas de penser à toi… » dit-il en lui prenant le menton entre les doigts.

Luisa le regarda en gémissant…

El Sueño la gifla avec une violence inouïe…

« J’aurais voulu m’amuser un peu plus avec toi, mais le devoir m’appelle… Tu sais ce que c’est, Amor… Quand j’ai appris que tu étais un agent infiltré, en cheville avec la DEA, j’ai été très étonné… J’avoue que je n’avais rien vu venir et cela est à mettre sur le compte de ton talent… J’aurais dû me douter que les Ricains employaient des salopes dans ton genre… Les documents et les photos que tu as dérobés m’ont coûté de mauvaises réflexions de la part de mon patron… Heureusement, nous avons pris certaines précautions… »

À présent, Luisa tremblait de tous ses membres…

El Sueño ramassa une poignée de terre et la força à ouvrir la bouche pour la lui fourrer à l’intérieur…

« Si j’avais plus de temps, voilà le goût qu’aurait ta vie, jusqu’à la fin de tes jours, sale puta de mierda !!! »

Luisa recracha un peu de terre juste avant qu’un sicario ne lui pose un papier collant sur la bouche…

« Emmenez-la ! lança El Sueño. Appelez-moi lorsque tout sera prêt ! »

Les deux sicarios la traînèrent dans un couloir et la laissèrent tomber au sol, à l’entrée d’une salle d’où partaient des cris… La terre commençait à se mélanger dans la salive, formant une pâte abrasive qui l’étouffait… Dans une crispation épouvantable, elle se força à en avaler pour ne pas mourir étouffée…

Un sicario lui tira les cheveux en arrière pour qu’elle relève la tête…

« Regarde et profite du spectacle puta de mierda !! »

L’intérieur de la pièce ressemblait à un supermarché dévasté par une horde de pillards… Un cueilleur de coca en tenue de travail était maintenu les pieds en l’air, au-dessus des latrines remplies à ras bord de merde, de pisse et de papier hygiénique… À force de besogner, les mouches vertes s’étaient presque collées sur les déjections… L’homme avait vomi plusieurs fois et ses lèvres enflées avaient la texture et la couleur des prunes pourries… Il criait, se débattait, se vrillait de tous les côtés, comme un ver de terre enlevé brusquement de sa galerie… L’odeur était insupportable…

L’homme qui le maintenait lui criait…

« On a l’habitude des types comme toi ! Parle !

– Non, non… Aaaaaaarch… Vous vous trompez !

– Non, je ne me trompe pas… Ta sueur renifle ta trahison et la merde sur tes joues raconte toute ta vie, espèce de cabrón !

– Tu vois ce qui arrive à ceux qui ne tiennent pas compte des avertissements ! chuchota le sicario à l’oreille de Luisa. Attends… Le meilleur, c’est maintenant ! »

Luisa avait du mal à respirer… Elle luttait pour ne pas regarder, mais la poigne du sicario dans ses cheveux était d’une force incroyable…

L’homme s’agitait dans sa chemisette trempée de sueur et de merde, comme s’il s’agissait d’une deuxième peau dont il aurait voulu se débarrasser… Une mue forcée et précipitée… Soudain, les mains qui le tenaient par la ceinture en corde du pantalon le lâchèrent d’un coup… La tête rentra dans la merde jusqu’aux épaules, provoquant des spasmes terrifiants… Devant ce spectacle, Luisa poussa un cri de terreur par la gorge et commença à tourner de l’œil… Quand ils la sortirent de devant la pièce, les jambes de l’homme battaient encore…

Lorsque Luisa reprit connaissance, elle était sanglée sur une chaise à haut dossier… Elle sentit qu’elle s’était uriné dessus et le collier qu’elle portait autour du cou avait disparu… Les rouages de son cerveau s’étaient bloqués… On lui enleva le papier collant d’un coup sec, ce qui lui tira un petit cri de douleur… Elle recracha le peu de terre qui était collé à ses muqueuses… Ensuite, un sicario s’approcha avec un bidon d’essence et en imbiba grassement un chiffon qu’on lui fourra dans la bouche… Luisa poussa des grognements d’animal blessé, avec l’impression qu’elle se noyait… L’essence dans la bouche et dans le nez la fit suffoquer et les larmes lui montèrent aux yeux…

Une main surgit du côté gauche et lui montra la pilule de cyanure qui roulait entre le pouce et l’index…

« Du cyanure ! Tes patrons ont pensé à tout ! C’est vieux comme Hérode, le coup du cyanure… » s’écria El Sueño.

Il jeta la pilule sur le ciment et l’écrasa avec le talon… Luisa ne l’écoutait plus, elle ferma les yeux et pria…

« Je vous salue, Marie pleine de grâces ; le Seigneur est avec vous… Vous êtes bénie entre toutes les femmes… Et Jésus, le fruit de vos entrailles… »

El Sueño passa derrière la chaise et, de sa main droite, lui montra un briquet…

Les yeux exorbités, Luisa haussa les sourcils en balançant la tête de droite à gauche… À présent, elle avait une vision crue de ce qui allait lui arriver… On lui versa de l’essence sur le visage et on lui trempa les cheveux… Elle hurla de toutes ses forces par la gorge en sentant le liquide froid et fade… Un hurlement de démente qui déchira le silence comme du verre qu’on raye… Elle voulut vomir, mais bloqué par le chiffon, le vomi retourna dans son estomac…

El Sueño revint se placer devant la chaise… Luisa le fixait avec un regard de terreur…

L’arme à l’épaule, le sicario regardait la scène d’un œil froid…

La main d’El Sueño tenait le briquet sans trembler… Combien de fois l’avait-il fait ? Son pouce actionna la roulette sur la pierre de son briquet… Une flamme jaune et bleue en jaillit… Belle… Droite… On aurait dit une fleur… Il ne fallut que deux secondes pour que le chiffon s’enflamme, lui brûlant d’abord les lèvres et le nez, puis le feu remonta dans ses cheveux… Les hurlements rauques qu’elle poussait étaient terrifiants… Elle se débattait de droite à gauche, sa nuque heurtant sèchement le dossier… Du liquide sortit des yeux et se coagula avant de cuire sous les flammes…

El Sueño, qui s’était reculé, avait remis le briquet dans sa poche et savourait la scène…

Le feu pénétra enfin dans la bouche de Luisa et lui apporta une mort salvatrice…

« Hija de puta ! dit-il. Elle est morte trop tôt cette salope ! J’aurais voulu qu’elle en bave davantage ! Finissez de la brûler et jetez-la à la décharge avec les deux autres… »

Ce soir, Luisa Dolorès Bacalita ne verrait pas le soleil rouge qui plonge lentement et inonde de cuivre en fusion les crêtes des montagnes de Bogotá…

20 - Vendredi 1er septembre 2017 -

Aéroport de Bonilla -

19 h 04 -

La nuit tombait sur le petit aéroport… Ciel jaunâtre, nuages violets… Un cocktail détonnant… Carlos Vasquez descendit du jet d’un pas vif… Alors qu’il était sur la dernière marche, la Bentley arriva vers lui pour le cueillir à l’instant où il posa le pied sur le tarmac désert… Son chauffeur Luis lui ouvrit la portière arrière… Ayant dû faire une escale imprévue à l’une de ses bases secrètes pour régler une affaire interne, il s’était mis en retard… La Bentley Mulsanne, avec sa plaque d’immatriculation personnalisée et ses initiales dorées sur les portières, démarra comme une lionne docile… Elle était entièrement blindée, y compris le plancher, au cas où un plaisantin aurait dissimulé une bombe par le dessous… Elle était de ce gris métallisé très classe qu’on attend d’une Bentley… Les vitres et les pare-brise avaient cinq centimètres d’épaisseur et même les pneus, fabriqués par Goodyear, étaient à l’épreuve des balles… On ne comptait plus les caches d’armes très élaborées qui avaient été aménagés dans tout le véhicule… L’ensemble affichait sur la balance un poids de cinq tonnes et un malus écologique de 9 500 dollars… Un vol manifeste… Il s’installa à l’arrière et téléphona à Isabella pour l’informer qu’il ne rentrerait pas tout de suite au domaine… Un 4X4 Chevrolet se colla derrière la Bentley, un autre, avec l’équipe d’El Sueño à l’intérieur, passa devant… La Bentley roulait dans un silence très impressionnant…

Après avoir raccroché, il demanda à son chauffeur…

« C’est fait ?

– Oui Monsieur…

– Comme j’ai dit ?

– Bien sûr Monsieur… J’ai pensé que vous voudriez voir… Nous passons à proximité…

– Mmmh, oui je veux bien… Si cela ne doit pas nous retarder…

– Pas de problème Monsieur… »

Luis appuya sur l’accélérateur et la Bentley Mulsanne feula en prenant de la vitesse… Luis aimait être au service de Carlos Vasquez… C’est lui qui avait discerné son talent quand il n’était encore qu’un enfant des rues mal dégrossi… Dans son aptitude à la violence, il avait vu un avenir… Il l’avait tiré du néant pour l’intégrer au sein du cartel et en avait fait son chauffeur personnel… À présent, Luis n’était plus un orphelin à la figure sale et au nez plein de morve dont les autres enfants se moquaient… Son corps frêle et mal nourri s’était endurci avec les exercices imposés par le cartel… Il avait appris des choses qui le sidéraient ; puis sa confiance en Carlos Vasquez avait grandi proportionnellement à son dévouement…

Cinq minutes plus tard, la Bentley tourna dans une rue bourrée de restaurants, d’échoppes, de boutiques minuscules, chacune avec son tortillon de néon et son enseigne… Le véhicule s’enfonça tout au fond et longea une enfilade de portails métalliques pour stopper devant le numéro 18… El Sueño appela tout de suite son patron au téléphone…

« Des soucis Monsieur Vasquez ?

– Non Gonzalo… Juste une petite visite… »

En voyant la voiture de Vasquez, quelques passants pressèrent le pas, d’autres rentrèrent à l’intérieur des habitations… Luis fourragea dans le vide-poches et actionna une commande à distance… Le portail s’enroula lentement, comme les tentacules d’une pieuvre autour d’un tronc, découvrant une poutrelle où se balançait lentement, comme dans une valse mortelle, un homme nu accroché par la nuque à un croc de boucher… Sa langue noire avait été coupée au sécateur, puis suspendue à un gros hameçon…

« Voilà… C’est lui Monsieur…

– Mmmh… Pourquoi a-t-il parlé ? demanda Vasquez sans descendre de la voiture.

– Pour de l’argent Monsieur… Nous avons retrouvé le liquide dans son appartement…

– Et d’où provenait cet argent ?

– D’après les renseignements d’El Sueño, il s’agit bien du cartel de Cali…

– Bien… Tu peux y aller… » ordonna Vasquez, le visage fermé.

Le chauffeur actionna la commande à distance et poussa le levier de la boîte automatique… La Bentley démarra en souplesse et fila au centre-ville, vers les quartiers résidentiels de Santa Rosa…

Dans la Chrysler, qui roulait à l’abri de quelques voitures derrière, Ethan et Lauzet faisaient attention de ne pas les perdre de vue, surtout à l’approche du centro historico.

« Des nouvelles de nos deux quadras ? demanda Lauzet.

– Ben… Greg tape des rapports pour Douglas et pour ce qui est de Ray… Il a dû s’éclipser pour faire une petite virée… Il connaît toutes les boîtes de Bogotá…

– C’est vrai qu’il connaît bien le coin… Tu crois qu’il drague la Luisa ?

– Mmmh non, je ne pense pas… Pourquoi tu me demandes ça ?

– Parce qu’elle devait m’appeler pour faire le point avant son départ et elle ne l’a pas fait… Cela ne lui ressemble pas !

– Pas cool ça ! Je vais téléphoner à Ray… » dit Ethan en sortant son portable de sa poche.

Après quelques sonneries, il coupa la communication…

« C’est bien ce que je craignais… Lorsqu’il ne répond pas, c’est qu’il est en galante compagnie… Il nous a déjà fait le coup… Je pensais qu’il se serait calmé, mais apparemment il a dû ramasser une nana dans une boîte porno… J’essaierai de l’appeler tout à l’heure…

– Ah… Attention, devant ça freine… » coupa Lauzet.

Le quartier chic paraissait des plus calmes… Un ghetto de luxe entouré de hauts murs, protégé jour et nuit par une milice privée… On se serait crus en Californie, pas au nord de Bogotá… Dans ce coin, les barrios pouilleux et les junkies étaient inexistants… La Bentley se rangea devant une grande habitation au parterre de gazon manucuré… Les gardes du corps jaillirent du véhicule comme des pépins de raisins que l’on recrache… Un des hommes en faction sur le trottoir ouvrit la portière de Vasquez comme un voiturier, en jetant des regards de chaque côté de l’avenue… Cet îlot de richesse au milieu d’un océan de pauvreté était un endroit bizarre pour un rendez-vous clandestin… En plein centre et une avenue facile à boucler…

Vasquez descendit du véhicule et alluma une cigarette… La double porte en cuivre poli portant le numéro 385 s’ouvrit à son passage… Le chauffeur alla garer la Bentley deux rues plus loin, à proximité de quelques Mercedes, Audi A8 et autres berlines de luxe immatriculées à Bogotá, à Medellín ou en Zona Cafetera. Apparemment, c’était une réunion entre chefs de cartels associés à del Padrino… Ce que Lauzet et Ethan ignoraient, c’est que des mafieux irlandais étaient venus négocier un chargement de cyclonite, nécessaire aux ogives des lance-roquettes RPG-7 qu’ils devaient livrer au Rwanda… Tous ces narcotrafiquants profitaient du fait que la justice était une affaire humaine, donc imparfaite, mouvante et subjective…

La Chrysler dépassa l’habitation et alla se garer dans une impasse hors de la vue des berlines… En le voyant, un jeune garçon arriva en courant et tapa à la vitre pour lui proposer du dentifrice, du savon, des bananes, de l’huile et des mouchoirs à jeter… Lauzet déclina d’un signe de la main… Des petits dealers en « fausse » se tenaient dans les recoins humides, épiant bruits et mouvements… Ethan leur jeta un coup d’œil… Baah ! Que des chiards qui jouaient les barons sitôt sortis des bacs à sable…

Que la peste les emporte !!!

« Reste à la voiture et tiens-toi prêt à démarrer… Si un de leurs hommes vient te contrôler, tu le descends et tu files ! Moi, je me débrouillerai… dit Ethan.

– OK… Pas de souci… » répondit Lauzet en dégainant son Glock.

Il engagea une balle dans la chambre et fourra son arme entre le siège et la console…

Ethan glissa son appareil Canon sans flash apparent et rehaussé d’un zoom 70-200 sous son blouson en toile… Il referma la portière sans bruit et remonta par le trottoir d’en face… Arrivé à hauteur des berlines, il entra dans un couloir obscur et profond comme ceux des dortoirs de campus… Il actionna la minuterie, qui éclaira faiblement un escalier aux marches inégales…

Il mit le pied sur la première marche…

« Qu’est-ce que vous faites ici ?? » questionna un homme aux cheveux gris, nullement impressionné par les mensurations d’Ethan.

Son regard balaya le palier plongé dans l’obscurité, comme pour y chercher un autre intrus, puis revint sur Ethan…

Pour toute réponse, il reçut une fulgurante manchette à la tempe, qui l’éteignit instantanément…

Ethan le tassa sous la cage d’escalier… Lorsqu’il arriva au dernier étage, il baissa la tête pour pousser la porte métallique qui ouvrait sur le toit qu’il traversa plié en deux… La nuit était d’un noir homogène… Une nuit indifférente au temps qui passe…

Bingo ! Dans son objectif, il tenait toutes les plaques minéralogiques, sauf celle de la première berline, cachée par le toit d’une Audi A8… Depuis que Lauzet s’était garé, aucun autre véhicule n’était passé dans la rue…

Tous les sicarios des différents cartels étaient là, certains échangeaient de chaleureux abrazos, plaisantaient ou se donnaient des tapes amicales dans le dos en parlant fort… Un mois de son salaire à la CIA n’aurait pas suffi à se payer un de leurs costumes… Ces types étaient d’une insolence extrême…

À plat ventre et calé sur les coudes, Ethan les zooma avec un petit sourire félin… Des munitions pour le père Douglas…

Il allait quitter son poste d’observation lorsqu’une Rolls Royce Phantom se gara devant la Bentley… La plaque d’immatriculation affichait : « MUERTO UNO »…

Ethan ralluma son appareil et attendit…

Il n’en crut pas ses yeux quand il vit descendre de la Rolls, Luis Gavicha et Antonio Zamorra…

Il se cala sur les coudes et marmonna :

« Yeaahh… Enfin te voilà mon salaud… Cool… »

Malgré les costumes sur mesure, les chemises londoniennes et les chaussures commandées à Milan, Gavicha parlait toujours avec des froncements vulgaires, comme le petit tueur colombien qu’il était devenu dès son plus jeune âge… Quant à Zamorra, il avait toujours l’air équilibré dans ses costumes de bonne facture… Son visage, qu’Ethan distinguait clairement à présent, ne recelait aucun indice de la démence et de la cruauté qui sommeillaient en lui…

Ethan zooma sur le duo… En redescendant, il enjamba le corps de l’homme aux cheveux gris qui, en le voyant, évacua une bouillie de mots laborieusement assemblés… Ethan lui redonna un coup sur la tête qui le renvoya dans les vapes et fonça rejoindre Lauzet…

« Tu as ce qu’il faut ?

– Yes man, cool… »

Lauzet démarra sans attendre…

De retour à l’hôtel, ils élaborèrent un plan pour balancer le drone Cassius sur le dos de Zamorra… Restait à savoir si la Rolls appartenait à Gavicha ou à Zamorra… Rien de plus facile… Si, en plus, le drone pouvait enregistrer les conversations, ce serait la cerise sur le gâteau… Avec Douglas, ils auraient la réponse demain matin…

« Bonne nuit Ethan…

– Cool man, toi aussi… »

Lauzet bifurqua dans le couloir à droite et s’arrêta devant sa porte… Le cheveu qu’il avait collé sur la serrure était toujours là… Personne n’était venu visiter sa chambre… Il sortit sur le balcon et trouva un bout de garde-fou sans fientes de pigeon pour s’y accouder…

Par contre, lorsqu’Ethan pénétra dans la sienne, il ne se rappelait plus si la fenêtre était complètement fermée après qu’il soit parti… Fallait pas non plus qu’il devienne parano… Il sourit en remarquant une corbeille remplie d’une composition de fruits posée sur la commode avec une bouteille de vodka albanaise à mi-chemin entre le détachant liquide et l’alcool à brûler…

« Hey… On dirait que la direction fait de réels progrès ! Ces mangues m’ont l’air délicieuses ! »

Il but une rasade de vodka au goulot et grimaça…

« Raaah my God ! Mais avec quoi fabriquent-ils ça ! »

Il reposa la bouteille et se décida pour une douche… Il enleva sa chemise et vit que les porte-serviettes étaient vides… Le linge propre n’avait pas encore été distribué…

On tapa à la porte…

« Yes !

– C’est la lingerie Monsieur… répondit une petite voix féminine.

– Ah… Cool ! J’arrive… »

Intimidée par la carrure d’Ethan, l’employée vêtue d’une blouse bleu clair hésita quelques secondes puis entra… Sa teinture de cheveux, qui oscillait entre le blond fade et le roux frelaté, ne lui allait pas du tout…

« Posez-les sur le lit… dit Ethan.

– Bien Monsieur…

– Au fait… C’est vous qui avez amené cette corbeille de fruits ?

– Non Monsieur…

– Ah bon… Du temps que je me douche, vous serez bien aimable de me préparer une mangue s’il vous plaît… Je meurs de faim… Vous pouvez faire ça pour moi ?

– Oui, de suite Monsieur… Il y a des coupes à fruits dans le meuble au fond du couloir… »

L’employée sortit de la chambre pour chercher une coupe…

Pendant ce temps, l’eau de la douche tambourinait sur les épaules d’Ethan…

Une coupe à la main, l’employée revint et se saisit d’une mangue, mais ses doigts glissèrent dessus et le fruit resta collé sur le côté de la corbeille…

Étonné de la résistance, elle dit à Ethan…

« C’est bizarre Monsieur ; on dirait que le fruit est collé…

– Comment collé ? » s’étonna Ethan.

L’employé ne répondit pas et tira sur le fruit… Un cliquetis discret, suivi d’un mécanisme de minuterie, se fit entendre… Surprise, elle pencha la tête et vit deux fils torsadés, un rouge et un bleu, munis d’un cordon d’allumage qui sortait de la mangue placée au-dessus des autres fruits… Un frisson lui remonta l’échine comme un ressort qui se lâcherait d’un coup…

L’explosion fut terrible… Le corps de l’employée fut disloqué et déchiqueté dans une bouillie d’organes et de sang…

« Be careful !! » avait crié en retard Ethan, qui sortait de la salle de bains.

Malgré la protection du lit, il fut projeté au sol, face contre terre et une douleur aiguë planta ses crocs dans le haut de son corps… Un bout de montant du lit s’était planté dans son épaule… Un flash d’argent passa devant ses yeux… Il avait eu le réflexe de tendre le bras, ce qui lui avait évité de se fracasser la tête sur le carrelage… L’onde de choc avait fait trembler tout l’étage de l’hôtel… Des morceaux de plafonds s’étaient volatilisés, créant une poussière dense et blanche qui se mit à flotter comme si elle n’allait jamais se poser… Partout, des monceaux de corps de l’employée étaient éparpillés… Le sang, ponctué de bouts d’organes, inondait tout le carrelage… La porte de la salle de bains avait été arrachée et le lavabo avait fini d’exister… Des débris s’étaient fichés un peu partout… Une pluie de verre brisé et de plâtre blanc accompagna le crépitement de l’incendie qui commençait à se déclarer… La moitié de la chambre était détruite… La table retournée et l’armoire éventrée commençaient à brûler…

L’odeur de la poudre, mêlée à celle du sang, flottait dans l’air…

Complètement sonné, Ethan se mit sur le flanc et essaya de se lever, mais il fléchit les genoux et s’effondra… La douleur le parcourut comme un torrent et s’immisça dans les moindres articulations de son épaule… La porte de la chambre s’ouvrit à toute volée… Lauzet apparut, un extincteur à la main…

« Ethan ! Ethan ! Ça va ??… Nom de Dieu, tu l’as échappé belle !

– Aaaaeeeeehhhh… Pas cool man… Il va… va falloir… sortir le… le… l’artillerie lour… lourde… dit-il en s’appuyant sur les coudes.

– Qui c’était ? demanda Lauzet en regardant avec un haut-le-cœur les morceaux de corps déchiquetés.

– Une pauvre employée… C’est elle qui a pris la bombe qui m’était destinée…

– Nom de Dieu ! Mais tu es blessé ! Il te faut un docteur !! » cria Lauzet.

Ethan pesta en lui-même… Quelques années de moins et il ne se serait pas laissé surprendre… Il sortit le bout de bois de l’épaule en grimaçant de douleur…

« Ce… n’est rien… Une bricole à l’épaule… Mais j’ai… j’ai les oreilles… qui… sifflent…

– OK, mais il te faut quand même un docteur ! Je m’occupe des flammes !! »

Ethan arriva à se relever et marcha en titubant vers la porte… Les pieds dans le sang, comme un somnambule… Il plaqua sa main sur sa blessure comme s’il tentait de faire refluer le sang… La douleur n’avait pas le mordant d’une blessure par balle, mais demeurait très forte… Le genre coriace, qui ne se laisse pas déloger facilement… D’un air ahuri, il regarda Lauzet en train d’éteindre le début d’incendie… Ses mots s’enfuyaient comme des lapins de garenne…

Le patron monta les escaliers en courant et arriva tout essoufflé… Les mains sur la tête, il regarda la scène, à la fois délirante et odieuse… Il allait hurler, mais Ethan lui fit signe de la boucler… Voyant Ethan torse nu pour la première fois, il prit la mesure de son gabarit, de sa puissance impressionnante et de sa capacité à le réduire en une bouillie informe s’il ne se taisait pas immédiatement… Il se contenta de lui demander :

« Ça va Monsieur Sanders… Vous n’avez rien ?

– Nom de Dieu, maniez-vous le cul, vous voyez bien qu’il est blessé à l’épaule ! Appelez un docteur et la police !! » s’écria Lauzet.

21 - Dans la chambre de Lauzet -

Le lendemain -

7 h 13 -

Lauzet alluma la lampe de chevet qui avait l’air d‘un échassier au cou tordu… Elle lui jeta une lumière crue sur le visage… Il mit la main devant les yeux et consulta sa montre… Bien ! De son lit, il leva son téléphone au-dessus de sa tête et vérifia s’il avait des messages… Aucun… Ethan devait encore dormir… Après avoir reçu quelques points de suture à l’épaule, il s’était proposé pour éteindre le début d’incendie… Ethan n’était pas un homme ordinaire, sans parler de sa capacité à encaisser des éclats de bois dans l’épaule… Remis du choc de l’explosion, il avait changé de chambre, sous les protestations du patron qui regrettait, malgré tout son respect, que son honorable hôtel soit transformé en un champ de bataille orchestré par les services de police…

Lauzet régla le filet d’eau prostatique de la douche sur la température la plus chaude supportable pour décontracter ses muscles tendus… Depuis belle lurette, le lavabo cerné de joints moisis servait de cendriers et quelques fois de poubelle… Tout en ruminant les évènements des dernières heures, il se sentait écrasé par le poids et les embûches de cette opération… La veille au soir, il avait téléphoné à Douglas pour le mettre au courant de la tentative d’élimination orchestrée par les sicarios… À Marseille, Ethan avait raison, les narcos étaient sans foi ni loi et avaient la puanteur des âmes maudites… Il allait devoir se secouer pour retrouver son mental…

Après la douche, une serveuse au teint de bilirubine qui trahissait ses origines indiennes lui apporta une casserole de café préparé à la turque, du jambon, des œufs et du bacon qu’il dévora sans lever la tête… Il garda le deuxième toast pour la fin, avec le deuxième café… Il se plongea dans les anciens procès-verbaux concernant Vasquez, sans rien y trouver… Apparemment, les affaires avaient été étouffées, les dossiers accablants détruits et il n’y avait eu aucun procès… Il feuilleta un ancien rapport de Svalefski que lui avait remis Douglas… Un détail le frappa… Le nom de Mélina Petrov revenait plusieurs fois… Il lut attentivement en se mordillant l’intérieur de la joue… Tom Svalefski avait passé la soirée avec cette Petrov… S’il avait couché avec, il était drôlement gonflé… La maîtresse de Gavicha ! Comment était-elle venue ? Le rapport mentionnait qu’elle devait être à pied… Puis repartie ? Repartie à pied ? Ce n’était pas le style… Il réfléchissait en tenant son bol de café à deux mains et buvait à petites gorgées en espérant un déclic, une lumière non pas vacillante, mais décisive dans ce labyrinthe obscur… Il sortit son calepin et balaya du revers de la main quelques miettes de son petit-déjeuner, éparpillées sur la table… Il dressa un tableau complet des questions auxquelles il fallait qu’il trouve une réponse très rapidement et referma son calepin…

Ensuite, il s’habilla en vitesse pour aller voir Douglas à l’ambassade… Cette histoire de réunion des cartels ne lui disait rien de bon et il n’y avait aucun signe de la chevelure noire de Luisa… La seule chose de valable, c’était que Zamorra était sur une photo… Il descendit par les escaliers et trouva le cuisinier avec un employé, assis sur une chaise, complètement abattu par les évènements de la veille… Il croisa le patron dans l’entrée, qui venait de chasser quelques chats qui avaient élu domicile contre les soubassements de l’hôtel…

« C’est terrible ! Terrible ! dit-il la mine dévastée.

– Oui, mais ça aurait pu être pire… répondit Lauzet en lui mettant la main sur l’épaule.

– La pauvre petite… Je venais juste de l’embaucher…

– La police doit revenir ?

– Oui… Je les attends…

– Allez… Courage… À ce soir…

– À ce soir inspecteur… »

Le goût de la pâte dentifrice dans la bouche, Lauzet traversa le parking pour rejoindre la Chrysler… L’averse de la nuit avait rendu le matin frais et reposant… Les oiseaux commençaient tout juste à chanter… Il allait ouvrir la portière lorsqu’une enveloppe coincée sous un essuie-glace attira son attention… Avant de s’en saisir, ses mains hésitèrent presque autant que son cerveau… En l’ouvrant, il lança un regard circulaire autour de lui… Un vieux réflexe totalement inutile… À l’intérieur de l’enveloppe, quatre photos représentant l’équipe au complet dans différents endroits de la ville…

Ils étaient donc sous contrôle…

Un bruit de moteur… Des grésillements de gravillons… Il perçut une présence derrière lui et glissa les photos dans sa poche avant de se retourner… Un homme en costume se tenait debout… La crosse d’un Colt 45 dépassait de son holster en cuir…

« Inspecteur Lauzet ?? »

Sans dire un mot, Lauzet dégaina son Glock 17 et le braqua sur l’homme…

« Qui êtes-vous ?

– Tss tss tss… Allons inspecteur… Qui je suis n’a aucune importance… Si j’avais voulu vous descendre, ce serait déjà fait… Je vous conseille vivement de ranger votre arme… » dit l’homme calmement.

La crosse de son Colt 45, visible sous sa ceinture, augmentait copieusement son pouvoir réfrigérant…

« Qu’est-ce que vous voulez ? demanda Lauzet.

– On m’a chargé de vous conduire à un rendez-vous…

– Désolé, mais je n’ai aucun rendez-vous de prévu ce matin ! répondit fermement Lauzet.

– Alors, je crois qu’il va falloir que vous changiez votre emploi du temps inspecteur !

– Qui vous a dit ça ?

– Mon patron… Monsieur Antonio Zamorra… Je crois que vous désirez le voir non ?

– C’est possible… »

L’homme sourit…

« Vous êtes venu en Colombie pour savoir qui a tué votre collègue français n’est-ce pas ?

– Exact… Dois-je comprendre qu’il n’en est pas le commanditaire ou l’inverse ?

– Vous avez raison, il n’en est pas le commanditaire… Alors, prenez l’invitation au vol… Ce n’est pas le genre de la maison d’inviter une personne qui n’est pas en affaires avec le cartel…

– Et c’est à quel endroit ce rendez-vous ? À Bogotá ?

– Non, pas tout fait à Bogotá… Mais ce n’est pas très loin… Monsieur Zamorra a plusieurs domiciles, n’oubliez pas que maintenant, il est le numéro deux du cartel…

– D’accord, mais ça ne me dit toujours pas où ça se trouve…

– Dans la montagne, tout juste à une heure de route… Vous verrez, il y a une très belle vue… Mais ne vous inquiétez pas inspecteur, c’est moi qui dois vous y amener…

– Pas la peine, j’ai mon propre véhicule… Je vais vous suivre… répondit Lauzet en montrant du menton la Chrysler.

– Inutile inspecteur… Vous pouvez laisser votre véhicule… J’ai aussi le mien et j’ai ordre de vous ramener… répondit l’homme en montrant du doigt un X5 BMW garé à l’entrée.

– Qui me dit que je peux vous faire confiance et que je ne vais pas me jeter dans la gueule du loup ? dit Lauzet en rangeant son arme dans sa poche.

– Rien… Absolument rien… Mais Monsieur Zamorra est le genre d’homme qui n’a qu’une parole… Actuellement, il est en rendez-vous, mais s’il m’a dit de vous ramener, c’est que vous pourrez repartir vivant de l’entrevue… Je pense qu’il est nécessaire que vous me suiviez… Et puis, vous n’êtes pas en position de marchander inspecteur… Je me trompe ?

– C’est vrai, je ne suis pas en mesure de marchander, mais comme la nécessité a toujours été le moteur de l’évolution… Alors ! Que la situation évolue ! répondit Lauzet en faisant la moue.

– Sage décision… Vous pouvez garder votre portable sans vous en servir, mais vous me donnerez votre arme qui vous sera rendue à la fin de l’entretien… »

Lauzet soupira en tapotant de sa main la crosse du Glock…

« Si cela ne vous ennuie pas, je préfère garder mon arme au chaud… Je pense qu’avant de rentrer, j’aurai droit à une fouille en règle… Je serai toujours à temps de la donner…

– Comme vous voudrez… répondit l’homme l’air pincé.

– Oui, je préfère…

– Mais par contre, à la sortie du centre-ville, il vous faudra enfiler ça, inspecteur ! lança l’homme en lui montrant une cagoule noire.

– C’est ridicule… Vous croyez que la CIA ne connaît pas les différentes résidences de Zamorra en Colombie ?

– Peut-être, mais j’ai des ordres ! »

Il monta dans le X5 la cagoule à la main. Lauzet savait que cette mission No Official Cover serait difficile, mais il ne s’attendait pas à une confrontation aussi rapide… Par contre, il ne savait pas encore si ce qu’il faisait était du bon sens ou de la folie…

Le chauffeur mit le contact et profita du fait que l’averse avait ralenti la circulation pour s’y glisser tranquillement…

22 - Le rendez-vous…

7 h 42 -

Au fil des ans, les faubourgs de Bogotá s’étaient épaissis en conurbation banlieusarde, avec des tentacules qui se prolongeaient très loin, grignotant les collines couvertes de jungle tropicale… Les hautes montagnes andines dont la brume adoucissait les contours semblaient être les seules à pouvoir arrêter cette invasion… Les pompes d’une station-service solitaire montaient la garde à la lisière de la ville… Au bout d’une demi-heure, la route principale del Norte traversait une zone mixte… Paysage mi-urbain, mi-rural… Un curieux mélange de zones industrielles, de hameaux et d’immeubles résidentiels, desservis par des routes encore dégagées du fait de l’heure matinale… Des kilomètres de plaines défilèrent, parsemés de cactus, d’arbres encroués et de buissons épineux… Puis apparut un paysage tropical cerné de versants montagneux, avec les champs de maïs, de coca, de marijuana et de bananiers…

Le brouillard matinal s’ouvrit enfin… La forêt dense formait un océan de vert pour se défendre contre les blessures infligées par l’homme… Les petits îlots dessinés par les surfaces cultivées apparurent sur les pentes, surplombant un ravin profond d’une centaine de mètres, pareil à une plaie béante destinée à ne plus guérir…

Ils franchirent un pont fait de poutres métalliques que des ouvriers étaient en train de repeindre à l’antirouille, puis croisèrent quelques bus qui appartenaient à une catégorie originelle, rouillée et à moitié déglinguée, qui résistait et sillonnait encore la campagne colombienne… Le X5 dévorait la langue grise qui s’étirait devant lui, avalant les nids-de-poule avec une violence gloutonne… Des bornes kilométriques à moitié décapitées scandaient le décor… L’homme n’avait cure des limitations de vitesse et conduisait sans se préoccuper des pièges de la route qui s‘étalaient devant lui… À cause des camions, les routes qui ceinturaient la ville étaient dans un tel état qu’on avait l’impression de rouler sur une piste de Tanzanie… Ils traversèrent deux petits villages où la population, terrorisée par les narcos, oubliait ce qu’elle avait été et pensait simplement à ce qu’il pourrait lui arriver…

Le X5 vira sèchement sur la droite… L’homme appuya sur la touche encastrée dans l’accoudoir pour baisser la glace… Malgré la cagoule, Lauzet sentit l’air et l’odeur de la végétation qui bordait la route… Quelques amas de broussailles sèches traversaient devant eux en roulant comme des ballons de plage… Les anciennes routes complètement défoncées étaient de véritables coupe-gorge livrés aux pirates de la route, mais pas pour les narcos… Assurément, un long trajet en autocar sur ces routes devait se révéler plus hallucinogène que la culture du pavot… Dans un champ en contrebas, des porcs fouissaient le sol sous un bosquet d’arbres…

« Que se passe-t-il ? demanda Lauzet secoué.

– Pas de soucis inspecteur… Nous prenons une route de montagne, ça va tourner un peu plus… » répondit l’homme en le prenant pour un imbécile.

Sous sa cagoule, Lauzet qui n’entendait que le bruit des pneus larges sur l’asphalte, trouvait le trajet aussi ennuyeux que la pluie et avait l’impression de payer le prix du péché originel de l’humanité…

Que venait faire Zamorra dans un coin retiré de montagne ? Ce n’était pas un laboratoire…

Peut-être une réunion ? se dit-il.

Le paysage changeait, mais pas pour lui…

« C’est encore loin ? demanda Lauzet.

– On y est presque… Un peu de patience inspecteur… »

Quelques versants majestueux s’habillaient en forêts et semblaient poser pour la photo… Les couleurs avaient sonné le rassemblement : ocre, vert, rouge… Les ombres des aloès dessinaient des pattes de mygales sur les rochers surplombant la route devenue étroite et qui semblait s’être creusée d’elle-même dans ce paysage rocailleux aux multiples déclinaisons de couleurs… Le X5 longea une forêt primaire aux couleurs plus foncées, qui se mêlaient aux balbutiements de la jungle, formant un continent congestionné, marqué par des nervures plus claires… L’érosion avait travaillé la terre et la roche, comme les scarifications du « garu-ka-dumbu ».

Le X5 arriva sur un plateau lisse, caché à moitié par une forêt dont la croissance des arbres avait été compromise par des saignées excessives… En fond de toile, le col d’Iguaque, recouvert d’ocotillos et de buissons d’armoise drapés de brume, semblait une illusion…

« Nous y sommes inspecteur… » dit l’homme avec la fierté d’un propriétaire.

Il s’arrêta devant une grille et échangea quelques mots avec un garde armé de l’éternel AK-47… Deux énormes Rottweiler noir et fauve, appartenant à Zamorra, surgirent de derrière une clôture et entourèrent le X5…

Après avoir franchi la grille, il monta l’allée goudronnée, bordée d’un bel alignement de palmiers et entourée de fils électrifiés… Il s’arrêta sur une sorte d’esplanade gravelée et coupa le contact dans un nuage de poussière devant un double escalier en pierre… Une immense hacienda blanche composée de plusieurs corps de bâtiment était isolée en plein milieu du plateau et grillagée comme à Camp David… Les images satellites qu’avait montrées Douglas à son équipe ne lui rendaient pas justice… Une piste clandestine où étaient parquées deux « avionettas » barrait l’étendue agreste, comme une cicatrice mal recousue… Une radio branchée sur les haut-parleurs vomissait les éternelles salsas tropicales, entrecoupées de messages publicitaires, hurlées par des voix féminines offensives… D’immenses arbres en plein épanouissement protégeaient du soleil une partie de la pelouse en forme de plaine andalouse… À genoux, un jardinier traquait les imperfections du gazon… Tout cela était gardé par une vingtaine de sicarios, armés jusqu’aux dents, tenant en laisse des bergers allemands nourris au yaourt…

« *Llegamos (*Nous arrivons). Terminus, vous pouvez enlever la cagoule ! » dit l’homme en mettant les clés de contact dans sa poche.

Lauzet descendit du X5 et s’étira les reins… Le soupir qu’il poussa ressemblait à un soulagement, mais ce n’était que de la simple résignation…

L’homme fit le tour du véhicule et lui fit un signe désinvolte de la main…

« Après vous inspecteur… C’est tout droit… »

Lauzet lui lança un regard assassin… Ce type et sa fausse décontraction commençaient à le gonfler sérieusement… Il se prenait pour le propriétaire de la vitrine alors qu’il n’en était que l’étalagiste…

Cheveux noirs voletant au vent, madame Zamorra venait de déboucher sur la grande terrasse pour arroser les fleurs en pots qui formaient un galon coloré contre le blanc aveuglant du frontispice… Une grande brune, frisée comme une gitane des Saintes-Maries, ceinte d’un tablier pour jardiner, aux motifs d’une extravagance calculée… Elle ne lui prêta aucune attention… Deux énormes gardes du corps, massifs et menaçants, se tenaient en haut des escaliers… Les deux étaient aussi appétissants à contempler que des furoncles sur le point d’être percés… Lauzet monta les marches lentement jusqu’à une porte d’entrée gigantesque, couleur bronze, richement décorée… Le plus gros inclina la tête et s’avança vers lui… Lauzet comprit que son cerveau était toujours rempli d’émanations nocives… Sous sa moustache brune passée de mode filtrait une mauvaise haleine…

« Je dois te fouiller gringo… C’est la règle… » dit-il d’un ton monocorde.

Lauzet se laissa trifouiller… Cela n’aurait pas servi à grand-chose de protester… Avec la délicatesse d’un typhon traversant les côtes du Japon, le garde prit le Glock et le déposa dans une coupelle dorée, placée au milieu d’un guéridon en fer forgé…

L’autre garde, qui avait des yeux de sébaste, lui fit signe de le suivre… Lauzet le suivit, découvrant un intérieur raffiné regorgeant de magnifiques tableaux de peintres célèbres, de statues et de meubles aux lignes fines… Ils pénétrèrent dans une pièce circulaire sous une coupole, un plafond en ogive, des piliers en onyx et un sol en marbre blanc, le tout à la mesure de la demeure, et qui, par sa grandeur, pouvait être qualifié de hall… En tant que numéro deux du cartel, Zamorra devait crouler sous les dollars… Le mobilier aux lignes modernes déridait l’ambiance solennelle… Le garde s’avança jusqu’à une porte capitonnée qui aurait convenu au bureau de pape au Vatican et frappa deux petits coups avec ses doigts repliés… Un voyant rouge placé sur le côté, s’alluma… Puis, un voyant vert clignota…

Le garde se retourna vers Lauzet…

« Monsieur Zamorra va vous recevoir… »

Lauzet n’en pouvait plus… Pour qui ces narcos de merde se prenaient-ils ? Monsieur Zamorra par ci, monsieur Zamorra par là… Tout ce cinéma était à vomir… Antonio Zamorra ne méritait qu’une chose : cinquante ans incompressibles dans une prison de haute sécurité ou une balle dans la tête…

Une ravissante employée de maison vint ouvrir la porte et s’éclipsa en refermant soigneusement derrière elle…

Lauzet se retrouva seul dans un salon, au milieu d’un épais tapis aux motifs abstraits… Dans un angle, une armure de fer lustrée à mort bombait le torse… Une collection de têtes de félins ornait la pièce, en guise de trophées… Un sicario entra par une autre porte… Il était armé d’un AK-47… Un ancien modèle que vendait à l’époque l’Allemagne de l’Est aux forces armées du Salvador… Il s’avança et de la tête lui fit signe de le suivre vers un large patio qui ouvrait sur une pelouse assez vaste pour qu’un hélicoptère y atterrisse… Lauzet le suivit… Au bord de la piscine, une batterie de chaises longues s’étirait sur tout un côté de dallage en marbre ivoire… Une magnifique Portoricaine, à la poitrine trop opulente pour être vraie, faisait quelques brasses dans la piscine… Des hommes aux silhouettes épaisses et empreints de problèmes de surpoids étaient disposés en arc de cercle autour d’une magnifique table basse constituée de blocs d’obsidienne ciselés… Le goulot d’une bouteille de Dom Pérignon dépassait d’un seau à glace en argent armorié et embué tandis que des piles de toasts au caviar et au foie gras trônaient sur les dessertes…

Tout était si parfait que, l’espace d’un instant, Lauzet sentit la nausée monter en lui…

Un petit singe macaque s’agitait en couinant au bout d’une chaînette… L’homme à l’œil vif et à la moustache plus sel que poivre qui trônait au milieu du cénacle sur un fauteuil en rotin était Antonio Zamorra en personne… En chair et en os… Un pantalon beige clair de marque flottait autour de ses hanches, des lunettes de soleil hors de prix et une montre fine en or, au poignet… Une canne à pommeau d’argent était appuyée contre l’accoudoir… Un vrai citadin… Malgré leurs lunettes noires, Lauzet reconnu des visages de narcos, épinglés contre le mur du bureau de Peter Douglas… Des anciens de chez Escobar et Ochoa… Ils sirotaient des mojitos, des Aguardiente Special et des Cuba libre, discutant tranquillement de la revente de l’opium népalais et du blanchiment des « cocaïne dollars », ne se détendant qu’avec ceux qui parlaient leur langue… Pour ces narcos, l’établissement du partage des différents secteurs ressemblait à l’heptarchie des sept royaumes anglo-saxons…

La conversation s’arrêta net et toutes les têtes se tournèrent vers Lauzet, le détaillant comme un animal domestique nouvellement arrivé dans son panier… Un des narcos éclata d’un rire gras, qui découvrit les 30 000 dollars en or qui emplissait son énorme gueule… Il tenait son cigare comme s’il tenait un 9 mm Luger P38…

Zamorra jugea que les présentations n’étaient pas nécessaires…

« Bonjour inspecteur, suivez-moi… Nous serons plus tranquilles pour bavarder… dit Zamorra en se levant.

– Vous parlez le français ? demanda Lauzet, interloqué.

– Oui, j’ai fait mes études à Paris… »

Une série de portes capitonnées de cuir grège se présentaient en enfilade… L’instant d’après, ils étaient assis l’un en face l’autre dans un petit salon où les canapés profonds semblaient plus propices à des fins de soirée coquines qu’à discuter business… Une odeur de chien mouillé saturait l’espace… Lauzet en découvrit la cause rapidement… Un chien trempé était roulé en boule dans une panière en osier et n’avait même pas levé le museau quand ils s’étaient assis… Il avait décrété la fin de la journée et s’était calé pour dormir du sommeil du juste canidé…

« Mmmh, il se fait vieux… grogna Zamorra en regardant le chien.

– Pas grave… Je ne suis pas fan des chiens… » répondit Lauzet.

Top chrono, le ton était donné…

Zamorra sourit et croisa les jambes…

« Oui, je comprends votre mauvaise humeur inspecteur, mais je voulais vous rencontrer avant de repartir…

– Si je suis ici, c’est que vous aviez quelque chose à me dire, non ? coupa Lauzet.

– Mmmh, c’est un peu ça… Savez-vous, inspecteur, que vous avez eu un drôle d’aplomb pour venir ici, chez nous, en Colombie ? Vous devriez être mort depuis quelques jours… Mais lorsqu’on m’a informé de la raison pour laquelle vous me recherchiez, j’ai préféré vous laisser en vie… »

Lauzet ne put s’empêcher de sourire…

« Monsieur Zamorra, ne me jouez pas les magnanimes… Vous savez par qui je suis épaulé… Si vous m’aviez éliminé, quelqu’un d’autre serait venu à ma place et ainsi de suite jusqu’à ce que nous découvrions la vérité…

– Mais inspecteur, c’est pour cela que je vous ai fait venir ici ! Pour que vous connaissiez la vérité ! Ou tout au moins, pour connaître le chemin qui vous mènera à la vérité, car la connaissance théorique d’un sujet est toujours à mi-chemin du doute… Vous en conviendrez… »

Lauzet ne broncha pas, se demandant où était la part de comédie et de vérité… Il réprimait le dégoût qu’il avait pour cet homme qui arrivait à se fondre avec les gens avec qui il parlait… Une pourriture implacable comme on en fait peu…

« Voulez-vous une tasse de café ? Du thé peut-être ?

– Je ne refuserai pas un café… répondit Lauzet, pour voir jusqu’où pouvait aller cette comédie.

– Excellent choix… J’en fais venir un très bon de Popayán…

– J’en ai entendu parler…

– Ramon ! Fais servir deux supremos !! » cria Zamorra dans un talkie-walkie.

Le chien sursauta, puis replongea le museau entre les pattes…

Cinq minutes plus tard, une domestique, que des parents originaux avaient baptisé Begonia, amena un grand plateau, avec cafetière et tasses en argent… Elle servit les deux tasses et s’éclipsa…

« Merci Bégonia… Sucre inspecteur ?

– Oui… répondit Lauzet.

– Savez-vous pourquoi je veux vous renseigner sur la part de vérité concernant votre ami français ?

– Je vais bientôt le savoir… reprit Lauzet en faisant la moue.

– Parce que cela m’arrange inspecteur ! Eh oui… Parce que vous allez mettre la panique chez cet enculé de Mosquera… Eh oui inspecteur, le cartel de Cali !

– Que vient faire le cartel de Cali dans cette histoire ? J’avoue que je suis un peu largué ! dit Lauzet.

– Eh bien, figurez-vous que votre ami était un coureur de jupons… En tant que chasseur de primes, il avait tendance à suivre son instinct et son instinct le menait plus souvent vers les femmes que vers les chemins de la vérité… Nous savions qu’il voyait des prostituées noires, celles des bas quartiers, pas chères mais sauvages… Mmmh, donc cet ami ou appelez-le comme vous voudrez, a eu plusieurs relations avant de s’éprendre d’une femme… D’une très jolie femme… Une Colombienne… À ce qu’il paraît, il était fou d’elle !

– La folie, ce n’est pas de l’amour !

– Peut-être… D’après nos renseignements, cette jeune femme est un membre actif des FARC… Mes hommes chargés des renseignements l’ont vue parler plusieurs fois, en treillis et rangers, avec Alberto Mosquera, mais chaque fois elle était de dos… Vous n’êtes pas sans savoir que le cartel en question approvisionne en armes cette fraction armée et entretient des relations amicales avec le chef des FARC…

– Nous sommes au courant… répondit Lauzet.

– Comment trouvez-vous ce café ?

– Excellent…

– Mmmh oui… C’est un marché qui nous échappe… Il y a quelque temps, monsieur Vasquez a envoyé quelques-uns de nos hommes pour éclaircir la situation, mais ils ont tous été éliminés dans la jungle… Les FARC sont des guérilleros très difficiles à rencontrer… Pour en revenir à ce Svalefski, on ne connaît ni les raisons, ni celui qui l’a fait exécuter… Ce que je peux vous dire, inspecteur, c’est que le cartel del Padrino n’est pour rien dans cet acte… Nous y aurions été pour quelque chose si votre ami avait continué ses investigations à notre sujet, mais il n’en est rien…

– Alors, pourquoi suis-je ici ? Elle est où, cette vérité ?

– J’y viens inspecteur… Si vous voulez connaître cette vérité, il vous faudra fouiller du côté des FARC et du cartel de Cali…

– Et comment s’appelle cette femme qui est membre des FARC ?

– Je ne connais pas son nom… Par contre, si vous allez du côté du quartier de la prison, il y a quelques putes le soir qui y traînent… Demandez Rosita, elle la connaît… C’est elle qui l’approvisionne en coke…

– Elle fait aussi partie de la révolution ?

– Non… C’est uniquement pour des affaires de poudre…

– J’en prends bonne note…

– Très bien… Maintenant que nous nous connaissons, nous savons vous et moi à qui nous avons affaire… Sachez, inspecteur, qu’en Colombie, malgré l’appui des gringos américain, vous n’êtes rien qu’un simple policier français en vacances dans notre beau pays… Un seul coup de téléphone de ma part et vous et votre agent de la CIA, un certain Sandy…

– Sanders ! coupa Lauzet.

– Sanders oui… Un seul coup de téléphone et on retrouvera vos corps dans la décharge municipale…

– La menace habituelle ? »

Zamorra fit la moue…

« Un autre café inspecteur ?

– Non merci… »

Subitement, l’ambiance de l’entrevue changea, passant du miel au vinaigre… Lauzet remarqua le rictus mauvais qui agitait la moustache de Zamorra…

« Non inspecteur, ce n’est pas une menace… Je n’irai pas jusqu’à dire que c’est un conseil amical, disons que c’est une simple mise en garde… Cette mise garde est valable sur tout le territoire colombien, au-delà, c’est monsieur Vasquez lui-même qui s’occupe de ce genre d’affaires… Je vous rappelle que la CIA n’a ni le droit, ni l’autorité pour enquêter hors des frontières des États-Unis… Ni le FBI d’ailleurs, mais je crois qu’ils sont assez souvent mêlés aux opérations clandestines non ? Avec vos amis de la CIA, n’essayez pas de nous baiser, sinon El Sueño s’occupera de vous ! Vous avez dix doigts de chaque, aux mains et aux pieds… Si par malheur vous ne répondiez pas correctement aux questions d’El Sueño, il vous les couperait un par un jusqu’à ce que vous disiez ce qu’il veut entendre… Je l’ai déjà vu faire… Très impressionnant… Si la mémoire ne vous revenait toujours pas, il vous couperait les oreilles et le nez… Et au cas où vous résisteriez encore, il vous couperait les couilles avant de vous couper la tête… Sachez qu’on ne peut pas baiser le cartel del Padrino… Voilà, vous pouvez partir inspecteur, mes amis m’attendent… J’ai été content de vous connaître…

– Bien… Alors à bientôt Monsieur Zamorra… Ah, autre chose… D’après ce que vous m’avez dit, puisque c‘est si facile pour vous, pourquoi vous ne m’avez pas fait descendre ? Pas pour me dire la vérité ! Je ne vous crois pas ! Parce que je suis un étranger ?

– Pas du tout… Exécuter un étranger ne nous pose aucun problème, pas plus que de descendre un policier ou un militaire !

– Parce que je suis français ?

– Mmmh… Non plus ! Aaaaaaaaah Paris… Les Champs-Élysées, la Sorbonne, la tour Eiffel… Des années de jeunesse !

– Alors pourquoi ?

– Je vais vous étonner inspecteur… Tout simplement parce que vous avez une bonne tête ! répondit Zamorra en éclatant de rire.

– Je saurai m’en souvenir ! lâcha Lauzet vert de rage.

– Ha ha ha ha… Ramon ! Raccompagne l’inspecteur à la voiture ! Au revoir inspecteur ! »

Les deux hommes se quittèrent avec la certitude qu’ils ne se voyaient pas pour la dernière fois… Lauzet était écœuré… Zamorra lui avait proposé un café entre deux menaces de mort…

Sous la conduite de Ramon, il repassa par le hall et s’arrêta devant l’énorme garde du corps…

« Mon arme… lui demanda-t-il.

– Pas de soucis gringo, je te la donne… Des fois, t’aurais pas un bonbon à la menthe ?

– Quand je veux donner à manger aux animaux, je vais au zoo ! Maintenant, donne-moi mon arme !! »

Le colosse se saisit du Glock dans la coupelle et le lui jeta dans les mains avec mépris…

« Que je ne te revoie plus sale gringo, sinon je te ferai la peau…

– C’est la formule !! » reprit Lauzet en tournant les talons.

Sur le perron, il croisa à nouveau madame Zamorra, tenant dans ses bras, une brassée de roses qu’elle venait de couper… À nouveau, elle ne lui prêta aucune attention… Il descendit les marches et monta dans le X5… L’homme était déjà au volant… Il posa son gobelet de café dans le vide-poches central, prévu à cet effet…

« Cagoule !! » dit-il en tournant la clé de contact.

Au même moment, une camionnette pleine de jeunes recrues arriva en bringuebalant…

À contrecœur, Lauzet enfila la cagoule, conscient que l’autre pouvait le descendre d’une balle dans la tête à la sortie du premier virage…

Ils refirent la route de montagne en sens inverse et arrivèrent au croisement de la route principale del Norte… L’homme alluma la radio… Il jeta un coup d’œil dans son rétro et aperçut un nuage de poussière qui les suivait… Il resta à la même vitesse… Une fois sur l’asphalte, le nuage se dissipa… L’homme accéléra et glissa son arme sous sa cuisse… Un énorme pick-up Dodge arrivait à toute allure derrière le X5… Il y avait deux civils à l’avant et deux hommes en treillis à l’arrière, visiblement des militaires qui émargeaient au cartel… Son pare-buffle envahissait toute la glace du rétroviseur… Il percuta violemment l’arrière du X5 qui fut projeté vers une glissière de sécurité… L’homme perdit le contrôle du X5 qui zigzagua, évitant de justesse un minibus bleu, le logo d’une agence de voyages peint sur la portière, qui tentait d’éviter une ornière… Lauzet poussa un cri et enleva sa cagoule…

« Nom de Dieu ! Qu’est-ce qu’il nous veut celui-là ? s’écria-t-il.

– Je ne sais pas ce qu’ils veulent… Je crois que ce sont les sicarios du cartel de Cali ! répondit l’homme en reprenant le contrôle du véhicule.

Pourquoi tu as enlevé ta cagoule ? Si le patron le sait, je suis mort !

– Ton patron n’en saura rien et je te serai plus utile en voyant où je tire !!! » répondit Lauzet.

Le ravin était proche…

« Chiottes, ces types veulent nous expédier en bas du ravin ! cria Lauzet.

– Je le crois aussi ! Et si ça continue, ces hijos de puta vont y arriver !! » répondit l’homme en sachant très bien que ce n’était pas qu’une intimidation.

Le pick-up chargeait comme un buffle enragé l’arrière du X5 qui partit en dérapage… La force de l’impact désaccoupla les deux pare-chocs… Des coups de feu éclatèrent… Le pare-brise arrière vola en éclats… Lauzet riposta en vidant son chargeur… Le pick-up accéléra et arriva à leur hauteur… Un sicario sortit le torse par la vitre et tira à bout portant sur la portière avant du X5… Les secousses ne lui avaient pas permis d’être précis… La balle traversa le bras gauche du chauffeur qui grimaça et se mit à conduire d’une seule main… Le sang coulait à présent sur sa cuisse… Il accéléra, laissant le Dodge derrière… Virage après virage, le moteur du X5 hoquetait, l’homme ne changeant plus de vitesse… La sueur lui brûlait les yeux et il n’osait pas toucher à sa blessure pour ne pas lâcher le volant… La roue avant droite entra dans un trou, le choc lui arracha un cri de douleur… La piste se transformait peu à peu en simple affluent qui se jetait sur la route principale, baptisée à l’attention de quelques touristes intrépides : route panoramique…

Lauzet tira sur le Dodge, mais les vitres blindées ne se fissurèrent même pas… Le X5 zigzagua dangereusement d’un côté de la route à l’autre, puis braqua à gauche pour quitter les ornières… Trop lourd, le Dodge dut continuer tout droit pour ne pas se renverser… La blessure du chauffeur avait recommencé à couler et sa chemise n’était plus qu’un torchon rouge… Ses mains s’étaient mises à trembler et il crut qu’il délirait… Accroché au dossier du siège avant, Lauzet regardait la blessure du chauffeur avec inquiétude… Le haut de son épaule était pulvérisé…

Le Dodge avait refait son retard et s’était carrément appuyé contre la carrosserie du X5… Le sicario ressortit par la vitre et tira dans la tête du chauffeur… Sous l’impact, la tête buta contre l’appuie-tête, comme frappée par un uppercut invisible, puis revint à l’état de magma contre le volant… Les deux mains accrochées au dossier du siège avant, Lauzet vit le haut du crâne de l’homme exploser et s’écraser comme du pudding contre la vitre… Le cerveau était visible, mêlé à une touffe de cheveux noirs… Son corps fut secoué des fibrillations qui précèdent l’agonie… De l’air chaud mêlé de poussière rentra par le pare-brise arrière détruit et une odeur suffocante d’essence, mêlée à celle du caoutchouc surchauffé, se répandit dans l’habitacle…

Le réservoir était touché…

Le sicario tira à nouveau mais manqua Lauzet qui riposta à son tour… Bingo, il était touché ! Les roues arrière du X5 dérapèrent dans le fossé… Lauzet n’eut que deux secondes pour réfléchir… Du côté droit, il était invisible de la route, avec de la chance, les militaires assis à l’arrière du pick-up ne le verraient pas… Il ouvrit la portière arrière et se jeta dans les herbes hautes… Le X5 racla le rail de sécurité dans une gerbe d’étincelle, arrachant les lames de métal dans un raclement aigu, avec tous les piquets en alu auxquels il était fixé… La glissière se coucha dans l’herbe, libérant le X5 qui franchit le fossé herbeux d’un bond en déglinguant son train avant… Puis, il décrocha et s’envola en tonneaux dans les airs, heurtant au passage, le tronc d’un arbre… Des flammes sortirent du réservoir avant d’exploser cent mètres plus bas…

Les hautes herbes avaient amorti la roulade de Lauzet… Haletant et le corps endolori, il rechargea son Glock et resta allongé dans l’herbe dans la position du tireur couché, s’attendant au pire…

Au fond du ravin, il y eut une explosion et une épaisse fumée noire vint s’accrocher aux branches des arbres…

Plus loin, le pick-up Dodge freina et fit marche arrière sur cent mètres… Un militaire sauta à terre et s’approcha du précipice… Il se pencha pour regarder tout en bas de la paroi de pierre, réjoui à l’idée de voir l’épave en feu…

« Muy bien ! » murmura-t-il d’un ton ironique…

Il remonta dans le pick-up et lança au chauffeur un « Vamos ! » tonitruant…

Avant de bouger, Lauzet attendit que le pick-up soit loin… Une fois tranquille, il fit le point… Son dos était douloureux, son coude saignait et son pantalon était déchiré, mais il n’avait rien de cassé… Il sentit dans sa bouche le goût cuivré de son propre sang… Son portable était étoilé mais fonctionnait encore… Il se leva et s’étira en poussant un grognement de douleur…

Une forme sombre brassa l’air juste devant lui… Il leva la tête…

Un urubu à plumes noires, dont l’envergure atteignait bien deux mètres, se posa pas très loin de lui et le fixa de ses prunelles rondes sous des pupilles froides et soupçonneuses… Puis, trois autres arrivèrent… Que venez faire ces urubus ? Le mauvais temps dans les montagnes les avait rabattus vers la vallée… Il lui restait des balles dans le chargeur mais pas question de les flinguer et d’ameuter les alentours, il préféra leur jeter des cailloux… Le premier se déplaça, l’œil mauvais et les serres contractées… Lauzet battit l’air avec ses bras en poussant des cris de goret qu’on égorge… Réagissant aux cris, les urubus ouvrirent leurs ailes à moitié et s’avancèrent en claudiquant pour le contourner… Leurs ombres s’étiraient sur le sol comme de longs tentacules mutants… L’un d’eux avait une longue estafilade au poitrail… Lauzet cria à nouveau et leur jeta une grosse branche tombée au sol… Les urubus poussèrent des sortes de crissements horribles qui faisaient froid dans le dos… Ils ramenèrent leurs ailes, puis, brusquement, prirent leur envol, leurs ailes chassant les herbes mêlées de poussières et expédiant les cheveux de Lauzet, dans tous les sens… Ce n’est que très haut dans le ciel qu’ils retrouvèrent la grâce et la limpidité de leur vol…

Son portable sonna…

« Ethan ? J’allais t’appeler… Tu as récupéré ?

– Cool man… Je vais mieux, mais mon épaule est hors service pour le moment… J’ai téléphoné à Douglas pour qu’il envoie de l’argent à la famille de l’employée… Ce matin, par la fenêtre, quand j’ai vu que ta voiture était encore dans le parking, j’ai compris qu’il se passait quelque chose de pas normal…

– Il faut venir me chercher…

– Je m’en doute… Qu’est-ce que tu fabriques sur la route de Boyacá ?

– Comment sais-tu où je suis ?

– Parce que depuis la réunion avec Vasquez, on a mis le drone Cassius aux fesses de Zamorra et comme ton portable est en géolocalisation, nous t’avons sur notre écran…

– OK… Mais alors, tu savais où il résidait ce putain de Zamorra !

– Ne t’affole pas… Pour le coincer, nous pouvons toujours le coincer ! L’important, c’est de le coincer sans déclencher une guerre civile qui ferait plus de 100 morts innocents… La résidence d’où tu viens n’est pas à son nom… C’est au nom d’un cousin à lui… Ce n’est qu’une base où il fait escale, c’est tout… Bon, ça y est, j’ai localisé ton portable sur mon GPS, j’arrive avec Greg…

– Dis-moi… Tu as des nouvelles de Luisa et de Ray ?

– Non… Douglas est dans tous ces états… Luisa devait partir en jet spécial et Ray devait venir à l’hôtel… Je pense qu’ils ont dû avoir de sérieux problèmes… Ne bouge surtout pas de là où tu es… Nous serons là dans moins d’une heure… »

23 - Quartier Rosario -

Dimanche 3 septembre 2017 -

Les strates de nuages commençaient à s’étirer dans le ciel, permettant aux rayons du soleil de réchauffer les bas quartiers par intermittence… Les cloches annonçant l’office de 10 heures sonnaient à toute volée pour ranimer les rues engourdies… Les costumes et les robes du dimanche étaient de sortie et convergeaient vers l’église de Las Lajas.

Ray Archer ouvrit un œil comme s’il émergeait d’un sommeil détrempé d’alcool… Ses côtes qui l’élançaient furent la première sensation consciente qui lui vint… Son chapeau était posé à côté de lui… Il ne savait pas où il était… Peut-être dans une cave ? Non ! Pas une cave ! Une odeur d’encre et d’humidité graisseuse arriva à ses narines… Il tourna la tête et aperçut des vieilles linotypes épargnées par la casse et à moitié démontées qui étaient parquées dans un coin, indiquant qu’il se trouvait dans une imprimerie abandonnée… Tout Bogotá était ainsi semé de locaux industriels qui n’avaient aucune chance de reprendre vie… Ses pensées se carambolaient les unes contre les autres, comme des véhicules sans chauffeur… Ce qui était sûr, c’est qu’il s’était fait repérer… Sûrement les guetteurs des cartels… Ayant déjà été torturé, il savait que les pires calvaires avaient une fin… Il était en chemise, pieds nus et couché à même le sol… Une terre noire et humide… De vieux casiers métalliques gisaient sous la cage d’escalier… Les pavés étaient jonchés de petits excréments qui laissaient deviner la présence de rongeurs plus ou moins gros… Un rai de lumière se faufilait par un soupirail et éclairait des tracts moisis collés au mur et des cageots de bouteilles vides… Les cloches… Il entendait les cloches…

Il releva la tête avec lenteur et posa sa main droite sur l’arrière de son crâne en grimaçant de douleur… Il souffla et toucha son étui de pistolet… Il était vide… Bien sûr qu’il était vide… Il pesta d’avoir eu ce réflexe de débutant… Il fallait qu’il se lève… Nom de Dieu, trop vieux pour mourir jeune !

Il essaya de se lever en poussant un cri de douleur et tomba comme une masse, comme une tour sans fondation posée sur un sol meuble… Il ressentit une sensation d’engourdissement dans ses jambes… Elles devaient être cassées… Une douleur pareille… Non, pourtant il pouvait bouger les genoux… Ses jambes n’étaient pas cassées… Il se frotta les yeux et rampa en se tortillant comme une limace coupée en deux… Il réussit à s’adosser au mur en béton… Le rai de lumière éclaira ses chevilles… Son cœur se crispa quand il vit que les bas de ses pantalons étaient trempés de sang… Il les remonta au-dessus des chevilles et comprit tout de suite… On lui avait sectionné les deux tendons d’Achille avec un rasoir… Réduit à l’état de larve, il savait que les sicarios des cartels colombiens possédaient une abominable imagination pour éliminer ou mutiler leurs adversaires…

Il jeta un coup d’œil circulaire… L’endroit avait l’air vaste… Un bric-à-brac encombrait le dessous de la cage d’escalier… Une sorte de grand bac en béton, en forme de cube creux et profond de presque deux mètres, avait été bâti contre le mur du fond où des arcs de cercle sanglants évoquaient une calligraphie écarlate, impossible à déchiffrer… À côté d’une petite table repoussée contre le mur, la porte ouverte d’un énorme incinérateur en fonte ressemblait à une gueule satanique… Il se passa la main dans ses cheveux… Il prit ses jambes par les plis du pantalon et les positionna à plat sur le sol… Dans cette position, la douleur était moins vive… Sa tête saignait encore et sa montre était cassée…

La mémoire lui revenait… Des images sporadiques comme un long-métrage au collage défectueux… La fille… La petite porte… Une minijupe… Les muscles fins de ses magnifiques jambes, qui jouaient comme des longues lanières… Pourquoi fallait-il toujours que chez lui, le sexe soit une fringale constante ? My God, elle était tellement belle ! Son désir aurait pu enflammer du bois vert, alors que ce n’était qu’un vulgaire guet-apens… Lui, Ray Archer, agent spécial rompu à toutes les manœuvres… Un vrai bleu !

En haut des escaliers, une épaisse porte en bois s’ouvrit en couinant et un flot de lumière déboula dans l’escalier… Avec un rictus de douleur, Ray leva la tête, mais sa vue était trouble… Les gens autour lui apparaissaient comme des taches brunes aux contours flous… El Sueño se tenait debout, les deux mains sur la rampe, avec l’air des mauvais jours… Deux de ses putes s’étaient retrouvées enceintes… Lui faire ça à lui !!…. Ces guapitas ne valaient vraiment rien, avait-il dit… La première avait eu droit à une balle dans la tête, quant à la seconde, celle qui prenait les décisions, elle allait avoir chaud aux fesses… Il sortit un paquet de Lucky Strike de la poche de sa veste et dégagea une cigarette avec sa bouche…

En voyant El Sueño, Ray sut que sa vie allait s’arrêter là et que personne ne pourrait rien pour lui…

« Buenos días Monsieur Archer ! » lança-t-il.

Ray ne répondit pas… La peur lui collait à la peau comme une mauvaise sueur…

El Sueño ricana et alluma sa cigarette…

Deux énormes sicarios apparurent dans l’encoignure de la porte… Ils puaient la sueur et leurs doubles mentons formaient un sac flasque autour de leur cou… Leurs barbes grisonnantes mal taillées avaient l’apparence des vieilles serpillières… Deux durs qui avaient fait leurs classes dans la federación mexicaine des sicarios… Ils tenaient une fille d’une trentaine d’années qui gigotait, les mains liées derrière le dos et avec des cheveux blonds décolorés dont les racines noires striaient son crâne comme des sutures d’autopsie… Ses larmes teintées de mascara avaient transformé le maquillage de ses yeux, en masque gothique… Un bout de tissus entortillé la bâillonnait en lui cisaillant les commissures des lèvres… Ils la descendirent en poids puis la jetèrent au bas des escaliers comme un paquet de linge sale et s’en désintéressèrent…

« Alors Ray… Tu as des problèmes pour te déplacer ? Ces choses-là ne vont pas en s’arrangeant hein ? dit El Sueño les mains dans les poches. C’est comme cette fille, j’ai tout fait pour elle et maintenant elle me dit qu’elle est enceinte et qu’elle ne veut plus travailler… »

La fille pleurait en hoquetant… Elle s’était recroquevillée en position fœtale à cause des coups de pied dans le ventre qu’elle avait reçu et ne bougeait plus…

« Espèce d’ordure ! » dit Ray en fixant El Sueño.

EL Sueño l’ignora et se tourna vers les sicarios…

« Détachez-la ! »

Les liens furent coupés et le bâillon enlevé…

Les doigts plantés dans la terre, la fille fut pris de spasmes…

« Tu vois Ray… Je vais te faire assister à un spectacle auquel vous, les gringos américains, n’êtes pas habitués… Portez-le jusqu’au bac et donnez-lui de quoi s’asseoir ! » dit El Sueño en écrasant sa cigarette avec sa chaussure.

Un sicario amena un fauteuil roulant en bois qui devait dater du siècle dernier et installa Ray tout près du bac…

« Regarde bien Ray, ce liquide incolore à l’intérieur du bac paraît inoffensif et ressemble à s’y tromper à une simple eau pure… Incolore et inodore… On en boirait ! Ha ha ha ! Détrompe-toi, ce liquide à base d’acide chlorhydrique est une savante combinaison de mélange avec d’autres acides bien dosés et bien modifiés… Cette combinaison est l’œuvre d’un de nos chercheurs qui travaille en laboratoire… Chez nous, on l’appelle l’eau de l’oubli…

– Où voulez-vous en venir ? s’exclama Ray.

– Ce liquide pur et limpide peut dissoudre un corps humain en moins de deux heures… Montre en main… Un nouveau produit est actuellement à l’essai et bientôt, le temps de dissolution passera à une heure… À l’époque, nous nous en servions à Bogotá pour faire disparaître les corps des opposants qui cherchaient à nous nuire… »

Allongée sur le sol et en état de souffrance, la fille écoutait sans rien dire…

« Tu n’es qu’une immonde pourriture El Sueño ! Que vas-tu faire ? Tu ne vas pas la jeter dedans ?

– Voyons Ray ! Je veux tout simplement donner un bon bain à cette sale guapita qui porte le malheur dans son ventre !

– Fous la paix à cette fille et laisse-la faire son gosse !

– Mais mon cher Ray, tu n’as rien compris… Ce n’est qu’une femme ! Et ce que tu vas voir, n’est qu’une simple démonstration ! JETEZ-LA DANS LE BAC !!!! »

Les deux sicarios empoignèrent la fille et la soulevèrent… Mais la peur lui avait fait retrouver l’instinct de survie… Elle hurla et se débattit avec une telle force qu’un des sicarios lui décocha une manchette au cou… Le larynx enfoncé, ses cris étaient devenus rauques… Elle essaya d’enfoncer ses ongles dans les orbites du sicario, mais ses bras retombèrent… Ses forces la quittaient pour ne plus revenir… Ses poumons étaient vides et son cerveau était privé d’oxygène… De l’urine chaude coula entre ses cuisses… D’un effort désespéré, elle lutta pour ne pas tomber dans le bac… Elle raidit ses jambes en se cambrant et plaqua ses deux pieds contre le rebord, mais face à ces deux tueurs qui l’empoignaient, la partie était perdue d’avance… Finalement, l’inexorable arriva… Les sicarios s’y reprirent et la soulevèrent au ras du bord pour la faire basculer dans le bac…

Quand elle chavira, la fille poussa des cris de bête qui se perdirent dans les bulles mortifères…

Les deux sicarios reculèrent promptement pour ne pas être aspergés et se tinrent à côté de Ray avec une absence totale d’expression dans le regard… La fille refit surface, le visage atrocement déformé par la douleur… Quand elle était tombée dedans, l’eau s’était mise à bouillonner, comme prise dans un tourbillon gazeux… L’équation mortelle se mettait en place… La femme frappait la surface du liquide avec ses mains, essayant de s’agripper au rebord du bac… Son visage s’était boursouflé de façon monstrueuse et ses cheveux s’étaient en partie décollés de son crâne… Sa chair commençait à partir en lambeaux et ses habits semblaient visqueux… Elle ne criait plus… Un œil éclata… Sa langue, qui avait triplé de volume, explosa carrément dans des jets de sang qui paraissaient noirs… Une main s’accrocha au rebord… Une main sans peau, qui laissait apparaître des os fins et blanchâtres, comme sortis d’un film d’horreur… La main se décrocha peu à peu dans une dernière crispation… Le corps sanguinolent glissa en arrière en bouillonnant et la fille coula dans un ultime râle… Des bouts de tissus et des mottes filandreuses faites de cheveux et de chairs, remontèrent à la surface…

El Sueño s’agita, ébranlé par les ricanements qui se prolongeaient… Autour de lui, les deux sicarios l’imitèrent…

Ray Archer avait fermé les yeux… Dans son métier, il y avait des jours où il n’était pas trop difficile de mourir… Mais cette fois-ci, la mort était là, devant lui, à l’attendre… Calme et silencieuse, dans ce bac en béton…

« Alors… Qu’en penses-tu Ray ? » demanda El Sueño en reprenant son sérieux.

La tête dans les mains, Ray haletait… Ses jambes lui faisaient mal… Le spectacle terrifiant auquel il venait d’assister avait entamé sa carapace d’agent spécial, mais il refusait de montrer sa peur à ses bourreaux…

« Tu… Tu es un être abject ! J’espère qu’on aura ta peau !! » 

Un sicario aux pommettes protubérantes et aux yeux minuscules, le genre cerbère, s’approcha et lui arrangea son chapeau sur la tête en attendant les ordres…

« Peut-être ! Va savoir hombre ! Mais ce n’est pas toi qui auras le plaisir de me tuer ! JETEZ-LE DANS LE BAC ! »

24 - Décharge municipale de Bogotá -

Au même moment -

Dans le lointain, les nuages bas semblaient s’écorcher sur les pointes des pics enneigés, alors que dans la vallée, ils formaient une toile uniforme… Sur le bord de la route, seuls les cactus de la taille des abricotiers s’offraient aux regards… Les cactus avaient la vie dure… Le sicario au volant roulait trop vite… Les cheveux argentés, il se tenait un peu raide à cause de l’âge… Le dernier virage se mua en un dérapage impossible à contrôler et la Cadillac n’évita un muret de pierres sèches que de quelques centimètres, sans que le chauffeur y soit pour quelque chose…

« Madre de Dios Francisco, tu veux nous tuer ou quoi ! hurla le sicario passager, plus jeune, plus gracieux, sûr de lui.

– C’est bon, c’est bon ! C’est à cause du macchabée dans le sac qui pue la charogne ! Le cartel attend trop longtemps avant de s’en débarrasser !

– En ce moment, c’est la merde ! Je sens ce macchabée autant que toi, alors tu ralentis !

– C’est bon ! Je ralentis ! Cette route est de plus en plus pourrie !

– Les *encajuelados (*corps jetés dans le coffre) ne vont pas s’envoler de la malle bordel !

– Je sais ! Je t’ai dit que je ralentissais !

– Alors fais-le !

– C’est qui le type en costard ?

– Connais pas… Un du cartel de Cali… Un comptable, je crois…

– Ah… »

Malgré les suspensions à air de la Cadillac, les trous sur la route n’avaient rien arrangé et les herbes paraissaient pousser dans les moindres fissures, quelle que soit la saison… Le véhicule traversa ensuite une plantation d’oranges Tarocco, dont le jus avait la couleur du vin rouge, et arriva devant le portail en tubes creux de la décharge qui était resté ouvert pour l’occasion… Une large portion de la clôture traînait dans la terre… Le panneau en tôle « FERMÉ LE DIMANCHE » avait été retourné…

La Cadillac roula sur un corps… Un jeune… Un Latino… Il s’était fait sodomiser, puis on l’avait décapité et laissé au milieu du passage, le jean baissé autour de ses chevilles… Le classique… Le col de sa chemise était vide, rouge noirâtre… À deux mètres, sa tête reposait sur une joue, comme si quelqu’un l’avait envoyé bouler d’un coup de pied…

Trop vieux pour vivre, trop jeune pour mourir ou trop malchanceux pour rester en vie…

La Cadillac continua sur trente mètres et stoppa au milieu d’une profonde excavation… Plié dans la malle et les rotules brisées, Vitorio Mandanez sanglotait, secoué de spasmes de douleur dans cet espace confiné… Noir… Sans air… Sa langue était sèche comme du carton… Le sang sur son visage avait coagulé comme de la laque et des gouttes de sueurs s’étaient formées à la racine de ses cheveux… À ses côtés, il y avait un sac en plastique épais, à fermeture Éclair et entouré de ruban adhésif… Plaqué au fond de la malle, un homme ne bougeait plus… Son visage tuméfié ressemblait à un fruit trop mûr et le sang séché avait hérissé et collé ses cheveux sur sa tempe, comme des poils de chat lorsqu’on les lavait… Son costume blanchi de poussières était en lambeaux et il s’était déféqué dessus… L’odeur était ignoble, mais comparé aux chairs calcinées, l’odeur de la merde paraissait supportable…

La malle s’ouvrit brusquement… Les victimes virent deux têtes de sicarios surgir au-dessus du rebord, puis le soleil les aveugla… Vitorio hurla lorsqu’ils le soulevèrent et le jetèrent au bas de la malle… Un hurlement mécanique… Un vérin qui couine…

Ils jetèrent le sac au milieu des épluchures et des bouteilles plastiques…

Puis, ce fut le tour de l’homme en costume… Trop faible, il se laissa manipuler et tomba au sol comme un fagot tout sec… Déformée par la douleur, sa bouche semblait s’entortiller sur elle-même pour se fondre dans son visage… Étendu, face contre terre, son œil gauche seul se voyait…

Mandanez et l’homme levèrent instinctivement la tête devant un monticule d’ordures ménagères, qui généraient une chaleur comme ils n’en avaient encore jamais connue… Des oiseaux planaient en rase-mottes, puis plongeaient comme dans du coton… Ensuite, tout alla très vite… En trois secondes, le premier sicario sortit son arme et tira une balle dans la tête de l’homme et une autre dans celle de Mandanez… Le second posa un jerrican d’essence au sol et l’ouvrit à l’aide d’un chiffon… Il aspergea complètement les deux corps, tira une bouffée et jeta sa cigarette dessus… Des flammes bleues et courtes ondulèrent d’abord lentement sur les corps puis montèrent en l’air en crépitant… Quand les flammes commenceraient à attaquer les intestins, des relents de merde chaude couvriraient toutes les autres odeurs… Le sac plastique qui contenait le corps calciné de Luisa commença à fondre en quelques secondes, révélant le spectre hideux et rabougri de son cadavre…

Pendant que les sicarios époussetaient la couverture de la malle, l’énorme bulldozer orange Komatsu avançait sur la colline de détritus, repoussant les immondices les plus encombrantes, de chaque côté de sa lame… À chaque accélération, la tubulure verticale de l’échappement, envoyait des jets de fumée noire… Malgré son masque à poussière, Mauricio, le chauffeur, respirait une bonne dose de poussière âcre… Le cartel del Padrino, pour lequel il émargeait, lui avait fait ouvrir les grilles ce dimanche moyennant les 500 dollars US habituels… De l’argent vite gagné… Une manne céleste pour lui et sa famille…

Quand les deux sicarios quittèrent les lieux, il enclencha la marche avant et la lame de son bulldozer remonta quelques troncs humains décapités, éviscérés, charcutés, qui roulèrent sur eux-mêmes, puis sombrèrent dans les vagues d’immondices… La lame poussa une montagne de détritus qui arriva sur les autres corps brûlés, comme un océan d’abats… Ils basculèrent d’abord, entortillés l’un à l’autre jusqu’à ce que leurs têtes émergent de la pourriture, puis la fange de Bogotá les engloutit complètement, les faisant basculer dans le monde de l’oubli… Ensuite, il coupa le contact, enleva la batterie du bulldozer et referma les grilles…

Tout cela jusqu’à la prochaine fois… 500 dollars putain !

Au-delà, les grillages de la décharge s’étendaient jusqu’à la route principale, laissant les sacs plastique siffler en plein vent…

Pendant ce temps au centre de Bogotá -
Avenue Bolivar -

Un 4X4 Chevrolet noir monta à cheval sur le trottoir et laissa tourner le moteur… À l’intérieur, deux scanners étaient constamment branchés sur les fréquences de la police… En seconde position, le chauffeur de Carlos Vasquez longea docilement le trottoir et coupa le moteur de la Bentley Mulsanne… Quatre personnes étaient à l’intérieur, mais les vitres teintées empêchaient de voir… À cinq mètres derrière, un Range Rover gris métallisé se gara et resta au ralenti… Son hayon relevé permettait aux deux sicarios armés de fusils-mitrailleurs de couvrir l’arrière de la Bentley… Installé sur la banquette arrière en cuir crème, Carlos Vasquez avait allumé un cigare… Il aimait fumer le cigare quand il allait au spectacle… L’interdiction de fumer n’était pas pour lui, d’ailleurs personne ne se serait risqué à lui en faire la remarque… Mais aujourd’hui, c’était SON spectacle… Assis à l’avant, El Sueño tira comme d’habitude sur ses boutons de manchettes et essuya la sueur de son front… Il savait ce qu’il avait à faire… Les affaires internes le concernaient lui aussi… Il ne se souvenait plus du nombre de gens qu’il avait tués dans ce genre d’affaires… Il faisait ça mécaniquement… Un serment d’allégeance… Une fonction naturelle, comme on mange ou on boit… Le sicario assis à côté de Vasquez se contentait d’attendre les ordres…

« Occupez-vous de ce *carajo (*salopard). D’après mes renseignements, il est à son bureau…

– Bien Monsieur… »

El Sueño et le sicario mirent pied à terre et traversèrent l’avenue hors des passages piétons, ce qui leur valut un concert de klaxons… Dans la journée, l’avenue Bolivar était une des avenues les plus animées de Bogotá et une foule compacte comme dans un couloir de métro y coulait comme de la lave en fusion… Elle partait de la Candelaria et finissait au quartier du Chapinero… De chaque côté, les quelques buildings paraissaient s’observer par-dessus les palmiers royaux plantés au début du siècle…

Comme les vitres teintées dissimulaient l’intérieur de l’habitacle, Vasquez se poussa du côté gauche du siège pour être du côté de l’avenue… Il serait mieux pour jouir du spectacle… Tout en fumant son Havane, il fixa du regard la longue fenêtre en PVC, au 32e étage de la Tour Colpatria, dont le nom était gravé sur une plaque en laiton que le temps avait griffée et ternie… À son sommet, un pylône métallique au bout pointu perçait le ciel, plutôt par prestige que par esthétique…

Arrivés dans le hall, les deux tueurs avançaient au même pas, comme deux requins tournant autour du même morceau de barbaque… Ils passèrent devant l’employé de l’accueil qui essayait de ne pas bâiller avec un regard qui exprimait toute la lassitude de l’univers… Les ascenseurs vomissaient des flots d’employés quittant leur travail et pressés de rentrer chez eux…

Quelques minutes plus tard, la fenêtre du 32e étage s’ouvrit… Un bras jaillit du rebord puis disparut… Une jambe sortit et se mit à gesticuler… Une tête apparut, puis un bras à nouveau… Puis, plus rien… Tout en bas, le bruit de la circulation couvrait la scène…

L’homme qui fut éjecté de la fenêtre n’avait rien du pétauriste et battait des bras comme s’il voulait nager dans l’air… Vu d’en haut, la ville était plus belle, mais il ne lui restait pas assez de temps de vie pour en apprécier la vue… Il hurla comme l’animal qu’il était devenu et ne mit qu’une poignée de secondes pour briser son corps et s’éclater la tête sur le trottoir, dans une mare de sang et de membres disloqués, provoquant les cris et la panique dans les passants… Vasquez regarda la chute vertigineuse avec une joie perfide… Il écrasa son cigare dans le cendrier encastré dans le cuir de la portière et se fendit d’un petit rictus de satisfaction…

La fenêtre d’où était tombé l’homme venait de se refermer…

Les passants s’écartèrent en criant, les mains sur la tête ou devant la bouche… Des femmes emmenèrent les enfants loin de la scène… D’autres, plus curieux, cherchaient à voir d’où était tombé cet homme qui, apparemment, s’était suicidé… Un attroupement de touristes curieux, de ceux qui espéraient voir quelque chose d’abominable, s’était constitué sous les arcades des magasins…

Cinq minutes plus tard, El Sueño et le sicario revinrent à la voiture et s’installèrent sans un mot… Quand les portières furent fermées, le chauffeur, Luis, tourna la clé de contact et les serrures se mirent en sécurité… Il laissa passer une ambulance et une voiture de police qui arrivaient sur les lieux et fit signe au 4X4 Chevrolet qu’il pouvait y aller… Vasquez se détendit en ouvrant le minibar et se servit un gin avec de la glace…

« Il croyait qu’il allait pouvoir me baiser encore longtemps ce *maricón (*pédé) !! » dit-il en buvant une large gorgée.

Son portable d’affaires annonça un SMS… Il déchiffra le code avec un sourire de contentement… La cargaison de quarante tonnes de cocaïne était bien arrivée à Los Angeles…

Comme dans tous ses déplacements, le convoi ne s’occupait pas des panneaux de limitations et roulait à vive allure… Vasquez descendit la vitre et échangea un signe amical avec un policier à moto… Un des innombrables ripoux qui émargeaient au cartel del Padrino… Ensuite, il appuya sa nuque contre le repose-tête et chaussa ses nouvelles lunettes de soleil, arrivées de New York par Fedex… C’était vraiment une belle journée…

Sans rien dire, El Sueño lui jeta un coup d’œil en coin et esquissa un sourire en voyant une grappe de vacanciers aux accoutrements grotesques qui sclérosait le trottoir… Stade intermédiaire ou étape transitoire ?

Peut-être des futurs clients d’El Padrino… pensa-t-il.

25 - Ambassade américaine à Bogotá -

Lundi 4 septembre 2017 -
Bureau de Peter Douglas -

10 h 27 -

Après un premier verre, il se versa un deuxième bourbon et poussa la bouteille de l’autre côté de son bureau… Il alluma une cigarette… Il n’avait jamais fumé de toute sa vie…

Peter Douglas était effondré… Son front était plissé de contrariété…

Un dossier à la main, Ethan entra et le regarda…

« Du bourbon le matin ? Et une cigarette ! Tu devrais arrêter man !

– Mille Dieux… J’ai reçu que des mauvaises nouvelles… Ces ordures ont eu Luisa et Ray a disparu… En plus, on a loupé Zamorra… Le type qui est sorti de l’habitation portait le même costume et ressemblait à Zamorra… La DEA l’a serré quand il rentrait dans la voiture et c’est là qu’ils se sont aperçus que ce n’était pas lui…

– Oui, je suis au courant… Le coup du sosie… Pas cool du tout… Greg est comme un fou !

– Je m’en doute… J’attends l’inspecteur Lauzet d’une minute à l’autre… On va voir ce que l’on fait… C’est quoi ce dossier ?

– Un compte rendu sur la nana de Gavicha… Une certaine Mélina Petrov… répondit Ethan en le feuilletant.

– Qu’est-ce qu’elle a à voir avec le cartel, à part qu’elle se fait sauter par le number two… Elle vise peut-être le number one ?

– Je n’en sais rien… On va classer le dossier avec les autres, on ne sait jamais…

– OK… Pour ma part, j’ai déjà réfléchi avant que tu arrives… Puisqu’ils veulent jouer les méchants, il va falloir employer leurs méthodes ! Et ça, on sait faire ! Si la CIA a péché par excès d’optimisme, Luisa a péché par excès d’imprudence… Un agent de son calibre aurait dû faire plus attention…

– Qu’est-ce que tu comptes faire ? demanda Ethan curieux.

– Pour résoudre quelques problèmes en Amérique du Sud, nos services ont déjà eu recours à un tueur à gages… Une sorte de psychopathe… Il se fait appeler El Meticuloso, rien que ça ! C’est un spécialiste des explosifs et il pourrait tailler sa mère en rondelles pendant des heures…

– Mmmh… Quel raffinement !

– Tu l’as dit… Je vais l’appeler pour voir s’il est libre… »

On frappa à la porte…

« Entrez ! » fit Douglas.

Lauzet apparut et évita l’écrasement de toutes ses phalanges, distribué par Ethan…

« Bonjour Messieurs… dit-il, l’air consterné.

– Ah inspecteur ! Justement nous parlions de vous… lui dit Douglas.

– Je viens d’avoir Rafael au téléphone… Quatre nouveaux chimistes viennent d’arriver chez le cousin de Zamorra… dit Lauzet en s’appuyant sur le bureau.

– Nous nous y attendions… Si le cartel de Cali fractionne ses envois, Vasquez continue d’envoyer massivement la cocaïne au Mexique par avion… Là-bas, les Mexicains se chargent de la faire passer aux États-Unis par la route ou par les tunnels… Les camions mexicains en cheville avec Vasquez ont réussi à passer tout un chargement de colis piégés, prêts à être remplis de cocaïne…

– De quel côté ?

– À Juarez…

– À combien se montent leurs commissions ? demanda Ethan.

– Dans les 1 000 dollars par kilo de coke expédié… Pas mal non ?

– De quoi faire des envieux ! ajouta Lauzet.

– Excusez-moi de vous couper, mais à propos de Rafael… Nous pensons qu’il a replongé dans la drogue… L’autre jour, il a évité le contrôle d’urine demandé par la hiérarchie… Geste inutile puisqu’il devra y passer quand même… déclara Douglas.

– Qu’est-ce que vous comptez faire ?

– Pour le moment rien… On le surveille… Le contrôle positif signerait sa fin de contrat avec nos services… reprit Douglas.

– Mmmh, pas cool… Hey Monsieur l’inspecteur, tu viens boire un café au bar de l’hôtel ? Peter a un coup de fil à passer et nous avons plein de choses à nous dire…

– Un café ? Tu es en net progrès ! Tu ne bois plus du jus de canneberges ? demanda Lauzet.

– Pffff… Que veux-tu, ces êtres préhistoriques ne connaissent pas ce qui est bon pour leur santé !

– C’est OK pour moi, va pour un café… déclara Lauzet.

– Cool… »

Se tournant vers Douglas, ils ajoutèrent :

« À tout à l’heure Peter !

– À tout à l’heure… »

Quand la porte se referma, Douglas appela à Medellín le numéro inscrit sur son carnet…

Ce que personne ne savait, c’est qu’après avoir appris la disparition de Ray, Greg avait roulé une partie de la nuit, seul, en pleins phares, au volant de la Buick transformée en étuve… Il avait rameuté le ciel et tous les saints, poussé un cri de bête en s’accrochant au volant quand il avait eu la certitude absolue que plus rien ne serait jamais pareil sans Ray… Par la vitre ouverte, son cri était monté du centre de son corps, du plus profond de son for intérieur…

26 - Sur le parking du bar Bogotá Libre -

Le même jour…

Le Bogotá Libre était un bar gay qui avait le vent en poupe, contrairement à son concurrent le Velado Tropical qui puait la merde… Il faisait partie des escales du circuit touristique proposé par les voyagistes… Sa façade psychédélique retenait les regards… Devant l’entrée, quelques étudiants gays discutaient des rapports entre la psychothérapie et le christianisme (?!)… Comme tous les jours, le parking était complet… Rangé sur le côté, un camion à pizzas fonctionnait sans autorisation et les petites ampoules de cocaïne, appelées colmillos se vendaient comme de petits pains… La Volga s’était garée au fond du parking, en double file… Le tueur blond observait l’intérieur de l’établissement à la jumelle militaire…

Tables en verre fumé et scène phosphorescente donnaient au bar des airs d’aquarium électrique… Les projecteurs et la musique d’une grosse sono malmenaient la concentration de chacun, si bien que les diversions créaient un bouclier, une sorte d’intimité faite de rythme et d’énergie… Perchées sur un podium à droite du bar, des jeunes catamites en string, les visages maquillés sur des corps fins et musclés aux allures de simili-mannequins virevoltaient autour de mâts verticaux en acier chromé… Se liquéfiant dans la musique comme des organes incandescents, ils faisaient les yeux doux à la clientèle à dominante masculine, mais qui amenaient toujours leur propre amant… La majorité était habillée de noir, laissant croire à une soirée gothique ou à une cérémonie d’exorcisme collectif…

Le latex noir avait la vedette…

Deux gays dansaient face à face, dans un déhanchement gracieux malgré le rythme endiablé, se prenant par la taille dans l’indifférence générale… D’autres se ployaient ou s’accroupissaient, singeant des postures obscènes dans des montées paroxystiques…

Les serveurs manœuvraient avec adresse les robinets de cuivre et retiraient d’une main experte les faux cols qui se formaient au bord des verres de bières… Assis sur un des tabourets de comptoir au dossier trop bas, Carlito tripotait entre ses doigts son nouveau diamant qui alourdissait le lobe de son oreille… Monsieur Vasquez lui avait donné la soirée, mais s’il savait qu’il mettait les pieds dans ce bar, il aurait aimé le voir crucifié sur le zinc, à condition que ce soit lui qui plante les clous… Carlito déjeunait au comptoir avec son jeune amant… Un jeune Noir athlétique au physique de star, brushé à mort, avec des yeux noisette, vêtu d’un polo Ralph Lauren et d’un pantalon en toile d’un blanc immaculé, dix fois trop chaud pour cette journée-là… Il s’appelait Juanito… Une sorte de petit pervers qui aurait renoncé à l’être parce que trop fatigant… Il arrivait de Cuba où il avait travaillé quelque temps dans un ancien paladar de La Havane… Ils bavardaient… Leurs mots avaient l’air de danser au rythme de la musique… Le Cubain avait des gestes doux, presque féminins… Carlito le trouvait beau comme un dieu, car s’était le seul qui avait posé les yeux sur lui…

Toujours embusqué derrière ses jumelles, le Russe blond sourit quand il remarqua le regard de Carlito posé sur la braguette de son jeune amant… De toute façon, il n’aimait pas les Cubains… Il les trouvait dégoûtants et incapables de faire autre chose que de se saouler toute la journée au rhum blanc…

*Svinia… (*Cochon) pensa-t-il en lui-même.

Avec l’attitude des larbins haut de gamme, un jeune serveur cafuso blond décoloré leur apporta deux verres de rhum pour finir leurs tapas…

Toujours figé derrière ses jumelles, le blond se remémorait les ordres d’Alberto Mosquera… Des ordres qui avaient été très clairs…

« Amenez-moi les couilles de ce *maricón (*pédé), sinon, amenez-moi les vôtres !! »

Tout en parlant, Carlito se mit à caresser discrètement l’entrejambe de son amant, en regardant le membre grossir à travers le tissu, comme si c’était une friandise… Il lui parla à l’oreille en lui caressant le cou, puis lui fit un baiser sur la bouche, tendre et prometteur… Son verre de rhum terminé, il laissa quelques billets sur le comptoir et prit son jeune amant par la main… Il l’entraîna vers le 4X4 Lincoln garé sur le parking, juste à côté des places réservées aux deux roues…

« J’ai pas envie de rester ici… lui avait-il dit.

– Ça tombe bien, moi non plus ! avait répondu le Cubain.

– On s’en va ?

– D’accord ! »

Avant de monter dans le véhicule, les deux hommes s’étreignirent et s’embrassèrent longuement sur la bouche… Carlito lui parla à l’oreille en lui caressant le cou, puis lui fit un autre baiser sur la bouche… Les deux bandaient comme des fous… Carlito était en effervescence… Rien que de savoir qu’il allait sentir dans sa bouche le goût âpre de ce gros sexe noir, cela le mettait dans tous ses états…

C’est à ce moment que la Volga arriva à leur hauteur… Les portières s’ouvrirent… Le silencieux monté sur un fusil HK416F émit une secousse feutrée… VAOUFFF… Le jeune Cubain encaissa une balle explosive de 5,5 entre les deux yeux, répandant une bouillie sanguinolente sur la vitre du Lincoln… Carlito porta la main sur son Colt, mais son geste fut stoppé par un coup de batte de base-ball au niveau du torse, qui lui coupa la respiration… Le tueur blond s’empara de son arme et de sa main libre, lui emprisonna les parties sexuelles, les pressant comme un fruit dont on veut en extraire le jus… Carlito, en larmes, poussa un hurlement atroce et se plia en deux… Le Russe blond se pencha à son oreille et lui chuchota :

« On va aller faire un petit tour… Je suis sûr que ça va te plaire !! »

Il lui envoya un coup de pied dans la tête et Carlito tomba dans les pommes…

« *Poshli, my otpra vlyayem yego ! (*Allez, on l’embarque !) » cria le blond aux deux autres tueurs.

Carlito fut jeté la tête la première sur le plancher arrière de la Volga…

Attiré par le bruit, un jeune gay aux cheveux platine qui traversait le parking en se dandinant s’approcha des véhicules et aperçut le cadavre du Cubain…

« Mais qu’est-ce que vous faites ? demanda-t-il nonchalamment.

– *Provalisai (*Fous le camp) ! » lui ordonna le blond.

Le jeune gay, qui ne parlait pas le russe, s’incrustait devant le spectacle macabre, son regard allant du crâne du Cubain mort au visage impassible du Russe… Son filet de ménagère à la main, il comprit trop tard lorsqu’il vit arriver la batte de base-ball sur sa tête… Son cuir chevelu éclata… Le jeune gay poussa un hoquet rauque et roula sur le côté, laissant échapper de son filet quelques fruits achetés dix minutes auparavant… Le blond continua de le frapper à la tête avec une sauvagerie incroyable… La cervelle partit se répandre sur l’asphalte du parking pour nourrir les bataillons de chats, toujours à l’affût… Le jeune gay mourut en une seconde, la bouche ouverte en un cri éternellement silencieux…

Durant tout le trajet, le tueur assis à l’arrière bourra de coups de talons, le visage et le ventre de Carlito… Vingt minutes plus tard, on le sortit de la voiture par les jambes et il fut jeté comme un vulgaire paquet au milieu d’une usine désaffectée… Les cartilages de son nez avaient craqué comme du bois mort et ses arcades étaient tuméfiées à l’extrême… Il leva péniblement la tête… Tout son corps semblait anesthésié par la douleur… Il pensa à Juanito, sa cervelle dégoulinant sur la vitre… L’horreur… Il tourna la tête et vit qu’un tueur s’affairait dans la malle de la Volga… Le blond s’approcha et lui donna un coup de batte sur la nuque…

Quand il reprit connaissance, il se trouvait à l’intérieur de l’usine, attaché avec de la corde râpeuse, couché sur le dos, la tête dépassant à moitié d’un vieil établi en bois, zébré de coups de scie et d’entailles de tronçonneuse à chaîne… On l’avait déshabillé complètement… Il savait qu’il allait mourir, mais pour lui, rejoindre Juanito devant l’Éternel était une délivrance… Son souhait intérieur était que la délivrance ne soit pas à un prix exorbitant… La chaîne en or autour de son cou lui avait été arrachée… Malheureusement, c’était au centre de la petite croix que se trouvait la fameuse pilule de cyanure… La pilule de cette fameuse délivrance… Le tueur blond s’approcha de lui, son énorme Colt Magnum 44 dans la main…

« Les *gomoseksual’nyy (*pédés) comme toi, ne nous amusent plus !! » lui dit-il d’un air farouche accompagné d’une baffe derrière la tête.

Il lui enfonça le canon de six pouces dans la bouche…

« C’est plus froid qu’une bite hein ? lui lança le plus gros des tueurs.

– *Svolotch ! (*Salaud) » proféra le deuxième.

Le blond fit monter une balle dans la chambre et souleva le chien… Carlito comprit qu’il allait mourir et ferma les yeux… Il était toujours trop tôt pour mourir de cette façon…

Le blond enleva d’un coup sec son arme de la bouche de Carlito et partit essuyer la bave avec un mouchoir…

« Ha ha ha… Qu’est-ce que tu croyais ? Qu’on allait te tuer ? Non… Tu mérites mieux ! On va s’amuser un peu *plokhoy kon (*pauvre con) ! »

Carlito plissa les yeux lorsqu’il vit arriver un tueur avec une caisse à outils au bout du bras…

Il tenta de hisser son cou puis laissa tomber sa nuque contre le bois de l’établi…

Madre de Dios, ces enfoirés vont me travailler à la pince… se dit-il en réprimant un frisson d’angoisse.

Sans dire un mot, le tueur posa la caisse au sol et en sortit un petit sac en toile… La tête tournée de son côté, Carlito regardait la scène sans comprendre… Les autres tueurs avaient disparu…

À présent, le tueur était penché et bouchait la vue à Carlito qui essayait de bouger, mais les liens étaient trop serrés… Quand le tueur se releva, il tenait à la main le sac en toile et un couteau à cran d’arrêt qu’il posa sur l’établi… Carlito fronça les sourcils mais ses arcades lui firent un mal de chien… Il se mit à gamberger… Pas longtemps… Les autres tueurs arrivèrent, vêtus chacun d’une combinaison blanche en plastique jointe par une fermeture Éclair, de lunettes de protection grand écran et de bonnets caoutchouc qui ressemblaient à des bonnets de natation… Carlito ne comprenait toujours pas…

Il déglutit péniblement…

« Qu’est-ce que vous allez me faire ? Bordel ! Vous savez pour qui je travaille !! » lança-t-il.

Le tueur s’adressa en russe aux deux autres et déplia le sac en toile en fredonnant un air circassien… À l’intérieur, une ogive conique en plastique avec un poussoir, un petit cylindre qui devait être un détonateur et une sorte de pâte grise qui ressemblait à de la pâte à modeler avec des fils électriques reliés à une petite amorce… Il aligna le tout sur l’établi et se tourna vers Carlito en lui montrant l’ogive…

« Tu sais ce que c’est ?

– Oui… C’est pour les mules…

– Exact… C’est ce que se fourrent les mules dans le cul pour passer la cocaïne… Tu vois, c’est simple, tu pousses et l’ogive pleine de poudre va dans tes intestins…

– Je ne suis pas une mule !

– Bien sûr que non… » répondit un des tueurs en lui tapotant la joue.

Le blond s’approcha et se saisit du couteau à cran d’arrêt… Il sortit un grand chiffon blanc de sa poche, le déplia et le posa bien à plat entre les jambes de Carlito…

« Mais avant, monsieur Mosquera désirerait avoir un petit souvenir… Disons un souvenir intime… dit-il en faisant jaillir la lame.

– Nooooooooooon pas ça !!!!… Pas çaaaaa ! Tu ne peux pas me faire ça !!! Nooooooon !!! Tu peux paaaaas !!

– Tu verras, je fais ça très bien…

– Nooooooon, salaud ! Salaud ! T’as pas le droit ! Flingue-moi ! Vas-y, flingue-moi !!! »

Le blond sourit… Le testicule droit de Carlito pendait plus que le gauche… D’une main, il les lui saisit et les serra de toutes ses forces pendant qu’on lui injectait dans le bras un produit pour qu’il ne perde pas connaissance…

Carlito faillit tourner de l’œil mais le produit eut un effet très rapide… « Aaaaaaaaaaahhhhhhhh ! Noooooooooon… Pas çaaaaaaaa !!! Pas çaaaaa ! Je te donnerai tout ce que j’ai !!! Euhhhgggggg ! Tout… Tout !

– Monsieur Mosquera les veut en deux parties… Pour sa collection, tu comprends ?

– Salaaaud ! Tu ne peux pas me faire ça !

– Tu es prêt Carlito ? Ton nom, c’est bien Carlito ?

– Aaaaaahhhh ! Salaud ! Fumieeeeeeeeer !!!! »

Impassible, le Russe blond pinça le gland entre le pouce et l’index et tira sur la peau… La lame du couteau trancha le membre étiré et la tension déchira la peau extérieure, faisant apparaître l’urètre blafard et la chair violacée des corps caverneux et spongieux… D’un geste précis et sec, il sectionna les deux tubes et mit la verge sur l’établi…

En même temps qu’il hurlait, de violents spasmes agitèrent le corps de Carlito et il secoua la tête frénétiquement comme un fox-terrier secoue un mulot…

Ensuite, le Russe prit les testicules à pleines mains et appliqua la lame bien à plat contre le périnée, le tranchant vers le haut… Il remonta la lame d’un large coup sec et sectionna les deux testicules dans un flot de sang… Carlito sentit une brûlure intense dans son bas-ventre, une brûlure inconnue, comme si on lui enlevait la moitié de son corps, et la nausée lui monta à la gorge… Le produit injecté produisait une forte chaleur dans tout son corps… Il poussa un râle rauque puis la douleur s’intensifia, le faisant hurler sans discontinuer…

« Rrrrrraaaaaaaaahhhh ! Fuuuuiiiiiitttttt ! Euuuuuggggggg !!!!!!! »

Le blond roula la verge dans un tissu et mit les testicules dans un pochon en toile avec la satisfaction du devoir accompli… Il bourra ensuite le trou béant avec un chiffon pour colmater l’hémorragie…

« Maintenant, t’es une vraie gonzesse ! Dommage que tu ne puisses pas en profiter ! lui corna le Russe dans les oreilles.

– Aaaaaaaaaaaaaaahhhhh !

– Prends un autre chiffon dans la malle, ça dégouline de partout… Ce type avait vraiment des grosses couilles ! » dit-il en se tournant vers l’autre tueur…

On lui donna un chiffon…

« Mets-les dans la caisse ! » dit-il à un des tueurs.

Carlito, à demi-mort, sentit qu’on lui injectait un autre produit dans le bras… Il tourna la tête, et vit que le plus gros des tueurs introduisait lentement la pâte grise dans l’ogive… Ce qui lui éveilla instantanément une lueur d’angoisse… À présent, malgré la douleur, il avait compris… L’explosif remplaçait la cocaïne… Il se raidit et tira sur ses liens en poussant des cris horribles et rauques… Du sang noir avait inondé le chiffon et coulait à l’endroit de feu ses organes…

« Il se vide ce con, dépêche-toi avant qu’il crève ! » ordonna le tueur blond.

Le blond s’avança et introduisit l’ogive dans l’anus de Carlito qui agonisait en poussant des râles enroués…

« Rrrrrrreeeeeeeeeeuuuuuuuuuuu ! Raaaaaaaaahhhhhh !

– Tu as droit à une partie de plaisir de la part du cartel de Cali !!! » lui cria le blond.

Le Russe appuya fortement avec le plat de la main et actionna le poussoir à ressort… L’ogive dépassa l’ampoule rectale et remonta haut dans les intestins de Carlito, ce qui activa le tout petit minuteur placé à l’intérieur…

« Il te reste cinq secondes ! *Da svidaniya Carlito (*Adieu Carlito) !! »

Les yeux exorbités, Carlito hurlait comme s’il était sous Penthotal et commençait à faiblir…

Tous reculèrent en toute hâte vers le mur et se protégèrent derrière une armoire métallique défoncée… Trois… Deux… Un…

Sous l’explosion, l’établi se désintégra et tout le corps de Carlito explosa en mille morceaux de chairs et d’esquilles d’os, répandant de la bouillie poisseuse jusqu’au plafond éventré d’où pendaient ses entrailles en stalactites suintantes… Les combinaisons se retrouvèrent toutes diaprées de débris organiques et les quatre murs furent cinglés de larges virgules dégoulinantes… Arrachée à la base du cou, la tête de Carlito, ouverte en deux parties, était allée se percher en haut d’une cuve en béton… Les deux mains et les deux pieds étaient restés cloués à l’établi…

Le Russe blond prit une autre photo avec son portable…

« *My idem (*Nous y allons) ! ordonna-t-il.

– Karacho!….Monsieur Mosquera va être content… répondit l’autre tueur en rangeant la caisse à outils.

– Da ! Nous avons de la route à faire… Grouille-toi !! » dit-il en descendant la fermeture de sa combinaison.

Buenaventura -
Tard dans la soirée -

La Volga ne s’était arrêtée qu’une fois pour faire le plein…

Lorsque le tueur blond ouvrit le sac en toile et en sortit les chiffons contenant les organes sexuels de Carlito, Alberto Mosquera ne put s’empêcher de sauter de joie…

« Un maricón de moins ! Beau travail Messieurs ! cria-t-il en souriant.

– Nous ne faisons qu’exécuter les ordres Monsieur… » répondit le tueur blond d’un ton strict.

Mosquera ouvrit le dernier tiroir de son bureau et en retira un bocal à moitié rempli de formol…

« Approchez… Je vais vous montrer… C’est ma collection personnelle des couilles de mes ennemis ! » leur dit-il.

Il posa les chiffons sur la table basse et admira les testicules de Carlito qui commençaient à se violacer et faisait penser au corps d’un petit poulpe noir et palpitant…

« Ce type avait une belle paire de couilles, mais il est temps pour elles d’aller faire trempette avec les autres ! » dit-il.

À l’aide d’une pince en bois, il prit les testicules et les inséra dans le bocal en prenant soin de ne rien éclabousser… La verge fut introduite dans un autre bocal où plusieurs attributs trempaient déjà… Il revissa les bocaux et jeta les pinces dans une poubelle sous son bureau…

« Voilà de beaux trophées à mettre en exposition sur une étagère ! Vu leur grosseur, ils seront à la place d’honneur ! dit-il en faisant tourner le bocal entre ses doigts.

– Original ! » ajouta le tueur blond.

Mosquera se leva et appela :

« Silvio !

– Oui Monsieur…

– Pour commencer, va poser ces bocaux sur une étagère de ma bibliothèque, je leur trouverai une meilleure place, tout à l’heure !

– Madre de Dios ! » ronchonna Silvio en emportant les bocaux du bout des doigts comme si c’était de l’anthrax.

Quand les trois tueurs furent partis, Mosquera savourait tellement son coup d’éclat sur Vasquez qu’il en aurait laissé le grand portail de l’entrée principale ouvert comme symbole de victoire, mais la sagesse l’emporta et il fit fermer les lourds battants…

27 - Medellín - (Colombie)

Latitude : 6° 15’ 06” Nord
Longitude : 75° 33’ 48” Ouest

Avenue de La Capuera -

11 h 43 -

Lorsqu’on appelait El Meticuloso, ce n’était jamais pour l’inviter au restaurant ou lui demander les numéros gagnants du loto… Surtout quand l’appel venait d’un numéro privé de la CIA…

Taiseux et solitaire, c’était tout ce qu’on pouvait dire de lui…

Il vivait à Medellín, une ville qui pataugeait dans sa boue originelle et qu’on traversait pour aller ailleurs, tellement elle était farcie de narcos… Une vaste fourrière dont les sicarios des divers cartels ouvraient les grilles pour y entrer ou en sortir… Il n’y avait que la City, au centre de la ville, qui vivait normalement avec des gratte-ciel aux formes disparates qui semblaient désigner le ciel de manière incongrue… C’était là que les affaires se traitaient… Là où les grosses compagnies aux mains des narcos comptaient leurs profits, avant de les distribuer aux actionnaires… Là où les banques encaissaient les actions et élaboraient des placements plus sophistiqués et plus retors les uns que les autres… Là où les fortunes se faisaient et se défaisaient à la vitesse d’un cheval au galop…

Dans les faubourgs, les ordures étaient omniprésentes… Pas les narcotrafiquants ! Non… Les boîtes de conserve, les emballages, les chiffons et les récipients en plastique…

Tous les habitants savaient que des éléments véreux de la police transmettaient directement aux cartels tous les appels passés au 455 : la ligne des dénonciations anonymes… Et donc, si un citoyen épris d’honnêteté tentait d’apporter son aide à une enquête en cours, il risquait d’être au cœur de la suivante… Le splendide appartement d’El Meticuloso était situé au dernier étage d’une tour qui s’élançait vers le ciel… Un édifice de béton et de verre qui symbolisait l’ambition d’un certain renouveau colombien… S’étant couché tard la veille, il avait fait la grasse matinée… Lorsqu’il se levait, ses pensées et ses gestes obéissaient à la routine… À sa routine, à ses habitudes… Quand son portable sonna et que le numéro de Peter Douglas s’afficha, il sut qu’il n’allait pas se déranger pour rien… Il était depuis plus de quinze ans le meilleur poseur de bombes de toute la Colombie… Toutes les bombes qu’il fabriquait étaient dosées par rapport au client et au résultat désiré… Il n’avait pas l’habitude d’échouer dans ses contrats… Tuer était son métier… Un métier qu’il accomplissait avec sérieux et dévotion… Il préparait toujours ses contrats comme un général calcule sa bataille… Grâce à ses relations, il n’avait aucun mal à enrôler des adjoints, car moins de crédibilité irait vers un réajustement de ses tarifs…

À la baisse, bien sûr…

Mais si, par exemple, des voitures de police passaient devant lui et que rien n’arrivait, il pouvait devenir puant et méprisant… Lorsqu’il était plus jeune, il tirait un certain prestige à assassiner les gens en posant des bombes… De nos jours, ça s’appelait de la sociopathie…

Il prit la communication en plissant les yeux, car son faciès osseux et ses lèvres amères lui donnaient l’air d’un rapace et semblaient ne pas être dotés de muscles nécessaires à la formation d’un sourire… Cette mission n’était pas officielle, donc un peu spéciale… Le paiement serait effectué comme d’habitude…

Après avoir noté quelques indications qu’il mémorisa, il brûla le bout de papier et se prépara sa dose quotidienne de pantocrine… Rafael Livano serait son contact sur Bogotá… C’est lui qui lui donnerait le plan à suivre…

La conversation terminée, il fit coulisser la baie pour faire entrer la brise qui venait du sud et qui apportait une tiédeur délicieusement agréable… Il s’allongea sur l’immense lit qui occupait une bonne partie de la chambre et se concentra… Éliminer El Sueño n’était pas une mince affaire… Cette mission allait demander de la prudence et du doigté… Et du doigté, il en avait… Pour 500 000 dollars, qui n’en aurait pas ?

La première des choses était de se procurer une caméra à système d’imagerie compacte thermique, pour voir si la Mercedes n’était pas équipée de contre-mesures empêchant la mise à feu à distance… Les options kamikazes n’étaient pas prévues au programme… Il envoya un texto codé à l’annexe d’un trafiquant d’armes connu de lui seul et appela les réservations des vols intérieurs…

Il regarda sa montre… Bientôt midi… La call-girl qu’il avait commandée n’arriverait qu’à 14 heures… Il se rendit dans la salle de bains où l’attendaient ses chaussures et ses chaussettes qui restaient toujours à l’intérieur, comme des prothèses de pieds amputés… Il se passa de l’eau sur le visage et se lava les mains… Une sorte d’ablution quasi rituelle dont il éprouvait le besoin… Un besoin presque religieux, qui le débarrassait des traces laissées par son métier…

En attendant, il cliqua sur le numéro de la Banque Baumann à Zurich…

Plus tard dans la journée…
Au domaine de Carlos Vasquez, El Puchero del Diablo -

Le vent du sud était retombé, laissant la place à des nuages cotonneux tout blancs… El Sueño coupa le contact de la Mercedes et s’en extirpa, une batte de base-ball à la main… Il avait horreur de la lourdeur de cette météo mi-figue, mi-raisin… Il fit un petit signe amical à Isabella qui téléphonait de la terrasse, avec un maillot de bain une pièce mauve, très échancré, qui la rendait encore plus sculpturale, accentuant le contraste entre une poitrine absolument magnifique et une taille de guêpe… Il chassa de son esprit les mauvaises pensées et descendit les escaliers qui menaient à la « chambre blanche ».

Lorsqu’il poussa la porte, le silence se fit… Les cinq sicarios présents, dégagèrent le passage et s’assirent sur les barils d’eau de Javel bien rangés les uns à côté des autres… El Sueño referma et s’approcha des trois nouveaux petits passeurs qui travaillaient pour le compte du cartel de Cali… Les derniers passeurs du cartel de Cali qu’il avait approchés reposaient à présent dans des tiroirs d’acier inoxydable au fond d’une morgue… Cadavres déshumanisés réduits aux statuts de défunts, accolés à une étiquette numérotée… Aujourd’hui, les jeunes imprudents qu’il avait devant lui revendaient du cannabis dans une zone appartenant à del Padrino… N’importe quoi !

Attachés sur une chaise et le menton sur la poitrine, ils s’étaient déjà fait bastonner par les sicarios, un peu comme lorsqu’on veut attendrir un bon steak…

El Sueño alluma le petit transistor posé sur l’unique étagère métallique… Un pasteur annonçait la fin du monde… El Sueño monta le son et s’approcha du premier en tenant la batte le long de sa jambe…

« Toi ! Tu sais quelque chose ? Le nom de celui qui t’approvisionne !

– Aaaahh… Non… Non… Je ne sais rien Monsieur… Rien… Aaaah… Je sais qu’il travaille en association avec Cali mais je ne connais pas son nom… Tout ce que je sais, c’est qu’il n’est pas de Bogotá !

– Tu ne le connais pas ? Tu en es sûr ?

– Oui… Je vous jure, vous savez, moi… c’est juste pour ma famille… J’ai deux enfants, je…

– Tu n’as rien dit à mes hommes, mais à moi… À MOI !!!!!!… Tu ne sais rien, tu en es vraiment sûr ? insista El Sueño.

– Si je savais, je vous dirais Monsieur… Je vous jure… Pardon ! Pardon !

– Mmmh… Je te pardonne… Mais si tu ne sais rien, tu ne me sers à rien ! »

El Sueño dégaina un Beretta de son étui de hanche sous le regard terrorisé du passeur et fit monter une cartouche dans le canon… Il tendit le bras et tira à bout portant deux fois dans la tête de l’homme, dont le crâne se souleva dans un bouquet d’arabesques sanglantes… Les deux autres passeurs hurlèrent de terreur et se mirent à pleurer comme des enfants… Tranquillement, El Sueño remit son Beretta dans son étui, alors que les pavés blancs piquetés de sang résonnaient encore de la détonation…

Son regard se planta dans celui du deuxième passeur et il lui tordit l’oreille au point de la lui arracher…

« Arrête de pleurnicher ! Je suis sûr que toi, tu connais le nom… LE NOM ! »La douleur crispait ses mâchoires et comprimait son cerveau…

« Je vous jure Monsieur, je vous en supplie… Je ne sais…

– Tu dois avoir des choses à m’apprendre, mais tu ne veux pas être un *chiviato (*mouchard). Hein ! Ooooh je comprends…

– Mais… mais non Monsieur… NON !

– Si… Bueno ! Tu préfères qu’on reste seuls… Toi et moi… Seuls pour que tu puisses me parler… C’est normal… Tu as ta dignité mon garçon, et ça, je le comprends… »

El Sueño se tourna vers le troisième passeur qui n’avait encore rien dit et lui tira une balle dans la tête avant qu’il n’ait pu comprendre ce qui lui arrivait…

« Voilà… Nous serons plus tranquilles pour bavarder… »

S’adressant à ses hommes, il ajouta :

« Et vous, détachez-le et sortez… Attendez dehors… »

Les sicarios s’exécutèrent en silence, tandis que le petit passeur tout tremblant fondait en larmes…

Dans le transistor, les prédications du pasteur avaient doublé de volume…

Vingt minutes plus tard, El Sueño sortit de la chambre blanche le visage en sueur, avec des yeux sans expression, comme ceux d’un animal… Le torse et les bras nus étaient ensanglantés comme s’il s’était douché au sang… D’une main, il tenait sa chemise tachée et sa veste… De l’autre, la batte sanguinolente où étaient restées collées des touffes de cheveux…

« Allez me jeter ces trois saloperies et rejoignez-moi à la résidence Harruba… On a du travail… » dit-il en sortant un mouchoir pour essuyer son visage maculé de sang.

Il monta dans la Mercedes, essuya le volant et démarra en trombe…

Trois sicarios allèrent chercher une voiture et de grands sacs plastiques… Les deux autres entrèrent dans la chambre blanche pour évacuer les corps… Ils détachèrent les deux tués par balle et les jetèrent dans l’allée… Pour celui qui était au sol, un des sicarios se procura une petite pelle pour ramasser toute la bouillie du visage, lava le sol au détergent et rinça au jet d’eau… Le passeur était mort un temporal complètement enfoncé… La bouche sans dents était écrasée ainsi que le nez, rendant son visage pratiquement plat, comme si un véhicule lui était passé dessus… Avec son couteau El Sueño lui avait ouvert la cage thoracique et en avait extrait le cœur, qu’il avait jeté sous une chaise… Le crâne, ouvert en deux, avait laissé échapper la cervelle et des fluides grumeleux… Avant de mourir, le passeur s’était sans doute protégé le visage avec les mains, car tous ses doigts cassés étaient bleus et partaient dans tous les sens, comme un mauvais collage…

El Sueño s’était déchaîné comme une bête… Un prédateur… Tous ceux qui ne voulaient pas se soumettre à la loi et aux exigences du cartel étaient torturés et tués en musique, comme chez les nazis… Ne manquaient que la croix gammée et les sigles SS du Schwarze Korps…

Imperturbable, le soleil couchant inondait d’un roux doré la partie sud de Bogotá… Le dôme de l’église Santa Julia étincelait de tous ses cuivres fanés, rendant magique la beauté d’un lieu où sévissait l’horreur…

28 - Lundi 4 septembre 2017 -

Bogotá -
Avenue Séptima -

10 h 08 -

Peter Douglas étant un véritable bourreau de travail, peu enclin à donner sa confiance, cela faisait six mois qu’il avait été nommé responsable d’une équipe spécialement formée et dont le travail consistait à surveiller les allées et venues des narcos dans le centre-ville et autour du palais présidentiel… Pour remplir leur mission, Douglas leur avait fait louer un local fermé par un rideau de fer identique en apparence à celui des garages du quartier… Le local prétendait être le siège d’une agence de communication mais servait d’officine clandestine à la CIA… Un pan de mur restait invisible, à l’abri d’une montagne de dossiers multicolores cartonnés et de classeurs uniformément gris… Derrière un vieux bureau et une antique machine à écrire Underwood, une cloison amovible cachait un ensemble informatique Dell dernière génération, un imposant graphique qui ressemblait à un réseau sanguin d’extraterrestre, une ligne téléphonique reliée directement à son bureau et quatre agents informaticiens prêtés par la *DEA (*Drug Enforcement Administration). Des câbles colorés s’enchevêtraient au sol pour rejoindre des imprimantes qui crépitaient sur des pupitres gris… Les ordinateurs hautement sécurisés traitaient des informations stratégiques sur les manœuvres des narcotrafiquants colombiens en relation avec le Mexique… Pour un novice, tout ce programme paraissait aussi complexe que le tétragramme… Du sol au plafond, tout était recouvert de panneaux absorbants, de plusieurs couches de liège très épais et d’une multitude de filaments noyée dans le béton… Un endroit hermétique avec un énorme ventilateur collé au plafond… Équipé comme ça, le local oscillait entre le grand réfrigérateur et le bunker résistant à la détection aux infrarouges… Grâce à ce système de protection, aucune information électronique ou informatique ne pouvait entrer ou sortir de la pièce sans subir une distorsion suivie d’un brouillage immédiat et irrécupérable… Le devoir de Douglas, qui était de faire sa guerre avec les moyens et les hommes qu’on lui donnait, n’était pas toujours facile, mais ce coup-ci, la CIA avait mis le paquet…

Ce matin, Douglas avait la mine réjouie quand il entra dans le local… Il venait d’annoncer à Ethan et Lauzet le début des représailles de Vasquez contre Mosquera suite à la disparition d’un de ses hommes de main, Carlito Mandine… Deux pick-up remplis de sicarios, avaient mitraillé quatre hangars de stockage du cartel de Cali, faisant plus de 40 morts… Plus ces narcos se flinguaient entre eux et plus Douglas jubilait… Il savait très bien qu’en obligeant Vasquez à se protéger de Mosquera, il devrait se déplacer souvent dans la précipitation… Ses sicarios devraient aussi communiquer pour prendre des mesures de sécurité, prévoir de nouveaux itinéraires et alerter les personnes concernées… Cela les obligerait à se dépêcher, à se parler, même si le même portable ne servait qu’une fois… Ils utiliseraient leurs liaisons satellites, leurs SMS codés, leurs mails via des plateformes Internet situées à l’étranger et à force, ils commettraient une erreur… Une erreur fatale…

Même si l’équipe de Douglas ne pouvait pas suivre chaque conversation des narcos, ils avaient déjà identifié des points chauds qui permettaient de surveiller le volume du trafic… S’il se passait quelque chose, ces points chauds clignotaient sur leurs écrans… Ils avaient fourni un boulot fastidieux, assis derrière leur bureau à se documenter, à surfer sur les logiciels et à compulser les dossiers et les archives que leur fournissait la DEA… Tout ce travail était ponctué de multiples interventions du procureur, lorsque c’était nécessaire… La toile se refermait peu à peu sur les membres du cartel del Padrino…

Quartier de la Modelo -

20 h 46 -

Comme la nuit était pressée de tomber, les gens de ce quartier étaient pressés de rentrer… Une nuit claire et étoilée, fardée de la fraîcheur des montagnes… La lune éclairait les flaques dans les trous des petites rues, comme pour avertir le conducteur intrépide… Les kiosques qui proposaient journaux, sodas, souvenirs et cartes postales fermaient les volets de leurs étals… Lauzet freina brutalement pour ne pas écraser un cycliste sans éclairage, croulant sous un chargement de tuyaux plastiques, longs de plusieurs mètres… Il aurait pu le traiter de connard, mot refuge de la colère, ayant perdu toute sa densité à force d’avoir été trop employé, mais il n’en fit rien et continua son chemin… Il gara la Chrysler non loin d’un bar irlandais et continua à pied… Sur le trottoir, les clients conversaient bruyamment, leurs têtes remplies de vapeurs de Guinness… À l’intérieur du bar, les banshees hurlaient à la mort…

Des gens parlaient sur les trottoirs, se rapprochant des lumières des panneaux publicitaires pour éviter l’obscurité… Quelques écumeurs de bar, à la posture vacillante, se raclaient la gorge avant de cracher sur le goudron…

L’heure du serin faisait sortir les putes et révélait les tourbillonnements bleutés des gyrophares de la policía federal, qui passait en trombe sur les artères principales…

Il longea des arcades et s’approcha d’un groupe de prostituées maquillées comme des baraques de foire. Tous les prix et toutes les prestations lui furent proposés… La moiteur faisait tourner leur maquillage comme de la mayonnaise… Apparemment, elles aimaient mieux tapiner que donner des renseignements…

« Hey gringo, tu montes ? Tout pour pas cher ! Quelques dollars gringo !! »

Devant son refus, il écopa de quelques onomatopées colorées…

Plus loin, il traversa l’avenue et se dirigea vers deux autres filles aux airs de punks suicidaires, qui essayaient d’arrêter les voitures, mais aucune ne connaissait Rosita… L’altitude le déshydratait… Il s’arrêta à une buvette encore ouverte, tapissée de vieux magazines Playboy, pour boire un Coca… Sous un échafaudage, un rouquin en élégante veste de cuir discutait avec un Colombien accoutré d’une copie d’un survêtement Nike… Les deux n’arrêtaient pas de tourner la tête de toutes parts, pour voir si personne ne les surveillait… Sûrement un dealer et son client…

Loin de Paris, Lauzet décida de ne pas intervenir et continua tout droit en longeant la prison… Son portable lui annonça un SMS de Douglas…

« Réunion à l’ambassade demain matin à 9 heures. »

Un énorme rasta black, coiffé d’un bonnet en laine et aux dents pourries, sortit d’un recoin… Il dansait en dodelinant de la tête… Ses dreadlocks, aussi dures que celles faites en Jamaïque, balançaient dans tous les sens comme des ramures tombantes, secouées en plein vent… Il sentait mauvais et n’avait dû commencer à se laver qu’à l’âge de 20 ans…

Un couteau à la main, il fixa Lauzet avec un regard illuminé… La carrure impressionnante de ce Black, occupait tout le champ visuel de ce dernier… À ce moment, Ethan lui manquait cruellement… Mais à Bogotá, la philosophie n’avait pas cours, seuls comptaient les réflexes… La survie était à ce prix, l’indifférence comme seul credo… Lauzet le dépassa sans le regarder… Deux mètres plus loin, un réverbère lui projeta l’ombre du type qui s’allongeait… Lauzet tourna la tête ; des reflets brillaient sur la lame du couteau… Il fit volte-face… Un balayage latéral projeta le rasta sur le trottoir… Il crut s’en être débarrassé mais son adversaire avait décidé d’en découdre… Les yeux illuminés avaient laissé place à un regard plein de haine et mangé par les ombres de ses cernes, mais ses gestes étaient désordonnés… Le couteau à la main, il se mit à tourner autour de Lauzet en boitant en cadence ternaire… Lauzet pivota et lui envoya un crochet à la pommette, propulsant sa tête sur le côté… Une manchette sur la pomme d’Adam le stoppa net et le couteau tomba sur le pavé inégal… Il le termina d’un coup de pied à la face qui l’écroula contre la bordure du trottoir, secoué de spasmes comme un jouet mécanique… Du pied, Lauzet poussa le couteau dans une bouche d’égout…

« C’est pas moi qui ai commencé… » lui lâcha Lauzet en partant.

Sur le trottoir d’en face, un piéton eut un geste signifiant que cette attaque n’était pas un problème et continua son chemin…

Il s’enfonça dans un quartier de petites ruelles glauques et enleva la sécurité du Glock dans son étui… Il scruta les environs… Un espace confus dont on pouvait capter la rumeur sourde parfumée à l’Aguardiente qui dissimulait des rades clandestins… Quelques réverbères à l’agonie clignotaient comme des papillons de nuit… Apparemment, il n’y avait aucun signe de filature, ou alors la surveillance était particulièrement discrète… Pas parano le Lauzet, mais prudent…

Après s’être copieusement tordu les chevilles sur les trottoirs étroits et défoncés, il arriva devant une vieille pute noire sans âge… Le rouge à lèvres qu’elle semblait s’être appliqué dans l’obscurité complète débordait de sa bouche qui en devenait démesurée… Elle faisait les cent pas en débardeur et minijupe et sentait l’infusion… Des fils d’écouteurs serpentaient depuis ses oreilles et disparaissaient dans un iPod à coque rose glissé au niveau de la taille… L’appareil déchargé ne marchait plus, mais la vieille le mettait quand même sur ses oreilles, comme si elle écoutait de la musique… Une sorte d’amulette témoin de sa nouvelle jeunesse… Barreau par barreau, elle avait gravi l’échelle du pire… Une ascension dans la hiérarchie des filles publiques… Ses jambes noires et ridées ressemblaient aux bâtons de réglisse vendus dans les épiceries du siècle dernier… Lauzet s’avança…

« Bonsoir… Tu connais Rosita ? On m’a dit qu’elle venait dans le coin…

– Qu’est-ce que tu lui veux à Rosita gringo ? » répondit la pute sans s’arrêter de marcher.

Lauzet sentit qu’il avait frappé à la bonne porte et se colla à elle…

« C’est juste pour lui demander un renseignement…

– Si tu es de la police gringo, tu peux aller te rhabiller !

– J’ai l’air d’être de la police ? Je viens de la part d’un de ses amis des FARC…

– Mmmmh, les FARC… Et qui me prouve que tu dis vrai ? Les gringos sont tous des menteurs ! Tu n’es pas américain, alors tu viens d’où ?

– France… »

La pute le regarda… Indécise…

« C’est en Europe… précisa Lauzet.

– Mmmh… Muy bien… Rosita ne travaille pas ici aujourd’hui…

– Et je peux la trouver où ?

– Moi, je n’en sais rien… Il te faut voir Andréa… Elle bosse dans l’autre rue… Devant le bar La Morisca… C’est juste derrière…

– OK, je te remercie… répondit Lauzet en lui glissant un billet de 10 dollars sous la bretelle de son débardeur.

– Merci gringo… Je savais que tu n’étais pas comme les autres… Je m’appelle Maria !

– Ah ah… Que Dieu te garde Maria !

– Oh ici, gringo, il y a longtemps que Dieu est parti !

– Il reviendra sûrement… Il revient toujours !

– Alors, Dieu est cruel… »

Trois ruelles sombres plus loin, il arriva rapidement devant le bar La Morisca où les climatiseurs peinaient à chasser les odeurs de friture et de crasse… Des marielitas cubaines qui s’étaient fait éjecter des États-Unis avaient atterri dans ce cloaque minable… Leurs looks incarnaient la partie répressive du fantasme sexuel, ce qui les obligeait à vendre des comprimés de Mandrax… La défonce du pauvre… Quelques néons au point de rupture tremblotaient dans l’obscurité et transformaient en spectres quelques passants pressés de rentrer… Sur la devanture, des impacts de balles formaient des broderies… Il s’approcha d’une fille au maquillage dantesque et à la coiffure tout en hauteur, genre cyprès… Une opération toute féminine, exécutée par un fer à friser bon marché et qui avait dû réclamer un bon quart d’heure de mise au point… Un de ses bas avait filé comme une cicatrice plus claire le long de sa jambe… Stigmate de sa vie…

« C’est toi Andréa ? »

La fille se raidit et le regarda comme si c’était un scorpion venimeux…

« Ça dépend qui la demande ! répondit la fille d’une voix vulgaire.

- Pas de souci, je viens de la part de Maria… Je cherche Rosita… Je sais qu’elle ne travaille pas aujourd’hui, mais je voudrais son adresse pour aller la voir… Il n’y a rien à craindre… Maria m’a dit que tu la connaissais… »

La fille fourragea dans son sac et alluma une cigarette…

« La Cubaine ? C’est vrai, je la connais… Tu es un gringo de la police ? »

Elle se balançait d’un pied sur l’autre, fuyant le regard de Lauzet…

« Bon Dieu, ça va pas recommencer ! Je ne suis pas de la police… Je suis français ! » dit-il en écartant les bras…

La fille le regarda en lâchant un « mouais ».

Lauzet lui tendit un billet de 20 dollars qu’elle fit disparaître dans son soutien-gorge…

« Bon, si c’est Maria qui t’envoie… Rosita, elle habite en haut de la ville, dans la calle Condina… Au numéro 324… Le lundi, elle travaille chez elle… C’est sur rendez-vous…

– Elle vit seule ?

– Oui, elle a un gosse, mais je crois qu’elle a eu des problèmes… À Cuba, c’était la maîtresse d’un toubib alcoolique qui habitait La Havane… Il avait été incarcéré à cause des clients…

– Comment ça, à cause des clients ?

– Oui… C’est elle qui me l’a dit… Des clients qui étaient morts… Comme il y en avait beaucoup trop qui avaient passé l’arme à gauche, il y a eu une enquête…

– Il est toujours en prison ?

– Non, il a été libéré… Maintenant, il habite à Bogotá, mais pas avec elle ; il gagne sa vie en recousant les blessures des membres des gangs ou des narcos… Rien qu’avec ça, il a du boulot le type ! Je sais aussi qu’il revend des morceaux de cadavres qu’il découpe à la morgue…

– Il les revend à qui ?

– Aux sorciers…

– Aux sorciers ?

– Oui, il y a beaucoup de sorcellerie à Cuba et ici la communauté cubaine est très importante…

– OK… Je te remercie… dit-il en lui glissant un billet.

– Tu ne veux pas monter ? T’es pas mal comme mec…

– Non merci… Une autre fois peut-être… Salut Andréa…

– Salut et fais gaffe à tes couilles gringo…

– Je tâcherai… »

Après avoir démarré, Lauzet avait tourné plusieurs fois dans les rues encombrées du quartier Arrayanes, cherchant à se débarrasser d’éventuels suiveurs officiant pour les narcos, qu’il n’avait pourtant pas repérés. Mais il partait du principe qu’ils étaient à pied d’œuvre… Ne voulant pas les emmener chez Rosita, il brûla une paire de feux rouges et réussit à prendre un sens interdit, tout cela sans y laisser l’avant de la Chrysler… Une demi-heure plus tard, il se garait devant le 324 de la calle Condina… Il descendit de voiture… La rue était sombre, calme et déserte… Il zieuta les fenêtres aux volets fermées, qui béaient de part et d’autre de la rue et dont chacune pouvait abriter un guetteur et son AK-47… Des chiens se battaient autour des containers à ordures… Une lumière couleur moutarde vacillait derrière le coin d’une fenêtre… La porte n’ayant pas de sonnette, il monta les quelques marches et pénétra sous un porche voûté et sombre… Trois boîtes à lettres avec des numéros, mais aucun nom… Des fils rongés par les rats pendaient… Partout, de la crasse et de la poussière… Sur la porte face à lui, il déchiffra le nom de ROSITA à moitié effacé…

Il frappa trois coups…

Comme personne ne répondait, il frappa une nouvelle fois…

Elle doit être en train de turbiner, pensa-t-il en lui-même.

Il allait redescendre les marches lorsque des bruits de voix arrivèrent à ses oreilles… Il s’arrêta et tourna la poignée de la porte d’entrée, qui n’était même pas fermée à clé… Bizarre… Sur le palier désert, son pouls avait considérablement augmenté… Il poussa la porte et s’engagea dans un couloir minuscule… Les voix venaient de la chambre du fond… Des voix d’hommes… Deux, peut-être plus… Il sortit son Glock et avança sans bruit, le dos plaqué au mur et tendit l’oreille…

« Viens ici !!! » ordonnait une voix masculine, en parlant comme à un chien.

Du bruit se fit entendre… Lauzet en profita pour tourner la poignée, très lentement… Par le petit espace, il fit une fille debout devant un lit… Il jugea que c’était Rosita… Deux hommes en sweat crasseux se tenaient devant elle… Le premier la tenait par les cheveux… Des bras maigres, recouvert intégralement de tatouages de gang… La toile d’araignée tatouée sur le cou, remontait sur la joue et se perdait sur son crâne… Le second, dont la queue-de-cheval tombait jusqu’au bas des reins avait une carrure qui faisait ressembler Lauzet à un gamin… Lentement, il défaisait la ceinture de son pantalon… Comme Rosita ne bougeait pas, un des hommes s’avança et lui palpa les seins… De toute évidence, ils étaient soûls et camés et flirtaient avec les limites cognitives de leur propre confusion mentale… L’envie de prendre Rosita de toutes les façons saturait leurs esprits, mais dans leur état, en seraient-ils capables ??

« On va te les écarter tes cuisses salope ! Et gratuit en plus !!!! » s’écria le premier.

Comme Rosita ne bougeait toujours pas, il la repoussa avec le pied et elle tomba sur le plancher… Les doigts de Lauzet se crispèrent sur la crosse mais le type sortit un couteau à cran d’arrêt et, la saisissant à nouveau par les cheveux, la força à se mettre à genoux…

Le couteau plaqué sur la gorge de Rosita, il vociféra :

« Je te garantis que tu vas t’y mettre ou je t’égorge sale pute !!! »

Le deuxième homme était tourné vers la porte… Le Glock à la main, Lauzet préféra attendre tout en sachant que ces types avaient rejoint le top dix des pourritures… S’il les flinguait sans le silencieux, il ameuterait tout le quartier et les guetteurs des narcos pouvaient se trouver dans le coin…

Toujours à genoux, Rosita défit la ceinture du type et commença à lui ouvrir la braguette, découvrant un slip élimé et décoré de petites cartes de pays inconnus… Des clients dégueulasses, elle en avait eu, mais celui-là, il gagnait le pompon… Elle cracha sur le pénis pour l’humecter, ferma les yeux, respira un grand coup et se mit au travail… S’il n’y avait que ça pour s’en sortir, il ne fallait pas hésiter… Le contact de la bouche de Rosita sur son sexe mou donna des frissons et la chair de poule au type… L’autre homme applaudissait de plus en plus fort…

Malgré le professionnalisme de Rosita, le résultat était nettement au-dessous des espérances…

« Mieux que ça ! *Caraja (*Salope) ! Applique-toi ! »

L’autre homme, qui continuait à applaudir, ajouta :

« Oui oui… Applique-toi !!! »

Rosita augmenta le rythme de sa bouche et lui caressa le dessous des testicules… L’homme se détendit et poussa un soupir d’aise… Lorsqu’elle le sentit relâché, elle enfonça ses dents dans le membre, comme dans un double hamburger… L’homme lâcha son couteau et poussa un hurlement sauvage… Rosita se rejeta en arrière en s’essuyant la bouche… Tout en gloussant de haine, l’homme regardait le sang couler de son sexe… Jamais, il n’avait connu une douleur aussi violente…

Il hurla :

« Hija de puta… Je vais te tuer !! »

L’autre homme, qui avait arrêté d’applaudir, ouvrit la bouche, les yeux exorbités par la surprise…

C’est à ce moment que Lauzet fonça dans la chambre comme un boulet de canon… Il sauta sur le premier en lui envoyant un coup de pied en extension au plexus solaire… Le choc le tétanisa… Asphyxié et le pantalon en bas des chevilles, il valdingua en arrière et percuta le chevet… Le second type sortit lui aussi un couteau à cran d’arrêt avec une lame d’une longueur impressionnante… Lauzet esquiva le coup et pivota autour du type en lui envoyant un coup de crosse dans le nez, suivit d’un coup de pied en pivot dans les gencives… Le type cracha un filet de sang qui s’entortilla sur le sol et émit un bruit de soufflet de forge qui se vide… L’autre type s’était remis debout et tenait son pantalon par la ceinture…

« Qui tu es toi ? » hurla le type en prenant la lampe de chevet avec sa main libre.

Il n’eut pas le temps de s’en servir, un balayage, suivi d’un coup de crosse sous le menton, l’envoya au sol… Le nez cassé et en sang, le second revint à la charge… Lauzet l’empoigna par le col de la chemise et lui décocha un crochet du droit… Déséquilibré, le type partit sur le côté et tapa la tête contre le mur… Lauzet le cueillit à nouveau d’une terrible manchette dans l’estomac… Le type s’écroula, comme anesthésié… Les deux étaient enfin KO… Lauzet rangea son Glock 17 et les tira au bas des escaliers l’un après l’autre avant de refermer la porte à clé… Il sentit qu’il avait du mal à reprendre son souffle… Nom d’un chien, il oubliait toujours que Bogotá se trouvait à 2 640 mètres d’altitude… Il s’assit sur le lit pour donner de l’air à ses poumons… Recroquevillée dans un angle, la fille le regardait comme si elle vivait les derniers instants de sa vie…

« Qu’est-ce qu’ils te voulaient ? lui demanda Lauzet en haletant.

– Ils… Ils sont arrivés… à l’improviste… Ils ont frappé à la porte comme des malades… Comme je n’ouvrais pas, ils ont gueulé pour ameuter le quartier, alors j’ai ouvert… Une fois dedans… Ils ont voulu me prendre à deux, les salauds ! »

Il se leva et s’approcha d’elle… Elle glissa le long du mur et s’accroupit contre la porte en remontant son gilet taché, sur les cicatrices de son épaule… C’était la première fois qu’un gringo pénétrait dans la maison… Depuis des années, elle dégringolait dans une spirale diabolique, sa vie se résumant à une cascade de banquettes arrière de bagnoles pourries et de pipes cagoulées de préservatifs…

Un quotidien vitriolé dans une vie décolorée…

« Mmmh, avec moi, tu n’as rien à craindre… Je viens de la part d’Andréa… » dit-il le plus calmement possible.

Voyant qu’il ne la frappait pas, elle se mit très vite à genoux et tenta de lui ouvrir la braguette avec la ferme intention de le sucer sans préservatif… Dans son business, beaucoup de types aimaient ça…

Lauzet la saisit par les cheveux et la poussa sur le côté…

« Hey ! Où tu te crois ? Je ne t’ai rien demandé.

– Ah… Alors, tu veux quoi ?

– Juste un renseignement… Mais d’abord, ton vrai nom, c’est quoi ?

– Ben… Rosita ! Pourquoi ?

– J’ai dit le vrai !!! »

Elle hésita…

« Yusleidis… Je viens de Cuba… dit-elle en baissant les yeux.

– Je sais d’où tu viens, Andréa m’a mis au courant…

– Et toi, tu es policier ?

– Non, je ne suis pas policier…

– Alors, qu’est-ce que tu veux savoir ?? »

Ses yeux cernés, son mascara qui roulait sur ses joues comme du goudron brûlant, son visage creusé et les hématomes sur ses bras ramenaient à la surface les années qu’elle avait tant de mal à dissimuler… Lauzet la trouvait tellement pitoyable, qu’il se surprit à la plaindre… Comme les enfants ou les chiots, elle n’avait accès à la notion de faute qu’à travers la réaction des autres…

« Attends… Raconte-moi d’abord ton histoire… Comment tu en es arrivée là, sur le trottoir ?

– Et alors, ça avancera à quoi ?? »

Les fesses sur le sol, elle s’était adossée au pied du lit et avait remonté ses jambes maigrichonnes contre son ventre… Lauzet vit qu’elle ne portait pas de culotte…

« Alors ? Cela avancera que je peux t’aider à en sortir, mais avant tout, je veux savoir…

– Ha ha ha… Toi, un gringo étranger, tu peux m’aider ?

– Pas directement, mais je connais quelqu’un à l’ambassade américaine qui pourrait te sortir du merdier où tu vis…

– Dans les ambassades, tous les gringos sont des enfoirés !

– Peut-être que tu as raison… Mais si tu veux t’en sortir, il te faudra te contenter de ces enfoirés ! »

Yusleidis appuya sa nuque contre le mur et remonta ses cheveux… C’était la première fois que quelqu’un s’intéressait vraiment à elle… Putain, elle en aurait chialé… Elle fixa Lauzet dans les yeux, comme pour percer la vérité, et se mit à raconter son arrivée en Colombie, les passeurs de la mafia, les années de viols collectifs, les tortures infligées à son corps et les types qui l’avaient mise sur le trottoir… Les narcos et tout le reste… Et enfin, c’est en sanglotant qu’elle avait raconté comment les services sociaux lui avaient pris Pablo, son petit garçon de 5 ans…

« Il est où ton gamin actuellement ? demanda Lauzet.

– Dans une association qui dépend du gouvernement… À Tamaco.

– Tu veux le récupérer ?? »

Elle le regarda, ébahie… Les murs semblaient se refermer sur elle… Lauzet posa sa main sur son épaule… Elle eut un sursaut comme si on l’avait brûlée avec un tisonnier…

« Pfffff… Arrête tes conneries gringo !!… Ils ne me le rendront jamais ! Je fais la pute, au cas où tu t’en serais pas aperçu !

– T’es pas obligée de continuer !

– Gringo ! Quand on a été putain ou ministre, on a droit au titre toute sa vie !

– Est-ce que tu veux le récupérer OUI ou NON ?

– Évidemment que je veux le récupérer !

– Alors, à partir d’aujourd’hui, tu vas arrêter les conneries ! OK ? »

Son regard n’était qu’une fusion de désespoir et d’animosité…

« Ah oui ! C’est facile pour un gringo de dire ça ! Et moi, comment je vais croûter moi ?

– Les personnes que je connais pourront t’aider… Je leur parlerai et tu pourras leur faire confiance… »

Yusleidis se mit à réfléchir en fixant le sol…

« Tu ne te fous pas de moi au moins ?

– J’en ai l’air ?

– Raaaaaaah… Non, je ne te crois pas… dit-elle en reniflant.

– Ton gamin, tu le reverras si tu arrêtes la défonce, ça, c’est déjà un premier point et ensuite, si tu arrêtes de faire la pute !! »

Ses yeux s’embuèrent de larmes…

« Je ne pourrai pas y arriver… dit-elle avec un sanglot qui montait dans sa gorge.

– Si… Parce que les personnes que je vais prévenir à l’ambassade pourront t’aider à te désintoxiquer et à te tirer de là ! Alors, qu’est-ce qu’on fait ? On reste là à réfléchir ou on agit ?

– Je… Je ne sais pas…

– Tu as intérêt de savoir ! Pour l’avenir de ton fils… Pour toi…

– Je… D’accord… D’accord !

– Tu prends la bonne décision… Mmmh, avant que je téléphone, il me faut ce fameux renseignement… Qui était la femme qui sortait avec Svalefski ?

– Avec Tom ?

– Oui…

– Tom, il est mort…

– Je sais… Dis-moi qui était cette femme ?

– Elle s’appelle Paula… Elle est chez les FARC.

– C’est qui ça Paula ? Paula comment ?

– Paula Guisamin…

– Elle sort d’où, cette Paula Guisamin ?

– C’est la sœur de Pilar Mosquera… indiqua Yusleidis en détournant le regard.

– Nom de Dieu ! s’écria Lauzet.

– Elle s’était entichée de Tom… Mais…

– Mais quoi ? Pour lui, ce n’était pas sérieux ?

– Non, ce n’est pas ça… Elle avait reçu des menaces…

– Des menaces ?

– Mais je ne t’ai rien dit !

– Bien sûr que tu ne m’as rien dit… Mais on la trouve où, cette Paula ? Les FARC, c’est vague ça…

– Elle était là la semaine dernière… Elle est repartie avec un escadron vers le nord, dans le territoire du Choco… C’est là qu’elle est basée… Du côté de Capurganá… C’est sur le río Atrato…

– Nom d’un chien, c’est où ce bled ?

– C’est pas loin de la frontière avec le Panama…

– Pfffffffff… Manquait plus que ça… »

Il s’accroupit à côté d’elle et resta quelques secondes avec la main sur sa joue… Elle ne l’enleva pas…

« Je reverrai Pablo ? lui demanda-t-elle en reniflant.

– On va tout faire… Je te le promets…

– Je connais même pas ton nom, gringo…

– Marc… Je m’appelle Marc… Je suis français… Je travaille en relation avec l’ambassade américaine… »

Yusleidis mit sa tête entre ses bras… Un rire mêlé de larmes sortit de sa bouche en grinçant comme des ongles sur un tableau noir…

« Allez… Rentre chez toi maintenant et n’ouvre à personne… Demain, quelqu’un de l’ambassade américaine viendra de ma part… Il te dira : «Je viens de la part de Marc…» Tu pourras lui faire confiance… »

En se relevant, Lauzet sortit son portable de la poche et sortit sur le palier… Il attendit que Rosita referme derrière elle et enjamba les corps des deux poivrots amochés qui commençaient à refaire surface…

« Tu es mort ! lui cria celui dont le sexe avait du mal à exister.

– C’est ça… Quand tu veux mon gars !! » répondit Lauzet sans se retourner.

Ensuite, il cliqua sur le numéro de Peter Douglas…

Des nuées d’aboyeurs s’activaient sur les trottoirs encombrés de gros sacs-poubelles noirs, essayant d’agripper quelques touristes… Il allait rejoindre sa voiture lorsqu’il aperçut un cabaret sur sa gauche qui lui rappelait les clandés de Montmartre où il fallait entrer équipé d’une cartouchière de préservatifs… Il décida d’aller y prendre un verre et éventuellement de se laisser embarquer par une fille pas trop vénale…

Il resta quelques instants sur le trottoir d’en face pour regarder ce qui ressemblait à un bouge sud-américain… Au-dessus de l’entrée, le nom exotique était impossible à lire car plusieurs lettres de son enseigne étaient éteintes pour toujours… Les néons rouges de la devanture clignotaient comme un signal d’alarme d’aéroport… Battant la semelle sur le trottoir, un portier à épaulettes et casquette d’amiral promettait les plus belles danseuses venues spécialement du Lido à Paris… Des blondes, des brunes, des Blanches et des Noires… Fruit d’un accouplement entre une Colombienne et un iguane, il était un atelier de peinture à lui tout seul, mais en dedans, sa vie avait la couleur grise de la paille de fer… Une vie en décomposition…

Lauzet regarda sa montre… 23 h 05… Pourquoi pas ? Le lendemain, la réunion avec Douglas n’était pas aux aurores… Il traversa la rue où les pigeons étaient les maîtres et déambulaient où bon leur semblait…

En le voyant décidé à entrer, le portier lui ouvrit la large porte capitonnée de vieux cuir grenat et le guida dans une salle décevante de banalité, où des couples dansaient dans la pénombre avec des mines contemplatives…

Coussins plissés… Accoudoirs craquelés… Dossiers usés…

Éclairés par des loupiotes cylindriques rouges comme des verres de sang, les murs étaient décorés de photos en noir et blanc de French cancan, de Joséphine Baker, de Fred Astaire et Ginger Rogers… Il croisa une jeune métisse ravissante, dont la jupe longue n’arrivait pas à cacher un séant callipyge, comme seules les Sud-Américaines en possèdent… Elle l’évita et alla rejoindre un barbon, attablé devant une bouteille d’Aguardiente… Une Colombienne boudinée dans un pantalon noir et un boléro de toile blanche dansait avec frénésie au milieu de la piste… Sa coiffure hirsute de mèches tressées la faisait ressembler à un personnage de science-fiction qui flirterait avec des dérives hédonistes… Deux types statiques se contentaient de remuer la tête en rythme… Le minimum syndical pour ne pas se faire jeter… Brusquement, la musique changea et cinq filles aux airs de fourre-bites et couvertes de plumes, apparurent sur la piste, se balançant à la limite du vulgaire… Leur minuscule string rose trouvait le moyen de comporter de la dentelle… Un exploit…

Accoudée au comptoir, une femme riait d’un rire fatigué… Un rire trop usé d’avoir été faussement employé… Sur l’estrade à paillettes, cinq musiciens besognaient leur instrument en regardant leur montre…

Deux serveurs noirs en chemise satin et petit gilet faisaient la chasse aux verres vides…

Il commanda un scotch, au hasard, et se demanda si Svalefski était passé boire un verre dans ce foutu rade… Une minute plus tard, un verre rempli à ras bord de scotch glissa devant son nez… Une entraîneuse au décolleté vertigineux et totalement refaite sortit de l’ombre et se dirigea droit sur lui, comme une torpille programmée… Faux cils, croupe en folie et bouche grenat… Il allait accepter sa compagnie lorsqu’il se ravisa…

« Excusez-moi, j’attends quelqu’un… » dit-il avec un faux sourire.

Elle le toisa longuement et laissa tomber un tonitruant…

« *Rácano (*Radin) ! »

Elle tourna les talons, laissant Lauzet se poser la question de savoir ce qu’il foutait là… Il avala avec peine son scotch trop glacé qui lui irrita le gosier et glissa deux billets sur le comptoir… Il sentit que l’altitude augmentait les effets de l’alcool, engendrant une bizarre oppression…

Il repassa devant le portier…

« Peut-être une autre fois… dit-il en haussant les épaules.

– Je comprends… » soupira le portier en le saluant d’un air désabusé.

28A - À la sortie ouest de Bogotá -

Le même jour, aux alentours de midi…

L’habitation de Rafael se trouvait dans une petite rue mal pavée qui se terminait en impasse, perdue au milieu de pavillons tous uniformes et tous séparés par des barrières identiques à celle du *Dealey Plaza (*endroit où fut assassiné J. F. Kennedy). Leurs différences étaient les couleurs de leur façade en bois peint, leur bout de jardin gazonné, certains tournés vers le sud et des boîtes aux lettres colorées devant l’entrée… Depuis quelques jours, un des coudes du tuyau d’arrosage laissait échapper un fin jet d’eau régulier qui commençait à détremper le parterre de rosiers, négligé par Rafael depuis trop longtemps… Sur le coup de midi, le soleil arrivait toujours à passer à travers les petits carreaux irréguliers en verre soufflé qui ornaient les portes d’entrées… La plupart de ces habitations aux toits de tuiles à deux pans appartenaient à des cultivateurs ou à des fermiers, qui avaient jadis gagné pas mal d’argent dans la cocaïne… On ne se rappelait pas avoir jamais entendu un coup de feu dans le quartier, ni jamais vu un gyrophare de la policía federal… Ces choses-là se passaient ailleurs, dans les bas quartiers… Sans doute ces habitations de banlieues qui s’étendaient autour de Bogotá avaient-elles abrité certains crimes… Il était facile d’imaginer toutes sortes de délits commis sous le vernis rangé de la classe moyenne colombienne…

Deux jours que Rafael n’avait pas eu de crise et dix ans qu’il menait cette vie, dans un bain permanent d’adrénaline à haute dose… Tous ces problèmes scandaient les périodes climatériques de sa pauvre vie… Entre la dope et ses missions partagées entre la CIA et le MI5, les mensonges sortaient de sa bouche avec un naturel incroyable, remballant avec un certain soin quelques fragments de son passé…

Il avait une passion pour les super-héros, avec un faible pour Batman et sa Batmobile… Il se regarda dans la glace et ne trouva aucune ressemblance… Putain, les cernes ! Sûr qu’au garage, ils allaient s’en apercevoir…

Il y a quelque temps, son mantra tenait en trois mots : « Je m’en sortirai »… Mais depuis qu’il avait repris les shoots, les cernes étaient réapparus… Plus creusés… Plus foncés… La plupart des accros à la drogue avaient tendance à se ronger les ongles et Rafael ne faisait pas exception à la règle…

Ses fonctions cognitives avaient-elles régressé ? Heureusement que sa sœur Henrietta, qui travaillait au musée d’Art Moderne, lui servait de boîte aux lettres…

Aujourd’hui, c’était son jour de congé… Il se gratta dans le pli du coude, là où toutes les traces de piqûres étaient concentrées… Au début, il se grattait jusqu’au sang pour essayer d’effacer les démangeaisons qui lui plombaient les nerfs… Le sang qui coulait dans ses veines n’était que des cristaux acides qui lacéraient ses artères… Il regarda par la fenêtre… Il aimait la couleur bleue du ciel… Il sentit son estomac se soulever… Il fonça vers la cuvette… À genoux, il claquait des dents… Voilà que ça le reprenait… Il vomit de la bile en se contractant, les bras accrochés à la cuvette et cracha plusieurs fois avant de se rincer la bouche pour s’enlever le mauvais goût… Il actionna la chasse d’eau et rampa jusqu’à sa chambre…

En aveugle…

Il passa devant la photo de son mariage dans le cadre en bois peint en bleu… La photo lui sembla en noir et blanc…

Mais sa nuit à lui était à l’envers, comme une manche que l’on retrousse… Le moindre déglutissement allait le propulser dans le trou du néant… Il réussit à se redresser et se laissa glisser sur les fesses, les deux bras noués autour de ses épaules… Sa volonté de tout lâcher était foulée aux pieds par le manque de doses et se débattait avec l’énergie du désespoir face à l’hydre répugnant…

Ce qui coulait sur ses joues n’était pas des larmes mais de la sueur… Une sueur forte, puante… Ses nerfs étaient chauffés au chalumeau et sa fièvre s’était transformée en culbute glacée… Comme un paludisme pourri, contracté dans des contrées d’Afrique boueuses et nauséabondes…

Un conflit personnel, dont le champ de bataille était son propre cerveau… Sa propre volonté…

Se hisser sur le lit lui était impossible… Il resta couché à même le sol et réussit à tirer une couverture sur lui… Malgré la bonne température, il avait froid… Il resta là, sans bouger, comme si le temps n’existait pas, comme s’il n’y avait que du vide, des moments de vide… Un nouveau spasme souleva son ventre… Une dernière convulsion avant d’être englouti dans la fosse gluante de l’insanité… Au milieu de ces tumultes intérieurs, il avait parfois l’impression d’entendre des gens crier… Mais il était seul… Perdu au milieu d’un nulle part qui s’appelait « chez lui ».

Il savait comment ça allait se passer… Demain, ça irait mieux…

Il lui arrivait, en roulant en voiture, d’ouvrir la vitre et de respirer un grand coup pour pouvoir étouffer un cri dans sa gorge… Le cri que poussait la bête lorsqu’elle était tapie au fond de ses entrailles, lui laissant quelques courts instants de répit, avant de lui entamer l’estomac, le laissant à l’agonie… Après ça, il reprendrait son rôle de petit informateur, de petit agent secret camé au service de la CIA… Luisa s’en était-elle aperçue ? Un jour, ses patrons le fileraient et le prendraient en flagrant délit en train d’acheter de la dope à Ricky… Son dealer coutumier… Chienne de vie…

Pendant ce temps, à deux kilomètres à vol d’oiseaux, El Sueño rentrait au Puchero del Diablo…

Il s’arrêta au feu rouge de l’avenue Providencia, juste devant un restaurant italien qui occupait tout le rez-de-chaussée en faisant angle et qui partageait sa clientèle avec un fast-food mitoyen… Il plissa les yeux et crut reconnaître quelqu’un à l’intérieur… Quelqu’un qu’il cherchait depuis pas mal de temps… Il descendit la vitre teintée électrique et se tordit le cou… Il reconnut Angel Cordero, avec sa femme et ses deux gamins, qui s’empiffraient de frites et de souris d’agneau…

Ce putain d’enfoiré d’Angel Cordero…

Lorsque le feu passa au vert, il traversa le carrefour, se gara le long du trottoir et prit un papier de la boîte à gants…

Il déplia le papier et le lut…

En face du nom d’Angel Cordero était inscrite la somme de 30 000 dollars, avec des dates et trois annotations portant le chiffre 4 000…

« Mmmh… C’est bien lui… » marmonna-t-il.

Il descendit de la voiture et entra dans le restaurant…

Ce fut la femme d’Angel qui remarqua El Sueño qui s’avançait vers leur table, d’un pas décidé… Elle fit un signe de tête à son mari qui manqua s’étrangler en se retournant… Les gamins continuaient de s’empiffrer, alors qu’Angel avait posé sa fourchette bien droite à côté de son assiette avant d’avaler ce qu’il avait dans la bouche… Ses mains tremblaient…

El Sueño se planta en bout de table, les mains bien à plat…

« C’est bon les enfants ?? » demanda-t-il avec un sourire bienveillant.

La bouche pleine, les gamins hochèrent la tête en souriant et continuèrent à se goinfrer…

Angel se décida à lever la tête vers El Sueño…

« Bonjour Gonzalo… Tu cherches quelque chose ? demanda-t-il, la voix mal assurée.

– Exact… Je cherche un putain d’enfoiré ! À ce qu’il paraît qu’il y en a un dans le coin ! »

La femme fusilla du regard son mari et les deux gamins pouffèrent, la bouche pleine… Les clients des tables voisines regardaient ailleurs…

« Je me suis dit que peut-être tu le connaissais ?

– Eh bien… Je… »

El Sueño se pencha…

« On peut aller parler derrière si tu préfères. On sera plus tranquilles…

– Euh, mais je… C’est que… balbutia Angel en regardant sa femme, qui considéra ses deux gamins qui avaient presque fini leurs assiettes.

– Ou alors, on peut parler du putain d’enfoiré ici, devant ta famille ! C’est toi qui vois !!… Mais fais vite, je n’ai pas que ça à faire !

– Euh oui… Je reviens ! » dit-il à sa femme qui chiffonnait nerveusement sa serviette sur ses genoux.

Ils quittèrent la table l’un derrière l’autre, à travers une allée bordée d’œillades et de murmures discrets et contournèrent le bar…

« Au fond !! » dit El Sueño en lui montrant une ancienne pancarte Coca-Cola faisant office de porte et barbouillée de traces de doigts…

Angel tourna la poignée en tremblant…

La porte donnait sur une courette humide, protégée des regards et des rayons du soleil… Le local poubelles était contigu au restaurant et dégageait un mélange d’odeur d’huile de friture et de nourriture moisie… Des chats couinèrent et s’éparpillèrent, toutes griffes dehors…

El Sueño se cala sur ses jambes et déclara :

« Tu sais ce que je crois ? Je crois que toi et moi, on a enfin trouvé le putain d’enfoiré !

– Je… Ne t’énerve pas Gonzalo !!… Je vais payer… J’attends une rentrée d’argent ! C’est pour…

– TU ATTENDS UNE RENTRÉE D’ARGENT ! Madre de Dios ! Quelle chance nous avons ! Je suis sur le cul, dis donc !! »

Il lui envoya un direct au foie qui le plia en deux et le laissa à genoux…

« Tu vois Angel, ce que je déteste le plus, c’est qu’on me prenne pour un con et qu’on essaye de me la faire à l’envers !

– Aaaaaahhhh !!! Aïe… Mais non Gonzalo, je te jure… Aaaaaahhhh !

– Monsieur Vasquez t’a prêté 30 000 dollars à court terme… Avec les intérêts cela fait 39 000 dollars… Tu as remboursé trois fois 4 000… Si je compte bien, ça fait 12 000 et depuis, on ne t’a plus vu… Depuis que tu as dépassé la date de remboursement, tu as quitté le circuit et tu es sorti des écrans radars ! »

Un voile de tristesse passa sur le visage d’Angel…

« Non, non Gonzalo… J’étais absent… pour affaires… Je te jure… J’ai roulé pour toi !

– Tu as roulé pour moi ? Angel, tu te fous vraiment de ma gueule !! »

Il le poussa violemment contre le mur et lui décocha un violent coup de poing au visage… Un os craqua à l’intérieur et Angel cracha du sang…

« Aaaaaaaaaaahhhhhhhh… Oooohhhhhh !

– Alors ? Quand comptes-tu payer ce que tu dois ?

– Aaaaaahhhh… Je… je te l’ai dit Gonzalo… Je…

– Je ne te poserai la question qu’une fois et je viens de le faire !

– Je… Je ne sais… »

Un coup de poing dans le ventre le plia en deux, une nouvelle fois…

« Maintenant, je vais t’expliquer comment ça va se passer ! Tu as trois jours pour nous rembourser le retard et tu rajouteras deux mensualités supplémentaires pour l’avance… Sinon, on viendra chez toi, on te cramera la gueule et les couilles au chalumeau et on donnera de la tendresse à ta femme pendant plusieurs jours, avant qu’on la finisse d’une balle dans la tête ! Vous buter toi et ta femme donnera un certain équilibre à ma profession ! Est-ce que tu as compris ce que j’ai dit ?? »

Angel était couché par terre, les cheveux en bataille, le nez et la bouche en sang… Il fit un signe de tête pour confirmer qu’il avait bien entendu…

« Dis-moi que tu as bien compris et que tu as bien entendu…

– J’ai… J’ai bien compris et… j’ai… j’ai bien entendu…

– Muy bien !! »

El Sueño l’enjamba et revint dans le restaurant… Il repassa devant la table… Les deux gamins attaquaient de gigantesques coupes de glace… À ce rythme, ils allaient devenir obèses dans peu de temps…

« Où est Angel ? Qu’est-ce que vous lui avez fait ? demanda la mère en faisant mine de se lever.

– Pas grand-chose pour le moment, il…

– Où est-il ?

– Il arrive… Il est aux toilettes… Ne m’interrompez plus quand je vous parle ! Angel, il faut qu’il paye ! Quand on emprunte, il faut rembourser ou sinon, le contrat est cassé…

– Mais… Je croyais qu’il avait fini de vous payer…

– Alors, vous avez mal cru !

– Combien reste-t-il ?

– Il vous le dira lui-même ! Vous avez trois jours !

– Trois jours !!! »

Une enclume de forgeron tomba sur les épaules concaves de la femme… Les gamins en étaient à la moitié de leurs glaces…

« Vous ne pouvez pas faire ça… Laissez-lui plus de temps !

– Ce n’est plus mon problème, c’est le sien ! Il s’est mis dans la merde tout seul ! S’il faisait de meilleures affaires, il n’aurait pas besoin d’emprunter du pognon et ça ferait gagner du temps à tout le monde !!… Je lui donne une putain de deuxième chance, mais je ne vais pas le lâcher d’une semelle !!! »

Sous la table, la femme serra les poings…

« Maintenant, donnez-moi vos papiers !

– Que… Quoi ? Mes…

– J’ai dit, donnez-moi vos papiers ! »

Elle prit son sac, posé à côté, et l’ouvrit… El Sueño le lui arracha des mains et se saisit du portefeuille… Il compara l’adresse du permis et de la carte d’identité…

« Bueno… Je te rendrai ta carte d’identité quand il aura payé… Si tu déménages, je le saurai ! Adiós !! »

Il sortit du restaurant et remit ses lunettes de soleil…

Lorsqu’il arriva sur le trottoir, deux policiers qui émargeaient chez Vasquez lui gardaient sa voiture…

29 – Ambassade américaine - Bogotá -

Le lendemain -

9 h 15 -

Dès l’ouverture de la petite réunion, les premiers mots de Peter Douglas furent pour Luisa et pour Ray, dont les corps restaient introuvables… Il était passé à l’hôtel El Corral pour récupérer les affaires de Luisa dans la chambre, en prenant soin de bien refermer la porte derrière lui… Peut-être par recueillement, peut-être par pudeur… Le parfum de Luisa flottait encore… La charge émotionnelle lui avait perforé le cœur et il lui avait fallu quelques secondes pour parvenir à retrouver ses esprits… Il avait prévenu lui-même le peu de famille qu’ils avaient… Ethan secouait la tête, en silence… Décomposé… Une boule de chagrin mêlée de rage avait gonflé dans sa gorge…

Vasquez ainsi que Mosquera avaient mis au point un système d’informateurs rémunérés en fonction des tuyaux qu’ils rapportaient… La conséquence était que tout le monde traquait tout le monde, mais l’objectif principal restait le même : rendre compte de toute activité, louche ou non, des autres cartels, de la policía federal et des gringos de la DEA…

La réunion portait essentiellement sur les avancées de la justice et sur la nouvelle piste grappillée par Lauzet sur les FARC…

« Messieurs, aujourd’hui à Bogotá, la police colombienne va arrêter Manuel Canito… Un haut responsable du gouvernement en place… Il est soupçonné d’avoir commandité plusieurs assassinats, exécutés par le cartel de Carlos Vasquez… C’est son train de vie délirant qui l’aura perdu… Le comptable de Vasquez nous a transmis plusieurs données importantes qui nous ont permis de perquisitionner dans de grosses sociétés de crime organisé tenues par le cartel et qui représentent, dans certains cas, l’essence même de leur fonctionnement, débarrassé des entraves que peuvent faire peser sur leurs développements les règles juridiques et sociales… Dans les sociétés de Vasquez, l’appartenance, qu’elle soit politique ou sociale, est toujours verticale… Elle se transmet de manière quasiment héréditaire de père en fils…

– Et il n’y a aucune faille ? demanda Ethan.

– Si ! Heureusement pour nous ! Les rouages ont gardé beaucoup d’archaïsmes hérités de la colonisation espagnole… Avant l’arrivée de Vasquez, c’était la montée du populisme, dans les villes comme dans les campagnes, qui avait contribué à la radicalisation à droite des conservateurs de l’époque… Vasquez a su profiter de cette montée pour s’immiscer et polluer ainsi l’exercice du pouvoir, avec les fraudes électorales et le noyautage des forces de l’ordre… Luisa avait fait du bon travail en retournant son comptable principal… Maintenant, grâce à l’inspecteur Lauzet, nous savons qu’Antonio Zamorra n’est pour rien dans l’assassinat de Tom Svalefski… Il va falloir se tourner vers le cartel de Cali et plus précisément vers la sœur de Pilar Mosquera… Cette fameuse Paula, qui officie avec conviction chez les FARC…

– Justement Peter… Les FARC ? Que représentent-ils maintenant ? questionna Lauzet.

– Mmmh… Leurs effectifs ont considérablement diminué… Ce n’est plus le temps où ils éliminaient des chulos à tour de bras…

– C’est quoi des chulos ? demanda Lauzet.

– C’est le terme qu’emploient les FARC pour désigner des militaires ou des policiers…

– Et la signification ?

– Pris péjorativement, on pourrait traduire par maquereau… répondit Douglas avec des airs d’instituteur.

– Pas cool ces FARC ! coupa Ethan.

– Tu l’as dit… On compte actuellement 9 000 combattants au lieu des 25 000 dans les années 2009… Le recrutement est devenu tellement problématique qu’ils enrôlent de force des adolescents… Au préalable, compter des gros billets devant des petits jeunes morts de faim, cela facilitait grandement le recrutement, mais actuellement, pour ce qui est de l’impôt révolutionnaire, la baisse est carrément spectaculaire…

– C’est pour cela qu’ils épaulent certains cartels dans l’acheminement de la cocaïne ?

– C’est exact… De plus en plus… À ce jour, avec les aides du Venezuela, c’est leur principale rentrée d’argent… Des parasites qui en protègent d’autres ! Reste à savoir si Tom a enquêté sur eux à cause de leurs relations avec le cartel de Cali ou s’il y avait autre chose…

– Cool… La blessure de mon épaule est presque cicatrisée… D’ici une paire de jours, je serai opérationnel… D’abord, nous irons rendre visite à ces messieurs des FARC… Cela va engendrer des préparatifs et une couverture sans faille, sinon nous y laisserons tous notre peau… Il va nous falloir quelques jours pour organiser les contacts et le transport, car la zone où se cachent les FARC est inaccessible par les terres…

– On peut s’y rendre en avion ? demanda Lauzet.

– En petit avion… Il n’y a pas d’aéroport… Vous pourrez arriver jusqu’à Montería… Là, vous pourrez vous poser… Ensuite, ce sera par les pistes… Une fois à Capurganá, vous passerez par le fleuve et la jungle…

– Que du bonheur ! s’écria Ethan.

– Pas la peine de prendre les cannes à pêche ? ironisa Lauzet.

– Pas la peine… Ensuite, quand tout sera fini, nous pourrons nous occuper de monsieur Vasquez… Actuellement, nous avons des agents sur le terrain qui font le maximum pour identifier les assassins de Ray et Luisa… ajouta Ethan.

– Et le drone Cassius ? On ne peut pas lui donner quelque chose à faire ? demanda Lauzet.

– Pas de soucis mon cher inspecteur, Cassius a du pain sur la planche… Il ne travaille pas uniquement pour nos services… Il a d’autres missions en cours… Son module de planification peut être programmé pour collaborer ou rivaliser selon les circonstances… Une fois son but atteint, il doit rester disponible pour d’autres missions et d’autres agents…

– Une sorte de déprogrammation ? demanda Ethan.

– Non, pas tout à fait… Les résultats de ces interactions arrivent par eux-mêmes, avec des conclusions qui s’avèrent parfois surprenantes…

– En fait, il se comporte presque comme un être vivant… dit Lauzet.

– C’est un peu ça… Nos informaticiens ont commencé à établir des analogies avec le comportement de véritables êtres vivants…

– - My God ! Et si ça déraille ? s’écria Ethan.

– Le plus souvent, ce programme fonctionne à la perfection, mais si les circonstances changent radicalement, ils perdent simplement de vue leurs objectifs…

– Merci pour tous ces renseignements… La prochaine fois que je verrai Cassius, je ne le regarderai pas de la même façon ! lança Lauzet en souriant.

– OK, avec plaisir… Pour en revenir à notre sujet de réunion, vous restez TOUS en couverture… Ethan, Greg et l’inspecteur, vous irez en ville pour voir du matériel… Votre équipier s’appelle Louis Merlot, c’est un Français, mais il connaît bien la région… Il est en Colombie depuis plus de 15 ans et il a toujours travaillé pour nous… C’est un ancien pilote de chasse qui a foutu le camp de l’armée et s’est reconverti dans le fret… C’est lui qui pilotera l’avion jusqu’à Montería…

– Pourquoi a-t-il quitté l’armée ? demanda Lauzet.

– Il a perdu toute sa famille…

– Que s’est-il passé ?

– À l’époque, un tueur qui ne laissait jamais de trace et avait fini par être connu sous le nom de Heigel avait massacré sa femme et son jeune fils de la façon la plus horrible qu’il soit… C’est au bout d’une longue et épuisante traque à travers le pays qu’il avait retrouvé et tué le psychopathe… Après, il s’est réfugié en Colombie et il y est resté…

– C’est terrible… dit Lauzet.

– Oui, il faut une force de caractère incroyable pour ne pas sombrer… Donc après, vous rejoindrez le golfe d’Urabá pour accéder à Capurganá… Vous verrez, Louis est un excellent chauffeur et un excellent guide dans la jungle… Avant de partir, on vous implantera à chacun une microchip. C’est une puce GPS pour pouvoir vous localiser… Ce n’est pas plus gros qu’un grain de riz…

– Je suis au courant pour ces puces… coupa Lauzet.

– C’est une intervention bénigne à l’aide d’une seringue hypodermique et cela se fait sous anesthésie locale…

– Encore heureux… souffla Ethan en clignant d’un œil.

– Notre plan concernant El Sueño est en train de se mettre en route… Nous allons frapper sur plusieurs fronts à la fois… Après avoir éclairci l’affaire Svalefski, nous nous contenterons de compter les morts de chaque côté… Notre barbouze est arrivé à Bogotá et il a vu Rafael… Comme ce type change souvent d’identité, il se fond dans la masse et est très difficile à localiser… Un bon point pour nous ! Je vais l’appeler… On se tient au courant… Merci Messieurs… »

Quand l’équipe fut sortie, Douglas cliqua sur le numéro d’El Meticuloso.

À son grand étonnement, il décrocha au bout de deux sonneries…

« Allô…

– ALORS ? demanda directement Douglas.

– Muy bien Mister Douglas… C’est pour bientôt… Vous avez l’air de vous faire du souci…

– Pas exactement… Mais je ne voudrais pas que ça échoue… Cela entraverait notre enquête en cours…

– Pas de souci…

– Vous êtes arrivé sur place ?

– Si señor Douglas ! Je suis à Bogotá depuis hier soir… Je suis descendu à l’hôtel Balboa Plaza…

– Combien avez-vous prévu de Semtex ?

– 400 grammes…

– Mmmh… Vous pensez que ce sera suffisant ?

– Hey Monsieur Douglas ! Vous voulez faire sauter une Mercedes ou tout un quartier de Bogotá ? Avec 400 grammes, la température de l’habitacle de la voiture grimpera à plus de 3 000 degrés Celsius et personne ne pourra survivre à ce voyage… El Sueño ne sera plus qu’une boule de feu difforme qui fondra avec le métal… Pffffffuit… Envolé !

– Mmmh… Alors, je laisse la bonne parole au professionnel !

– Vous pouvez ! Je n’ai jamais loupé mon coup señor !

– Je le sais, mais je voulais être sûr… L’enjeu est important… Vasquez va être comme un fou furieux… Buena suerte !!

– Gracias Monsieur Douglas… À bientôt… »

30 - Mercredi 6 septembre 2017 -

Température 20 °C -

10 h 06 -

Le casino Metropolis était enclavé dans le jardin public de Monserrate, en bordure de l’avenue Santa Catalina… Un quartier devenu tranquille grâce à la gentrification, avec des rues à sens unique et pratiquement pas de circulation, très prisé par les Bogotanos désireux de flâner à l’ombre des grands arbres… Les bruits de l’urbanisme ricochaient comme des balles de squash sur la longue façade talochée… Le bâtiment était semblable à une grotte creusée dans le néant et évidée de toute trace de son identité passée, c’était là qu’El Sueño venait se détendre en bonne compagnie… Il aimait sa salle de restaurant à l’éclairage mesuré, aux lambris d’acajou, au cuir grenat, aux nappes de lin et aux couverts en argent… Financiers, avocats d’affaires et cadres de partis politiques venaient y parler de fluctuations, du chômage galopant, du commerce extérieur, de l’échec de la réforme du système de protection sociale et des derniers résultats sportifs, devant une côte de bœuf d’Argentine premier choix…

Au volant de sa Mazda de location prise à l’aéroport, El Meticuloso conduisait avec la sagesse d’un vieux retraité londonien… La vitre baissée, il était passé plusieurs fois devant la Mercedes 280 garée devant le casino à un emplacement réservé… Les résultats affichés de la caméra thermique avaient été sans appel… N’étant pas blindée, la Mercedes était truffée de contre-mesures électroniques qui brouillaient les mises à feu à distance… Il s’en doutait un peu… Il ouvrit la valise posée sur le siège à côté et en sortit le fruit de plusieurs jours de travail, qu’il contempla avec une certaine jouissance… L’apothéose serait pour ce soir…

Pendant ce temps, dans la chambre 23 du casino, El Sueño augmentait son excitation en regardant la tête brune et bouclée qui montait et descendait entre ses jambes avec l’obstination de l’orpailleur…

Résidence Harruba -

18 h 42 -

La journée tirait à sa fin et le lent crépuscule de septembre commençait à descendre sur la ville… La chaleur de la journée s’évaporait des trottoirs, comme de la fumée de cheminée… Presque toutes les boutiques étaient fermées et il y avait très peu de piétons… Un carton de bouteilles de champagne sous le bras, El Sueño passa près d’un porche mal éclairé… Quatre sicarios préparaient une exécution en règle… Pour eux, une vie humaine n’avait pas plus d’importance que celle d’un coyote du désert… L’homme à genoux était un Noir terrifié… Les pommettes, les arcades et les lèvres étaient éclatées… Au milieu, il reconnut Tony Assanti, un tueur à la petite semaine qui émargeait lui aussi chez Vasquez…

« Salut Tony… Qu’est-ce qui se passe ?

– Bonsoir Gonzalo… Tu te rends compte ! Ce fumier de négro a laissé son sale bâtard de cabot de mierda, monter la chienne d’Antonio ! répondit Tony en donnant un violent coup de pied dans le foie du Noir, qui grimaça de douleur.

– La jolie chienne d’Antonio Topoza ?

– Oui…

– La blanche tachetée de marron ?

– Oui… Le salaud… Ces négros n’ont aucune pudeur ! dit-il en se signant, les yeux au ciel.

– Ouais, c’est moche ! Très moche ! répondit El Sueño en tordant la bouche.

– Qu’est-ce que tu en penses Gonzalo ?

– Mmmh… Moi, personnellement, je n’aurais pas osé le faire… C’est presque un crime de laisser faire des choses pareilles ! Bonsoir Tony ! dit El Sueño en se dirigeant vers sa voiture pour ranger le champagne.

– Mouais… Je m’en doute ! Bonsoir Gonzalo ! »

Tony Assanti fit un signe de la tête et les trois autres tueurs vidèrent immédiatement leurs chargeurs sur le corps du Noir qui se déplaça de presque un mètre en tressautant…

Arrivé devant la résidence, il gara la Mercedes 280 en bordure du parking, juste à côté des lauriers roses et pesta en tapant sur le volant… Le camion de chez Coca-Cola qui livrait l’épicerie de nuit s’était encore planté en plein milieu… Toutes les autres places étaient occupées, même celles dont l’asphalte s’était transformé en gravier…

Hijo de la gran puta ! se dit-il en lui-même.

Un nouveau planton gardait l’entrée… Avec sa moustache, sa barbe noire et sa tenue impeccable, il ressemblait à un Hezbollah… Le carton de champagne sous le bras, El Sueño le salua et monta d’un pas vif les quelques marches qui menaient dans le hall… Comme les fauves, il était toujours sur ses gardes…

Il croisa dans l’escalier une véritable armada de sicarios, nouvellement arrivés de Caracas… À l’intérieur de l’appartement, c’était la cohue… Quinze tueurs en provenance d’Haïti faisaient escale et attendaient l’heure de départ vers le Mexique pour aller assurer la protection des passeurs des tunnels… Ils étaient arrivés à Bogotá dans des vols séparés… Des 4X4 étaient venus les récupérer et les avaient amenés directement à la résidence Harruba… C’étaient des mystiques… Un mysticisme composé de croyance et de sentiments moyens : l’ordre, la hiérarchie et la mort… Si ça payait, ils faisaient n’importe quoi… Les silencieux de leurs armes se prolongeaient jusqu’à leurs âmes… Bien à l’abri, ils attendaient les ordres… Interdiction de sortir en ville et de se soûler la gueule… Pour les nourrir, le personnel de la résidence achetait des repas préparés dans plusieurs endroits et en petites quantités… Cinq d’entre eux engloutissaient avec une cadence régulière du riz au poulet, jusqu’à ce que la fourchette en plastique racle le fond de la barquette vide… Sur un canapé en cuir, un sicario charpenté avait recroquevillé son mètre quatre-vingt-quinze et s’était déchaussé… Sa pointure était du 43, mais question odeur, c’était du 49… Cela rappelait la vieille émission télévisée en noir et blanc, de Claude Darget : « La vie des animaux »…

Dans le couloir, on avait confectionné un divan grâce au concours bénévole de deux fauteuils disposés face à face… Un sicario était affalé dessus… Un géant à queue-de-cheval et un visage au rasage épisodique… En passant, El Sueño le poussa du pied… Ouvrant un œil à moitié, le sicario se renseigna d’une voix rauque…

« Il est quelle heure ?

– Presque 9 heures…

– Du matin ou du soir ?

– Du soir… » répondit El Sueño en soupirant.

Sans dire un mot, le sicario se tourna et reprit son sommeil…

El Sueño regarda ses mains… Du sang avait séché sous ses ongles… Il décida de prendre une douche avant d’accompagner Carlos Vasquez en ville…

Pendant ce temps, la Mazda se garait sur le bas-côté du parking, à contresens et à cheval derrière les lauriers roses, de façon à ne pas se faire remarquer par la caméra de surveillance, ni par une voiture qui entrerait dans le parking… El Meticuloso éteignit les phares et coupa le contact… Il avait planqué toute la journée, mais il avait l’habitude… Le travail bien fait était à ce prix… Le garde à l’entrée était tourné de trois quarts, fumant une cigarette avec le calme du lama qui broute sans se savoir observé… El Meticuloso attendit un instant et attrapa une sorte de plumier en plastique de la boîte à gants, qu’il referma d’un geste lent et sûr… Il enfila des gants et passa souplement sur le siège passager… Ensuite, il se glissa hors du véhicule, referma la portière sans la claquer et se tint prêt à traverser l’espace découvert… Au pied des pylônes, les faisceaux de câbles électriques ressemblaient à des nids de vipères…

Le parking était désert… La sonnerie du portable du garde à l’entrée joua un air dansant… Il attendit que la caméra qui balayait de droite à gauche soit tournée de l’autre côté pour s’engager vers la Mercedes…

Le plumier contenait un explosif de type Semtex, un détonateur électrique de chantier dont il était impossible de retrouver la provenance, une pile 9,6 V Energizer achetée au comptant dans un kiosque de Medellín, un petit levier interrupteur en plastique et une montre achetée à un vendeur des rues… Pour chaque client, il composait lui-même sa bombe avec des produits basiques que l’on pouvait se procurer partout… Un peu comme un musicien compose sa propre partition…

Après le coup de fil de Douglas, il avait quand même ajouté 50 grammes de Semtex… Tout compte fait, une Mercedes 280 alourdie par les protections ne montait pas en l’air facilement et puis, il valait mieux trop que pas assez… Quand il fut sous la voiture, il déroula un ruban adhésif gris en toile renforcée et suspendit la bombe au châssis, du côté du réservoir d’essence… Il déroula un fil de fer très fin et attacha le petit levier interrupteur à un des quatre évidements de la jante arrière… Lorsque la Mercedes démarrerait, le fil de fer arracherait le petit levier, ce qui enclencherait en même temps le détonateur et la montre programmée sur trois minutes…

Il contrôla tous les serrages, l’adhésif et le détonateur… Tout était OK… Il rangea le rouleau de scotch dans sa poche et rampa sous la voiture en sens inverse, comme une ombre…

Comme il refermait la portière de la Mazda, un faisceau de phares éclaira le rétroviseur… Sans s’affoler, il se pencha pour laisser passer le véhicule et enleva ses gants… Il avait horreur de conduire avec des gants… Il ne démarra que lorsque le parking fut à nouveau désert… Les réverbères diffusaient assez de lumière pour se diriger et il n’alluma ses phares que plusieurs minutes plus tard…

Un taxi couleur cannelle qui remontait l’avenue tournait pour rentrer au parking… Il s’arrêta pour le laisser passer… L’éclairage du tableau de bord révéla le visage du client assis à l’avant… Un visage ordinaire, avec de petits yeux noirs comme des grains de chapelet, un nez long et pointu et une bouche en forme de rictus permanent… El Meticuloso fit un signe de remerciement et remonta par l’avenue…

Le client sicario fronça les sourcils et prit en photo l’arrière de la voiture avec son portable…

« Silvano, tu connais cette voiture ?

– Non, c’est la première fois que je la vois… répondit le chauffeur.

– Tu as pu lire l’autocollant sur le pare-brise arrière ?

– «HERTZ» Monsieur… Ce doit être une voiture de location…

– Une location… Mmmmh… Merci Silvano… À demain…

– À demain Monsieur… »

19 h 24 -

El Meticuloso roulait en direction de l’avenue Solano lorsque, derrière lui, une incroyable explosion illumina le ciel de Bogotá… Ce coup-ci, il avait peut-être trop augmenté la dose… Il s’arrêta au feu rouge et baissa la vitre, non pas pour aspirer l’air frais et humide du soir, mais pour jouir du spectacle… De son spectacle… L’incendie provoqué par l’explosion était visible dans tout le nord de la ville et la fumée noire qui s’échappait vers le ciel obscurcissait les étoiles… Il se regarda dans le rétroviseur avec un petit rictus de suffisance… Il se dit qu’il méritait bien son surnom d’El Meticuloso…

Vingt minutes plus tard, il passait devant la guérite et saluait le gardien du parking de l’hôtel Balboa Plaza… Il retrouva sa chambre climatisée et alluma le téléviseur… Il envoya promener ses chaussures et s’allongea sur le lit…

31 - Jeudi 7 septembre 2017 -

Buenaventura -
Chez Alberto Mosquera -

8 h 13 - Lorsque Silvio sortit en scooter par le grand portail pour aller rendre visite à son oncle, son regard fut attiré par deux grandes malles en osier posées l’une à côté de l’autre sur le terre-plein d’en face… Une feuille de papier était coincée dans l’une des fermetures…

Il hissa son scooter sur la béquille et s’approcha des malles…

Sur la feuille, il était écrit au feutre noir :

« VOUS POUVEZ GARDER LES MALLES. »

Il se pencha et déverrouilla la première, sachant à quoi il fallait s’attendre… Le couvercle levé, une odeur pestilentielle lui monta dans les narines et lui amena un début de nausée…

« Santa Maria de Dios !!! » dit-il en se signant.

La première chose qu’il vit, ce fut des cheveux blonds assez longs, puis un visage bouffi, marbré de vert-de-gris avec du sang coagulé partout… Dessous, six têtes violacées et découpées à la tronçonneuse étaient entassées comme des ballons… Leurs cheveux emmêlés s’étaient détachés par plaques et laissaient entrevoir des bouts de crâne à l’aspect de feutrine… L’exécution datait de plusieurs jours… Quelques têtes avaient été tranchées net au ras du menton… Elles avaient toutes les yeux à demi ouverts, ce qui leur donnait un air parfaitement apaisé… D’autres avaient les yeux sortis des orbites et une langue sortant de la bouche que les insectes avaient colonisée, ainsi que les conduits auditifs qui n’avaient plus qu’une seule oreille à moitié rongée… Des traces de strangulations s’enroulaient autour de leur cou… La décomposition avait commencé et toutes les têtes à moitié pourries avaient pris la couleur du mastic… Dans la deuxième malle, les maxillaires des victimes grouillantes d’asticots, bougeaient et semblaient demander la sortie du labyrinthe…

Il reconnut certains visages… C’étaient les gardes de deux hangars de stockage… Il referma les malles avant d’aller vomir, puis il informa Mosquera par téléphone…

Il héla ensuite quatre sicarios en faction, pour rentrer les malles à l’intérieur de la propriété…

Alberto Mosquera arriva deux minutes plus tard en s’épongeant le front…

Il regarda les têtes décapitées sans broncher…

« Nous allons les écouter… Nous garderons les malles… » dit-il d’une voix blanche.

La veille -

Carlos Vasquez ne savait pas qu’en changeant son programme de la soirée, il sauvait la vie d’El Sueño…

Il l’avait appelé lui-même sur la ligne fixe de la résidence Harruba… Un sicario avait décroché et avait passé le combiné…

« Gonzalo, on te demande au téléphone…

– Et… Je dois deviner qui c’est ?

– Euh… Excuse-moi… C’est monsieur Vasquez… »

Le regard noir, El Sueño avait failli arracher le fil quand il avait pris le combiné…

« Allô… Monsieur Vasquez…

– Allô Gonzalo… Ce soir, je n’ai pas besoin de toi… Je reste avec Isabella pour regarder un reportage à la télé… Tiens-toi bien ! Un reportage sur Pablo Escobar ! Ha ha ha… Isabella trouve ça très drôle et tient à ce que je reste… Je sortirai demain soir… Téléphone au Club Pagano pour annuler et tu réserveras six couverts pour demain…

– Bien Monsieur… »

El Sueño avait raccroché, bien content d’avoir la soirée de libre… Après le coup de téléphone au Club, il avait appelé Theresa pour qu’elle vienne passer la soirée à la résidence… Il aimait cette petite pute parce qu’elle ressemblait comme deux gouttes d’eau à Luisa… Ce qu’il ignorait, c’était que Theresa était un agent infiltré, truffant un peu plus chaque fois la résidence de micros espions qui permettaient depuis le local de l’avenue Séptima d’écouter le moindre bruit et la moindre conversation…

Ce qui le chagrinait, c’est que cet enfoiré d’Angel Cordero s’était fait la valise… Les sicarios qu’il avait envoyés le cueillir chez lui étaient revenus bredouilles… Parti sans laisser d’adresse… Le fils de pute !!…

« El Sueño ? Je peux emprunter ta voiture ? J’ai prêté la mienne à ce parasite de Miguelito et il ne me l’a pas rendue… demanda Ramon, un sicario de la garde rapprochée.

– Mmmh… Tu vas où ?

– Juste une course en ville et je rentre… Un problème à régler… »

EL Sueño soupira…

« Bueno ! Mais s’il y a une seule rayure, je te coupe les couilles !

- Pas de souci, je ferai attention… Je suis là dans deux heures… »

El Sueño lui avait lancé les clés avant d’aller au bar de sa chambre pour se servir un verre de cognac français… Il était 19 h 24 lorsqu’il avait entendu une terrible explosion… Il s’était mis à la fenêtre et, voyant au loin la lueur jaune des flammes, c’était d’un air dégagé qu’il avait annoncé aux autres sicarios :

Il ne savait pas que Ramon, une fois au volant, avait appelé sa copine au téléphone… À ce moment-là, il était 19 h 23…

La voiture avait à peine parcouru une centaine de mètres…

« Hey chiquita ! Je passe te voir, je suis en… »

Ce furent les derniers mots de Ramon… L’explosion claqua comme un coup de tonnerre et illumina la masse sombre des maisons et des arbres qui les bordaient… Une colonne de feu était montée vers les étoiles, provoquée par l’explosion du réservoir, dont les morceaux incandescents commençaient déjà à retomber comme une pluie métallique sur les autres véhicules, garés sur l’avenue… Durant deux secondes, on put voir comme en plein jour le grand panneau publicitaire de la bière Heineken… L’avant de la voiture se souleva et percuta le panneau qui se coucha lentement sur le trottoir avant de s’enflammer… Quelques secondes de silence, puis des rafales d’AK-47 partirent de divers endroits sans qu’on puisse savoir qui tirait sur qui… Ce qui restait de la carcasse de la Mercedes continuait à brûler sous une épaisse fumée noire…

Sur le trottoir, les jambes de Ramon, séparées du tronc, continuaient à brûler en crépitant, dégageant une odeur âcre et piquante…

Mais tout cela se passait hier…

Hôtel Balboa Plaza -
Le 7 septembre -

8 h 26 -

El Meticuloso avait passé une excellente nuit malgré les fusillades et les courts éclairs de lumière que généraient les rafales d’AK-47… À partir d’une heure du matin, le silence était revenu et la nuit avait repris ses aises… Après quelques exercices physiques, il avait déjeuné dans sa chambre en écoutant les actualités régionales… Le présentateur annonçait que des corps décapités avaient été jetés devant les habitations de quelques délégués syndicaux, cela en guise d’avertissement pour les plus récalcitrants…

Lorsqu’on avait frappé à la porte, il était allé ouvrir en peignoir… Le garçon d’étage lui avait remis une enveloppe marron fermée avec de l’adhésif… C’était le reçu d’un virement d’un montant de 500 000 dollars, tiré sur la succursale colombienne d’une grande banque de New York via la banque Baumann à Zurich… El Meticuloso était coutumier des grands hôtels auxquels il s’était facilement habitué… Ce genre de clapier à touristes ne lui convenait guère, mais le travail était le travail… Une fois habillé, il sortit de sous le lit une valise grise avec un code actionné par une petite roue dentée qu’il fallait tourner suivant un code précis… Il posa la valise sur le lit et composa le code qu’il connaissait par cœur… L’intérieur de la valise était rempli de supports amovibles auxquels étaient fixés des masques en plastique mou et très fin, presque translucides, qu’il avait fait venir des États-Unis… Des petits rembourrages étaient destinés aux joues, au front et au menton… Une impressionnante collection de moustaches, de postiches et de barbiches, était alignée sur des supports en velours… Plusieurs tubes d’une colle spéciale, étaient rangés dans un étui à crayon en cuir… Il entreprit des essayages et quelques instants plus tard, il se regarda dans la glace… Il avait à présent le même visage qu’à l’arrivée… Un visage rond avec un menton plus prononcé et une barbiche de professeur d’université… Des lentilles plus claires lui adoucissaient le regard…

Exactement la photo de son faux passeport…

Il brûla le reçu de la banque Baumann dans le cendrier et consulta sa montre… 9 h 17… Il avait le temps de ramener la voiture et d’attraper son vol intérieur pour Medellín…

La chambre étant payée d’avance, il sauta par le balcon qui donnait sur l’arrière pour ne pas passer devant la réception et traversa le parking… L’entrée grouillait de touristes bas de gamme, encombrés de sacs publicitaires… C’était l’heure où ils allaient s’entasser dans des bus pour une visite guidée de la ville, avant de se faire fourguer aux restaurants du centro historico. Dans sa guérite, le gardien écoutait son petit poste de radio Sony offert par un cartel…

La Mazda s’affaissa légèrement sous son poids et démarra au quart de tour… El Meticuloso se glissa en douceur dans la file de voitures… Il prit en direction du périphérique où grouillaient plus de familles colombiennes perdues dans leurs pensées que de touristes… À Bogotá, la circulation sur le périphérique était si dense qu’elle en devenait ensorcelante… Il prit une barre chocolatée du vide-poches et changea de file pour prendre l’aeropuerto El Dorado… Il roulait à présent sur la bonne file lorsqu’un coup de klaxon déchira l’air… Il jeta un coup d’œil au rétroviseur… Un 4X4 Chevrolet noir l’avait pris en chasse et lui collait au train… Il se mit à gamberger…

Un 4X4 de narcos ??

Que se passait-il ?

Il fixa le rétroviseur pour voir qui était à l’intérieur… Ils étaient trois…

Une déplétion d’oxygène lui monta à la tête et son cœur faillit s’arrêter de battre… L’estomac lui monta dans la gorge quand il reconnut El Sueño assis à la place du passager… Il était donc vivant ? Comment cela était-il possible ??… Ce salaud avait sûrement prêté la voiture ! Il comprit qu’il plongeait dans un océan de problèmes et grogna en tapant sur son volant…

« Mierda de mierda ! »

Il s’agitait sur son siège comme s’il était assis sur une plaque de fourneau… Ses mains étaient moites et il sentait l’adrénaline le submerger… Le seul homme au monde qu’il craignait s’appelait El Sueño…

Le cerveau ralenti par l’inquiétude, il était trop tard pour établir un plan d’action, un semblant d’idée rationnelle… Il n’y avait qu’une seule issue : FONCER !!

Il accéléra brusquement et se faufila entre deux voitures, puis donna un coup de volant sur la voie de gauche pour doubler… Il se rabattit trop tôt et se fit klaxonner… La circulation criait vengeance… Un large panneau vert portant le sigle de l’aéroport pointait vers un embranchement qui bifurquait vers la droite… La courbe de la bretelle arriva vite… La Mazda, qui roulait trop vite, dérapa dans le virage puis reprit la ligne droite en zigzaguant… Il appuya à fond sur l’accélérateur… Derrière, le 4X4 ne se laissait pas distancer et suivait sans difficulté… Un coup de feu retentit… Le projectile frappa le coffre qui s’ouvrit, comme poussé par un ressort… La Mazda passa sous les panneaux indicateurs à plus de 120 km/h… Elle dégomma, avec son aile avant droite, toute une rangée de rétroviseurs et fit des étincelles contre la rambarde du Terminal 2…

La vitre à l’avant, côté passager, vola en éclats…

Dans le rétroviseur, le 4X4 suivait toujours, lui-même suivi par une voiture de la police de l’aéroport qui avait branché la sirène… La Mazda racla avec la jante la bordure en granit du parking longue durée, le 4X4 en profita pour monter à sa hauteur… El Sueño avait gardé le même costume mais portait une chemise propre… Il s’agenouilla sur le siège passager et sortit presque tout son torse par la portière… À l’instant où il allait faire feu, le chauffeur donna un brusque coup de volant pour éviter la voiture de police qui arrivait sur le côté et tourna en dérapant sur la gauche à travers le parking… Pour ne pas être éjecté, El Sueño banda tous ses muscles et parvint à rester à l’intérieur du véhicule…

« Bordel ! Mais qu’est-ce que tu fais ? hurla-t-il au chauffeur.

– J’y peux rien Gonzalo ! Ce sont les autres abrutis de la police qui ont failli nous percuter ! cria le chauffeur.

– Fonce sur ces enculés et envoie-les dans le décor ! » hurla El Sueño.

Le chauffeur obtempéra tout de suite et dirigea son 4X4 sur la voiture de police qu’il percuta par l’aile arrière. Il l’envoya valser en plusieurs tonneaux…

« Voilà ! Ça leur fera passer le temps ! Maintenant, rattrape-moi cette ordure !!! »

La Mazda avait pris de l’avance… Après avoir percuté un long chapelet de barrières de stationnement, elle zigzagua et, de l’aile arrière, percuta un chariot à bagage qui heurta violemment une voyageuse, lui arrachant la mâchoire au passage… El Meticuloso contre-braqua à mort et contourna les voitures alignées sur le parking avant de défoncer la clôture… La calandre y était restée en même temps que les phares… Le capot, qui avait reculé, avait fendu le pare-brise, mais ça roulait toujours… Les vitres arrière du côté droit furent fracassées par plusieurs balles, tirées de la Mercedes… D’autres balles s’enfoncèrent dans un siège arrière en tissu, libérant les ressorts… Sa barbiche factice s’était décollée… Tout au fond, il avisa une petite route mal entretenue, au goudron fissuré par les racines des arbres et qui donnait derrière les pistes de l’aéroport… Le problème, c’était qu’il fallait franchir un fossé… Après, c’était plus calme… El Meticuloso arriva dedans trop vite… Au choc, l’amortisseur cassa sa fixation et l’essieu avant se tordit… Le pneu touchait à présent la carrosserie et commençait à chauffer… El Meticuloso avait gardé l’habitude d’utiliser Dieu comme trousse de secours dans les cas d’urgences… Aussi s’était-il écrié :

« *Nombre de Dios (*Nom de Dieu) ! »

En voyant la fumée sortir du pneu, El Sueño cria au chauffeur :

« Bueno, il est à nous ! Il ira pas bien loin !! »

Le pneu de la Mazda brûlait et la jante faisait des étincelles sur la route… Le 4X4 fonça et percuta l’arrière de trois quarts, la faisant tourner comme une toupie… Quand elle s’arrêta, El Sueño avait déjà la main sur la poignée et ouvrait la portière…

« Sors de la voiture et pas un geste *cabrón (fumier) ! »

Sans un mot, El Meticuloso laissa son front cogner le volant et attendit que sa respiration s’apaise…

« Alors ! Tu sors ou il faut te porter ? » s’impatienta El Sueño.

Il s’extirpa de la voiture en levant les bras et respira un grand coup avant de toiser El Sueño…

« Tu es un terroriste ! lui hurla El Sueño dans les oreilles.

– Je ne vois pas de quoi tu veux parler ! répondit El Meticuloso d’une voix qui s’efforçait d’être calme.

« Et en plus, un terroriste déguisé !! » reprit El Sueño en voyant la barbiche qui pendouillait d’un seul côté.

Le sourire aux lèvres, El Meticuloso ne vit pas arriver la crosse de l’AK-47 qui l’atteignit en plein sur la tempe… Sonné, il partit en arrière contre la voiture… Le sicario et le chauffeur se jetèrent sur lui et lui attachèrent les poignets dans le dos avec un collier de serrage en nylon… Ensuite, ils prirent ses affaires pour les fouiller et le jetèrent en poids à l’arrière du 4X4… Collé au plancher, ils le tinrent plaqué avec les pieds…

« Puisque tu es un méticuleux… Je vais donc te tuer méticuleusement… Tu peux y compter !! » lui énonça El Sueño en montant dans la voiture.

Il tourna la clé de contact et démarra en faisant fumer les pneus…

32 - Vendredi 8 septembre 2017 -

Centre-ville de Bogotá -

15 h 43 -

La malle de la Chrysler était chargée au maximum de matériel, même la banquette arrière n’avait pas été épargnée, obligeant Greg à se pousser contre la portière…

Lauzet conduisait pendant qu’Ethan et Greg jouaient les touristes, leurs Glock prolongés du silencieux coincés entre les jambes… En dépit de la disparition de Ray, le moral et la cohésion du groupe restaient élevés… Une vraie meute de loups, prêts à se mettre en chasse, mais l’inaction commençait péniblement à leur peser…

« Nous pourrions aller jeter un œil du côté de la rivière où Svalefski s’est fait bouffer ! Aujourd’hui nous avons le temps… Non ? demanda subitement Lauzet.

– Pourquoi pas, c’est sur le río Meta… C’est l’endroit où les crocos se rassemblent…

– Il n’y a que dans ce coin qu’ils se rassemblent ? demanda Lauzet.

– Oui, depuis toujours… On ne sait pas pourquoi… Ils sont présents un peu partout, mais c’est ici qu’ils viennent se reproduire… répondit Greg.

– Pour moi, c’est cool, si vous voulez, on y va… reprit Ethan.

– OK, c’est bon pour moi aussi ! Ce n’est pas très loin… ajouta Greg.

– Quelle route je prends ? demanda Lauzet.

– Plein est… Route de Puerto Lopez… Au rond-point, tu prendras à gauche… répondit Greg.

– OK, je vois… »

Quarante minutes plus tard, ils étaient devant les pentes herbeuses du río Meta… Lauzet coupa le contact et descendit la vitre pour regarder la rivière et le paysage qui l’entourait… Les crocodiles étaient là… Au bas de la pente… En plein soleil… Masses rugueuses et inertes… Un oiseau solitaire aux couleurs chatoyantes passa à hauteur de leurs yeux avant de s’élancer vers la cime des arbres… Une grosse coccinelle vint se poser sur le bras d’Ethan… De simples instants magiques qui donnaient le frisson… Il était vraiment difficile de croire qu’on pouvait laisser la vie dans un décor aussi paradisiaque… Il laissa son regard se perdre dans l’eau de la rivière… L’eau… L’eau qui, en principe, était une force de vie… Mais des lambeaux de différents vêtements ensanglantés éparpillés dans l’herbe les ramenèrent à la réalité… Des bouteilles d’alcool vides gisaient aux pieds des buissons… En contrebas, quelques crocodiles étaient figés, la gueule ouverte… Comme empaillés en plein soleil… Ethan ouvrit la portière et la referma aussitôt… Deux mastodontes arrivaient vers lui en se dandinant, puis changèrent de direction au dernier moment…

« Voilà le dernier coin qu’a vu Tom Svalefski… déclara Lauzet en hochant la tête.

– Oui… C’est ici que des fumiers l’ont fait bouffer… Hey, c’est quoi ça là-bas ? On dirait qu’il y a quelqu’un sur l’arbre…

– Allons-y… Les crocos sont repartis dans l’eau… » dit Greg, la main sur la crosse de son arme.

Ils firent quelques pas et s’approchèrent de l’arbre… Un homme était calé en hauteur, au milieu du tronc… Ses bras et ses jambes étaient attachés aux branches au niveau des articulations car il lui manquait les pieds et les mains… Les moignons noircis avaient été cautérisés à la torche plasma… Son visage et sa poitrine avaient été pelés en fines bandelettes, qui pendouillaient comme des feuilles de palmiers nains et le fond de son pantalon était gonflé… Humide et verdâtre… À son cou pendait un écriteau : « *TRAIDOR » (*traître).

« Pourquoi l’ont-ils suspendu ? demanda Lauzet.

– Pour pas que les crocos le bouffent… Ils veulent que les gens qui viennent ici puissent le voir… De temps en temps, les narcos aiment bien faire de solides impacts sur la population… répondit Ethan.

– Ce coin leur sert de décharge à cadavres… ajouta Greg.

– Bon ! On ne peut plus rien pour ce pauvre homme… On dégage ? dit Lauzet.

– Yes cool, on dégage… La police s’occupera de décrocher le type… ajouta Ethan.

– Je me demande à quoi ça sert d’aller bousculer les sicarios de Vasquez… Ce n’est pas là que nous trouverons des indications sur Tom ! s’exclama Lauzet.

– Mmmmh… Douglas profite de notre passage pour mettre la pression ! La pression porte toujours ses fruits… » répliqua Ethan.

Son portable sonna… Sur l’écran apparut le mot : ACIDE…

Il écouta le message puis coupa la communication…

« Pas cool… Il nous faut aller voir ce qui se passe dans un garage abandonné de la calle Monterey… El Sueño et quelques sicarios ont été aperçus…

– Je vais conduire, je sais où ça se trouve ! Mais il nous faudra traverser toute la ville ! » dit Greg en prenant le volant.

Au même moment, dans la calle Monterey -

« Tourne à droite ! Après le panneau, tu rentreras dans la cour de l’ancienne pompe à essence… » intima El Sueño au chauffeur.

Deux tueurs armés gardaient l’entrée où deux ficus japonais dépérissaient de chaque côté, tapissant le sol de leurs feuilles… Quand ils sortirent du 4X4, deux autres sicarios avec les traditionnels AK-47 et des talkies-walkies surgirent devant eux… Ils baissèrent tout de suite leurs armes en les reconnaissant et ouvrirent rapidement le portail… Trois Chevrolet 4X4 étaient garés dans la cour bétonnée… À l’intérieur du garage au toit en tôle, le thermomètre stagnait à 29 °C. Douze sicarios en sueur jouaient aux cartes…

Alicia Rojas, la patronne du bordel que gérait El Sueño (un cadeau de Carlos Vasquez), avait été amenée deux heures avant pour être interrogée… C’était une femme très grande, le genre cathédrale, avec des lèvres délicatement courbées et des yeux de star de cinéma… Son seul bémol était les bouts de ses tétons carrés, en forme d’Apéricube, parfum fruit rouge… À peine arrivée, elle s’était fait violer par les douze sicarios présents… Une aubaine pour les plus laids, car Alicia était quand même une très belle femme… Elle avait résisté courageusement, sans se plaindre, subissant leurs sexes par toutes les ouvertures de son corps… Ils l’avaient laissée se rhabiller et s’étaient mis à jouer aux cartes comme s’il ne s’était rien passé…

Lorsqu’El Sueño arriva, vêtu d’un costume en seersucker blanc cassé et coiffé d’un panama blanc à ruban noir, ils se levèrent tous d’un bond… El Sueño se dirigea directement vers Alicia et alla droit au but…

« Viens voir ! lui dit-il en la prenant par le bras.

– Tu me fais mal ! » dit-elle en se faisant malmener.

Sans un mot, il la fit sortir dans la cour…

Clignant des yeux sous le soleil, Alicia commençait à perdre son aplomb… Ses seins lourds montaient et descendaient au rythme de sa respiration saccadée…

El Sueño la lâcha et la poussa devant le hayon du 4X4 Chevrolet…

« Tu sais ce qu’il y a dans la malle ?

– Comment veux-tu que je le sache ? » répondit Alicia en le toisant d’un regard incendiaire.

Avant qu’elle ait pu réagir, il l’avait giflée deux fois à toute volée. Il fit un signe à un de ses hommes…

« Antonio, ouvre le coffre ! »

Le tueur débloqua le hayon avec la clé… Les joues en feu, Alicia aperçut les cadavres de deux de ses filles… Elles étaient nues, leurs corps étoilés d’ecchymoses et les lèvres éclatées… Quelques ongles leur avaient été arrachés à la tenaille… Chacune avait un petit trou rouge au milieu du front… Un petit calibre…

Les sicarios les tirèrent par les pieds et les jetèrent au sol, comme des animaux nuisibles…

La main devant la bouche et les yeux pleins de larmes, Alicia s’avança, mais El Sueño la retint par le bras…

« Tu sais pourquoi elles sont là ?? »

Alicia ne pouvait plus parler… Ravalant un sanglot, elle se contenta de secouer la tête négativement…

« Ces petites putes s’approvisionnaient en coke ailleurs que chez nous… Un concurrent direct putain !!! Tu te rends compte ? Et elles s’amusaient à en revendre sur le territoire del Padrino ! Et d’ailleurs, toi aussi !! »

Alicia se raidit…

« C’est faux ! cria-t-elle.

– C’est faux ? J’ai plusieurs témoins qui t’ont vue !

– Ils mentent ! Tes témoins, on sait ce qu’ils valent !! » dit-elle en crachant par terre.

Le visage déformé par la haine, il la saisit par les cheveux et la secoua si fort que sa fabuleuse poitrine semblait vouloir s’envoler vers la liberté… Ensuite, il la força à se mettre à genoux devant le cadavre de la plus jeune…

« Regarde-la !

– Aaaaaaaaaaaaaaahhhhh ! Tu me fais mal !

– Regarde-la je te dis !

– Aaaaaaaaaah ! Je la vois !

– - Est-ce que tu veux finir comme elle ?

– Aaaaaaaaah ! Nooooooon ! cria-t-elle, comme prise d’une crise d’asthme.

– Muy bien ! Alors tu vas me dire le nom du type qui te livre et d’où il vient, hija de puta !! »

Alicia murmura un mot entre deux sanglots…

« Parle plus fort, je n’ai rien entendu ! cria El Sueño.

– Vito ! Il s’appelle Vito !

– Vito comment ?

– Euh… Vito Novela…

– Pour qui travaille-t-il sale *perra (chienne) ?

– Pour… Pour un revendeur du cartel de Cali… Aïe !

– C’est bien, ma salope… Maintenant, tu vas me dire où je peux trouver ce Vito !

– Hé, mais moi, je ne sais pas où il crèche ce type… Aïe, tu me fais mal… Il passe voir les filles, c’est tout… Au début, je croyais que c’était un client… Je te jure Gonzalo !

– Si dans deux jours tu ne m’as pas donné son adresse, je tuerai moi-même toute ta famille, tous tes amis, même tous ceux qui t’ont dit bonjour, ne serait-ce qu’une fois, et je ferai en sorte que ça soit très long…

– Non ! Non ! Gonzalo, je t’en supplie… Laisse ma famille et mes amis tranquilles ! Je vais me renseigner !

– Allez ! *Fuera de aquí (*Fous le camp d’ici)! »

Soudain, un sicario albinos au crâne rasé, portant des lunettes Ray-Ban miroirs qui cachaient à la fois ses sourcils et ses yeux surgit en criant :

« El Sueño ! El Sueño ! Des types arrivent… Des gringos ! Ils sont sûrement de la DEA !

– Armez vos fusils et tous à vos postes !! » cria El Sueño en jetant son panama au sol…

Se tournant vers Alicia, il lui lança :

« Et toi, n’oublie pas ce que je t’ai dit !! »

Les deux gardes aux talkies-walkies arrivèrent en courant… Quelques secondes plus tard, tous les tueurs étaient en position… « Retraite » et « reddition » étaient des termes dont le sens leur était inconnu… La Chrysler se pointa et stoppa sur le trottoir… Les trois se ruèrent hors de la voiture en laissant les portières ouvertes et s’avancèrent vers l’entrée… Ils furent accueillis par d’interminables rafales qui s’enfoncèrent dans les portières et pulvérisèrent les glaces de la Chrysler… Les détonations claquaient comme les coups de fouet tressé dont se servent les Kirghizes pour mener les chevaux… Sur la carrosserie, tous les trous de sortie des projectiles étaient aussi gros que des balles de tennis…

« À couvert !! » cria Ethan.

Alicia, qui avait rejoint sa voiture, se coucha en travers sur son siège et les mains sur la tête, attendit que la fusillade se calme…

Greg dégoupilla une grenade accrochée à sa ceinture et la lança sous le châssis du premier 4X4 garé sur le côté… L’explosion ébranla le lourd véhicule qui s’enflamma instantanément, enveloppant et carbonisant en une fraction de seconde un sicario planqué à côté… Lauzet vida quelques chargeurs pour couvrir Ethan qui n’avait plus de chargeur plein… Il contourna la voiture et vint se placer à l’abri d’une vieille cuve à mazout, remisée à l’intérieur de l’entrée… Il recula jusqu’à une porte, l’arme au poing, conscient d’avoir vidé un chargeur ou presque… Il déverrouilla le magasin et la boîte chargeur tomba… Il en mit une nouvelle en place, verrouilla et rabattit le levier…

Son AK-47 à la hanche, un des sicarios se déplaça pour tirer en rafale mais une secousse hacha son geste… Une balle lui déchira le flanc et dessina une pivoine rouge sur sa chemise, lui provoquant la même douleur qu’une extraction brutale d’hameçon profondément enfoncé… Sa bouche s’ouvrit, à la recherche d’air… Il lâcha son arme et ses mains se crispèrent sur le col de sa veste… Il tomba en avant comme s’il voulait continuer à marcher…

Lauzet ne loupait jamais une cible, même en mouvement… Courbé en deux, il contourna une cuve et tomba nez à nez avec un sicario déjà mort… Malgré le trou dans son crâne, son expression paraissait relâchée, détendue… Il bondit mais un autre sicario arriva… Son chargeur étant vide, il prit son AK-47 par le canon pour s’en servir de massue… Lauzet, lui aussi à court de munitions, mit la main sur un morceau de chaîne qui traînait sur un établi… Il était assez long pour le faire tournoyer… Le sicario avait juste oublié qu’une chaîne qui tournoie dans les airs était mortelle dans les mains d’un homme vigoureux comme Lauzet…

Un sicario qui s’était trop avancé reçut la carcasse d’Ethan sur le râble, ce qui correspondait à prendre sur le dos tout un pan de mur… Avant même qu’il ne puisse réagir et se mettre en position de combat, Ethan l’avait déjà envoyé au tapis… Un deuxième, le cuir buriné et les sourcils en buisson, se précipita et le mit en joue, mais la culasse claqua dans le vide… Ethan lui décocha un coup de poing monstrueux qui lui explosa le nez dans une projection écarlate de sang… Son champ de vision désormais brouillé, il ne put éviter le coup de pied en pivot qu’Ethan lui asséna de toutes ses forces… Trois de ses dents de devant s’envolèrent, puis retombèrent en cliquetant sur le sol en ciment, comme autant de nacres clairsemées… De son côté, Greg vidait des chargeurs mais semblait réellement abattu, comme si la mort de Ray l’avait privé d’une partie de sa vitalité…

À l’abri d’un ancien pont élévateur, les sicarios étaient trop loin pour tirer avec précision et ne semblaient pas enclins à se rapprocher… Voyant cela, El Sueño leur fit signe d’attaquer… Alicia en profita pour s’éclipser…

Les trois n’eurent pas d’autre choix que de battre en retraite… Ils traversèrent la cour et s’engouffrèrent dans la voiture… Les sièges étaient remplis d’éclats de verre… Greg démarra comme un fou, suivi des deux Chevrolet remplis de sicarios… Les yeux plissés, El Sueño aboyait ses ordres par téléphone et demandait du renfort… La Chrysler traversa les faubourgs à une allure folle, les obligeant à ajuster leurs lunettes de soleil pour parer au manque de pare-brise… Deux fois, ils faillirent percuter des piétons qui traversaient…

Les 4X4 se rapprochaient dangereusement…

« Ce putain d’El Sueño vient de téléphoner… C’est pas bon du tout ! dit Greg en regardant son rétroviseur.

– Pourquoi tu ne prends pas vers l’ambassade ? demanda Lauzet en s’accrochant à la poignée.

– Parce qu’on ne pourrait pas bénéficier de leur protection ! Je te rappelle que c’est une mission non officielle… » répondit Ethan.

À la sortie de la ville, Greg obliqua vers la route 27 qui menait vers les hauts plateaux… Il tenait fermement le volant et poussait le moteur au maximum de sa puissance… Il était conscient que la moindre plaque de sable apportée par le vent ou le moindre rocher pouvait les envoyer dans le décor et les tuer tous les trois… Sans pare-brise, l’air leur brouillait la vue…

« Nous sommes déjà passés par cette route ! dit Lauzet les yeux à moitié fermés.

– C’est exact, c’est par là que nous sommes venus te chercher ! cria Ethan.

– Je me souviens de l’endroit… Vers le ravin, il y a une route qui part vers un bled dont je ne me rappelle plus le nom…

– C’est Guatapé… claironna Greg.

– On va essayer de la prendre, elle longe un ancien lit de rivière… Ces enfoirés se rapprochent… Baissez-vous, j’en vois deux qui vont nous tirer dessus… » cria Ethan, les mains en porte-voix…

Deux détonations claquèrent, faisant éclater un feu arrière…

Ils longèrent des bancs de sable gris qui s’étalaient en couches épaisses, comme si un immense pinceau zodiacal s’était essayé pour changer le pittoresque… Ils arrivaient au bout d’une longue pente, dont la profondeur des ornières aurait fait pâlir un char Tigre, lorsqu’ils aperçurent deux autres 4X4 qui arrivaient en face pour leur barrer le passage…

« Voilà le résultat du coup de téléphone… Ils veulent nous bloquer le passage ! T’occupe pas et fonce !! »

Effectivement, le 4X4 ralentit de manière à barrer le passage, tandis que les deux autres se rapprochaient rapidement derrière eux… Secoué par de terribles cahots, Greg se mit à rouler à gauche, mais au dernier moment, ceux d’en face en firent autant…

Greg freina pour éviter la collision, ce qui permit au 4X4 qui suivait juste derrière, d’emboutir l’arrière de la Chrysler… La malle se leva puis se rabaissa d’un coup sec…

L’autre 4X4 fit demi-tour et reprit la poursuite… Le corps à moitié sorti de la portière, un sicario les mettait en joue… Ethan tira… Une balle pénétra sous sa mâchoire et ressortit avec une masse d’os et de matière cervicale, par l’arrière de sa boîte crânienne qui se perdit dans les broussailles…

Un deuxième choc à l’arrière, les secoua… Des vapeurs d’essence emplirent la voiture… Un 4X4 les effleura et vint se placer sur le côté gauche de la voiture… Les trois eurent le temps de voir les visages des sicarios…

Lauzet tira…

« J’ai eu le chauffeur !! » dit-il en rechargeant son Glock…

La tête du chauffeur se mit à valdinguer de gauche à droite et de haut en bas… Le sang qui jaillissait de sa jugulaire et de sa carotide éclaboussait tout… Le 4X4 vira brusquement sur le côté et partit en tonneau…

« Bon débarras ! cria Ethan.

– Ces fumiers vont vraiment nous envoyer dans le décor…!! Vire à droite !! » commanda Ethan.

Le pare-chocs raclait sur le sol comme une quille de voilier dans un chenal trop peu profond…

« Si ça continue, l’agence de location se posera des questions sur la raison pour laquelle leur véhicule n’a plus de vitres et a rétréci de soixante centimètres… annonça Greg, le visage en sueur.

– En ce moment, l’agence de location est le cadet de mes soucis ! souffla Lauzet.

– Vas-y ! Encore à gauche maintenant ! C’est ça !! » hurla Ethan.

Mais à présent, les deux 4X4 qui restaient en course les prenaient en tenaille…

La piste se resserrait… Tout au bout, une longue courbe frôlait un canyon aux parois abruptes, trouées de grottes profondes qui ne toléraient dans ses failles que le vent et les rapaces… Tout en bas serpentait le lit d’une rivière asséchée, parsemé de gros rochers…

Le 4X4 de devant commença à freiner, laissant à celui de derrière le soin d’accélérer à quelques centimètres du pare-chocs… Greg donna un violent coup de volant vers la droite… La Chrysler buta dans un tas de sable mais avala le virage en frottant la carrosserie contre les rochers et les buissons, dans un crissement aigu d’étincelles et de métal… Le pare-chocs du 4X4, déjà abîmé, s’enchevêtra avec l’autre pare-chocs… Le chauffeur perdit totalement le contrôle de son lourd véhicule… Le premier 4X4 tenta de freiner et de tourner, mais le poids supplémentaire du second rendit la manœuvre impossible… El Sueño ouvrit la portière et sauta dans des buissons touffus… Les deux Chevrolet finirent leur course ensemble vers le lit de la rivière et s’écrasèrent sur les rochers dans un fracas épouvantable, terminé par une profonde explosion…

Une portière et un capot, qui étaient restés accrochés à la végétation agressive, témoignaient de leur passage vers le vide…

Greg pila dans un nuage de poussière et fit marche arrière… Ils allaient sortir du véhicule lorsque des véhicules noirs aux vires tentées apparurent en haut de la côte…

« C’est leur renfort… Il ne vaut mieux pas rester dans le coin… Filons ! déclara Greg.

– Tu crois qu’El Sueño y est passé ? Il m’a semblé voir une portière qui s’ouvrait… dit Lauzet.

– Bah ! Te bile pas… Si cette ordure s’en est sortie, on le retrouvera bientôt ! répondit Ethan.

– Quand nous en aurons fini avec les FARC, il nous restera encore quelques jours pour qu’on puisse s’en occuper ! reprit Lauzet.

– Ouais… Hey Greg ! lança Ethan.

– Oui…

– Attends avant de démarrer, il faut que je finisse d’arracher le pare-chocs… Cela fera moins désordre, surtout quand on la ramènera chez Hertz !

– Amusant ! Dépêche-toi, ils arrivent !! »

Une fois le pare-chocs arraché, ils s’enfuirent en laissant une quantité incroyable de douilles chaudes sur la piste…

À l’horizon, le soleil exultait et se couchait sur Bogotá, colorant progressivement de saumon les brillances modernes des buildings copiés à l’américaine…

Avant de se relever, El Sueño se mit sur le dos et respira un grand coup… Son épaule était douloureuse, son costume déchiré et taché de terre… Il fut surpris par la sonnerie de son portable… Il mit la main dans sa poche intérieure… Le numéro de son indic principal s’afficha…

« Allô… Oui… Qui ? Livano… Mmmh, non… Bueno ! Tu as deux heures pour me trouver son adresse… »

33 - Dimanche en début d’après-midi…

Dans la Bentley Mulsanne de Carlos Vasquez…

Question de prestige, le couple Vasquez avait déjeuné dans un restaurant français à la mode, protégé par des vigiles en armes… Un de ces restos branchés où le personnel devenait facilement odieux et où les déjeuners ridiculement chers, à base de salade frisée, de quinoa et d’eau minérale, se prenaient normalement en terrasse avec des amies anorexiques… Dans ce genre d’établissement, l’addition était toujours plus lourde à digérer que les portions… Un 4X4 Chevrolet blindé était positionné à trois mètres devant et le même à trois mètres derrière… En l’absence de Luis, c’était El Sueño qui conduisait… La vitesse du convoi était de 90 km/h dans les zones limitées à 40… La climatisation était programmée sur 19 °C et le volume du CD à 4… Le son parfait… Idéal pour se délasser en traversant Bogotá à toute vitesse, car la Bentley au moteur gonflé d’origine aurait détesté être pilotée avec l’onction et la lenteur du chauffeur du pape Jean-Paul II…

Les narcotrafiquants formaient une oligarchie chaque jour plus avide… Tous les cartels comme Vasquez désiraient prolonger leurs privilèges et leurs puissances jusqu’à la fin des temps… C’étaient des fous sanguinaires, mais qui recouvraient leur folie d’une telle chape de logique qu’on leur aurait donné la santé mentale sans confession… Carlos n’avait pas allumé son cigare Cohiba, par respect pour Isabella… Elle détestait l’odeur du cigare dans la voiture… Les femmes, douces et câlines en apparence, pouvaient être de vraies tigresses sous la surface… Assis à ses côtés, Carlos se laissa aller contre elle, comme un collégien, et passa un bras autour de ses épaules, qui se trouvaient dix centimètres en dessous des siennes… Il ne se lassait jamais de la regarder, même si parfois il se lassait de l’écouter, car elle pouvait être fatigante quand elle attaquait les questions politiques… Un domaine qu’elle couvrait avec une énergie et une dévotion démoniaques, mais Carlos en avait fait son occulte camarilla… Elle le regarda et posa sur son épaule sa longue main aux ongles amoureusement perlés de rouge carmin… Elle tourna son poignet et jeta un œil sur le cadran en or massif serti de diamants qui ornaient sa montre Piaget extra-plate… Elle était magnifique… Un cadeau de Carlos… Ce matin, elle l’avait choisi au hasard en plongeant la main dans le coffret en argent qui en contenait une vingtaine, toutes plus belles les unes que les autres…

Accroché au volant, El Sueño conduisait en silence… Vert de rage… Les muscles endoloris de son épaule tiraient encore un peu…

De chaque côté de la calle Real, rebaptisée avenue Séptima, les quelques buildings paraissaient s’observer par-dessus les palmiers à chanvre plantés au début du siècle… Se garer dans ce quartier relevait du cauchemar, chaque espace du trottoir étant protégé par des triangles en tubes métalliques rabattables, verrouillés par des cadenas… Les 4X4 équipés de grues de la mairie guettaient les véhicules en infraction pour les emmener en fourrière pour ne les rendre que contre 6 000 pesos… Agglutinée contre les grilles, une faune de jeunes tourmentés, le nez dans leurs portables, profitait de l’espace wi-fi de l’hôtel Majestic… Des filles en robes à fleurs dansaient sur le trottoir, comme seules savent le faire les Sud-Américaines…

Le soleil brûlant avait durci les ombres et tendu l’alignement des rues perpendiculaires, jalonnées d’ambassades aux trottoirs dépourvus de piétons… Une sorte de Californie sud-américaine…

La Bentley longea l’enceinte de la Banco financeiro Sudameris… À travers les vitres blindées, tout était amorti, comme déréalisé…

« Arrête-toi Gonzalo… Que j’admire ma dernière acquisition… » lui dit Vasquez, orgueilleux comme un paon.

El Sueño stoppa sans couper le contact et laissa Vasquez rêvasser devant son acquisition… Certains jours, il lui arrivait aussi de songer avec nostalgie aux temps anciens de sa jeunesse, où, quelques dollars en poche, une bière au bar du coin, un paquet de cigarettes américaines et un combat de coq dans une arrière-cour suffisaient à sa vie…

La Banco financeiro Sudameris se portait bien, malgré les nombreux chambardements à la tête du groupe… Avant que Carlos Vasquez ne devienne le principal actionnaire de la banque, trois présidents putatifs s’étaient succédé en l’espace de deux ans… Tout d’abord, il y avait eu une sorte d’aigrefin qui piochait allègrement dans la caisse sans se soucier du lendemain, suivi ensuite d’un névrosé qui martyrisait ses secrétaires et ses collaborateurs au quotidien… Leurs corps n’avaient jamais été retrouvés… Enfin, le dernier en date était un pédé… Honnête, capable, mesuré, mais qui fut le premier évincé quand Vasquez racheta complètement la banque…

« Qu’il aille se faire mettre ailleurs, cette fiotte !!! »

Cette sentence était partie du bureau de Vasquez et avait résonné dans tous les couloirs de la banque… Le nez devant leur écran d’ordinateur, les quelques homosexuels qui charbonnaient leur sexualité en secret ne levèrent pas la tête…

Quand Vasquez prit complètement les rênes, les cadres se ruèrent sur le défouloir, les langues se délièrent, les rancunes ressurgirent, intactes, et les intérêts particuliers s’affrontèrent… Se faire racheter par le cartel del Padrino, c’était plonger dans les arcanes du vice… S’introduire dans les clubs fermés, gérés par des sociétés écrans qui appartenaient en totalité à Vasquez… Des endroits où on pouvait copiner avec les perversions les plus tordues… Dans ces temples, nécrophilie, ondinisme et coprophilie étaient administrés comme des saints sacrements…

El Sueño passa en « D » et démarra en douceur… Le voyant bleu de la ligne téléphonique clignota… Carlos décrocha… Le CD se coupa automatiquement…

« Bonjour señor Vasquez.

– Buenos días, Monsieur le secrétaire… Vous m’appelez un dimanche, pour une bonne ou une mauvaise nouvelle ?

– Mmmmh… Plutôt mauvaise… répondit le politique d’une voix embarrassée.

– Et cela me concerne ?

– Oui… Directement, si je puis dire… L’ambassadeur des États-Unis a téléphoné à mon ministre suite à la disparition de deux de leurs agents…

– Et alors ?

– Malheureusement, leurs services sont remontés jusqu’à vous… Ils veulent faire pression pour qu’on entame des poursuites contre vous mon cher Carlos…

– Comment ça, des poursuites ? Tu entends ça El Sueño ?? »

Sans avoir entendu, El Sueño remua la tête, comme s’il s’agissait d’un acte fou…

« Rassurez-vous, vous savez bien que notre gouvernement interdit qu’une nation étrangère vienne se mêler de nos affaires !

– Hoya ! Alors en quoi suis-je inquiété ?

– Mmmh, il y a actuellement à Bogotá un agent de la CIA et un flic français qui enquêtent sur une disparition, survenue il y a quelque temps… Un certain Svalefski… Un Français…

– Qu’est-ce que j’ai à voir avec la disparition de ce gringo ?

– Voyez-vous, il ne faudrait pas que ces deux gringos subissent le même sort que le señor Svalefski… se lança courageusement le secrétaire.

– Moi ! Je n’irai jamais en prison, plutôt crever ! Mierda !!! » s’écria Vasquez en serrant le téléphone comme s’il voulait le broyer.

Isabella lui jeta un regard réprobateur… Pas de gros mots dans la voiture… Mauvais genre…

« En fait, il ne s’agit pas d’un interrogatoire à proprement parler, il s’agirait d’une prise de contact informelle en rapport avec certains faits qui se sont déroulés entre le 3 et le 5 août de cette année… Mais cher ami, vous pouvez user du droit de vous faire représenter par un de vos avocats… Maître Possada, par exemple…

– Non non et non !

– Bien entendu, je comprends votre courroux mon cher ami, mais cela est vraiment impératif ! reprit le secrétaire.

– Impératif !!! Rien n’est impératif pour Carlos Vasquez !!! Le cartel del Padrino est solidaire… Si on a une seule bûche, on peut la couper ; si on a le fagot complet, on ne peut pas le couper ! Le fagot, c’est le cartel !!! Si ces deux gringos viennent planter de la mierda, ils récolteront de la mierda ! Et si en plus, ils veulent remuer la soupe chez moi, dans le Puchero del Diablo, il va leur falloir une cuillère avec un très très long manche ! hurla Vasquez.

– Euhhh… Mais mon…

– Bonsoir Monsieur le secrétaire !! » grommela Vasquez en raccrochant.

Vasquez tenait par les couilles quelques producteurs véreux et bon nombre de notables aux pratiques tordues…

« Qu’est-ce qu’il voulait ? demanda Isabella.

– Ce fils de chien essaye de me faire porter le chapeau pour des affaires qui ne sont pas les miennes… Qu’il fasse bien attention à lui !

– Où va-t-on maintenant ? demanda Isabella.

– Boire le café au Delirio… Gavicha nous y attend…

– Très bien… Il est toujours avec cette pute nordique ?

– Toujours…

– Désolant ! reprit Isabella.

– El Sueño ! Cet agent… Ce Colombien… Vous l’avez trouvé ?

– Oui… Sa sœur aussi…

– Elle est impliquée ?

– Elle lui fournit des renseignements…

– Aaaaaaaaah, la famille ! C’est pour quand ?

– Ils sont chez lui en ce moment, Monsieur Vasquez… L’homme a été amené chez Pedro Santinario et pour la sœur, une simple visite dans son appartement suffira… Lorsque vous aurez terminé votre café, j’irai m’en occuper…

– Aaah, ce bon vieux Pedro ! Toujours là quand on en a besoin ! Passe-lui mon bonjour… Pour les autres, laisse-leur le temps de nous raconter de belles choses ! Tu viendras m’en rendre compte ce soir… ajouta Vasquez en souriant.

– Je ferai de mon mieux Monsieur… »

El Sueño coupa le contact devant l’entrée du restaurant… Ayant réfléchi, Vasquez se pencha en avant et lui dit :

« N’attends pas que j’aie bu le café, tu peux y aller… Ramon garera la voiture…

– Merci Monsieur… À ce soir… »

Une bonne vingtaine de sicarios patrouillait devant l’entrée et à chaque extrémité de la rue…

À travers la vitre du restaurant, Luis Gavicha leur fit un signe amical…

Un énorme moustachu, qui ressemblait davantage à un Gaulois qu’à un sicario, vint ouvrir la portière d’Isabella…

Pendant ce temps…

Somnolant sur son canapé, Rafael tressaillit lorsqu’il entendit des bruits de pas… Son premier réflexe fut de se saisir de son Colt 45 glissé sous le coussin… La clochette placée au-dessus de la porte d’entrée n’eut pas le temps de tinter que déjà la porte volait en éclats et que le bois qui restait claquait contre le mur avec violence… La poignée voltigea dans les airs et fracassa le miroir de l’entrée, qui s’éparpilla en mille éclats… Des meubles furent écartés et poussés à coups de pied… Brutalement, des mains l’attrapèrent pour le plaquer au sol et des coups de poing commencèrent à tomber… Des martèlements de chaussures et des angles de crosse ; tout cela dans un temps très court… Il se protégea la tête, mais les coups arrivaient de partout… Sa bouche s’inonda de sang… Brusquement, tout devint noir… Le sac en toile épaisse qu’on lui avait enfilé sur la tête y était pour quelque chose… Puis les coups recommencèrent à pleuvoir, puissants, secs et précis, placés aux bons endroits… Là où ça fait mal…

Rafael comprit qu’il avait échoué… Il s’était fait prendre… C’était bien la première fois… Peut-être la dernière ! Il aurait préféré mourir sur-le-champ, tandis que là, le ciel lui tombait sur la tête par fragments entiers…

On le prit par les bras et il fut traîné jusque sur le trottoir, toujours accompagné d’une avalanche de coups… En deux secondes, un collier en nylon lui ligota les mains derrière le dos… Un cliquetis métallique de hayon… Il se sentit soulevé et jeté… Sa joue s’aplatit sur de la moquette qui sentait le sang dans la malle d’une Cadillac dont les incisives chevalines de la calandre chromée semblaient ricaner… Le hayon se referma avec le même déclic… Sous la cagoule noire qui lui recouvrait la tête, l’univers de Rafael se réduisait aux bruits et aux odeurs qui lui parvenaient… Les quelques voisins, témoins de la scène, rentrèrent précipitamment chez eux…

« Aaaaaagggghhh… Lâchez-moi bande de pourris !! » s’écria-t-il…

Un coup de pied à la tempe lui fit voir des éclairs.

« T’inquiète ! On va bientôt te lâcher !! »

Un rire sonore ponctua ces mots…

Les portières claquèrent et le véhicule démarra en faisant patiner les pneus…

Tout cela s’était passé en moins de trois minutes…

Deux heures plus tard…

La *finca (*plantation) Santa Lucia était isolée à la sortie de la ville… Entre une gigantesque bananeraie et des champs de maïs, l’endroit était parfait pour les interrogatoires des narcos… Pedro Santinario travaillait depuis plus de dix ans pour le cartel del Padrino… En réalité, son vrai nom était Hans Muller… Un ancien capitaine SS du camp de concentration de Dachau… Vasquez avait facilité son intégration dans Bogotá moyennant de menus services qui n’arrêtaient pas de croître au fils des années… Les trois opérations chirurgicales qui lui avaient permis de changer complètement de visage lui avaient coûté cher, mais grâce à Vasquez, tout s’était très bien passé…

Lorsque Rafael retrouva ses esprits, ses pieds et ses mains étaient sanglés à une chaise métallique, chevillés dans le sol en ciment… Sa chemise lui avait été enlevée et son pantalon sentait l’urine… Sa tête boursouflée lui pesait et la douleur violentait tout son être… Son mal de tête ressemblait à de la gélatine palpitante… Il fit un effort pour regarder autour de lui… Les murs étaient peints à la chaux blanche, comme les haciendas andalouses… La pièce était faiblement éclairée par une ampoule nue qui pendouillait au bout d’un câble électrique torsadé, ne donnant qu’un rond de lumière comme pourrait le faire une simple torche électrique… Un fusil-mitrailleur AK-47 reposait sur les genoux d’un garde qui somnolait sur une chaise pliante… Un panier rond avec un couvercle en rotin tissé était posé sur une table basse, entaillée de multiples lacérations faites au couteau… Au bord, il y avait une paire de pincettes longues en bois et une sorte de pince en inox, plus courte, se terminant en demi-lune, actionnée par un ressort… Rafael baissa les yeux, la tête lui tournait en plus de lui faire atrocement mal…

Dehors, la nouvelle Mercedes d’El Sueño stoppa à côté d’une croix en bois plantée à l’envers dans la terre, juste en dessus d’une grosse fourmilière occupée par une colonie de fourmis magnans… Un homme nu était attaché sur le cadre, avec du fil de fer… La tête en bas… Bras et jambes écartés… De la confiture d’abricots et du sucre en poudre, mélangés à de la gelée de groseille, avaient été introduits dans la bouche, le nez et tous les orifices intimes… Les yeux et la bouche de l’homme grouillaient de fourmis ainsi que son prépuce, fendu au cutter… Le nez et les lèvres rougies étaient rongés jusqu’à l’os… Les fourmis ouvrières s’occupaient de décharner l’anus et commençaient à s’introduire dans les intestins… L’homme ne se décidait toujours pas à mourir et la mort n’était pas pressée… Elle prenait son temps, laissant le calvaire occuper le territoire de son âme alors que le corps endurait une souffrance lente et atroce…

El Sueño sortit de la voiture… En plein soleil, c’était intenable… Aveuglé par la réverbération, il ajusta ses lunettes noires sur le nez… Il s’arrêta devant le cadre et regarda le spectacle en souriant… Il s’approcha de l’homme, du moins ce qu’il en restait, et plia un genou à terre…

« Tu vois, je tiens toujours mes promesses… Je t’avais promis une mort Méticuleuse… Ah, j’oubliais, grâce à toi j’ai changé de voiture… J’en suis content, c’est un très bon modèle… Tu as encore quelques heures devant toi pour mourir tranquillement… Prends tout ton temps… Boum boum !!… Adiós amigo ! »

Il se dirigea ensuite vers deux sicarios qui montaient la garde du côté de la bananeraie…

« Buenos días…

– Buenos días Gonzalo…

– Alors Manuel, ça va comme tu veux ? Il paraît que tu repars chez toi, au Venezuela ?

– Oui… Dans trois jours…

– C’est la fin de ton contrat ?

– La fin, oui…

– Qu’est-ce que tu vas faire ?

– J’ai un autre contrat à Caracas, mais pas avant un mois…

– Très bien… Et toi Javier ?

– Moi, je finis demain… Je rentre mais je n’ai encore rien trouvé…

– Tu rentres chez toi ?

– Pffff… Je ne sais pas… Je pourrais travailler à l’usine, mais je ne sais rien faire…

– T’as pas appris de métier ?

– Si… C’est mon père qui m’a appris… Tuer… Il m’a appris à tuer… Alors, il n’y a que ça que je sais faire…

– Mmmh… Voyons… Je vais passer un coup de fil chez un ami de Medellín… Il va te trouver quelque chose… Ne t’en fais pas…

– Merci Gonzalo, je te revaudrai ça…

– Bueno… » répondit El Sueño en les quittant.

Dans la pièce, le garde se leva brusquement quand la porte s’ouvrit sur El Sueño…

« Pas de soucis Esteban ?

– Non, tout est OK Monsieur… »

El Sueño referma la porte et s’avança vers Rafael…

« Je sais que tu ne travailles pas pour la DEA… Ton job à toi serait plutôt du côté de la CIA… Bah ! À quelques lettres près ! lui dit El Sueño d’une voix égale.

– Aaaaaahhhh… Euuuh… Sooooif ! J’ai…

– Tu boiras après… Ta couverture chez Ford s’est envolée… Je sais que tu travailles en relation avec les Ricains, mais pour le compte des British… Si tu ne parles pas, nous serons obligés d’être méchants avec ta sœur… »

En entendant ces mots, Rafael se raidit et essaya de crier…

« Reeeuuuuuuhhhhh ! Nooooon !! »

El Sueño continua d’une voix toujours égale :

« L’Américain et le Français ne sont pas là pour de simples renseignements… Depuis le début, nous savons qu’ils sont à l’hôtel El Corral… Le Français a vu Zamorra, mais monsieur Vasquez pense qu’il lui a raconté des histoires… Ils enquêtent sur les colis piégés hein ? Réponds ! Ce Svalefski n’est qu’un prétexte !! »

Rafael secoua la tête négativement…

« Je… euh… naiiis… paaaaaaas…

– Ne fais pas l’imbécile ! Tu sais où tu te trouves ici hein ?? »

Rafael secoua négativement sa tête, enflée par les coups…

« Dans un endroit où personne ne viendra te chercher ! Tu crois en Dieu ? »

Rafael secoua la tête affirmativement…

« Alors tu crois ? C’est bien de croire ! Si tu crois en Dieu, dis-moi les raisons pour lesquelles ces deux gringos viennent fouiner !

– Sooooif ! dit-il avec les lèvres éclatées.

– Tu boiras après ! Parle !

– Euuuhhhh… Paaaaaaas… »

El Sueño le gifla à toute volée et le prit par les cheveux…

« Tu ne me laisses pas le choix *carroña (*charogne) !! »

Il lui lâcha les cheveux d’un geste sec et alla se saisir du panier… Il prit lui-même la pincette, souleva le couvercle du panier et farfouilla dans le fond… Il en ressortit un reptile qui gigotait au bout des pincettes en soubresauts désordonnés…

Rafael tira sur ses sangles et se raidit en voyant le serpent… Lorsqu’il cria, de la bave diluée de sang s’écoula de sa bouche… En bon Colombien, il connaissait ce type de serpent mais n’en avait jamais vu d’aussi près…

El Sueño sourit…

« Tu vois ce serpent ? Oui, je sais… Tu en as entendu parler, hein ? Ici, on l’appelle el Patoco… S’il te pique, son venin te fera connaître l’enfer avant de mourir étouffé par tes propres caillots de sang… Alors, pour la toute dernière fois, je te demande ce que veulent ces deux gringos…

– Je… ouuus diiiss… sais paaaaas…

– Hijo de puta ! » lui cria El Sueño hors de lui…

Se tournant vers le garde, il ordonna :

« Esteban, la pince !!! Vamos !!! »

Le garde posa son AK-47 avec précaution, se saisit de la pince en demi-lune et se plaça derrière Rafael, qui, malgré ses paupières enflées, devina qu’il s’agissait d’un écarteur buccal… Il secoua la tête et se mit à sangloter…

« N’aie pas peur, on ne va pas t’arracher les dents !! » lança El Sueño…

Rafael se mit à hurler…

« Non, Non… Arrête de crier ! Tes dents ont l’air en excellente santé, ce n’est pas comme tes bras ! Un agent qui se pique ? On aura tout vu ! Non… Vois-tu, el Patoco a besoin de faire une petite promenade… Un peu d’exercice, c’est bon pour sa santé… »

Les yeux de Rafael s’agrandirent de terreur…

« Reeeeeeeuuuuuuuuuuuuhhh… Piyéééééééé… euuuuh saiiiiiiis paaaaaaaaas !!!!!!!! »

Le garde lui boucha le nez et inséra de force l’écarteur dans sa bouche ensanglantée, lui cassant deux dents et lui déchirant les commissures… Une fois la pince en place, Rafael remuait la tête avec plus de violence, obligeant le garde à la lui maintenir avec les deux mains…

« Reeeeeeeuuuuuuuuuhhhhhh !

– Es bueno… dit le garde.

– Voilà… Tu es bien installé amigo ? Bueno… El Patoco va pouvoir faire sa promenade…

– Raaaaaaaaaaaaaaaaggggggg !!!!! »

À l’aide des pincettes, El Sueño fit glisser la tête du serpent dans la bouche largement ouverte de Rafael… Ensuite, il pinça la queue du reptile et la tint droite comme une lame de rapière… El Patoco s’engagea souplement dans le gosier et glissa dans l’œsophage… Rafael poussait des plaintes rauques, comme si on lui mettait un édredon devant la bouche… Il tirait tellement sur ses sangles que le sang de ses bras commençait à se retirer…

Le garde avait du mal à lui maintenir la tête…

« Puta Madre ! Il gigote quelque chose !!! »

El Sueño reposa les pincettes et alluma une cigarette…

Se sentant prisonnier, le serpent inoculait son venin à coups de crochets dans l’estomac de Rafael… Durant plusieurs minutes, le diable et son enfer coulèrent dans sa gorge… De violents soubresauts avortés par les sangles secouèrent son corps… De la mousse rosâtre gargouilla de sa bouche, suivie d’un gros caillot de sang gluant, mélangé au vomi…

Dégoûté, le garde lui avait lâché la tête qui dodelinait de droite à gauche… Du sang noir se mit à couler de sa bouche en bouillie… Les cris rauques faiblissaient… Des vaisseaux avaient éclaté et du sang s’écoulait à présent de son nez et de ses yeux…

Fatigué, el Patoco ne se débattait plus…

Les yeux révulsés et sanguinolents, tout le corps de Rafael fut pris de soubresauts qui lui déplacèrent des vertèbres cervicales et le firent décoller de la chaise métallique… Des filets de sang noirs et épais continuaient de couler de sa bouche… Son torse n’était plus qu’un large tablier rouge, épais comme de la peinture de sol…

Puis, le sang s’arrêta de couler et la coagulation s’amorça de façon surprenante… Les toxines d’el Patoco commençaient à entrer en action… Dans un dernier tremblement, le corps de Rafael se relâcha et sa tête glissa sur le côté, laissant voir ses yeux révulsés…

El Sueño reprit les pincettes et lui maintint la tête droite à l’aide de l’écarteur buccal pour retirer El Patoco de son gosier… Une fois le serpent libéré, il le tint en l’air pour le regarder…

« Excellent… Tu es un bon petit serpent… » dit-il en approchant son visage du reptile, qui l’analysait par sa langue bifide.

Exténué, le serpent se laissa manipuler et retourna se lover au fond du panier…

« Ce fils de chien n’a pas parlé… Peut-être que la sœur sera plus bavarde… » grommela El Sueño en écrasant sa cigarette…

S’approchant du garde, il ajouta :

« Dis à Pedro qu’il nous débarrasse de ce fils de chien et qu’il le jette près de l’ambassade des gringos américains… Cela leur fera un bon sujet de conversation…

– Bien Monsieur… »

El Sueño sortit dans le patio… Son œil noir glissa vers sa montre TAG Heuer… Le cadran indiquait 17 h 15…

Le soleil insistait encore…

Il calcula que l’entrevue avec la sœur du Colombien ne lui prendrait pas beaucoup de temps… Il alluma une autre cigarette et cliqua sur le numéro de Theresa pour qu’elle vienne passer la soirée à la résidence Harruba…

Ensuite, il passa deux autres coups de fil pour régler des affaires en cours, avant d’aller lever de la fonte dans un club de gymnastique, après que ses hommes eurent inspecté les vestiaires et la salle…

34 - Carrera 45 -

Le même jour…

À l’angle de la carrera 45 et de la 46 se trouvait le commissariat le plus important du secteur nord, avec une vingtaine d’inspecteurs et au moins une centaine d’agents en uniforme… Hormis sa grande entrée en pierre et son platane français qui ombrageait copieusement le parking, il était aussi délabré et puant que les autres… Douglas s’y rendait quelques fois pour boire un café avec le chef de district… Il était 19 h 04 lorsqu’il fut averti de la découverte du corps de Rafael baignant dans le caniveau entre le commissariat et l’ambassade…

En voyant l’état du corps, il était bon pour l’infarctus ou le massacre… Un signal d’alarme rouge s’alluma dans son cerveau…

« Les salauds ! Nom de Dieu ! Envoyez des agents chez sa sœur ! Vite !! Vite !!… Sergent !!… Trouvez le numéro et téléphonez chez elle pour voir si elle répond !

– De suite Monsieur !! »

Il fit rentrer le corps marbré de noir de Rafael à l’intérieur de l’ambassade et téléphona à Ethan…

« Ils ont eu Rafael ! Ces ordures vont le regretter !!… En ce qui vous concerne, il ne faudra pas tarder à partir pour la frontière, ça commence à devenir chaud !!! » avait-il dit à Ethan avant de raccrocher.

Lorsqu’il retourna à l’intérieur de l’ambassade, un appareil Canon tenu par un guetteur, cliqua plusieurs fois…

L’habitation de Rafael avait été passée au peigne fin par la police… Ses deux ordinateurs, ses calepins, ses relevés de comptes, ses disques durs et deux petits sachets de poudre, tout avait été amené pour être dépecé et mis sous scellés…

Plus tard, les agents rendus sur place chez Henrietta avaient trouvé la porte de l’appartement défoncée… La policía de Bogotá, arrivée sur les lieux, avait formé un cordon de protection et délimité un périmètre de sécurité… Toujours friands de morbide, les badauds se rapprochaient et se serraient comme les pingouins à la saison des rookeries…

« Dégagez ou je contrôle tout le monde !! » avait crié un policier pour faire évacuer la zone.

En principe, les assassinats perpétrés par les narcos étaient mis aux oubliettes, mais ce coup-ci, une enquête avait été ordonnée… Le commanditaire était pratiquement connu, restait plus qu’à trouver les exécutants…

Les flics étaient au nombre de huit… Cinq en uniforme, les autres en civil… Dans la chambre, l’odeur fétide des viscères commençait à voltiger et atteignait d’emblée votre centre vital, mais l’odeur d’hémoglobine prédominait, comme si on avait lâché un barrage de sang… À l’intérieur gisait le corps d’Henrietta, la sœur de Rafael… Apparemment, elle était seule dans l’habitation… Elle avait été tuée à coups de barbelés torsadés, administrés avec une férocité incroyable, qui lui avait mis les viscères à l’air… Son visage ressemblait à un steak haché et sa boîte crânienne présentait de multiples fractures et hémorragies entre la pie-mère et la dure-mère… De l’humeur et du sang avaient coulé de ses yeux crevés… Entièrement nue… Ses jambes et ses pieds avaient été pelés au coupe-chou… Sa poitrine et son ventre totalisaient 64 brûlures et 35 lacérations au rasoir… À force de crier et de se tordre de douleur, elle s’était tranché la langue d’un coup de dent… Le support de clôture en bois enflammé qu’on avait enfoncé profondément dans son vagin fumait encore et saillait entre ses cuisses pelées maintenues écartées par du fil de fer accroché à des pieds de meubles…

L’odeur âcre du brûlé était insupportable et piquait aux yeux, tandis que l’odeur du sang tournoyait dans la pièce comme une vapeur malsaine… Un mouchoir devant le nez, les agents continuèrent leur inspection… Sous la table de la cuisine, une bassine en plastique était remplie à moitié de lamelles de chair des jambes et des pieds… Les flashs des techniciens photos striaient la scène de crime pendant qu’une autre équipe se déployait aux alentours afin de repérer d’éventuels indices…

Être dérangé un dimanche faisait partie des inconvénients de son métier… Marcelo Ocampo arriva en trombe et gara son véhicule à cheval sur le trottoir… Petite taille, un bouc soigné et le regard vif, il se faufila sous le ruban de signalisation et montra sa carte de COCRIM (coordinateur de scène de crime). À l’intérieur de l’habitation, il ouvrit précautionneusement sa mallette contenant les instruments de scène de crime… Il en sortit les surchaussures de protection, puis souffla dans des gants de latex bleus avant de les enfiler, conscient du regard respectueux des agents en tenue qui stagnaient à l’entrée du séjour… Il croisa le légiste avec lequel il n’entretenait pas de bons rapports et sautilla d’un pied sur l’autre pour passer entre les empreintes de sang qui recouvraient le sol… Il avait déjà vu des scènes de crime atroces, mais celle-ci était particulièrement salée… La police scientifique de Bogotá ne rivalisait pas avec celle de New York, qui elle-même ne rivalisait pas avec celle de Tokyo… Il balaya la pièce d’un regard professionnel et se concentra sur ce qui l’attendait… La rigidité cadavérique rendait le corps difficile à manœuvrer… Il le souleva un peu plus pour exposer son dos, dont on avait arraché la peau comme on pèle une orange… Les marques plus claires et les lividités rouges ne correspondaient en rien aux nouvelles zones d’appui… Son corps avait dû être déplacé plusieurs fois…

Dans la rue, une rixe entre badauds avait éclaté, faisant quelques blessés…

Un des agents sortit pour vomir, tandis qu’un autre, plus aguerri, appelait Douglas au téléphone…

« Encore un coup des narcos ! dit un agent à l’oreille d’un autre.

– C’est sûr… C’était la sœur d’un agent sous couverture…

– C’est terminé pour moi… dit un technicien en rangeant son appareil.

– On peut l’enlever ? demanda un brancardier.

– Oui, vous pouvez y aller… acquiesça le médecin légiste en enlevant ses gants de latex.

– Bon, on s’en occupe… »

Le légiste jeta un dernier coup d’œil au bout de bois enfoncé dans le vagin…

« J’aimerais pouvoir dire que ça s’est passé post-mortem…

- Même à ce stade de l’examen, les premières constatations sautent aux yeux ! » reprit un agent en tenue, qui se croyait malin.

Le style bouseux qui devait distiller sa gnôle en douce…

Personne ne releva la réflexion…

« Mmmh, j’appellerai Douglas pour les résultats de l’autopsie… Peut-être qu’ils nous apprendront quelque chose ou nous donneront un indice… » répondit le légiste en mettant son chapeau.

Marcello Ocampo le regarda partir… Lui, il était loin d’avoir fini son travail…

Le lendemain -
Hôtel El Corral -

9 h 28 -

Sur le parking, une nouvelle Chrysler du même modèle avait été mise à disposition… Lauzet et Greg finissaient de préparer le matériel dans le hall… Dans sa chambre, Ethan nettoyait les armes mises à sa disposition… La matinée s’annonçait calme, lorsqu’un bruit de moteur lui fit mettre le nez à la fenêtre… Un véhicule venait de s’arrêter devant l’entrée… On avait coupé le contact mais personne n’était descendu… Il reconnut la camionnette, qui, chaque semaine, livrait les vivres et les boissons…

Au bout de quelques instants, un homme en descendit… Des épaules de lutteur, un bonnet en laine juché sur le haut du crâne rasé et une longue cicatrice sur la joue… Pas vraiment l’archétype du livreur… Ethan le détaillait lorsqu’il aperçut un mince filet de sang qui coulait de la vitre du côté passager et serpentait jusqu’au bas de la portière…

Il se baissa au ras de l’encadrement de la fenêtre… Il fronça les yeux et distingua la tête ensanglantée du vrai livreur, vraisemblablement mort, appuyée contre le montant de la portière… La bâche de la camionnette s’ouvrit et trois autres types se coulèrent souplement… Le problème était qu’ils avaient tous des cuernos de chivo flambant neufs…

Ethan recula brusquement et se jeta sur son portable pour prévenir les deux autres…

L’alarme donnée, il raccrocha et arma son Glock 17…

Ce qu’il n’avait pas encore vu, c’étaient les vingt sicarios qui arrivaient de l’extérieur et s’égrenaient sur la pelouse… Les premiers montaient déjà les marches pour investir le hall…

Greg et Lauzet s’étaient éclipsés…

Une employée de l’hôtel arriva devant les sicarios en levant les bras… Sa tête éclata comme un vase d’argile tombé au sol…

De la fenêtre, Ethan arrosa copieusement la troupe avec le Mauser de Ray, faisant de gros dégâts… Lauzet vidait ses chargeurs par le vasistas des cuisines… Comme à son habitude, Greg jeta une grenade qui explosa dans le hall avant de toucher le sol, criblant d’éclats mortels un bon nombre de sicarios…

Des tueurs s’étaient déjà introduits dans les couloirs… Ethan avait épuisé tous ses chargeurs… Il sortit de sa chambre comme un taureau de combat sortirait du toril, la bave au museau… Il fonça dans les escaliers et se heurta à un sicario qui cherchait à enclencher un nouveau chargeur dans son arme… Lorsqu’il aperçut Ethan, il jeta son arme vide et se mit en position de combat en plein milieu des marches… Il se montra très agile en évitant deux coups de poing genre masse de forgeron, envoyés par Ethan, mais placé en dessous, il ne put éviter l’énorme coup de pied en pivot qui l’atteint à la face… Il bascula en arrière et heurta violemment la rampe avec son dos… L’onde choc, qui se répercuta directement à son cerveau, se traduisit par un voile blanc, furtif, signifiant que son nerf optique avait été durement malmené… Il tituba et s’écroula, la face contre les marches…

Plus bas, un sicario qui tomba nez à nez avec Lauzet prit une balle qui lui traversa la gorge et sectionna les vertèbres cervicales…

C’est à la surprise générale que le patron de l’hôtel fit son entrée par une porte dérobée et positionna sur le comptoir de la réception, une mitrailleuse allemande MG42 de 1944… Les balles de calibre 7,92 pulvérisèrent les murs, les lustres, les meubles et quelques sicarios…

L’heure de la retraite avait sonné… Les quelques sicarios qui restaient au rez-de-chaussée prirent la fuite… Deux d’entre eux réussirent à s’enfuir avec la camionnette et envoyèrent valser les containers qui croupissaient sur le côté de l’entrée… Un tueur chercha à s’enfuir par l’arrière de l’hôtel… Il commença à escalader le mur, le dos dans le viseur de Lauzet… Le coup de feu éclata alors qu’il était tout en haut, prêt à basculer… Il fut touché sur le côté et resta cloué à califourchon… Ses yeux s’étaient agrandis… Son AK-47 tomba dans la pelouse… Son buste se plia lentement sur le côté, comme s’il voulait refermer sa propre blessure… Agrippées au rebord du mur, ses mains perdirent de la force et glissèrent d’un coup sec, finissant de pendre dans le vide…

Dans le hall, le calme était revenu… Il n’y avait que des cadavres…

Greg, qui était monté au deuxième étage pour faire l’ultime nettoyage, se fit surprendre dans le dos par un sicario retardataire caché derrière une porte… Lui non plus n’avait plus de munitions… C’était un Mexicain arrivé la veille… Greg se retourna et aperçut trop tard la lueur farouche qui brillait dans les yeux de ce sicario… Seul dans cet étage, le tueur n’avait plus rien à perdre… Avant qu’il ne puisse réagir, la main du tueur lui avait saisi le front et l’avait rabattu violemment vers l’arrière… Une lame coupante comme un rasoir mordit dans sa nuque, juste à la base du crâne, sectionnant complètement la moelle épinière… Les fonctions de Greg s’arrêtèrent net… Il glissa contre la porte et lâcha son arme… Ses yeux regardèrent le plafond… Il ne sentait plus rien… Sa tête et son cou étaient dans de la ouate blanche… Il vit le sicario essuyer sa lame et se diriger vers la fenêtre en se tassant…

Pour Greg, cela ne représentait plus rien…

En bas, on l’appelait…

« Greg !! Greg ! C’est cool pour toi ?? »

Il ne pouvait pas répondre… Il était incapable de bouger, comme si on lui avait injecté du béton dans les veines… Tout ce qu’il pouvait faire, c’était voir, pas analyser… À présent, c’était son corps en entier qui était dans de la ouate blanche… La mort arrivait… Il la sentait venir…

En bas, on continuait de l’appeler…

« Hey Greg !!! C’est bon pour toi ? Hey, tu entends ?? »

Ces voix ne lui disaient plus rien… Inconnues… Vides de sens…

Il vit le sicario revenir vers lui… Il le regarda comme un enfant regarde son père… Des bruits de pas arrivaient des escaliers… Toujours tassé pour ne pas se montrer, le sicario s’approcha et lui chuchota à l’oreille :

« Eh oui sale Ricain de mierda, ton boulot s’arrête là… Je te laisse, j’ai un rapport à faire… Adiós amigo… »

Il lui trancha la gorge d’une oreille à l’autre avant de s’éclipser par la porte-fenêtre…

Résidence Harruba -

18 h 05 -

Face à la nuit, le crépuscule capitulait et se perdait dans ses propres ombres, donnant à Bogotá l’occasion de reprendre son souffle… Assis dans un fauteuil, El Sueño posa le téléphone sur la table basse et poussa un rugissement de fauve… Il n’était pas habitué à ce que ses sicarios se fassent mettre en pièces, en plus dans sa propre Mercedes… Mierda de mierda, quand il ne s’occupait pas lui-même des exécutions, il y avait toujours des problèmes… Une envie de meurtre et une envie de sexe montèrent en lui comme une spirale intenable… Il descendit au sous-sol… Surveillées par des sicarios, des filles attendaient pour des faux passeports… Des faux passeports pour des avenirs clandestins…

Il les regarda comme une bête, avec les yeux hallucinés qu’ont les pervers sexuels sur leur proie…

« Toi ! Viens ici !! » cria-t-il à une jeune métisse aux cheveux longs et bouclés.

Terrorisée, la fille ne bougeait pas… Ses jolis yeux gris étaient pareils aux nuages chargés de pluie un jour d’automne… Il la prit par les cheveux et l’attira dans une pièce occupée par un lit bancal et claqua la porte derrière lui…

« Tu rêves de liberté ? lui demanda-t-il en la fixant du regard.

– Mmmh… Mmmh oui Monsieur…

– Alors déshabille-toi !! » ordonna-t-il.

Comme la fille ne bougeait toujours pas, il déchira sa jupe, son chemisier et arracha sa culotte…

« Allonge-toi ou je te coupe la tête et je la donne aux chiens !! » dit-il en défaisant sa ceinture.

Tremblante de peur, elle s’exécuta…

Il s’approcha comme un vautour, en tenant son sexe de sa main droite… Il fouilla un peu et s’enfonça dans le ventre de la fille qui se mit à hurler… Secouée comme un prunier, la fille sanglotait, désarmée et chancelante, avec l’impression d’avoir un pieu de cirque enfoncé dans son ventre… Après quelques minutes de va-et-vient, il était au bord de l’explosion du plaisir… Il passa son bras autour du cou de la fille, en donnant de violents coups de reins et tira d’un coup sec en se cabrant… C’est quand il entendit les vertèbres craquer qu’il déversa sa semence dans le corps de la fille déjà morte… Pour El Sueño, cette façon de baiser était la seule qui arrivait à calmer ses pulsions… Il se retira et remonta à l’étage pour prendre une douche…

Il s’essuyait le dos quand son portable sonna…

« QUOI ? dit-il, le portable coincé entre deux doigts mouillés.

– C’est Juan… Nous sommes en poste à la carrera 45…

– Alors ?

– En ce moment, les deux gringos sortent de l’ambassade des Ricains…

– Qu’est-ce qu’ils foutaient là-bas ?

– Ils ont amené le corps de leur saloperie d’agent ricain et l’ont laissé à l’ambassade…

– Ah oui… Et ils se dirigent de quel côté ?

– Euhhh… Manuel me fait signe qu’ils vont vers San Marco…

– C’est quoi leur voiture ?

– Une Buick… Je ne connais pas le modèle…

– De quelle couleur imbécile ?

– Grenat…

– Bueno… Je m’en occupe personnellement !! »

Il se rhabilla rapidement et descendit deux par deux les escaliers jusqu’au parking… En passant, il héla trois sicarios qui bullaient…

« Vous trois ! Avec moi !! »

La nouvelle Mercedes CLS 550 était là… Docile… Les chromes rutilants… Noire et luisante comme une panthère… Il actionna l’ouverture des portières… Trois silhouettes sortirent de l’ombre et s’installèrent dans le véhicule…

El Sueño démarra comme un fou…

En route, il appela un sicario pour qu’il fasse le ménage…

« Allô Mauricio…

– Oui…

– Mets la fille dans le coffre d’une voiture et file à l’endroit habituel du río Meta… Avec les pluies, il est gonflé au maximum… Tu la laisseras partir avec le courant…

– Je m’en occupe… »

El Sueño raccrocha et serra le volant entre ses doigts… Puis, il partit d’un éclat de rire et la blancheur de ses dents zébra son visage foncé…

35 - Quartier San Marco -

Un peu plus tard -

Pour une fois, Ethan avait pris le volant à la place de Lauzet et roulait prudemment… Ce n’était pas le moment de se faire embarquer pour un excès de vitesse… Deux jeunes en scooter et sans casque, démarrèrent juste derrière lui et les suivirent de très près… Lauzet mit la main sur son Glock et vissa le silencieux.

« Pas de souci, ce sont des guetteurs ! » lui dit Ethan…

Le deux-roues les dépassa… Le passager arrière téléphonait, puis il prit une photo du véhicule pour mémoriser la plaque minéralogique… Il tapa sur l’épaule du pilote qui tourna à la première rue et disparut…

Ils traversèrent le quartier musulman, très minoritaire et refoulé dans un lieu exsangue, exténué comme un animal poussé à bout par les chasseurs… Agenouillés sur leurs tapis de prières étalés sur le trottoir, des hommes récitaient des sourates avec ferveur… Le restaurant de l’hôtel Marriott était désert… Seule une couvée de putes bien habillées attendait le client fortuné…

Sur le siège passager, Lauzet ruminait sa hargne…

Ethan ralentit et laissa passer un enterrement… En tête de cortège se trouvaient trois voitures impeccablement briquées et remplies de couronnes de fleurs… Derrière suivait le corbillard long et raffiné, aux vitres tendues de rideaux brodés noirs…

« Il y a des enterrements même le dimanche ? demanda Lauzet.

– Oui… À Bogotá, on enterre tous les jours et à n’importe quelle heure… Je tiens ça de Douglas… »

Au feu rouge, une *jaladora (*une pute camée au crack) boitilla vers eux et se planta devant le capot de la Buick… Le crack était devenu son océan, sa mer Morte… Son embarcation à voile, mais qui restait au quai… Il était très difficile de déterminer l’âge d’une camée au crack… À 20 ans, elle semblait en avoir 40 et à 30, on leur en donnait 60… Elle leur fit un clin d’œil et souleva sa jupe pour montrer ses cuisses décharnées, aussi sympathiques que celles d’un macchabée… Voyant le manque de réaction, elle tapa avec ses poings sur le capot… Ses faux ongles ressemblaient à des griffes… En principe, il serait descendu de sa voiture et lui aurait fait regretter son erreur, mais ce soir, la chance était avec elle… Il fallait qu’il retourne à l’hôtel… Alors, lorsque le feu passa à un vert offensif, il se contenta de démarrer lentement et de la pousser doucement avec le capot…

Il n’entendit pas le flot d’injures qui lui était destiné…

Au rond-point de la Sabana, des réverbères neufs avaient remplacé les anciens, hors service et vandalisés, escomptant que leur lumière effacerait la noirceur du quartier… Ethan fit la moue…

« Je crois que l’on nous suit… Une Mercedes noire… Mmmh, pas cool… »

Sans se retourner, Lauzet bascula le miroir du pare-soleil…

« Ralentis ! Oh nom de Dieu ! Ils sont quatre et il me semble reconnaître El Sueño ! C’est lui au volant !

– Je crois aussi ! affirma Ethan.

– Ce fumier s’en est sorti !! » râla Lauzet en secouant la tête…

À présent, la Mercedes se collait à la Buick, pare-chocs contre pare-chocs…

« Fonce !! » cria Lauzet.

Droit devant, un feu rouge maintenait les voitures à l’arrêt… Ethan défonça une rangée de jardinières en bois et s’engagea sur la voie du milieu… Derrière, la Mercedes d’El Sueño suivait à bonne distance… Il brûla un feu rouge et se mit à rouler sur plusieurs centaines de mètres sur les anciens rails en bois du tramway…

Ensuite, il écrasa l’accélérateur et passa devant le cheval ailé rouge de la station d’essence, qui avait été fermée depuis les manifestations à cause des explosions… Sans succès, les sicarios de l’arrière, à cheval sur les portières, tiraient des rafales par les vitres baissées… Quelques balles déglinguèrent la plaque d’immatriculation et un feu arrière…

« Yeeiiii !!! Pas cool ! s’écria Ethan.

– Nom d’un chien, on n’arrive pas à les lâcher, ces fumiers ! répondit Lauzet.

– Attends, je vais prendre par les petites rues… Quand je te le dirai, tu ouvres ta portière et tu sautes… Tu prendras à droite et tu fileras droit devant, jusqu’à l’avenue… Quand tu retrouveras la ligne du vieux tram, t’auras qu’à la suivre, elle te mènera en haut du centro historico… Méfie-toi, ça monte ! En nous séparant, on va les obliger à se séparer… Moi, je vais les balader un moment avant de téléphoner à Douglas pour que les MP m’ouvrent les grilles de l’ambassade… »

Tout en dérapage, Ethan s’engouffra dans une ruelle qui semblait interminable et roula à cheval sur un trottoir pour éviter des véhicules en stationnement… Les passants défilaient comme des ombres…

« Tu roules en sens interdit ! remarqua Lauzet.

– My God ! À la guerre comme à la guerre !! » répondit Ethan.

À présent, la Mercedes n’était pas très loin derrière… Ethan s’engagea dans une courbe, juste après la terrasse d’un bar et commença à ralentir… Il cria :

« Now ! Saute ! »

Lauzet ouvrit la portière et se laissa rouler sur le trottoir, comme on le lui avait appris, voilà bien des années… L’épaule un peu meurtrie, il se redressa sur ses jambes et se mit à courir vers l’avenue…

Quelques secondes plus tard, deux sicarios qui avaient vu le coup jaillirent de la Mercedes et atterrirent eux aussi sur le trottoir, au même endroit…

Deux balles sifflèrent aux oreilles de Lauzet…

Le bruit des détonations se noya dans le brouhaha de la circulation…

Les poumons à l’agonie, il longea les façades en passant sous les balcons… Pour Ethan, c’était facile, il avait déjà sillonné le quartier, mais pour lui c’était beaucoup plus difficile… Il sentit qu’il se perdait dans ces ruelles plus malfamées les unes que les autres et commençait à détester les pavés mal assemblés… Des constructions voûtées enjambaient les ruelles, ménageant des tunnels sombres comme des coupe-gorge… Par les fenêtres, il apercevait les lueurs vacillantes des postes de télévision qui jouaient sur les murs, comme un feu parmi des décombres… L’émission « Atínale al Precio » (Le juste prix) occupait les familles… Tout en courant, il espérait un déclic, une lumière non pas vacillante mais décisive dans ce sombre labyrinthe… Toutes ces ruelles lui donnaient l’impression d’être un coureur de fond qui, pensant négocier son dernier virage, découvrait devant lui une route qui s’étirait jusqu’à l’horizon… Il se retourna plusieurs fois… Il déboucha dans une rue mal éclairée qui offrait une lueur de fin de planète… L’odeur de tous les repas du soir envahissait l’espace… Le bout de sa chaussure accrocha une aspérité et il tomba lourdement sur le trottoir défoncé… Il se releva en grimaçant et s’aperçut qu’il était devant l’église San Ignacio… Face à lui, un vitrail tricolore de Marie et d’un archange le regardait avec des yeux imbibés de douceur… Cela le fouetta et il continua sa course… Une femme qui étendait du linge à travers un balcon d’un mètre cinquante de large s’était interrompue pour le regarder d’un œil lointain…

Encore un Européen naïf qui prend Bogotá pour une vraie ville et qui croit que marcher tard le soir est une activité autorisée… avait-elle pensé en secouant la tête.

Puis, elle avait replongé dans ses pinces à linges…

Enfin, il parvint à retrouver la ligne du tram, qu’il suivit consciencieusement… Les bras encombrés de leur AK-47, les sicarios perdaient du terrain… Il arriva devant l’église de Santa Clara… Un réverbère planté sur le côté, imprégnait de mystère les silhouettes des deux orants décrépis plantés sur le parvis… Stationné devant, le vieux tramway vert et blanc qui semblait sorti d’un vieux film d’OSS 117 attendait sagement le changement de conducteur… Sa carcasse en bois peinte en vert forêt arborait une publicité de téléphones portables… Face à la modernité du métro, le vieux tram résistait comme l’homme blessé qui ne veut pas tomber au sol… Ses rails en bois, qui devaient dater de quand la Colombie n’était qu’une simple révolution avant d’être un pays, étaient les seuls réseaux de veines qui irriguaient le sud de la ville… Lauzet traversa et contourna le vieux tram…

Assis derrière ses manettes en laiton, le conducteur lisait les nouvelles d’El Tiempo à la lueur du néon de son poste de pilotage… Une tête de videurs de boîte de nuit posée sur un corps de chasseur de papillons, surmontée d’une touffe de cheveux qu’une coloration complètement loupée avait teintée couleur chique… Le genre de teinture à être élue saveur de l’été… Une Thermos de café était posée sur le rebord en tôle du tableau de bord… Tout en feuilletant le journal, il entendit courir sur le trottoir et leva tranquillement les yeux… Il se raidit lorsqu’il vit Lauzet se ruer à l’intérieur de son tram…

« Mais que…

– Désolé mon vieux !! » lui lança Lauzet en le tirant par le bras.

Il le jeta hors de la cabine… Le conducteur tomba lourdement sur le trottoir…

« Aaaaaaahhhh !!…. Aïe !! »

Son front cogna le granit et son nez s’écrasa sur le trottoir gris, le laissant sonné quelques secondes… Reprenant ses esprits, il s’appuya sur un bras et vit Lauzet appuyer sur le contact puis tourner le volant vertical pour desserrer les freins…

« Mais vous êtes fou ! Arrêtez ! Hey gringo arrêtez ! cria-t-il en levant les bras.

– N’ayez pas peur ! Je vous le laisserai en bon état !! » répondit Lauzet en mentant effrontément.

Ne trouvant pas le bouton pour fermer les portes, il laissa ouvert… Il savait que pour avancer, il fallait tourner dans le sens des aiguilles d’une montre la manette en laiton qui donnait la puissance électrique… Les lourdes roues d’acier grincèrent… Il y eut une secousse… La Thermos valdingua et roula dans l’allée… Le tram s’ébranla lentement et se mit à rouler à une vitesse consternante… Il passa l’aiguillage de croisement et attaqua tout droit… Dans le gros rétroviseur incurvé, les deux sicarios couraient derrière le tram, espérant le rattraper au bout de la côte…

« Alleeeez… Alleeeez !! » criait Lauzet les deux mains crispées sur la poignée en laiton.

La fin de la côte n’était plus qu’à une cinquantaine de mètres… Les deux sicarios se rapprochaient… Dans le rétroviseur, il vit qu’un des deux s’était arrêté de courir et l’épaulait avec son arme…

Il se mit à encourager de la voix le vieux tram, comme si cela allait le faire avancer plus vite… La radio crachota… Le bureau de permanence du Central Ciudad Ferrocarril s’inquiétait du départ du tram… Lauzet coupa la communication…

Soudain, la grande vitre arrière explosa en mille morceaux sous l’impact des balles qui vinrent s’encastrer en sifflant dans le compteur central qui explosa et s’éparpilla sur le revêtement de la cabine…

Plus que vingt mètres…

Les rails en bois avaient laissé la place aux rails en fer…

Dans le rétroviseur, il vit que le sicario qui ne s’était pas arrêté pour tirer n’était plus qu’à deux mètres des marches de la porte arrière… Lauzet appuya désespérément sur divers boutons mais aucun ne fermait la porte… Et merde ! Déjà, le sicario se saisissait de la barre de montée sans lâcher son arme, mais il était essoufflé comme un coureur de fond qui viendrait de s’envoyer un 5 000 mètres… Lauzet quitta son siège en sortant son Glock 17 et malgré les secousses, tira deux fois dans sa direction… La première balle éclata une vitre de côté… La deuxième pénétra entre les deux rangées de dents, perça l’arrière de sa gorge et sectionna la colonne vertébrale, provoquant une mort instantanée… Le sicario partit en arrière, les bras en croix et tomba à plat dos sur les rails…

Voyant cela, le deuxième tueur vida son chargeur dans une interminable rafale… Mais malheureusement pour lui, à cause de la déclivité de la rue, le tram passait la côte et attaquait la descente vers la Candelaria, hors de portée…

À présent, le sicario n’était plus dans le rétroviseur… Il devait chercher son deuxième souffle, qui semblait prendre le même chemin que le premier…

À pleine vitesse, le tram aborda un virage en crissant des roues, sous une gerbe d’étincelles… Une dernière rafale vrilla l’air et finit sa course dans un bruit assourdissant contre le rideau métallique d’une boutique de vêtements… Lauzet essaya de ralentir, mais la manette était bloquée à fond… La carcasse en bois du tram tremblait de tous ses panneaux qui semblaient se dévisser… Au deuxième virage, Lauzet en profita pour sauter et tomber souplement entre deux voitures en stationnement… Il laissa partir le tram et resta accroupi pour voir si le sicario avait suivi…

Personne à l’horizon…

Bingo !!

Il se releva et courut à perdre haleine sans se retourner… Le baromètre de son niveau d’énergie était son épi de cheveux qui s’était redressé et ses cernes sous les yeux… Il plongea dans plusieurs ruelles étroites et sordides dans lesquelles deux voitures ne pouvaient se croiser et qui semblaient ne mener nulle part…

Le bruit du tram s’écrasant sur des véhicules en stationnement se fit entendre…

Il s’arrêta brusquement à une intersection et tourna sur lui-même plusieurs fois, comme une girouette cherchant le vent… Des câbles électriques pendaient de sous les toits comme des lianes artificielles et chimiques, distribuant la vie ou la mort… Assis sur un minuscule tabouret à trois pieds, un guitariste colombien continuait à moudre des vieux airs américains sur une guitare chinoise… Lauzet ne reconnut pas les immeubles des rues qu’il avait prises lors de son arrivée à Bogotá… Il essayait de se rappeler ce que lui avait dit Douglas…

« Les carreras sont toujours orientées du nord au sud et les calles d’est en ouest… »

Il s’arrêta à nouveau… De là où il était, les lueurs de la Candelaria étaient visibles… S’il arrivait jusque-là, il était sauvé… La bave aux lèvres, il continua sa course dans cette direction, lorsque, brusquement, deux mains sorties de l’ombre, l’empoignèrent… Un détrousseur de touristes, dont le visage aux multiples piercings ressemblait à un champ de mines, l’avait agrippé… Ses yeux de fou cillaient sans arrêt… Lauzet pivota et lança un poing qui se perdit dans le vide, par contre le coup qu’il reçut à la tempe lui fit voir 36 chandelles ; probablement un signal d’alarme qui l’informait que se battre contre ce type était une très mauvaise idée… Il n’eut d’autre choix que de lui envoyer une terrible manchette dans la gorge et de le laisser cracher du sang dans le caniveau… S’engager dans les « commandos Marines » était apparemment moins risqué que de traverser ces quartiers…

Rejoignant la Candelaria avec la même sueur que dans un laconium, il aperçut la Mercedes d’El Sueño qui roulait au ralenti en longeant les bars en terrasse et les restaurants grande arnaque… Ici, peintres, bateleurs, musiciens et marchands, occupaient le pavé et donnaient à cette ambiance latine, un semblant de vie normale et de décontraction… Les lumières des panneaux publicitaires ressemblaient à une gigantesque biennale où les logos et les marques se livraient une féroce empoignade, toutes se reflétant sur la carrosserie lustrée de la Mercedes… Lauzet se fondit dans la foule et héla un taxi… Le chauffeur, un colosse aussi large qu’une porte, lui jeta un coup d’œil rapide et continua sa route… Lauzet leva les bras en criant un « HEP ! » qui ressemblait à un « HELP » !

Le taxi continua… Les taxis de Bogotá auraient-ils pris des cours chez les taxis parisiens ? Lauzet avait envie de hurler, mais comme une jeune femme passait en poussant un landau, il s’arrêta net…

Les feux stop ronds du taxi, qui rappelaient des yeux de lémuriens, embuèrent la nuit, puis les feux de recul prirent le relais… Le pare-brise et les vitres étincelèrent des lumières de la ville lorsqu’il recula et longea le trottoir… Chance…

Lauzet s’engouffra dans le véhicule et se laissa choir sur la banquette arrière…

« À l’hôtel El Corral por favor ! » dit-il en soufflant.

Le chauffeur haussa les sourcils et brancha le compteur… Une guirlande de piments séchés formait un chapelet autour de son cou… Il alluma une nouvelle cigarette à son mégot…

« Vamos !! » dit-il en faisant craquer la vitesse.

Pendant ce temps, El Sueño tournait toujours, les deux mains crispées sur le volant… Il longea les terrasses de bars où la délation semblait être la seule et unique distraction, mais sans résultat…

Il avait perdu ses sicarios et il ne lui restait plus qu’à rentrer… Madre de Dios !

La pluie se mit à tomber, d’abord lentement à grosses gouttes tièdes, comme pour prévenir de ses intentions, puis en tambourinant comme un hoquet métallique sur les carrosseries des voitures, pour finir sur l’asphalte avec une violence insoumise…

36 - Mercredi 13 septembre 2017 -

Aéroport privé de Vanguardia - (Au sud de Bogotá)
Latitude : 4° 10’ 4” Nord
Longitude : 73° 36’ 48” Ouest

7 h 08 -

Après la pluie, le soleil du matin soulevait une légère brume jaunâtre qui floutait le paysage en rasant le sol, engendrant des décors un peu mystérieux… Le premier avion du matin venait de décoller de la piste en béton dont l’état avait dû être bon, mais du temps où l’Alaska appartenait aux tsars de Russie… Le tarmac, moins touché, était jonché de canettes de bières rouillées datant de l’époque où il n’y avait pas de languettes pour les décapsuler… Quand l’avion ne fut plus en vue, le silence retomba sur les hangars, entourés d’herbes jaunies et de chaparral… Lauzet et Ethan sortirent du bureau principal accompagnés d’un employé qui, du doigt, leur montra leur avion…

« C’est celui du fond… Le Glasair Sportsman ! Piste N° 3… Votre pilote est déjà là… Je vous fais amener votre matériel et vos bagages…

– Cool… » répondit Ethan.

Ils s’avancèrent vers l’avion…

Tout en marchant, Lauzet demanda :

« C’est quoi ce petit moteur de bateau dans le matériel ?

– Au cas où celui de notre pirogue tomberait en panne… Le territoire du Choco n’est pas un coin où l’on trouve facilement un réparateur… »

Le pilote était perché sur un petit escabeau et contrôlait les niveaux… Il portait des gants de travail épais et une salopette initialement beige maculée de cambouis, dont les manches retroussées laissaient apparaître des avant-bras secs comme du buis…

« Salut… » fit Ethan.

Le pilote se retourna… Ses yeux d’un bleu profond avaient la clarté des infatigables aventuriers et un large sourire creusa dans son visage des petits éventails de rides…

« Salut les gars ! Je m’appelle Louis… Enchanté ! dit-il en tendant la main.

– Ethan… Et voici l’inspecteur Lauzet de Paris…

– Salut !

– De Paris ? Je suis né dans le 15e, rue Bourdelle…

– Et moi, dans le 19e…

– Ah ben, si je m’attendais… C’est bon de voir un gars de la zone !

– Pareil pour moi… fit Lauzet.

– J’ai appris pour votre coéquipier… Désolé… dit Louis à l’encontre d’Ethan.

– Merci… Mais ce sont les risques et Greg les avaient acceptés… Pour la météo, ça donne quoi ? demanda Ethan.

– Pas mal… Aujourd’hui, une matinée sans nuage, après ça se gâte… répondit Louis en refermant le cache moteur.

– Combien de temps de vol ? demanda Lauzet.

– Avec ce coucou ? Une heure quinze… En fait, nous atterrirons sur une piste privée, à côté de l’aéroport… Vous aussi, vous avez eu droit à la puce ?

– Eh oui, comme tout le monde… acquiesça Lauzet.

– Bon ! Le père Douglas m’a tout expliqué… Enfin presque… Mais une fois qu’on aura retrouvé cette Paula et qu’elle vous aura éclairé pour votre enquête, qu’est-ce qu’on en fait ? On la laisse sur place, on la livre à la police du coin, on la ramène avec nous ou on la descend ?

– Mmmh, rien de tout ça… Il se peut qu’elle ne veuille pas nous voir si elle a quelque chose à voir avec la mort de Tom, mais ce n’est pas sûr… Une fois que nous aurons réussi à lui parler, je pense qu’il va falloir improviser… reprit Lauzet.

– Pas de soucis pour l’improvisation, mais je vous rappelle que ce zinc n’a que quatre places ! rétorqua Louis en souriant.

– On s’en souviendra ! reprit Ethan.

– Au fait, j’ai oublié l’antimoustique… Vous en avez ?

– Oui, nous avons ce qu’il faut… informa Ethan.

– Ah voilà votre matériel ! dit Louis. Et la tente ?

– Elle est à part… Les deux bidons étanches, c’est de la nourriture…

– OK… Allez, on charge et on décolle ! »

Pendant ce temps sur le río Meta -

Deux sicarios en lunettes noires et le visage graissé de sueur longèrent le dévers herbeux et croisèrent un véhicule de police qui inspectait les berges… Ils garèrent le 4X4 Chevrolet au bord de la rivière, à côté des pentes herbeuses sillonnées de fossés et dépourvues d’arbres, là où les crocodiles venaient prendre le soleil… Le conducteur était trapu avec une moustache et de longs cheveux noirs bouclés, tandis que le passager était grand avec le crâne rasé… Un tatouage gothique ornait son crâne et descendait jusque dans sa nuque, pour disparaître dans le col de sa chemise… Il se tourna pour prendre la gourde posée sur le siège arrière et laissa couler le contenu sur son front et sur son visage, comme si se désaltérer n’était pas la première nécessité pour lui… Une odeur d’herbes pourries et de déjections leur sauta au nez… Ils ouvrirent le hayon pour faire glisser deux cadavres à la peau marbrée de bleu et eurent juste le temps de remonter dans le véhicule… Les dents du saurien arrivé le premier sur les lieux claquèrent contre la portière…

« Puta de bestioles ! Il a bien failli m’avoir la jambe !! » s’écria le passager.

Il sortit son arme de poing et s’apprêtait à descendre la vitre…

« Arrête ! On va attirer l’attention, les flics ne sont pas loin… Ce sont des nouveaux, je ne les connais pas… Le patron n’aimerait pas ça… Il faut encore aller chercher un macchabée chez Facundo…

– Puta, c’est maintenant que tu me le dis !

– Je savais que tu gueulerais !

– Il est en un seul morceau ?

– Oui… Ils lui ont fait boire du détergent pour les sols… Presque tout un bidon…

– Bueno… Vamos… » dit-il en faisant un mouvement d’épaule méprisant.

Déjà, les crocodiles avaient entouré les deux cadavres et les avaient disloqués en parts pas tout à fait équitables…

Le cadavre le plus lourd s’appelait Vito Novela…

Le plus léger s’appelait Alicia Rojas…

37 - Montería - (Au nord de la Colombie)

Latitude : 8° 44’ 52 ‘’ Nord
Longitude : 75° 52’ 53” Ouest

8 h 47 -

Le soleil s’était éclipsé, laissant bourgeonner de gros nuages noirs… La piste en terre, mitée de trous fangeux leur offrit un atterrissage assez remuant… Un mirador, moucheté de taches lépreuses de lichen, surplombait le terrain, entièrement cerné de grillages en fin de vie, style goulag de Sibérie… Des panneaux proclamant le soutien aux FARC étaient omniprésents, mettant à jour les vestiges calcinés d’une logique tordue qui représentait un paysan à côté d’un soldat casqué, sous la légende :

« Les FARC soutiennent le peuple, le peuple soutient les FARC… »

Analyse ou credo ??

Un faux diagnostic fondé sur de vraies apparences et où les mots devenaient des instruments de lutte… Sorte de prédications de Kropotkine, censées procurer certaines satisfactions, mais rarement comblées…

Le responsable radio de permanence à la petite tour de contrôle somnolait en sirotant avec une paille une canette de Coca qu’il venait de prendre au distributeur automatique, cerné de bidons d’huile et de pneus de rechange… Il se tordit le cou pour voir si son remplaçant n’arrivait pas… Le pollen qui voletait lui transmutait le nez en éponge humide plantée sur un visage rongé par les coups de soleil et creusé de rides qui partaient dans toutes les directions… Ce climat avait l’air de fatiguer même ceux qui y étaient nés…

Une kyrielle de petits avions, pilotés par toutes sortes de ruffians capables de se poser dans n’importe quel endroit les yeux fermés, était alignée devant le hangar vivement éclairé par des rangées de néons fixés au plafond… Un vieux DC-6 restauré, sans aucun sigle distinctif et sans immatriculation mais avec des tas de licences de vol en règle, semblait veiller sur ses petits semblables… La porte de côté, ouverte, laissait entrevoir à l’intérieur un unique couloir central avec de grands espaces vides dépourvus de sièges… Un ensemble de rails et de sangles destinées à l’arrimage des cargaisons de cocaïne quadrillait le sol de la carlingue… Quelques pilotes aux corps érodés dormaient à l’ombre dans des hamacs, inondés de lassitude… Un gardien en treillis de combat et armé d’un fusil-mitrailleur, pianotait sur son dernier portable Samsung, dont il ne connaissait que la moitié des possibilités…

Louis coupa le moteur et sauta le premier dans l’herbe… L’air était chargé d’une forte odeur de produits à base de lubrifiants et d’essence… Il échangea un sourire avec le gardien, comme on échange des appels de phare à un croisement…

L’instant d’après, un antique Twin Otter à hélice se posa… Le bruit du moteur diminua d’intensité, puis mourut complètement… Le copilote descendit et ancra les roues au sol avant de faire le plein de kérosène…

« La Jeep est là… » déclara Louis en montrant du doigt une vieille Jeep Wagoneer aux tôles dentelées par la rouille, garée à côté d’un hangar à portes coulissantes, couleur wagon.

Elle n’avait rien de particulier… Comme des centaines d’autres véhicules colombiens, elle était semblable aux whiskies stockés sur les étagères : 25 ans d’âge… Peinture délavée, aucun sigle sur les flancs et le pare-brise et les glaces, opaques de poussières… Il aurait fallu un contrôle routier pour que l’on s’aperçoive qu’elle avait été volée la veille et que les plaques venaient tout juste d’être changées…

« Pas cool… Il n’est pas un peu pourri ton engin ? demanda Ethan.

– Au téléphone, c’était plutôt difficile et il n’y avait pas trop de choix… Mais ce qui est sûr, c’est qu’elle marche ! rectifia Louis.

– Mmmh… OK man…

– Et ton épaule ? demanda Lauzet.

– Elle tire encore là où c’est recousu, mais ce sera bientôt fini… »

Louis changea sa salopette et arriva vêtu d’un jean Levis, d’une chemise non repassée qu’il n’avait pas pris la peine de rentrer dans son pantalon et d’un bandana noir serré autour de sa tête… Il vérifia le chargeur de son arme avant de le glisser sous sa ceinture… Ses yeux bleus brillaient sous l’arc léger de ses sourcils clairs… Le matériel et les affaires chargés, ils prirent la route du río Atrato…

Deux heures plus tard, Louis fit le plein de la Jeep, le tuyau directement branché à un camion-citerne rangé sur le bas-côté où des hommes, écroulés à l’ombre des acacias, buvaient des Pepsi-Cola tièdes… Sans un mot, il paya le chauffeur en espèces et démarra…

Lauzet regarda Ethan avant un petit sourire et questionna Louis :

« Cela a l’air d’être une pratique courante ici ?

– En Colombie, tout est courant… Suffit d’être au bon endroit et de savoir s’y prendre…

– Tu es déjà allé à Capurganá ?

– Une fois… C’était il y a longtemps… Je venais d’arriver en Colombie…

– C’est encore plus chaud qu’à Bogotá ?

– Oula… Pire ! Le problème, c’est la population… Dans n’importe quel quartier, tu trouveras des gosses, des parents, des grands-pères, des *mariquitos (*petits pédés), des simples ménagères, des mecs qui draguent les filles et des junkies en fin de course… Mais à n’importe quelle présence anormale, à n’importe quel gringo qui s’aventure trop près, tous ces gens alerteront de suite les membres du cartel ou les FARC, tu peux y compter…

– C’est rassurant ! lança Lauzet.

– Tu l’as dit ! En plus, les étrangers sont rares dans ce coin de campagne colombienne…

– STOP ! cria Ethan. J’ai vu quelque chose ! Reviens en arrière ! »

Louis enclencha la marche arrière et recula d’une dizaine de mètres… Il déplaça légèrement la crosse de son Glock 17, afin de pouvoir le saisir plus rapidement…

Tous les trois descendirent de la Jeep… Sur la droite de la piste, au milieu d’un bosquet d’arbres géants, les branches basses supportaient quatre pendus desséchés qui se balançaient au bout d’une corde… Leurs habits avaient été badigeonnés avec de la peinture rose…

« Qu’est-ce qu’il s’est passé ? demanda Lauzet.

– Mmmh… Quatre pendus peinturlurés… À coup sûr, ce sont des volteados…

– C’est quoi ?

– Des homosexuels qui s’étaient engagés avec eux dans la lutte armée… Les FARC les appellent comme ça… Ici, c’est très péjoratif… Les homos, les séropositifs et les consommateurs de basuko qui s’engagent chez les FARC sont punis de mort par pendaison, s’ils se font attraper…

– C’est quoi le basuko ? demanda Ethan.

– Un mélange de tabac et de pâte base…

– Raaaah, putain on en a assez vu ! dit Lauzet. En route ! »

Au bout de trois kilomètres, Louis tourna sur une ancienne piste abandonnée, de type « Ho Chi Minh », obligeant les deux passagers, secoués comme des cow-boys de rodéo, à se tenir aux arceaux… Dans les ornières les plus profondes, la boue était encore présente et la Jeep faisait des bonds d’antilope… Les ressorts avaient déposé le bilan depuis longtemps et même à petite vitesse, ça secouait comme en pleine tempête… Les branches leur fouettaient le visage… Un vieux camion à la ridelle malmenée passa près d’eux en croassant… Une sorte de vieux corbeau de ferraille… En bordure de la piste, une vache finissait d’agoniser tandis que des perroquets multicolores, aux plumes qui semblaient colorées à l’aniline, s’accrochaient aux branches comme des fruits mûrs… À la fin d’une longue descente, le río Atrato se fit entendre… Quelques arbres morts rappelaient les vieux derricks hors-service du Nouveau-Mexique… La piste longeait à présent le fleuve sur deux kilomètres… Des cascades à bouillonnements se gonflaient de brouillards irisés et lestés de crachins, obligeant Louis à actionner les essuie-glaces… L’écume traçait sa voie parmi les blocs de rochers glissants…

« C’est encore loin ? demanda Lauzet, accroché comme un noyé à un des montants de la Jeep.

– Non, on va bientôt arriver ! » répondit Louis sans quitter la piste des yeux.

La météo changeait tous les quarts d’heures ; à présent, le ciel avait pris la couleur de la suie… Le fleuve, grossi par les chaudes averses de la mousson, s’étalait à présent pour rejoindre le golfe d’Urabá…

Louis gara la Jeep sur une berge sablonneuse, face à une habitation en bois qui donnait sur un ponton monté sur des barils flottants… Assoupi contre un arbre, un homme releva son chapeau et les scruta… Voyant que c’étaient des gringos, il se leva prestement et alla vers eux pour gratter quelques pesos de droit de parking… Parvenu devant le groupe, il s’arrêta et détailla Ethan de haut en bas… Dans sa tête, l’analyse se forgea rapidement… Il revint sur ses pas, s’adossa à son arbre et rabattit son chapeau sur ses yeux…

Sur la berge, Lauzet aperçut un grand trou creusé dans la terre et aux bords noircis… Il s’avança… Dans le fond, un squelette brûlé était recroquevillé… Ses membres étaient brisés et son crâne fendu… Un nid d’asticots avait pris logement dans ses orbites vides, enlevant la terreur dans son regard…

« C’est quoi ce trou ? Ils ont encore fait cramer un type ? demanda Lauzet, abattu par ce spectacle.

– Oui, c’est le cartel de la Lonea… C’est une coutume… Quand des campesinos ne veulent plus travailler pour eux, ils organisent des fêtes aux bords des rivières où tout le monde peut s’amuser, chanter et boire, pendant qu’ils tabassent le type… Quand le soleil se couche, c’est le point de départ de la Pax narcotica… Certains participants enfilent des masques de têtes de mort noirs et blancs, d’autres portent des masques à mailles, ajourés comme les cagoules de « zentaï » et dansent au son d’une musique assourdissante… Des femmes font des fellations à des hommes devant tout le monde, d’autres s’éclipsent pour baiser… Ensuite, quand tout est bien en place, ils creusent un trou comme celui-là et le remplissent de branches d’acacia ou de palétuviers… Pour donner de l’importance à la punition infligée, ils ajoutent une parodie de magie noire en jetant tout autour des têtes de poulets, avec des viscères de cochonnet et de mulets et aspergent le type qu’ils ont tabassé avec de la tequila ou de l’Aguardiente, avant de le jeter à l’intérieur… Ensuite, ils grattent une allumette et vont danser avec les autres… » répondit Louis.

Lauzet secoua la tête en fermant les yeux et grommela :

« Putain de malades ! »

L’endroit était souvent utilisé par les mules des cartels transportant la cocaïne… Une Pontiac des années soixante-dix était parquée entre les ornières d’un terrain vague. Des jeunes avaient ôté l’ampoule du plafonnier et branché un lecteur de CD à la place… Quand ils aperçurent le trio, ils leur firent un doigt d’honneur et continuèrent à scander le tempo à coups de tête…

Entassés dans un coin, des bidons d’huile en plastique épais, ressemblaient à de gros Lego obsolètes… Des coups de marteaux résonnaient… Des pêcheurs réparaient leur champas.

Par sécurité, Ethan leur fit signe qu’il allait inspecter l’habitation dont l’entrée était surmontée d’une sculpture en acajou, fendue par le vieillissement du bois… Il poussa lentement la porte d’une vingtaine de centimètres puis pénétra à l’intérieur où régnait une forte odeur prégnante de lysoforme… La simplicité de l’endroit rappelait un lieu de vénération du diable… Un store déglingué projetait des ombres obliques et croisées… Il appliqua le protocole CIA, en progressant dos au mur et en projetant son Glock 17 en avant de chaque angle… Par une autre porte entrouverte, il balaya d’un regard circulaire la deuxième pièce et aperçut une grande table en bois, unique épave d’une ancienne salle à manger aux chaises dispersées par les nombreuses visites… Des tapis désassortis sentaient l’encens et la marijuana… Des sachets de coke, des canettes de bières et de Coca surnageaient au milieu des emballages de plats tout préparés, arrivés par avion de Medellín… Assis sur les ruines d’un fauteuil, un vieillard à la peau reptilienne et aux habits jaunis par des années de greniers, mastiquait du bétel, ramené par son fils de New Delhi… Ses mains étaient tavelées de lentigos sombres… Il croisa ses doigts à moitié convulsionnaires et leva lentement la tête vers Ethan… Son haleine avait une odeur fétide de cage à poules… Sa bouche esquissa un bâillement à quatre dents, puis il retomba en semi-léthargie…

Lorsqu’Ethan sortit de la cabane, il fit un signe de tête… Tout était OK… Le soleil était revenu… Sa lumière crue projetait des ombres tranchantes sur la berge… Un Asiatique aux jambes torses logées dans un pantalon aussi râpé que les flancs d’une haridelle et avec des yeux bridés enfouis derrière d’énormes lunettes à montures d’écailles s’était avancé vers la Jeep… Il s’inclina plusieurs fois, ce qui apparemment signifiait « bonjour »…

Sa hauteur totale ne dépassait pas le niveau de l’estomac d’Ethan, qui soupira…

« C’est quoi ce machin ? demanda-t-il.

– C’est le propriétaire de la pirogue… C’est lui qui doit nous conduire… » lui lança Louis.

Ethan haussa les sourcils…

Après quelques discussions, ils rejoignirent l’embarcation… Une sorte de cercueil collectif pourvu à l’arrière d’un abri, couvert d’une bâche goudronnée qui sentait la créosote… Ils chargèrent le matériel et les bidons de carburant car l’essence pour approvisionner les moteurs des pirogues faisait l’objet d’âpres combats, son prix étant le double qu’à Medellín…

En voyant le matériel, le propriétaire s’approcha de Louis et lui parla longuement à l’oreille…

« Qu’est-ce qu’il veut ? demanda Ethan.

– Il est vexé parce qu’on a un moteur de rechange… Il dit que nous pouvons avoir confiance en son moteur… Il l’a fait réviser, il y a peu de temps…

– Pas de soucis… Si on ne s’en sert pas, on lui en fera cadeau… Pas vrai inspecteur Lauzet ?

– Pour sûr, Monsieur Ethan !! »

Louis se tourna vers le propriétaire, traduisit et écouta son monologue…

« Mouais… Il est toujours vexé… Il dit qu’il n’en veut pas… Il dit que vous êtes impolis…

– Pfffffffff… Bon ! On ne va pas y passer la nuit… Ethan, range le moteur dans la Jeep et basta !

– OK… Mais si on tombe en panne, je te garantis que je le noie…

– Je traduis ? demanda Louis, ironique.

– Pas la peine… Dis-lui que tout va bien… »

Louis leva le pouce vers le propriétaire qui lui renvoya le même geste, le visage plein de gratitude…

Le moteur de la pirogue toussota puis se mit à ronronner, au grand soulagement de l’Asiatique…

La rivière couverte par les arbres n’était pas très accueillante… Des caïmans en surface, des anacondas sur les berges glaiseuses, des anguilles électriques au fond de l’eau et des vautours dans les airs… Ne manquaient que les piranhas… Pourtant, le trafic y était permanent, froissant son eau verdâtre et laissant les rayons du soleil poignarder sa surface vitreuse… Les rapides de Barichara n’étaient qu’à six kilomètres… Un cahot de rochers à fleur d’eau qui forçaient à la prudence…

Deux heures plus tard, ils traversaient le territoire des Indiens kumas…

Golfe d’Urabá -
Latitude : 8° 21’ 44” Nord
Longitude : 76° 59’ 02” Ouest

11 h 15 -

Le fleuve s’était assagi mais restait sauvage, imposant son rythme à tous les êtres vivant à proximité… Il dévalait la cordillère pour se jeter dans les mangroves ouvertes sur l’océan Pacifique, traversant également d’immenses champs de coca, ce qui en faisait un axe stratégique pour les narcotrafiquants… Les dernières pluies l’avaient gonflé d’une argile livide, pleine de débris végétaux… Tous les sens étaient constamment sollicités par des odeurs pénétrantes, mais une forte odeur de poisson pourri semblait vouloir s’accrocher aux branches… À la sortie du coude, il formait une sténose puis se dilatait comme un anaconda gavé… L’Asiatique avait augmenté les gaz de la pirogue… L’étrave soulevait quelques bourrelets lisses aux couleurs de l’urine… Ils s’éloignèrent des bancs de sable et louvoyèrent entre les îlots de végétation… Une pirogue à moteur les croisa ; les occupants leur adressèrent des signes amicaux avant de disparaître dans la courbe… La tête penchée sur la carte, Louis montra du doigt la mangrove de droite, dissimulée par des fouillis de végétation vert sombre ou acidulé… Le courant était faible, laissant les débris végétaux et les branches d’arbres pourries se décomposer dans cette eau tiède… Tout en haut de la canopée, des tamarins bicolores cassaient les oreilles, mettant les nerfs en pelote, tandis que plus bas, des oiseaux chamarrés formaient des pixels colorés et se répondaient en chant amoébée… Sous les dais de végétations pleureuses, ils avaient l’impression de glisser à l’intérieur d’un énorme anaconda… Toutefois, si on réunissait l’ensemble, cela formait une atmosphère de festivité de type tropical… Les premières gouttes de pluie furent hésitantes, à la limite de la discrétion, puisque le soleil et la pluie s’étaient alliés pour tomber ensemble… Puis les zébrures des éclairs les encouragèrent et les aidèrent à livrer toute leur puissance…

Du doigt, l’Asiatique leur montra le ciel qui s’ouvrait et fit signe que l’orage allait bientôt passer…

Ignorant la pluie, deux Indiens kumas pagayaient languissamment pour changer de rive… Quelques pirogues chargées de femmes et de barils fendaient l’eau en silence… Une pirogue trop chargée de médicaments et d’antiseptiques pour les FARC avançait au ralenti… Des poissons volants aux éclats brillants sautaient devant les embarcations, à la poursuite d’une proie… Les remous des pirogues à moteur avaient rejeté un cadavre sans jambe sur la berge… À voir la lividité, les plaques verdâtres et le gonflement des tissus, il avait dû séjourner pas mal de temps dans l’eau… Les caïmans n’allaient pas tarder… Ils étaient toujours les premiers quand il s’agissait de festoyer sur un nouveau venu…

À certains endroits, la mangrove prenait des allures glauques, aux soubassements boueux et verdâtres qui talochaient les aplombs de végétations…

Tout au fond, on entendait résonner les claquements secs des fusils-mitrailleurs…

Capurganá n’était plus très loin…

Une région isolée de tout, avec très peu de pistes pour l’atteindre… La façon la plus rapide étant le fleuve… Un enfer sur terre où la *pasta (*pâte base de cocaïne) servait de monnaie d’échange et avait supplanté le peso colombien…

Un territoire où les calculatrices pour les chiffres avaient laissé la place aux balances en laiton pour la matière…

Un territoire tenu par les FARC, secondés par les paramilitaires…

38 - Capurganá -

Latitude : 8° 38’ 0” Nord
Longitude : 77° 21’ 0” Ouest

13 h 45 -

L’orage avait cessé… Un soleil blanc dissolvait le ciel… Le reflet des berges dans les eaux parfaitement lisses s’était figé comme une peinture sur toile… Pendant les périodes de mousson, la pluie faisait partie du quotidien… Violente, fine ou capricieuse, mais toujours présente à n’importe quel moment de la journée…

L’entassement artificiel de rochers qui tenait lieu de digue annonçait le commencement du port… La pirogue passa au ralenti devant les premiers pontons de Capurganá… Des cris de crapauds buffles montaient des berges d’en face aux couleurs de teck, faisant écho aux aboiements hystériques qu’on percevait dans le lointain… Une cinquantaine de corbeaux s’envolèrent des berges, traçant un chapelet d’encre vers le ciel devenu bleu…

Capurganá… Un entrelacs de narcos, de FARC et de putains… Tout n’était que trafic, guerre et pauvreté… Rien ne respirait la villégiature, les pique-niques sur l’herbe ou les repos volés au tumulte des grandes villes… Une grosse majorité des autochtones avait troqué la Bible pour le manifeste plus attrayant de Léon Trotski… Des textes épinglés sur les arbres affirmaient que dans l’Europe capitaliste, les enfants des ouvriers mangeaient rarement à leur faim et qu’à Paris, beaucoup d’ouvriers, incapables de payer leur loyer, couchaient sous les ponts… Une radio locale déversait de la musique à plein régime, entre deux exhortations à repousser les ennemis de la Révolution…

Des banderoles sales étaient tendues entre les arbres…

« À BAS L’IMPÉRIALISME » - « VIVE LA PATRIE » -

Ultimes convulsions d’une cause en déroute…

Le village s’était agrandi vers le nord du río Atrato, formant une sorte de favela perchée sur de hauts pilotis en bois de wapa, aux toits de fibrociment goudronnés… Ces alignements de baraques en bois étaient coincés entre le río et les marécages, qui pouvaient atteindre par endroits trois mètres de profondeur pendant la saison de la mousson… Durant cette période, les premières habitations semblaient glisser vers le milieu du río… Cette eau couleur café au lait n’était pas maudite, il fallait faire avec, parce que, autour d’elle, une vie s’organisait… Enfermés dans des enclos de fortune, les porcs s’agitaient et gueulaient tout ce qu’ils pouvaient… Plus loin, des caisses de vivres, d’armes et de munitions se chargeaient sur de longues pirogues à moteur, de façon très naturelle…

Louis ouvrit un bidon étanche et distribua des bottes caoutchouc et des casse-croûte au poulet sauce piquante…

« C’est pourquoi les bottes ? demanda Lauzet.

– Pour les piqûres d’araignées et de serpents… » répondit Louis en posant son regard bleu sur lui.

L’Asiatique fit quelques signes amicaux à d’autres pêcheurs… Des canoës taillés dans des troncs et surchargés de caisses se faufilaient dans les échancrures des frondaisons… Plantées dans de la boue rougeâtre, des structures de bambou en arceaux étaient recouvertes de filets de pêche… Les poissons séchaient sur des nattes de paille de riz…

Le cœur du village apparut enfin au bord de l’eau, avec ses maisons de planches rappelant les quilles des bateaux étayées sur leurs accores, ses drapeaux blancs, ses pistes boueuses et défoncées… Ici, vaincre la misère nécessitait d’abord d’en vaincre l’esprit… Des hommes dormaient sur des filets de pêche tendus entre des mâts, d’autres, plus chanceux, dormaient sur des hamacs tendus entre des arbres… Les accidents étaient fréquents à cause des petits caïmans et des crotales sans sonnette, arrivés du proche Brésil et appelés surucucus. Des unités des FARC venaient se réapprovisionner au village plusieurs fois par mois, du fait des plantations de coca qui étaient très proches…

Un village typique de la mouvance communiste…

L’Asiatique amorça une courbe et amarra la pirogue à un ponton flottant qu’une passerelle reliait à un quai en terre, où remontait un bizarre mélange d’odeur de fioul et de poiscaille… Des paramilitaires en armes les attendaient pour contrôler les pièces d’identité… Certains mangeaient des bananes en buvant la cachaça d’importation, la crosse de leurs fusils M16 plantée dans la boue, entre leurs pieds… Dans leurs yeux se lisait une rage à couper au hachoir… Une rage blanche indélébile, qui s’était incrustée dans leurs rides plus foncées…

De simples wharfs en bois soutenant des passerelles en caillebotis desservaient les berges par des bifurcations à angle droit… Des crottins séchés flottaient sur les bords… Louis sauta sur le ponton et faillit passer à l’eau à cause d’une planche mal clouée… Il salua les paramilitaires avant de leur montrer tous les passeports…

Ethan et Lauzet commencèrent à décharger le matériel…

De l’autre côté du ponton, un pilote attendait dans un puissant hors-bord, moteur au ralenti… Deux tueurs armés, vêtus de treillis noir mat et travaillant pour les FARC arrivèrent et sautèrent à pied joint sur les banquettes en cuir pelé…

« C’est qui ces loulous ? demanda Ethan en se tournant vers Louis.

– Je reconnais leurs tenues… Ils arrivent du Nicaragua… Ce sont des tueurs aussi implacables que les kidonim (tueurs au service du Mossad) ou ceux du CSIS (service de renseignements chinois). Pas vraiment des tendres… » répondit Louis.

Le pilote acquiesça de la tête et mit les gaz… Le hors-bord se dressa avec arrogance au-dessus de l’eau et s’éloigna en gravant un sillage argenté…

Un des guérilleros resté sur le ponton s’avança et marmonna à l’oreille de Louis…

« Des problèmes ? demanda Lauzet.

– Pas pour tout de suite… Il faudra qu’on passe au bureau des paramilitaires pour se faire enregistrer… C’est tout droit, à la sortie du village… Les deux mules attachées au piquet, sont pour nous… »

Pendant qu’Ethan déchargeait le matériel, un homme s’approcha et lui demanda à voix basse s’il voulait une fille très jeune, très belle et très propre… Pas malade du tout… Cela ne lui coûterait que 30 grammes de pasta… Ethan l’aurait bien étranglé d’une seule main, mais il déclina poliment d’un hochement de tête…

Quand tout fut déchargé, l’Asiatique demanda sa paye… Une promesse était une promesse… Louis sortit des dollars du pécule alloué par Douglas et paya l’Asiatique… Celui-ci compta les billets et marmonna à l’oreille de Louis…

« Qu’est-ce qu’il veut encore ? grogna Ethan.

– Cet enfoiré demande une rallonge… répondit Louis.

– Et pourquoi donc ?

– Pour l’insulte du moteur… fit Louis en souriant.

– Je vais lui en foutre moi, des insultes ! s’écria Lauzet.

– Je lui mets une balle dans la tête ? demanda Louis, le plus simplement du monde.

– Non… Paye-le et dis-lui qu’on ne veut plus le voir ! dit Ethan.

– Ouais… Il ne perd pas le nord, celui-là… » dit Louis en souriant.

Il lui ajouta dans les doigts trois billets de 20 dollars de « pretium doloris » alloués par l’honorable CIA…

Satisfait, l’Asiatique tourna les talons et démarra la pirogue…

Accablé par la chaleur poisseuse, Lauzet rêvait d’une immense piscine bleue où il pourrait s’ébattre à volonté… Sur un large ponton, des bidons couleurs orange étaient chargés dans des pirogues… Le moteur tournait au ralenti… Sur les étiquettes blanches collées de travers, était marqué :

« ANHYDRIDE ACÉTIQUE »

À chaque arrivée d’étrangers gringos, des mendiants se bousculaient… Des vrais et des faux, parfois à même le sol…

Le village était comme une sorte de comunidad avec des granges, des tracteurs dont quelques-uns étaient en état de marche, le tout rempli d’oisifs forcés, à l’affût de la moindre distraction…

Il avait fallu qu’ils s’y mettent à trois pour seller la mule récalcitrante… Lauzet se dit qu’ils auraient eu moins de mal à lui vendre une paire de skis…

Clouée à un poteau électrique par la tête se trouvait la moitié supérieure d’un petit chien… Même les gens de l’IRA, qui étaient beaucoup plus proches du voyou que du gentleman, ne s’attaquaient pas aux animaux…

« Qui peut faire un truc pareil ? demanda Lauzet.

– À part les narcos… Personne ! » répondit Ethan en se grattant les points de sutures qui le démangeaient comme ce n’était pas permis.

Suivi des deux mules et des deux acolytes, Louis s’engagea dans le village par un petit pont de pierres moussues qui donnait sur l’avenue principale et enjambait un étroit bras de rivière… Il marchait devant avec cette démarche rapide et furtive qu’ont les jeunes voulant échapper à une férule… Se tournant vers Lauzet, il lui dit :

« Tu vois comment ils sont ? Tu crois qu’ils vont s’attaquer au cartel ? Dans cette population, personne ne s’attaque au cartel… C’est comme les FARC, le sujet est trop sensible et bien trop dangereux… Et puis, cela bouleverserait toute l’économie locale… »

Une foule jacasseuse et compacte circulait sans cesse, semblant se livrer à la poursuite vaine de leur ombre étirée au centre des rues, rendues piétonnes par la boue… Un cochon qu’on venait de suspendre par les pattes hurlait et semblait atteint de démence, étant assez intelligent pour se savoir condamné… Au milieu d’un attroupement, des pêcheurs vendaient la pêche de la nuit… Le lendemain, les urubus se battraient à coups de bec pour s’arroger les entrailles des poissons jetées dans la vase… Sur des linges, les fruits et les légumes étaient entassés en hauteur, formant une fortification comme en prévision d’un siège…

Comme tous les après-midi, une partie du village n’était plus alimentée en électricité… Le soir, quand trop d’ampoules s’allumaient, les postes de télévisions et les lecteurs de CD devenaient muets… Trop gourmands en énergie… Au pied d’un poteau métallique, un gros câble, dénudé au bout, plein de sève mortelle, pendait comme une liane détachée de ses racines… Des charrettes, tractées par des motoculteurs passaient en cahotant avec leurs hauts chargements de feuilles de coca, tandis que d’autres repartaient vides, dans la direction opposée… Ils passèrent devant un bar où des tables avaient été renversées sur le côté et formaient une petite arène qui avait oublié d’être ronde… Sur la façade, un panneau rouge et blanc vantait la défunte bière locale Colombia Beer… À l’intérieur, un sanglant combat de coqs provoquait des exclamations et quelques cris éraillés… Dans chaque main des spectateurs, il y avait un verre, quelquefois même une bouteille… Lauzet savait qu’il pénétrait dans le vrai monde de la drogue… Un monde constitué d’attente sous les cages d’escalier branlantes, d’allées et venues dans des couloirs obscurs, de toilettes occupées, de mains qui se tordaient avec des doigts aux ongles noirs qui s’entrelaçaient, d’yeux aux cernes bruns qui pouvaient fixer une ampoule jusqu’à se brûler la rétine…

Ce monde, il était là… Devant lui… Presque à ses pieds…

Un chien les regarda passer, méfiant, les oreilles dressées et le poil hérissé du cou jusqu’à l’arrière-train… Sous un escalier croulant, un couple baisait sur un futon jeté à même la terre, tranquille, comme s’ils étaient sur une autre planète… Trois joueurs de dominos, assis sur des caisses, se déconcentraient en les regardant baiser… Une vieille aux cheveux blancs filasses, plus vieille qu’il n’était permis de le devenir à Capurganá et vêtue d’un poncho à la couleur rendue incertaine par l’âge, installait sur une table des boîtes de pilules de barbatinao, incomparables pour rétrécir les vagins…

Sous la chaleur oppressante, un véhicule blindé rempli de paramilitaires remonta vers le haut du village… Les mains sales crispées sur leur AK-47, les visages étaient fermés, impassibles, presque primitifs… Les joues étaient recouvertes de poussière mêlée de sueur… Des bestiaux… Chaque homme de ce convoi était l’ennemi juré de ceux d’en face… Ils étaient liés par des rancœurs, des vengeances, des profondes haines et surtout, une cause… À la sortie du village, des enfants piaillaient, accroupis sous un énorme palétuvier, entouré des merdes de chiens, trois fois recuites par le soleil… Ils riaient, insouciants de ce qui se passait autour d’eux… Ils mangeaient des bananes sucrées, jetaient des pierres aux poules et aux oies qui venaient fouiller dans les ordures pourrissantes… Leurs rires aigus emplissaient l’air ; ils étaient comme tous les enfants, sans prudence aucune…

Des chiennes et leurs chiots faméliques, dormaient dans un enclos, comme anesthésiés par la chaleur humide…

Soudain, Louis fit un bond de côté…

« ATTENTION !! » cria-t-il.

Auréolé de poussière rouge, un gros 4X4 Ford déboucha à toute allure d’un virage, faisant fuir quelques poules paniquées… Il fonça dans une rue empierrée avec le corps d’un homme sans tête attaché par une cheville au pare-chocs arrière…

« NOM DE DIEU, MAIS CE N’EST… »

Lauzet s’arrêta net, surpris de sa propre voix qui hurlait au lieu de parler…

Nom de Dieu, si je crie, c’est que je perds mon sang-froid… Il faut que je me calme… se dit-il en serrant les poings.

Il inspira un grand coup…

Le 4X4 les dépassa… Dans la poussière, le corps rebondissait et tapait dans les courbes de la rue contre les quelques véhicules garés en épis… Une jambe se détacha quand il heurta un abribus en tôle, laissant une horrible éclaboussure couleur framboise sur les bancs… Allégé et emporté par la vitesse, le corps se mit à tournoyer dans le sens des aiguilles d’une montre avant de se déchiqueter complètement contre un poteau électrique en béton… Sous le palétuvier, les enfants montrèrent du doigt le 4X4 et son bagage, tout en mangeant leurs bananes sucrées, ce qui les rendait momentanément adultes…

L’équipe longea un terrain vague supportant les ruines d’une ancienne habitation où des sommiers en fer laissaient fuser leurs ressorts comme des vers de terre fossilisés… Des rats grignotaient des ordures perdues dans un condensé de soupe à microbes… Quelques-uns détalaient, se retournant et regardant autour d’eux comme des animaux de compagnie exaltés… Une charogne de chien pourrissait, la gueule et le ventre ouverts, où festoyaient mouches noires et mouches vertes… Derrière les décombres, entre un recoin de murs tagués à mort et les toiles d’araignées, maîtresses des lieux abandonnés, un colosse au crâne rasé enfonçait avec la régularité d’un piston son sexe dans le corps d’une fille morte… Un exercice très difficile à faire passer pour une forme privilégiée de communication… Ethan s’avança et ajusta son silencieux… Il jeta un coup d’œil circulaire… Personne ne se préoccupait de sa présence… Lauzet et Louis regardèrent ailleurs… Trop occupé à ahaner, le colosse ne l’entendit même pas arriver… Ethan lui appuya le silencieux contre la nuque, provoquant l’arrêt immédiat des hostilités… Essoufflé, le colosse tourna légèrement la tête et lui jeta un regard noir…

« Qu’est-ce que tu veux sale gringo ?

– Rien ! Juste débarrasser la planète de types comme toi ! »

Il appuya sur la détente… La balle creuse souleva la calotte crânienne dans un bruit feutré… Le colosse hoqueta… Toute sa cervelle gicla et se répandit sur les décombres, en une courbe paresseuse… Le corps inerte de la fille glissa sur le côté, un bras derrière le dos…

Ethan rejoignit les deux autres…

« Sorry pour le contretemps, je nettoyais la ville…

– On a vu… Chez toi, ça devient une habitude !

– Pas ma faute s’il y a beaucoup de travail à faire de ce côté-là ! »

Ils continuèrent à marcher et arrivèrent devant une habitation repeinte de frais à la chaux… Un large drapeau colombien était plaqué contre le mur, ainsi qu’une pancarte marquée : « CONTRÔLES OBLIGATOIRES »…

Ils attachèrent les mules à la clôture branlante… La grille était ouverte, d’ailleurs, elle ne fermait plus… Une vieille femme qui en sortait leur jeta un regard fielleux en étreignant son sac à provisions…

Un garde au visage creusé de rides comme un vieux fruit les laissa passer… Le doigt sur le pontet de son fusil, il attendait…

Louis passa devant et monta les trois marches… Le garde sous la véranda ne le regarda même pas… Assis sur un tabouret pliant, il ouvrit une canette de Fanta orange avec un sachet de cacahuètes qu’il posa par terre et ouvrit le journal de la semaine d’avant… Un troisième garde frappa deux coups contre la porte qui s’ouvrit sur un paramilitaire en treillis de combat, le visage dissimulé par une cagoule noire et armé d’un fusil d’assaut américain M16… De grosses veines pareilles à des sarbacanes sillonnaient ses avant-bras…

D’un geste de la main, il leur fit signe d’entrer dans une pièce sinistre, qu’un tableau d’art naïf était censé égayer…

Lauzet se demanda comment le garde faisait pour supporter cette cagoule en plein cagnard…

Affalé dans un vieux fauteuil derrière un bureau d’écolier en bois, un officier griffonnait des papiers avec une écriture pareille à un sismographe… De la crasse était incrustée dans le dossier, du genre de celle qui s’accumule après trop de saisons passées dehors… Dans un angle, une penderie sans porte laissait entrevoir des tenues militaires de rechange, suspendues à des cintres en bois… Quelques livres de politique communiste, pouvant s’utiliser à des fins hygiéniques, étaient entassés en piles instables dans un coin de la pièce… Une plaque en plastique noir annonçait la présence du capitaine Emilio Sanchez, qui n’était autre que l’officier assis juste derrière cette inscription… Un manque de respect évident s’affichait dans sa posture dessalée… La crosse d’un automatique Zastava de fabrication russe pointait son galbe au-dessus de son ceinturon… Encadrant ses pommettes saillantes, ses sourcils sombres plongeaient sévèrement au-dessus d’un nez aquilin et ses lèvres minces retombaient aux extrémités… Les flèches aigres de la sueur perforaient sa veste militaire… Son ventre claironnait haut et fort qu’il se nourrissait comme il le voulait… Des lorgnons à l’ancienne mode pendaient sous son cou tendineux… L’une des branches avait été rafistolée avec du fil de coton entortillé et très serré, ce qui intérieurement amusa Lauzet…

Debout, les bras ballants et le dos appuyé contre le mur au fond de la pièce, une fille aux yeux cernés attendait… Bourrée de ganja, sa tête dodelinait lentement de droite à gauche…

Le petit climatiseur sans marque n’était pas à la hauteur d’une telle lourdeur… Du coup, une chaleur de bête régnait dans le bureau…

Des taches brunes, plus que suspectes, maculaient le sol en ciment…

L’officier examinait tranquillement les passeports avec une attention toute particulière… Pendant ce temps, des mouches s’adonnaient à des acrobaties aériennes autour du petit lustre…

« Mmmh… Je suis au courant… Vous êtes les gringos qui veulent se rendre au camp N° 38 des FARC… Le propriétaire de la pirogue qui vous a amené ici m’a averti… Pourquoi voulez-vous y aller ? C’est très dangereux là-bas… Surtout pour des gringos comme vous !

– Nous voulons faire un reportage… répondit Louis.

– Un reportage ? En principe, nous sommes tenus au courant quand des journalistes viennent faire des reportages… Je n’ai pas vu vos cartes de journalistes !

– Ah si ! Moi ! Excusez-moi, j’avais oublié de vous la montrer… » s’écria Louis en sortant une carte plastifiée de sa poche de chemise.

Ethan resta stoïque…

Lauzet se racla la gorge…

L’officier prit la carte que lui tendait Louis et la regarda attentivement… Le ronronnement du climatiseur avait quelque chose d’hypnotique…

« Pour quel journal ?

– Le journal El País…

– Et vos amis ? Ils ne sont pas journalistes ?

– Non… C’est l’équipe technique… » mentit Louis avec aplomb.

L’officier regarda la carrure d’Ethan…

« Euh oui… Lui, c’est pour la sécurité… » ajouta Louis en mettant 100 dollars sur le coin du bureau.

Après s’être gratté le menton, l’officier se saisit des billets qu’il glissa d’un geste prompt dans sa veste militaire… Puis, il sortit son téléphone portable du tiroir du bureau pour prendre la carte de presse en photo recto verso… Louis pensa que si on indemnisait les cons, il serait milliardaire…

« Bon… Vous êtes en règle… Vous pourrez circuler… dit-il.

– Jusqu’où peut-on s’avancer sans se faire canarder ? demanda Louis.

– Prenez la piste plein nord, jusqu’à la cabane en pierre abandonnée… Il y a un panneau… C’est facile, il n’y en a qu’une seule… On l’appelle la baraque d’Anton… »

L’officier fit une légère pause… En principe, on lui demandait toujours pourquoi on l’appelait ainsi… Ne voyant arriver aucune question, il donna quand même la raison…

« C’est un immigré russe qui l’a construite, il y a longtemps… »

Comme personne ne bronchait, il continua :

« Comme vous êtes à pied, prenez le sentier… La cabane est à deux heures de marche… Un peu avant, le sentier rejoint la piste… De toute façon, tous les véhicules s’arrêtent à la cabane, après, il faut continuer à pied… Ensuite, ce sont les guérilleros qui viendront vous chercher… Il vous faudra attendre le lever du soleil…

– OK, pas de souci… » répondit Louis.

Quand il eut tamponné tous les passeports et fourni le laissez-passer, il ne se préoccupa plus de Louis… Il fit pivoter la chaise de son bureau et s’adressa à la fille, toujours en pilotage automatique…

« Maintenant, tu me fais ça bien ou ça va chauffer pour ton matricule !! » lui dit-il avec une voix pleine de méchanceté.

La fille lui ouvrit la braguette et se mit à le besogner avec le regard fixe des femelles mangouste creusant un terrier pour leurs petits…

Écœurés, les trois sortirent du bureau en haussant les sourcils… Le petit climatiseur commençait à couiner… Ses jours étaient comptés… Par la porte ouverte, les gardes se grattaient la nuque et ne perdaient pas une miette de la scène…

Lauzet soupira… À présent, il pénétrait dans un monde malsain, incontrôlable, clandestin…

Le monde de la vraie Colombie…

Celui que personne ne voulait voir…

Juste derrière, la jungle formait une muraille végétale qui offrait une pyrotechnie de feuillage allant du vert prairie au vert bouteille…

39- Vers le camp N° 38 -

Déjà une heure qu’ils crapahutaient… C’était le plein soleil qui révélait le mieux les nuances de cet univers excessif… La piste sinuait à travers un paysage semé de petits cimetières séculaires, qui gardaient jalousement leurs secrets et leurs tombes dépouillées et brisées… Le sentier du passé devenait le parcours du présent… À la sortie d’un creux se dressait une petite chapelle, simple et sans fioriture… Plus aucune porte ne la protégeait des assauts du vent… Des messages d’amour, d’amitié ou de soutien aux FARC étaient gravés sur les murs ou sur des plaques en bois simplement appuyées contre l’autel dépouillé… Les animaux qui traversaient la végétation toujours aux mêmes endroits avaient créé une sorte de pulsation sylvestre… Des tirs d’armes lourdes résonnaient dans la jungle, tandis que les trilles des arianes à front bleu revenaient sans cesse sur les mêmes notes, comme des poèmes holorimes… Sur plusieurs centaines de mètres, un ruban de cendres volcaniques servit de piste puis s’arrêta net… Les branches des grands arbres se balançaient d’avant en arrière, comme si elles avaient voulu gratter le ciel pour le nettoyer de ses impuretés… Suivant les terrains, les sabots des mules claquaient sur les cailloux ou s’enfonçaient dans la boue molle et collante… À l’entrée d’un champ de coca, Lauzet s’arrêta et ne put s’empêcher de pousser une exclamation…

« Nom de Dieu !!! Mais c’est quoi ça, encore ? »

Le corps d’un paysan était sur ses genoux, le cou attaché par du câble télé relié et tendu à des branches d’arbres… Ses mains étaient attachées dans le dos avec du fil de fer… Le cou portait de longues lacérations comme si on avait cherché à cisailler sa gorge sans y parvenir… Un long burin de marteau-piqueur avait été enfoncé au marteau et dépassait de sa cage thoracique, marbrée de noir… La pointe du burin ressortait derrière la nuque et avait remonté des bouts de cervelle et de vertèbres cervicales… Le sang séché formait un plastron brunâtre que parcourait une escouade de mouches… La mort avait dû être d’une atrocité extrême… Ethan s’avança et retourna l’écriteau en bois qui pendait à son cou…

« Pas cool… Il y a marqué «SAPO», dit-il en se relevant.

– Sapo ? Il a les yeux crevés ?? » demanda Louis.

Ethan regarda…

« Yes !

– Alors, c’était une balance…

– Quel rapport avec les yeux crevés ?

– Lorsqu’il s’agit d’un règlement de compte sur un traître, ils lui crèvent les yeux pour que son regard de traître ne souille pas l’endroit où il est déposé… Je sais, c’est un peu tribal, mais c’est une très vieille superstition colombienne…

– Pffffff… Ces sicarios sont de véritables animaux… » gronda Lauzet en reprenant sa route.

Il commençait à en avoir sa claque des crânes fendus, des corps découpés et démembrés, des gorges tranchées et des types brûlés vifs…

18 h 55 -

Des nuages orangés de petites tailles pavaient le ciel et la fraîcheur du soir faisait baisser l’activité des insectes… Les mules commençaient à souffler… Comme le leur avait dit l’officier, le sentier rejoignait la piste carrossable dont les racines turbulentes avaient donné naissance à un delta de pièges à chevilles… Ils arrivèrent enfin à la baraque d’Anton, une bâtisse branlante, carbonisé par le soleil et qui ressuscitait sous la saison des pluies… Le toit conique en forme d’hornito volcanique avait été construit comme dans un artel d’invalides russes, c’est-à-dire avec beaucoup d’inquiétude et peu de perspectives… Ils furent accueillis par les hurlements furieux d’un chien sauvage, pelé et squelettique, qui ressemblait à un mammalien de l’ère primaire… Louis le fit décamper à coups de pierres… À l’intérieur de la cabane régnait une odeur qui semblait être un concentré de pas mal d’autres… Ils déchargèrent les mules…

Louis leur donna une tape sur la croupe pour qu’elles retournent à Capurganá par le même chemin… Avant d’entrer, il jeta un œil sur le petit tas d’os érigé dans l’angle de la construction et qui paraissait enchevêtré… Il regarda de plus près… Lorsqu’il vit que ces os étaient humains, cela le mit mal à l’aise… Ignorant ce qui se passait en bas, les couleurs qu’animait le soleil couchant évoquaient un Caravage, avec ses contrastes sombres et ses variations lumineuses aux couleurs d’abricots…

Lauzet rentra le premier dans la cabane et avisa un châlit en fer noir rayé d’inscriptions, dont les pieds s’emboîtaient l’un dans l’autre…

« Je n’ai pas faim, je ferais bien un petit somme… dit-il à Ethan.

– Cool man… Tu peux y aller ! Toi aussi Louis, je prends la première garde… »

Lauzet se tourna sur le côté et son regard fut attiré par ce qui semblait être un petit carnet pris dans les filets des toiles d’araignées qui atténuaient les angles et dont le bord dépassait de sous une vieille commode au plateau de marbre fendu… Il se leva et alla ramasser le carnet… Un carnet à spirales Clairefontaine… Une marque française… Il enleva les toiles d’araignées et l’épousseta… À l’intérieur, c’était l’écriture de Svalefski, cela ne faisait aucun doute… C’était bien la sienne… Le premier signe tangible qu’il était passé par là… Il le feuilleta… Des cercles entouraient quelques mots concernant l’activité des FARC dans la région… Il mit le carnet dans une poche zippée en plastique étanche et le glissa dans sa chemise avant de s’endormir comme une masse…

Jeudi 14 septembre 2017 -
6 h 08 -

Il faisait déjà assez clair… Louis alluma sa première cigarette et secoua l’épaule de Lauzet qui dormait à poings fermés… Après son tour de garde, il s’était rendormi comme une souche, ce qui lui valait, au petit matin, ce visage de linge mouillé…

« Allez, debout, ils ne vont pas tarder ! » dit Louis.

Lauzet s’assit au bord du lit et mit quelques secondes à réaliser où il se trouvait… Il se souvint d’avoir rêvé de scènes horribles… Des scènes de guerre… Des gens mutilés… Des corps pendus à des réverbères… Immobile, les coudes sur les genoux, les images revenaient lentement comme un tirage de photos qui se reconstituait jusqu’au bout…

« Où est Ethan ?

– Il est allé pisser… » répondit Louis.

Dehors, le soleil avait fini de dissoudre la brume qui montait du sol encore froid, semblant donner naissance à une nouvelle terre, aussi rouge que du sang séché…

Des bruits de moteurs se firent entendre…

« Ce sont les FARC… » dit Louis.

Lorsqu’ils sortirent de la cabane, douze guérilleros se tenaient devant les calandres de deux camions militaires… Ils encerclaient l’entrée, leurs AK-47 pointés vers le trio… Ils n’avaient ni casques, ni sacs à dos… Juste des ceinturons bardés de grenades incendiaires et des gilets de combats multipoches…

Ethan, qui revenait de satisfaire son besoin, avait lui aussi entendu les bruits de moteurs… Comme il sentait le danger comme un animal sent l’orage, il préféra se dissimuler dans les fourrés pour voir la suite des évènements…

Le guérillero à crâne brachycéphale, qui avait l’air d’être le chef, était au centre du demi-cercle, comme un médium… Il s’appelait Juan Herrero et avait été promu depuis peu chef de *columna (*colonne) chez les FARC… Le genre qui n’abuse pas du savon, des cheveux coupés ras et un petit sourire en forme de rictus aiguisé… Des Ray-Ban, dont un verre était fendu, bloquaient son regard au-dessus du nez carminé comme une feuille de vigne… Le reste de son visage était craquelé d’un vernis de méfiance… Il enleva ses lunettes et pointa un doigt dans leur direction avant de prendre la parole… Ses yeux ronds étaient noirs et cruels comme le canon d’un pistolet… Sa voix rocailleuse prouvait qu’il l’arrosait très fréquemment d’alcools forts et variés…

« Alors, c’est vous qui voulez faire un reportage sur le camp N° 38 ? dit-il en baissant ses mains au niveau du ceinturon.

– C’est exact… répondit Louis.

– Ce camp est en zone interdite… « Deadbolt » comme disent les gringos… Vous avez un laissez-passer ?

– Oui, dans mon sac… Je peux vous le montrer… » répondit Louis.

Le guérillero eut un petit sourire…

« Pas la peine… Vous croyez qu’avec un bout de papier délivré à Capurganá vous allez pouvoir vous balader à travers les divers camps de la révolution ?

– Mais, c’est le capitaine Sanchez qui nous…

– Le capitaine Emilio Sanchez n’est qu’un branleur qui ne serait même pas capable de retrouver des balles de golf perdues sur des greens appartenant aux gringos ! Ici, les hommes ne sont pas esclaves des coutumes imposées par les journalistes et les politiciens élus ! rétorqua le chef.

– Et ça rend beaucoup, ici, ce genre de théorie ?

– Hey gringo ! Pour l’instant votre propre efficacité ne m’a pas sauté aux yeux !!… *De acuerdo (*d’accord) ? »

La phrase fut suivie d’un coup de poing dans le ventre qui vida les poumons de Louis de tout l’air qu’ils contenaient… Il tomba à genoux, tel un suppliant plein de gratitude. Lauzet allait bondir mais les culasses des AK-47 claquèrent et les fusils se rapprochèrent de lui…

Derrière les fourrés, Ethan serrait les poings, tous les sens en alerte… Le frisson à la base du cou lui signifiait qu’il était en danger… Un danger tout proche… Il se retrouvait sans arme, sans téléphone et sans ses affaires… La seule chose qu’il avait emportée avec lui, c’était son couteau de combat Black Storm…

« Vous vouliez voir le camp N° 38, vous allez le voir ! À partir de maintenant, considérez-vous comme prisonniers des FARC… Vos armes et vos affaires seront confisquées et distribuées aux forces armées du peuple ! Nous vous dirons le montant de la rançon que nous exigeons pour votre libération !! » s’écria le chef guérillero.

Un guérillero, le fusil à la hanche, bondit à l’intérieur de la cabane avec l’air d’un homme qui s’attend au pire… Ses cheveux raides sortaient de sa casquette comme du foin…

« Il n’y a personne chef ! dit-il en ressortant.

– Où est le troisième lascar ? demanda le chef à Lauzet.

– Il est rentré… Il était malade… dit Lauzet.

– Tu mens sale Français ! Je vais te faire ravaler tes mensonges !

– Il a raison, il était malade ! s’écria Louis, couché par terre, une main sur son ventre.

– Allez voir tout autour de la cabane ! » ordonna le chef à ses hommes.

Deux guérilleros partirent au pas de courses pour fouiller broussailles et fougères géantes…

Ne les voyant pas arriver, le chef se tourna vers un guérillero…

« Toi, va voir ! »

Au bout de deux minutes…

« Ils sont morts chef ! Santa Madre de Dios, on leur a tranché la gorge !

– Hijo de puta ! Ramenez leur corps au camp !! » s’écria le chef qui entra à son tour dans la cabane.

Sachant qu’Ethan s’était caché, Louis fit un petit clin d’œil à Lauzet… Ils entendirent le bruit sourd d’un sac lourd atterrissant sur le sol…

Le chef ressortit, l’air furieux… Dans ses mains, il tenait les papiers d’Ethan et son téléphone…

« Il est rentré parce qu’il était malade ! Et il est parti en laissant ses affaires ? Ce salopard vient de tuer deux de mes hommes ! Les gringos américains commencent à se conduire en terrain conquis, ce que mes compagnons de lutte et moi-même ne pouvons accepter… Vous voulez la jouer comme ça, alors on va la jouer comme ça ! Nous examinerons votre cas au camp avec le chef de section ! Vamos !! »

Il glissa les papiers d’Ethan dans sa poche et écrasa le téléphone avec son talon…

Soudain, une portière claqua… Un nuage de fumée noire sortit du pot d’échappement et un camion démarra en fonçant sur le groupe, avec Ethan au volant… Pour l’éviter, les guérilleros se jetèrent sur le côté… Louis et Lauzet se précipitèrent pour monter à bord mais plusieurs rafales trouèrent la portière et les flancs du camion… Ils se plaquèrent au sol et ne bougèrent plus… Ethan accéléra et s’engagea en plein dans les fourrés, arrachant quelques maigres troncs pour pouvoir faire demi-tour et retrouver la piste…

« Rattrapez-le !!! » hurla le chef.

Deux guérilleros montèrent dans le deuxième camion et s’élancèrent à la poursuite du véhicule volé…

Avec Ethan au volant, le camion prit rapidement de la vitesse… Les bas-côtés de la végétation défilaient à toute allure… Les branches des broussailles gémissaient en raclant la carrosserie… Quand Ethan sortit des fourrés et retrouva la piste, l’autre camion se maintenait déjà à sa hauteur… Ethan freina brusquement… Aussitôt, l’autre camion se rabattit brutalement, lui coupant la route… La ridelle accrocha l’aile avant gauche et emporta l’optique du phare… Déporté par le choc, le camion d’Ethan plongea sur le bas-côté et passa entre deux énormes troncs en rebondissant sur ses quatre roues avant de s’encastrer dans un énorme hallier… L’autre chauffeur, qui avait donné un violent coup de volant pour revenir sur la piste, n’avait réussi qu’à déséquilibrer son camion… C’est à ce moment qu’il réalisa qu’il avait perdu totalement le contrôle… Il effectua un tour complet et poussa un cri en voyant une forme noire qui se précipitait sur lui… Lorsqu’il distingua le rocher, il était en train de le percuter… Le seul rocher du coin… Pas de chance…

À la cabane, deux guérilleros tenaient Louis et Lauzet en joue…

Le chef et ceux qui restaient arrivèrent en courant vers le camion renversé et tirèrent des rafales à travers la végétation dans l’espoir d’atteindre Ethan…

« Trouvez-moi cet enfant de salauds et abattez-le !!! » hurla le chef.

La troupe s’enfonça dans la végétation comme un groupe des chiens fous…

Perché sur les plus hautes branches d’un balsa, Ethan reprenait son souffle… Le sang qui coulait de son bras indiquait que sa blessure à l’épaule s’était ouverte… Il regarda vers le bas… Vu d’en haut, les têtes rondes et brunes ressemblaient aux pions de jeu de dames…

Le dernier guérillero qui passa sous l’arbre ne sentit pas les deux gouttes de sang qui tombèrent sur l’épaule de sa veste de combat…

Revenu bredouille à la cabane, le chef haussa un sourcil… Lauzet soupçonna que c’était le maximum d’émotion qu’il pouvait traduire… Le chef se défoula à coups de pied d’abord sur Louis, ensuite sur Lauzet… Après avoir aboyé quelques ordres, il les releva et les poussa dans le dos vers le sentier qui partait de derrière la cabane…

« Vamos gringos de mierda !! »

À présent, les deux Français étaient en route pour le camp des FARC N° 38, en espérant rencontrer Paula, mais pas dans les conditions espérées…

40 - Dans la jungle -

Au loin, les montagnes avaient des formes animales, s’alourdissant de têtes de démons, de sphinx décapités et de corps de lions… L’absence de verdure donnait à la chaîne une apparence d’autorité brutale… Devant eux, la jungle s’étalait en fouillis inextricables, étalant des dômes de feuilles vertes aux parfums qui saoulent… Il n’y avait que les champs de cannes et de coca qu’ils laissaient derrière eux qui étaient réguliers… À travers les entrelacs de végétation, le jour semblait indécis pour s’imposer… Un écriteau jaune portant une tête de mort peinte en noir apparut dès la première montée… Les joyeusetés allaient commencer…

Après trois heures de marche, la troupe rencontra des zones de brouillard qui flottaient comme des écharpes en plein vent, puis s’épaississaient pour devenir une mélasse presque onctueuse… Lauzet se dit que c’était le coin idéal pour une embuscade…

« Pourquoi les deux derniers guérilleros laissent traîner des peaux de moutons ? La végétation recouvre nos traces ! demanda-t-il à Louis.

– Ah ça ! Ce n’est pas pour les traces, c’est pour que les chiens des militaires ne reniflent pas l’odeur de l’homme… Un vieux truc de braconnier… Au début, certains escadrons de FARC se déplaçaient comme les caravanes de chameaux dans le désert… De midi à minuit… »

Aux bas des arbres, des toucans morts avaient fait les frais des tirs aériens lancés par les hélicos de l’armée régulière… D’autres FARC issus du même camp surgirent des broussailles et vinrent se joindre à la troupe… Chez certains, les privations et les entraînements intensifs affinaient leur silhouette, chez d’autres, la rage et la frustration tiraient leurs traits… Une trouée dans l’épaisse végétation permit de voir les nuages qui bouillonnaient, projetant le ciel vers des terres indomptées… Des nuées d’oiseaux évoluaient en virevoltes subites et explosives, comme pilotées par un seul cerveau…

Le soleil dardait à nouveau et les vêtements collaient à la peau…

« Attention, la zone est minée sur deux cents mètres !! » cria un guérillero, les mains en porte-voix.

Une profonde gorge apporta une diversion au paysage. La poussière s’était muée en fange… Soudain Louis et Lauzet, qui marchaient devant, s’enfoncèrent jusqu’à mi-cuisse dans une rigole boueuse, cachée par la végétation qui émergeait en touffes serrées… Des crapauds globuleux décampèrent d’un bond… Un remugle de mort végétale stagna dans l’air inanimé… Une sorte de vase acide qui ressemblait à du podzol réchauffé… En s’accrochant aux branches, Lauzet arriva à s’en extirper rapidement… Louis, qui s’était enfoncé davantage, peinait à suivre… Les bottes caoutchouc qu’il avait dégottées dans le bidon étanche s’étaient remplies d’eau stagnante et semblaient aussi lourdes que les mukluks des esquimaux… Pataugeant à quatre pattes dans la vase, il parvint à remonter au prix d’un gros effort qui faillit l’asphyxier…

« Hey le Français ! Avance ! Regarde où tu mets les pieds ! Ce n’est pas une visite guidée ! lui cria un guérillero.

– Si tu vas aussi vite que je t’emmerde, tu seras en avance sur l’horaire !! » lui répondit Louis.

Un coup de crosse lui arriva dans les côtes…

« Raaaah, ils sont aussi chiants que des sandinistes du Nicaragua… » chuchota Louis en se frictionnant les côtes avec une grimace de douleur.

Dans la zone des singes hurleurs, leurs cris intenables montaient vers la canopée…

« Ces putains de singes, je ne peux plus les supporter !! » s’écria Louis.

Dès que la troupe fut sortie de l’ombre des grands arbres, le soleil se déversa sur eux, implacable et féroce…

Lumière chaude…

Brusquement, le bruit de deux hélicos se fit entendre et couvrit le vacarme de ces satanés singes…

Tout le monde plongea sous les fougères géantes, la tête baissée vers le sol… Louis et Lauzet furent poussés dans la végétation sans ménagement et tenus en joue… Le nez dans les herbes, une odeur rance et humide les enveloppait tout entiers… Deux hélicos Bell 212 de l’armée régulière tournoyèrent au-dessus d’eux et restèrent quelques instants en vol stationnaire… Leurs pales brassaient l’air avec plus de force que les vents des plateaux andins…

« Restez à couvert !! » ordonna le chef.

Les deux hélicos se cabrèrent et partirent en hachant l’air moite…

Le silence revenu, les guérilleros se remirent en route mais le chef leva le bras en criant…

« ALTO !! »

La troupe se figea…

Le chef s’avança vers Louis…

« En principe, quand ils nous aperçoivent, les hélicos de l’armée régulière passent plusieurs fois en nous tirant dessus, sans s’arrêter… Ceux-là n’ont pas ouvert le feu et ils avaient l’air de chercher quelque chose… Quelque chose ou quelqu’un ! dit-il approchant son visage de celui de Louis.

– Et alors, qu’est-ce que j’y peux moi, s’ils cherchent quelque chose ? rétorqua Louis.

– Vous avez une balise sur vous ?

– Une balise ? Il ne faut pas rêver chef ! Nous n’avons pas de balise ! Pourquoi en aurions-nous ?

– Mmmh… On va bien voir ! Déshabillez-vous !

– Mais chef, puisqu’on vous dit que…

– Allez ! Mettez-vous à poil ! Ou ce sont mes hommes qui vont s’en charger !!! »

Louis et Lauzet s’exécutèrent…

Une fois nus comme des vers, le chef leur tourna autour…

« Écartez les bras ! Baissez-vous ! Je veux voir le dessous des pieds !

– Vous voyez bien que nous n’avons rien ! lança Lauzet en essayant de garder un ton dégagé.

– Bon ! Rhabillez-vous !! »

Lauzet enfilait son pantalon lorsque le chef se rapprocha de lui et lorgna sa clavicule…

« Attendez !! »

Il passa son doigt sur une minuscule incision plus claire… Lauzet se demanda si c’était un amateur de génie ou un spécialiste borné… La réponse n’allait pas tarder…

« Et ça ? C’est quoi ?

– Ça ? Rien… répondit Lauzet.

– Mmmh… Toi, viens ici… » dit-il en se tournant vers Louis.

Lorsqu’il vit la même minuscule incision à sa clavicule, il hurla :

« Ligotez-les ! Amado, passe-moi ton couteau !! »

En deux minutes, on leur attacha les mains dans le dos et les « microchip » furent extraites au couteau en les faisant crier de douleur…

« Voilà une bonne chose de faite! Bande de chiens galeux ! Vous vouliez nous faire repérer ! Un reportage sur le camp N° 38, avec des puces électroniques sous la peau !!! À qui vous voulez faire croire ça ? Allez, debout gringos, on y va !

– Détachez-nous ! On ne risque pas de s’enfuir ! lança Lauzet.

– Pas question ! Je vais appeler le camp par radio pour prévenir de votre capture… À partir de maintenant, vous êtes classés gringos dangereux… » répondit le chef en écrasant les « microchip » avec son talon.

Trois heures plus tard, la jungle s’épaississait comme un manteau d’hiver…

Leurs vêtements étaient zébrés de traces noires laissées par les branches brûlées par la foudre… Les moustiques se montraient voraces et virulents… Opiniâtres… La colonne avançait par petits groupes pour limiter la casse en cas d’embuscade ou de bombardement… Louis et Lauzet s’enfonçaient dans la jungle vers une destination inconnue… Autour d’eux, une dizaine de paramilitaires marchaient en silence… Deux guérilleros marchaient chacun d’un côté des ornières, leur mitraillette levée, prêts à tirer, les yeux plissés comme des tireurs d’élites… La troupe traversa un paisible tumulte de roches formant une excavation en forme de boutonnière géante, puis remonta entre des arbres aux feuillages immenses et d’une hauteur phénoménale… Les deux Français marchaient gauchement, étudiant le sol pour ne pas chuter… Les mains liées dans le dos n’offraient pas un très grand équilibre… Louis agrandit son pas et se rapprocha de Lauzet…

« Regarde ! lui dit-il à voix basse.

– Quoi ?

– Sur ta droite !! »

Lauzet tourna la tête…

Une de ses chevilles se tordit sous lui et la douleur lui électrisa tout le pied… De la terre avait été fouillée… Un amas d’ossements blanchis sortait à moitié de terre… Des crânes encore compacts avaient été dispersés par les animaux, d’autres s’effritaient comme des pâtés de sable sec… Nom de Dieu, ils traversaient un charnier permanent… Des vertèbres, des os du sternum auxquels s’enchevêtraient quelques humérus étaient recouverts de grumeaux composés de magma organique… Des squelettes entremêlés évoquaient les copulations honteuses des cryptogrammes macédoniens… Les sabots des chevaux avaient piétiné et remonté des cadavres rongés à moitié ensevelis… Des bestioles étaient rentrées à l’intérieur des cages thoraciques et avaient nettoyé les chairs en putréfaction des barreaux blancs des côtes, laissant des pelotes de mouches à viande festoyer à l’extérieur en bourdonnant… Les élytres des cicindèles accompagnaient le festin en bruissant autour des larves… Comme une brume noire, la puanteur était si forte qu’elle semblait éclipser toute autre sensation… Quelques olinguitos aux museaux rouges de sang s’affairaient sur les visages des derniers cadavres, formant un lisier sanguinolent… Se sentant menacés, ils s’éparpillèrent de tous les côtés…

Tragédie d’autres hommes…

Tragédie d’une autre époque…

La taxinomie de la cruauté…

« Vous n’êtes pas habitués à ce genre de spectacle… Hein, gringos ?

– Effectivement, chez nous c’est assez rare…

– Pour nous, c’est comme une séance de thérapie qui maintient à flot notre soif de justice ! »

Les deux Français ne répondirent pas…

« Ici, la mort fait partie du quotidien… Chez nous, c’est un peu comme quand on se lave les dents ! Vous pigez gringos ? Ha ha ha ha ! »

Les deux s’entre-regardèrent avec un air dégoûté…

Des tirs d’AK-47 résonnèrent derrière eux… Quelques guérilleros se retournèrent, pas inquiets… L’ennemi n’était pas en vue… Ils reprirent leur progression…

Soudain, un autre hélico flambant neuf de l’armée régulière passa en rase-mottes et aborda un virage serré pour revenir au-dessus de la troupe… Apparemment, celui-ci n’était pas là pour prendre des photos… C’était un Black Hawk américain armé de puissantes mitrailleuses latérales…

« À terre !! » cria le chef…

La porte de côté coulissa et le canon de la mitrailleuse lourde apparut… Les balles traçantes explosèrent en gerbes destructrices… L’hélico tira ses deux dernières roquettes directement sur la troupe… Les tirs ébranlèrent l’air comme la foudre… Une traînée de feu courut sur le sol en ondoyant comme un animal en chasse… Faute de munitions, l’hélico vira sèchement et retourna à sa base… Les FARC ripostèrent tout de suite, ne voulant rien lâcher… Les culasses des AK-47 éjectaient par saccades des giboulées de douilles, mais les deux explosions furent terribles… Les deux Français eurent la chance de ne pas être touchés… Quand l’hélico ne fut plus en vue, Lauzet se força à regarder autour de lui… Les oreilles lui sifflaient et quelques douilles brûlantes avaient atterri sur ses épaules et sur son dos… Des bouillies de chairs et d’os mêlées de touffes de cheveux raidis par la poussière dépassaient à peine du sol… Quelques corps avaient été broyés, hachés, comme si on avait pilé de la glace… Il se mit sur le côté, replia les genoux pour se relever et se tourna vers Louis…

« Louis, ça va ?

– Pfffff, Ouais ça va… Rien de cassé… Quelle merde ! »

Toute la troupe se releva et compta les pertes… Sept FARC étaient morts, déchiquetés… Louis se remit debout péniblement… Son regard tomba sur une chaussure près de lui… Dans la chaussure, il y avait un pied avec de la chair et un bout d’os qui dépassait…

« Ils sont morts ! Enlevez leur équipement et allongez-les sous les fougères… Les compañeros viendront les chercher ! cria le chef à sa troupe.

– VIVE LE PATRIE ! cria un FARC en levant son fusil.

– VIVE LA PATRIE !!! » reprit le groupe.

20 h 46 -

Lorsqu’ils arrivèrent au camp N° 38, les deux Français épuisés sentirent qu’ils pénétraient dans un monde invisible, calfeutré mais bien réel… Une cathédrale sylvestre dont les énormes troncs constituaient les piliers… Un univers parallèle schizophrène et violent, déserté des médias mais vivant 24 heures sur 24… Niché dans les caprices de la jungle, le camp était pratiquement indétectable… Une simple incision en forme de rectangle invisible en plein cœur de la jungle, que la clarté du mince croissant de lune transformait en plaque d’acier… Quatre sentinelles en tenues de camouflage et coiffées de bérets noirs au logo des FARC étaient postées sur des hauteurs, de chaque côté de l’entrée où étaient fixées deux grosses mitrailleuses allemandes MG42 flanquées d’un pourvoyeur de chapelets de balles traçantes… Leur triangle de tir couvrait plusieurs centaines de mètres de jungle épaisse… Les groupes électrogènes, enfouis à trois mètres sous terre et protégés par des bâches, alimentaient les projecteurs de l’entrée qui produisaient une lumière fantomatique… Sur un méplat, des guérilleros en tenue de combat faisaient des tractions, accrochés aux branches basses des arbres, improvisés en espaliers… Ils arrêtèrent leurs tractions et dévisagèrent le duo comme s’ils étaient des bovins de concours mis aux enchères… Des toiles en plastiques kaki abritaient des lits de camp surélevés pour se protéger des fourmis congas et des serpents…

Ils furent amenés sans ménagement devant le bureau du commandant de section ; le commandant Guillermo Alcaraz… Le local paraissait être un assemblage de plusieurs panneaux plutôt qu’une pièce…

« Détachez-les !! » ordonna le chef.

Quand leurs liens furent coupés, Louis et Lauzet se frictionnèrent les poignets et étirèrent leurs épaules… Lauzet palpa discrètement sa poche de chemise ; le carnet de Svalefski y était toujours… Le commandant sortit du bureau et s’avança vers eux en leur lançant le même regard désapprobateur que l’Église amish du vieil ordre réservait au reste du monde… Le genre à te bouffer sans t’avoir fait bouillir…

« Amenez-les à l’intérieur ! » dit-il, les mains croisées derrière son dos.

On les fit pénétrer dans une pièce un peu crasseuse qui sentait la tanière… Le bureau disparaissait sous des feuillets et des cartes d’État-major… Des notes de service périmées jaunissaient contre le mur… Ancien lieutenant dans les forces spéciales aéroportées, l’unité d’élite de l’armée mexicaine, il s’était hissé au poste de commandement après l’extradition de la figure de proue des FARC : Emilio Contreras…

Il avait en lui une supériorité qu’il croyait congénitale, pas du tout prétentieuse, plutôt innée, incarnée… Son arme absolue était la vérité… Sa vérité… La barbe sur son visage racorni le faisait ressembler à un navigateur solitaire et était couronnée d’une épaisse chevelure du genre « très difficile à peigner ». Autour de son cou, un collier fait de dents et de griffes d’animaux se balançait au rythme de ses pas… Une blessure à son bras droit était cachée par des bandages, souillés de boue et de crasse, et dégageait une sale odeur bestiale…

Un assortiment de stylos, une pendulette et une photographie de sa femme et ses enfants ornaient les lattes de bois de son bureau… Repoussés derrière un pot à stylo, quelques trombones sectionnés trahissaient les soucis… Quelques gouttes de sang séché avaient éclaboussé les étagères situées derrière lui… Il écrasa sa cigarette anglaise dans un cendrier qui débordait de mégots et s’essuya avec un mouchoir douteux dans lequel il toussa abondamment… Il les regarda comme s’il les étudiait, puis brusquement tira la chaise pour s’asseoir… Il se versa un café boosté au rhum blanc et s’adressa à eux…

« Je pense qu’on vous a prévenus que vous étiez nos prisonniers !

– Oui… Mais, vos hommes se trompent… Nous ne sommes pas ici pour vous espionner ou faire quoi que ce soit qui puisse vous nuire… Nous…

– Suffit ! Vos puces GPS sous la peau ne sont pas un bon point pour vous ! Demain, vous m’expliquerez tout cela en détail et nous parlerons du montant de la rançon que nous allons exiger pour vous libérer ! »

Lauzet prit la parole :

« On nous a enlevé nos puces avec un couteau ! Cela est inadmissible ! Si nous n’avons pas de soins, les plaies vont s’infecter et nous serons un fardeau pour vous ! »

Les mains derrière le dos, le commandant le fixa intensément, comme pour jauger ses propos et un pli acerbe fronça ses lèvres…

« Toujours en train de se plaindre ces Français ! Mais ici, vous n’êtes pas en France ! Mais n’ayez crainte, nous vous soignerons ! À partir du moment où il y a une demande de rançon, les FARC soignent toujours leurs prisonniers ! Un prisonnier mort ne vaut plus rien ! Bien entendu, cela s’applique aux prisonniers qui veulent bien coopérer et répondre à nos questions…

– La condescendance vous va bien commandant ! Cela vous rajeunit !! » coupa Lauzet.

Le commandant le gifla avec une violence inouïe…

La lèvre entaillée, Lauzet cracha dans sa direction sans l’atteindre, moitié salive, moitié sang…

« Je vais t’apprendre le respect, sale gringo que tu es ! Et sachez aussi que si vos amis de la CIA s’avisaient de monter une opération pour vous libérer, nous vous fusillerions tout de suite ! Rappelez-vous qu’ici, c’est le vide ! Le rebord de la marmite aux espoirs ! En attendant, mes hommes vont vous montrer vos cellules… »

Les années passées dans la jungle avaient pillé son indulgence et sa compassion… Il affectait des airs mystérieux et se prévalait d’une puissance en grande partie imaginaire… Il tourna les talons et s’enferma dans son bureau…

Un garde brun, musclé, taillé dans le roc, les conduisit dans des sortes de cubes individuels, situés face à face, construits en tôles ondulées et soutenus par des bambous assemblés en brêlages… À l’intérieur, un seau et un charpoï crasseux… Il les poussa chacun dans un cube et referma la porte… Ce qui clochait chez ce type, c’était la longueur de ses énormes bras tatoués qui le faisait ressembler à un grand singe d’Afrique…

« On dirait un bonobo… se força à plaisanter Lauzet en baissant la voix.

– Exact… Espérons pour sa compagne, qu’il n’en ait pas la sexualité… » ironisa Louis en se passant la main sur la nuque.

Dans la jungle, l’obscurité tombait d’un bloc… Les groupes électrogènes ne tardaient pas à rentrer en action… Malgré l’obscurité, on pouvait voir des griffures qui striaient l’intérieur de la porte et les murs… Des détenus avaient écrit sur la tôle avec leurs excréments… Situé autre part, Louis se mit à penser que la tiédeur de la soirée aurait convenu parfaitement à une virée en décapotable… Une araignée noire striée de lignes rouges passa entre ses jambes et le ramena à la réalité…

« J’espère qu’Ethan a pu s’en sortir… dit Lauzet en se tenant aux bambous.

– J’en suis sûr… Le problème, c’est qu’il ne peut pas nous localiser… Cela risque de prendre du temps… répondit Louis.

– HEY VOUS DEUX ! Il est interdit de communiquer entre les cellules ! Compris ? » leur cria un guérillero qui passait.

Assommés de fatigue, mais contents d’être encore en vie, ils s’endormirent sur leur charpoï… La moustiquaire maculée de sang qui était roulée dessus était complètement déchiquetée, donc inutilisable… À deux mètres, un guérillero, avec son AK-47 pendu à l’épaule, les surveillait…

41- Vendredi 15 septembre 2017 -

1er jour de détention -

5 h 54 -

À travers les arbres, les lumières de l’aurore devenaient de plus en plus ardentes, se transformant en un couchant inversé… Par contre, les nuits dans la jungle étaient froides, humides et sombres, à cause de la végétation qui avalait le clair de lune… Entre les canonnades, un silence étrange, lourd et immobile, sous une nuit d’obsidienne… À cause du bruit occasionné par les allées et venues des militaires, les deux Français n’avaient réussi qu’à dormir l’équivalent d’un sommeil de junky…

Des éclairs avaient labouré les nuages une bonne partie de la soirée… Déchirés et percés de tous côtés, ils avaient laissé la pluie se déverser durant deux heures sur la jungle déjà trempée… Les gouttes de pluie avaient perforé la végétation épaisse… Elles coulaient, conquérantes… Certaines rampaient sur les feuilles et sur les troncs ; d’autres, au contraire, explosaient de joie sur chaque obstacle…

Des colonnes mobiles rentraient de patrouiller avec des lampes torches plus lourdes que des battes de baseball… Certains étaient blessés… Le combat avec l’armée régulière avait laissé des traces…

Postées de chaque côté de l’entrée du camp, les sentinelles se secouaient pour tenir debout… Après quatre heures à être à l’audition des moindres bruits et des petits craquements, l’envie de dormir les taraudait…

Avec le jour, les deux Français découvrirent vraiment l’intérieur du camp…

Rigoles boueuses et insectes grouillants…

C’était la selva…

Les cubes servant de cellules étaient au nombre de dix… En comptant les leurs, huit étaient occupées… Les traces de souffrance incrustées dans les tôles des cubes étaient comme des fossiles de l’ère moderne… Devant eux, le sol aplani accueillait des rangées de tentes en toile rêche, aux formes propices aux discussions secrètes… Au fond, le camp était en légère pente… À travers la végétation, on pouvait distinguer des cages en bois baignant dans la boue et qui ressemblaient aux enclos de bétail sur les marchés de Popayán…

Soudain, des ordres qui ressemblaient à des cris arrivèrent à leurs oreilles… Deux guérilleros passèrent d’un pas vif et s’arrêtèrent devant le premier cube… L’un d’eux ouvrit la porte et tira par le bras un prisonnier qui cligna des yeux, ébloui par les rayons de soleil… Vêtu d’une chemise pouilleuse et d’un pantalon du même acabit, il n’avait aux pieds que des sandales en lanières de cuir… Après lui avoir lié les mains derrière le dos avec une corde, un guérillero prit l’extrémité de la corde dans sa main, comme on tient un chien en laisse… Le prisonnier était fatigué… Il s’arrêta pour regarder Louis avec des yeux suppliants… D’une bourrade dans le dos, on le fit avancer… C’était un juif libanais kidnappé depuis plusieurs semaines, qui tentait de s’agripper à la bouée de la réalité, mais apparemment, pour lui, les choses s’étaient envenimées… Les guérilleros l’empoignèrent et le poussèrent contre le tronc d’un arbre géant… Le prisonnier resta figé, le front contre le tronc…

Le commandant entrouvrit la porte de son bureau pour assister à l’exécution…

Les bras toujours attachés, le condamné récitait des prières à voix basses… Un guérillero s’avança avec un petit enregistreur… En le voyant, le condamné se retourna et n’eut pas l’air de comprendre…

« Ce que tu vas entendre cabrón, ce sont les cris de ta femme !! » dit-il en lui fourrant un écouteur dans une oreille.

Le guérillero mit le son…

Durant quelques secondes, le condamné hurla à s’arracher les cordes vocales, mais une rafale de mitraillette le coupa littéralement en deux sous les yeux horrifiés des deux Français… Quand le corps s’affala dans la mousse verte, Louis se laissa glisser contre la tôle, la tête dans les mains… Un frisson parcourut l’épine dorsale de Lauzet… À force de serrer les barreaux en bambou, ses doigts étaient devenus blancs comme ceux d’un mort… Il oublia ce qui avait été dit la veille et pensa à ce qui pourrait leur arriver…

Un préposé aux cuisines leur apporta un plateau avec un bol de café, un bout de pain et du fromage…

« Dépêchez-vous de manger, le commandant veut vous voir… » dit-il à Lauzet avant de retourner à ses fourneaux.

Le vent s’était levé… Les cimes des grands arbres se balançaient, comme si d’énormes mains invisibles et célestes les agitaient…

Les guérilleros qui étaient de corvée de lessive avaient tendu d’innombrables cordes à linge sur lesquelles séchaient des pantalons militaires, des vestes de treillis et des maillots de corps… Une odeur de savon montait des lessiveuses en fer-blanc posées sur l’herbe…

7 h 45 -
Dans le bureau du commandant -

Une femme en treillis de combat les fit entrer en les poussant dans le dos avec un excès de gauchisme infantile… On dit que la beauté est un privilège et une fatalité… Apparemment, elle avait évité les deux paramètres…

Assis derrière son bureau composé de deux tréteaux et de trois planches, le commandant croisa les doigts…

« Je vous écoute… »

Louis prit la parole :

« Voilà… Nous avons demandé à venir dans votre camp pour voir Paula Guisamin…

– Paula Guisamin ? La sœur de Pilar Mosquera ?

– Euh oui…

– C’est quoi cette histoire ? Comment se fait-il que vous la connaissiez ?

– Nous pensons qu’elle pourrait nous renseigner sur la disparition d’un détective français qui enquêtait sur le cartel del Padrino…

– Mmmmh… Comment s’appelait ce Français ?

– Tom Svalefski…

– Ce nom ne me dit rien… De toute façon, même s’il enquêtait sur notre principal ennemi, il est hors de question que vous voyiez Paula pour…

– Donc, elle est bien dans ce camp ! coupa Lauzet.

– Qu’elle y soit ou qu’elle n’y soit pas ne vous regarde pas ! s’écria le commandant.

– Mais pourquoi ?

– Taisez-vous ! Je fixe votre rançon à 10 000 dollars US chacun ! Nous allons avertir les journalistes et votre ambassade !

– 10 000 dollars US ! Mais commandant, vous…

– Disparaissez ! Gardes ! Ramenez les prisonniers !! »

42 - Samedi 16 septembre 2017 -

2e jour de détention -

7 h 02 -

Des plaintes mêlées de vomissements avaient libéré Lauzet d’un cauchemar… Une femme en treillis, des cheveux très noirs tirés en arrière et une cicatrice sur la pommette qui avait la couleur de la croûte de pain, lui avait apporté un morceau de lard rance et la fin d’un paquet de biscuits secs dont la date de péremption était dépassée d’un an… À travers les barreaux, elle l’avait regardé avec un certain mépris et un sourire farouche… Ses gestes secs, qui avaient abandonné la féminité depuis belle lurette, étaient ceux d’une matrone coloniale habituée à s’occuper du couvre-feu…

« Mange gringo ! Tu en auras besoin ! lui avait-elle dit d’un ton plein de sous-entendus.

– On devait nous soigner les entailles faites au couteau ! » lança Lauzet.

La femme ouvrit la porte en bambou et s’approcha pour regarder la plaie dans le creux de la clavicule…

« Ce n’est rien ça gringo… Tu n’es qu’une mauviette de mierda ! » dit-elle en refermant.

À peine réveillés, des guérilleros allumaient leurs transistors reliés à des baffles qui cassaient les oreilles… D’autres écoutaient les informations du matin…

« COLOMBIA NEWS - DERNIÈRE MINUTE : Des restes de corps calcinés ont été retrouvés à Bogotá, au milieu de la décharge municipale… »

Certains lavaient leurs uniformes, d’autres préparaient des rations pour manger sur le terrain…

Lauzet regarda autour de lui… Il aurait voulu sauter par-dessus la jungle, toucher l’horizon, s’y brûler au soleil qui plongeait par-dessus pour en démasquer un prochain… Un garde accroupi tirait sur son joint, enveloppé dans son odeur douceâtre… Couchée dans un lit de feuilles, une chienne nourrissait ses minuscules chiots, qui s’activaient avec énergie sur ses mamelles distendues…

Un guérillero passa près des cubes et lança des rouleaux de papier toilette…

« Tenez les gringos ! Et ne les dépensez pas inutilement !! »

Lauzet leva la tête et ne broncha pas… Le rouleau rebondit sur ses genoux et retomba au sol…

Après la pluie de la nuit, un vent fort s’était levé et louvoyait entre les tentes, les transformant en un orgue monumental bloqué sur une fausse note… Dès 5 heures du matin, des guérilleros étaient venus chercher Louis pour l’interroger…

« Ramène-moi ce Français et fais en sorte qu’il puisse marcher pour venir jusqu’à mon bureau !! » avait crié le commandant au guérillero qui venait le chercher.

Deux heures qu’ils le travaillaient pour s’entendre répondre :

« VA TE FAIRE VOIR ESPÈCE D’ENCULÉ !!! »

Seul dans son cube, Lauzet n’en pouvait plus de l’entendre crier…

7 h 48 -

Enfin les cris de Louis s’arrêtèrent… De la musique mexicaine ranchera s’envola à plein volume du bureau du commandant… Lauzet pensa que Louis était peut-être mort… Il entendit des bribes de conversation qui parlaient de les transférer dans un autre camp, tout en continuant d’observer des fourmis coupe-feuille qui désintégraient une plante…

Soudain, la porte du bureau s’ouvrit… Deux gardes sortirent Louis en le traînant sous les aisselles… Il avait vomi et s’était fait dessus… Ses cheveux blonds devenus gras lui tombaient sur les yeux… Des mouches verdâtres s’étaient posées sur les innombrables entailles faites au couteau sur tout son corps… Son visage meurtri et révulsé traduisait la violence des sévices qu’il avait dû endurer… Ses yeux étaient si enflés qu’il ne pouvait presque plus les ouvrir… Un coup de machette l’avait entaillé profondément du front jusqu’à la joue…

Les gardes le poussèrent dans son cube… Louis s’écroula, inanimé… Son sang se colla aux lattes du plancher… Voyant que Lauzet regardait la scène, un des gardes s’approcha de lui…

« Ne t’affole pas le Français, ton ami n’a pas encore parlé ! On le laisse récupérer ! S’il ne parle pas, on s’occupera encore de lui et si cela ne suffit pas, on lui coupera la tête et on la jettera aux cochons !

– Vous n’êtes que des chiens ! Des bêtes sauvages que votre révolution a rendues sanguinaires ! cria Lauzet.

– Et toi ? Qu’est-ce que tu peux nous dire gringo ? Donne-nous la vraie raison de votre intrusion chez nous !

– Pauvre abruti ! Il n’y a pas de vraie raison… Nous l’avons déjà dit à ton commandant… Nous voulons voir Paula Guisamin et cette histoire n’a rien à voir avec les FARC !

– Mmmh… Bueno ! J’ai entendu parler de tes doléances ! Chaque homme a besoin d’une cause, d’une aventure ou d’une brave femme à sauver… Tu auras moins de caquet quand ce sera ton tour de passer dans le bureau du commandant, sale gringo ! Attends, on va te montrer la salle d’attente des interrogatoires pour les gringos récalcitrants… »

Lauzet ouvrit la bouche pour répondre mais préféra contenir le flot d’injures qui menaçait… Le garde sortit un trousseau de clé et ouvrit la serrure du cube…

Ils emmenèrent Lauzet en bas du camp, où l’odeur des excréments répandus sur le sol le prit aussitôt à la gorge… Un guérillero, le torse nu, fumait un petit cigare, assis nonchalamment contre un arbre… Son AK-47 posé sur le côté, il tenait du bout des doigts une corde qui filait dans les feuilles… Lauzet regarda sans comprendre et crut entendre de légers gémissements… Les deux gardes écartèrent une bâche en plastique kaki qui faisait écran, étendue sur des feuillages entrecroisés…

« Si tu ne coopères pas, regarde ce qui t’attend gringo !! »

Derrière la bâche était suspendu entre deux branches, à 1 m 50 du sol, un étroit cylindre en bambou qui se balançait lentement avec un petit couinement au son stupide… Dès qu’il s’arrêtait, le guérillero qui montait la garde tirait doucement sur la corde et le balancement reprenait… Lentement… Inlassablement… À l’intérieur, un homme nu, recroquevillé, émettait de très faibles râles… Une odeur pestilentielle se dégageait de son corps souillé de vomissures et de diarrhées… Lauzet s’approcha un peu… Tout un côté de l’homme était recouvert de sangsues grosses comme le pouce qui, avec le poids du corps, s’étaient incrustées sur le flanc, tel un sceau mortel… L’abdomen des sangsues était gonflé, prêt à exploser… Ces saloperies vidaient l’homme de sa substance… Dans ce cylindre étroit, il ne pouvait déplier ni les jambes, ni les bras… Une sangle en cuir lui bloquait la tête en le maintenant par le front… Les FARC tenaient ce procédé de quelques stages effectués dans les locaux de la place Dzerjinski…

« Pourquoi torturez-vous cet homme ?

– Cet homme est un prisonnier qui n’a pas compris qu’il ne s’en sortirait pas avec les histoires qu’il nous a racontées…

– Mais, s’il ne sait rien ! Et puis, que doit-il vous dire ?

– Cet homme est à la solde des Américains !!… Il a été envoyé pour une tentative de déstabilisation de nos hommes !

– Mais c’est ridicule, cet homme ne…

– Assez !!! Le commandant est un homme consciencieux et je suis certain qu’il finira par trouver un terrain d’entente avec cet homme… Même si cet homme est stupide de s’entêter ! Il y a des endroits plus agréables que ce cylindre pour profiter d’un séjour en Colombie… Non ?

– Vous êtes ignobles !

– Ha ha ha ! Allez, tu en as assez vu gringo… Tu vois, pour toi, les réjouissances n’ont pas encore commencé… Par contre, ton ami français, il est en plein dedans ! Ha ha ha ! »

Lauzet passa la journée à broyer du noir… Sa chemise crasseuse était trempée de sueur et le vent humide n’était d’aucun secours… Il pensait à Ethan… Aux renforts… Bon sang, quand est-ce qu’ils allaient arriver ?

Louis était toujours allongé sur le sol de son cube, mais Lauzet l’avait vu réprimer quelques spasmes et changer de position… C’était un semblant de bon signe…

Dans les autres cubes, des regards anxieux se tournaient de temps à autre vers l’entrée du camp, espérant voir arriver des militaires de l’armée régulière… Le disque orangé du soleil couchant descendait lentement comme une cloche de lumière et faisait des clins d’œil entre les branches des grands arbres… Les cubes n’étaient que des lieux de passage où on ne pouvait rien voler, rien laisser derrière soi… Pas même un souvenir… Une heure plus tard, une patrouille arriva… Un blessé par balle fut amené en brancard dans la tente de l’infirmerie où était couché un autre guérillero malade… Ses poumons sifflaient comme une locomotive… Sous la jungle, c’était le noir total… Les lampes frontales s’allumaient et les petits cercles rouges des cigarettes dansaient dans l’obscurité… Un toubib des FARC arriva et examina le premier guérillero… Diagnostic : grippe tropicale…

Il s’éloigna du malade et s’adressa à voix basse au FARC infirmier :

« Il faudrait l’amener dans un hôpital…

– Mais Docteur, vous savez bien que c’est impossible… répondit l’infirmier, catastrophé.

– Je sais, mais je suis obligé de vous le demander… Bon ! Pour lui, c’est terminé, il ne s’en sortira pas… »

Il changea d’endroit et ouvrit sa sacoche pour administrer une anesthésie locale autour de la plaie du blessé par balle…

À ses pieds, une mare de sang que la touffeur empêchait de refroidir…

Il se mit à suturer la plaie en espaçant les points de deux centimètres, une blessure par balle ne devant pas être fermée complètement avant de dégonfler… Il lui injecta ensuite un antibiotique et banda la plaie…

Le blessé s’était endormi… Le toubib posa la main sur son front…

« Bueno ! Celui-là, il va s’en sortir ! »

En refermant sa sacoche, il regarda une dernière fois le malade de la grippe en secouant la tête… Puis, il sortit de la tente et disparut dans la nuit…

43 - Dimanche 17 septembre 2017 -

3e jour de détention -

6 h 48 -

Les nuits en pleine jungle étaient épaisses, sans aucun reflet… Un lac de goudron… Le visage de Louis était méconnaissable… Le vent l’avait tenu éveillé toute la nuit… Malgré son état, il avait réussi à avaler du pain et de la bouillie de froment qui avait remplacé le fromage… À travers les barreaux de bambou, Lauzet lui avait lancé la moitié de son pain…

Chez les FARC, les corvées des guérilleros punis commençaient… Recoudre des treillis de combat, nettoyer des seaux de pisse, graisser les armes et creuser des tranchées pour retarder l’ennemi…

De son côté, Lauzet étirait ses membres ankylosés… Il regarda ses bras boursoufflés à force d’alimenter les moustiques de la région… Cette nuit, un voisin du cube à côté était mort… Tout près de son cube à lui, deux guérilleros incultes parlaient politique… Deux clowns du tiers-monde… Il pensa à ce que lui disait sa grand-mère quand il était jeune :

« Vaut mieux entendre ça que d’être sourd !! »

Le camp était presque désert, les combats avec l’armée régulière avaient repris de plus belle… Six femmes en treillis de combat passèrent au pas de charge… Plusieurs fois, il appela « PAULA !! », mais aucune ne tourna la tête… En appelant, il prenait des risques… Des risques fous… Il le savait… Il redoutait que ce soit le seul moyen de l’identifier… S’il la retrouvait un jour… Avant d’y laisser la peau…

Assis sur des bancs en bois, quelques guérilleros lisaient d’un air niais des revues révolutionnaires qui n’avaient rien à voir avec les jâtakas tibétains… Certains buvaient à la déconvenue de leurs ennemis, d’autres se racontaient des histoires, provoquant des rires qui semblaient être d’origine chimique… Le ressac immuable de la connerie, mais c’était toujours mieux qu’à la ferme parentale…

Au bout de l’allée centrale du camp, dix filles en minijupe venaient d’arriver… Leur maquillage très foncé et défait leur donnait l’air de chauve-souris… À leur dégaine, Lauzet pensa que c’était des prostituées que l’on amenait pour les guérilleros…

Il se raidit lorsqu’il vit que le commandant accompagné de deux guérilleros marchait dans sa direction… Le voir arriver et réfléchir sur le raccourci que pourrait prendre sa vie, c’était du pareil au même… Le commandant s’arrêta devant sa porte…

« Bonjour inspecteur !!… Vos demandes de rançon n’ont pas encore été transmises à votre ambassade à Bogotá… Nous attendons des renseignements plus précis à votre sujet… Pour le moment, nous allons reprendre l’interrogatoire de monsieur Louis Merlot… J’espère pour lui qu’il sera plus coopératif… Voyez-vous, inspecteur, il y a trois sortes de gens… Ceux qui voient… Ceux qui voient quand on leur montre… Et ceux qui ne voient rien… Malheureusement, votre ami se trouve dans la troisième catégorie… »

Lauzet le regarda avec l’espoir de pouvoir, un jour, lui planter un couteau dans la gorge, mais s’abstint de tout commentaire…

« Voyez-vous, reprit le commandant, nous traitons bien et soignons correctement les prisonniers qui se tiennent bien, qui ne tentent pas de s’évader et qui coopèrent ! Pour vous montrer notre bonne foi, ceux qui le veulent et qui sont en état pourront se dégourdir les jambes et se promener dans le camp, sous la surveillance de mes hommes ! »

Deux minutes plus tard, les guérilleros ouvrirent les serrures des cubes… Lauzet sortit, suivi uniquement d’un seul prisonnier… Les autres restèrent couchés sur leur charpoï…

« Marchez autour du camp !!! Vous pouvez parler entre vous !!! » ordonna un guérillero.

Lauzet se mit en route…

Malgré ses faibles protestations, les guérilleros emmenèrent Louis dans le bureau…

Une patrouille arriva et les guérilleros fatigués regagnèrent leurs tentes… Tout en marchant, Lauzet fit la connaissance de son voisin qui occupait le cube d’à côté… Il s’appelait Rodrigo… Il avait des taches de rousseur sur le nez et les pommettes, des cheveux noirs broussailleux et séparés au milieu par une raie maladroite… C’était un brave type, du genre intello tourmenté, qui avait commencé des études de médecine et les avait plaquées pour rentrer dans la presse conservatrice militante…

« Cela fait combien de temps que tu es là ? lui demanda Lauzet.

– Cela doit faire environ deux mois… Je ne sais plus…

– Ils t’ont torturé ?

– - Pas vraiment… Ils m’ont surtout frappé… Souvent… Pour des choses futiles… Mais ils m’ont dit que mon tour allait bientôt arriver… J’ai peur… J’ai très peur de passer à la paleta. On en sort soit mort, soit estropié à vie…

– C’est quoi la paleta ? demanda Lauzet, inquiet.

– Je les ai vus faire… Ils t’attachent à une branche par les bras et commencent à te frapper à plat dans les reins avec une planche… Les coups sont rythmés à la même cadence et ça ne s’arrête pas… S’ils arrêtent avant, tu peux à peine marcher et tu veux mourir chaque fois que tu vas pisser… Ils tiennent ça des narcos…

– Quels salauds ! Ce sont les combats contre l’armée qui font que le camp se vide ?

– Oui… Quand les combats s’intensifient, toutes les troupes des FARC sont en alerte… Du coup, le camp se vide pendant quelques jours…

– Cela arrive souvent ?

– Ce n’est pas régulier, ça dépend quand l’armée colombienne donne l’assaut… »

Assis devant le réfectoire, un cuisinier était en train d’éplucher des légumes pour la soupe du soir…

Dans le bureau, Louis criait…

Les yeux fermés, Lauzet fit comme s’il n’entendait pas et jeta un regard circulaire…

« Mmmh… Ce sont les seuls moments où l’on doit pouvoir s’évader d’ici…

– N’y pense même pas… Les sentinelles postées tout autour du camp te descendraient de suite… Et puis, dans la jungle, sans pouvoir se diriger, c’est la mort assurée…

– Ouais… C’est possible… Mais ça mérite qu’on y pense…

– Peut-être pour toi… Moi, je suis trop fatigué… »

Une toile de tente kaki s’ouvrit… Trois guérilleros en sortirent et firent des moulinets avec leurs bras… Deux filles en minijupe suivaient en pleurant…

« Allez ! Du balai ! Foutez le camp d’ici ! cria le premier à l’encontre des filles.

– Qu’est-ce qui se passe ? Où vont ces filles ? demanda Lauzet.

– Ils les chassent du camp… Cela arrive souvent… Elles doivent être porteuses du VIH… Elles ont 48 heures pour sortir de la zone, sinon ils appliquent les nouvelles consignes…

– Les nouvelles consignes ?

– Oui, ils les tuent d’une balle dans la nuque… Avant, ils les laissaient pourrir dans les fosses qu’il y a derrière la grande tente des cuisines…

– Des fosses… Je ne les ai pas vues…

– Normal, elles sont en contrebas et tout le temps remplies d’eau pourrie jusqu’à hauteur de la taille…

– Quelle bande d’ordures !

– Tu l’as dit… »

Le prisonnier marcha quelques instants à côté de Lauzet en traînant les pieds, puis, trop affaibli, tomba à genoux dans la végétation… Son rictus de souffrance ressemblait à un mauvais sourire…

« Je… Je suis fatigué… Je vais me reposer… » dit-il en soufflant.

Lauzet l’aida à s’asseoir contre un rocher à peu près plat et le regard de Rodrigo se perdit vers d’autres rivages… Lauzet continua à marcher tout seul… Il fit plusieurs fois le tour du camp puis remonta vers les hauteurs, suivi à distance d’un guérillero armé… Son esprit tournoyait en spirale dans un espace flasque…

Il passa à côté d’un cours pour les jeunes recrues… On leur apprenait à manier les explosifs, à tirer avec des mortiers et à fixer une grenade à une porte pour décapiter l’intrus… Hier, il avait assisté à l’apprentissage de la discipline, principalement grâce aux fessées administrées avec une sorte de raquette en bois qui faisait hurler les fautifs… Mais surtout, on leur inculquait la culture du groupe… La loyauté était exigée et la camaraderie mise en avant… Aucun homme, qu’il soit mort ou blessé, ne devait être abandonné sur le terrain… Tout membre des FARC retrouvé mort était obligatoirement vengé… Sans exception…

Dans le bureau, Louis avait arrêté de crier…

Lauzet s’arrêta et passa la tête par l’ouverture de la toile de tente de l’infirmerie… Sur le haut de l’entrée, le vent balançait une ampoule solitaire, suspendue à un clou… À l’intérieur, un guérillero était effondré sur un brancard… Probablement mort… Sa main tenait encore un chargeur d’AK-47… Un autre gisait sur un lit de camp, le teint pâle et les lèvres pincées… Un gros drain, qu’on aurait pu assimiler à un usage vétérinaire, partait de sa plaie torpide et courait sous l’unique drap maculé de sang… Son extrémité baignait dans un bocal en verre qui s’emplissait lentement de sanie brune et sirupeuse… Lauzet fit signe au guérillero qu’il entrait dans la tente et faillit renverser une corbeille à papiers remplie de vieux pansements encore pleins de sang séché… Assise sur un petit tabouret en bois, une combattante s’était fait piquer à la main par une conga, une fourmi noire géante au venin égal à celui du scorpion… En silence et les traits crispés, elle souffrait le martyre… Au fond, une infirmière en tenue militaire faisait dissoudre des cachets d’antibiotique dans un verre… À son bras, un brassard blanc avec une croix rouge versait un peu dans l’humanité… Elle posa sur Lauzet un regard furtif… Sans un mot, elle continua à s’occuper de ses comprimés, consciente d’être pour ces hommes, la seule horloge de leur temps… Il contourna quelques cartons qui contenaient des ouvrages traitant de soins infirmiers édités en Argentine et s’approcha du blessé… Il lui écarta les cheveux de son visage, effleurant sa barbe qui devenait rêche… Il était jeune et d’une maigreur ascétique, presque monacale… Les ongles de ses doigts étaient noirs, souillés de ses propres excréments… Lauzet remonta le drap et sortit de la tente…

Une fois dehors, le guérillero lui fit signe de rentrer…

« La promenade est finie gringo… »

19 h 04 -

La porte du bureau s’ouvrit, laissant échapper une odeur de chair brûlée… Louis, tout ensanglanté, en sortit, tenu sous les bras par deux gardes… Il ne pouvait plus marcher, ses pieds nus traînaient dans la terre, traçant deux sillons de souffrance… Sa tête tout entière formait un arc-en-ciel d’ecchymoses ; elle dodelina sur le côté et Lauzet s’aperçut qu’ils lui avaient brûlé les yeux…

Il se leva, mortifié, et s’accrocha au bambou…

« Bande de salauds ! leur cria-t-il.

– Silence gringo !!! Ton tour va bientôt arriver !!… Le glaive de notre vengeance va bientôt s’abattre sur vous, les gringos !!! » cria un guérillero.

Ils emmenèrent Louis derrière les cuisines… Chez ces hommes, le remords était un inconnu et la conscience, un luxe… Lauzet comprit que pour Louis, c’était la fosse remplie d’eau… Une fosse de trois mètres de profondeur, fermée par une grille en bambou à travers laquelle les cuisiniers jetaient de la vieille nourriture et de l’eau dégueulasse… Ces trous immondes et puants se remplissaient d’eau dès qu’il pleuvait sur la selva, obligeant les prisonniers à nager avec les rats, les serpents d’eau et autres badineries de ce genre… Le niveau de l’eau augmentait inexorablement jusqu’à ce que le prisonnier ait son visage plaqué contre la grille, priant pour qu’elle ne monte pas davantage…

Les deux gardes repassèrent sans Louis…

Dans son cube, Lauzet glissa lentement sur les fesses, les mains fermées sur ses genoux… Il avait envie de crier, mais préféra la fermer… Il se passa la main dans ses cheveux sales et laissa vagabonder son esprit…

Pourquoi toute cette haine ? Y avait-il un commencement à la haine ? Comme l’amour, la haine précédait son objet, qu’elle inventait… Les gens qui haïssaient les Américains ou les juifs n’avaient aucun besoin d’en connaître… À peine avaient-ils besoin qu’ils existent… Seul le nom de l’intéressé suffisait… Les raisons pour s’entre-tuer surabondaient quand on n’en trouvait aucune pour se supporter, moins encore pour s’aimer… À la base, qui étaient ces guérilleros ? Ils n’avaient pas toujours été pleins de haine, sauf si elle était antérieure au conflit… L’envie produisait la calomnie, qui a toujours été la volupté de la haine… Et si chacun jouissait du mal qu’il peut faire et souffrait du bien qu’il ne pouvait empêcher ?

Le camp était calme… Pour combien de temps ? Il regarda le ciel entre les grands arbres… Un ciel nocturne, qui offrait une représentation inhabituelle… Une manifestation discrète… Derrière le premier quartier de la lune argentée, un second quartier faisait son apparition comme un palimpseste fané… Des étoiles scintillaient… Chaque fois qu’il levait les yeux, il lui semblait en découvrir davantage, ce qui lui faisait prendre connaissance de l’infini…

Il se sentait naufragé, vulnérable, l’esprit rongé de l’intérieur par un insecte inconnu et vorace… Le désir de liberté et sa solitude se fondaient dans un mélange angoissant, comme pénétrés par la quiétude du silence… La nuque appuyée contre les bambous, il toucha ses plaies et se mit à sangloter…

44 - Le retour d’Ethan -

À force de cautériser sa plaie avec de la sève, le sang avait arrêté de s’écouler… Depuis trois jours, Ethan n’avait presque rien mangé… Il n’avait réussi qu’à clouer contre un arbre un serpent fer de lance… Après lui avoir tranché la tête et avoir vidé les hémotoxines de ses glandes, il l’avait dépecé et avait mangé crus les filets les plus épais, en mordant dans sa chair comme dans un épi de maïs… Tous les matins, il s’hydratait en buvant la rosée accumulée dans les feuilles les plus larges… Privé de son arme et de ses affaires, il savait pertinemment qu’il avait un sérieux problème… Heureusement, la boussole vissée dans le manche de son couteau de combat Black Storm l’aidait à se diriger… Savoir les deux Français prisonniers des FARC l’inquiétait… La seule chose qui lui remontait le moral, c’était que Douglas suivait leur progression sur son écran de contrôle…

Et si leurs « microchips » avaient été découvertes ??

Cette idée le tortura…

D’heure en heure, la chaleur montait et avançait dans la jungle comme un envahisseur en quête de nouveaux territoires… Coûte que coûte, il fallait qu’il rejoigne Capurganá pour téléphoner et qu’un hélico puisse le récupérer… Il ne voulait pas devenir l’otage de cette jungle dont le cycle de vie se comportait comme une divinité vorace… Les combats ne restaient pas figés et changeaient souvent d’endroits et de lieux stratégiques… Plusieurs fois, il s’était enfui en courant à travers les lianes pour contourner les zones de combat… Pendant que l’armée régulière s’était déplacée vers l’ouest pour renforcer ses positions, les FARC s’installaient sur les premières lignes de fortifications, évacuées dans la nuit…

Cela obligeait Ethan à s’enfoncer de plus en plus dans un terrain hostile…

Il consulta le cadran de sa Breitling… Dimanche 17… 9 h 08…

Il déboucha sur un terrain à peu près plat où la foudre avait déraciné un énorme guayacán… Le tronc, qui s’était couché sur un jacaranda gigantesque, lui permit d’accéder sur les plus hautes branches… De là, il put voir le río Atrato qui se coulait comme un long serpent amazonien… Il en déduisit que Capurganá devait se trouver dans le creux…

Cool… se dit-il. Pas si loin que ça…

Il redescendit de l’arbre en évitant quelques lianes vénéneuses aux duvets remplis de curare et fit le point avec sa boussole… Il arqua le dos en arrière et contempla le bout de ciel bleu qui apparaissait entre le tapis omniprésent des larges feuillages verts… Il se remit en route et arriva dans une zone où la végétation avait été sacrément piétinée… Du sang avait éclaboussé les feuillages… Un guérillero était adossé à un arbre… Il était mort et probablement oublié par les siens… Ses yeux avaient gardé l’expression de ceux qui voient la mort avant qu’elle ne frappe… Sa bouche ouverte formait un trou sombre, festonné de dents blanches… Une balle avait arraché son nez, laissant deux trous oblongs en forme de V renversé… Le sang qui avait coulé de ses trous ressemblait aux crocs des grands félins d’Afrique…

Un quart d’heure plus tard, une petite barre rocheuse l’obligea à descendre en désescalade… Il traversa des fourrés si épais qu’ils paraissaient spongieux et atterrit à côté d’une mare infestée de grenouilles et de crapauds hideux pleins de pustules effrayantes… Un cri de toucan le fit tressaillir… Il écarta de la main les feuilles d’un palmier de Pambil… Bingo, les ondulations de la piste carrossable étaient en vue…

Il entendit taper… On tapait avec un marteau sur quelque chose de métallique… Des voix… Il rampa jusqu’à un rocher et se hissa… En contrebas, la piste était bien là… En avançant un peu, il les vit à travers les feuillages… Une Jeep à châssis rallongé, le capot ouvert, subissait des coups de marteaux censés être réparateurs et dûment administrés par un guérillero… Trois AK-47 étaient appuyés contre le pneu arrière… Deux autres guérilleros, équipés de cartouchières qu’ils portaient à la mexicaine en travers de la poitrine, étaient assis en plein soleil, le dos appuyé contre un arbre à cacao… Une longue machette était accrochée à leur ceinture…

Pour la Jeep, apparemment, la panne était sérieuse…

Ethan analysa rapidement la situation… Il recula en rampant sur les coudes, puis, en quelques enjambées, alla se placer derrière l’arbre… Occupés à discuter, les deux guérilleros ne l’avaient pas entendu arriver… En un éclair, leurs têtes s’affaissèrent sur l’avant… Profitant des rayons du soleil, les jets des carotides tranchées offraient un spectacle « sang et lumière » étonnant…

Les coups de marteaux s’arrêtèrent… Penché dans le moteur, le guérillero se releva et tourna la tête vers Ethan… Avec son crâne rasé et des bacchantes noires retombant en virgule de chaque côté de la bouche, il ressemblait à un Tarass Boulba, égaré en Colombie…

« Mais qu’est-ce… »

Le Black Storm fendit l’air…

Le couteau planté dans l’orbite, le guérillero s’écroula, la tête dans le moteur…

« Eurgggg. »

Ethan le prit par le col sortit le couteau de l’orbite et dégagea le corps du moteur pour regarder la panne… Une grosse branche était passée entre l’aile avant et la roue et avait tordu un cardan… D’où les coups de marteaux…

Comment cet abruti a fait pour se prendre une branche de cette grosseur ? pensa Ethan.

Des voix… Deux guérilleros arrivaient en parlant… Ils étaient tout sauf rassurants…

My God ! Il y en avait d’autres !

Ethan bondit et s’empara d’un AK-47 mais des balles ricochèrent sur la carrosserie en sifflant et le pare-brise vola en éclats… Ils l’avaient repéré… Aussitôt, il vida le chargeur de trente balles dans la direction des deux types, au jugé… Un guérillero s’affaissa, touché mortellement par la rafale qui rentra par le flanc droit, brisant les côtes… La force de l’impact flanqua des esquilles dans tous les sens, provoquant de gros dégâts et une profonde cavitation… Le deuxième, qui arrivait en courant, zigzaguait pour éviter les balles mais n’eut pas de chance… Une balle qui avait ricoché sur un arbre entra de biais dans sa bouche, fracassant sa dentition de devant et perforant le palais… La balle de calibre de 7,62 continua son chemin dans le cerveau pour ressortir au-dessus de la mastoïde, ce qui lui pulvérisa la calotte crânienne… L’homme lâcha son arme puis tourbillonna, les bras écartés, le maxillaire inférieur attaché encore à son cou, collé par une sorte de purée sanguinolente et visqueuse…

Il s’affala comme une masse dans la poussière déjà chaude…

Entre deux énormes fourmilières…

Ethan se dirigea vers la Jeep et à la force des bras, il tordit l’aile avant pour que le pneu ne touche pas la carrosserie… Il s’empara d’un autre AK-47 qu’il posa sur le siège avant… Puis, il alluma le moteur et enclencha la vitesse… Le guérillero avait fait du bon travail, l’axe voilé arrivait à tourner… Il allait rouler à la vitesse des diligences aux roues en bois, mais c’était toujours mieux que de marcher…

Ethan avait toujours été un homme d’instinct, même au sein de la CIA… Il n’écoutait que ses tripes, au-delà de ce que la loi lui dictait… Sa propre justice se devait d’être une affaire d’opinion et de profondes convictions… Pour lui, il existait toujours un Empire du mal à combattre, de toutes ses forces et par n’importe quel moyen…

Dans environ trois heures, il serait à Capurganá…

45 - Dans la salle de contrôle -

Bogotá le même jour -

15 h 36 -

Une secrétaire passa la tête sur le côté de l’écran de contrôle, juste en face d’un jeune stagiaire qui souffrait en silence entre deux piles de dossiers… Le dessus de son bureau était tellement propre qu’on aurait pu l’utiliser comme table d’opération… Ce jeune boutonneux était un cas d’étude de léthargie à qui on devait avoir inculqué l’absurdité de l’existence…

La secrétaire s’appelait Ella et était la seule à l’appeler « Monsieur Douglas »… Divorcée depuis peu, elle était belle, intelligente et dotée d’une certaine classe… Les minuscules rides aux coins de ses yeux bleu ciel ajoutaient du charme et donnaient le vertige… Elle faisait partie de ces Américaines pour qui la diététique était une religion et dont le bronzage se situait à la limite de la carbonisation… Elle exhalait son odeur de femelle, provocante sans le savoir, ce qui mettait Douglas dans tous ses états, avec en prime des bouffées de chaleur qui le laissaient groggy… Le balancement de ses hanches réveillait ses instincts de mâle… Il se rappela Ashley, son ancienne collaboratrice… Ashley Legwater… Au moins, avec celle-là, il ne risquait pas d’être tenté par le péché de chair…

Soumis au stress permanent, la moindre distraction féminine lui carbonisait les neurones… Face à Ella, il avait l’impression d’être une simple tache sur un tapis et lorsqu’elle lui souriait, c’était comme si le soleil avait doublé de volume… Depuis qu’elle était rentrée dans le service, il avait envie de lui rouler des pelles, de lui peloter les fesses et de lui arracher des cris de plaisirs… Mais ça, c’était uniquement dans sa tête, car depuis ce jour, il se regardait plus souvent dans la glace… Mais le verdict était sans appel… Il avait besoin d’une nouvelle coupe de cheveux, de pas mal d’heures de sommeil et d’une dizaine de kilos en moins… Ses oreilles étaient trop grandes, ses yeux trop enfoncés et ses lèvres trop fines… C’est sur ce pathétique compte-rendu que commençaient ses journées de travail…

« Monsieur Douglas, connectez-vous sur la ligne sécurisée… annonça Ella, toujours aussi pimpante.

– C’est qui ?

– Un agent du *DAS (*service de renseignement colombien)… dit-elle, une main accrochée au bord de l’écran.

– OK, je prends… » répondit Douglas en lui prodiguant une œillade certifiée conforme.

En la regardant partir, il se dit qu’il fallait qu’il l’invite au restaurant, pas plus tard que demain, et il décrocha le combiné pour composer le code…

« Allô…

– Bonjour… Agent Parnienta du DAS…

– Bonjour…

– Nous nous sommes parlé l’autre jour…

– C’est exact… Je me souviens… Vous avez les renseignements que je vous ai demandés ?

– Oui… C’est pour cela que j’appelle… Votre contact de Medellín, ce Meticuloso… D’après nos renseignements, il est porté disparu…

– Mmmh… Pas bon ça !

– Euh… Meticuloso, c’est vraiment son surnom ?

– - Hélas oui… soupira Douglas.

– Bon… Autre chose, au sujet du cartel, il se passe quelque chose de grande envergure et ça se prépare depuis longtemps… Nos agents ont rapporté que Vasquez prépare une vaste opération de transport de cocaïne, aussi importante que l’affaire du Golden Aquarium de San Francisco pour l’héroïne… Le bénéfice de cette opération d’envergure lui permettrait de se procurer de l’uranium d’armement U 308, plus connu sous le nom de yellowcake…

– De l’uranium ? Ce n’est pourtant pas son créneau !

– Oui, mais Vasquez aurait l’intention de le revendre à Al-Qaïda pour son armement, car il compte le soutenir dans la guerre contre les Américains… Nous savons tous qu’Al-Qaïda sera bientôt en mesure de propager des maladies bactériennes sur les pays occidentaux, cela ne fait aucun doute… Actuellement, les connaissances scientifiques qui sont enseignées aux étudiants américains peuvent s’adapter sans problème à la création d’armes terrifiantes…

– Je sais…

– Ce qu’il faut comprendre, c’est que lorsque Al-Qaïda envoie de jeunes musulmans étudier dans les universités américaines, il s’agit là d’un investissement humain sur des objectifs bien ciblés… L’envoi des pilotes du 11 Septembre dans les écoles d’aviation américaines en est la preuve irréfutable… Mais évidemment, un type sanguinaire comme Vasquez n’a que faire de ces raisonnements…

– Je m’en doute… Mais s’il traite avec l’organisation d’Al-Qaïda, il aura à coup sûr toute la structure antiterroriste de la DEA à ses trousses et ce sera un sérieux problème pour ses affaires… Bon, je vous remercie… Pour ce qui est du drone Cassius, nous pouvons vous le céder pour deux jours…

– Ce sera parfait…

– Très bien… Je vous repasse la secrétaire, elle va vous mettre en rapport avec le service concerné…

– Merci… À bientôt… »

Douglas passa le service et raccrocha… Ce Vasquez allait lui faire avoir des cheveux blancs… Il reprit la surveillance devant son écran en poussant un interminable soupir et se mit à naviguer sur le bateau aigre de la migraine… S’il avait perdu la trace des deux Français, Ethan était toujours opérationnel, en dépit du fait qu’il n’était pas joignable par téléphone sécurisé… Sur la carte de son écran, la vitesse du point rouge avait accéléré… Ethan devait avoir pris un véhicule… Le savoir près de Capurganá était une bonne chose…

46 - Six jours plus tard…

Camp N° 38
- 9e jour de détention -

Comme tous les jours, le garde de corvée sonnait le réveil à coups de marteaux sur une vieille casserole cabossée qui pendait près des cuisines… Les nuages étaient aussi noirs et aussi gros que les montagnes… Trop lourds pour monter dans l’atmosphère, ils se délestaient de leur pluie à basse altitude pour nettoyer les scories humaines… Toujours prisonnier dans son cube, Lauzet, amaigri et barbu, se débattait avec lui-même… Il redoutait la solitude… Son estomac continuait de brasser le peu de lait qu’il avait ingurgité… Au loin, les échanges de coups de feu ne faisaient pas plus de bruit qu’un jeu de cartes qu’on bat avant une partie de belote… Sur ses bras, les mouches et les moustiques se disputaient leurs rations de sang quotidiennes… Son tube digestif et ses intestins devaient être encombrés de parasites, ce qui lui provoquait des coliques carabinées… Après neuf jours au milieu de cette pénombre végétale, loin du monde et entouré de guérilleros excités, Lauzet n’en pouvait plus… Un froid l’emplit tout à coup ; une sorte d’appel d’air à travers son corps… Le moment le plus solitaire était l’obscurité qui précédait l’aube… L’instant où le lever du soleil était encore loin, laissant des créatures imaginaires peupler un monde réel dans les marges sombres de l’inconscient… Les prédateurs rôdaient, sachant que leurs proies étaient impuissantes… Il s’était rendu compte qu’il avait pris la même odeur corporelle que les autres prisonniers… Le nez fourré dans son matelas, il ne sentait même plus son odeur répugnante… Ses nuits étaient hachées… Il était réveillé sans cesse par des changements de garde ou les vomissements des autres détenus… Cette jungle épaisse l’agressait, l’engluait, le mettait sous blister… Les interrogatoires infligés aux prisonniers l’épuisaient… Les plaintes qui sortaient du bureau le rendaient fou… Toutes les nuits, ses cauchemars se coloriaient en rouge… Un rouge sang, qui inondait les parois de son crâne… Il fallait alors qu’il attende la pulvérulence du matin pour que tout disparaisse… Quelque chose en lui désapprouvait cette solution d’attente… On lui apportait à manger à intervalles très irréguliers, ce qui ne l’aidait pas à se rendre compte du temps qui trébuchait et s’embrouillait dans sa tête… Il fallait qu’il agisse… S’il comptait sur un mirage pour sortir de son cube, il pourrait attendre longtemps… Il fallait qu’il s’évade…

Un oiseau minuscule et multicolore voleta et se posa sur un bambou puis vint atterrir à l’intérieur du cube… Il donna quatre coups de bec pour picorer les maigres miettes et s’envola… Lauzet le regarda filer… Cet oiseau pouvait partir, lui non…

« Putain ! Non, non, non… Ne pars pas… »

Des bruits de pas le tirèrent de ses sombres pensées… Il crut entendre un enfant pleurer… Deux guérilleros descendaient l’allée centrale en tenant une femme par le col de sa chemisette… Elle pleurait en marmonnant une logorrhée de sons rauques… Ils s’arrêtèrent sous un arbre et lui passèrent un nœud coulant autour du cou avant de la hisser sur une branche…

« No… No… No… *No puede hacer eso (*Vous ne pouvez pas faire ça)! » glapit la femme, les mains jointes.

Il faisait nuit dans sa tête et dans son âme… Le son de sa voix exprimait la peur et la douleur…

Sans un mot, ils la balancèrent de l’arbre… Tout le corps de la femme tressaillit… Elle essaya de se maintenir à la corde et de se hisser, mais ses forces cliquaient aux abonnés absents et elle finit par pendre… Ses bras retombèrent dans un dernier soubresaut…

En voyant ça, Lauzet ne bronchait plus… Il regardait la scène comme dans un monde irréel, vu de l’extérieur… À combien d’exécutions avait-il assisté ??… Les doigts accrochés aux bambous, comme pour s’empêcher de tomber dans le gouffre de la folie… Presque tous les jours, des corps tombaient les uns après les autres, sur fond de clair de lune romantique… Louis était mort, épuisé et noyé dans la fosse… Pour Lauzet, ces moments resteraient ancrés dans sa tête, dans son présent, pour la vie… Il se sentait comme un mort-vivant… Son corps était bien là, mais il avait laissé son âme à des milliers de kilomètres… Tout ce qu’il aurait voulu, ça aurait été de s’allonger dans un pré inondé de fleurs, au pied d’un arbre géant et dormir… Dormir…

Dans le cube d’à côté, Rodrigo était déjà passé au premier interrogatoire… Aujourd’hui, pour la deuxième fois, il repassait devant le commandant… Son état s’était rapidement dégradé… Des yeux rouges et humides… Des dents jaunes… Des cheveux qui tombaient par plaques… Une odeur à vomir…

Lauzet savait que dans quelques jours, ce serait son tour…

Dans le bureau, plusieurs interrogatoires se faisaient en même temps… L’embouteillage… La porte s’ouvrit violemment et on poussa Rodrigo qui s’écroula sur les lattes en bois, grouillantes d’insectes rampants, mais les insectes, il ne les voyait plus…

La porte se referma…

Allongé sur le sol, Rodrigo avait du mal à respirer… Un retour de bile à la violence insoupçonnée le secoua… Debout devant lui, un guérillero au physique de Pedro Almodóvar tenait une énorme cravache en nerf de bœuf… Il questionna Rodrigo mais la modicité de son vocabulaire l’obligeait à la périphrase… Comme Rodrigo ne répondait pas, il se mit à le frapper de toutes ses forces… Il s’arrêta pour reprendre son souffle… Posa à nouveau une question et se remit à frapper de toutes ses forces, sans attendre la réponse… Une larme roula sur la joue de Lauzet… En cinq minutes, Rodrigo n’était qu’un amas de chairs sanguinolentes et tremblantes… Entre ses jambes, son urine et ses excréments souillaient son pantalon… Le guérillero voulait qu’il parle… C’était tout ce qu’il voulait… Tant qu’il ne parlerait pas, il frapperait… Encore et encore… Encore et encore… Il cracherait le morceau ou il mourrait… Il mourrait…

Lauzet essuya une larme du revers de sa main… Les images se bousculaient et tourbillonnaient en bourdonnant, comme une vibration maléfique… Dans le creux de sa clavicule, l’incision, qui avait du mal à cicatriser, le démangeait comme un eczéma…

Rodrigo était mort sur les lattes en bois…

« C’est toi Marc Lauzet ??… Le flic français ! »

Lauzet sursauta…

Une femme en treillis de combat, sortie d’une ancienne affiche de « Woodstock », se tenait devant son cube et lui faisait face… Grande, mince, tout en arêtes vives et l’air rude physiquement autant que de caractère… Elle faisait penser à ces magnifiques poissons des mers chaudes qui nagent autour des embarcations : on ne se risquerait pas à tremper la main pour les caresser… Belle, très brune, un nez fin, des cils épais qui ombrageaient ses yeux noirs et vigilants, des cheveux magnifiques dont quelques mèches s’échappaient de son bandana rouge, rejoignant une petite cicatrice sur la pommette… Une apparence beaucoup moins vulgaire qu’il eut été de mise, vu l’endroit où elle se trouvait…

« Oui… répondit Lauzet, surpris.

– Je suis Paula Guisamin… La sœur de Pilar… On m’a dit que tu voulais me voir…

– Euh oui… Tu es vraiment Paula ?

– Oui… Je crois que tu as vu mon amie Andréa…

– C’est exact… C’est au sujet de Tom… répondit Lauzet, rassuré.

– Mmmh… Tom ? Bueno, qu’est-ce que tu veux savoir ? Fais vite, je ne peux pas rester longtemps… Si on me voyait avec toi !

– Je voudrais connaître le commanditaire de sa mort… Tu n’aurais pas une idée ?

– Et tu as pensé que j’étais peut-être cette personne… Tu crois que si j’avais commandité sa mort, je te le dirais ? »

À travers la végétation, un rai de lumière caressa sa joue et glissa, gommant la profondeur de ses yeux durant quelques secondes et accentuant l’ourlet de sa bouche… Lauzet comprit pourquoi Tom était tombé amoureux d’elle… Lui-même avait pris de plein fouet le charme de cette femme musclée et sauvage…

« De toute façon, tu ne risques rien à me le dire, je suis prisonnier et mes jours sont comptés… avoua Lauzet.

– On peut le voir comme ça… Mais tu te trompes… J’aimais Tom… Pfffff, je m’en étais entichée… Il a été assassiné… Des guetteurs à notre solde nous ont transmis qu’ils avaient vu une femme armée d’un pistolet le faire monter dans un 4X4 noir…

– C’est tout ?

– Oui…

– La marque du 4X4 ?

– Une marque américaine, mais ils n’ont pas su m’en dire plus…

– Et ça se passait où ?

– À Bogotá…

– Mmmh, Bogotá, c’est vaste… Ils étaient où, tes guetteurs ?

– Si je me souviens bien, c‘était dans une petite rue vers l’ancienne gare…

– Vers l’ancienne gare… Je présume que tu ne sais pas qui est cette femme ?

– Non, sinon elle serait déjà morte ! Ils m’ont dit qu’elle était vêtue d’une sorte de tunique noire… Des fringues militaires… Un peu comme les forces spéciales…

– Et son visage ? Ils ont vu son visage ?

– Non, elle était tournée de trois quarts et elle portait une casquette…

– Comment la casquette ?

– Noire aussi…

– Tu penses qu’il s’agit d’une femme militaire ?

– Oui, je pense… Les guetteurs l’ont vu à la jumelle… Mais je crains que mes informations ne te servent plus à grand-chose…

– Vain Dieu… On ne sait jamais, mais je constate que tu as une bonne mémoire !

– C’est vrai, on va dire que j’ai une assez bonne mémoire… Bon, il faut que j’y aille !

– Attends ! Ne pars pas… Il faut que je sorte d’ici à tout prix… Aide-moi !

– Tu es fou ! Comment je pourrais t’aider ? Et pour quelle raison je t’aiderais ? Je sais que ton ami est mort et pour toi, la même fin me paraît inévitable… Je ne peux rien faire !

– Alors, fais-le pour Tom ! Pour que je puisse châtier ceux qui l’ont assassiné… Tu n’as jamais voulu savoir ?

– Si bien sûr… Mais mon engagement chez les FARC ne m’a pas permis de m’en occuper… Et maintenant, il est trop tard…

– Trop tard peut-être pour toi, pas pour moi… Des amis à l’ambassade américaine me soutiennent… Aide-moi à sortir d’ici et je vengerai la mémoire de Tom…

– Pfffffffff… Oh Madre de Dios, qu’est-ce que j’ai fait de venir te voir ? Yiiaaahhh, il faut que je réfléchisse… Je reviendrai… Maintenant, il faut que j’y aille, le commandant va bientôt sortir… Adiós…

– Hey… N’oublie pas ce que je t’ai promis… » souffla Lauzet.

Mais déjà, Paula Guisamin repartait au pas de course…

Une patrouille arrivait du front… Les guérilleros paraissaient fourbus et la sueur faisait luire leurs visages quand ils passaient près des lampions suspendus aux câbles… Ils amenaient un nouveau prisonnier, doté de cheveux blancs et d’une bedaine de bon vivant qui lui interdisait de voir ses genoux… Il jeta un coup d’œil à Lauzet et fut poussé sans ménagement dans un cube libre…

Lauzet s’allongea sur son charpoï… Pendant un court instant, le découragement montra le bout de son nez… Le déclic de l’esprit humain… La cassure, quand il se rend compte qu’il n’y a plus aucune issue… Aucun détour… Juste une végétation luxuriante, coupées en damiers à travers les barreaux de bambou… Pour la première fois, il élabora des bilans… Son premier flirt… La première fois qu’il avait fait l’amour… L’école de police… La première fois où il avait été obligé de sortir son arme… La première fois où il s’en était servi… Cela l’avait rendu différent… Chaque nouvelle étape de sa vie enterrait la précédente… Aujourd’hui, il se retrouvait dans un cube en tôle… Prisonnier au milieu de la jungle… Putain de jungle…

Des gouttes de pluie commencèrent à tomber… Espacées et lourdes… Lauzet se recroquevilla contre la paroi métallique de son cube et croisa les mains sous ses aisselles…

Une autre nuit… Peut-être la dernière…

Putain !

46A - Quelque part
dans un quartier de Bogotá -

Le même jour -

Par un soupirail, on entendait le réparateur de la chaudière du chauffage central… Le bruit des coups de marteaux se répercutait dans tout le bâtiment par la tuyauterie… Des cafards ronds et pansus se mirent à courir sur le rebord blanc du lavabo de l’entrée, comme des notes de musique sur une feuille de partition vierge… Ethan entra dans la salle d’interrogatoire aux murs gris et au mobilier un peu rouillé qui commençaient à prendre des tournures d’ex-Union soviétique… Le thermomètre était monté de plusieurs degrés et des sueurs abondantes lui inondaient la nuque… Il avait l’air d’avoir couché dans une étable et salua sobrement les deux Marines de garde…

« Assieds-toi !! » dit-il au FARC en train de fumer une cigarette, l’air tout à fait décontracté.

Ethan l’analysa… Ce type lui sembla aussi intéressant qu’une liasse fiscale… Avec son cou de taureau et ses membres épais, il avait l’air invulnérable… Ses mains étaient de véritables battoirs, bien plus larges et bien plus épaisses que celle d’Ethan…

« Je m’assieds si je veux, gringo !! »

Le bruit sourd que fit le crochet dévastateur d’Ethan et la façon dont le FARC s’écroula attestaient qu’il n’était pas près de se relever… Après le passage de l’ouragan Ethan, ses dents ressemblaient à un vieux pignon d’engrenage ébréché…

Ethan l’aida à se relever en le soulevant, puis le propulsa sur la chaise… Malgré des dents cassées et le visage en sang, le FARC n’avait rien perdu de sa superbe… Ethan s’assit en face de lui et avança sa chaise…

« Passez-lui les menottes, les mains derrière le dos ! ordonna-t-il à un Marine.

– Bien Monsieur… »

Dès qu’il fut menotté, Ethan reprit :

« Je te préviens man, je ne suis pas d’humeur et je n’ai pas de temps à perdre ! Tu t’appelles José Muletta ; nos hommes t’ont capturé avec l’aide des militaires sur une zone près de la frontière du Panama… Lorsqu’ils t’ont interrogé, tu leur as répondu que tu étais en poste au camp N° 38…

– Eh alors ? 38, 39 ou 40 ! Qu’est-ce que ça peut bien te faire ? Tu veux t’engager chez les FARC gringo ?? »

La gifle magistrale qu’il reçut fit hausser les sourcils aux Marines…

« Pas cool man… Je t’ai dit que je n’avais pas le temps !!! Dans ce camp, vous retenez prisonniers deux Français… L’un des deux est policier… Tu es au courant ?

– - Non… répondit le FARC en crachant du sang.

– Où se trouve ce camp ?

– Je ne m‘en souviens plus et de toute façon, je ne peux pas te le dire gringo ! Je veux un avocat !

– Mmmh… Je vois…

– J’ai soif… Je veux à boire ! Donne-moi à boire !

– Non !! »

Ethan se leva et farfouilla dans une cantine métallique d’où il ressortit une lampe à souder…

« Cool… Cela fera l’affaire ! » dit-il en regardant la lampe sous tous les angles.

Un des Marines s’avança…

« Nous devons sortir Monsieur… Pour le rapport, nous n’avons pas le droit de…

– Non ! Vous restez ! Et vous n’avez rien vu…

– Bien Monsieur, reprit le Marine au garde à vous.

– Qu’est-ce que tu vas faire avec ça gringo ? Ne joue pas avec le feu ! grogna le FARC.

– T’inquiète pas man, je maîtrise !! »

Ethan se tourna vers un Marine…

« Tu as un briquet ?? »

Le Marine hésita une paire de secondes…

« Oui Monsieur…

– Donne !

– Tenez…

– Merci… »

Ethan ouvrit le bouton d’arrivée de gaz et tourna la molette du briquet… La flamme jaune rugit puis, sous le réglage, elle grésilla en devenant bleue… Il rendit le briquet… Le FARC eut un mouvement de recul…

« Hey ! T’oseras pas gringo ! Tu es de la CIA… Madre de Dios, t’es pas un rebelle ! T’as un code !!… Tu…

– STOP ! Ici, pas de CIA, pas de code… Rien que toi et moi, avec une seule question… Où se trouve le camp N° 38 avec les deux prisonniers !

– Je n’en sais rien gringo ! J’en ai entendu parler mais ce n’est pas moi qui m’en suis occupé ! »

Ethan approcha la flamme du visage du FARC…

« Aaaaaaaaah ! Ne fais pas ça gringo ! Je ne sais rien !! »

Ethan se rassit et rapprocha la chaise très près du FARC…

« Je vais te brûler les cheveux, ensuite, si tu continues à ne rien me dire, je te brûlerai les yeux… Tu piges ? Et quand tu n’y verras plus rien, je te descendrai ton pantalon et je brûlerai tes testicules jusqu’à ce qu’ils tombent en cendres entre tes deux pieds !! »

Il approcha la lampe tout près de l’oreille du FARC qui se mit à cloquer…

L’autre recula la chaise et hurla d’un cri rauque…

Ses cheveux coupés ras s’illuminèrent et s’enflammèrent… Ethan donna quelques coups de chiffons pour les éteindre… Après avoir hurlé, le FARC s’était évanoui, les deux mains à plat sur la table…

Ethan fit signe à un Marine qui vint lui jeter un verre d’eau sur le visage… Le FARC dodelina de la tête et revint à lui…

« Alors ? On continue ou tu parles ?? »

La tête penchée en avant, l’eau ruisselait dans ses yeux et sur ses joues, laissant planer une odeur de pain grillé… Le FARC haletait…

« Aaaaahhh… Tu es un fumier gringo… Un hijo de puta… J’ai très mal ! Je…

– Eh oui, je sais… Tu as mal, mais que veux-tu, c’est la vie ! Je te conseille de parler Muletta, tu sais que je n’hésiterai pas à te réduire en cendres !

– Madre de Dios, mais c’est qui pour toi ces deux Français ? De la famille ?

– On pourrait presque le voir comme ça ! Allez, parle !

– J’en sais rien !

– Alors, je vais te brûler les yeux ! lança Ethan en approchant la lampe.

– Gringooooooo… Nooooooooon ! Attends !!! Puta, puta, puta ! Je vais parler !!! JE VAIS PARLER !!!!!!! »

47 - Le matin du 10e jour -

6 h 15 -

Au-dessus du camp, les premières lueurs de l’aube phagocytaient les racines de la nuit et s’enivraient du ballet quotidien auquel se livrait le soleil… Depuis quelque temps, c’était le même guérillero à la tonsure sacerdotale qui lui apportait son petit-déjeuner, mais jamais à la même heure… Comme tous les matins, le loquet en fer avait glissé de droite à gauche et la clé avait tourné dans la serrure… Comme tous les matins, c’était du pain, du fromage et un verre de lait… Pendant quelques secondes, l’odeur de ce lait chaud lui caressa agréablement les narines…

« Merci… » avait dit Lauzet d’une voix monotone.

Il mangea le fromage, but le lait et garda le pain… Sa jambe droite fut prise de tremblements convulsifs et il dut s’accrocher aux bambous pour ne pas tomber…

Dix minutes plus tard, le guérillero revenait chercher son plateau…

Paula Guisamin lui coupa la route…

« Laisse Ernesto, je m’occupe du gringo… Je laverai son plateau, je n’ai rien à faire… lui dit-elle en souriant.

– Merci Paula… Je retourne aux cuisines…

– Pas de souci… Tu as assez de travail comme ça… » lui dit-elle avec une voix qui semblait vénéneuse et suave à la fois.

Elle s’avança et donna un tour de clé à la serrure, au grand étonnement de Lauzet… Elle ramena le plateau sous les bambous et regarda autour d’elle…

« Tu as de la fièvre… Croque ces comprimés… Le goût est dégueulasse mais c’est radical… lui ordonna-t-elle.

– Merci… répondit Lauzet en s’exécutant.

– Tu as mal à ta jambe ?

– Je ferai avec…

– Muy bien… Bon, j’ai réfléchi ! Tu vois, la porte n’est pas fermée à clé… Aujourd’hui, il n’y a pas de promenade, personne ne viendra ouvrir… C’est tout ce que je peux faire pour toi… Je te conseille d’essayer de t’enfuir avec la nuit… Mais à mon avis, tu cours vers la mort…

– Et pour les autres ?

– Ce serait de la trahison envers ma cause… Ce que je fais pour toi, c’est à la mémoire de Tom… Mais, avant de te laisser, je voudrais savoir… Si je t’avais dit que c’était moi et que tu ne sois pas prisonnier, qu’est-ce que tu aurais fait ?

– Moi ou mes équipiers, on t’aurait liquidée…

– Mmmh… C’est bien ce que je me pensais… Adiós Marc Lauzet… »

Elle mit le plateau sous son bras et remonta l’allée en petite foulée…

Lauzet pensa que cette femme était comme les requins : imprévisible…

Il ferma les yeux… Ça y était… Il avait presque réussi… Le plus dur restait à faire, mais il n’était pas homme à se laisser abattre… Il réussirait à s’enfuir ou il mourrait… Du coup, il mangea son pain qui lui sembla moins dur que d’habitude… Nom d’un chien, il s’était efforcé de tenir compte des jours, même quand le soleil perçait l’immense dôme construit par la canopée… Même quand la chaleur lui donnait des maux de tête dus aux insolations… Il avait survécu… Bordel de merde, il avait survécu, grâce à sa volonté, à chaque minute, chaque heure passée à élaborer cette rigoureuse stratégie au milieu de cette souffrance indélébile…

Pour fuir, il savait comment si prendre, même si une fois dans le ventre de la jungle, tout reposait sur de l’improvisation… L’école de police était bien loin derrière ; à présent, il s’agissait de survie… Et la survie cassait des barrières… Surtout celles de la conscience… Tout ce qu’on croyait refoulé au fond de soi-même pouvait ressurgir avec parfois plus de démesure… Il se laissa glisser contre la tôle et s’assit, les genoux repliés… Paula avait raison, ces comprimés étaient dégueulasses… Il regarda les hautes branches des arbres qui s’agitaient comme si elles voulaient happer des bouts de lumière du soleil pour éclairer les recoins sombres du camp…

Une voix presque familière cassa le silence…

Lauzet se releva…

« Tu as bien déjeuné gringo… Demain, c’est ton tour… Le commandant a reçu les renseignements qu’il avait demandés à ton sujet… Je crois qu’il a beaucoup de choses à te dire… lança le chef Juan Herrero avec un petit sourire.

– Merci de me prévenir ! répondit Lauzet d’une voix amère.

– Chef ! Le commandant veut vous voir !!… Vous et votre section, vous partez trois jours en reconnaissance !! » lui cria un guérillero, les mains en porte-voix.

Herrero détestait ce genre d’expédition, mais comme il réclamait sans arrêt qu’on mette son zèle à l’épreuve, il feignit l’enthousiasme…

« J’arrive de suite ! »

Il s’épancha d’une série d’éternuements de mulets, prolongés de crachats ragoûtants avant de revenir sur terre… Il tassa ensuite une cigarette sans filtre sur le dos de sa main et l’alluma… Avant de s’éloigner, il se tourna vers Lauzet et éclata de rire…

« Ha ha ha ha… À bientôt gringo !! »

Lauzet le regarda partir en plissant les yeux…

C’est ça… À bientôt ducon… se dit-il en lui-même.

Il s’allongea sur son charpoï et jeta un œil au cube d’en face… À l’intérieur, un homme barbu perdait la raison… Il secouait la tête négativement et un sourire béat se promenait sur ses lèvres, comme s’il savourait une plaisanterie connue de lui seul…

19 h 05 -

Toutes les sections avaient pris le chemin du front de combat… Au camp, les effectifs étaient au minimum… Lauzet se dit que pour une fois, la chance était avec lui… Il était prêt… Il avait resserré ses lacets de chaussures, s’était massé sa jambe ankylosée, s’était lavé avec l’eau du seau et avait fini de manger… Plusieurs fois, il avait entrouvert la porte du cube pour voir si le loquet était bien ouvert… Si ce n’était pas un mauvais rêve… Non, il ne rêvait pas… L’allée centrale était déserte… Même le commandant avait quitté son poste… Les guérilleros mangeaient sous la tente réfectoire, assourdis par un transistor qui diffusait la sempiternelle salsa… Les gardes postés aux extérieurs du camp et les deux mitrailleuses lourdes étaient les obstacles les plus dangereux… Pendant quelques secondes, il crut à un piège tendu par Paula, puis il trouva cette pensée ridicule et se ravisa… La tension lui tenaillait le ventre et sa jambe était encore engourdie, mais avec ce qui l’attendait, cela n’avait aucune importance…

Les groupes électrogènes commençaient à ronronner…

Devant les tentes, les ampoules reliées aux câbles électriques venaient de s’allumer pour la soirée…

Appuyé contre les barreaux en bambou, Lauzet attendait… Le guérillero qui venait chercher son plateau arrivait… Lauzet réfléchissait… S’il attendait trop longtemps, cela passait pour de l’incompétence et s’il y allait tout de suite, pour de l’inconscience… Et puis merde ! Lorsqu’il se pencha pour se saisir du plateau, Lauzet lui balança la porte dessus, ce qui déséquilibra le guérillero… Lauzet bondit sur lui mais son poing fendit l’air et ne rencontra que le vide… Le type avait réussi à esquiver le coup… Il reprenait son équilibre lorsqu’un poing fantôme l’atteignit en plein sur le nez… Il entendit un craquement sinistre et il trébucha en arrière… La douleur fut fulgurante et aiguë… Il n’eut pas le temps de récupérer, car Lauzet le frappait déjà en plein visage avec la régularité des aiguilles d’une montre… Il oscillait mais tenait bon, mais un coup sur la tempe le sonna et il mordit la poussière… Ses cervicales craquèrent comme un glaçon que l’on croque, quand Lauzet lui tourna la tête à 360 degrés…

Accroupi et figé, il attendit, le cœur à 190 pulsations… Personne en vue… Dans la tente réfectoire, le transistor s’époumonait…

Il tira le corps du guérillero à l’intérieur du cube et le hissa sur le charpoï, sous les regards ébahis des autres prisonniers… Une fine rigole de sang coula de sa bouche, entre les veinures du sol…

« Chuuuuuuuuuut… » fit-il aux autres prisonniers, avec son doigt devant la bouche.

Il sortit du cube, referma sans faire de bruit et leur fit un petit signe plein de tristesse… Il se mit à courir en boitillant, comme si tout son corps le faisait souffrir et se dirigea vers la tente en toile kaki de forme canadienne installée au bas du camp…

À l’intérieur, grosse déception… Aucun fusil AK-47 et aucune munition… Tout avait été emporté pour les combats… Il avisa une caisse en bois vernis marquée FARC en lettres noires… Il souleva le couvercle et retira le papier gras… À l’intérieur, il ne restait que des fusées éclairantes et deux grenades offensives rainurées pour assurer une bonne fragmentation… C’était toujours ça… Il trouva un petit sac à dos dans lequel il mit les deux grenades et trois fusées éclairantes avant de sortir de la tente… Il referma les lacets de la toile et resta accroupi quelques secondes… Deux guérilleros qui avaient fini de manger rejoignaient leur tour de garde… Du côté des cubes, c’était le calme plat… Les genoux pliés, il contourna les autres tentes et s’enfonça dans la végétation…

Malgré l’obscurité, il fit le point, caché derrière un écheveau de lianes… Les sentinelles de garde ne devaient pas être très loin… Il avança encore d’une vingtaine de mètres… Avant d’entendre leurs chuchotements, il vit les bouts incandescents de leurs cigarettes qui scintillaient à chaque bouffée…

Sans arme, il était difficile de les éliminer rapidement… Tout à coup, des cris lui parvinrent du camp…

« ALERTE !!!!! UN PRISONNIER S’EST ÉVADÉ !!! »

Sa fuite ne serait pas restée longtemps dissimulée… Puisqu’il était découvert, il pouvait employer les grands moyens… Du côté des gardes, les bouts de cigarettes s’éteignirent et les culasses claquèrent…

Il ouvrit son sac et dégoupilla une grenade…

Un des gardes qui faisait pivoter une des mitrailleuses MG42 aperçut une grenade noire sortir d’un fourré et rouler dans les herbes devant lui, le laissant sans voix… Une explosion violente et sourde… Un éclair… Deux corps qui se mirent à tourbillonner dans les airs, un vernis de sang sur leurs visages… Des tirs rapprochés claquèrent… Lauzet observait, tapi derrière un arbre géant… Des flammes rougeoyantes trahissaient la position des tireurs…

Sur le sentier principal, les guérilleros installèrent deux mortiers pour arroser les pourtours du camp… Lauzet perçut le bruit sec et métallique des obus qu’on introduisait dans le fût… À nouveau, des cris… Autour de lui, des obus explosèrent… La lueur des mortiers était si brève, qu’on se demandait si elle avait jamais existé… Il remit son sac sur le dos et se décida à changer d’endroit, mais un obus tomba juste derrière son arbre… Ses oreilles se mirent à siffler et la tête lui tourna… Il s’attendit à recevoir dans les reins des éclats qui mettraient un point final à son aventure… Mais rien n’arriva… Il resta figé à genoux durant quelques secondes, le temps de reconstituer les phases de l’action… Après quoi, il se releva et se mit à marcher de façon saccadée… Les feuilles lui frottaient le front et les joues et ses pieds glissaient sur les rochers… Ses jambes semblaient déconnectées de son cerveau mais arrivaient à marcher…

Son instinct de conservation avait triomphé… Sa vue s’accoutumait progressivement à l’obscurité et certaines ombres autour de lui commençaient à prendre forme…

Entre-temps, des guérilleros en tenue de combat s’étaient postés sur les hauteurs rocailleuses, tandis que d’autres fonçaient sur le sentier avec leur torche à la main… Les MG42 envoyaient la purée, au risque de dégommer leurs propres guérilleros… Soudain, deux coups de feu plus près que les autres tonnèrent dans la nuit… Sans voir d’où cela venait, le bruit assourdissant l’incita à se jeter à plat ventre… Un éclat de roche ricocha et il ressentit une brûlure sur le côté droit…

« Merde ! Je suis touché ! »

Dans sa tête, le chaos… Il passa son doigt sur la plaie… La blessure était superficielle… Une simple égratignure par un éclat de roche… D’autres balles sifflèrent à ses oreilles, comme des bourdons forcenés… Un trou de feuillage moins épais lui permit de distinguer une rigole de mousse spongieuse… Il sauta dedans et se mit à courir… Sa jambe ankylosée commençait à aller mieux, mais des voix se rapprochaient… Pas de doute, les FARC connaissaient le terrain…

Revenu sous des feuillages épais, il trottait depuis plus d’une heure dans le noir total et n’y voyait pratiquement rien… Dans la jungle, les grosses surprises arrivaient de ce que vous ne pouviez pas voir… L’enfer sur terre… L’obscurité avait une sorte d’épaisseur, comme une présence physique… La piste carrossable ne devait plus être très loin… À bout de souffle, son cœur cognait en pulsations sourdes dans ses tempes… Après avoir rampé quelques minutes dans la broussaille, il sentit ses coudes et ses genoux qui s’enfonçaient dans de la mousse rendue grasse par les infiltrations… La terre noire était souple comme si on l’avait retournée et se transforma en un lit inconsistant… Pour le moment, le bruit des voix avait décru… Il en profita pour creuser sous un fourré et se recouvrir entièrement de terre et de végétation…

Les ongles bourrés de terre, il attendit en respirant le plus calmement possible pour faire baisser son rythme cardiaque… Des odeurs de petits animaux morts emplissaient ses narines… Au bout de dix minutes, des voix résonnaient à nouveau, tout près… Les faisceaux des torches balayaient méthodiquement la végétation… Des branches craquaient sous les semelles des rangers de cuir rêche… Vu le nombre de pieds, c’était toute la section qui restait au camp qui l’avait pris en chasse… Le sol trémulait comme si une trappe souterraine s’ouvrait pour l’avaler jusqu’au centre de la terre… Un instant, il crut qu’il était encerclé… Découvert… En route pour le peloton d’exécution… Il crut même qu’on lui avait effleuré l’oreille…

Attendre… Il n’y avait rien d’autre à faire…

Le silence revenu, il osa refaire surface, l’adrénaline au maximum et le visage masqué de boue… Malgré ses bras qui étaient traversés par des impulsions désordonnées, il repoussa la terre et les branchages qui l’ensevelissaient et arriva à s’extirper de la terre collante pour se remettre debout… Il ne put s’empêcher de sourire… Si les FARC abandonnaient les recherches, ils repasseraient par le même chemin… Donc, il fallait qu’il change de trajectoire… Il prit sur la droite et s’écarta du sentier sur plusieurs centaines de mètres… Il s’était mis à courir… Comme un fou… Il essaya d’adopter la méthode de respiration par saccades, mais cette fois-ci, c’était différent… L’air qu’il avalait lui semblait insuffisant pour remplir ses poumons… Il traversa à découvert un méplat herbeux en espérant que personne ne le verrait, mais ce dont il était sûr, c’est qu’il s’éloignait de Capurganá…

Revenu sous les arbres, il descendit de niveau et marcha un long moment… À force, il trouva un renfoncement entre deux rochers cachés derrière d’énormes feuilles épaisses comme du carton et s’y calfeutra pour passer la nuit… Au loin, quelques tirs sporadiques d’armes lourdes avaient repris… Mais le disque du soleil couchant emplissait le ciel d’une lumière cuivrée, rappelant les chalcographies de l’époque… Bientôt, la nuit prendrait ses aises avec ses mille rumeurs, les froissements des frondaisons, le hululement des oiseaux nocturnes, les frémissements furtifs de tout ce qui rampe dans les fourrés, creuse sa voie, enfouit son butin, empoisonne ou étrangle sa proie…

Il coupa une énorme feuille de palmier qu’il glissa sous ses fesses et, recroquevillé contre un arbre, s’endormit sans avoir enlevé son petit sac à dos…

48 - Lundi 25 septembre 2017 -

Frontière du Panama -
Quelque part dans la jungle -

5 h 43 -

Lorsqu’il se réveilla, il eut l’impression qu’une bestiole lui était passée sur le visage… Les piqûres laissées par les moustiques sur les bras et sur les jambes, le démangeaient encore… Il constata qu’il pouvait distinguer la végétation autour de lui et se frotta les yeux pour obtenir de nouveaux détails… L’aube était enfin arrivée… La brume entourait les arbres les plus hauts comme un manteau fumant et tamisait les premiers rayons de soleil… Au-dessus des arbres, un aigle au bec en forme d’accent féroce se laissait porter par des courants ascendants, traçant des orbes à la verticale, puis plongeait, le bout des ailes déployé comme des doigts pour sentir le vent et trancher silencieusement le manteau protecteur de la brume… Ciel de métal déchiré…

Comme sa jambe ne lui tirait presque plus, il se dit que le corps humain était une merveilleuse machine… Il s’étira et but la rosée retenue dans les larges feuilles incurvées qui bruissaient comme un écoulement de fontaine… La faim le tenaillait… Il s’étira encore une fois les reins… D’un coup, il réalisa que, seul dans cette jungle, il était comme dans un immense estomac raccordé à un tube digestif qui allait l’engloutir tout entier…

Il sursauta sans savoir pourquoi et regarda autour de lui… Ses yeux n’avaient nulle part où se poser sans danger…

Un panneau en bois était cloué sur un grand kapokier qui déployait son ombrelle végétale…

Placé sur le côté, il ne pouvait pas le lire, alors il se leva en grimaçant et s’avança en pressant le pas vers le panneau…

« DANGER – MINES »

Dépité, il s’appuya sur l’arbre et récupéra son souffle… Un bruit venu de sa droite, de derrière les arbres, le fit tressaillir…

« Hey, il y a quelqu’un ?? »

Le bruit cessa au son de sa voix… Une sorte de froissement soyeux… Ce n’était pas les guérilleros à sa recherche car ils n’auraient aucune raison de se mouvoir en silence… Soit ils l’auraient abattu, soit ils l’auraient ramené au camp… Point final… C’était sûrement le vent dans les arbres…

Le bruit de nouveau, mais plus marqué…

Il s’efforça de percer du regard la végétation striée de lianes épaisses…

« Nom d’un chien, il y a quelqu’un ? Mais qui est là ? Répondez merde !! »

Un grondement de basse grave se fit entendre…

« Oh putain… Manquait plus que ça… Merde, merde, merde ! »

Entre les feuillages, la tête d’une femelle puma apparut… Sur le côté, les deux petits sortirent un par un et s’assirent sur leur arrière-train, curieux et craintifs…

Le premier réflexe de Lauzet fut de regarder s’il pouvait grimper dans un arbre… L’arbre le plus près où il pouvait espérer grimper assez facilement était à une dizaine de mètres de lui… Une distance que la femelle puma pouvait couvrir en deux secondes… Il se rappela les documentaires sur les pumas… Ils grimpaient eux aussi dans les arbres…

Deux corbeaux vinrent se poster sur les branches, en habiles spectateurs prêts à s’octroyer par la ruse une partie du butin…

Les muscles tendus, la femelle se déplaça sur le côté en grognant… Les deux petits semblaient interroger leur mère du regard… Les deux corbeaux se laissèrent tomber non loin de Lauzet et firent quelques sauts pour se mettre hors de portée de la femelle, avec leur allure risible et gauche… Une femelle puma ayant deux petits à nourrir n’était pas partageuse et n’avait sûrement pas envie de jouer…

Lauzet se demanda ce qu’il était censé faire dans une telle situation… Ses nerfs s’étaient transformés en câble électrique… Il pouvait essayer de l’effrayer… Il agita ses bras et se mit à crier…

« HEEEEEEY ! HEEEEEEY !!!!! Partez sales bestioles ! ALLEEEEZ !!!!!!! »

La femelle eut un geste de recul, plutôt par étonnement que par peur… Un grognement rauque semblait sortir de ses narines… Les petits sautèrent derrière un rocher et ne laissèrent dépasser que le bout de leurs oreilles… Lauzet poussa un autre cri similaire, mais ce coup-ci, il n’y eut aucun effet… La femelle avança d’un pas et jeta un coup d’œil à ses petits…

Bon sang ! se dit-il. Les fusées ! Putain, les fusées !!

Surtout, ne pas faire de gestes brusques… Il fit glisser son sac et se saisit lentement d’une fusée… Une voix lui hurlait de se hâter et son cœur cognait à tout rompre dans sa poitrine… La forêt semblait retenir son souffle… La femelle avançait… Crocs découverts et grondant, elle simula une attaque en faisant claquer sa mâchoire… Lauzet pointait la fusée tout en reculant… Il pouvait sentir la détermination de cette femelle, obligée de nourrir ses petits… Elle hésitait, comme si elle attendait qu’il scelle son destin en prenant l’initiative du premier geste, du premier mouvement brusque…

Nom d’un chien ! dit-il.

Si tu pouvais partir ! implora-t-il.

À présent, la femelle s’était décidée, elle avançait, les muscles bandés et toutes griffes dehors… Les petits pourraient manger à leur faim…

Elle allait lui sauter dessus lorsque Lauzet fit sauter le capuchon de protection et dégoupilla la mise à feu… Le tube cracha un jet sifflant de flammes rouges et l’air s’emplit de la puanteur du magnésium calciné… La femelle s’arrêta net… Les corbeaux s’envolèrent… Il lança la fusée qui ricocha contre un tronc en continuant de cracher des gerbes d’étincelles, illuminant toute la végétation autour… Pour la femelle puma, c’était trop… Elle feula en direction de ses petits pour les rameuter et fit demi-tour… Lauzet se saisit d’une autre fusée mais c’était inutile ; en un seul bond, la femelle et ses petits avaient disparu et tout redevint silence… Comme si rien ne s’était passé…

Lauzet attendit que les minutes s’égrènent avant d’écraser la fusée dans l’herbe, comme un énorme cigare… Hormis les battements de son cœur, il ne percevait aucun autre son que sa respiration hachée… La peur avait bien une odeur et il pouvait sentir la sienne…

« Quel pays pourri ! » grommela-t-il.

Comme rien ne se passait, il chargea son sac et se remit en route…

Deux heures plus tard -

Lauzet se retournait souvent, scrutant d’un œil inquiet les alentours… Plus il s’enfonçait et plus il se sentait guidé par les bambous et les lianes, parmi les murailles bruissantes de la jungle… Les arbres semblaient lui souffler la direction à suivre ; mais voilà qu’aujourd’hui, ils se retournaient contre lui, le jetant dans la nasse de l’errance… Au-dessus de lui, des serpents verts comme des bananes s’agitèrent sur les branches… Soudain, des bruits de moteurs se firent entendre, comme si on avait monté le son de la jungle… Peut-être à cause des arbres moins denses… Il s’extirpa d’une fougère géante ancrée dans une broussaille épaisse qui phagocytait un bosquet de prosopis et gagna le fossé profond d’une large piste en terre qui avait la couleur d’une tortilla trop cuite… Couché derrière un monticule de terre ocre tapissé de végétation rampante et d’éclats de poterie, il laissa passer des pick-up chargés de membres des FARC qui passaient à toute allure, chargeurs enclenchés et culasses ouvertes… C’étaient des vieux Toyota Hilux tout cabossés… De bons vieux véhicules qui soulevaient une énorme poussière dans leur sillage… Une charge d’éléphants n’aurait pas fait plus de bruit… Des épaves rouillées gisaient sur le bas-côté mais n’avaient rien à envier à celles qui roulaient encore… Ce dont était sûr Lauzet, c’est que ce n’était pas la caravane du Tour de France… Toujours couché dans l’herbe, il se retrouva enveloppé dans des vapeurs de fumée noire des échappements des pick-up… Après la puanteur de son cube, c’était une ration d’oxygène, mais saturé de méthane… Un pick-up à la carrosserie cabossée et aux phares brisés passa tout près à une vitesse folle, mordant les bas-côtés et mettant en péril la vie des guérilleros chargés à l’arrière… Il en sentit les vibrations dans sa poitrine…

Sur sa gauche, un panneau fléché indiquait : « FRONTIÈRE PANAMA - 5 KM »

C’était donc simple comme un bonjour, il fallait prendre à droite… Avec un peu de chance, il repérerait un relief significatif qui lui indiquerait sa position exacte… Selon les règles de l’orientation, il ne devait jamais quitter des yeux l’objectif sélectionné, mais il devait quand même regarder le sol de temps en temps pour voir où il posait les pieds… L’eau qu’il récupérait dans les feuilles l’aidait à tenir… Au bout d’une heure, la pente douce était de plus en plus prononcée et à présent, il fallait qu’il s’aide des mains pour continuer l’ascension… Qui a dit que la jungle était plate ??… Chacun de ses muscles lui ordonnait de s’arrêter, mais il refusait d’obéir… Après tant d’efforts, il était sûr qu’il y aurait quelque chose de positif…

10 h 38 -

Le ciel se chargeait de fièvre, colorant en roux les pointes des feuilles déjà teintées des brûlures du soleil… Enfin, la crête jaillit avec autorité…

Il escalada les dix derniers mètres et se hissa sur un promontoire rocheux où il put observer l’épais tapis de jungle, bossué de collines ébouriffées… Ses mains tremblaient… Il plissa les yeux… Très loin devant, le río Atrato promenait ses eaux limoneuses… Il éprouva la sensation d’avoir des draps frais sur sa peau et un bon repas dans son estomac… Il n’avait pas de nourriture et aucune raison sérieuse de penser qu’il en trouverait bientôt… Le vent lui sécha la sueur quand il leva les yeux au ciel…

Dans une heure, le soleil serait à la culmination…

Il s’assit quelques instants sur le rocher et essaya de viser la bonne direction pour trouver le río, mais une fois dans la jungle, c’était carrément impossible… Il entendit des cris de mammifères qu’il ne put identifier… Il repensa à la femelle puma… Ces sombres pensées étaient les premières manifestations de la panique… Il frotta ses yeux pleins de poussière et se remit debout… Il se dit qu’il serait plus à l’aise s’il pouvait se défaire de son corps, le laisser derrière lui… Les yeux fermés, il se gonfla de l’énergie de l’immédiat et étira son dos avant de s’enfoncer dans la végétation…

Si seulement Ethan pouvait être là…

18 h 41 -

Au détour du sentier, une bande de corbeaux s’envola des buissons dans un bruissement d’ailes qui le fit sursauter… Épuisé, il arriva sur une zone que le crépuscule nivelait, avec un figuier solitaire en plein milieu… Il se jeta sur les dernières figues que les singes avaient bien voulu lui laisser… La jungle était toujours aussi dense, même si le río Atrato n’était plus très loin… L’odeur de la vase lui chatouillait le nez… Un héron solitaire le regarda passer… Immobile… En silence…

Il traversa une zone plate recouverte d’un champ de bleuets et atteignit un petit cimetière au milieu d’habitations en ruines qui lui donnait l’impression de marcher vers son destin… Les herbes hirsutes au sol, étaient tellement drues qu’elles lui cisaillaient les malléoles… À moitié enfoui sous la poussière, il dénicha un panneau en tôle tordue :

« PUEBLO AYACUCHO »

Sur les tombes du village abandonné, quelques vases protégés par les grands arbres avaient encore de l’eau à l’intérieur, mais rien qu’à l’odeur qu’elle dégageait, il se retint d’en boire… Trop fatigué pour continuer sur Capurganá, il décida de passer la nuit au bord de la piste, dans une ancienne conserverie de poissons… Les plantes grimpantes avaient tout envahi et le matériel avait été pillé… La puanteur était épouvantable… Cela lui rappelait l’odeur d’un charnier, mais au moins, il serait à l’abri des animaux sauvages… Hagard, les rides creusées, les yeux injectés de sang avec de profonds cernes en dessous, il ouvrit une porte métallique et descendit par une échelle meunière dans une réserve où des tas de caisses étaient empilées les unes sur les autres… Il déposa son sac et s’allongea contre des caisses à même le sol en ciment pour chercher le sommeil malgré la soif et la faim…

Un quart d’heure plus tard, une voix très proche résonna et le tira de sa somnolence… Quelqu’un avait ouvert la porte métallique… Lauzet glissa sur le côté de la pile de caisse…

Les FARC…

Il trouva que c’était un endroit plein de solitude pour mourir, alors il allait s’accrocher, puis il reconnut la voix… C’était le chef Juan Herrero qui donnait ses ordres… Son visage recouvert de poussière avait pris la couleur du parchemin…

« Raaah, ça pue drôlement là-dedans ! Donnez-moi une lampe !! » cria la voix d’un guérillero.

Lauzet se recroquevilla encore plus… Les genoux calés sous le menton, il ferma les yeux… À plusieurs reprises, le rayon lumineux de la lampe s’infiltra au travers des interstices comme des flèches dorées…

« C’est vide chef ! Il n’y a personne, que des caisses en bois ! cria la voix.

– Descends pour vérifier ! ordonna le chef.

– Chef ! Je vais empester quand je vais remonter ! grogna la voix.

– Regarde quand même derrière la caisse du fond !

– Dios mío chef ! Je me demande comment un type pourrait se tenir là derrière, avec cette odeur de pourriture !

– Il faut qu’on le retrouve ! Ce bâtard n’a pas pu s’envoler !

– Chef ! J’y suis pour rien s’il n’est pas là !

– Bon ! Remonte !! » cria le chef en serrant les poings.

Le guérillero ne se le fit pas dire deux fois et quelques secondes plus tard, Lauzet entendit la porte métallique qui se refermait… En dépit de l’odeur, il se força à respirer, car durant tout le temps de l’inspection, il avait retenu sa respiration… Il essuya son visage couvert de transpiration et étira sa jambe qui commençait à s’ankyloser à nouveau… Ses chaussures étaient encore trempées… Il jeta ses chaussettes et regarda ses pieds… Deux ampoules et un ongle qui saignait… Pas réjouissant…

Il attendit et replia sa jambe plusieurs fois…

La nuque appuyée contre une caisse, il frissonna à cause de son dos humide et glacé… Son sac trempait dans une flaque l’eau croupie qui s’était infiltrée… Dehors, la nuit tombait comme un rideau dense et lourd, rendant le silence minéral encore plus fantomatique…

49 - Pueblo Ayacucho -

Le lendemain -

6 h 12 -

L’aube grise rampait vers les cirrus bas et s’étirait, comme si elle renâclait à éclairer une nouvelle journée…

Lauzet se réveilla la bouche sèche, comme s’il avait mâché de la filasse… Se sachant exténué, il s’était promis de ne partir qu’au petit matin pour s’octroyer un temps minimum de repos… Dans le silence, il se massa les tempes, yeux fermés, pour assimiler le fouillis de ses pensées qui seraient propulsées par de simples mots remplis de vérité… En dépit de l’odeur de poisson pourri, il avait réussi à tenir le sommeil quelques heures, mais ce n’était pas vraiment du sommeil… Plutôt une sorte d’hébétude induite par son extrême fatigue, qui fragmentait son cerveau entre des reliquats de cauchemars et d’anciennes portions de nuits sans sommeil…

Il ouvrit lentement un œil… Il faisait noir et humide… Il réalisa que l’odeur était vraiment affreuse… Comment avait-il réussi à dormir là-dedans ??… Il passa sa main sur sa tête et effleura une bosse… D’où sortait-elle celle-là ??… Il remit ses chaussures… Sa gorge était si sèche qu’il sentait comme des aspérités lorsqu’il avalait… Avec l’épuisement, il sentit la panique s’emparer de lui… Il battit des paupières et se rendit compte qu’il était affalé contre des caisses poussiéreuses et pleines de toiles d’araignées…

Un silence d’Harpocrate s’était installé, quand soudain il reconnut le ronflement caractéristique d’un hélico…

« Putain, un hélico !!! »

D’un sursaut, il se mit sur les coudes pour écouter… Le bourdonnement continuait… Sa bonne étoile ne l’avait pas complètement lâché… Propulsé par l’adrénaline, il se leva d’un bond et trébucha à la première marche avant de grimper rapidement… Une lumière filtra par la porte entrebâillée et lui parut moins aveuglante qu’il ne l’avait imaginé… Une fois dehors, il courut mais l’épaisseur de la jungle au-dessus de sa tête, distordait le bruit du moteur de l’hélico… Devant lui la piste paraissait froide, morte… Le soleil, tourmenté par les épaisses masses nuageuses, propageait une lumière diffuse à la couleur de l’infusion… L’hélico devait se trouvait à la verticale des ruines, mais il n’en était pas sûr…

Le nez en l’air, il se mit à parler aux arbres…

« Ils me cherchent, c’est sûr !! » leur dit-il.

Il se mit à tourner comme une toupie…

« Ethan a réussi à s’en tirer ! Je le savais… Un hélico de l’armée ne reste pas stationnaire au-dessus d’une zone où il n’y a pas de combat !! »

Il courut en agitant les bras, mais les feuillages étaient encore trop épais… Il fallait qu’il se montre d’une façon ou d’une autre… Le bruit du moteur semblait s’éloigner… Trouver un signal pour leur faire savoir qu’il était juste en dessous !!… Mais bon sang, quoi comme signal ? Nom de Dieu, les fusées !!…

Il retourna à l’intérieur et se saisit d’une fusée qu’il amorça tout de suite… Rien ne se passa… D’avoir baigné dans l’eau, la fusée était inutilisable… À présent, le son du moteur paraissait venir de tous les coins de la jungle, comme une balle de squash… Il jeta la fusée et se mit à courir jusqu’à ce que le rideau de végétation se déchire… Il cria… hurla… plusieurs fois… Jusqu’à ce qu’il s’étouffe… Il tomba à genoux…

« Arrête-toi Lauzet, tu déconnes ! » dit-il à voix haute, les mains à plat sur le sol.

Le bruit du moteur s’éloigna de plus en plus jusqu’à s’éteindre complètement…

« Et meeeeerde ! » dit-il en rageant.

Dépité, il reprit la route en oubliant son sac…

Deux heures plus tard, il traversa un large fossé et retrouva la piste en terre… Les premiers rayons de soleil lui servaient de bâton de marche… Dans la boue pétrifiée s’étaient creusées des traces de roues, des traces d’intentions, des traces de guerre… Sur les branches basses, les infatigables corbeaux croassaient abominablement comme si quelque chose les tracassait… Soudain en contrebas… Le río Atrato et ses eaux limoneuses qui semblaient figées ! C’était gagné…

Il longea les berges pour voir si quelques paramilitaires ne campaient pas dans le coin et si les crocodiles ne prenaient pas leur bain de soleil… Ni l’un, ni l’autre à l’horizon… Il contrôla si le carnet de Tom était toujours dans sa pochette en plastique étanche et se déshabilla en vitesse… Une fois son pantalon et ses chaussures dans sa chemise, il noua l’ensemble avec les manches, comme pour fermer un baluchon… Il jeta un coup d’œil autour de lui et trouva ce qu’il cherchait… Une portion de tronc éventré par la foudre, tombé au sol… Il le fit glisser dans l’eau et s’y accrocha… Après avoir coincé son baluchon sur le dessus, il se laissa porter par le courant en brassant l’eau avec un seul bras… À cet endroit, le río était large… Il se demanda si le courant l’amenait vraiment sur Capurganá…

Quelques poissons volants sautaient hors de l’eau…

Il se rapprochait des berges… Il avait pratiquement traversé, lorsque, surgissant du coude de la rivière, une embarcation avec un puissant moteur pointa le bout de son nez effilé entre deux gerbes d’eau… Entassés dedans, des paramilitaires en noir et des FARC en kaki…

Est-ce qu’on le cherchait ou n’était-ce qu’un simple transport de troupes ?

Le tronc lui parut en plomb et il l’abandonna contre la berge et jeta le baluchon dans les herbes et les joncs… Puis, il inspira une grande goulée d’air et plongea sous l’eau couleur café au lait… Il descendit au plus profond… Sa tête cogna quelque chose de dur, sûrement un rocher ou un tronc mort planté dans la vase… Il perdit un peu d’adrénaline… Il se mordit la langue et sentit du sang dans sa bouche… L’embarcation passa tout près de sa tête qui fut brusquement emportée vers l’arrière… La rotation de l’hélice provoqua un remous qui le fit pivoter sur le côté et ses bras partirent dans son dos… Une partie de l’air qu’il avait dans les poumons s’échappa dans un nuage de bulles…

Le bruit d’une deuxième embarcation se fit entendre…

L’adrénaline au point zéro, l’air devenait le problème numéro un… Il ouvrit les yeux et se retrouva dans une bouillie opaque avec pour seuls compagnons les battements de son cœur… Le bruit du second moteur s’atténua, il devait naviguer au centre de la rivière…

Il essaya de remonter, mais son corps était comme paralysé…

Il tendit difficilement ses bras pour élargir sa surface d’exploration, mais ne trouva que du vide… Ses poumons allaient exploser, pourtant il lui semblait qu’il remontait… Même dans l’eau, des étoiles clignotaient, brillantes et blanches, en cadence… Il sentit son diaphragme se contracter, se préparant à une ultime expiration… Il la retint quelques secondes et au moment où il explosait, son nez rencontra l’air libre… À cause des vaguelettes laissées par l’étrave effilée des embarcations, plusieurs gorgées d’eau pénétrèrent dans sa bouche restée ouverte… Épuisé et pris de vertiges, il s’accrocha à son tronc, ballotté sous les joncs… Il sortit péniblement de l’eau et rampa sur la berge glaiseuse… Il mit un long moment à récupérer… Combien de temps ?

Il n’en savait rien…

La couverture nuageuse commençait à étouffer le soleil…

Il se releva et se rhabilla… Ses pieds étaient douloureux… C’est en laçant ses chaussures qu’il vit un autre tronc rugueux se déplacer à la surface de l’eau… Un deuxième tronc bougea… Puis un troisième…

Les crocos étaient là… Remarquable réalisation d’un cheminement sans faille, à travers des millions d’années… Des machines à tuer aux dents acérées, capables de déchiqueter un homme de la constitution de Lauzet en quelques coups de dent… Ils avaient senti la proie…

Sur le devant des troncs, des yeux globuleux couleur émeraude le fixaient… Malgré ses pieds endoloris, il prit ses jambes à son cou et s’engouffra dans la première piste… Un seul croco décida de le courser… Face à la vitesse d’un croco en chasse, il n’avait aucune chance… Il le savait… Avec le soleil, la glaise avait durci… Les vagissements du croco se rapprochaient… Il se retourna… Le croco n’était plus qu’à une quinzaine de mètres… Trop bête de finir comme Tom…

Sur sa droite, il vit un acacia dont les branches basses avaient été cassées par des passages d’animaux… Malgré ses muscles qui ne coopéraient pas au maximum, il sauta en l’air et se saisit de la branche la plus solide… Il bascula et remonta comme un trapéziste, bloquant son corps avec l’articulation de son genou… Il pivota pour être sur le haut de la branche et là, il vit quelque chose d’extraordinaire… Le croco sauta, la gueule ouverte, lui emportant un bout du bas de son pantalon… Lauzet faillit être déséquilibré… Le choc sur sa jambe fut terrible et lui arracha un cri de douleur… Le croco retomba lourdement en vagissant de plus belle… Un morceau de tissu, planté dans une dent, dépassait de sa gueule comme une langue exténuée…

Restait à savoir combien de temps le croco allait rester à attendre… Dans un moment, l’eau serait plus chaude que l’air et si la couverture nuageuse se maintenait, cet endroit allait devenir très brumeux… Là, il aurait peut-être une chance…

Pendant que le croco tournait autour de l’arbre, Lauzet monta sur les plus hautes branches… Le paysage ne lui disait rien… Il scruta les alentours et vit que la rivière se jetait dans une autre… PUTAIN ! Ce qu’il venait de traverser n’était qu’un affluent qui se jetait dans le río Atrato… Il se rappela le panneau de la frontière du Panama… D’après le sens du courant, il devait quand même être dans la bonne direction… Il surveilla le pourtour de l’arbre et aperçut le croco qui partait rejoindre ses congénères… Il descendit le long du tronc et se mit à courir…

À la sortie d’un virage, il découvrit un vieux camion militaire américain Diamond T968 garé entre deux fourrés… De grosses lettres « FARC » peintes en blanc ornaient les portières… Une mitrailleuse Browning K22 était montée sur un support tournant… Un réchaud était posé à même le sol et de l’eau bouillait dans une cafetière cabossée… Assis derrière le volant, le chauffeur écoutait les nouvelles en hochant la tête, l’oreille collée sur un transistor… Une tête massive aux traits profonds, de grandes oreilles aux lobes prononcés, des cheveux clairsemés, des yeux globuleux et des sourcils épais qui se réunissaient presque au-dessus de son nez, on était loin d’une gravure de mode… Il ne vit pas arriver la violente manchette sur sa pomme d’Adam que lui envoya Lauzet… Sa tête partit en arrière et ses hochements stoppèrent net… Il émit un hoquet rauque et s’affala, le front sur le centre du volant… Lauzet se saisit de son AK-47, fouilla ses poches, récupéra un paquet de cigarettes avec de la monnaie et quelques billets… Une fois à Capurganá, cela lui serait très utile pour pouvoir téléphoner à Ethan… Fatigué, il tira le chauffeur hors de la cabine et le jeta au sol… Ses muscles ne portaient plus rien, ses nerfs avaient pris le relais… Il se hissa ensuite sur le siège et farfouilla quelques instants dans le tableau de bord pour chercher le démarreur… Une odeur de vieux cuir se mélangeait à celle de la sueur… Il finit par trouver le contact et l’énorme diesel poussa un rugissement, accompagné d’un panache de fumée noire… Au tableau de bord minimaliste, la jauge d’essence affichait un réservoir à moitié plein ; c’était plus qu’il n’en fallait… L’AK-47 sur les genoux, il enclencha la première… Le monstre s’ébranla… Il traversa les profondes ornières en cahotant et poussa un rocher avant de revenir sur la piste…

Quand il enclencha la quatrième, la boîte de vitesses émit des craquements assez inquiétants… Soudain, un guérillero sortit d’un fourré et bondit au milieu de la piste comme un diable… Il lâcha une interminable rafale… La vitre de côté éclata… Lauzet donna un coup de volant puis pila des quatre roues… L’arme à la main, il sauta de la cabine et atterri en roulade avant de faire feu… Touché à l’estomac, le guérillero se mit à crier de douleur avant de s’effondrer… Un autre guérillero sortit à son tour des fourrés pour mettre son compañero à couvert, mais écopa de plusieurs balles… Touché en pleine poitrine, il se mit à marcher en gargouillant, les lèvres pincées… Son artère pulmonaire, elle aussi touchée, se vidait dans sa cage thoracique… Il mourut recroquevillé à côté de son camarade de combat… Lauzet plongea sous le camion et attendit, à l’abri derrière une roue… Un buisson bougea… La casquette puis la tête d’un guérillero apparurent… Croyant que tout le monde était mort, le type s’avança pour faire le tour du camion… Lauzet fit feu… La balle perfora le larynx du gars… De l’air chaud s’engouffra dans le trou béant et son crâne rempli de cervelle s’écrasa contre le capot et glissa sur la calandre…

Immobile et intrigué par la fusillade, un gros iguane regardait le massacre, ses pattes griffues plantées sur une branche d’arbre…

Lauzet avait besoin de récupérer… Après avoir bu le reste de café en se brûlant le gosier, il fit marche arrière pour se remettre dans l’axe de la piste et démarra pied au plancher… La tête du guérillero tombé au sol passa sous une roue arrière et éclata, faisant gicler sur les fourrés, un balisage en forme de virgule visqueuse…

Lauzet posa son regard sur les arbres… L’iguane avait disparu… Il descendit la vitre et alluma une cigarette… Il la trouva d’une douceur incroyable et rejeta la fumée avec délectation…

« Puisque la situation est affreuse, alors, place aux affreux !! » dit-il en attaquant la descente sur Capurganá.

Lorsqu’il arriva aux portes du village, il laissa le camion dans un recoin à l’entrée, juste devant un enclos à cochons… Les têtes ébouriffées des palmiers flambaient sous le soleil encore ardent… Sale et barbu, personne ne fit attention à lui lorsqu’il repassa devant le bâtiment de « CONTRÔLE OBLIGATOIRE » du capitaine Emilio Sanchez… Le ciel continuait à se plomber, une semi-obscurité s’installa rapidement, accompagnée d’une brume laiteuse qui ne présageait rien de bon…

La bouche sèche et la tête dans un étau, son estomac s’était transformé en anfractuosité et grondait, réclamant quelque chose de substantiel à manger… Il préféra se fondre dans la masse grouillante pour chercher un téléphone en état de marche et ainsi contacter son bon samaritain qui s’appelait Douglas…

50 - Mercredi 27 septembre 2017 -

Au Puchero del Diablo -

Cette soirée allait être celle dont Carlos Vasquez se souviendrait toute sa vie… S’il avait su ce qui allait arriver, il aurait organisé sa journée et sa soirée quelque peu différemment…

Il était 19 h 35… De gros projecteurs braqués sur le ciel trouaient la nuit, éclairant toute la façade du domaine, tandis que le clair de lune se déversait sur le gazon du parc, comme une lotion argentée… Carlos et Isabella recevaient quelques amis de la DINA chilienne, des membres de la Mano Negra et des anciens du clan Ochoa qui avaient perdu beaucoup d’argent en voulant revendre du naswar pakistanais… Ses deux lieutenants arrivèrent avec un léger retard, ce qui ennuya Vasquez… Jaïro Blanco avec sa femme et Luis Gavicha seul, Mélina Petrov ayant prétexté une infernale migraine… Avec une telle concentration d’ego surfaits au centimètre carré, on pouvait se demander s’il y avait de la place pour servir les tapas… Dans l’immense patio sécurisé, la fraîcheur du soir était chassée par les nombreux luminaires à gaz qui ceinturaient les invités… Si un assaillant avait pu franchir la domotique complexe et tous les obstacles jusqu’au patio, il n’aurait pas été plus avancé, car les serrures étaient à combinaisons et les cinq chiffres changeaient tous les matins…

C’était donc aussi difficile que de se glisser dans les salons du Ritz sans invitation… Seul un tank pouvait entrer dans le Puchero del Diablo sans la permission de Vasquez…

Une employée de maison asiatique à morphologie de mulot apporta des tapas et un plateau de charcuterie pour l’apéritif, ainsi que des bouteilles de vodka et de whisky… Ses cheveux coupés au carré accentuaient la rondeur de son petit visage dont le sourire permanent semblait être cimenté dans ses joues… Elle arrangea les verres sur les tables basses, distribua les serviettes et les couverts avant de se retirer sur la pointe des pieds…

À cause des départs pour le Mexique, il n’y avait que 25 sicarios qui gardaient la propriété, au lieu des 60 habituels… Comme la soirée était calme, certains buvaient du champagne dans des gobelets en carton, d’autres fumaient des joints gros comme le pouce malgré l’interdiction de Vasquez… Autour des box à chevaux, des grands lampadaires diffusaient une lumière douce grâce à des ampoules à incandescence hors de prix… Des barbelés fortement électrifiés avaient été rajoutés, de même qu’une batterie de caméras…

À distance respectable, une dizaine de 4X4 Chevrolet, remplis de sicarios appartenant au cartel de Mosquera, attendait le bon moment… Dans la Volga, les tueurs russes armés de leurs HK416F observaient les allées et venues dans la propriété avec leur jumelle à vision nocturne…

L’air avait fraîchi sous l’effet du vent insistant qui soufflait des contreforts des Andes… Appuyé contre la portière de la Volga, le Russe blond mâchait un chewing-gum… À 20 h 01, il donna l’ordre d’attaquer la propriété avec, en priorité, les chevaux de Vasquez…

« *Davaï (*On y va) ! » ordonna le Russe blond.

Tous les 4X4 démarrèrent en même temps et vinrent se garer à proximité de la grille de l’entrée… Des hommes armés de riot guns éliminèrent les gardes… Surpris, les sicarios à l’intérieur des murs firent feu, mais en retard… Malgré les projecteurs qui se braquèrent sur eux, quelques sicarios de Mosquera escaladèrent les murs…

« *Vnimanié (*Attention) ! » cria le Russe vers ses hommes.

Plusieurs longues rafales d’AK-47 et d’HK416F arrosèrent les box, effaçant les belles têtes des pur-sang… Deux lads qui finissaient leur journée furent fauchés, leur brosse à étrille à la main… Leurs chapeaux volèrent, tandis que les chevaux agonisants jetaient leurs derniers coups de sabots contre les portes des box…

Une grande baie ouverte donnait sur la cuisine… La tête de l’employée asiatique fut la première touchée… Son œil droit explosa hors de sa tête, éclaboussant les casseroles d’une brume sanglante…

Vasquez poussa un hurlement de rage et fit mettre à l’abri ses invités avant d’appeler tous ses renforts qui sillonnaient la ville… Il hurla à nouveau de rage, mais sa voix était fêlée… Son timbre de ténor se perdait dans sa gorge quand il ne se maîtrisait plus… En tant que femme de narco, Isabella était habituée aux fusillades et aux tentatives d’intimidation des autres cartels, mais ce soir, le danger était plus présent, plus dense… Du moins, c’était ce qu’elle ressentait… Elle était montée dans l’une des chambres, avait tiré les doubles rideaux et s’était allongée sur le dessus-de-lit tout habillée… Ses larmes teintées de mascara coulaient en dessinant des lignes brisées sur ses joues…

Peinture de guerre ou peinture de chagrin ??

Pendant un quart d’heure, les hommes de Mosquera arrosèrent la propriété sans discontinuer, laissant dans les parterres de fleurs une mer de douilles brûlantes… Les portes des box furent pulvérisées, des morceaux de volets tombèrent, hachés par les balles… Un sicario qui avait réussi à pénétrer dans le parc bloqua une balle dans son échine et s’effondra… Tout autour, les projectiles miaulaient rageusement et pointillaient les murs de petits orifices sombres… Les balles sifflaient de tous les côtés… Des corps s’écroulaient dans les parterres de fleurs… Des corps déjà morts tressautaient aux impacts de balles perdues… Partout, des morceaux de cervelles avaient éclaboussé les murs… Les balles rebondissaient sur la carrosserie blindée et sur le pare-brise spécial de la Bentley… Jaïro Blanco laissa sa femme à l’abri et sortit de sa réserve… S’emparant d’un fusil AK-47 laissé par un sicario blessé, il surgit comme un fou avec un regard de damné, en plein milieu du patio…

Sa femme l’appela, les deux mains tendues vers l’avant…

« Jaïro !!! Mon chéri, laisse ! Ce n’est pas à toi à y aller !!! Je t’en prie !! »

Il se tourna et trouva la force de lui faire un sourire… Il tira une longue rafale de droite à gauche avant que quelque chose d’inconnu et de chaud explose dans son ventre… L’impact lui fit lâcher son arme… Il se mit à saigner tellement qu’il crut un instant que tout son sang s’enfuyait en emportant sa vie vers un dernier asile… Sa bouche essaya de lancer un cri… Un dernier cri… Mais tout se figea et versa dans un puits béant, creusé dans sa terre natale de Colombie… Il n’entendit pas sa femme crier « Pourquoi ??….. Pourquoi ?? »

Il s’écroula sur le dallage alors qu’une deuxième balle lui emportait le haut du crâne… Son cerveau si actif n’était plus qu’un amas de matière molle qui s’écoulait par la large cavité de sa boîte crânienne…

L’heure de la retraite sonna lorsqu’El Sueño monta à l’étage, la rage au ventre, et s’empara de la mitrailleuse lourde Browning M1919 calibre 30… En hommes habitués à côtoyer la mort, les sicarios de Mosquera se battirent jusqu’au bout, mais leurs corps furent coupés en deux et des têtes volèrent comme de vulgaires ballons de foot… Les bras le long du corps, Carlos Vasquez resta amorphe quelques instants… Il n’en revenait pas… On l’attaquait sur son propre domaine… Dans ses propres terres… Au sein de sa famille… Il sentit alors que les nuages qui voguaient dans le ciel étaient venus se loger dans son crâne…

Un des tueurs russes, touché, rampait sur le ventre en tractant ses jambes inertes et neutralisées… Une rafale dessina dans son dos une ligne de pointillés comme un coup de fusain jeté sur une toile…

« *Rasvarot ! *Rasvarot (*Demi-tour) ! » hurla le Russe blond.

Abasourdi, Vasquez sanglotait à genoux devant les dépouilles des quelques pur-sang abattus dans leur box… Il mesurait combien son existence venait de changer… Sa passion équestre devenait reliquat… Un autre monde… Il avait l’impression qu’on lui avait fendu le crâne en deux avec une hache, mais la douleur s’estompait à mesure que montait la marée de sa rage… Il ne retrouva ses esprits qu’après une grosse quinte toux qui lui déchira la poitrine… Redescendu de l’appartement, El Sueño arriva vers lui en courant… Il était furieux…

« Vous allez bien Monsieur Vasquez ?

– Oui, oui… Pour ma femme et moi tout va bien Gonzalo ! Mais ces pourris ont eu quelques-uns de mes chevaux !!… Heureusement, ce ne sont pas les plus beaux qui ont été touchés… »

Au centre-ville, voyant que la fusillade partait de chez Vasquez, des troupeaux de journalistes et des équipes de la télévision arrivèrent sur les lieux ventre à terre, juste avant la police… Ils avaient fondu sur la propriété de Vasquez comme un bataillon de vautours sur une carcasse échouée… La population ne les aimait pas beaucoup car leur système s’employait à créer des menaces plutôt qu’à informer des faits de la réalité… Mais aujourd’hui, c’était différent… Un de leurs camions passa sur le corps d’un sicario de Mosquera, blessé et allongé au bord du caniveau, qui essayait de se saisir de son arme… Les roues du lourd véhicule le mâchèrent et le sectionnèrent en deux lorsqu’il se coinça contre la bordure, dans une gerbe de sang et de viscères… Les palmiers qui cernaient le Puchero del Diablo n’avaient jamais vu autant de journalistes faire le pied de grue devant leur parterre…

« Je vais aller leur parler à ces chiens !! » éructa El Sueño.

Vasquez le retint par le bras…

« Laisse Gonzalo… Laisse tomber !

– - Mais pourquoi ? Ces fumiers sont…

– Parce qu’il faut les laisser se régaler avec ce genre de conneries, pour qu’ils nous foutent la paix sur les grosses affaires en cours ! coupa Vasquez.

– Mmmh… Vous avez raison Monsieur… »

Les flashs crépitèrent de plus belle… Les journalistes, armés de gadgets, mitraillaient le parc au téléobjectif… L’impatience montait comme le lait quand il se met à bouillir… Les charognards de la presse étaient là…

Les battants du portail d’entrée s’ouvrirent et se déployèrent majestueusement comme des ailes de condor… La police fut autorisée à entrer, les journalistes non…

La grille se referma…

Voitures de patrouille, voitures banalisées et ambulances étaient garées à présent sur le boulevard parallèle, gyrophares allumés…

Les murs du domaine furent pris d’assaut par les fourgonnettes de la presse colombienne qui logeaient au siège du torchon local… Certains n’avaient pas hésité à harceler des employés qui rentraient dans la propriété… Des badauds se tordaient le cou pour tenter d’apercevoir un détail macabre et croustillant… À présent, une foule de journalistes surexcités se pressait contre les grilles de l’entrée principale et des vans surmontés de larges paraboles encombraient la rue… Les flashs crépitaient au hasard, cherchant le bon cliché… Les micros étaient prêts à être dégainés…

À travers les grilles, des journalistes tendaient leur micro…

« Hey ! *Responda mi pregunta por favor (*Répondez à ma question s’il vous plaît) ! »

C’est alors que Carlos Vasquez s’avança vers la grille et fit un signe devant la caméra pour ouvrir…

Une cohorte de journalistes et de curieux formait un barrage compact… Un journaliste de la télévision tendit son micro vers Vasquez…

« Monsieur Vasquez, est-ce que par le passé vous avez eu droit à ce genre d’agression ?

– Jamais ! Ceux qui ont fait ça sont des scélérats !

– Qu’est-ce que vous comptez faire ?

– En tant qu’honnête citoyen qui paie ses impôts, et beaucoup d’impôts, je laisse la police colombienne faire son travail ! Je sais qu’ils découvriront la vérité !

– Monsieur Vasquez ! Monsieur Vasquez !

– Cela suffit pour ce soir, je vais rejoindre mon épouse qui est en état de choc ! Je donnerai une conférence de presse dans la semaine !! »

El Sueño haussa les sourcils et se rapprocha…

« C’est vrai que vous allez donner une conférence de presse ?

– Ha ha ha… Il n’en est pas question, mais ça fait patienter toute la meute ! »

En repartant, il bouscula un technicien dont la caméra numérique Sony se fracassa au sol dans un craquement sinistre de plastique et de pièces métalliques…

« Dégagez, bordel de merde ! lui cria-t-il.

– Pauvre con !! » lui cria le technicien…

Vasquez se retourna et nota visuellement le sigle de la chaîne, apposé sur sa combinaison… El Tiempo…

En Colombie, les mouches à merde étaient capables de dénicher un cadavre à 20 km à la ronde, ce qui leur faisait un fameux point commun avec les journalistes charognards qui peuplaient les locaux des journaux de Bogotá… Un camion de la télévision colombienne rempli de techniciens avait décidé de rester durant toute la nuit… Les petits-déjeuners seraient fournis par le viatique de la chaîne de télévision colombienne « Cable Noticias ».

Omelettes… Croissants ramollis… Thermos de café… Serviettes à jeter…

En attendant, des pizzas qui ressemblaient à des expériences de culture cellulaire en laboratoire furent servies aux journalistes dans des assiettes à jeter…

Ce soir, les charognards avaient devancé les mouches…

51 - Samedi 30 septembre 2017 -

Dans la chambre de l’hôtel El Corral -

11 h 48 -

Depuis que Lauzet avait retrouvé tout son monde, il reprenait du poil de la bête… Aujourd’hui, la matinée s’était passée entre le repos, les soins et un massage exécuté par une kiné de l’ambassade… Douché et rasé, il commençait à ressembler à quelque chose… Les kilos qu’il avait perdus l’avaient affaibli mais la forme revenait plus vite que prévue… Deux agents reliés par radio au QG avaient été affectés pour monter la garde devant l’hôtel… Il pouvait donc se reposer tranquille dans sa chambre, puisque le carnet et les informations qu’il avait transmises sur le kidnapping de Tom Svalefski étaient sur le gril de Douglas… Toutes les cassettes disponibles des caméras de vidéosurveillance de la ville étaient passées au peigne fin par Ethan et son équipe… Pour le moment, sans succès…

Durant son absence, une fuite d’eau avait obligé le patron de l’hôtel à changer ses affaires de chambre… Il n’était pas perdant, celle-ci étant plus grande, mieux ensoleillée et dotée d’une baie donnant sur un grand balcon où il sortait pour se calmer. Mais les goulées d’air qu’il y aspirait ne diminuaient en rien la laideur de ses pensées…

14 h 03 -

Pour donner du mouvement à sa jambe, il avait marché jusqu’à la Candelaria et avait retrouvé Ethan dans un bar… De là, ils s’étaient rendus aux services des immatriculations pour récupérer les informations sur certains véhicules des gens du cartel qu’Ethan avait pris en photo… Mais les plaques devaient être fausses car il ne ressortait rien des fichiers… Pas la moindre information depuis 2011… Ils allaient prendre congé lorsque la secrétaire principale les interpella :

« Je crois que j’ai quelque chose… Il y a six ans, Antonio Zamorra a fait enregistrer une Plymouth Turismo de 1986… C’est bizarre, un vieux modèle comme ça !

– Mmmh… N’ayez crainte, il sait ce qu’il fait… Et ça ressemble à quoi une Plymouth Turismo ? demanda Lauzet.

– Voyons… Cela ressemble à une Chevrolet Celebrity ! répondit la secrétaire en battant des cils.

– Mmmh… Et à quoi ressemble une Chevrolet Celebrity ? demanda à son tour Ethan.

– Mmmh… Alors, une Celebrity… Une Celebrity… Ah ! C’est un peu pareil qu’une Buick Park Avenue ! Surtout à l’avant !! »

Le duo se regarda en haussant les sourcils…

Lauzet sentit venir l’altercation…

Face à cette situation sans espoir, Ethan adopta l’attitude du mâle non stérilisé, résistant bien aux crises clastiques…

« Vas-y… On se rejoindra à l’hôtel… J’ai à parler avec la dame… dit-il d’un air entendu.

– Qu’est-ce que tu veux lui dire ?

– Je vais lui raconter la découverte du feu par les premiers hommes… »

Lauzet sourit et s’éclipsa… En rentrant par le centre-ville, il passa sous une large banderole en toile solide tendue entre deux palmiers…

« GRANDE KERMESSE DE L’ÉCOLE CATHOLIQUE SERGIO ARBOLEDA »

Élèves et parents étaient groupés sur les larges trottoirs devant l’entrée de l’école accolée à l’église San Paolo… Des stands proposaient des jeux, des gâteaux sous des cloches en plastique pour les protéger des guêpes… Les bénévoles avaient tendu de grandes nappes en coton blanc sur de longues tables en bois improvisées… Les carafes de citronnade sortaient des glacières et passaient de main en main… Les cris des jeunes enfants côtoyaient les rires des plus grands… Odeurs de fruits rouges, de chocolat, de pommes cuites… Odeurs délicieuses, irrésistibles… Les haut-parleurs, prêtés par la mairie diffusaient des chants religieux mais façon salsa… Quelques petites pestes tiraient les cheveux des filles de leur classe… Des adolescents louvoyaient entre les gens, distribuant couverts en plastique et gobelets en carton… Lauzet se servit et alla acheter une portion de tarte aux pommes…

Deux rues plus loin, les Range Rover des éclaireurs de Carlos Vasquez brûlaient les feux rouges… Les malles équipées de mitrailleuses sur trépieds, ils ouvraient le passage aux gros Chevrolet remplis jusqu’à la gueule des nouveaux emballages détonants élaborés par Antonio Zamorra…

19 h 54 -

Assis derrière le petit bureau de sa chambre, il avait lu le journal qui parlait de la tuerie des chevaux de Vasquez avant d’ouvrir les enveloppes marron cachetées qui contenaient des notes confidentielles sur les narcos, remises par Douglas… Une preuve de confiance qu’il avait appréciée… Ensuite, il les avait classées en deux piles bien distinctes et avait posé le coupe-papier à plat devant la lampe de bureau. Il se leva et s’étira les reins…

Debout devant la baie, il regardait le soleil en train de mourir sur Bogotá… Il mourrait sans blessure… Il mourrait parce qu’il fallait qu’il meure… Le vent se levait à nouveau… Une brise du sud-ouest, tiède et humide, qui lui rappelait ses vacances à Porto-Vecchio… Dans un moment, la chaleur s’évaporerait comme une brume et laisserait la place à la fraîcheur de la nuit… Lauzet était toujours fasciné par ce passage de témoin qui n’existait qu’ici…

Un jeune serveur monta pour installer les assiettes et les couverts sur la petite table ronde… Ce soir, Ethan mangeait avec lui… Il n’allait pas tarder…

Lauzet allumait une cigarette lorsque deux hommes rentèrent dans la chambre par le balcon… Tous les deux étaient armés de fusils Winchester à canon scié qu’ils braquaient à angle droit, comme dans Bad Times avec Christian Bale dans le rôle principal…

Rien qu’à les entendre rire, il sut qu’ils carburaient aux amphés… C’était drôle, leurs têtes lui disaient quelque chose… Surtout l’araignée tatouée sur le cou, qui remontait sur la joue et se perdait sur son crâne…

Le jeune serveur se figea, les quelques assiettes dans les mains et ne quitta pas Lauzet des yeux…

Comment ces deux ruines étaient-elles rentrées ? Ils avaient dû grimper par le mur de derrière… Nom d’un chien et les deux gardes ?

« Tu nous reconnais gringo ?? »

Lauzet écrasa sa cigarette tout juste allumée dans le cendrier…

« Votre charme indéniable me rappelle effectivement quelque chose… dit-il avec un faux sourire.

– Ouais… Fais le malin… Chez la pute… Rosita… Tu as cassé le nez à mon copain, maintenant, tu vas payer !

– Bon ! Écoutez les gars ! Apparemment, vous ne savez pas où vous êtes ni qui je suis ! Mais je vous donnerai tout ce que vous voulez ! Jusque-là, il n’y a pas de souci ! » feinta Lauzet.

Le tatoué braqua son fusil vers la tête de Lauzet… Recroquevillé dans un angle, le jeune serveur tremblait de plus en plus…

« T’as rien compris gringo… On sait qui tu es ! On sait aussi que cet hôtel a été loué par l’ambassade de ces putains de Ricains… Et un gringo comme toi est toujours plein aux as… Toujours ! »

Lauzet recula lentement pour se rapprocher du bureau…

« Pas de souci, les amis… Je ne veux pas d’ennui… Reconnaissez que chez Rosita, vous y êtes allés un peu fort, non ?? »

Les deux se regardèrent et s’esclaffèrent…

« Rosita !!! On s’en branle de Rosita ! Des ennuis, tu en auras si tu joues au con avec nous ! Compris gringo ?

– OK… OK… Je vous l’ai dit, il n’y a pas de souci ! »

Leurs nerfs étaient tendus comme des cordes de banjo…

À présent, Lauzet se tenait appuyé contre le bureau…

« Alors ! T’envoies ton fric ou il faut te donner de l’élan ? » gueula le tatoué.

C’est alors que le jeune serveur, qui n’en pouvait plus, laissa tomber toutes les assiettes sur le sol… C’est l’instant dont Lauzet avait besoin… Il se saisit du coupe-papier sur le bureau qu’il plongea profondément dans la poitrine du tatoué… Le sang gicla de son cœur déchiré… Lauzet l’agrippa avant qu’il ne tombe et s’en servit de bouclier… Une détonation… Il sentit la secousse de la balle tirée par le plus grand et le poussa de côté… Il allait bondir sur le tireur lorsqu’il le vit se raidir, l’air surpris, les yeux arrondis et la bouche agacée… Le fusil glissa et claqua sèchement sur le sol…

Il s’affaissa lentement, un couteau de table planté au milieu du dos…

Le jeune serveur regarda Lauzet, les bras ballants et l’air complètement perdu…

« C’est moi Monsieur, c’est moi qui…

– Tu as bien fait petit… Je te dois une fière chandelle !

– Euh… Pourquoi une chandelle Monsieur ? demanda le jeune serveur avec une expression de sourd-muet.

– Ah oui… Mmmh, une expression typiquement française ! Trop long à t’expliquer ! Par contre, est-ce que tu peux m’aider à nettoyer tout ça avant que monsieur Sanders n’arrive ?? »

52 - Dimanche 1er octobre 2017 -

Au restaurant La Sybarita -

12 h 25 -

Devant la propriété de Vasquez, les journalistes avaient disparu… Quelques emballages de fast-food et des canettes vides attestaient de leur présence… En principe, le dimanche était un jour de repos, mais pas pour Ethan… En matière de dimanche, il avait connu mieux… Sur le plan de la ville, il avait remarqué que vers l’ancienne gare se trouvait la cantine préférée de Tom… La Sybarita… Il décida alors de rendre une petite visite à ce charmant établissement qui restait ouvert très tard avec des lumières aussi fatiguées que les serveurs… Il gara son véhicule le long d’un trottoir où s’était formé un attroupement… Des sicarios du cartel Nazario distribuaient des jouets, des vêtements et des bonbons aux gamins du quartier… En les voyant faire, Ethan eut envie de vomir…

Appuyé contre un bac à fleurs, le vélo qui servait à livrer les repas à emporter était dans le même état que s’il avait livré des pizzas en Patagonie… À l’entrée du restaurant étaient accrochées deux petites lanternes qui ne marchaient plus… La porte d’entrée n’était pas très haute et Ethan dut incliner la tête pour pénétrer dans la salle…

L’odeur puissante de la cuisine était à elle seule une nourriture consistante… La porte battante à hublot était bloquée en position ouverte et laissait entrevoir une cuisinière anglaise de la taille d’un petit char d’assaut où un ragoût de lapin à la sauce piquante était en pleine gestation… Les appareils ménagers semblaient aussi anciens que la bâtisse elle-même…

Ethan s’approcha du comptoir faussement napolitain qui prolongeait le coin des toilettes obsolètes, propices aux remontées fétides… Il pensa à Tom qui venait souvent manger dans ce rade et parvint à sortir un « Hello ! » tout à fait présentable…

Celui qui avait l’air d’être le patron s’essuya les mains sur un torchon et passa derrière la tireuse à bière… Un rastaquouère… Entre lui et une autopsie, Ethan était partant pour une autopsie… Il avait les cheveux bruns et bouclés, une barbe courte et un anneau doré à son oreille droite… Une dent se détachait de l’alignement des autres… Son tee-shirt trop court laissait entrevoir un nombril planté dans sa bedaine comme un puit…

À la cuisine, sa femme…

Une petite forme hybride et sèche… Un foulard rouge noué à la romaine autour du cou, extraordinairement antipathique, qui devait souffrir d’indigence verbale… Son accoutrement n’était qu’une étrange composition de tissus criards dans laquelle elle tentait de se masquer… On aurait pu facilement la croire éteinte en amour, obligeant le mâle à recourir aux torsions de la perversion maritale… Une sorte d’eczéma séditieux… En voyant Ethan, elle s’essaya au sourire, mais en vain… Chez certaines personnes, le spleen remplaçait le romanesque…

« Buenos días amigo… C’est pour manger ? demanda le patron.

– Non, juste pour boire… Je prendrai une bière s’il vous plaît…

– Locale ou d’importation ?

– Locale… Vous êtes le patron ?

– Oui… À votre service amigo…

– Vous connaissez cet homme… ?? » dit-il en sortant une photo de Tom Svalefski.

Le patron tendit le cou…

« Mmmmh… Je… »

Ethan arrima son regard à celui du patron…

« Bon ! On va gagner du temps… C’était un Français qui est venu manger chez vous régulièrement pendant quelques mois !

– Mmmh oui, il me semble oui… Mais cela fait un bon moment que l’on ne l’a pas vu ! Mais quelqu’un de la police française est déjà passé pour…

– Oui, je sais… Il travaille avec nous…

– Au fait, pourquoi dites-vous ÉTAIT ? Il lui est arrivé quelque chose à ce Sva… Svalessi ? dit-il en servant la bière.

– Il est mort… Assassiné !

– Madre de Dios ! Que Dieu ait son âme !

– Merci pour lui ! Il s’appelait Tom Svalefski… Qu’est-ce que vous pouvez me dire sur lui ?

– Sur lui ? Il s’appelait comment, déjà ?

– Tom Svalefski !

– Non, je ne peux rien vous dire amigo… Ce n’était qu’un client !

– Vraiment rien ?

– Non rien amigo…

– Aaaah… Tout serait plus facile si les gens étaient plus bavards !

– Peut-être, je ne peux pas dire ! répondit le patron en se mettant à essuyer des verres.

– Mmmh, je vois… Par contre moi, je peux te dire… Tu permets que l’on se tutoie ?

– Oui bien sûr !

– Cool, alors je peux te dire que si avec mes amis, on fout le bordel chez toi tous les soirs, tu auras sur le cul des amendes de tapage nocturne… La police fera des descentes presque chaque soir et les clients foutront le camp… Qu’est-ce que tu en penses, amigo ? »

Un verre à la main, le type prit la tête du prof qui aurait été éjecté un peu trop souvent dans les escaliers du lycée…

« Mais… De nos jours, cela ne se fait plus amigo !

– N’en sois pas si sûr ! Allez ! Tu me fais un petit topo sur ce Français et on n’en parle plus… Dis-moi s’il voyait quelqu’un par exemple ? »

– Euh, je me souviens qu’un jour, il avait quitté le restaurant avec une cliente colombienne…

– Une habituée ?

– Non, c’était la première fois que je la voyais…

– Une pute ?

– Peut-être… Depuis, elle n’est plus revenue…

– Et c’est tout… Il n’y en avait pas d’autre ?

– Je ne vois pas…

– Et ton serveur ? Il n’aurait rien vu par hasard ? On peut lui demander ?

– Oui oui… Antonio !!! Antonio ! Viens voir !! »

Le serveur, qui avait déjà entendu la conversation, arriva au pas de course… Il avait l’air d’un gamin paumé, coincé dans un corps de guerrier…

« Oui señor… Plusieurs fois, j’ai vu qu’il y avait une femme qui passait le prendre devant le restaurant…

– Pourquoi devant ? Elle ne rentrait jamais ?

– Non… Il sortait quand il la voyait arriver par la vitre…

– Quoi comme femme ? Une Colombienne ?

– Non, une gringa blanche…

– Tu la connais ?

– Non, je ne crois pas… Elle portait toujours un foulard et des lunettes noires…

– Et elle venait comment ? À pied, en voiture ?

– Je ne sais pas señor… Peut-être en voiture, peut-être à pied… Je ne sais pas, moi ! S’ils sont partis en voiture, elle devait être garée plus loin, dans l’autre rue…

– Tu as vu comment elle était habillée ?

– Euh… Avec de beaux habits… Oui, j’en suis sûr… Des habits pas courant pour le quartier…

– Tu es sûr que tu ne la connais pas ?

– Sûr señor…

– Si un jour, on te montrait une photo d’elle, tu pourrais la reconnaître ?

– Ah ça oui, señor… Des femmes comme ça, il n’y en a pas beaucoup… Surtout dans le quartier… Pourquoi, vous avez une photo d’elle ?

– Non, mais on ne sait jamais… Cool… Merci Antonio… » dit Ethan en sortant un billet de 10 dollars de sa poche.

En voyant sortir Ethan, le patron, un torchon à la main, le salua…

« Au revoir amigo !! »

Ethan retint la porte…

« Si je t’entends encore une fois m’appeler amigo, je t’étrangle d’une seule main !

– Euh oui, am… »

53 - Au même moment -

Quand Lauzet s’était regardé dans la glace, il avait souri de sa propre image… Il n’aurait pas aimé croiser cette gueule-là dans une ruelle déserte… Aujourd’hui, il avait remanié sa journée d’enquête en journée de récupération… Sa condition physique s’était améliorée et la cicatrisation de ses diverses blessures avait bien évolué grâce aux soins et aux antibiotiques fournis par l’infirmerie de l’ambassade… Malgré tout, il se trouvait une couleur de plâtre avec un corps amaigri… L’autre jour, il avait même senti un goût de mortier dans la bouche…

Un bloc minéral…

Lauzet opérationnel ? Presque…

Le soleil grimpait dans le ciel et le mercure grimpait dans les thermomètres… Il prit un taxi qui le laissa sur un trottoir du centre-ville, où même l’air était inondé de soleil… Il s’arrêta devant un distributeur pour retirer 200 pesos, mais un petit panneau indiquait qu’il était hors-service…

Soudain, il entendit une voix :

« Aquí mister !! »

Il tourna la tête et aperçut un employé de banque qui lui faisait signe d’entrer avec un large sourire…

« Le distributeur extérieur ne marche plus señor ! lui dit-il.

– Vous pouvez me prendre ma carte de paiement ?

– Oui… Il y a un distributeur à l’intérieur… Combien voulez-vous ?

– 200 pesos, répondit Lauzet.

– Sortez plutôt 100 pesos señor… Pour celui-là aussi, nous attendons les dépanneurs ! Insérez votre carte et c’est moi qui vais vous donner des billets et des pièces…

– Cela fait beaucoup de problèmes pour une seule banque !

– Ne m’en parlez pas ! Pendant la manifestation, ils ont tout cassé à coups de barres de fer… Vous auriez vu ça !!… Les gens se battaient, courraient, plongeaient ou sautaient pour attraper les billets qui s’envolaient avec le vent… Dios mío !

– Je m’en doutais, les manifestations sont propices à ce genre de méfaits… Donc, à présent, nous sommes en présence d’un distributeur à fonction moitié automatique, moitié manuelle ! En somme, un distributeur semi-automatique ! » plaisanta Lauzet.

L’employé ne comprit pas l’allusion… Il paya Lauzet et retourna à son poste…

Les 100 pesos en poche, il descendit d’un pas tranquille la rue de la Primada jusqu’au gymnase, passant devant des cafés et boutiques de sandwichs, et tourna à gauche sur l’avenue Calderon… Tout en marchant, il les reconnut tout de suite… Il avait les mêmes à Paris… Deux petits dealers… Des petits poissons qui se faisaient prendre dans les filets… Ils marchaient plus vite que les autres gens… Le premier, grand, mince, le visage en lame de couteau, portait un coupe-vent qui plombait comme une abaya islamique, un pantalon qui laissait voir la raie des fesses et des baskets dont l’intérieur devait sentir la mort… L’autre, au contraire, était grassouillet, avec un visage de rongeur qui semblait sortir d’un four et des dents pointues… Il portait un survêtement Adidas qui n’avait pas vu de lessive depuis pas mal de temps et déchiré au-delà de toute récupération possible… Tous les deux se déplaçaient vite, trop vite… Ils rejoignirent de la racaille, agglutinée autour d’un banc… Un couple était assis… Le type buvait une cannette de bière… La femme, qui ressemblait à la mère de Naf-Naf, paraissait en manque… Ils étaient bien assortis car ils semblaient malaxés dans la même matière… La transaction dura 10 secondes, montre en main… Le couple partit vers la droite, les deux dealers vers la gauche… Lauzet secoua la tête ; les latitudes changeaient, les trafics restaient les mêmes…

« Psssttt ! Psssttt !! »

Lauzet tourna la tête et vit que ce bruit de langue lui était destiné… Il tiqua, peu habitué à se faire appeler comme un vulgaire clébard et continua de marcher en direction des étals posés à même le trottoir où les marchands itinérants venant du Brésil soldaient les bananes, les corossols et les melons… De tous côtés, on lui proposait des herbes, des crèmes et des potions aux vertus miraculeuses… Le succuba, les huiles de copaïba, les infusions de crajirú, le marmeleiro et enfin et surtout, le cheiro-cheiroso, idéal pour conjurer le mauvais sort… Il évita l’étal où un déploiement de pizzas ressemblait à une expérience de culture cellulaire en officine… Des éclats de voix attirèrent son regard… Un homme essayait de payer des produits avec des onças brésiliens et se faisait refouler sans ménagement…

Assis à cheval sur des bancs et loin des affaires des narcos, des étudiants en plein dans leur semaine de révisions se concentraient sur leurs ordinateurs portables…

Il donna une pièce de deux pesos à un faux aveugle en le gratifiant d’un clin d’œil qu’il fit semblant de ne pas voir, mais qui lui déclencha un léger sourire… En sueur, il alla s’asseoir à la terrasse ombragée d’un bar de quartier… Le genre de bar où tous les soirs les mêmes clients venaient frotter le zinc avec l’obstination des crocodiles du río Meta, qui tous les soirs revenaient sur les mêmes berges… Un comptoir sur roulettes, hirsute de pompes à bières, soutenait quelques poivrots passablement éméchés… Étant donné qu’à Bogotá on pouvait manger à n’importe quelle heure, il jeta un coup d’œil à la carte posée sur la table… Ici, les infamies potagères étaient baptisées « salada ». Une entrecôte large et épaisse, quadrillée de brûlures par les grilles du barbecue, lui passa devant le nez… Il préféra commander un *calimucho (*vin rouge, Coca-Cola et glace) amplement mérité à une jeune serveuse aux seins pointus qui évoluait au milieu des effluves de viennoiseries chaudes émanant de la boulangerie voisine… Des arbustes plantés dans des bacs séparaient la terrasse du passage où quelques téméraires touristes sud-africains, de formes et de tailles diverses baguenaudaient en chemises à fleurs…

En croquant quelques pacanes, il sirotait son calimucho en regardant par-dessus son verre lorsqu’il la vit passer sur la place ombragée… Mélina Petrov… Radieuse et souveraine, portant sa beauté comme un vêtement fin et léger, abrité sous une ombrelle de geisha… Elle sortait de chez son coiffeur, l’air à la fois dissidente et pleine aux as… Le soleil chauffait ses cheveux bouclés comme des filaments électriques qui tombaient de chaque côté de son visage en double étendard… Du rouge à lèvres d’un carmin profond éclairait sa bouche… Du blush sur les pommettes, du khôl autour de ses yeux violets et de l’ambre sur les paupières la rendaient tout simplement magnifique… Elle était vêtue d’un pantalon moulant gris perle de chez Silvio Halleck, qui apportait une valeur ajoutée à sa croupe cambrée et d’un petit haut bleu et noir pailleté qui devait coûter une fortune… Un tour de cou Cartier et un bracelet aux mailles identiques complétaient sa tenue…

Fréquenter un narco comme Gavicha procurait quelques avantages…

Son corps élancé et son déhanchement calculé à la limite du surnaturel laissaient un sillon admiratif derrière ses talons aiguilles et activaient les affres des poussées hormonales des ados… Lauzet se dit que ce genre de femme devait semer la zizanie dans les couples… Si ce n’était pas la maîtresse d’un narcotrafiquant, on aurait pu la traiter de pirate… D’écumeuse d’homme… De voleuse de cœur… D’happe-bourse… Et même de tire-laine… Il était rare de la voir sans Luis Gavicha à ses côtés ou sans quelques-uns de ses gardes du corps dans son sillage… Lauzet jeta un regard circulaire autour d’elle… Elle était bien seule et ne tenait même pas son chihuahua dans les bras…

Lauzet coinça un billet de 5 pesos sous le cendrier de la table et se mit à la suivre…

Elle traversa l’avenue au passage piéton et coupa par le jardin public… Pendant quelques instants, Lauzet la perdit de vue… Il la chercha dans la foule sur les trottoirs avec l’espoir d’un miracle et en se rappelant que les miracles arrivaient parfois… Perché sur un cylindre blanc à rayures rouges, un flic à bedaine tentait de maîtriser et de canaliser la circulation à coups de sifflet stridents… Lauzet aperçut sa chevelure blonde quand elle hélait un taxi qui stoppa tout de suite à sa hauteur… Essayant de prendre un taxi à son tour, il dut se mettre carrément au milieu de la fanfare urbaine pour en stopper un…

« Suivez ce taxi s’il vous plaît, vite !

– No hay problema señor ! »

Devant, le taxi traversa à fond de train le quartier de Teusaquillo et dut ralentir devant une file d’attente qui ondulait devant un dispensaire transformé en centre de dépistage du VIH… Puis, il longea la gare routière de Salistre avant de déposer Mélina Petrov dans une petite rue, devant le numéro 348… Le regard à l’affût, Lauzet remarqua qu’elle n’avait pas arrêté de téléphoner… Comme le compteur se déréglait à chaque trou de la chaussée, et toujours sur l’unité montante, il dut sortir deux billets de 10 dollars pour payer le taxi… Il arriva en courant devant l’entrée qui portait le numéro 348… La couleur bleue de la porte virait consciencieusement au gris et l’interphone semblait avoir été frappé à coups de météorites… La façade rongée et souillée par quelques tags immondes avait été repeinte en couches grasses à quelques endroits, comme si on avait voulu réduire au silence l’ancienne peinture… Des taches d’humidité s’élargissaient autour des climatiseurs rouillés jusqu’à l’os qui dépassaient de quelques fenêtres… Sur le côté de l’habitation, l’escalier ferraillé semblait assurer la stabilité de l’édifice plus que son issue de secours…

Sur le trottoir d’en face, un chien lui aboya sans conviction…

Il poussa la porte principale et s’avança dans un couloir ténébreux qui donnait dans une petite cour au dallage défoncé par les mauvaises herbes… Le couloir obscur après le soleil lui fit l’effet d’un coup de marteau… Peu à peu, ses yeux s’habituèrent au changement de luminosité… Des éclats de verre de bouteilles cassées se contentaient du peu de lumière tamisée pour exister… Trois vélos étaient rangés sous la cage d’escalier, les guidons dévissés et tournés à 90° pour en réduire l’encombrement…

Il évita une pile de publicités pour des enseignes de plats à emporter et s’arrêta en se tordant le cou pour regarder où menait l’escalier qui filait en hélice vers les étages, pareil à un piège mortel… Descendre cet escalier à la rampe branlante sans se tuer était surréaliste, surtout s’il y avait le feu… Un choc violent sur la nuque éclaira ses orbites… Tout d’abord, il crut que les murs vacillaient… C’était lui qui chancelait… Il tomba au sol et perdit connaissance… L’instant d’après, il se rendit vaguement compte qu’on le soulevait par les bras et qu’on l’asseyait par terre, le dos contre le mur… Il sentit ensuite qu’on le fouillait et qu’on lui prenait son arme… Cela lui rappelait des méthodes qu’il avait employées lui-même dans un passé pas tellement ancien… Devant lui se tenait Mélina Petrov, accompagnée de deux types baraqués, nourris au jus de salaud et dont le teint semblait s’être définitivement fixé au rouge écarlate… Sûrement ceux qui l’avaient assommé…

Son esprit semblait envahi de mauvaises herbes… Il porta la main à son Glock 17 qui avait disparu…

« T’es qu’une sous-merde gringo ! lui cracha à la figure un des types, genre Elephant Man mais en plus laid. Je t’aurais abattu avant que tu ne libères le cran de sécurité de ton flingue !

– Si vous le dites… Je vous crois… ironisa Lauzet en touchant sa bosse.

– Laisses Juan… Vous pouvez y aller…

– Vous êtes sûre Madame Petrov ? Ce gringo était armé, il est peut-être de la DEA. On peut le liquider de suite si vous voulez…

– Non… Ce n’est pas un Ricain, il n’en a pas l’allure… Donnez-moi son arme et montrez-moi ses papiers… »

Le sbire lui tendit le portefeuille… Elle lut la carte en murmurant « Palicé Joudiciairrrrre » avec le même ton qu’une femme qui chercherait à se rappeler le nom d’un parfum…

« Mmmh, je vois… Vous pouvez y aller… Merci d’être venus… leur dit-elle.

– À votre service Madame Petrov… »

Les deux types prirent congé… Mélina Petrov enferma le Glock 17 dans son sac… En lançant à Lauzet un sourire de bête tropicale, carnassier et sensuel, elle lui rendit ses papiers d’un geste sec… Il s’en saisit et toucha la bosse sur sa nuque en levant les yeux vers Mélina…

« Pourquoi me suivez-vous ? Vous savez qui je suis ? demanda-t-elle.

– Euh non, mais j’ai eu envie de vous suivre, voilà tout… dit-il en s’étirant la nuque.

– Mmmh… Votre visage me dit quelque chose… On ne s’est pas déjà rencontrés ?

– Non, je ne pense pas…

– Et qu’est-ce que vous espériez en me suivant ?

– Je ne sais pas… Je vous l’ai dit, de la simple curiosité…

– Vous êtes en relation avec les stups colombiens ?

– Non, vous l’avez vu sur ma carte, je suis un inspecteur de police français…

– Je me doutais bien que vous n’étiez pas un gringo ricain… Vous n’avez pas le look flic de cinéma… Donc, vous n’étiez pas en filature ?

– Je vous l’ai dit… Pas du tout… Vous vous déplacez toujours avec des gardes du corps ?

– À Bogotá, c’est très courant… Et vous, ne me dites pas que vous êtes venu à Bogotá pour son ciel bleu et ses montagnes !

– Je ne dirais pas ça… Je suis tout simplement venu rendre visite à des amis de l’ambassade…

– Mmmmh… Vous êtes sûr que l’on ne s’est pas déjà rencontrés ?

– Absolument sûr ! C’est chez vous ici ? Pas possible, cela ne vous ressemble pas !

– Non, ce n’est pas chez moi, c’est le pied à terre de mon garde du corps personnel… Je l’ai fait rentrer de Kiev depuis plusieurs mois… Il a été blessé dans une fusillade contre vos amis gringos de la CIA… Puisque vous êtes là, vous allez vous rendre utile… Je dois passer le voir à l’hôpital… Vous m’aiderez à porter des affaires… »

Lauzet fit la moue… Mélina fouilla dans son sac et lui rendit son arme en le regardant non pas comme un dominateur, mais comme une proie…

« Tenez, moi je n’en ai pas besoin, je sais me défendre ! Ce pistolet est un Glock 17…

– Félicitations… Dites donc, vous vous y connaissez en armes ! » répondit Lauzet, étonné.

Elle ouvrit à nouveau son sac et en sortit son propre pistolet…

« Voilà, ça, c’est le nouveau GLOCK 28 à 16 coups… OK…

– C’est une belle arme… Un gros calibre pour une femme… dit Lauzet, pris de court.

– Oui, on peut le dire ! C’est le genre Beretta 90, version anabolisée… Que voulez-vous, de nos jours, les rues de Bogotá ne sont pas sûres…

– Je crois que nous avons un point commun…

– Ah oui, lequel ?

– Nous ne faisons confiance à personne…

– Exact… C’est comment votre nom ?

– Lauzet… Marc Lauzet… Enchanté !

– Moi, je suis Mélina Petrov…

– Ravi de faire votre connaissance… dit-il en se frottant à nouveau la bosse sur son crâne.

– Eh bien Marc Lauzet, comme vous êtes un gentleman, vous allez pouvoir m’aider… Suivez-moi au troisième étage, je vous donnerai un sac avec des affaires et ensuite direction l’hôpital, c’est juste à 10 minutes d’ici…

– Vous demandez souvent à des étrangers de vous suivre ? Même si ce sont des gentlemen ?

– Ne vous inquiétez pas, je suis assez grande pour me défendre Marc Lauzet !

– Alors, je vous suis… »

Il se leva et épousseta son pantalon… Nom d’un chien, pas d’ascenseur… L’ascension du troisième étage lui parut aussi raide et aussi dangereuse qu’une paroi alpine…

Hôpital de la Merced -
Chambre 304 -

13 h 46 -

Pas la moindre place dans le coin de l’hôpital, même à prix d’or… Après s’être garés à perpette, ils regagnèrent à pied le mur aveugle de l’hôpital, qui n’était pas sans rappeler les enceintes fortifiées des villes médiévales… Ils pénétrèrent dans le hall d’accueil et avancèrent jusqu’à une rangée d’ascenseurs d’où sortait une grande brune exagérément parfumée… Lauzet s’en éloigna, craignant l’asphyxie… Mélina enfonça du bout de l’index le bouton 3 délavé… La porte se referma en grinçant dans ses vieilles rainures ; puis la cabine se propulsa vers le haut… Un « ding » identique au match de boxe, retentit… Des brancardiers couraient partout… Des médecins aboyaient des ordres… Des infirmières cavalaient dans les couloirs, avec, dans la salle d’attente, le lot habituel de miséreux… Une vieille femme en blouse d’hôpital sortit d’une chambre d’un pas lourd en poussant un trépied métallique chromé sur lequel était accrochée une longue poche remplie d’un liquide vaguement jaune… Lauzet se retourna et vit le dos dénudé de la patiente…

Le duo traversa trois zones éclairées et s’arrêta devant une porte ajourée d’une vitre en son milieu… Un rideau en plastique blanc cachait le patient…

Une infirmière et son chariot de soins sortirent de la chambre au même moment…

« Bonjour dit-elle. Vous êtes de la famille ?

– En quelque sorte… répondit Mélina.

– Il va mieux, mais ne restez pas trop longtemps… leur dit-elle en tenant la porte.

– Bien sûr… Je lui amène des affaires…

– Bien… Euh, le docteur Zacaria n’a pas pu lui sauver la jambe… Il a fallu…

– Je sais… Il a fait son possible… Comment va-t-il ?

– Son état est critique, mais le docteur Zacaria a bon espoir…

– Merci… »

Sans s’arrêter, l’infirmière acquiesça avec un sourire triste et poussa la porte d’une autre chambre…

Mélina écarta le rideau en plastique blanc et fit entrer Lauzet, qui referma derrière lui… Ses escarpins lui faisaient dépasser Lauzet d’une demi-tête… Son garde du corps était calé dans un lit à barrières, relevé à 30°… Tout un côté de son crâne avait été rasé… Des tuyaux translucides serpentaient autour de lui comme des vers malfaisants et lui interdisaient de se tourner en direction de Lauzet… Les bandages faciaux empiétaient sur les yeux et laissaient passer deux sondes qui pénétraient dans sa bouche et dans sa narine, reliées à un soufflet accordéon qui montait et descendait en clapotant… La jambe droite complètement bandée était maintenue levée par un système de câble et de poulie… La jambe gauche avait été amputée au-dessous du genou… Les tuyaux des diverses perfusions se perdaient sous les draps, puis réapparaissaient en remontant vers des poches transparentes remplies de liquides incolores… Mélina posa sa main sur la sienne, qui resta inerte…

Lauzet posa le sac sur une chaise et recula contre le mur…

À côté du lit, les écrans noirs des moniteurs étaient traversés de sillons vert fluo, plus ou moins brisés… Un écran bleu scandait les pulsations…

Mélina se pencha et lui chuchota très bas, dans un murmure, tel un mantra, quelques mots en russe… L’homme cligna des yeux…

« C’est bien… Nous pouvons partir… » dit-elle en se relevant pour sortir les affaires du sac.

Lauzet acquiesça de la tête… La seule chose qu’il voulait, c’était de sortir de cette chambre au plus vite, avant que l’homme le reconnaisse à travers ses bandages… Une fois dans le couloir, Mélina lui demanda :

« Vous voulez manger avec moi ? Je meurs de faim…

– Euh ben…

– Luis n’est pas là… Luis, c’est mon compagnon… Je vis avec lui, mais j’ai gardé un appartement au centre-ville… J’y viens quand il s’en va pour ses affaires… J’avais prévu de faire réchauffer ma spécialité… »

Évoquer le déjeuner lui avait fait ressentir une vague sensation de faim, mais pas au point de se mettre en chasse pour de la nourriture… Mais lorsqu’une femme comme Mélina Petrov vous le proposait, il était difficile, voire impossible, de ne pas accepter… Et puis, jouer à ce petit jeu avec cette femme sublime pouvait s’avérer intéressant…

« Et c’est quoi votre spécialité ? demanda-t-il.

– Ce sera la surprise du chef, Marc Lauzet ! Allez, venez !

– D’accord ! Mais au fait, que fait votre compagnon ? Ce monsieur Luis ?

– Il est dans l’industrie pharmaceutique… » répondit-elle, le plus naturellement du monde.

Sûrement pas dans l’homéopathie… pensa Lauzet en lui-même.

Si Mélina Petrov ne lui apprenait pas grand-chose dès leur première entrevue, il ne perdrait pas sa soirée… Le mensonge était un vêtement confortable, il suffisait de se glisser dedans…

54 - Quartier Independencia -

Appartement de Mélina Petrov -

15 h 47 -

Les 200 m2 de l’appartement de Mélina Petrov étaient le comble du moderne et profitaient d’un ensoleillement fantastique… Il était situé au nord de Bogotá, du côté d’Independencia, un quartier relooké, habité par des commerçants et des fonctionnaires… Deux grandes urnes en bronze encadraient la porte d’entrée et accueillaient deux mandariniers, constellés de fruits, qui se développaient comme des plantes tropicales… Située au dernier étage d’une résidence qui en comptait 24, sa terrasse panoramique offrait une vue magnifique et impressionnante sur la ville, la ligne de montagnes et la vallée…

Au moins, il ne fallait pas se dévisser le cou pour arriver à voir une bande de ciel…

Même si elle n’en avait jamais payé le crédit, elle avait choisi cet appartement parce qu’elle s’y sentait en sécurité ; si tant est que l’on puisse se sentir quelque part en sécurité à Bogotá… Aussi, tout avait été transformé en forteresse… Porte blindée, triple verrou en titane à l’entrée et charnières super-renforcées… Un rayon de soleil furtif caressa les murs du séjour, éclaira pendant un court instant un tableau de Dalí, se posa sur les cheveux de Mélina, puis repartit vers la terrasse…

Les Bogotanos aimaient se vanter en affirmant que leur coin montagneux produisait les plus belles femmes d’Amérique du Sud…

Mais Mélina n’était pas une Sud-Américaine…

Elle posa son sac et ses clés sur un petit meuble de l’entrée et se regarda dans la petite glace… Elle chercha un CD et alluma une chaîne stéréo encastrée dans un minibar au design ultramoderne qui alignait des bouteilles sans âge et des verres en cristal qui étincelaient face au carrelage anthracite… Le choix des tapisseries laissait supposer une résistance déterminée contre les angoisses… Un sofa permettait de regarder un téléviseur Sony à écran géant incurvé… Posés sur une table basse, un livre de Dostoïevski et une carafe en cristal d’un éclat grenat qui rappelait le sang… Dans un angle, un abat-jour offrait une structure du dernier cri, à l’aspect torturé, comme si elle avait enduré une douleur atroce… Le CD démarra… De minuscules enceintes Bose, dissimulées dans les moulures, dispensèrent en sourdine des rythmes de samba et de rumba… Elle avait l’habitude de mener la danse, tutoyait les politiques, embrassait sur la bouche de jeunes créateurs et se faisait sauter par quelque post-adolescent fashion…

Elle montra un immense canapé de cuir blanc…

« Quand vous aurez fini d’admirer la vue, vous pourrez vous asseoir sur ce canapé, il est très confortable…

– Je vais y penser… »

Il se promena dans le séjour, écarta les rideaux et gagna la terrasse panoramique qui ne saurait malgré tout prétendre à l’appellation de solarium… Tout en bas, les tribulations de la circulation faisaient rage entre les façades rapprochées, formant des canyons urbains où les vents de mousson se permettaient de miauler jusqu’à des heures tardives… Un Jacuzzi aux parois en composite transparent trônait en plein milieu de la terrasse, dont les quatre angles étaient délimités par des plantes indigènes et des buis taillés en arrondi comme des bols… Il évalua l’espace… Cet air tonique fraîchement ensoleillé lui décrassait les poumons… En quittant la terrasse, il jeta un œil dans la cuisine… Sur des étagères s’alignaient des boîtes de céréales basses calories et riches en fibres, dont le contenu évoquait un mélange de brindilles et de bouts de papiers…

Il revint dans le séjour et s’assit dans le fameux canapé en un mouvement souple et viril à la fois… Sa mission prenait une tournure inattendue…

« Vous avez un très bel appartement… Tout a l’air d’être parfaitement rangé à sa vraie place… Une vraie ménagère… »

Elle haussa les sourcils et alluma une cigarette…

« Ha ha ha… Vous vous attendiez à quoi ? Pas un taudis, j’espère ! Ou alors, des godemichés grande taille sur des étagères, des cravaches tout cuir suspendues à des clous torsadés ? Pourquoi pas un vélo d’appartement sans selle, tant qu’on y est !

– Je n’irais pas jusque-là ! confessa Lauzet.

– Je sais ! Je plaisantais !

– Un appartement comme celui-là doit coûter une fortune non ? Si je puis me permettre.

– Oui, c’est vrai… Alors, comme la richesse n’est pas considérée comme une menace humaine, elle serait donc impardonnable ?

– Ah, je vous laisse seule juge… Et votre fameuse spécialité, c’est quoi ? » répondit Lauzet pour sortir du sujet.

Au bout de ses doigts, la cigarette laissait échapper un ruban de fumée bleue…

« C’est la paella aux queues de langouste parfumées au safran et aux herbes… Un équilibre parfait entre la douceur et l’amertume… Un délice ! Vous allez aimer…

– Je languis de goûter ça !

– Ce sera bientôt prêt !

– Vous avez un chien ?

– Comment le savez-vous ? dit Mélina en sortant la tête du coin cuisine.

– Tout simplement parce qu’il y a une corbeille à chien…

– Ah, c’est exact… C’est un chihuahua… C’est Luis qui l’a pris, il est fou de ce chien ! Rendez-vous utile Marc Lauzet, prenez des assiettes dans le meuble… Les verres sont sur l’étagère en dessous… »

Dehors, le ciel était bleu… Chaud… S’attarder à le regarder n’aurait dû engendrer que du bonheur, mais des coups de feu retentissaient dans les quartiers sud… À Bogotá, les coups de feu n’alertaient personne…

« Vous allez m’appeler Marc Lauzet encore longtemps ?

– Je verrai… Ah, et puis j’aime bien boire du champagne avec la paella ! Pas vous ?

– Bof, pourquoi pas !

– Ou sinon, j’ai du vin grec… Du retsina ! dit-elle avec un clin d’œil. Il est excellent pour la virilité !

– Ben voyons ! répondit Lauzet, peu concerné.

– Sinon, il y a une bouteille de champagne dans le frigo et le seau est sous la desserte !

– Je m’en occupe… »

Plus le repas avançait et plus leurs regards demeuraient soudés l’un à l’autre, comme reliés par un fil invisible… Elle s’attaquait au champagne, bavardant sans arrêt de Bogotá, de son dernier voyage à New York, de la vie politique, du président en poste et mentait effrontément sur sa relation avec Luis… La beauté de cette fille et les moyens financiers de Luis Gavicha étaient une association naturelle… Dîners fins, des vêtements, des bijoux en quantité, des vacances de luxe, des spas, des soins de beauté… Mélina avait pris tout cela sans perdre de vue sa mission… Lauzet était fasciné par ses mains extraordinairement fines, illuminées par deux diamants, prolongées par des ongles démesurés d’un rouge éclatant… Au fil des conversations, il se rendit compte qu’ils avaient des goûts jumeaux, des aversions identiques et des rêves à peu près semblables… Pendant que Mélina parlait, Lauzet se demandait comment un agent du FSB au caractère de lionne et se faisant entretenir par un narcotrafiquant de la pire espèce pouvait parler comme ça et faire, de surcroît, de la cuisine aux herbes…

Et lui ? Marc Lauzet… Que faisait-il là ?

Le Taittinger avait titillé les papilles de Lauzet… À la fin du repas, il ne put s’empêcher de lancer…

« C’était vraiment succulent !

– Servez-vous un alcool… Je vais me changer… dit-elle en se levant de sa chaise.

– Assez d’alcool… Je crois que le champagne suffira » répondit Lauzet.

Deux minutes plus tard, elle arriva dans le séjour, moulée dans une nuisette affolante… Le galbe de ses jambes interminables était une drogue dure et semblait se déplacer sur un nuage gazeux… Elle se lova contre lui et l’entraîna sur l’immense canapé…

« Savez-vous que j’ai découvert une épicerie russe ?? » annonça-t-elle.

Lauzet ne répondit pas…

« Ils vendent des gâteaux faits maison… »

Voyant que le sujet ne l’intéressait pas, elle dévia :

« Bon ! Allez ! Viens profiter de la vie Marc Lauzet !! »

Le pouls de Lauzet s’accéléra… Il voulut parler mais les mots s’enlisèrent dans sa gorge devenue meurtrière de sa fierté… Est-ce que cette coucherie allait faire avancer son enquête ? Il ne se posa pas la question longtemps, car le contact de la dentelle eut sur lui un effet aphrodisiaque, mettant à mal ses bonnes résolutions, prises à Paris avant le départ… Il s’imbiba tout de suite de l’odeur de Mélina, qui combinait celle du savon et des produits de soins de beauté qu’elle devait utiliser depuis des années… Le corps renversé en arrière et un pied sur l’accoudoir, sa beauté sauvage était fascinante… On l’aurait crue coulée dans du bronze tant le grain de sa peau était fin… Soudain, elle se leva et en un seul geste, fit tomber sa nuisette en anneaux sur ses pieds, exhibant ses longues et superbes jambes… Nue devant lui, elle commença à le masser doucement, après lui avoir ôté ses vêtements méthodiquement… Elle lui prit la main pour qu’il se lève et lui prodigua un interminable baiser qui les fit osciller comme des ivrognes dans tout l’appartement sans reprendre leur souffle… Lauzet l’entreprit à la façon du mâle en rut qui devait prouver sa force à la femelle avant de la consommer… Finalement, ils échouèrent sur un autre canapé, essoufflés et ravis de s’immerger dans un érotisme sauvage… Elle allongea une main languissante et experte qui se posa sur son sexe en érection… Triturant ou caressant, ses doigts vivaient leur propre vie… Une panique de bête inonda les entrailles de Lauzet… N’en pouvant plus, il se rua sur elle, façon glouton… Ses lèvres glissèrent vers le cou et ses mains descendirent dans le bas de son dos, jusqu’à ses fesses, puis remontèrent pour s’enfouir sous ses cheveux… Les yeux chavirés, elle planta ses ongles dans sa nuque, en se frottant furieusement contre lui comme un animal en chaleur… L’envie de la pénétrer était forte, totale, au niveau de la fusion… Elle se laissa empaler avec un râle de plaisir et se cramponna à lui avec l’obstination d’une abeille ouvrière… La morsure du plaisir était en train de fouailler son ventre… Leurs jouissances dépassaient le cadre de l’épiderme humain et les firent glisser sur un épais tapis molletonné, libérant un nuage de plumes dans un parfait cocktail d’érotisme… Posé sur la table basse, le portable de Lauzet sonna…

C’était Ethan…

Essoufflé, Lauzet laissa sonner…

« Tu vas être en retard ? demanda Mélina.

– Il y a des chances…

– On t’attend ?

– Sûrement…

– Une femme ?

– Non… Pas une femme…

– Marc Lauzet, j’ai encore envie de toi ! dit-elle d’une voix basse et chaude.

– On dirait que Luis est souvent absent… dit Lauzet en souriant.

– C’est vrai… Son travail l’accapare tout le temps… Et puis, il n’est pas aussi jeune que toi ! dit-elle en secouant la tête.

– S’il t’entendait, il ne serait pas très content…

– Oui, mais il ne m’entend pas… »

Elle lui glissa un papier dans la main…

« Qu’est-ce que c’est ?

– Le numéro de mon téléphone portable… Si tu as envie, on peut se revoir… »

À sa voix et dans ses yeux, il avait retrouvé la femme satanique qu’il avait vue entrer au Delirio… Il l’embrassa sans répondre… À force de jouer au chat et à la souris, la situation pouvait dégénérer d’un moment à l’autre…

Une heure plus tard, il montait dans un taxi qui sentait la sueur et le cuir trop graissé… Les derniers rayons de soleil se reflétaient sur les vitres des immeubles du quartier Independencia avant de s’éteindre sur les pare-brise des véhicules en stationnement…

Son portable sonna à nouveau… Ethan s’impatientait…

« Allô… Oui Ethan !

– Hey man, qu’est-ce que tu fous ? Tu es où ? On s’est fait du souci !

– Je suis allé marcher… Cela m’a oxygéné et a fait du bien à ma jambe…

– Cool… Tu rentres ?

– Oui… Je rentre en taxi… Je serai bientôt là…

– Douglas veut nous voir… Il y a une réunion demain…

– C’est bon… À tout de suite !

– Cool man !! »

55 - Lundi 2 octobre 2017 -

Réunion de l‘équipe et de quelques techniciens -

9 h 03 -

Lorsqu’Ethan referma la porte, il lâcha à l’attention de Douglas :

« Il fait drôlement chaud chez toi ! T’as pas allumé la clim ?

– Cher ami, la clim ne marche jamais quand il fait chaud !

– Cool ! C’est pratique !

– Je ne te le fais pas dire… Par contre, en hiver elle marche super bien ! Surtout le programme froid…

– Yeah… C’est beau le progrès ! » ironisa Ethan en s’asseyant.

La bonne humeur de Douglas était due au succès de la DEA, qui avait réussi à démasquer un des plus grands négociateurs de cocaïne sur le marché européen : Emilio Bocanez… Cet homme de l’ombre avait monté une agence de voyages, Sun Travel, qui lui servait de couverture pour justifier ses fréquents voyages en Europe, où il participait à d’importantes négociations pour le compte du cartel del Padrino sur les parts de marché et sur le prix de la cocaïne… Cette arrestation avait pu être réalisée grâce aux fausses informations transmises par les agents doubles de la CIA… En matière d’intoxication, cette opération était presque du calibre des opérations menées par les Britanniques et les Américains pendant la Seconde Guerre mondiale…

Depuis quelques jours, les visages des narcos, de leurs femmes et de leurs maîtresses défilaient inlassablement sur les écrans des ordinateurs… Les caméras de surveillances ne donnaient rien, mais la veille, en fin de journée, l’une d’elles avait montré Tom Svalefski en train de monter dans un 4X4 noir, avec une femme vêtue d’une tenue militaire noire et portant une casquette noire… L’angle de visée de la caméra ne permettait pas de voir si la femme était armée…

Ethan reconnut l’endroit… C’était le tout début de la rue du restaurant La Sybarita…

Une secrétaire, habituée aux gestes furtifs, apporta un pichet de café fumant et des tasses à l’effigie de la CIA…

« Vous pouvez m’agrandir le quadrillage sur son visage ?

– Impossible, la visière est trop longue patron… répondit un technicien informatique.

– Essayez quand même… répliqua Douglas.

– Bien patron… »

Pendant que le technicien travaillait sur le cliché, Douglas se pencha sur quelques dossiers dont les couvertures étaient bardées de timbres, de signatures et d’initiales au marqueur noir… Il examina la feuille liminaire… Quarante-trois prostituées qui dealaient pour le cartel del Padrino avaient été supprimées… Il parcourut le reste du document… Il se servit une tasse de café et ouvrit le dossier du dessus, qui contenait les photos d’autopsie d’une fille qui n’avait plus de tête…

La porte s’ouvrit sur un quadragénaire blond, des yeux clairs dans un visage allongé et la silhouette élancée… Ses cheveux coupés en brosse lui conféraient une allure de vigueur déconcertante…

« Salut Peter…

– Salut Mathias… Assieds-toi deux minutes… Comment vas-tu ?

– Aussi bien que j’en ai l’air…

– Ah ah, bien répondu ! Messieurs, je vous présente Mathias Roguener, des services secrets américains… annonça Douglas. Il arrive de Washington et il est passé nous dire un petit bonjour… Il est à la recherche de Serguei Polvokov… Le fils d’un général russe impliqué dans plusieurs meurtres de personnalités politiques… Le cartel de Cali aurait demandé ses services, ces derniers temps… Il se pourrait donc qu’il ait atterri en Colombie et plus particulièrement à Bogotá ou à Buenaventura… Je lui ai aussi demandé de jeter un œil sur les notes et les codes inscrits sur le carnet de Svalefski… Certaines annotations porteraient sur le *FSB (* Federalnaya Slushba Bezopasnosti) de nos grands amis, les Russes… Alors, comme Mathias a fait partie de plusieurs missions à Moscou et Saint-Pétersbourg, il pourra certainement nous donner de précieuses indications…

– Alors Mathias, bienvenue à Bogotá ! lança Ethan en lui secouant la main comme s’il voulait la lui détacher du poignet.

– Bonjour Messieurs… » répondit Roguener avec un signe de tête.

Douglas se racla la gorge et s’adressa au duo…

« Messieurs, Carlos Vasquez ne s’est pas présenté à une convocation et des huissiers ont été malmenés… Même si ses avocats sont des pointures, ils vont être pris de court… Le montant de sa caution est tellement astronomique qu’il n’y a pas assez de place pour les zéros, sans parler des honoraires de ses avocats… J’ai eu le patron de la policía federal, ils veulent lancer une attaque contre sa propriété… Chez Vasquez, des nouveaux sicarios sont arrivés en renfort depuis hier… Dès que nous aurons le feu vert, nous participerons à l’arrestation avec nos équipes et bien entendu, vous deux…

– C’est pour quand ? questionna Lauzet.

– Il y a du retard pour plusieurs raisons… Des ossements ont été retrouvés dans un collecteur d’eau pluviale au nord de la ville… La police a dû envoyer du monde sur l’affaire… Donc, l’opération sera en principe pour dans quelques jours… Nous avons communiqué au ministère des informations sensibles disant que Vasquez se tournait vers le terrorisme en alimentant les caisses de quelques organisations djihadistes… C’est pour cela que le développement des réseaux de surveillance permettant d’envoyer et de recevoir des informations sur les transactions monétaires à partir de la Colombie a été intensifié… La CIA a maintenant accès au programme de surveillance connu sous le nom de *TFTP (*Terrorist Finance Tracking Programme), ce qui leur permet de suivre les transactions financières qui pourraient permettre d’identifier de potentielles activités terroristes alimentées par Vasquez… Le problème, c’est qu’à Bogotá, Vasquez fait le poids et tient quelques ministres par les couilles, alors le Parlement doit donner son accord… »

Ethan fronça les sourcils…

« Tu veux dire qu’on pourrait laisser filer la preuve de la culpabilité de ce fou furieux pour des questions de politique ou de gros sous ?

– Si le Parlement s’y oppose… Il se pourrait qu’on soit obligés de retarder l’opération ! répondit Douglas, dépité.

– Putain de merde ! Sales politicards pas cool ! Sous n’importe quelle latitude, ils sont tous les mêmes ! ronchonna Ethan.

– Son armada d’avocats va, malgré tout, monter en première ligne !

– Son armada de « narcovocats » ! C’est comme ça qu’on les appelle dans le milieu ! rétorqua Ethan.

– T’inquiète Ethan ! Tu as raison… Mais je vais appeler de suite le ministre, il me doit un retour d’ascenseur… S’il y a un problème, je trouverai un moyen de contourner les politiques ou je ne m’appelle plus Peter Douglas ! Il faut en finir avec ces cartels !

– Pas de souci Peter, nous serons prêts ! dit Ethan en faisant craquer ses phalanges.

– OK, bon je suis au téléphone dans la pièce à côté… Je vous appelle dès que j’ai du nouveau… dit Douglas en s’éclipsant.

– Cool… répondit Ethan.

– Ethan, je te rejoindrai tout à l’heure… J’ai un coup de fil à passer… ajouta Lauzet, un bout de papier à la main.

– Cool man… Mais… Un coup de fil ? En France ? Cela va te coûter les yeux de la tête… Sers-toi plutôt du téléphone fixe…

– Euh, non… C’est sur Bogotá…

– Hey man… Sur Bogotá ? Tu as fait une rencontre ?

– Si on peut dire…

– C’est pour ça que tu étais en retard hier soir ?

– Mmmh… Oui…

– Une Colombienne ?

– Putain non Ethan… C’est… C’est…

– Alors man… Reste cool ! C’est qui ?

– C’est Mélina Petrov !

– My God ! Méli… De Gavicha ?

– Oui…

– Pas cool man… J’espère que tu réalises ?

– Oui, mais en la voyant, je pourrai glaner quelques renseignements…

– N’en sois pas si sûr man et descends de ton nuage… Quelqu’un est au courant ?

– Non… Il n’y a que toi…

– Même pas Douglas ?

– Non, même pas Douglas…

– Tu la vois où ?

– Dans son appartement…

– My God ! Elle sait qui tu es ? Elle ne t’a pas reconnu de la fusillade au Delirio ?

– Non… Pas pour le moment…

– Tu sais que si elle te reconnaît et qu’elle parle à Gavicha, tu seras un homme mort avant le coucher du soleil…!

– Oui, mais pour le moment, je crois qu’elle n’a pas envie de lui parler ! Elle aurait plutôt envie de baiser ! répondit Lauzet en souriant.

– Tu la revois quand ?

– Demain… Je dois l’appeler… »

Ethan secoua la tête…

« Good luck my friend… »

Le même jour…

El Sueño avait quitté Theresa de bonne heure et venait de terminer son footing quotidien… Il transpirait à grosses gouttes et son sweat était trempé… Il s’apprêtait à prendre une douche lorsque son portable sonna… Il posa sa canette de Coca-Cola sur la table et cliqua sur le numéro qui appelait…

« Allô Gonzalo !

– Oui Monsieur Vasquez…

– Tu me trouves Fernando Perez de suite… Ce pourri nous a trahis, il a donné les faux numéros des plaques d’immatriculation de nos camions de livraison à la police… Il doit subir une punition exemplaire… Tu me le trouves tout de suite, lui et son fils aîné… Peu importe le lieu, l’heure ou la méthode ! Compris !

– Mmmh… Est-ce qu’on envoie les têtes à sa femme ?

– Non, pour les têtes ce n’est pas la peine, sa femme est morte…

– Bien Monsieur Vasquez… Je trouverai autre chose… Je m’en occupe aujourd’hui même…

– Appelle-moi quand ce sera fait !! »

El Sueño ferma son portable et appela trois sicarios… À la voix, il savait que la mauvaise humeur de son patron se dirigeait vers le rugissement torrentiel de l’invective… En plus, les nouvelles étaient mauvaises… Grâce aux journaux qu’on lui apportait, il savait qui, parmi ses amis narcos, avaient été tué ou arrêté par la police… En ce moment, c’était l’hécatombe, mais Dieu merci, il en restait encore qui seraient prêts à lui venir en aide si la situation s’aggravait…

Quelque part en campagne, à l’extrême ouest de Bogotá -

– - En milieu d’après-midi -

Le ciel noir ressemblait à du papier sombre de crèche de Noël qui enveloppait le paysage, portion par portion… La *finca (*plantation) de Fernando Perez se trouvait à la frontière de la nature du tout ou rien… D’un côté, une jungle luxuriante où tout poussait en veines saillantes… De l’autre, un désert séculaire avec sa matrice stérile…

La Mercedes d’El Sueño longea lentement, de manière féline, la clôture extérieure et se gara à côté d’un bassin rond et tari, comme si elle rejoignait son propre box…

Fernando Perez, chez qui un coryza opiniâtre assurait quotidiennement l’inflammation de son nez, se mit à la fenêtre et regarda œuvrer son fils Marco…

« Tu devrais mettre la sécurité au capot !! Tu vas le prendre sur la tête ! lui cria-t-il.

– Oui papa… J’ai bientôt fini de nettoyer le moteur et de faire le niveau d’huile… » répondit Marco qui n’avait pas encore 17 ans.

Il était petit, mince, noiraud et c’était le souffre-douleur de sa classe…« Bien… Avoir un moteur propre est important… Cela te permet de mieux voir s’il y a un problème…

– Oui papa… Dis, je pourrai conduire tout à l’heure pour aller en ville ?

– Mmmh… Oui, mais avec moi à côté…

– Bon, d’accord… répondit Marco.

– À quelle heure ton frère sort-il de l’école ?

– À 17 heures…

– Alors, on ne va pas tarder à y aller… »

Fernando Perez ferma la fenêtre et rentra à l’intérieur…

Lorsque Marco Perez laissa tomber le capot pour le fermer, il eut juste le temps de voir les dards du Taser (Thomas-A-Swift’s-Electrical-Rifle) le frapper en pleine poitrine et lui diffuser les 2 milliampères pour 50 000 volts le long des deux fils d’acier auxquels les dards étaient reliés… Tétanisé par la décharge électrique mais parfaitement lucide, il observa, en tressautant comme un vieux camion sur une piste défoncée, le sicario qui lui retirait les pointes d’acier et les rangeait dans une housse en toile jaune plastifiée…

Deux sicarios le chargèrent à bout de bras et le rentrèrent à l’intérieur de la maison… Il était vital qu’il reste conscient et en pleine possession de ses moyens à cause de ce qui allait suivre…

Son père, qui arrivait dans le salon, vit les hommes en train de porter son fils comme un paquet de linge… Il se figea, l’air terrorisé, comme si un hippogriffe s’était posé dans l’entrée…

« Mais qu’est-ce… »

Un coup de batte de baseball lui coupa le souffle et le plia en deux…

El Sueño entra dans la pièce… De mauvaise humeur… Pour la première fois, il avait connu un problème d’érection… Obligé de se masturber comme un malade pour lever la chandelle… Même le footing ne l’avait pas calmé… Madre de Dios !!…Heureusement, Theresa ne s’était pas moquée… Elle voulait vivre encore un peu…

Dix minutes plus tard, Fernando Perez s’était retrouvé les pieds et les mains, ficelés à une chaise du salon… La sueur lui brûlait les yeux… Il comprenait le sens de la visite d’El Sueño et il voulait se racheter… Se racheter de toute son âme… On pouvait commettre des erreurs non ? C’est quand il vit son fils Marco nu, attaché sur la table de la salle à manger, les jambes écartées et tournées vers la cheminée, qu’il commença à sangloter…

« Mais… Qu’est-ce que vous faites ? Laissez-le ! Il n’a rien fait ! »

Un sicario s’approcha et lui appliqua un collant sur la bouche…

« Tu te recycles dans les cartes grises Fernando ? À ce qu’il paraît que tu t’y entends pour donner les numéros des plaques des camions qui sont chargés de coke !

– Mmmmmmmmmhhhhh !

– Hijo de puta, le camion blanc maquillé en camion humanitaire qui était chargé de six tonnes de cocaïne dissimulées dans des caisses de médicaments s’est fait arrêter par la policía federal et des agents gringos de la DEA !

– Mmmmmmmmmhhhhh !

– Tssss… Tssss… Sans ta trahison, le trajet ne présentait aucun danger… Aucun barrage ne devait l’arrêter ! Putain de bordel de merde ! Fils de chien galeux !

– Mmmmmmmmmhhhhh !

– Va me chercher le Tirfor !! » cria El Sueño à un sicario.

Pendant ce temps, la seringue remplie de solution alcaline à base d’acide arachidonique rentra dans son bras et fit naître une lueur d’effroi dans ses yeux… La terre s’ouvrit sous lui… Son corps tout entier semblait se séparer en plusieurs morceaux, indépendants les uns des autres… Ses membres devinrent gourds et il ne sentit plus sa langue dans sa bouche…

Son fils Marco mit plus d’une minute pour saisir ce qui l’empêchait de lever la main pour effleurer sa tempe… À cause des tremblements, de la bave s’écoulait de la commissure des lèvres… Un sicario lui tint la tête bien droite, par les cheveux, pour qu’il s’imprègne bien de la scène…

« Regarde petit ! Tu vois, ce qui arrive à ton père aujourd’hui, c’est lui qui l’a voulu… »

Marco se mit à gémir…

« Paaaapaaaa ! Paaaapaaaa !

– Ferme ta gueule fils de chien !! » hurla El Sueño en lui assénant une gifle sur la tête.

Le bras de Fernando lui brûlait… Impuissant, il ne lui restait que la vue, l’ouïe et un peu de pensée… Trois facultés qui le condamnaient à assister stérile à son propre assassinat et à la torture de son fils…

Le sicario amena le Tirfor et déplia la chaîne…

Les tremblements dans le corps de Marco s’atténuaient… Les dards du Taser, tirés à plus de deux mètres, avaient empêché la défécation… Autour de sa bouche, de l’écume blanche commençait à sécher…

Le sicario coinça le Tirfor dans l’âtre de la cheminée et déroula la chaîne jusqu’à Marco… El Sueño entoura les organes génitaux de Marco avec la chaîne, prenant soins de bien tirer la verge pour passer sous les testicules afin d’avoir un amarrage parfait… Marco claquait des dents mais n’arrivait pas à parler… Il rota plusieurs fois mais ne vomit pas…

Son père Fernando allait tourner de l’œil…

« Mmmmmmmmmhhhhh !!… Mmmmmmmmmhhhhh ! Mmmh… »

Son cœur battait si fort qu’il semblait à l’étroit dans sa poitrine… Une deuxième injection dans l’autre bras lui procura une sensation de chaleur qui l’inonda jusqu’au bout de ses doigts…

« Paaaapaaaa ! Paaaapaaaa !! »

En voyant la chaîne sous les testicules de son fils, Fernando secoua la tête frénétiquement de droite à gauche avec des ronflements rauques qui enflaient le collant sur sa bouche…

El Sueño attrapa la poignée du Tirfor et jeta un coup d’œil à Fernando avec un petit rictus animal…

« Regarde bien hijo de puta !! » lui dit-il.

Il commença à pomper… La chaîne se tendit en vibrant… Les anneaux commencèrent à serrer les organes génitaux de Marco et rentrèrent petit à petit dans sa chair…

Marco se mit à hurler…

Ses testicules s’étirèrent et passèrent du rose au violet sans passer par la case du blanc… El Sueño s’arrêta de pomper…

« Tu vois Fernando, je ne croyais pas que la peau des couilles de ton fils était si élastique ! »

Fernando poussa un hurlement, avorté par le collant sur sa bouche…

Marco pleurait en poussant des gloussements de douleur…

El Sueño recommença à pomper, puis la peau se déchira au niveau du périnée et les testicules s’ouvrirent comme des fruits trop mûrs… Les cris stridents que poussait Marco étaient d’une atrocité monstrueuse… Un sicario resserra d’un geste sec les sangles à la table…

Fernando pleurait toutes les larmes de son corps en tapant violemment sa nuque contre le dossier de la chaise…

El Sueño pompa encore plusieurs fois, jusqu’à ce que les organes de Marco s’arrachent dans une explosion de sang qui jaillit en éventail jusqu’au plafond, inondant la table et le sol… Le sang n’arrêtait pas de couler par le trou gros comme le poing laissé par les organes désormais manquants…

Marco était mort, le visage maculé de vomissures…

El Sueño s’essuya les mains et mis des gants en plastiques transparents… Sans sourciller, il prit les organes de Marco pour trancher les testicules, ne gardant que la verge… Puis, d’un coup sec, il enleva le collant de Fernando… Avec ses pouces, un sicario lui ouvrit la bouche… Les gencives suintaient du vomi, du sang et de la salive visqueuse… Il s’écarta, laissant le soin à El Sueño de lui insérer la verge de Marco entre les lèvres… La verge bien au fond, il lui remonta le menton pour fermer la bouche, totalement molle et distendue…

« On lui coud les lèvres ? demanda un sicario.

– Pas la peine, il ne sent pas sa bouche et ne peut pas la rejeter !! » répondit El Sueño en cherchant un robinet pour se laver les mains.

Un sicario s’approcha de Fernando et le regarda… Il n’avait pas la bouche enflée, mais pleine…

« Il respire encore… dit-il en regardant El Sueño.

– Cette charogne a la peau dure… Tu as la dernière ?

– Oui… Avec celle-là, ce sera la fin, mais avant, ce sera un vrai feu d’artifice ! répondit le sicario en farfouillant dans une pochette en toile.

– Alors vas-y » répondit El Sueño.

Le sicario appuya sur le piston pour voir si le liquide arrivait bien et injecta une troisième piqûre dans le cou de Fernando, qui le fit se raidir et cligner des yeux de façon frénétique… Ensuite, il rangea le Tirfor et plia le matériel d’injection…

Ils refermèrent la porte et s’éclipsèrent en laissant mourir Fernando dans des spasmes effroyables…

Une demi-heure plus tard, la Mercedes arriva sur le parking de la résidence Harruba… El Sueño mit le clignotant… Sur sa place de parking, un homme sale et en guenilles était allongé, recroquevillé… El Sueño le connaissait… C’était Fabian… Un junky classique, privé de ses défenses immunitaires et tellement maigre que les veines devaient passer à l’intérieur de ses os, comme dans les nouveaux vélos… Un ancien client del Padrino…

El Sueño se gara sur le côté et descendit de voiture en pestant… Le junky grelottait et sentait mauvais… Le pourtour de ses lèvres craquelées était souligné par une substance blanche, laiteuse, qui faisait ressortir ses dents cassées et noircies… Ses gencives étaient pourries et enflées… Ses bras décharnés ressemblaient à des pattes de scorpions couvertes de furoncles violacés à cause des injections qu’il s’administrait régulièrement… De la morve coulait de son nez et ses lèvres bleuies hachaient les mots…

« Sa… Salut El Sueño… Je voudrais de… de… de la poudre… ou ce que tu as ! N’importe quoi ! J’ai le fric !! »

El Sueño le reluqua comme s’il regardait une motte de terre…

« Tu te crois au supermarché du coin chico ? Je suis occupé, repasse un autre jour !! »

Le junky allait gueuler, mais un reliquat de prudence l’en empêcha…

« Non ! Non !!! Attends !!… Jus… just… juste une dose… Je t’en prie… J’en… j’en peux plus moi ! Je vais clamser bordel !!! Je vais clamser !

– Qu’est-ce que tu veux que ça me fasse, sale junky de mes deux ?

– Je t’en prie El Sueño ! J’ai du fric putain ! J’ai… J’ai vendu la camelote qu’on… qu’on a chou… chouravé dans le quartier Santa… Santa Rosa…

– Des dollars ?

– Oui, oui… Putain ! 600… 600 putain de dollars ! Ils sont dans la poche de mon pan… pantalon !! »

Des larmes perlaient aux coins de ses yeux à mesure qu’il parlait, mais ses lèvres semblaient toujours sourire comme si quelqu’un avait dit quelque chose de drôle…

El Sueño le fixa avec des yeux de rapace… Même s’il était bien payé au sein du cartel, il ne refusait jamais une petite rallonge… Le seul problème, c’est que cette merde de junky avait un frère, premier flingueur d’un gros gang des quartiers sud… Carlos Vasquez avait interdit de foutre la merde avec des gangs, qu’ils soient blancs, noirs ou métis… Même si le cartel pouvait s’en débarrasser rapidement, ce n’était pas bon pour les affaires et ça risquait de foutre la merde…

Le junky s’était mis à genoux et continuait à le supplier…

À regret, El Sueño soupira…

« Raaah, j’ai rien ! grogna-t-il. Dégage ! Si ton frangin sait que je t’ai encore fourni, il va venir nous emmerder et il va falloir le descendre…

– Je… Je t’en su… supplie ! » cria le junky, cramponné aux jambes d’El Sueño.

Les autre sicarios étaient descendus de la Mercedes…

« Gonzalo… Tu veux que je le bute ?

– Non… répondit El Sueño.

– U… u… une dose ! cria le junky.

– Dégage, je te dis ! Hijo de puta !!! J’ai rien ! T’es sourd ou quoi ?

– Mais… mais… je vais mourir !

– Et alors ? » gueula El Sueño.

Il dégagea ses jambes de l’étreinte et se dirigea vers l’entrée de la résidence, suivi par ses sicarios… Le junky n’avait plus la force d’essuyer la bave de sa bouche et versa sur le trottoir… Les souffrances de son corps ressortaient par sa bouche, en cris de bête… Ses boyaux avaient du mal à résister aux spasmes et aux convulsions… Il s’abandonna brutalement en vomissant du sang, mélangé aux autres substances utilisées pour couper la coke… Accompagnés d’un cri, ses sphincters se relâchèrent, inondant ses fesses et son entrejambe d’une diarrhée à l’odeur abominable…

El Sueño s’arrêta, se retourna, puis jeta un coup d’œil à ses sicarios… Il hocha la tête et revint sur ses pas… Il regarda le débris, secoué de spasmes, qui baignait dans sa diarrhée et jeta un coup d’œil de droite à gauche… L’odeur était insoutenable… Il sortit son arme en soupirant et tira deux balles dans la tête du junky… Du bout des doigts, il écarta la poche du pantalon et prit les 600 dollars pour les glisser dans sa veste…

Pendant ce temps…

17 h 38 -
Dans la salle de contrôle -

Assis derrière un technicien qui faisait défiler des quantités industrielles de visages, Mathias Roguener concentrait son attention sur l’écran de l’ordinateur en fumant cigarette sur cigarette… Il était réputé pour son sang-froid et la clarté de son jugement… Tout à coup…

« STOP ! JE CONNAIS CETTE FEMME ! » dit-il en écrasant sa cigarette juste à côté du cendrier.

Le technicien bloqua l’image et Mathias approcha son visage de l’écran…

« J’ai déjà eu affaire à elle quand je travaillais en relation avec le *BKA (*Bundeskriminalamt), l’équivalent allemand du FBI américain… » dit-il en fronçant les sourcils.

L’enregistrement provenait d’une caméra de surveillance située en hauteur et placée à l’intérieur d’une galerie marchande… Du matériel américain démodé mais avec un grain d’enregistrement rapide, pour tourner avec peu de luminosité… En entendant Mathias, Douglas accourut et se figea… La photo de la femme représentait Mélina Petrov…

Mathias se procura sa fiche informatique et leva la tête avec un air indécis…

« Tous vos renseignements sur cette souris sont faux ! Elle ne s’appelle pas Petrov !

– Ah bon ! Comment connais-tu cette femme ? Tu as été en relation avec elle ?

– Si l’on peut dire ! C’est Mélina Slobovich du FSB de Moscou… Il y a un bout de temps qu’elle avait disparu de nos écrans… Je la croyais à la retraite ou au recyclage… Elle fricote avec les narcos maintenant ?

– Mieux que ça, c’est la maîtresse de Luis Gavicha, le principal lieutenant de Carlos Vasquez… répondit Douglas suffoqué.

– Tiens donc ! Que vient faire le FSB dans ce merdier ?

– Elle travaille toujours pour le FSB ? demanda Douglas.

– Attendez… Laissez-moi votre place… » demanda Mathias au technicien.

Il pianota sur l’ordinateur à une vitesse folle, suspendit ses mains au-dessus du clavier et attendit une minute… Des codes apparurent ainsi que le logo de la CIA… Il pianota à nouveau et attendit…

Le dossier complet de Mélina Slobovich envahit l’écran…

« Voilà votre souris dans toute sa splendeur… Un père russe et une mère grecque, d’où son prénom Mélina… Matricule de mission : Mélina Petrov… Agent du FSB depuis 9 ans… Infiltrée dans le cartel del Padrino de Bogotá depuis 3 ans… Sa position d’agent spécial est K 57 B… Tireuse d’élite et spécialiste des sports de combat… Une belle brochette de qualité… Moi qui la connais, je peux vous dire que si elle est sur le point d’être mise hors circuit, elle peut se montrer redoutable et d’une cruauté extrême… Dans le temps, elle s’occupait de certains interrogatoires, je dirais… pointus… Ceux qui ne voulaient pas parler subissaient ses sévices et finissaient en magma de viande humaine, tranchés en lamelles et suppliaient d’avoir le coup de grâce… Coup de grâce théorique, puisque Mélina ne le donnait jamais… En plus, la nature est mal faite puisqu’elle est d’une beauté à couper le souffle… Par contre, il nous faut savoir ce que le FSB mijote dans son coin… Messieurs, je vous souhaite bien du plaisir… De mon côté, j’appelle Washington pour tirer tout ça au clair…

– My God ! » fit Ethan en mettant la main sur son front.

Il se précipita pour chercher Douglas… Quand il entra sans frapper, Douglas discutait au téléphone avec une femme, membre du département de la Justice, en insistant sur le caractère crucial de cette mission no cover…

« Qu’y a-t-il ? demanda Douglas en gardant le téléphone à la main.

– Mathias a trouvé… Petrov est un agent russe !

– Nom de Dieu ! dit-il en reposant le combiné.

– Lauzet…

– Quoi Lauzet ?

– Il se tape Mélina Petrov…

– Raaaaah mais NON NON NON ! Après Svalefski qui avait toujours sa bite à la main, voilà que le flic de Paris nous refait le même scénario… Mille dieux, existe-t-il un policier français impuissant sur cette planète ? Si oui, allez me le chercher pour qu’il puisse mener à bien cette mission, bordel de merde !

– Mmmh pas cool… Je l’appelle sur son portable !! »

La tête de Mathias apparut sur le pas de la porte…

« Attendez les gars… Je viens de comparer avec la photo de la caméra de surveillance… La femme en tenue militaire et casquette n’est autre que Mélina Slobovich… Les paramètres concordent… C’est elle qui a fait éliminer Tom Svalefski… Je vais contrôler les notes qu’il avait prises sur son carnet concernant le FSB et je les envoie à Washington de suite… »

La ligne de Lauzet était occupée… Ethan laissa le message…

« Hey man… Il faut que tu te radines au plus vite ! On a des infos sur ta Mélina… Pas cool, c’est un agent russe… Ramène tes fesses en vitesse !! »

56 - Quartier Independencia -

Appartement de Mélina Petrov -

Lauzet était tombé des nues quand Mathias lui avait appris que Mélina Slobovich était associée au cartel de Sinaloa au Mexique et détournait de la cocaïne au profit du FSB pour alimenter le budget d’achat en armes… Mathias lui avait aussi précisé qu’elle n’était sûrement pas tombée dans ses bras par hasard…

ELLE SAVAIT QU’IL ENQUÊTAIT SUR LA MORT DE TOM ET IL SERAIT LE PROCHAIN SUR LA LISTE…

Le taxi passa au ralenti devant les cadavres démembrés et décapités de quatre policiers en uniformes, jetés pêle-mêle sur le trottoir… Une affichette en carton était maintenue par une pierre… En grosses lettres tracées au feutre noir, on pouvait lire :

« AUX TÊTES DE MULES »…

Les affichettes avaient attiré une foule de curieux, ainsi que des équipes de journalistes de la radio et de la télévision… Ces crimes, qualifiés d’« ordinaires », échappaient à tout contrôle… Une totale réorganisation de la police de la ville était inévitable…

Le taxi déposa Lauzet devant l’entrée de l’immeuble… Il était tendu comme une corde d’archet et tout son corps fonctionnait en programme maximal… Il fallait qu’il la tue avant qu’elle ne le fasse…

Devant les marches de l’entrée, un corniaud s’affairait, la truffe dans une énorme merde enroulée comme un cordage…

Mélina appuya sur le bouton de l’interphone et déclencha l’ouverture électrique de la porte… Il partagea l’ascenseur avec une famille de japonais monosyllabistes qui descendit quatre étages avant lui… Quand il sortit de la cabine, son cœur avait repris un rythme normal… La crosse de santal de son Glock 17 frottait contre ses reins et il dut le déplacer pour éviter de s’irriter et d’entailler la peau… Malgré cet inconvénient, il aimait sentir son arme à cet endroit, cela lui procurait une véritable impression de sécurité… Il arriva sur le palier et par la porte déjà entrouverte, entendit Mélina lui crier…

« Bonjour mon chéri, j’arrive de faire du shopping, je suis dans ma chambre !!!!… Mets le champagne au frais dans le seau !! »

Lauzet haussa les sourcils et referma la porte derrière lui… Se conformant au souhait, il prit avec respect la bouteille de Dom Pérignon 1959 qui était posée sur la table en verre fumée… Il examina l’étiquette avant de mettre la bouteille dans le seau… Il tourna la tête et la vit apparaître sur le pas-de-porte de la chambre, vêtue d’une robe blanche et d’un chemisier aux broderies très étudiées provenant de la Jamaïque… Comme d’habitude, elle était d’une beauté extraordinaire… Elle enleva la barrette de son chignon et laissa ses cheveux s’éparpiller sur ses épaules, mobilisant toute la lumière des spots encastrés dans le plafond… Des Ray-Ban bloquaient son regard, mais Lauzet remarqua que le reste de son visage s’était couvert d’un masque de méfiance…

Elle fila vers la porte d’entrée et donna deux tours de clé… Elle prit une cigarette, lui en offrit une, ne parut pas étonnée de son refus et alluma la sienne… À voir le cendrier, ce n’était pas la première…

« C’est du vrai… C’est Luis qui me l’a ramené d’un de ses voyages à Londres… lui dit-elle en désignant le seau à champagne.

– Je n’en doute pas… 1959… Très bonne année… répondit Lauzet en déglutissant difficilement.

– Moi, je n’y connais rien en champagne…

– Et cette bouteille, c’est en quel honneur ? Chaque fois que je viens chez toi, c’est champagne !

– Aucun honneur ! C’est excitant non, de pouvoir profiter d’un peu de luxe dans ce pays sud-américain ? » dit-elle en enlevant ses lunettes.

Lauzet acquiesça et remplit deux verres, qui furent éclusés rapidement… Ils se levèrent ensemble… Dans les pratiques sexuelles de Mélina, douleur et jouissance n’étaient plus opposées… Connaissant ses propres limites, Lauzet jouait l’euphorique car il ne désirait pas s’aventurer sur ce terrain… À peine entré dans la pénombre de la chambre, il dissimula son pistolet en le roulant discrètement dans sa chemise et plaqua Mélina contre le mur, glissant sa main sous la robe, remontant le long de la cuisse jusqu’à sa minuscule culotte… En deux minutes, ils se retrouvèrent nus, dansant ensemble en plein milieu de la chambre… Mélina versa sa flûte de Dom Pérignon sur le sexe de Lauzet et se laissa tomber à genoux sur le carrelage blanc pour une fellation enragée, les reins creusés comme une tigresse prête à se faire couvrir… La bouche ouverte, Lauzet appuyait sur la nuque de Mélina qui d’un coup, planta ses ongles dans ses fesses…

Lauzet s’embrasa… Il arracha son sexe de sa bouche, la projeta sur le lit et s’enfonça tout entier dans ses reins… Sous la violence de ce plaisir, sorte de voyoucratie vaginale, Mélina émit d’abord un soupir ravi, puis, sentant le membre raidi, elle poussa un long cri rauque et s’enroula autour de lui, le dos soulevé en arc et les jambes repliées très haut, comme si elle refusait de jamais le libérer… Lauzet se mit à la besogner farouchement, si brutalement qu’il sentit sa semence monter en lui et exploser dans un hurlement barbare… Leurs deux corps soudés ensemble, il demeura enfoncé dans elle pendant un long moment… Les battements de son cœur vibraient dans sa gorge et dans ses oreilles, lui faisant presque oublier sa mission…

Il retrouva ses esprits en même temps que sa respiration… Il savait que cette femme était un magma en fusion avec un cerveau aussi froid qu’une kyrielle d’ordinateurs…

« Ouaaaah… Tu m’as bien baisée Marc Lauzet… Il faudra que je te présente à Tatiana… lui dit-elle essoufflée.

– C’est qui Tatiana ? Une de tes copines qui a un gros retard de tendresse ?

– Tu n’y es pas du tout ! Une simple amie à moi qui aime se faire baiser correctement ! »

Il se dégagea et s’assit au bord du lit pour changer de sujet…

« Tom Svalefski ? Le nom te dit quelque chose ? Tu le connaissais ? Mélina Petrov ou devrais-je plutôt dire Mélina Slobovich ? Ou agent K 57 B ?? »

En une seconde, la machine à tuer refit surface et un sourire fielleux lui froissa la bouche…

« Hey, nous y voilà ! Les vacances de l’inspecteur sont terminées ! Alors comme ça, tu connais mon nom ?

– Là n’est pas la question… Tom Svalefski ? Tu le connaissais ? »

Mélina Slobovich n’avait plus du tout envie de plaisanter… Ses yeux violets étaient deux éclats de verres tranchants… Le regard du mal…

« Oui, je le connaissais… Ton ami Svalefski était trop curieux… Il fouinait partout… Au début, on l’avait laissé faire, puis il s’était mis à empiéter sur nos plates-bandes et…

– C’est toi qui l’as fait assassiner ? demanda-t-il en se levant brusquement.

– Oui… J’en avais reçu l’ordre…

– Ce sont des agents du FSB qui s’en sont occupés ?

– Mmmh, non, les agents venus de la Lubyanka ne sont plus aussi actifs et influents que lorsqu’ils appartenaient au *KGB (*Komitet Gossoudarstennoï Bezopasnosti). Mais ils n’ont pas disparu pour autant… Pour ton ami, ce sont des sicarios d’un autre cartel qui s’en sont occupés…

– Donc, ce ne sont pas les hommes du FSB ?

– Non… J’avais bien embrouillé les cartes ! »

Lauzet fouilla dans les plis de sa chemise…

Mélina haussa un sourcil ironique pour lui montrer qu’elle n’était pas dupe…

« C’est ça que tu cherches ?? »

Debout, nue et d’une beauté farouche, Mélina tenait dans la main le Glock 17…

« Comment as-tu fait ? demanda Lauzet.

– Des années d’entraînement Monsieur l’inspecteur !

– Bon… Alors qu’est-ce que tu comptes faire ? s’écria Lauzet en s’avançant légèrement.

– Reste où tu es ! Toi et le grand escogriffe de la CIA, vous êtes finis !

– Et voyante avec ça ! dit Lauzet en s’avançant encore un peu.

– Reste où tu es, je t’ai dit… Ne fais pas le malin *goloubtchyk (petit pigeon) ! Comme je te le disais, ton Svalefski était trop curieux ; il a fini dans le río Meta avec les crocos… Par contre, je peux te dire que ce type bandait tout le temps… Un jour qu’on montait ici avec l’ascenseur, il y a eu une coupure d’électricité… On est restés plus d’une heure… J’ai été obligée de le sucer sans arrêt… Quel salaud !

– Et à part bander, qu’est-ce qu’il faisait pour empiéter sur tes plates-bandes ?

– Il enquêtait de trop près sur nos activités, menées en parallèle contre del Padrino… Il avait même monté un dossier !

– Il est où, ce dossier ?

– Nous l’avons détruit… Il ne nous servait plus à rien… Pour toi mon ami, la mort sera plus douce, je vais te mettre une balle entre les deux yeux avant de faire livrer ton cadavre aux crocos… Ton ami n’a pas eu cet avantage, il s’est fait bouffer vivant… Maintenant, il faut que tu comprennes que tu ne me sers à rien… La baise, c’est une chose, le travail c’en est une autre… Avant de mourir, sache que j’ai pris beaucoup de plaisir à faire l’amour avec toi !

– Tu te répètes, mais tu m’en vois ravi !

– Eh oui, mais les plus belles choses ont une fin… Pas vrai ? »

Lauzet baissa son regard sur la descente de lit… Les deux pieds de Mélina étaient posés dessus, bien à plat…

« Je suis heureux de l’entendre avant d’aller vers l’au-delà ! » dit-il en bandant ses muscles.

Mélina sourit…

« Si tu comptais tirer la descente de lit pour me faire perdre l’équilibre et me tomber dessus, tu pourras toujours attendre !! »

Lauzet lui jeta le même regard féroce qu’ont les hyènes lorsqu’elles doivent abandonner leur charogne…

Mélina recula et ouvrit le tiroir du chevet pour en sortir une paire de menottes…

« Attache-toi au lit ! Les deux mains ! Je vais téléphoner pour qu’on vienne chercher ton cadavre Marc Lauzet !! »

Dès qu’il fut attaché au montant du lit, Mélina enfila un pantalon en toile et un chemisier à fleurs… Elle alla ensuite chercher son arme personnelle à laquelle elle vissa d’un air nonchalant un silencieux chromé aussi fin qu’un gressin… Elle monta légèrement le son de la chaîne stéréo et s’approcha de Lauzet…

« Malgré le silencieux, je monte un peu le son… J’adore travailler en musique…

– Si tu me descends, les seuls types qui te courront après seront la police et la CIA ! ajouta Lauzet.

– Ne t’en fais pas pour moi… Je sais ce que j’ai à faire !

– Entièrement d’accord… Mais à force de cogner à la porte du diable, un jour ou l’autre, quelqu’un viendra ouvrir !

– - J’ai l’habitude de sortir avec le diable ! Pour moi, tu n’es qu’un clown dans un cirque vide !! » dit-elle l’air méprisant.

Ce qu’elle ignorait, c’est qu’Ethan était sur son palier en train de forcer sa serrure avec son sésame spécial…

Une fois à l’intérieur, il dégaina son arme et se glissa le dos contre la cloison… Il se pencha et vit Mélina de dos… S’il tirait la balle traverserait son corps et atteindrait Lauzet…

Il sortit donc son couteau Black Storm…

Mélina appuya le canon sur le front de Lauzet, arma le chien et descendit son doigt sur la gâchette…

« Adieu Marc Lauzet !! »

Soudain, elle perçut un frôlement et sentit qu’on lui tirait la tête en arrière… Une énorme main, armée d’un couteau de combat vint heurter son Glock 28… Elle rua comme une tigresse et donna des coups de talons et des coups de coude… Son arme tomba sur le sol… Elle fit un bond en avant et se redressa avec l’agilité du bretteur…

« Aaaaaaaaah ! Voici le grand escogriffe ! Viens mon grand, je t’attends !! » lança-t-elle sans être impressionnée.

Elle se mit en position de combat… Ethan rangea son couteau… Puisqu’elle voulait en découdre à mains nues, il était son homme… Ils s’épièrent quelques secondes en se déplaçant sans un mot, leur regard lançant des flèches empoisonnées… Leurs deux souffles courts se répondaient comme deux métronomes… Elle amorça une torsion du buste mais reçut un puissant coup au visage qui la sonna… Un deuxième… Sa lèvre éclata… Elle accusa le coup mais réagit très vite en exécutant un grand écart pour éviter le monstrueux coup de pied d’Ethan… Elle remonta en rapprochant ses pieds en glissade et se saisit de la lampe de chevet pour se protéger en la faisant tourner, à l’aveuglette… Ethan esquiva adroitement en faisant une glissade de côté, puis en enchaînant avec une rapidité tout en souplesse, il sautilla et l’envoya péter d’un coup de pied contre le mur… Un tableau se décrocha… Elle se mit à hurler comme une louve à l’attaque…

Puissance animale ou énergie ancestrale ??

Un glissement dévié lui permit de transformer son mouvement de défense en une attaque horizontale… Indifférent aux coups de pied qu’elle lui lançait, il la frappa de plusieurs coups de poing jusqu’à ce qu’elle se taise… L’os de l’épaule craqua… Malgré ça, elle virevolta et récupéra son souffle pour lui envoyer un coup de pied en extension latérale qui le toucha à la tempe, le projetant violemment contre une crédence… Cette femme avait une force prodigieuse… Mais quand Ethan avait mal, il devenait furieux… Adepte du « taï sabaki », il dévia instinctivement l’angle de l’attaque en esquivant un deuxième coup de pied et pivota avec la rapidité de l’éclair pour se retrouver derrière elle, en individu furtif… D’une manchette, il cassa la lampe… Mélina sentit alors qu’on lui tirait les cheveux et éprouva une sensation de froid sur son cou… Une coupure nette, froide… Comme un bout de carton qu’on découpe au ciseau… Une ligne fine et rouge qui lui coupait la vie… Ethan avait ressorti son couteau… Elle se douta qu’elle était gravement touchée… Avec son épaule fracturée, il lui était impossible de lever son bras… Elle plaqua sa main sur son cou, cherchant à respirer, mais le sang s’écoula sur le devant de son chemisier… L’agent K 57 B qu’elle était n’avait jamais fui et ce n’était pas aujourd’hui qu’elle allait commencer… Mais un brouillard nauséeux s’installa devant ses yeux, elle réalisa alors qu’on l’avait égorgée… Sur le moment, elle douta… Ce n’était pas possible… Pas elle… Mais le sang chaud continuait de couler… Elle eut la force de donner un dernier coup de pied et perdit une chaussure… D’un coup, elle réalisa qu’elle était en train de mourir… Une pâleur cadavérique s’empara de ses traits… Son regard vide semblait chercher une autre vie et croisa celui d’Ethan avant que la lame du Black Storm ne s’enfonce dans son ventre… La douleur fut épaisse, mais de courte durée… Un dernier frisson la parcourut avant qu’elle ne s’effondre dans des giclements spasmodiques… Le sang jaillit des carotides tranchées mais ralentit très vite, le cœur ayant cessé de battre…

Lauzet se tenait assis sur le bord du lit, complètement électrisé… La démonstration d’Ethan avait été impressionnante de force et de maîtrise…

« Pffff my God ! Super coriace la typesse !! » dit Ethan en soufflant.

Il enleva les menottes à Lauzet et alla se laver les mains…

« Hey man… Douglas va te passer un savon !

– Je sais Ethan, je sais !

– Par contre, je ne voudrais pas être à la place de Gavicha… Quand Vasquez va apprendre qu’il se tapait une agent du FSB !

– Mmmh, tu l’as dit !

– Bon, ne restons pas là… De sa salle de bains, elle a eu le temps d’appeler les hommes du cartel… »

Une jeune femme enceinte qui affichait un visage rayonnant et des pommettes vermeilles attendait devant l’ascenseur… Ils la laissèrent passer…

« Rez-de-chaussée ? demanda Lauzet.

– Oui merci » répondit la jeune femme, une main à plat sur son ventre.

Pendant la descente, Lauzet avait le regard dans le vide, Ethan cachait avec sa main des éclaboussures du sang de Mélina et la jeune femme se concentrait sur les chiffres des étages qui défilaient sur le panneau électronique…

« Il est pour quand le bébé ? demanda Ethan.

– Je… Je n’en suis encore qu’au cinquième mois… répondit la jeune femme avec un léger sourire.

– C’est cool… Félicitations… »

Elle sourit…

La cabine s’immobilisa et la porte coulissa avec un bruit de pneumatique, faisant apparaître un vieux couple de Colombiens qui attendaient paisiblement… Lorsque le duo sortit de l’immeuble, la pluie tiède s’était mise à tomber dru, comme si elle cherchait à relier le ciel à la terre… L’eau dégoulinait sur leur visage et dans leurs yeux, brouillant leur vue… Lauzet s’essuya avec sa manche… Les battements de son cœur encore dans ses oreilles…

Sur l’avenue trempée, des parapluies aux couleurs de la Colombie s’étaient ouverts en un seul et même élan…

57 - Mercredi 4 octobre 2017 -

À la sortie de la ville -

6 h 15 -

La nuit avait été fraîche, presque froide… La brume matinale se dispersait au ras du sol, hésitante au gré des vents matinaux… La lune naviguait à reculons parmi les nuages dépenaillés, sa pâle lueur donnant un aspect spectral au paysage… Pour Douglas, c’était le grand jour… Très tôt, un QG en toile de tente avait été dressé sur une aire de repos, donnant sur le boulevard périphérique… La lumière des phares faisait jaillir de la brume des bosquets de magnolias et des habitations encore endormies… Douglas prit la parole devant une cinquantaine de policiers et d’inspecteurs de la policía federal…

Il redressa le tableau « paperboard » où était dessiné le plan de la propriété de Vasquez et attaqua le briefing avec un air solennel…

« Messieurs, le feu vert nous a été donné par le président pour en finir avec le cartel del Padrino… Aujourd’hui restera un grand jour pour Bogotá et toute la Colombie… Cette opération sera plus importante que la célèbre descente de la French Connection… Le départ sera donné à 7 heures précise… Une fois que la première vague se sera infiltrée par l’arrière, tous les hommes disponibles encercleront la propriété… L’attaque des blindés se fera par l’entrée principale… Des policiers assureront les arrières, car des sicarios arriveront pour nous prendre à revers… Avec les renforts qui sont arrivés à Bogotá, Carlos Vasquez aura une centaine d’hommes à lui, entre ceux qui sont à l’intérieur et ceux qui viendront nous prendre à revers… J’ai demandé à la mairie un plan des égouts, car d’après le service cadastral, une ramification passe sur l’arrière de la propriété… Nous avons l’emplacement exact des pièces et de la cave, avec tout ce qui pourra aider nos hommes à entrer… Messieurs, dans quelques heures, le glaive de la justice s’abattra sur Carlos Vasquez… Maintenant, allez rejoindre vos postes et que Dieu vous garde ! »

Au Puchero del Diablo -
7 h 02 -

Tout autour, les rues étaient bloquées par la police, assez loin pour ne pas se faire repérer par les sicarios en faction… La tension était à la limite du supportable dans les véhicules qui attendaient, planqués, moteur éteint… Signal radio… Dans l’obscurité, des coffres de véhicule de police s’ouvrirent soudain quasiment sans bruit… En sortirent des fusils à pompe, des Magnum 357, des fusils M16 et des étuis de munitions pleins… Un technicien de la police grimpa à une échelle et sectionna les fils du téléphone… Une dizaine d’hommes en tenue de camouflage et coiffés de cagoules noires accompagnaient un capitaine de la seguridad… Armés de fusils automatiques, de grenades flashbang et de bombes de gaz lacrymogène, ils s’étaient faufilés à travers les feuillages qui cachaient l’arrière de la propriété pour prendre les sicarios à revers… Les quelques pur-sang épargnés par la fusillade de la semaine d’avant commençaient à piaffer, devinant sans doute une atmosphère électrique inhabituelle… Derrière les box, quatre sicarios style gorille, portant gilets pare-balles à plaques de céramique, étaient assis sur des chaises en plastique blanc… Les crânes rasés, les bacchantes affolantes et les yeux charbonneux leur donnaient une physionomie vaguement pirate… Ils buvaient du café chaud autour d’une table ronde de jardin où étaient appuyés leurs cuernos de chivo. À chaque embauche de sicarios, les ordres de Vasquez étaient stricts… Pas d’alcool et pas de drogue pendant le travail… Il avait même rajouté :

« Si vous voulez vous défoncer pendant votre temps libre, c’est votre problème, mais je ne veux pas que ça devienne le mien !! »

L’un d’eux se leva…

« Je vais pisser… dit-il.

– Vas-y pour moi… » fit un autre.

Le sicario s’enfonça dans les feuillages sans voir le policier caché derrière l’arbre comme une vipère prête à piquer… Planté sur ses deux jambes, il tenait son fusil d’assaut M16 comme une batte de baseball… Le sicario descendait sa braguette devant le tronc d’un jacaranda lorsque la crosse du fusil lui défonça l’orbite et la pommette… L’arc électrique qu’il ressentit se propagea dans ses bras… La dernière chose qu’il vit avant de sombrer dans le noir, ce fut la lame d’un couteau qui venait vers lui…

Autour de la table de jardin, les autres sicarios, alertés par le bruit, levèrent la tête et virent arriver dans les airs, une grenade quadrillée… La grenade rebondit sur la table et explosa à côté d’eux, créant un véritable mur de chaleur… Un des sicarios, qui avait basculé de sa chaise, se retrouva au sol… Sa main n’était plus qu’une explosion écarlate… L’air épouvanté, il la regarda comme si elle était à une distance énorme de ses yeux…

Il ne lui restait que le pouce…

Sang froid ou hallucination ??

La douleur intense arriva et il hurla d’un cri rauque…

Le capitaine qui arrivait sur les lieux, le braqua avec son M16 et lui dit en regardant sa blessure :

« T’as de la chance, il te reste le pouce… Tu pourras encore faire du stop ! »

Le sicario eut juste la petite peur fugace qui précède la mort… Le policier lui lâcha une rafale en pleine tête avant de cliquer sur sa radio…

« Es bueno ! » dit-il, les lèvres collées à l’appareil.

La radio grésilla et une voix d’outre-tombe lui signifia de foncer…

Au signal, les véhicules de troupes arrivèrent en rangs serrés devant les grilles principales et les premiers tirs brisèrent le silence de l’aube… Les sicarios en faction furent les premiers à être liquidés… Des échelles en aluminium furent dressées contre les murs… Des bruits de bottes synchronisées claquèrent sur le dallage…

Deux automitrailleuses blindées firent tomber les énormes grilles et foncèrent chacune d’un côté de la propriété… Une dizaine de pick-up remplis de policiers armés, casqués et vêtus de gilets pare-balles, se ruèrent à l’intérieur du parc, défonçant parterres de fleurs et bancs en pierre…

Chez Vasquez, le branle-bas de combat avait sonné… Des rais de lumières s’allumèrent les uns après les autres et ricochèrent sur les visages et les zones d’ombre de l’habitation… Carlos se leva avec l’impression de s’être réveillé toutes les heures… Il se saisit de son portable et hurla dans l’appareil :

« GONZALO ! Réveille-toi ! Ces pourris de flics sont là ! À toi de jouer !!! »

El Sueño, qui dormait dans une chambre à l’étage, se réveilla et bondit hors du lit, comme mû par un ressort…

« Bien Monsieur, j’ouvre les volets de la terrasse !! » dit-il en se débarrassant de son portable…

Dehors, deux mitrailleuses sur trépieds furent installées devant les grilles et commencèrent à tirer, faisant sauter les barbelés et laissant des impacts gros comme le poing sur les murs… Désorientés, les sicarios battirent en retraite… Certains furent abattus à bout portant et se tassèrent sur eux-mêmes comme si on avait ouvert une rustine ; d’autres, pris en tenaille, tombèrent à genoux, le dos en sang… En quelques minutes, il n’y avait que des cadavres en costumes qui jonchaient les pourtours du fronton… La policía federal n’y était pas allée pas de main morte… La première automitrailleuse s’arrêta devant la piscine… Dans le vacarme des moteurs, personne n’entendit le clic du lance-roquettes RPG-7 qu’armait un sicario posté sur le rebord du toit… Un éclat blanc surgit et le pare-brise laiteux du véhicule se gonfla avant d’exploser en une pluie d’échardes scintillantes…

Vêtus de leur gilet pare-balles, Ethan et Lauzet étaient passés par les côtés… Debout sur les épaules d’Ethan, Lauzet lâchait des rafales meurtrières de Mauser L300, le canon enclavé entre les barbelés…

« *Well done !! (*Bien joué !!) » s’écria Ethan.

Quand tout fut dégagé, Ethan plia une couverture fournie par la police et la jeta sur les barbelés pour passer par-dessus…

Une fois à l’intérieur, ils foncèrent vers le patio… Il y eut un bruit de course sur le dallage du premier étage et une explosion sourde dans un escalier…

Un sicario blessé rampait vers son AK-47 tombé au sol… Il allongea le bras pour s’en emparer, mais un pied était déjà sur le chargeur… Quand il leva la tête, ses yeux n’étaient plus qu’à 30 centimètres d’un canon noir qui ressemblait au tunnel de l’enfer… Le dernier moment de sa vie… Ethan mit sa main devant les yeux et appuya sur la détente…

Dans le parc, quelques policiers traversaient en sautillant, à découvert comme des ludions étrusques, pour éviter les ricochets des balles, mais personne ne courait plus vite qu’une balle… Des inspecteurs en civil investissaient tout le bas de la propriété pour procéder à des arrestations, rassembler des preuves, confisquer les portables, les ordinateurs, l’argent liquide et les armes…

Appuyé contre une grosse jarre, un cuisinier sanglotait… Tétanisé par la peur, ses pieds semblaient englués dans le dallage… Sa peur disparut quand la balle qu’il prit en plein front lui éclata la boîte crânienne qui s’ouvrit et retomba en corolle autour de son cou, comme une lopapeysa d’Islande…

« GRENADE !!!! » cria un officier qui n’eut pas le temps de se mettre à l’abri.

Les murs tremblèrent sous le choc… Du plâtre tomba du plafond… Il vit le dallage venir vers lui et s’écraser contre sa poitrine… Durant deux secondes, un soleil brilla accompagné du tonnerre… Lorsque la fumée se dissipa, son visage ressemblait à un plat d’abats avant d’être cuit au four… Son pouls ne battait plus et il se vidait de son sang à toute vitesse… Le nid de serpents entre ses jambes n’était autre que ses entrailles répandues sur le sol, qui semblaient gargouiller, transformées en méli-mélo détrempé…

Un sicario arriva sur le duo… Le claquement soudain d’une arme automatique déchira l’air… Ethan reconnut le son significatif d’un Uzi… Un claquement rauque, presque gémissant… L’arme à la hanche, le sicario continuait de tirer… Ethan riposta en roulade et l’atteignit du premier coup… La balle plaqua le type contre le mur, comme s’il avait été percuté par un camion… La douleur le traversa à l’oblique pour ricocher contre sa clavicule… Un fragment d’os lui creva la peau… Des points noirs qui ressemblaient à de la grenaille apparurent dans son champ de vision et le firent grimacer, tandis que son corps commençait à osciller comme une pendule… Il eut un dernier sursaut, avant de s’écrouler, tandis qu’une tache rouge s’élargissait sur le devant de sa chemise…

Dans l’appartement, Vasquez poussait des hurlements de sauvage… Il appela un serviteur…

« RAMOOON !

– Vous avez besoin de moi ? répondit le serviteur avec un mouchoir devant la bouche pour se protéger de la fumée âcre.

– Est-ce que je t’aurais appelé si je n’avais pas besoin de toi imbécile ?

– Euh… Oui, bien sûr Monsieur…

– Occupe-toi d’Isabella… Fais-la descendre par l’escalier de secours et attendez-moi tous les deux ! Ne la laisse pas seule !

– Bien Monsieur !

– Mais Carlos, je suis pieds nus !

– Trop tard ma chérie… Tu as juste le temps de filer !! »

Dehors, les sicarios défendaient la propriété avec force et courage… Ils ne faisaient que leur métier…

Sur la terrasse, El Sueño exécutait les ordres et armait la Browning M1919… Il installa les chapelets de balles sur le dossier d’une chaise pour pouvoir les faire glisser plus rapidement dans le magasin… Il cala ses pieds bien à plats et commença à tirer sans s’arrêter… Les cartouches Arrow étaient silencieuses, voyageant seulement à 250 mètres à la seconde… Des balles d’assassin… Le bruit des douilles qui s’éjectaient était identique au silex frottant contre l’acier… Quelques policiers s’effondrèrent, le crâne fracassé… Un officier qui se déplaçait l’arme à la hanche eut le bras enlevé par une balle… Sous l’impact, il pivota et resta égaré comme un flocon de neige tournoyant au ralenti… La douleur semblait s’évaporer en douceur, comme le sang d’une veine coupée dans un bain chaud… Une deuxième balle lui emporta la tête…

Des grenades incendiaires, lancées à travers les fenêtres, avaient explosé dans les pièces qui s’illuminèrent comme si on avait balancé le contenu d’un pot de peinture fluorescente à l’intérieur…

Les réservoirs d’essence des véhicules explosaient les uns après les autres, alimentant le brasier… De la fumée dont l’odeur rappelait l’ypérite sortait des étages…

« Des lacrymos ! Reculez tous !!! » hurla un sicario en se protégeant le visage avec un bandana…

Ethan et Lauzet s’étaient chargés de l’escalier de droite, tandis que des policiers investissaient les lieux par l’escalier de gauche… Les bruits de la fusillade ricochaient sur les murs… À mesure qu’ils montaient, la fumée s’épaississait, brûlant les yeux et la gorge… Ils arrivèrent dans un vaste salon et tombèrent nez à nez devant une aide-cuisinière en tablier, complètement tétanisée, qui n’arrivait pas à donner l’ordre à ses jambes de fuir… Ils l’évitèrent et foncèrent dans le premier couloir qui se présenta et à l’extrémité duquel ils aperçurent deux sicarios qui semblaient à court de munitions… Un mauvais sourire plissa leurs bouches cruelles, car ils détestaient perdre le contrôle de la situation… Tout en courant, Ethan se saisit d’une hallebarde médiévale de collection accrochée au mur… Il brisa la hampe en bois pour la raccourcir et continua sur sa lancée, économisant ses mouvements… Dans le vacarme, quand les sicarios se retournèrent, il était trop tard… La lame s’enfonça profondément, avec une facilité étonnante, dans le corps du premier… Ethan la retira et l’abattit de toutes ses forces sur le crâne du second… Une vallée sanglante s’ouvrit jusqu’au niveau du nez, libérant un cratère bouillonnant de substances grises et molles…

Il jeta la hallebarde et, suivi de Lauzet, dévala un escalier qui conduisait à un court de tennis et à une petite pelouse fraîchement tondue, avec des chaises longues en toile bariolées… Acculée derrière le pool house, une triplette de sicarios vidait chargeur après chargeur sur tout ce qui bougeait, faisant voler en éclats les glaces du bar et pulvérisant en même temps les meubles qui ornaient le patio… Lauzet se laissa glisser sur le sol de marbre, dégoupilla une grenade prise dans le matériel de Greg et la lança de toutes ses forces derrière le comptoir… Après l’explosion, les AK-47 se turent tus… Pour Lauzet, c’était comme un dédoublement de personnalité, mais pour une fois, il tuait avec un certain plaisir…

Un employé de maison, assis contre une colonne du patio, se tordait de douleur, tenant son genou éclaté à deux mains… D’autres couraient de tous côtés en se protégeant la tête avec les bras… C’était le sauve-qui-peut…

L’odeur âcre de la cordite se répandait presque aussi vite que la panique…

Une grenade incendiaire rebondit sur le mur et explosa au milieu du salon, libérant un nuage de gaz dans toute la pièce comme une meute de chiens fous… Pendant quelques secondes, la température avoisina celle de l’enfer, n’admettant plus aucune forme de vie… Deux sicarios, surpris dans leur course, se mirent à brûler comme des cierges et à fondre lentement… Leurs paupières se rétractèrent, faisant ressortir les globes oculaires qui éclatèrent en émettant un « floc » mat et coulèrent sur leurs lèvres, étirées en un sourire de dément… La graisse du ventre se mit à crépiter et à se liquéfier en une substance jaunâtre, tandis que les gaz explosaient en libérant des flammèches incendiaires qui auraient pu passer pour des crachats du diable…

Le duo revint à l’intérieur… Lauzet heurta du bout du pied un objet métallique qui glissa sur le sol… C’était un chargeur vide d’AK-47… Les sicarios rechargeaient leurs armes… Au bout du couloir, deux détonations explosèrent dans leurs oreilles… L’énergie cinétique des deux balles tirées par l’AK-47 projeta Ethan en arrière… Il tomba, sans pouvoir se retenir… Il demeura sonné quelques instants, puis se releva avec difficultés en s’aidant du mur pour ne pas retomber… Sa poitrine le brûlait là où le gilet en Kevlar avait chauffé…

Sans ce gilet fourni par Douglas, il était mort…

Lauzet plongea au sol… Une forte poussée d’adrénaline enfla ses artères… En position et les jambes fléchies, il lâcha une rafale contre le sicario qui s’était découvert pour achever Ethan… Touché en pleine tête, l’homme fut foudroyé et s’écroula d’un bloc… Des débris de plâtre arrachés au mur saupoudrèrent son visage, le rendant presque grotesque…

« Ethan ! Ethan ! Ça va ? s’écria Lauzet en se relevant.

– Aaarrrg… *God Almighty (*Dieu tout-puissant), j’ai connu des jours bien meilleurs man !

– Je vais t’aider !

– Non, ça ira… My God, demain, j’aurai des bleus ! On y va ! »

Au même moment, le « fac fac fac fac fac » de la mitrailleuse lourde d’un blindé éclata à l’extérieur… Des vitres commencèrent à exploser dans tous les coins… Les plâtres des colonnes supportant le hall furent sérieusement entamés… Des policiers cagoulés et en armes, passèrent en courant… Les volets renforcés qui étaient encore en clé se mirent à trembler sous les impacts… Ils n’allaient pas résister longtemps…

Ethan faillit s’arracher la moitié du cuir chevelu en butant contre un fer forgé déformé par une explosion de grenade… La même odeur de cordite laissée par les armes des sicarios lui chatouilla les narines… Devant lui, un jeune inspecteur marcha comme un homme ivre puis s’affaissa… Ethan fonça pour le secourir, mais la balle qui l’avait touché avait tournoyé dans son corps comme un objet ovale sous l’eau… Le point rouge qui s’élargissait dans son dos transformait sa chemise blanche en drapeau nippon… Il l’allongea sur le sol mais secoua la tête en voyant son regard vitreux… Il ne devait pas avoir plus de 25 ans…

Un sicario qui arrivait en criant avec une bouche paraissant occuper toute la largeur de son visage reçut une bouteille de Jack Daniel’s en plein front et s’écroula comme un linge mouillé…

« Bien joué ! » cria Ethan à Lauzet.

Un autre sicario surgit comme un diable… Ethan lui asséna un formidable coup de couteau de haut en bas qui lui taillada profondément le visage jusqu’à la bouche… Un éclair d’incohérence illumina son visage… La douleur monta à une vitesse vertigineuse et le fit chanceler… Il perdit l’équilibre dans sa propre flaque de sang et s’écroula lourdement sur le dallage…

Les volets avaient fini par céder aux lourdes balles… Par la fenêtre, Ethan aperçut un sicario dans l’appartement en train de dissimuler dans sa veste des liasses de billets roulés avec des élastiques…

Cool… pensa-t-il. Les rats quittent le navire…

L’automitrailleuse s’était déplacée et tirait sans discontinuer… Des morceaux de corps, bras, pieds et même un tronc, furent éjectés de l’autre côté de la piscine… Une deuxième salve projeta dans les airs quelques sicarios survivants et éclaboussa le fronton galbé de la terrasse… Le mur séparant le patio du parc se transforma en une gerbe de gravats et de débris de pierre… Du temps que dans le parc la bataille faisait rage, Ethan déplia le plan de la propriété remis par Douglas… Usant de sa corpulence, un sicario black en manque de munitions tomba par surprise sur le dos de Lauzet qui poussa un cri… Le coup de poing au menton qu’il reçut fut comme un coup de poignard perfidement enfoncé dans son ego d’inspecteur, au moment où il s’y attendait le moins… Ethan bondit et, arrachant du sol le gros sicario comme on soulève un enfant, il lui brisa les vertèbres qui craquèrent comme un biscuit sec et reprit la lecture de son plan… Il avisa une porte blindée nichée entre la cuisine d’été et le comptoir d’un bar… Arrivés devant, ils virent que la porte était codée… Lauzet, qui s’était emparé d’un AK-47, tira plusieurs rafales sur la porte… L’AK-47 fumait et tressautait entre ses mains… La porte se déforma sous le nombre d’impacts mais ne s’ouvrit pas…

Ils décidèrent de prendre la situation en main en passant par les côtés…

À présent, les murs du Puchero del Diablo brûlaient et ressemblaient à une immense aquarelle sur fond noir… Une aquarelle éteinte des couleurs du monde mais barbouillée d’éclaboussures rouge sang… Une image vivante de l’échec… De la fumée passait sous les portes et s’enroulait autour des jambes comme un spectre imposteur, puis s’élevait comme une nappe vers les hauts plafonds… Sur l’arrière, le capitaine de la seguridad avait quitté ses hommes… Il avait écarté un volet, enjambé la fenêtre et s’était introduit dans un local près de la « chambre blanche ». Il progressa dans le couloir au plafond bas, le menton au niveau des genoux… Arrivé au bout, il tomba sur Ramon avec Isabella dans son dos… Il vit les pupilles de Ramon rétrécies… Il savait se méfier de quelqu’un qui le regardait sans parler et dont les pupilles n’étaient plus que des têtes d’épingles… Il leva son arme pour faire feu, mais Ramon fut plus rapide… Il y eut quelques secondes de lutte acharnée et silencieuse… Un terrible coup de crosse sous le menton clôtura la confrontation au profit de Ramon…

« Venez Madame Vasquez ! dit-il essoufflé. Suivez-moi, il est hors combat !

– Attends Ramon ! Cette ordure veut ma mort et celle de Carlos… Il faut qu’il assume… Il va payer !! »

En parlant, un sentiment de puissance lui provoqua une bouffée de chaleur…

« Vous voulez que je le tue ? demanda Ramon.

– Non, c’est à moi de le faire ! Donne-moi ton couteau ! Tu as un couteau j’espère ?

– Euh oui… »

Le couteau en main, elle s’accroupit et ouvrit les boutons de sa tunique militaire… Puis, elle essuya sa main moite qui tenait le manche et commença à lui inciser la peau à travers sa chemise… Elle le regardait dans les yeux… Elle avait le séduisant choix de la fin, ce qui pour elle était une agréable alternative…

Le capitaine ouvrit les yeux et les écarquilla… Il sentit la petite douleur sur sa poitrine… Pour Isabella, c’était une affaire de profondeur de lame, de longueur d’incision…

Le capitaine ouvrit la bouche pour lui parler…

Elle serra de toutes ses forces le manche et l’enfonça jusqu’à la garde…

« Voilà pour toi fils de chien !! »

Puis, elle fixa Ramon de ses yeux noirs…

« Il ne s’est rien passé ! *Correcto (* d’accord) ?

– Muy bien Madame Vasquez… Muy bien… répondit Ramon, abasourdi.

– Attends, j’ai une paire de ballerines dans ce placard, je vais les mettre !! »

Elle se chaussa et ils reprirent leur course jusqu’à la porte de sécurité codée… Le digicode était déformé par les impacts de balles et ne fonctionnait plus… Elle ouvrit avec son passe et referma la porte derrière elle… Une fois de l’autre côté du patio, elle enfonça le bouton d’alerte encastré dans le mur… Dans moins de deux minutes, les sicarios seraient là… Du moins, c’était ce qu’elle pensait… Elle attendait dans le patio lorsqu’elle entendit la porte de sécurité, craquer sous les balles et les coups de bélier… Des balles bourdonnèrent puis ricochèrent contre les murs… Ramon en prit une au milieu du front comme une estocade de torero et tomba raide mort… Isabella se mit à courir et, malgré les ballerines, sentit le dallage froid et glissant… La dernière porte était tout près… La voix discordante d’un sicario à l’étage la fit sursauter…

« Attention hombre, ils déplacent leurs blindés !!! On se replie !!! »

Un éclairage à détecteur de mouvements s’alluma malgré les lueurs naissantes du matin… Elle s’arrêta, ne sachant plus où fuir… Comme prise au piège… Devant la porte, elle fouilla dans sa poche et trouva le passe… Ses doigts tremblaient comme ceux d’un camé et elle batailla pour l’insérer dans la serrure, couverte d’empreintes digitales sanglantes… Si la policía federal la prenait vivante, Dieu sait ce qu’ils lui feraient subir…

La porte s’ouvrit enfin… Face à elle, un AK-47 pointait sa gueule noire…

« Carlos ! fit-elle soulagée.

– Isabella ! Ma chérie ! Où est Ramon ? dit-il en la serrant contre lui d’un seul bras.

– Ils l’ont eu ces salauds !

– Raaaaaaah… Puta ! Viens, suis-moi !! » dit-il en baissant son arme.

Ils traversèrent en sprintant la cuisine d’été et tombèrent sur El Sueño qui courait vers eux de façon athlétique…

« Je n’ai plus de munitions Monsieur ! dit-il à peine essoufflé.

– Cela ne fait rien Gonzalo… Tu as fait ce que tu as pu ! Où est mon chauffeur Luis ?

– Il est mort Monsieur… Près de la piscine…

– Madre de Dios !

– Ils arrivent Monsieur ! Il faut que vous partiez !

– Oui, je vais mettre Isabella à l’abri ! Tiens prends ce papier… Il y a une adresse et un mot… Tu sauras quoi faire !

– Mais, je viens avec vous ! Vous ne pouvez pas partir sans moi !

– Il le faut Gonzalo… Isabella et moi, on va s’en sortir… Ils veulent la guerre, ils l’auront !!! On se retrouvera à l’endroit habituel… Fais ce que je t’ai dit et que Dieu te garde !

– Bien Monsieur… À plus tard ! Au revoir Madame Vasquez !

– À plus tard Gonzalo ! »

Le souffle rauque, le couple se mit à courir le long d’une haie de lauriers roses et atterrit derrière la Bentley… Avant de s’éclipser, El Sueño ne les avait pas quittés du regard… Le rônin perdant son daimyo…

Accroupie et les deux mains appuyées sur la malle, Isabella reprit son souffle et regarda Carlos, l’air inquiet… Ses yeux semblaient dire :

« Tu as la clé au moins ? »Un ange passa… Même lui avait revêtu un gilet pare-balles…

Carlos mit la main à la poche de son pantalon et en sortit les clés…

Isabella ferma les yeux… Ils allaient s’en sortir…

Lorsqu’il s’avança pour ouvrir la portière, Carlos s’aperçut que le capot présentait une déformation sur l’avant… Il se rua devant le pare-chocs et s’agenouilla…

Les tirs de l’auto mitrailleuse avaient touché la Bentley… Le blindage de la carrosserie avait résisté, mais les grosses balles des automitrailleuses avaient éclaté le radiateur et pulvérisé la courroie de transmission…

La colère déboucha dans le crâne de Vasquez avec un bruit de torrent…

« Mierda de mierda !!! »

Il donna un violent coup de pied dans le pneu, comme si cela allait réparer la voiture…

« Qu’est-ce qu’il y a ? demanda Isabella aux aguets.

– La voiture est foutue ! Viens ! » dit-il en la prenant fermement par la main.

Ils repartirent vers le fond de la propriété jonchée de cadavres tièdes et se faufilèrent vers les box… De loin, les grilles tordues ressemblaient à des sculptures modernes… Ils croisèrent des employés de maison avec des morceaux de verres dans les cheveux, qui ne les virent même pas… Devant, les sicarios continuaient à se battre comme des fauves… Comprenant que la propriété était complètement encerclée, ils s’enfoncèrent dans l’ombre, au milieu de la fumée…

Soudain, une voix les interpella…

« HALTE ! Je… je vous arrête… Veuillez lever… les… les… »

Le couple stoppa net… Carlos tourna la tête… Allongé dans le gazon, un militaire blessé avait récupéré son arme et la braquait mollement sur eux…

Carlos fit signe à Isabella de rester tranquille… Il avisa une machette à la lame maculée de sang restée au sol et plongea pour s’en saisir avant de se jeter sur le militaire encore sous le choc de sa blessure… Il se saisit de l’avant-bras, l’appuya contre une bordure en pierre et d’un seul coup précis, trancha la main au niveau du poignet… L’arme glissa dans un parterre de fleurs, les doigts encore serrés sur la crosse en bois noble…

« Bueno ! Il a son compte !!….. Viens ! »

Lorsqu’ils atteignirent les box, les pur-sang effrayés piaffaient en balançant la tête de bas en haut, les oreilles dressées et les naseaux ouverts en entonnoir, signe de nervosité… Quelques-uns se cabraient, d’autres quoaillaient continuellement… Carlos détacha le plus calme en lui caressant le museau…

« Là… Là… Sage… Là… »

Comme s’il le reconnaissait, le pur-sang se calma et poussa un hennissement de gratitude… Carlos prit son élan et monta à cru avec Isabella en croupe et partit au galop… Les feuilles étaient tombées des arbres et l’espace paraissait trop dégagé et exposé… Malgré tout, il réussit à gagner le mur de clôture et se mit debout en équilibre sur le dos du pur-sang… Dès qu’il fut perché sur le mur, il hissa Isabella qui s’écorcha le coude et perdit une ballerine…

« Carlos… Mais qu’est-ce qui nous arrive ? dit-elle en haletant.

– Ils ne nous auront pas ! proféra Carlos.

– Après tout ce que nous leur avons donné à ces fils de chiens, pourquoi crachent-ils dans la soupe ? dit-elle en jetant sa deuxième ballerine.

– Laisse ! Je sais d’où ça vient ! C’est un putain de ponte de la CIA ! Un certain Douglas… Gonzalo s’en occupera… »

S’adressant au pur-sang, il cria : « Allez, file ! Youp youp !! »

Le cheval repartit et alla retrouver son box pour se protéger du vacarme…

Perchée sur le mur, Isabella regardait brûler sa demeure… Engourdie par le choc, elle secouait la tête, pétrifiée, songeant à ses rêves d’avenir qui se disloquaient comme les pans de fronton qui se détachaient pour s’écrouler dans la piscine…

Le Puchero del Diablo s’était transformé en ruche…

« Qu’est-ce qu’on va faire ?? » dit-elle.

Carlos la regarda… Même dans la pire des situations, les paroles d’Isabella l’enveloppaient comme la fumée d’un philtre magique…

« Nous avons encore des amis… Beaucoup d’amis… Des amis de l’ombre… J’ai un plan… Avec ça, ils ne nous retrouveront pas !

– Qu’est-ce que tu vas faire ?

– T’inquiète… Puisqu’ils veulent nous voir morts, ils nous verront morts… »

Ils se laissèrent tomber de l’autre côté du mur et restèrent immobiles, aux aguets… L’odeur de la fumée avait imprégné leurs vêtements… Devant les grilles défoncées, quelques policiers leur tournaient le dos… Le corps plié en deux et les poings serrés par la rage, ils longèrent les murs et se perdirent à travers les hautes herbes du terrain vague qui jouxtait le périphérique… Deux minutes plus tard, ils entendirent des hurlements de joie et des chants de victoire à s’en faire péter les poumons… Les policiers avaient totalement investi le domaine… La riposte des sicarios avait été terrible, mais le bilan était largement en faveur de la policía federal…

Lorsqu’Ethan et Lauzet arrivèrent à leur tour derrière les box, les Vasquez avaient disparu…

Averti par radio sous sa tente de QG, Peter Douglas leva les bras au ciel… Il avait enfin gagné… Un policier lui servit une tasse de café bien chaud qu’il dégusta avec une tranche de cake…

Son portable sonna… C’était Ethan…

« Peter ! Carlos Vasquez et sa femme sont introuvables, ces fumiers ont réussi à s’échapper !

– Raaaaaaaaah… De toute façon, en cavale ils n’iront pas bien loin, même s’ils ont des amis…

– J’espère que tu as raison…

– Et son garde du corps ?

– El Sueño ? Pareil, il est introuvable…

– Pour le moment, laissons faire la police… Ils sont en train de perquisitionner chez Vasquez… On se voit tout à l’heure…

– Cool… À tout à l’heure… »

57A - Dans les salons de l’ambassade -

Le même soir -

Le jour s’était enfui, laissant mourir les couleurs et ressusciter les ombres… À l’entrée des grands salons, deux Marines, droits comme des piquets, coupe en brosse et impeccables dans leur tenue blanche, montaient la garde en filtrant du coin de l’œil tous les invités… La petite fête, dont le budget égalait celui de la Défense du Zaïre, battait son plein…

Le pourtour de la salle était décoré de grandes jardinières en granit remplies de cattleyas, de tubéreuses et d’azalées couleur magenta… Un grand vitrail multicolore, offert par la France, était astucieusement éclairé, de façon à diffuser une lumière chaude et tamisée sur tout le fond de la salle… On faisait sauter les bouchons de champagne français et des « extras », payés à la soirée, amenaient du caviar Petrossian, des gâteaux, des San Francisco Beef, des sorbets et de pures spécialités colombiennes… L’ambassade et la CIA avaient mis les petits plats dans les grands… Les invités se répartissaient par nationalités… Il y avait les Danois blonds aux yeux bleus, des Italiens en costumes trois-pièces, des Suédois resplendissant de santé, des Britanniques pâles, des Américains corpulents, des Français métissés, des Japonais inabordables, des Polonais coupés du monde et quelques Russes adeptes des solides embrassades… Après avoir échangé des longues poignées de mains, les pontes de la CIA et de la DEA discutaient à voix basse en phrases apocalyptiques… Certains, à moitié beurrés, faisaient l’effet de grosses loches rampantes engluées dans des sofas moelleux, pendant que leurs femmes se complimentaient sur leur élégance respective…

Quant à Lauzet, il papillonnait comme les bulles de champagne, devenues obligatoires dans tous les raouts de bons goûts… Il contemplait les visages… Il ne connaissait personne… Le cerveau en vente libre, il évoluait dans le bruit des couverts et des verres qui s’entrechoquaient… Le champagne commençait à faire son effet… Quelques call-girls de luxe qui patrouillaient entre les représentants des diverses nations étaient directement payées par les caisses noires de la DEA…

Une invitée en robe longue le frôla et éteignit sa cigarette dans une coupe abandonnée dans un coin de table… Équipée des mêmes yeux que Marie Laforêt, elle lui jeta une œillade farouche avant de s’éclipser vers les toilettes…

Lauzet haussa les sourcils…

Même si leur relation était officialisée, Peter Douglas attendit que les cocktails à base de dynamite soient servis et que les verres de champagne se remplissent pour déposer un baiser sur la bouche d’Ella et s’assit à côté d’elle pour la lutiner… Elle ferma les yeux et les rouvrit lorsqu’elle sentit sa main remonter le long de sa cuisse…

« Peter, je te rappelle que tu vas avoir 50 ans et non 15… Si tu continues, tes patrons vont t’envoyer au fin fond du Libéria pour calmer tes ardeurs… dit-elle l’air de rien.

– Je sais Ella chérie, mais c’est plus fort que moi ! »

Tout en repoussant sa main baladeuse, elle se dit qu’elle avait de la chance d’être tombée sur un homme aussi amoureux que Peter…

Un bouchon de champagne sauta, suscitant quelques petits cris de joie parmi la gent féminine…

Ethan arriva par l’allée centrale… Son hématome, laissé par le gilet en Kevlar, était encore douloureux… Il tendit un téléphone à Douglas…

« C’est le big boss, champion !! »

Douglas se saisit du téléphone…

« Douglas ! Excellent travail… Inutile de vous dire que nous sommes tous très excités ici… Cela apprendra à ces narcotrafiquants qu’il ne faut pas s’en prendre à nos agents ! Les documents d’extradition sont déjà rédigés… Jamais l’administration n’est allée aussi vite ! »

Douglas marmonna des remerciements et cessa d’écouter les rengaines habituelles… Ethan lui reprit le téléphone et fit quelques courbettes verbales au bout du fil… Quand le big boss raccrocha, Ethan prit la parole…

« Bien beau tout ça, mais j’ai entendu dire que certaines personnes ne se réjouissaient pas d’apprendre que vos services avaient braconné sur le terrain de chasse d’autres agents…

– Qu’est-ce qu’ils ont à rouscailler ? C’est la fin du cartel del Padrino, non ?

– Mmmh… Tout le monde ne pense pas ça… Certes, un grand pas a été fait… C’est vrai que si on élimine suffisamment de narcos aussi puissants que Vasquez, il n’y aura plus aucun candidat de poids pour prendre sa place…

– Oh si! Ils se battront et tueront pour l’avoir ! Les motivations pour briguer ce poste de souverain sont très fortes, les effets dissuasifs trop faibles ! intervint Mathias Roguener qui arrivait, une coupe de champagne à la main.

– C’est fort possible, mais du côté des terroristes, nous constatons que de moins en moins de leaders djihadistes veulent accéder aux positions suprêmes… Nous et nos alliés avons transformé ce poste en condamnation à mort… Ils ont le choix entre un missile téléguidé sur la tête ou l’envoi des forces spéciales… rétorqua Douglas sérieux comme un président à mortier.

– Nous savons que Vasquez a un frère, mais il est complètement défoncé à la coke… Ce n’est pas de là que vient le risque ! dit Ethan.

– Nom de Dieu, vous ne pouvez pas vous réjouir deux minutes non ? C’est quand même un coup de maître ! Nous avons éliminé la commanditaire de l’assassinat de Tom et dans la foulée, le cartel del Padrino en a pris un coup derrière les oreilles ! Souriez merde ! s’écria Lauzet qui avait survécu aux discussions avec quelques pontes.

– Tu as raison, mais notre ami Peter est déçu que Vasquez soit toujours vivant ! affirma Ethan qui ingurgitait un plat de tapas comme s’il s’agissait d’une cruelle prescription médicale.

– C’est sûr ! rétorqua Douglas. J’aurais préféré le prendre de suite dans les filets, mais je ne désespère pas ! Alors trinquons à cette journée !

– Trinquons ! » répondit Lauzet.

En buvant son verre, il se dit qu’il mentait de plus en plus mal…

Se barrer de ce pays… Mettre des fuseaux horaires entre lui et toutes ces horreurs était la pensée qui lanternait dans son esprit…

Il lui sembla qu’il commençait une vie nouvelle…

58 - Jeudi 5 octobre 2017 -

Bogotá -

C’étaient les balayeurs de rue qui l’avaient découvert juste avant l’aube… Des emballages de fast-foods, des vieux journaux graisseux et de multiples déchets urbains avaient frôlé le corps entièrement nu de Jorge Pacheco… Ses assassins s’étaient appliqués pour disposer autour de son tronc éventré et émasculé les bras et les jambes amputés… La pluie de la nuit avait dilué le sang comme de la liqueur de fraise… Sa tête était posée sur le sol avec, enfoncé au marteau dans sa bouche, un objectif de caméra qui lui avait cassé toutes les dents de devant… Le sigle d’El Tiempo de sa combinaison avait été découpé au ciseau et fixé à la colle sur son front… Sa langue noire sortait par une large entaille sous la gorge et ses orbites étaient à vif… Une pancarte, appuyée contre sa tempe, portait l’inscription :

« TU PEUX FILMER MAINTENANT »…

À l’ambassade américaine, le téléphone sécurisé de Douglas sonna… Un membre de l’équipe lui annonça que Carlos Vasquez et sa femme avaient été aperçus se dirigeant vers la mairie, protégés par quelques membres de la population…

Ethan et Lauzet s’engouffrèrent dans un pick-up Toyota de la policía federal mis à leur disposition… Le chauffeur militaire fonça comme un malade à travers les rues, manquant écraser des vendeurs de fruits et légumes installés paisiblement sur le trottoir… À fond de train, il s’engagea dans l’avenue du palais présidentiel qui ne comportait aucun feu rouge pour ne pas ralentir les convois officiels qui sortaient du palais… La ceinture bouclée, l’estomac de Lauzet avait ressenti un trou d’air de cinq étages et Ethan avait à moitié arraché la poignée de soutien fixée au-dessus de la portière… Arrivés sur place, ils se félicitèrent de ne pas avoir vomi sur leurs genoux… Des voitures de police étaient déjà sur place, les portières ouvertes… D’autres véhicules bloquaient le parvis et les avenues de chaque côté… Des snipers arrivés en renfort de l’ambassade américaine et reliés par radio s’installèrent sur les toits des immeubles environnants… Ils avaient toutes les issues en ligne de mire et l’autorisation de tirer si Vasquez ou sa femme apparaissaient…

« Où en est-on ? demanda Ethan à un officier.

– Ils sont à l’intérieur… Plus précisément dans le bureau du maire… Ils le tiennent en otage avec d’autres employés municipaux… répondit l’officier, la voix ramonée depuis des lustres par deux paquets de cigarettes quotidiens.

– My God, qu’est-ce qu’ils veulent ?

– On ne sait pas encore… Ils veulent peut-être négocier leur fuite… Ils portaient chacun une grosse valise ! »

Ethan le regarda en secouant la tête…

« Une valise ? Pas cool… Je vous signale que nous parlons du narcotrafiquant number one de Bogotá ! Pas de n’importe quel charlot ! Il est évident que ces valises ne contiennent pas leurs affaires !

– - Ils ont peut-être à régler des comptes avec le maire… déclara Lauzet.

– Mmmh… Pas cool tout ça…

– Le plus important, c’est le maire… Pour les autres… grommela l’officier en laissant sa phrase en suspens.

– Qu’est-ce que vous voulez dire ?

– Ce que je veux dire, c’est qu’à la mairie de Bogotá, tous ces gratte-papier sont assignés à ne rien faire et à tout empêcher ! déclara l’officier avant de s’éclipser.

– Pfffffffff… Celui-là au music-hall, il ferait un tabac ! » dit Ethan en secouant la tête.

Soudain, un policier à l’abri derrière une barrière, agita les bras…

« Attention, les portes s’ouvrent… Tenez-vous prêts !! »

Les doubles portes s’ouvrirent lentement…

Agglutinés derrière les barrières dressées par la police, les habitants retenaient leur souffle…

Une silhouette encagoulée, vêtue d’une robe ample comme un membre du Ku Klux Klan, sortit et s’arrêta devant l’une des rampes du parvis… Les policiers épaulèrent leurs fusils, les culasses claquèrent…

« Ne tirez pas !! » ordonna un officier.

Ethan et Lauzet étaient incapables de détacher leur regard de cette silhouette solitaire… Pour Ethan, Vasquez était un cinglé capable de tout pour sauver sa peau…

Une rumeur se fit entendre dans les rangs de la police… Une deuxième silhouette, vêtue exactement de la même façon, sortit à son tour et se rangea derrière la première… Puis, cinq autres personnes sortirent à leur tour… Le contenu des valises était facile à deviner puisqu’elles étaient toutes vêtues de la même façon…

La police encouragea les curieux à ne pas l’être pour longtemps…

Au milieu de ce groupe de sept personnes, il était impossible de distinguer où étaient Carlos Vasquez et sa femme…

« Putain, le coup classique !! » râla Lauzet.

Ethan demanda une radio à un militaire…

« Je suis sur la fréquence ?

– Correct Monsieur !

– OK… Vous les avez en ligne de mire ? demanda Ethan à un sniper.

– Oui Monsieur…

– Vous avez un capteur thermique ?

– Oui…

– Faites un balayage et regardez lequel à une arme sur lui !

– À vos ordres !! »

Une minute plus tard :

« Impossible de l’abattre… D’après leur empreinte thermique, ils portent tous des armes !

– Chiottes ! Ce pourri a pensé à tout ! s’écria Lauzet.

– Peut-on distinguer au scanner ceux qui sont chargés de munitions ?

– Non… Impossible…

– Fucking man !! » maugréa Ethan.

Les personnes se dirigèrent vers un 4X4 Lincoln arrivé sur les lieux et grimpèrent une par une dans le véhicule… La dernière prit l’avant-dernière par le bras, la fit pivoter pour se trouver devant et lui tira une balle dans la tête avant de s’engouffrer dans le 4X4…

Un cri d’horreur monta de derrière les barrières…

Le cordon de police s’écarta et le 4X4 fonça vers l’avenue Séptima, renversant quelques barrières de protection…

Les policiers se ruèrent sur la dépouille ensanglantée… Lorsqu’ils ôtèrent lentement la cagoule, la calotte crânienne du maire de Bogotá resta collée au tissu…

En voyant démarrer le 4X4, Ethan se demanda comment Vasquez comptait s’en sortir, car maintenant, la police recherchait un vulgaire assassin… Il lui aurait bien payé un séjour gratuit sur l’île Nikolaev…

Dans un atelier en sous-sol -
19 h 37 -

Les otages avaient été éjectés du véhicule en plein dans le virage de l’avenue Comminda… Suivant les ordres, le 4X4 avait continué sa route vers le boulevard périphérique, laissant Carlos et Isabella se fondre parmi les ruelles où les attendait un sympathisant qui émargeait chez eux depuis le début de leur ascension…

Dans les ruelles, les passants les reconnaissaient mais les ignoraient, ne voulant pas de représailles… Un narco en fuite pouvait être plus dangereux qu’un narco libre…

Le commis ouvrit la porte et fit entrer rapidement Carlos et Isabella avant de refermer en tremblant… Quand son patron lui avait dit qu’il s’agissait des Vasquez, il ne l’avait pas cru… L’intérieur de l’atelier était sombre et donnait l’impression d’être hanté… La température dépassait largement celle de la rue… Le propriétaire et ami de Vasquez dormait, le menton soutenu par sa main, et son coude reposait sur des catalogues de revues professionnelles, non loin d’un tas de factures empalées sur une pique… Un antique ventilateur électrique gémissait en sourdine et faisait vibrer les quelques mèches de cheveux raides qui parsemaient son cuir chevelu… Isabella avait pleuré toutes ses larmes de rage et Carlos s’était acharné à coups de pied sur l’aile avant d’un véhicule en stationnement… A priori, cela l’avait calmé mais l’avanie restait intacte… Heureusement, le plan pour leur fuite était en place… Fallait juste que tout fonctionne, comme une forme de provocation, une envie de toujours faire peur, de se prouver qu’il en était encore capable… Un problème d’ego hypertrophié… Un défi lancé à la DEA : celui de le retrouver… Vasquez était un homme incapable de vaincre ses pulsions de domination qui engendraient le rejet de la frustration…

Assis sur des tabourets en bois, ils attendaient le 4X4 qui faisait partie du plan… Au volant, deux sicarios et dans la malle, leurs encombrants colis… Deux tapis persans avec, enroulés dedans, deux cadavres qui avaient déjà été longuement travaillés… À ce moment, Carlos réalisa ce qui était en train de lui arriver, comment tout était en train de couler à pic… Il pensa à la presse nationale qui allait le faire patauger dans la bouillie télévisée pour le traîner ensuite dans les eaux poisseuses des caniveaux, comme une vieille serpillière…

Les chevaliers du stylo allaient s’en donner à cœur joie…

Tous des hijos de putas !

À Bogotá, tout le monde savait que la majorité des sicarios au service de Vasquez, étaient carrément cinglés, déments ou cliniquement dérangés… Leurs services insanes au cartel del Padrino étaient fondés sur l’équilibre dichotomique entre loyauté et trahison…

Les deux qui arrivaient dans le 4X4 battaient tous les records de folie et de cruauté… C’étaient les nettoyeurs… Ils ralentirent au panneau lumineux qui clignotait, annonçant des travaux et une limitation de vitesse à 30 km/h… Après ce qui s’était passé à la mairie, ce n’était pas le moment de se faire arrêter… Ils longèrent ensuite les murs entièrement tagués à la peinture qui formaient au niveau du sol un langage vernaculaire composé de menaces, d’invocations protectrices et de haine qui s’illuminaient au passage des phares… Ils stoppèrent devant les escaliers qui descendaient au sous-sol et klaxonnèrent trois fois, comme convenu…

Le propriétaire sursauta et d’un signe cauteleux, fit comprendre au commis d’aller ouvrir la porte…

Vasquez s’était plaqué contre le mur et attendait, un Colt 45 chargé de balles creuses entre ses mains…

Même attaqués de toutes parts, Carlos Vasquez et sa femme n’étaient en rien affaiblis et formaient un bloc qui paraissait indestructible…

Les deux sicarios entrèrent et saluèrent d’un signe de tête… Le plus grand s’appelait Facundo… Un professionnel expérimenté… Il avait des cheveux noirs frisés, la peau mate, des piercings partout et des tatouages dans le cou et sur les mains… Rien pour passer inaperçu… L’autre, plus mince, était moustachu et ressemblait à Pancho Villa… Il s’appelait Roberto…

Vasquez rangea son arme dans sa ceinture, au niveau de ses reins…

« Buenos días… dit Roberto.

– Buenos días… Est-ce que mon sosie s’est trouvé à l’endroit qu’il fallait ?

– Oui Monsieur… La police n’y a vu que du feu… En ce moment, ils sont verts de rage !

– Vous avez été payés ? demanda-t-il.

– Oui Monsieur Vasquez, c’est fait… El Sueño s’est occupé de tout… »

Vasquez esquissa un large sourire…

« Bien ! Il faut avoir des amis jusqu’en enfer !

– Nous avons les deux *encobijados (*corps enroulés dans des couvertures).

– Alors, à vous de jouer ! »

Ils posèrent une valise et commencèrent les va-et-vient pour décharger le 4X4… Deux tables pliantes en inox, deux chariots de bouteilles de gaz, tuyaux enroulés et scotchés, lunettes noires de soudeur et chalumeau…

Dans la rue, une femme criait… Un petit garçon boudait…

Ils revêtirent ensuite une combinaison isolante, un masque devant la bouche et protégèrent leurs mains par des gants de soudure épais…

Ils déroulèrent ensuite les tapis… Les deux corps étaient encore tièdes…

Roberto s’approcha de Vasquez et d’Isabella…

« Approchez-vous des corps s’il vous plaît… Déshabillez-vous et ne bougez plus… leur dit-il.

– Quoi ! Il faut que l’on se mette à poil ? demanda Carlos en regardant Isabella.

– Mmmh… Pas complètement… En slip et culotte… Madame Vasquez, si vous avez un grain de beauté, une cicatrice ou un signe particulier au niveau de la poitrine, il faudra enlever votre soutien-gorge…

– Non, je n’ai rien de tout ça… répondit Isabella.

– Bueno… Je vais vous demander vos montres et vous Madame Vasquez, votre bracelet…

– Voilà… Prenez tout…

– Alors vamos !! »

Ils soulevèrent le corps de la femme puis celui de l’homme, pour les déposer sur les deux tables pliantes… Ils les déshabillèrent complètement et étudièrent les visages et diverses parties du corps avant de les comparer à Carlos et Isabella… Le tatouage à l’épaule de Vasquez représentant un aigle avait été refait et dilué pour n’être détruit qu’à moitié…

Ils enfilèrent les montres et le bracelet et se regardèrent, satisfaits… Les mensurations correspondaient, mais l’un et l’autre allaient devoir être totalement défigurés…

Facundo amena les deux chariots des bouteilles de gaz et déroula les tuyaux… Les lunettes de soudeur ajustées, ils commencèrent leur besogne en commençant par les cheveux et les visages… L’odeur des crépitements et des bulles que lâchaient les visages était insoutenable, mais aucun des deux nettoyeurs ne bronchait… Quant au commis, après avoir vomi, il s’était réfugié dans la réserve avec le propriétaire… Les yeux de la femme devaient être brûlés complètement puisqu’ils n’étaient pas de la même couleur que ceux d’Isabella… Ils explosèrent sous la pression de l’acétylène et giclèrent sur le masque et les lunettes de Facundo, perché au-dessus…

Il pesta, éteignit son chalumeau et s’adressa au propriétaire…

« Toilettes ? demanda-t-il en ôtant ses lunettes.

– Au fond, à droite… La petite porte… »

Quand il revint, Roberto avait terminé et allumait une cigarette, visiblement satisfait de son travail… Pour lui, il ne lui restait plus qu’à carboniser les mains et les pieds… L’odeur était à vomir et mobilisait tous les organes… Carlos et Isabella s’étaient reculés, un mouchoir devant le nez et la bouche…

Facundo rattrapa le retard et s’assit deux minutes pour récupérer…

Carlos alla chercher un sac en plastique avec des habits respectifs pour ceux qui devaient être lui et sa femme…

Il regarda attentivement le travail effectué…

« Bon travail ! Habillez-les !! » intima Carlos.

Isabella était fascinée…

Une fois les deux corps habillés, les deux sicarios rallumèrent leurs chalumeaux et brûlèrent les habits pour que les fibres des tissus se fondent avec les brûlures corporelles… Cette sordide besogne accomplie, ils se changèrent et sortirent à l’air libre pour faire quelques mouvements respiratoires…

Ils enroulèrent les corps dans les tapis et les chargèrent avec le matériel dans le 4X4…

« Vous savez où les mettre ? Il faut que les gringos les trouvent rapidement !

– Pas de souci Monsieur Vasquez, nous savons ce que nous devons faire !

– Bueno… »

Facundo ferma le hayon puis alla au tableau de bord… Il ouvrit la boîte à gants et en sortit deux poches en plastique… L’une plate, contenant tous les faux papiers, les passeports et des billets d’avion au départ de Panama… L’autre ronde, avec deux millions de dollars en billets tout neufs…

Il donna le tout à Vasquez…

Le téléphone de Roberto sonna…

« Si… Si… Muy bien… »

Il raccrocha…

« Un 4X4 blindé vous attend au coin de la rue Monsieur Vasquez… C’est un Chevrolet Suburban avec un grand coffre… Le chauffeur va vous conduire à un terrain d’aviation privé… De là, vous pourrez embarquer sur un vol international au départ de Panama sans être contrôlé… Allez-y, vous décollez dans deux heures…

– Merci… C’est du bon travail…

– Buena suerte y hasta pronto ! »

Carlos Vasquez ne répondit pas… Il regarda la destination des billets et sourit à Isabella… Cela faisait longtemps qu’il voulait voir l’Australie pour y élever des chevaux…

59 - Samedi 7 octobre 2017 -

Popayán -
Latitude : 2° 26’ 17” Nord
Longitude : 76° 36’ 47” Ouest

18 h 35 -

L’habitation baptisée Villa Romantica qu’il avait fait construire pour ses déplacements dans le sud du pays était très bien entretenue par Edgar et Maria… Un couple à la peau couleur d’ambre foncé, qui veillait sur tout le domaine pendant ses longues absences… L’intérieur de l’habitation était ouaté autour de gros volumes de boiseries sombres qui reflétaient une certaine mélancolie… Les tours carrées et les cyprès baignant dans une luminosité filtrée donnaient à l’ensemble des airs de Toscane…

Partir loin n’aurait servi à rien… Les sicarios payés à prix d’or l’auraient retrouvé, même au bout du monde… Dans 6 mois… Dans un an… Dans cinq ans…

À quoi bon…

Les narcos avaient ceci de particulier qu’ils pouvaient miser toute leur vie sur un seul faux pas…

Il se sentait fatigué…

S’être fait piéger par une garce, agent du FSB, l’avait mis au ban du cartel… De tous les cartels… Il n’était plus rien… Un gibier de potence, juste bon à abattre… Mourir ne lui faisait pas peur… Ce qui lui faisait peur, c’était AVANT de mourir… Et pour ça, les sicarios qui pratiquaient la torture savaient y faire… Mosquera s’était réjoui de la chute de Vasquez, mais il savait que son tour viendrait dans pas longtemps… La DEA aidée de l’ATF avait lancé la machine…

Antonio Zamorra s’était mis au vert au Venezuela et pour le moment, Vasquez et sa femme restaient introuvables… Tant qu’on ne les retrouverait pas, morts ou vifs, le cartel et ses ramifications existeraient… Luis Gavicha savait ce qui allait se dérouler… Il y aurait une réunion avec les divers supérieurs de la DEA, qui devraient en référer à leurs hiérarchies et au ministère de la Justice… La Justice devrait en référer au département d’État qui en informerait la CIA… Le temps des déjeuners discrets et des rencontres secrètes allait reprendre du service… La veille, les federales mexicains, agissant grâce aux informations fournies par la DEA, avaient capturé un des lieutenants du cartel de Sinaloa… Un ancien du clan Ochoa l’avait prévenu avant qu’il ne jette son téléphone… Pour Vasquez et le cartel, sa tête valait 10 millions de dollars…

Edgar et ses espadrilles aux bouts découverts d’où sortaient des orteils noirs, sorte de clavier à bémols surdimensionnés, lui avait servi un scotch sur la table de la terrasse… Un Chivas de vingt ans d’âge… Son préféré… Sa dernière boisson… Il aimait le scotch, beaucoup plus chic à boire que l’Aguardiente ordinaire, même si cela venait de l’Amérique détestée…

Il appela Edgar et lui donna les clés et les papiers de la BMW remisée dans le garage…

« Elle est pour toi… Demain, tu verras Diego à la mairie, il mettra tous les papiers à ton nom et te changera la plaque d’immatriculation… »

Edgar avait chaussé ses lunettes aux verres aussi épais que des hublots de bathyscaphe pour voir s’il ne rêvait pas et était reparti en tremblant… Ses yeux noirs avaient pris une coloration verdâtre, comme si un liquide chimique avait été injecté dans ses iris… Peut-être avait-il compris ce qui allait se passer ?

Luis Gavicha passa devant la grande glace du hall et se regarda… Le manque d’exercice lui avait coûté une taille de vêtements, mais cela n’avait plus d’importance… Il arrangea sa cravate en resserrant le nœud…

Il sourit… Un sourire triste…

18 h 45 -

Sa mort était comme celle du soleil couchant : programmée… Il alla chercher son fusil de chasse Browning, celui dont les ciselures en fort relief représentaient une suite de fleurs et son feuillage, bordés tout autour d’un galon en argent… Il laissa ouverte la porte de la réserve… La refermer lui avait paru stupide… Après avoir chargé l’arme, il s’assit à son bureau et regarda une dernière fois la photo de la garce du FSB dans le cadre perlé… Dieu qu’elle était belle… Et salope aussi… En tant que numéro deux d’un narco souverain, il pouvait avoir toutes les filles qu’il voulait, mais il s’était fait attraper par ses yeux et s’était fait déshabiller par son sourire… Un corps magnifique et des caresses qui vous dépouillaient de votre force intérieure… Elle l’avait possédé et aurait pu tout lui demander… L’envie d’être lui-même lui était passée par la tête, mais ça, il ne l’avait jamais dit à personne… Il serra les poings puis jeta le cadre dans la poubelle… Il ne regrettait rien de ce qu’il avait fait… Surtout pas d’être un narcotrafiquant… Le nonce d’un souverain… Il regrettait juste que ça se termine comme ça… Pourtant, il se rappela que rien ne le destinait à devenir un narco… Issu d’une famille de la bourgeoisie colombienne, une existence tranquille et toute tracée l’attendait… Jusqu’au jour où un démon s’était emparé de lui, un tropisme cornu et obscur, le précipitant très tôt hors des clous, sur des chemins tortueux remplis de cadavres et balisés par le Code pénal… Son destin avait basculé lorsqu’il avait sauté par la fenêtre pour s’enfuir de chez ses parents, en emportant les deux sachets de cocaïne qu’il lui restait de son dernier deal… À partir de ce jour, il décida de prendre tout ce qu’on ne lui donnerait pas… Il exécuta son premier contrat à l’âge de douze ans…

Les amarres étaient rompues…

Le fusil positionné canon en l’air, entre ses genoux, il baissa la tête et appuya le menton contre le canon… Dans une minute, Satan lui-même l’emporterait en enfer…

Dans l’allée du jardin, il ne vit pas Edgar qui arrivait en traînant Maria pour lui montrer sa nouvelle voiture, marquée Gaviking sur la plaque…

Luis Gavicha ferma les yeux, pressa la détente et fit feu…

Son désarroi alla s’éparpiller en choses molles, grises et rouges, sur le plafond…

Dehors, le crépuscule concluait une journée encore rouge de sang…

60 - Retour en France -

6 h 34 -

Quand Lauzet sortit de l’hôtel, les teintes orangées qui baignaient les hauteurs de la ville annonçaient le lever du soleil… La soirée d’adieu avec Ethan et concoctée par Douglas avait tourné autour d’une bonne bouffe composée d’un cortège de plats locaux dont la seule vue faisait monter le taux de cholestérol et une solide biture à l’Aguardiente, agrémentée de bière locale Indio et d’un breuvage sélénique inconnu… Des animaux… Au point de vue épices, cette dînette de plats locaux n’avait pas été un purgatoire culinaire comme ils se l’imaginaient… Regagnant leur chambre respective par une prudente écholocation, ils avaient fini par s’écrouler sur leur lit comme des avions qui auraient perdu leur hélice… Ils s’endormirent sur le coup de « deux grammes et demi » du matin…

Le réveil se fit avec une bonne gueule de bois et le cerveau emmailloté dans les reliefs des vapeurs d’alcool… L’œil absent malgré une paupière charitable, il opta pour une longue douche brûlante, dans l’espoir que l’eau chaude le décontracterait, mais tout ce qu’il avait gagné, c’étaient des doigts de lavandières tout fripés… Ce n’est qu’après les deux comprimés d’aspirine qu’une grande marée d’eau sale se retira de l’intérieur de son crâne, encore tendu de filets infâmes…

Le vieux taxi Plymouth qui l’amenait à l’aéroport d’El Dorado avouait 110 000 miles… Le chauffeur, un peu plus… Pour ne pas perdre du temps, il doublait autant à gauche qu’à droite en rasant les autres véhicules, mais se retrouvait inexorablement coincé contre les pare-chocs… Il ne roulait pas, il dévalait… Il n’accélérait pas, il fonçait… Il ne freinait pas, il pilait… Conducteur de char romain avait dû être son métier lors d’une vie antérieure… Lauzet se pencha en lui jetant un coup d’œil et crut voir monter en lui une sorte de transe… La lycanthropie était-elle aux portes de sa cérébralité ? Lauzet se surprit à soupirer, le regard vide et les tempes à l’agonie avec l’impression d’avoir une cloche en ferraille à la place du crâne… Il ferma les yeux et dans son subconscient, il vit un panneau qui clignotait :

« Si vous avez survécu à cette course, un numéro vert s’affiche… Appelez-nous ! »Maintenant que tout était fini, il devait quitter la Colombie au plus vite, sous peine de devenir cinglé… Comme des termites, tous ces narcos avaient rongé la charpente de son courage et de sa volonté… Les embouteillages le retenaient prisonnier de cette ville, pourtant les premiers kilomètres, il éprouvait une sensation de fuite en avant… Une sorte de fausse maturité… Une façon de regarder derrière soi et d’éprouver une intense souffrance, une douleur sincère qui pouvait vous foutre en l’air… Luisa, Ray, Greg… Pourtant, l’occasion lui était donnée de regarder derrière lui… Il était content de prendre provisoirement congé du genre humain… De tous ces narcos de merde… De leur folie… De leur convoitise… De leurs crimes horribles, attisés par l’argent, la haine et la frustration… Il y avait des victoires au goût de fraisil qui empêchait de trouver un sens à ce qui s’était passé… Cette mission avait tellement pris sur lui, qu’elle avait cessé d’être une mission ; elle était devenue une sorte de phase dans sa vie, une sorte d’exploration dans les zones ténébreuses des êtres humains… Une chute libre dans ce qu’il y avait de pire…

L’enfer existait et il y était allé… Le positif qui pouvait en sortir, c’était d’aimer davantage tout ce qui restait autour…

Des pensées impensables s’immisçaient dans sa tête en coulant comme un liquide visqueux…

Il ferma les yeux…

Il ne put s’empêcher de voir les corps déchiquetés et amputés qui tournoyaient dans les airs… Ces images se distillaient dans son esprit comme du venin à l’antidote inconnu… Images qu’il aurait préféré chasser de sa mémoire…

L’écheveau de ses péripéties s’était complètement dénoué, mais une vie entière ne suffirait pas à l’oublier…

Les souvenirs de cette mission en Colombie lui resteraient en travers de la gorge comme un caillot indissoluble… Dans quelques heures, il retrouverait ses habitudes, ses bonheurs, ses manies et ses amis, ses trahisons aussi… Et puis Paris… Mais dans la balance de l’équilibre, c’étaient ses propres douleurs qui l’emportaient aisément…

L’écran de son portable lui annonça un message et les mots « BATTERY LOW » se mirent à clignoter…

Il cliqua :

« ACIDE »

Pfffff, encore le père Douglas qui fait joujou avec son drone, se dit-il…

Yes, c’était bien Douglas qui envoyait une photo par l’intermédiaire de Cassius…

Sur l’écran apparut le visage de Yusleidis, la Cubaine, tout sourire et des étincelles de bonheur dans les yeux… Le paysage n’avait rien à voir avec celui de la Colombie… Il devait faire frais, car elle avait croisé ses bras sur les torsades de son pull beige tricoté… À côté d’elle, son petit Pablo retrouvé faisait un signe de la main à l’objectif, sa maigre silhouette disparaissant dans un gros pull de ratine bleu nuit…

Lauzet lut le touchant SMS qui suivait la photo et se dit que tout compte fait, il ne serait pas allé en Colombie uniquement pour Tom… Il pouvait quitter Bogotá l’âme en paix…

Le taxi survira sur la bretelle de sortie… L’aéroport était en vue…

Lauzet prépara sa monnaie… Normalement, il devrait sortir du taxi, indemne…

Trois heures plus tard, bien calé dans son siège de classe business, il boucla sa ceinture et attendit le décollage… L’odeur des faubourgs de Bogotá était restée collée dans ses narines… Au fond de ses yeux… Même la moquette de l’avion semblait en être tapissée… Tout en mettant son portable sur la prise de charge en mode avion, il se dit que la seule chose qu’il regretterait de Bogotá, c’était les nuits fraîches…

L’hôtesse qui s’occupait de son siège lui apporta la presse colombienne, ainsi que les journaux français Le Monde et Le Figaro… Il jeta un vague coup d’œil pour tuer le temps, mais une photo du journal El Tiempo lui sauta aux yeux…

Nom d’un chien, c’était bien lui… En noir et blanc… Cet enculé…

Lauzet ne put s’empêcher de pincer ses lèvres… Il lut l’article au bas de la photo…

« On nous signale la mort de Guillermo Alcaraz, commandant des troupes chez les FARC… Grièvement blessé au cours d’un combat contre l’armée régulière, il n’a pu être ramené à la vie malgré tous les efforts du corps médical présent sur les lieux du combat… Il est décédé avant-hier dans la soirée, aux abords du camp N° 38… Un hommage sera rendu etc. etc. etc. »

Décidément… Que des bonnes nouvelles… se dit-il en lui-même.

Le commandant annonça le décollage… Lauzet plia le journal et l’odeur d’un rôti de bœuf, escorté de flageolets bien cuits, lui caressa les narines durant quelques secondes…

Rasé de frais, les vêtements propres et les cheveux coiffés, c’était un touriste comme les autres… Il n’était pas crispé, juste amaigri… Personne dans l’avion ne pouvait rien lire sur son visage aux joues creusées ni n’aurait pu deviner l’expérience qu’il venait d’endurer… Cette performance l’étonnait lui-même…

La nuque calée contre l’appuie-tête, il se mit à penser…

Profiter de changer de fuseau horaire pour interroger sa conscience ? La faire parler… C’était peut-être le moment… Au tiers du voyage comme au tiers de la vie… Mais les deux autres tiers seraient-ils les meilleurs ? Et puis, est-ce que faire parler sa conscience, n’était pas toujours ténébreux, crépusculaire ?

Bah ! Plutôt que de se torturer pour rien, autant fermer les yeux et dormir aux sons des salsas colombiennes qui résonnaient encore dans sa tête…

Sur la Canebière -
Le même jour -

Débouchant de derrière les calanques, le crépuscule rampait vers la ville dans un formidable pourpre qu’on ne trouvait que dans les calendriers et buvait toutes les couleurs que la lumière du soleil avait apportées… Après le coup de téléphone de Lauzet, Clémence essuya une larme et se moucha bruyamment… Elle prit le dossier bleu marqué TOM SVALEFSKI et le glissa dans le dernier tiroir de son bureau… Le seul qui fermait à clé…

Elle mit les verrous à l’agence et tira les grilles en accordéon…

Elle n’avait pas envie de rentrer… Ce soir, son appartement vide lui paraissait hostile… Un peu cruel même… Le mistral persistait et sifflait encore dans les oreilles… Le soleil de l’après-midi n’avait pas réussi à la réchauffer… Ses mains étaient glacées… Un peu comme si sa circulation sanguine s’était inversée…

Elle marcha sans se presser le long des boulevards bordés d’arbres dont les dernières feuilles pendaient, froissées et inertes comme des mouchoirs… Un bâtard sans queue, abonné au quartier, la suivit sur quelques mètres en reniflant les roues des voitures avant de leur balancer un jet d’urine jaunâtre… Elle traversa en face des Galeries Lafayette, l’un des plus anciens bâtiments du quartier… Le souffle des voitures la poussait dans le dos… Alphonse, l’agent de sécurité des Galeries, prenait son service… Il connaissait Clémence de toute petite et l’appelait de temps en temps sa « caganis ».

« Bonsoir Clémence ! dit-il en trifouillant dans son trousseau de clés.

– Bonsoir Alphonse… Tu attaques ?

– Peuchère, il faut bien… Cette pute de retraite ne veut pas se montrer !

– Hé ! T’inquiète, ça viendra…

– Dis-moi «caganis», ça n’a pas l’air d’aller ?

– Mmmh… Il y a des soirs où on se sent comme une «brèle».

– Hoï, tu veux que je t’ouvre ? Mais si tu y vas, pense à refermer avec le loquet, sinon je me ferai siffler dans les oreilles par les glandouilleurs des bureaux ! Je fermerai avec la clé à la fin du service… Ce soir, il y a «dégun».

– Bah, pourquoi pas… Je suis bien là-haut… »

Suivi de Clémence, Alphonse prit le couloir qui jouxtait le grand bâtiment et ouvrit la serrure de la porte du service entretien… Un escalier de secours métallique et étroit, rarement utilisé, donnait sur la verrière du toit en forme de coupole…

« Allez, ne fais pas le «mourre» et monte ma belle… Et si tu fumes une cigarette, ne jette pas le mégot sur le toit… Avec le vent…

– Pas de soucis Alphonse… Merci… T’auras la bise pour Noël !

– J’y compte ma belle… Adésias !

– À bientôt Alphonse… »

Cinq minutes plus tard, Clémence était assise sur le toit aux rebords en plomb des Galeries Lafayette et allumait une cigarette… Une envie enfantine… C’était son coin favori depuis qu’elle était petite… Elle s’y sentait elle-même, débarrassée de ses épaisseurs superflues… En grandissant, elle en avait fait son « refuge à tristesse », comme elle l’appelait… Il lui fallait se retrouver dans ces moments de perdition où le corps et les mains froides ne sont plus qu’un encombrement futile… Il faisait quand même un peu froid… Elle regardait les étoiles s’épingler sur le voile noir de la nuit… En bas, les lumières des panneaux publicitaires brillaient pour ne pas être en reste…

TOM ÉTAIT MORT… Pour la première fois depuis sa mort, Clémence prenait la mesure réelle de ces trois mots et du vide qu’ils représentaient… Elle se rappela les soirs où elle venait s’asseoir pour regarder le ciel virer au rouge, le menton sur l’épaule de son grand frère Tom…

Pourtant, le rictus de la douleur qui s’était infiltré au fond de son être était en train de détaler, comme un mauvais génie qui retournerait dans sa lampe… Cette fichue société n’avait jamais voulu l’accepter telle qu’elle était, il aurait fallu qu’elle lui fasse quelques petites concessions… Elle était plutôt fière de n’avoir jamais totalement cédé… Tout ce quartier qui l’avait vue grandir, pousser, devenir ce qu’elle était, lui paraissait aujourd’hui étranger, impossible à vivre… Sans Tom, un quartier devenu de la fausse monnaie…

Hier, Alban l’avait raccompagnée pour la cinquième fois jusque devant chez elle… Un opiniâtre… Il travaillait à la banque BNP dans l’autre avenue… Il avait l’air accroché… Quand il la voyait, son sourire était aussi large que la Méditerranée… Bonne Mère, si elle était avec lui, elle pourrait côtoyer de nouvelles personnes et lâcher son passé qui ronronnait…

Et si son avenir se mettait à bouillonner ?

Bon sang, elle appréhendait… Son romantisme s’était tassé dans un coin jusqu’à disparaître totalement, à force de n’être pas sollicité…

Toutefois… Plus de rôles à jouer, plus de masques sociaux à revêtir suivant les interlocuteurs… Couper les ponts avec son ancienne existence, son ancien appartement, son ancien quartier… Et si c’était ce qu’elle avait de mieux à faire ?

Se faire ensevelir par son passé lui semblait un hiatus insupportable… Comme une baudruche qui vous pète à la figure…

Hier, Alban lui avait même dit qu’elle était belle… Que ses yeux étaient des étoiles… Que le parfum de ses cheveux le faisait chavirer…

En d’autres temps, elle l’aurait traité de fou…

61- Douze jours plus tard -

États-Unis -
Charlotte - Caroline du Nord

Latitude : 35° 13’ 37” Nord
Longitude : 80° 50’ 36” Ouest

6 h 36 -

C’était un de ces matins apathiques où l’aube naissante peinait à se changer en lumière… L’air chargé d’humidité appelait la pluie et de gros nuages noirs s’étaient rassemblés pour aller à l’enterrement du soleil… Lorsqu’El Sueño descendit du wagon couchette de l’Amtrak, les premières gouttes de pluie commençaient à tomber…

Pays de gringos… Pays de merde… s’était-il dit en lui-même.

À peine sur le quai, on lui écrasa le pied… Le type pressé avait une valise élimée à la main et un ventre mou qui débordait de sa ceinture… Il était accompagné d’une mégère vigoureuse, dont le bracelet de montre paraissait incrusté dans la chair de son poignet potelé… Autour des bras cliquetait une tubulure de bracelets en plastique… Le chic… Le type ne s’excusa même pas… El Sueño ferma les yeux et respira un grand coup…

« Puta Madre !! »

S’il le tuait tout de suite, il ne pourrait pas sortir de la gare sans se faire arrêter et ne pourrait pas accomplir sa mission… Il sortit un mouchoir de sa poche et essuya sa chaussure…

À la sortie de la gare, il passa devant deux Marines en faction qui ne le regardèrent même pas… À cause des contrôles, il avait atterri au Mexique et avait pris le train, un moyen beaucoup plus sûr à cause de son Colt Magnum 44 avec silencieux Hausken et son couteau Ka-Bar avec lame Bowie au carbone, qu’il transportait dans son sac de voyage… Ce qu’il ignorait, c’est que deux nouveaux agents de la DEA, arrivés d’Atlanta, avaient décollé de Bogotá, sur le même vol… Il s’agissait d’Abel Turturo, un Texan, et de José Brambila, un jeune Mexicain naturalisé… Métamorphosés en représentants de commerce et assis à des sièges différents, ils étaient passés inaperçus…

Il héla un taxi de chez City Cab et s’engouffra sur la banquette arrière en tenant son sac de voyage contre sa poitrine… Il sortit un bout de papier et montra l’adresse au chauffeur qui enfourna dans sa bouche une tablette de chewing-gum avant de démarrer dans un nuage de fumée noire…

Dix minutes plus tard, le taxi s’engagea dans une rue bordée de pavillons aux couleurs pastel qui s’abritaient sous des arbres inconnus aux rameaux comparables à des serres de rapace… La saison sèche, qui avait posé ses valises sur les arbres, insinuait jour après jour sa rouille, comme pour marquer son territoire… Ce changement effeuillait les branches et faisait taire les passereaux, que la baisse des températures avait fait se rapprocher pour égayer les parcs de la ville… Une intimidation apportée par les premiers vents frisquets… L’été indien n’avait qu’à bien se tenir… La pluie n’avait duré que 15 minutes, juste pour former un arc-en-ciel et décroûter les essuie-glaces…

« Bueno… Je descends ici… ordonna El Sueño en préparant sa monnaie.

– Le numéro 1724 est un peu plus loin… dit le chauffeur en le regardant dans son rétroviseur.

– Non, c’est bon… Je vais marcher un peu…

– OK… Comme vous voudrez… »

Il paya et descendit du taxi en évitant de justesse de tremper le pied dans une énorme flaque d’eau… Décidément, ce n’était pas le jour des pieds… Il se mit sur le trottoir et marcha calmement, sûr de lui, en direction du numéro 1724… Des paroissiens matinaux sortaient d’une église méthodiste… Certains bavardaient avec le pasteur dont certains se plaisaient à dire qu’il remplissait son église grâce à son charme et que ce n’était pas un hasard s’il y avait plus de femmes que d’hommes pour écouter ses sermons…

Les mauvaises langues sévissaient partout…

Le taxi avec à bord Abel Turturo et José Brambila se gara loin derrière, le long du trottoir…

El Sueño marchait tranquillement… Le trottoir gagna en largeur et l’asphalte changea de couleur… 1718… 1720… 1722…

Il s’arrêta devant le parterre en paillis sans clôture du 1724 et sortit discrètement de sa poche intérieure deux photographies de la maison… C’était bien ici… Il ne s’était pas trompé…

Les volets électriques étaient fermés et aucun boîtier d’alarme n’était fixé sur la façade… À côté d’une auge en pierre, de vieilles fleurs jetées là achevaient de pourrir… Dans les angles, les araignées noires embusquées dans leur toile ne sommeillaient pas encore… Une panière à chien était rangée sur le côté de la porte d’entrée… Vu la dimension de la panière, c’était un petit chien…

El Sueño dépassa la maison et traversa la rue pour avoir une vue d’ensemble… Le gazon faisait le tour de la maison, donc il devait y avoir une porte à l’arrière qui donnait sur le jardin… Le vieux pin solitaire balançait sa cime dans le vent, comme s’il était en désaccord avec les autres branches basses… Une femme en tailleur cintré et petit chapeau passa en le saluant… Poliment, El Sueño fit de même… Un break Volvo bondé d’enfants à l’arrière, qui attendaient d’être déposés à l’école, démarra de la maison d’à côté, mitoyenne par le jardin… L’autre habitation était fermée, avec un tas de feuilles mortes devant la porte et les containers devant le garage…

C’était plus qu’il n’en demandait, mais El Sueño se méfiait toujours quand c’était trop facile…

Il fit le tour de la maison et crocheta la serrure de la porte de la buanderie… Un jeu d’enfant… Il referma et resta quelques secondes plaqué contre la tapisserie aux motifs vieillots…

Tout était calme… On n’entendait que le tic-tac de la pendule et le bourdonnement du réfrigérateur… Les propriétaires devaient encore dormir avec le chien sur le lit…

Après avoir vissé d’un quart de tour le silencieux au Magnum et glissé le Ka-Bar sous sa ceinture, il reposa lentement son sac de voyage derrière la porte avant de s’avancer davantage dans le vestibule… À Bogotá, il serait rentré comme un fou et aurait liquidé tout le monde en un rien de temps, mais chez les gringos, le coup n’était plus le même… Le salon, de dimensions modestes, était presque entièrement meublé d’étagères couvertes de figurines blanches, de petits personnages peints à la main, d’objets hétéroclites et d’ustensiles, certains en porcelaine, mais tous d’un autre âge… Tout à coup, un bruit… El Sueño s’immobilisa, la respiration bloquée, et attendit… Les volets électriques remontaient… Quelqu’un venait d’allumer la télévision et était reparti vers la cuisine… Le chien aboya… Un petit aboiement… Une agréable odeur de café chaud, de bacon et de pancake à la banane se mit à flotter dans la maison… Le grille-pain expulsa deux tranches de pain de mie avec un bruit bizarre… Mi-électrique, mi-métallique…

Sûrement un truc de merde…

El Sueño se glissa dans la salle à manger surchargée, qui avait connu la même destinée que le salon… La télévision à écran plat diffusait les actualités matinales, le son presque à zéro…

Pendant ce temps, chez Abel et José, la tension montait… Tapis derrière la porte de la buanderie, ils se demandaient ce que venait faire dans ce petit pavillon de banlieue, El Sueño, première gâchette du narco en cavale Carlos Vasquez… Cette bête malfaisante à qui on avait écrasé la tête et dont la queue, non moins venimeuse, remuait toujours…

« Je vais entrer… Reste ici… Si ça tourne mal, fais le tour et appelle des renforts… » chuchota Abel à l’oreille de José.

Le front en sueur, José acquiesça d’un signe de tête… Pour sa première mission au sein de la DEA, il était servi… Les battements de son cœur commencèrent à s’accélérer dans sa poitrine et sa main devint moite sur la crosse de son arme…

Abel se risqua à tourner lentement la poignée de la porte déjà crochetée…

Le chien arriva dans la salle à manger et stoppa net en voyant El Sueño… Il devait aboyer à la moindre occasion, mais plus spécialement lorsqu’il ne se passait rien…

VAOUFFFF…

La balle fendit le carrelage et ricocha sur une plinthe… Du chien, il ne restait rien… À peine une boule de poils sanguinolente d’où s’échappait une vapeur légère… Juste une haleine…

Alertée par le bruit, une vieille femme aux cheveux blancs arriva à son tour et se figea en voyant la gueule noire du silencieux braqué sur elle… Elle s’appelait Angela… Le temps avait noirci les cernes et accentué les rides… En tant que fidèle méthodiste, elle pensa à une arnaque d’inspiration purement catholique… Elle baissa les yeux sur la boule sanguinolente…

« Euhhhh… Robert, viens voir ! » dit-elle sans crier.

L’homme au crâne dégarni et à la moustache en forme de piège à potage arriva sans se presser, tenant une cafetière à la main…

« Qui êtes-vous ? » demanda-t-il comme s’il venait de recevoir un ballon de foot dans son jardin.

El Sueño éteignit la télévision et le regarda avec ses yeux noirs immobiles comme ceux d’un oiseau de proie… Il allait formuler une réponse cinglante lorsqu’il vit dans la glace de la patère la porte qui s’ouvrait lentement… Oubliant le vieux couple qui formait un duo séraphique, il bondit dans le vestibule et fit feu sur Abel, dont le crâne explosa complètement, libérant une grosse partie de sa cervelle qui coula en guirlandes sur la porte… Les deux vieux poussèrent un cri avec un ensemble parfait… De dehors, José tira deux balles étouffées par un silencieux, manquant El Sueño de peu… Il grimaça de dépit et prit le pied d’El Sueño en pleine mâchoire… Son 38 Spécial tomba au sol… Les deux vieux étaient pétrifiés… El Sueño se rua sur José… D’un coup de pied, il fit glisser le 38 Spécial sous un meuble et lui appuya son Magnum sur le front…

« Reste tranquille ou tu ne verras pas demain matin.

– Ça va… Ça va ! cria José en levant les bras.

– Toi et ton acolyte, vous ne seriez pas deux bouffons de la DEA, par hasard ?? »

José baissa la tête…

« Réponds ! intima El Sueño en pressant le canon sur son front.

– C’est exact…

– Bien… Tu vas m’aider…

– T’aider à quoi ?

– Rentre ! Tu verras bien ! »

Le vieux couple hagard n’avait toujours pas bougé… Pour eux, des Mexicains (des créatures préhistoriques) qui se tiraient dessus à coups de pistolets dans leur maison faisaient partie d’un cauchemar qui allait bientôt s’arrêter… La vieille femme parvint à dissimuler sa répugnance en conjuguant sourire et grimace convulsive à la créature mexicaine qui s’avançait vers elle…

« Allez dans la cuisine ! ordonna El Sueño au couple. Toi aussi ! Trouve de la corde et attache-les !! » cria-t-il à José.

Les œufs grésillaient dans une poêle et le bacon, ultra-cuit, se recroquevillait dans une sorte de douleur silencieuse… El Sueño éteignit la cuisinière… Dix minutes plus tard, José avait attaché les deux vieux sur une chaise et se retrouvait à genoux devant El Sueño, qui se saisit d’un tabouret et s’approcha de lui…

« Comment tu t’appelles ?

– José Brambila…

– Alors, José Brambila, est-ce que tu peux me dire QUI t’a envoyé en filature ? Personne n’était au courant, à part ceux du cartel qui sont venus en reconnaissance…

– Je ne sais pas, ce sont les ordres de l’agence… C’est tout… Et puis, je ne vous dirai rien parce que je n’en sais rien…

– Parce que tu ne veux pas parler !!! La voilà la vérité !

– Pas du tout ! À présent, tu n’es qu’un putain de sicario au chômage ! Tu le sais !

– Qu’un putain de sicario en chômage ? Mais sicario, c’est la seconde plus vieille profession du monde hijo de puta !!! Assez rigolé ! Bueno… José, tu sais que tu vas mourir… Mais tu vas mourir heureux en pensant à l’argent qui va revenir à ta veuve et à tes enfants… Mourir dans l’exercice de ses fonctions est une bonne chose pour les familles… Non ? C’est bien José, tu es un homme courageux… Mais tu sais… Regarde-moi quand je te parle… Lève la tête… »

José leva la tête…

« Tu sais que je peux m’occuper de ta famille, où qu’elle se trouve… Hein José ? Je pourrai acheter une maison pour ta femme, je veillerai sur elle, je lui trouverai un travail avec un salaire décent, j’enverrai tes enfants à l’école… Une bonne école ! »

Des larmes très convaincantes commençaient à couler sur les joues de José…

« Seulement voilà… Pour ça, il faudrait que tu me parles… Que tu me renseignes…

– Je vous ai dit que je ne savais pas d’où venaient les ordres…

– Mmmh… Je me pose donc la question… Est-ce que je protège cette honnête famille de gringos ou est-ce que je la tue ?? »

Le vieil homme, qui commençait à s’ankyloser, prit la parole…

« Vous voyez bien qu’il ne sait rien ! Laissez-le tranquille, et nous avec… Prenez ce que vous voulez et fichez le camp !

– Tais-toi ! grogna El Sueño. José, fais-moi passer le bout de ficelle qui reste… Sans gestes brusques… »

El Sueño attacha José sur une chaise de la cuisine et commença à le frapper… De plus en plus fort…

« Alors gringo de puta ! Tu vas parler ?? »

La bave aux lèvres, la vieille hurlait en secouant la tête… Le vieux éructait des paroles de malédiction et se mit à délirer sur la guerre de Sécession, déclarée par ses ancêtres…

Les yeux de José avaient disparu sous ses arcades tuméfiées et ses lèvres n’étaient que de la purée sanglante… À force, El Sueño s’arrêta de cogner…

« Bon, ma patience a des limites ! Maintenant, pour que tu aies une petite idée, je vais te montrer ce qu’un narcomensaje va faire à ta famille !

– Non !! Non !!! Arrêtez !! » cria José.

Fou de rage, El Sueño n’écoutait plus rien… Il sortit son Ka-Bar et se jeta sur la vieille femme en la prenant par les cheveux… Il l’ouvrit de la poitrine au pubis et posa son couteau… Il secoua le corps plusieurs fois comme s’il voulait en décoller des organes, puis plongea les mains dans les entrailles et en sortit les intestins dans un déluge de matières et de sang, comme un haruspice moderne… Une odeur insoutenable remplaça celle du café et des pancakes à la banane…

Le vieux avait tourné de l’œil et José se mit à beugler en vocatif…

El Sueño déroula les intestins et les entoura autour du cou de la vieille…

« Tu vois José ! Ce qui arrive quand on ne veut pas parler !!! »

Ensuite, il s’essuya ses mains trempées et visqueuses avec un torchon et enleva sa veste… Les manches de sa chemise retroussées, il reprit son couteau et commença à creuser sous le genou de la vieille, pour l’amputer, laissant apparaître l’os du tibia… Il regarda son travail avec respect et continua à écorcer l’os… Lentement… Méthodiquement… Minutieusement… Il sectionna les tendons jusqu’à ce que l’os se détache… Il amputa l’autre jambe et donna quelques coups sur la tête de José, avec le pied amputé… La vieille était morte depuis le début mais El Sueño s’en foutait… La vieille dormait… Elle avait trouvé le sommeil… Son sommeil… Le sommeil d’El Sueño…

José continuait de beugler dans des plaintes glottales et cela faisait jouir Gonzalo…

À présent, il tenait les deux pieds dans ses mains et frappa violemment José sur la tête et sur le corps, comme un dément… Ensuite, il essaya de ranimer le vieux, qui végétait dans une sorte de coma… Il passa derrière lui et positionna sa main sous le menton pour la maintenir droite…

« Regarde gringo ! » dit-il à José…

Il fit aller et venir la lame de son couteau sur la peau du cou… Les jets de sang chaud jaillirent, rendant la scène surnaturelle… Il continua à trancher les artères qui émirent un gargouillis, puis scia le cartilage et l’os jusqu’à ce qu’il cède… Un bruit sec claqua lorsqu’il tira sur la tête en arrachant le reste de la peau… En sueur, il posa délicatement la tête sur le réfrigérateur, comme un trophée…

José continuait de beugler, mais cette fois-ci avec du vomi sur sa chemise et son entrejambe trempé… El Sueño s’approcha très près de son oreille et lui chuchota…

« Eh oui… C’est la guerre chico ! La guerre !! »

José se mit à pleurer… Sa voix monta d’une octave et se rompit comme s’il était en train de muer…

« Pour l’amour du ciel, je vous en supplie !!! Je…

– Adiós gringo… » coupa calmement El Sueño en prenant son Magnum.

Il lui tira une balle entre les deux yeux, qui décolla la calotte crânienne et l’envoya se plaquer contre la gazinière…

Maculé d’hémoglobine de la tête aux pieds, il posa son couteau et son Magnum sur la table pour nettoyer les taches de sang… Puis, il s’étira, se déshabilla entièrement et chercha la salle de bains pour prendre une douche… L’odeur des viscères de la vieille était de plus en plus forte…

Une fois douché, il plia les vêtements maculés de sang dans une large poche en plastique et les fourra dans son sac de voyage… Il contrôla que son faux passeport et son billet de la Delta Airlines New York/Sydney ne soient pas tachés de sang et enfila des affaires propres… Il tira les rideaux de la cuisine et mangea les pancakes à la banane avant d’ouvrir la porte du réfrigérateur pour boire de l’eau minérale à la bouteille… Il jeta un coup d’œil au cadran de sa montre…

Son train était à 11 h 50… Il était largement dans les temps…

Il enjamba le corps d’Abel, dont les narines étaient bouchées par du sang coagulé, et sortit tranquillement de la maison en prenant soin de bien refermer… Personne ne fit attention à lui… Il respira l’odeur des feuilles mortes en envoyant un texto dans l’autre hémisphère… Après l’orage, le vent avait récuré le ciel de tous les nuages et lui avait restitué sa couleur originelle, laissant le soleil lancer ses projecteurs ; la séance d’une journée ensoleillée allait commencer… En passant devant la boîte aux lettres, il décolla le support plastifié où était marqué le nom des propriétaires…

« ANGELA et ROBERT DOUGLAS »

Il sourit et jeta le support dans le caniveau…

Lorsqu’il arriva à la gare… Il repassa devant les deux Marines en faction, qui ne le regardèrent toujours pas… Dans le hall de la gare résonnait un haut-parleur qui annonçait les prochains départs…

Au quai N° 6, il avisa des toilettes… Il valait mieux pisser sur la terre ferme plutôt que dans ces wagons de gringos qui secouaient leur monde comme dans un saladier…

Lorsqu’il entra aux toilettes parfumées au jasmin, un voyageur en sortait en téléphonant… Le carrelage aux multiples couleurs violentes reluisait de propreté… Comme d’habitude, El Sueño jeta un regard circulaire et fléchit les jambes pour regarder sous les portes… Personne aux urinoirs et une seule assise sur la cuvette… Sous la porte, était visible le bout d’une paire de chaussures de ville noires et bien cirées…

Il posa son sac et s’avança vers l’urinoir du fond…

Un train arrivait en gare…

Quand il eut terminé, il posa son sac sur le lavabo et se lava les mains… Tout en s’essuyant, il se regarda dans la glace qui s’étalait sur tout le pan de mur et frotta du bout des doigts, sa barbe naissante en pointant son menton… Il ajusta son col et se saisit de son sac de voyage… Il était prêt… Une fois de plus…

Derrière lui, il entendit le bruit de la chasse d’eau et la porte des W.-C. s’ouvrit avec un grincement de petit animal blessé… Dans la glace, El Sueño leva les yeux et vit… Mais… Cet homme aux chaussures noires bien cirées, qui tenait un Colt chromé avec un énorme silencieux couleur inox, vissé au bout… Il le connaissait, c’était…

« Hijo de puta !!!! »

Il se retourna prestement et mit la main sur la fermeture Éclair de son sac pour se saisir de son Colt Magnum 44, mais il était trop tard… L’homme appuya sur la détente et le bruit feutré du silencieux libéra une première balle de 9 mm qui lui perfora le poumon droit, lui ôtant la possibilité de pousser le moindre cri… Le sac de voyage tomba à plat sur le carrelage reluisant… El Sueño plia les jambes lentement, les deux mains sur la poitrine et balbutia… Mais son esprit s’éteignait comme un feu de forêt et se transformait en simples mots égarés s’égrenant dans le couloir étroit de la mort… Puis, dans un ultime effort, il se redressa en faisant des gestes saccadés… Une deuxième balle alla se loger au milieu de son front et lui dessina un troisième œil rouge qui paraissait satanique… La balle ressortit à l’arrière en emportant la cervelle qui alla se répandre en dégoulinant sur un sèche-mains… Le troisième coup loupa sa cible et pulvérisa la glace, mais le travail était déjà fait… Les bras écartés comme dans un dernier plongeon, El Sueño trembla de tout son corps, comme s’il voulait se forcer à parler… Durant d’interminables secondes, il resta les bras écartés et finit par s’effondrer sous un lavabo…

En sueur, l’homme dévissa le silencieux et rangea l’arme dans sa poche… Ses mains tremblaient et il boutonna difficilement sa veste…

Il se regarda dans un bout de glace intacte…

« Dios mío, j’irai en enfer, mais pas pour ça… » dit-il avant de disparaître.

62 - Wichita - (Kansas)

Latitude : 37° 41’ 20” Nord
Longitude : 97° 20’ 10” Ouest

Le même jour à 11 heures
(Décalage horaire : 1 heure)

Tous les casques sèche-cheveux du salon de coiffure Preston Five étaient occupés… Les murs peints en rose lui donnaient l’air d’un énorme bonbon acidulé… Bien calées sur les confortables fauteuils en cuir blanc, les clientes bourdonnaient et papotaient avec leur coiffeuse attitrée ou leur manucure préférée… Au milieu de ce bruit de ruche, le téléphone en ébonite blanc imitation ancien modèle, qui plastronnait à côté de la caisse, se mit à grelotter…

Elsa, la caissière, décrocha…

« Salon Preston Five… Elsa à votre service… »

Au bout du fil, une voix d’homme…

« Bonjour… Je… je voudrais parler à… à Adria s’il vous plaît… »

L’homme paraissait essoufflé…

« De la part de qui ?

– De… de son mari…

– Euh… Oui… Attendez que je regarde… Oui, elle s’occupe de madame Anderson… Je vais la chercher… Ne quittez pas… »

Un bruit d’escarpins à hauts talons claqua dans le combiné…

« Adria ! Adria ! Téléphone ! Ton mari !! »

La femme leva la tête et posa son instrument de manucure sur la tablette…

« Excusez-moi, j’en ai pour une minute… » dit-elle à sa cliente qui acquiesça d’un sourire.

Adria s’avança vers la caisse sans avoir l’air de se presser… Pourtant, elle avait une folle envie de courir… Sa respiration était saccadée et les battements de son cœur résonnaient comme dans un gouffre… Elle tendit sa main vers l’appareil en s’efforçant de ne pas trembler… Durant deux secondes, elle crut qu’elle n’aurait pas la force de se saisir du combiné, mais elle inspira profondément et arriva à garder son calme…

« Ça va ? lui demanda à voix basse la caissière.

– Oui oui… Juste un peu fatiguée… Ce n’est rien… Merci…

– Sûrement le changement de saison… C’est courant par ici… » répondit la caissière.

Adria acquiesça de la tête…

« Allô… dit-elle à mi-voix.

– Oui… C’est… c’est moi…

– Où es-tu ? dit-elle en fermant ses yeux qui commençaient à s’embuer de larmes.

– Je… je suis encore à Charlotte… C’est… c’est fait… Ne t’inquiète pas, j’arriverai par le premier train… »

La communication coupa… Angel Cordero avait raccroché…

REMERCIEMENTS

Un grand merci toujours et encore aux Éditions du Panthéon, pour leur aide précieuse et le sérieux de leur travail…

Merci à Fabienne pour sa patience…

Un clin d’œil à Marc Lauze (alias l’inspecteur Marc Lauzet) pour son humour indestructible…

Merci à Nora pour sa trouvaille éclairée…

Merci à tous mes amis…

Photographie de couverture : Fotolia

Mani sui volto - brunobarillari

© Claude Molinari

et les Éditions du Panthéon, 2019