Remerciements

Merci aux Éditions ADA d’avoir cru en ce projet que je chéris depuis déjà plusieurs années dans l’ombre.

Merci à mes éternels premiers lecteurs, papa et Caro, pour vos commentaires inestimables. Merci aussi à toi, Annabel, pour ton support et tes encouragements quotidiens.

Merci aux autres auteurs des Contes Interdits ; ce sont votre implication et vos idées qui ont permis à cette série de voir enfin le jour.

Puis, surtout, merci à vous, très chers lecteurs. Je souhaite de tout cœur que vous vous délectiez de ces sombres contes.

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« Le nombre des garçons vivant dans l’Île peut varier, évidemment, selon qu’il leur arrive d’être tué ou bien d’autres choses. Dès qu’ils semblent avoir grandi — ce qui est contraire au règlement —, Peter les supprime. »

James Matthew Barrie

Peter Pan

Prologue

Thierry eut de la peine à ouvrir ses yeux tellement il se sentait faible. Si quelques heures auparavant il se croyait capable de gravir des montagnes tellement il débordait d’énergie, désormais tous ses membres le faisaient souffrir, comme si des bestioles grugeaient avec avidité chacun de ses muscles. La première chose qu’il vit fut sa jambe maigrichonne, encore dépourvue de toute pilosité, attachée à l’aide de sangles de cuir à la patte d’une chaise en fer. Il constata en promenant son regard flou que son autre jambe et ses deux bras étaient eux aussi solidement ligotés à son siège. Puis, tandis que tous ses sens se réactivaient tranquillement, il sentit le métal glacé de la chaise directement sur son dos, ses fesses et ses cuisses. Il était nu comme un ver. Son sexe, minuscule et plissé par le froid, pendait à l’air libre. S’il avait eu assez de forces, le garçon se serait mis à crier et à se débattre pour se défaire de ses liens, mais son état ne lui permit que de grommeler un pauvre « Au secours… » sans portée. La bouche et la gorge aussi sèches que le désert d’Arabie, prononcer le moindre mot lui déchirait les cordes vocales.

Qu’est-ce qui m’arrive ? Qu’est-ce que je fais ici ? Pourquoi suis-je aussi fatigué ? Je ne vois pas bien, il ne fait pas assez clair… Où sont les autres ?

Lorsque sa vision devint enfin plus stable, il aperçut que d’étranges tubes avaient été implantés dans ses avant-bras. Il en avait déjà vu des semblables accrochés à sa grand-maman lorsque celle-ci était malade à l’hôpital quelques années plus tôt, puis peut-être d’autres dans des films, mais il ignorait leur utilité. Aussi, dans ses souvenirs, les tubes étaient souvent blancs ou transparents. Les siens étaient rouges. Thierry ne possédait pratiquement aucune connaissance en médecine étant donné son âge précoce, mais son imagination lui fut suffisante pour conclure que ces tuyaux servaient à lui sucer son sang. Il n’arrivait pas à voir à quoi ces tubes étaient reliés, ceux-ci se fondant dans l’obscurité environnante. En relevant difficilement la tête, le garçon réalisa que seule une faible lampe accrochée au plafond, pendant juste au-dessus de lui, illuminait la pièce et que son rayon ne lui permettait pas de bien évaluer son environnement. Il tenta à nouveau de bouger, sa panique et son désir de s’enfuir ne cessant de s’accroître, mais rien n’y fit. Il l’ignorait, mais Thierry s’était fait soutirer une bien trop grande quantité de sang pour se permettre quelque effort physique que ce soit. S’il avait pu s’apercevoir dans un miroir, il se serait rendu compte à quel point son teint était blême et que ses traits, témoignant ordinairement de sa jeunesse et de sa fougue, s’étaient transformés en lignes creuses semblables à des rides.

Puis, tandis que sa vue commençait tout juste à s’adapter à l’obscurité, Thierry entendit un bruit. Un son semblable à celui d’une respiration bruyante, une respiration résultant d’une excitation difficilement contrôlable. Ce souffle à cadence rapide, il le sentit se rapprocher de lui et il finit par percevoir la silhouette de son propriétaire émergé de la noirceur. Ce fut à cet instant que certains souvenirs récents se manifestèrent dans son esprit. Il reconnut celui qui s’avançait lentement vers lui et qui était assurément le responsable de sa captivité et de sa nudité. Thierry parvint aussi, à l’aide de ces souvenirs, à se forger une idée de la raison pour laquelle on l’avait maintenu prisonnier ainsi. Néanmoins, sa naïveté, son manque d’expérience humaine et son inconscience enfantine ne pouvaient lui permettre de saisir toutes les véritables intentions de son geôlier.

Que… qu’est-ce que tu m’as fait ?

Parler lui faisait mal, mais il n’avait pas le choix.

Pourquoi je suis là ? Détache-moi !

L’individu en face de lui demeura dans l’ombre, les mains derrière le dos. Thierry n’arrivait toujours pas à distinguer son visage, encore plongé dans le noir, mais ses vêtements vert éclatant ne laissaient planer aucun doute sur son identité. Effrayé, impuissant, faible, Thierry eut la même réaction physique que tout autre enfant aurait eue à sa place : il se mit à pleurer. Et tandis que ses premières larmes glissaient jusqu’à la commissure de ses lèvres, il ne sut quoi faire d’autre que de supplier son kidnappeur :

S’il te plaît… Laisse-moi partir… Je vais rester sage, promis… Je dirai rien aux autres !

C’est à ce moment que l’ombre s’avança d’un pas afin de se placer sous la lampe, dévoilant par le fait même son visage à sa victime. Muni d’un sourire triste, les narines grandes ouvertes et les yeux injectés de sang, Thierry avait de la peine à le reconnaître. Le tortionnaire porta lentement sa tête à côté de celle du garçon, puis lui susurra :

Fallait pas vouloir partir, Thierry… Fallait continuer à jouer, Thierry…

Puis il révéla à l’enfant ce qu’il cachait derrière son dos. D’une main solide, il tenait une pince ; de l’autre, un appareil médical de cuir et de fer que Thierry n’avait jamais vu de sa vie. C’est lorsque le geôlier le lui installa autour de la mâchoire qu’il comprit son utilité : il servait à maintenir ouverte la bouche de celui qui le portait. Il n’eut le temps de lâcher qu’un dernier « Non ! Pitié ! » en pleurnichant avant que le bourreau ne se mette à tourner la manivelle rouillée sur le côté de l’appareil, obligeant Thierry à ouvrir la bouche de plus en plus grand. Il sentit alors quelque chose de chaud se glisser le long de ses cuisses. Sa propre urine. Il s’avérait incapable de contrôler sa vessie et peinait de plus en plus à trouver son souffle. Il était devenu un jouet, une poupée grandeur nature. Sa mâchoire le faisait atrocement souffrir, et il n’arrivait plus à prononcer le moindre mot. Remarquant ensuite que son kidnappeur approchait dangereusement sa pince métallique de sa bouche, de sa langue et de ses dents, il poussa un ultime cri, le plus puissant qu’il puisse émettre dans son état.

Sauf que personne n’allait entendre son râle.

Personne n’allait venir à la rescousse du garçon.

Personne n’allait empêcher l’homme aux habits verts de punir le jeune Thierry pour sa trahison.

CHAPITRE 1

Jacques Dolan avait souvent eu l’occasion de voir des cadavres. Ayant fait partie des forces de l’ordre pendant plus de 15 ans, il en avait vu des morts de toutes sortes : étranglés, poignardés, fusillés, égorgés, noyés, pendus, découpés…, mais il avait rarement vu des corps s’apparentant davantage à une flaque d’hémoglobine et de merde qu’à une entité faite de chair et d’os. Cette journée-là faisait exception.

Malgré sa retraite prématurée, Jacques avait continué à s’intéresser aux enquêtes menées par son ancien corps de police. Connecté aux communications radio de ses ex-collègues, il ratait rarement l’opportunité de se rendre en personne sur les scènes de crime qui semblaient sortir de l’ordinaire. Il n’avait pas nécessairement accès à tous les recoins de celles-ci. Le protocole lui interdisait de franchir le périmètre de sécurité, sauf qu’il s’en moquait. La plupart du temps, il ne s’intéressait à ces affaires que par curiosité personnelle, et non par ambition professionnelle.

Ce matin-là, en buvant son café dans son appartement, Jacques avait allumé sa radio pour s’informer de l’actualité policière de Québec et avait entendu parler d’un type étant tombé du haut d’une tour de la Place de la Cité, située sur le boulevard Laurier. Des dizaines d’unités avaient été déployées afin de gérer le trafic matinal et d’enquêter sur les circonstances du présumé accident. N’ayant rien de mieux à faire avant plusieurs heures, Jacques attacha derrière sa tête ses longs cheveux sombres, huila sa fine moustache et son bouc, délaissa son peignoir afin d’enfiler une chemise bourgogne, une veste de cuir et un pantalon de toile noir, puis quitta son domicile pour se rendre à la fameuse tour. L’hiver venait tout juste de s’achever, laissant sur le sol ce restant de neige boueuse et brunâtre nuisant tant à la beauté du printemps au Québec, mais cette saison était tout de même la favorite du quadragénaire. Non pas pour l’apparition de la nouvelle vie cyclique de la flore ou pour les journées ensoleillées plus longues, non… juste parce que le début du printemps signifiait que l’hostie d’hiver était fini.

Le boulevard Laurier étant bien évidemment bouché sur des kilomètres, Jacques stationna sa voiture à quelques pâtés de maisons du lieu de l’accident et parcourut le reste à pied, en profitant par le fait même pour s’allumer un cigarillo cubain qu’il inséra dans le fume-cigare déjà bien en place au bout de ses lèvres. Comme il était sensible au tabac, cet outil que plus personne n’utilisait depuis des siècles lui permettait de ne pas s’étouffer à chaque bouffée et lui procurait un air distingué qui lui plaisait.

Tout en marchant, il observait le mécontentement, l’impatience et l’anxiété des conducteurs coincés dans leur véhicule pour se rappeler à quel point une vie de routine et de tranquillité l’aurait rendu malade. Passionné depuis toujours des récits d’aventures, plus particulièrement de ceux de pirates et de corsaires, il enviait la complète liberté de ces personnages tous plus marginaux les uns que les autres. Il n’avait jamais été un grand lecteur, mais il n’avait pu s’empêcher de relire des dizaines de fois des romans tels que L’île au trésor, de Robert Louis Stevenson, ou encore Moonfleet, de J.M. Falkner, des récits dépaysants qui l’aidaient à oublier ses repères contemporains. S’il avait pu choisir une époque en particulier afin d’y vivre, cela aurait été sans hésiter le XVIIe siècle, durant l’âge d’or de la piraterie. Il ignorait s’il aurait préféré être pirate ou corsaire, les premiers finissant la plupart du temps au bout d’une corde et les seconds ayant pour mission d’éliminer ceux qu’il vénérait tant, mais il aurait certainement dirigé un navire à travers les Caraïbes en quête de richesses, de gloire et de liberté totale.

Malheureusement, il était né en 1973 au sein d’un quartier marginal de Limoilou. D’abord influencé par ses proches à pencher du mauvais côté de la loi, un homme en particulier, son futur mentor, était parvenu à l’arracher de son milieu criminalisé pour le remettre sur le droit chemin en lui conférant un tout nouvel objectif : faire partie des forces de l’ordre, les corsaires des temps modernes. Ce fut la police qui lui permit de fuir l’ennui d’une vie occidentale bien rangée ou, plus probablement, les allers-retours en taule.

Alors qu’il s’approchait de plus en plus du brouhaha généré par le lieu de l’incident, Jacques jeta un coup d’œil à l’objet de sa retraite précoce : sa main droite. Ou, plutôt, la prothèse qui remplaçait cette dernière depuis déjà un peu plus d’un an : un crochet formé de deux doigts en acier inoxydable joints à l’aide de caoutchouc. Cadeau des assurances de la Sûreté du Québec. Après n’avoir eu d’autre choix que de quitter les forces policières avec néanmoins une généreuse pension, Jacques avait eu grand-peine à s’habituer à ce nouveau membre, surtout qu’il était né droitier. Toutefois, après plusieurs mois d’exercices divers et d’acharnement, l’ancien policier était parvenu à devenir plus habile que jamais de sa main gauche et à se servir de son crochet pour l’aider dans ses mouvements et ses manipulations quotidiennes. Il lui arrivait parfois de ressentir l’effet de la « douleur fantôme », comme si on venait tout juste de lui arracher de nouveau sa main, mais ces désagréables moments survenaient de plus en plus rarement.

Pourtant, il sentait justement une vive douleur le gagner à son poignet alors qu’il n’était plus qu’à quelques enjambées du périmètre de sécurité qui englobait tout le devant de la Place de la Cité et du club le Beaugarte. Quand ces crises allaient-elles cesser pour de bon ? Elles ne faisaient que lui remémorer les circonstances de l’événement ayant causé son handicap, souvenirs maudits qui n’avaient d’autres attributs que de nuire à ses nuits de sommeil et d’augmenter considérablement son anxiété. Il détacha son regard de son bras, aspira une longue bouffée de tabac, la laissa tellement longtemps dans sa bouche que même une menthe ne saurait rafraîchir son haleine, puis la relâcha finalement, la tête en l’air.

Ne le laisse pas entrer dans ta tête encore, Jacques. Focus sur le pauvre gars mort qui fait suer tous ces automobilistes, à la
place.

Il jeta son mégot au sol, rangea son fume-cigare dans la poche intérieure de sa veste, puis s’avança près du ruban jaune « POLICE NE PAS TRAVERSER » afin d’interpeller les agents du SPVQ1 chargés de surveiller le périmètre. Il n’eut pas à prononcer un seul mot que l’un d’entre eux, ressemblant davantage à un douchebag de la Grande Allée qu’à un agent de la paix, lui fit signe d’arrêter de la main.

Désolé m’sieur, je vous demanderais de circuler. Y a rien à voir.

Aucun technicien à l’horizon, pas de cônes numérotés ; soit le gros boulot avait déjà été fait ici, soit tout le monde était en retard.

Pourtant, il a l’air d’attirer pas mal l’attention, votre gars, répondit Jacques en pointant de son crochet le cadavre en bouillie près de la porte numéro 1 de la Place de la Cité. C’est un suicide ?

Encore une fois, m’sieur, je vais vous demander de…

Je suis pas journaliste, si ça peut te rassurer.

Non, peu importe m’sieur, il faut que vous…

Hey, Bouchard, laisse-le ! s’exclama soudainement un deuxième agent en marchant vers les deux hommes. Tu sais pas qui c’est ?

Constatant la confusion du policier au bronzage peu naturel, le nouvel arrivant, plus petit et dépourvu d’une bonne partie de sa chevelure, tenta de l’éclairer :

C’est Hook, Bouchard. Tu vois pas son crochet ?

Jacques leva aussitôt son avant-bras droit pour appuyer ces propos. Le dénommé Bouchard ne semblait toujours pas saisir l’allusion. Son collègue poursuivit :

Jacques Dolan, qu’on appelle tous Hook ? Le sergent-détective de la SPVQ qui a arrêté le Crocodile ?

Jacques s’apprêtait à préciser qu’il n’était officiellement plus sergent-détective, mais se ravisa, sachant que cela n’aiderait pas sa cause.

Oh ! s’écria le douchebag en se grattant la tête couverte de gel, mal à l’aise. Je m’excuse, Doucet, je pensais pas que…

Laisse faire, Bouchard, l’interrompit le petit policier, exaspéré. Sergent Hook, vous pouvez passer.

L’agent Doucet agrippa le ruban jaune de sécurité, le souleva afin de céder le passage à Jacques et, sans plus de formalités, l’invita à le suivre jusqu’au cadavre.

Maudit ignorant, déclara le policier presque chauve en faisant référence à son jeune collègue. À part tirer du gun et attirer des filles encore plus connes que lui dans son lit, il ne s’intéresse pas à grand-chose, le Bouchard…

Ce n’est pas grave, le rassura Jacques, qui s’en moquait complètement. Par ailleurs, vous savez que je ne fais plus partie de la SQ depuis mon handicap, n’est-ce pas ?

Bien sûr, sergent, mais…

Vous pouvez m’appeler Hook.

Jacques n’appréciait pas particulièrement ce surnom, mais il savait que c’était grâce à celui-ci s’il pouvait encore parfois se rendre sur des scènes de crime. Il valait mieux jouer le jeu.

Bien sûr, Hook, corrigea le policier, mais ça ne change rien au fait que vous êtes devenu un personnage parmi tous les corps de police au Québec. Pas question de vous traiter comme n’importe quel citoyen lambda. Néanmoins, je peux vous demander pourquoi vous êtes ici ?

Curiosité personnelle.

À leurs pieds gisait l’immonde flaque humaine, et malgré toute son expérience, Jacques ne put s’empêcher de déglutir à sa simple vue. Tous les membres de ce qui semblait avoir été jadis un jeune homme étaient disloqués et pliés dans des angles improbables. Son crâne avait éclaté sur le ciment, peinturant celui-ci d’hémoglobine et de bouts de cervelle, ne laissant qu’une infime partie de son visage encore intacte. Depuis la perte de sa main, Jacques vouait un dégoût absolu à toute forme de sang, et encore plus particulièrement au sien, malgré sa fascination pour les crimes violents. Heureusement, le cadavre ne dégageait pas l’odeur nauséabonde habituelle des morts, s’étant écrasé dehors et seulement depuis quelques heures. Selon l’agent Doucet, on n’attendait plus que le coroner, encore en retard, pour dégager le corps de là.

On l’a identifié ? demanda Jacques en camouflant du mieux qu’il le pouvait son aversion.

Oui, il avait ses cartes d’identité sur lui. Étienne Gendron, 23 ans, étudiant en foresterie à l’Université Laval. Nos agents ont déjà commencé l’enquête de proximité et s’apprêtent à interroger ses proches.

Il serait donc tombé de cette tour ? ajouta Hook en levant la tête sur la plus petite des deux formant la Place de la Cité.

C’est ce qu’on croit. Et il ne s’est pas manqué. S’il avait dévié un peu plus sur la gauche, il serait tombé sur le toit du Beaugarte… et ça aurait pris beaucoup plus de temps avant qu’on découvre son corps.

Est-ce qu’on l’a aidé à sauter ou vous croyez qu’il a tout fait ça seul, comme un grand ?

Rien n’indique que quelqu’un d’autre se trouvait avec lui au sommet de cette tour…

Hook nota une certaine hésitation dans le ton du policier. Omettait-il de lui partager un détail en particulier ?

Auriez-vous une théorie sur ce qui s’est passé, agent Doucet ?

Le policier ne savait trop s’il devait se confier à l’ancien sergent-détective qu’il admirait tant ou s’il valait mieux se taire. Après tout, il ne voulait pas avoir l’air stupide devant lui. Qui était-il pour spéculer sur un apparent suicide, lui qui n’avait jamais monté en grade en plus de 12 ans de carrière ? Néanmoins, l’avis du fameux Hook l’intriguait plus que celui de n’importe lequel de ses supérieurs. Et puis, après tout, il en avait discuté avec quelques-uns de ses collègues, la plupart jugeant que sa théorie était plausible. Il pivota afin de faire face à l’ancien agent de la SQ puis croisa les bras avant de se confier :

Je crois bel et bien qu’il s’agit d’un suicide, Hook, mais pas d’un suicide ordinaire. Je ne pense pas que ce jeune était dépressif et qu’il était écœuré de sa vie.

Et pourquoi croyez-vous ça ? l’interrogea Jacques, plus curieux qu’il ne l’ait cru quelques instants auparavant.

C’est le sixième suicide de ce genre depuis le début du mois dans la région de Québec. Tous se sont jetés du haut d’immeubles.

Une vague de suicides ? Êtes-vous certain qu’ils ne sont pas dus à un individu en particulier ?

Il était toujours aisé d’évoquer l’éventualité d’un suicide lorsque quelqu’un décédait suite à une longue chute. Pourtant, il pouvait aussi très bien s’agir d’un modus operandi… Depuis l’affaire du Crocodile, Hook avait la fâcheuse tendance d’invoquer la possibilité de l’implication d’un tueur en série lorsqu’il faisait face à une enquête plus complexe que d’ordinaire. L’agent Doucet fronça les sourcils avant de poursuivre :

Pas à un « individu », Hook… Mais à une substance.

Une substance ? s’étonna Jacques, quelque peu déçu. Vous voulez dire des stupéfiants ?

Des rumeurs provenant de la rue ont commencé à se propager au poste. Des rumeurs impliquant l’arrivée d’une toute nouvelle drogue en ville. On ignore son nom, son origine et ses effets, mais c’est du lourd, Hook. Les gars aux stupéfiants refusent d’en parler, mais je suis persuadé qu’une nouvelle cochonnerie a trouvé sa place sur le marché noir de Québec et qu’elle est nettement plus dangereuse que ce que ses consommateurs peuvent imaginer.

Votre légiste ne pourra pas vérifier ça ? suggéra Hook en pinçant avec son index et son pouce restants un coin de sa moustache huilée.

Le légiste ne perdra pas de temps avec ça, étant donné l’état de ce qui reste du corps. Écoutez, je me trompe peut-être complètement, mais je crois que c’est une piste à explorer… Vous en pensez quoi ?

Jacques n’avait jamais entendu parler de cette soi-disant nouvelle substance illicite, mais en même temps, pourquoi l’aurait-on mis au courant ? Ne consommant pas d’autres drogues que le rhum, le cigare et le chocolat au lait, il ne s’y connaissait pas vraiment en stupéfiants, ayant plutôt été affecté aux homicides pendant sa carrière d’enquêteur. Mais une drogue qui pousse au suicide, vraiment ? N’était-ce pas un peu tiré par les cheveux ? Dans tous les cas, cette affaire le laissait indifférent. Les investigations impliquant des stupéfiants ne l’avaient jamais vraiment stimulé outre mesure, considérant que ses consommateurs ne valaient pas beaucoup mieux que ses distributeurs, du moins lorsqu’il s’agissait de drogues dures. L’objectif des revendeurs et des producteurs de ces substances empoisonnées n’avait rien de très original : le profit. Somme toute, seules les méthodes qu’ils pratiquaient afin d’atteindre ce but les différenciaient des banquiers et des grands chefs d’entreprises. Rien de bien captivant, en tout cas du point de vue de Hook. Le monde de la drogue ne représentait pour lui qu’un vaste marché lucratif, et ses artisans n’étaient que de simples capitalistes déviants. Jacques avait toujours eu du mal à ressentir de l’empathie pour les « victimes » de la drogue, les prenant davantage pour des clients instables que pour des martyres.

Ne souhaitant pas démontrer au sympathique agent Doucet son soudain désintérêt pour l’affaire, Hook opina du chef d’un air approbateur.

L’idée n’est pas folle du tout. Vos collègues devraient mener l’investigation en ayant cette possibilité en tête.

C’est aussi ce que je crois, ajouta Doucet en camouflant mal son exaltation suite à cette approbation inattendue. Sauf qu’on ne m’écoutera pas. Si jamais vous…

Malheureusement, le coupa Hook en lui tapotant amicalement l’épaule, je n’y connais rien en matière de stupéfiants. Et comme je suis à la retraite, mon avis ne vaut plus rien. Navré de ne pas pouvoir vous aider.

Le policier voulut insister, persuadé que le soutien de cette sommité de la SQ pourrait accroître sa crédibilité, mais se ravisa en constatant que Hook lui avait déjà tourné le dos et s’éloignait du cadavre. Tant pis, au moins il savait désormais que sa théorie pouvait tenir la route. Le mutilé remercia l’agent d’un signe de la main et souleva le ruban de sécurité à l’aide de son crochet afin de quitter la scène. Légèrement déçu, Hook se dirigea tout de suite vers son véhicule pour rentrer chez lui. Il était presque arrivé à sa voiture lorsqu’il sentit son cellulaire vibrer dans sa poche. Un appel d’un numéro inconnu.

Dolan à l’appareil.

Jacques ? C’est bien toi ?

L’ancien sergent-détective était convaincu d’avoir déjà entendu cette voix féminine auparavant, mais il n’arrivait pas à mettre le doigt sur le nom de sa propriétaire. Son silence fut assez éloquent pour que la femme lui vienne en aide :

C’est Nina. Nina Gauthier.

Nina. Ça lui revenait, à présent. Il ne lui avait pas parlé depuis des années. Une relation qui avait débuté avec un verre en trop et qui s’était achevée sur une gifle mémorable. Il avait changé de téléphone quelques mois plus tard. Comment s’était-elle procuré son nouveau numéro ? Ignorant comment réagir, il se contenta de lui demander comment elle allait. Elle évita sa question, sachant bien qu’elle pourrait lui avouer être atteinte de la lèpre et que ça ne le dérangerait aucunement.

J’ai besoin de ton aide, Jacques. Mes enfants ont disparu.

1. Service de police de la ville de Québec.

CHAPITRE 2

Le café Second Cup du Chemin Ste-Foy était bondé de monde ce midi-là, forcément à cause de la fin de session universitaire. Les étudiants, tous plus en retard les uns que les autres dans leur révision, s’offraient du café en groupe afin de se prémunir de toutes les distractions possibles de leur chez-soi, stratégie efficace à condition que les partenaires d’études ne soient pas une distraction en soi. Lorsque Hook pénétra dans l’établissement, il salua le gérant du commerce, personnage fort sympathique et au professionnalisme équivalent à celui d’un serveur de restaurant cinq étoiles, puis chercha Nina, qu’il finit par trouver à l’autre bout du café, assise à une petite table pour deux personnes. Il faillit ne pas la reconnaître. Tandis que seulement quatre années et des poussières s’étaient écoulées depuis leur dernière rencontre, une bonne dizaine d’entre elles semblaient s’être accaparées de sa jeunesse. Jacques ignorait si c’était dû à une ménopause précoce, à une surcharge de travail ou tout simplement à la disparition de ses enfants, mais elle ressemblait davantage à une quinquagénaire qu’à une femme qui devait avoir fêté son quarantième anniversaire à peine quelques mois plus tôt. Sa chevelure, autrefois aussi noire et lisse que le plumage d’un corbeau, était désormais parsemée de fils gris rebelles et de repousses blanches qu’elle ne se donnait pas la peine de camoufler. Ses yeux en amandes étaient maintenant dotés de cernes creux et de pattes d’oie bien démarquées à leur extrémité. Son attention prisonnière du contenu de sa tasse qu’elle tenait fermement de ses deux mains, comme si elle y cherchait quelque chose qu’elle ne trouverait nulle part ailleurs, elle n’avait toujours par noté la présence de son ancien amant.

Jacques s’approcha du comptoir principal et demanda au gérant de lui servir son nectar habituel : une tisane à la cannelle saupoudrée d’un sucre et pâlie d’un nuage de lait. Le commerçant aux cheveux lissés sur le côté s’était empressé de servir son fidèle client tel un parfait majordome, puis lui avait fait signe que la tasse était sur le compte de la maison ; les étudiants présents avaient amplement contribué au remplissage de son tiroir-caisse pour la journée. Après l’avoir remercié, l’ancien sergent-détective se dirigea tout de suite vers Nina, qui ne le remarqua que lorsqu’il tira la chaise devant elle pour s’y asseoir.

Jacques ! s’exclama-t-elle, apparemment surprise. Tu es venu…

Tu en doutais ?

Elle échappa un timide sourire qui donna naissance à une fossette au creux de sa joue droite et plaça ses cheveux derrière ses oreilles, réflexe dont elle n’avait jamais pu se départir lorsqu’elle ressentait un quelconque embarras. Ce sont justement ces petits détails qui rappelèrent à Hook pourquoi il avait été jadis attiré par cette femme ; elle n’avait jamais été d’une grande beauté, mais cette attachante transparence non verbale et ce franc sourire dévoilant une dentition absolument parfaite avaient su charmer l’ex-
policier. Sans compter son abondante et laiteuse poitrine, digne des meilleures nourrices d’une époque révolue.

On ne sait jamais vraiment, avec toi… Et puis on ne peut pas dire que notre dernière rencontre fut vraiment agréable.

La mémoire de Jacques s’éclaircit. Cela faisait déjà quelques mois que les deux adultes se fréquentaient de temps à autre, le policier se servant d’elle pour combler ses pulsions sexuelles entre deux enquêtes et celle-ci, pour chasser la solitude. Malheureusement, les deux ne s’étaient pas vraiment entendus sur une clause d’exclusivité dans leur relation, omission dont Hook ne s’était pas empêché de profiter amplement. Il avait couché avec une bonne dizaine d’autres femmes alors qu’il voyait Nina, chose qu’elle avait apprise en fouillant secrètement dans son cellulaire. Plus affectée qu’elle ne l’aurait cru par cette trahison, elle avait laissé libre cours à toutes ses émotions, insultant et sermonnant Hook comme le sale goujat qu’il avait été. Celui-ci s’était montré tellement indifférent face à cette crise qu’elle n’avait pu retenir une puissante gifle qui avait marqué le visage du sergent pendant de longues minutes, lui faisant comprendre qu’il valait mieux ne plus jamais tenter de la revoir.

Tu as raison, admit Hook en trempant ses lèvres dans sa tisane. Et j’en suis désolé. Tu ne méritais pas ça.

Arrête tout de suite, Jacques. Même si tu le pensais vraiment, ça ne changerait rien. Ce n’est de toute façon pas pour ça que je voulais te voir.

C’est vrai, poursuivit-il, content de pouvoir changer de sujet. Tu me disais que tes enfants avaient disparu ? Je ne savais même pas que tu en avais !

En effet, le seul « enfant » que Nina ait jamais eu, c’était un énorme berger allemand dont les poils étaient encore visibles sur les vêtements foncés de Nina. Un instant, Hook eut peur qu’elle lui ait caché une grossesse causée par sa propre faute, mais elle le rassura assez vite :

Ce ne sont pas mes enfants biologiques. Comme tu t’en souviens peut-être, je suis directrice de la protection de la jeunesse. Je suis chargée du dossier de nouveaux enfants à problèmes toutes les semaines. Je tiens à ces jeunes et je m’efforce de les remettre sur le droit chemin. Souvent, leur famille et leurs proches doivent jouer un grand rôle pour que ça soit possible.

Elle prit une courte pause en buvant une longue gorgée de son café devenu tiède, puis reprit :

Sauf que certains n’ont pas cette chance.

Que veux-tu dire ?

Certains n’ont pas de famille, Jacques. Ils sont orphelins.

Hook se retint de répliquer que cela ne changeait souvent rien, que bien souvent la famille des jeunes criminels était justement la cause de leur dérive vers l’illégalité. Il en savait quelque chose, lui qui avait justement évolué dans un tel milieu, mais il se garda de lui partager son expérience, préférant la laisser poursuivre son récit :

Quelques semaines à peine après notre… notre « rupture », on m’a présenté trois orphelins : Wendy, Jean-Philippe et Michaël. Ils avaient été élevés au sein d’un orphelinat et avaient été assignés à diverses familles d’accueil, mais aucune d’entre elles n’avait tenu plus d’un mois.

Pourquoi donc ?

Principalement à cause de Jean-Philippe, un vrai voyou qui n’hésite jamais à inviter son petit frère Michaël à participer à ses niaiseries. Je dois l’avouer, quand je les ai vus arriver au centre jeunesse, je les ai pris en pitié. Ces enfants-là n’avaient jamais connu leurs parents et n’avaient jamais su ce qu’était une vie de famille. J’ai craqué. Malgré les avertissements de mes collègues, je les ai adoptés. Tous les trois.

Hook ne savait pas comment réagir. Il était au courant du puissant altruisme dont était pourvue Nina, mais de là à adopter trois enfants d’un coup ? Cette femme devait vraiment se sentir seule… Jacques, lui, avait toujours ressenti une puissante aversion pour les enfantillages, et s’il y avait une chose qu’il ne désirait pas dans sa vie, c’était bien une progéniture.

Ils ont quel âge aujourd’hui ?

Wendy, la plus vieille, a 17 ans. Une jeune femme magnifique. Jean-Philippe a 15 ans, tandis que Michaël n’en a que 12.

Et tu dis qu’ils ont disparu ?

Oui. Bref, Jean-Philippe et Michaël se sont encore mis dans le trouble le mois passé, encore plus que d’habitude. Ils ont été condamnés à une résidence surveillée au centre jeunesse, à défaut de pouvoir être jugés comme des adultes.

Qu’ont-ils fait de si grave ?

Je ne connais pas tous les détails parce que moins j’en sais, mieux je me porte, mais ils ont participé à du trafic de marijuana.

Wow. Même lui, à leur âge, ne s’était pas adonné à de tels méfaits. Il se contentait de vols à l’étalage, de graffitis, de vandalisme et d’un peu d’extorsions par intimidation… On avait réussi à l’extirper de ce milieu avant qu’il ne tombe dans le marché de la drogue.

Je ne sais pas comment, poursuivit Nina en se grattant nerveusement la tête, mais ils se sont échappés de leur résidence hier dans la nuit.

Les deux garçons ?

Oui. Mais c’est là que ça devient vraiment bizarre : Wendy s’est elle aussi volatilisée. Et elle avait justement rendu visite à ses frères la veille.

Tu ne penses pas que ça peut être elle qui les a fait sortir de là ?

Aucune chance, répondit la nouvelle quadragénaire d’un ton catégorique. Wendy n’aurait jamais osé faire ça. Elle ne ressemble pas du tout à ses frères. Elle étudie au cégep, et c’est une élève modèle. Elle a tout l’avenir devant elle. Elle n’aurait jamais fait ça.

Ça ne fait qu’environ 24 heures qu’ils ont quitté le centre jeunesse ?

Oui, mais c’est déjà trop. Wendy ne disparaît jamais aussi longtemps sans donner de nouvelles et, quand elle découche, elle me le dit aussitôt.

L’inquiétude se dégageait du moindre geste, de la moindre mimique de Nina. Elle tenait visiblement plus que tout à ces jeunes et, même si cette subite disparition pouvait s’expliquer rationnellement, elle entrevoyait nécessairement le pire. Hook prit une nouvelle lampée de tisane et posa la question qui le démangeait depuis son arrivée :

Pourquoi tu fais appel à moi, Nina ? La police est au courant, j’imagine ?

La police ! lança-t-elle avec un rire forcé. La police, Jacques, tu le sais aussi bien que moi, elle a des affaires pas mal plus urgentes que l’enlèvement de deux délinquants et de leur grande sœur.

Hook était on ne peut plus d’accord avec elle, sauf qu’il accrocha sur un mot qu’elle venait de prononcer :

« L’enlèvement », Nina ?

Il n’y a pas d’autre explication. Mes enfants ont été enlevés. Et j’ai besoin de toi pour retrouver le ou les responsables. Je suis convaincue que tu seras nettement plus efficace que le SPVQ.

T’oublies que je ne suis plus policier, Nina. Tu dois avoir remarqué, non ? dit-il en mettant bien en évidence son crochet.

Moi, j’ai entendu dire que tu prenais quand même des contrats de détective privé de temps en temps, rétorqua-t-elle sans même porter attention à la prothèse métallique. Je t’en offre un, là. Pis, si tu le fais pas pour moi ou pour l’argent, fais-le au moins pour les enfants.

Si les yeux piteux de Nina n’eurent pas grand effet sur Hook, il en fut autrement pour son décolleté plongeant, dans lequel il se serait glissé tête première s’il ne s’était pas trouvé dans un lieu public. Il lui évoquait des souvenirs délicieux dans lesquels il se plaisait à faire glisser son sexe gonflé et recouvert de salive entre les deux énormes seins de son amante tandis que celle-ci les maintenait bien en place et le suppliait de jouir sur elle. Cette tentation charnelle, en plus de l’appel au mystère et à l’investigation qui ne l’avait jamais quitté malgré sa retraite, l’invita à démontrer une certaine ouverture :

C’est bon, Nina. J’accepte. Je vais essayer de les retrouver. Mais je ne te promets rien.

Aussitôt qu’il la vit s’égayer de sa réponse, Hook sentit qu’il allait tôt ou tard regretter ses propos.

CHAPITRE 3

Les jambes encore endolories par le long voyage, Wendy se tenait sur le bord de l’eau, scrutant les bois de l’autre côté de la rivière. Frigorifiée par les vents du nord, elle se maudissait de ne pas avoir emmené de vêtements plus chauds. En même temps, comment aurait-elle pu prévoir une telle escapade ?

Plus excités que jamais, ses frères l’avaient surprise en pleine nuit au resto-bar où elle travaillait à temps partiel. Elle n’avait pas cru possible de les voir là étant donné leur sentence judiciaire, mais ils lui avaient expliqué qu’un de leurs amis avait réussi à les sortir temporairement de leur cellule en payant une caution, un congé accepté par le centre de réadaptation en raison de leur bonne conduite. Sans avoir eu le temps de poser la moindre question, ce mystérieux « ami » s’était présenté à elle. Il devait avoir à peu près le même âge qu’elle, mais quelque chose dans ses yeux verts rieurs lui avait indiqué que son âme était demeurée beaucoup plus jeune. Pourtant, son discours tenait la route, et il les invitait, elle et ses frères, à l’accompagner chez lui. Wendy voulait répliquer, insister sur le fait qu’elle désirait savoir comment il s’y était pris pour convaincre l’institut de donner congé à ses jeunes frères, mais le jeune homme ne lui en avait pas laissé l’occasion. Il avait décrit sa maison comme un vaste domaine sauvage, une île libérée de toute civilisation située dans le nord du Québec, à quelques heures à peine de Sept-Îles. Il avait insisté sur le fait qu’il avait bâti une véritable communauté de jeunes là-bas, une communauté où les responsabilités ennuyantes et les adultes moralisateurs n’existaient pas. Emballés par cet exposé, Michaël et Jean-Philippe avaient vite fait savoir à leur sœur qu’ils voulaient s’y rendre sur-
le-champ, leur ami quittant justement Québec pour aller là-bas. La confusion avait gagné la jeune femme, déboussolée par tous ces propos. Elle aurait voulu mieux analyser la situation, s’interroger davantage sur les circonstances de la libération de ses frères, mais elle n’y était pas parvenue. L’idée de faire un voyage avec eux, qui venaient de passer de longs mois internés au centre jeunesse comme des prisonniers, lui plaisait beaucoup. Après tout, elle-même le méritait bien. Elle ne se rappelait même plus à quand remontaient ses dernières vacances. Elle n’était pas débordée à l’école et elle ne retravaillait pas au restaurant avant plusieurs jours. Sans compter ce charme particulier que dégageait l’énigmatique ami de ses frères… En plus, il leur avait proposé de venir les ramener à Québec à la fin du week-end. Elle s’était donc changée chez elle, sa mère adoptive Nina n’étant pas encore à la maison (tant pis, elle la préviendrait par texto en cours de route), puis avait suivi le trio de garçons dans le pick-up du plus vieux d’entre eux. Ils avaient roulé plus de huit heures afin d’arriver à destination. Durant le trajet, elle avait au moins réussi à soutirer à l’ami de ses frères son prénom : Pan.

L’endroit était effectivement magnifique. Située en pleine forêt boréale, la maison, ou plutôt un chalet en bois rond de la taille d’un bungalow, se dressait en plein milieu d’une petite île de quelques kilomètres de diamètre, ceinturée d’un lac aussi calme que le reste du paysage. On avait érigé un modeste pont en bois au sud de l’île, unique point d’accès au domaine sans avoir à se tremper. Le soleil commençait à se montrer le bout du nez à l’horizon (ils avaient voyagé toute la nuit), mais Wendy pouvait tout de même imaginer que, la nuit tombée, cette île devait être parfaite pour se blottir dans des couvertures et observer les étoiles avec pour bruit de fond les échos de la vie sauvage.

Ses frères s’étaient précipités à l’intérieur avec Pan afin de faire le tour du propriétaire, contrairement à Wendy qui avait préféré s’attarder à l’extérieur, sur le bord de l’eau. Mis à part la horde de moustiques qui en voulaient à son épiderme, elle se sentait bien. Elle n’avait pas fait de folies comme celle-là depuis bien des années. Depuis que Nina l’avait adoptée, en fait. Elle avait tellement attendu longtemps pour enfin être acceptée avec ses frères au sein d’une famille normale qu’elle s’était toujours comportée comme une fille modèle à l’égard de sa mère adoptive. Il le fallait bien, puisqu’avec des fauteurs de troubles comme Jean-Philippe et Michaël, Nina se serait sûrement vite fatiguée d’eux. Cela lui rappela qu’elle n’avait toujours pas contacté cette dernière afin de l’avertir de son petit voyage improvisé. Elle fouilla dans sa sacoche qu’elle portait en bandoulière, s’empara de son mobile et l’ouvrit pour se rendre compte qu’aucun réseau n’était disponible. Furieuse, elle poussa un juron contre elle-même ; elle aurait dû s’en douter. Nina risquait de lui arracher la tête à son retour.

Elle tenta vainement de lever son cellulaire plus haut en l’air dans l’espoir d’obtenir une quelconque connexion lorsqu’elle sentit une présence derrière elle. Plus silencieusement que ne l’auraient fait des vipères, deux garçons absolument identiques s’étaient approchés et l’observaient avec un sourire béat, leur tête penchée sur le même côté, les narines gercées comme s’ils s’étaient mouchés avec du papier sablé. Ils devaient avoir au maximum 13 ans.

T’es qui, toi ? demanda celui de droite, les mains sur les hanches.

Sur le coup, la jeune femme ne sut pas quoi répondre, mais l’autre jumeau le fit à sa place.

T’es con ou quoi ? C’est Wendy !

Wendy ? Connais pas.

Mais oui, niaiseux ! s’emballa celui de gauche en poussant légèrement son frère. Pan vient juste de nous en parler !

Ah oui, c’est vrai ! réalisa le garçon, guéri de sa soudaine amnésie. Faut que tu nous suives, Wendy !

Celle-ci ignorait comment réagir face à cette paire de lutins. Ils étaient vêtus d’un simple gilet à manches longues sales (bleu pour celui de gauche, jaune pour l’autre), de jeans délavés par l’usure et de chaussures de sport pleines de boue. Depuis combien de temps portaient-ils ces mêmes vêtements sans les laver ? Et n’avaient-ils pas froid sans manteau ? Leur sourire innocent n’avait toujours pas quitté leur visage, et ils l’observaient avec des yeux écarquillés, comme s’ils étaient incapables de fermer leurs paupières. Plus que ça : ils semblaient fascinés par elle. Wendy repoussa l’idée que cette apparente léthargie pouvait provenir de leur libido naissante, mais un certain malaise commençait tout de même à la gagner.

Pourquoi devrais-je vous suivre ?

C’est Pan qui le veut ! rétorqua le jumeau de gauche. Il aimerait te donner quelque chose.

Oh oui ! fit l’autre en tapant dans ses mains, hilare. Viens, vite !

Wendy finit par accepter, non pas parce qu’elle était intriguée par l’invitation de Pan, mais plutôt parce que rejoindre celui-ci et ses frères lui éviterait de s’entretenir seule une seconde de plus avec ces jumeaux bizarres. Elle rangea son portable dans sa sacoche en se promettant de réessayer de trouver un réseau plus tard, puis emboîta le pas aux deux préados.

Quelques centaines de mètres parcourus plus tard, elle s’apprêtait enfin à pénétrer dans la bâtisse en bois rond, déjà exténuée de la compagnie des frères identiques. Tout au long de leur court trajet, ils n’avaient cessé de lui poser des questions sans même attendre les réponses de Wendy avant de lui en imposer d’autres. Ils s’enterraient mutuellement, jamais d’accord avec les interrogations de l’autre, et pourtant, leur inquiétant rictus ne s’était toujours pas volatilisé. Wendy songeait déjà à retourner à Québec avec ses frères, mais lorsqu’elle s’approcha suffisamment de la maison de Pan, elle put entendre un puissant rire provenant de celle-ci, rire qu’elle reconnut aussitôt : celui de Jean-Philippe. Avec l’espoir de pouvoir enfin dissiper ses inquiétudes en ayant du plaisir avec ses frères, Wendy ouvrit la porte d’entrée, suivie de près par les jumeaux.

Ce qu’elle découvrit une fois à l’intérieur la pétrifia. Choquée, elle ne sut si elle devait crier, piquer une crise ou partir en courant.

CHAPITRE 4

La chambre morne et sans personnalité de Nina n’avait pas changé depuis la dernière fois. Tapis quelconque, murs blancs, meubles beiges, quelques photos de famille encadrées… La travailleuse sociale n’avait jamais été une grande décoratrice. Même la couette du lit à deux places, parcourue de motifs géométriques sans inspiration particulière, se serait parfaitement fondue dans le décor d’un motel un peu crasseux. Lorsque Jacques souleva cette dernière afin de sortir du lit, il le fit avec délicatesse pour s’assurer de ne pas réveiller sa compagne. Nina dormait encore paisiblement, nue, ses mains enfouies sous son oreiller.

Après leur entretien de la veille, les deux adultes étaient partis chacun de leur côté sans même se faire la bise, l’un ayant fait à l’autre une promesse qu’il n’était pas tout à fait certain de pouvoir tenir. Jacques était ensuite retourné chez lui, satisfait de sa journée : la visite d’une scène « de crime » suivie d’un nouveau dossier d’enquête confié par une ex-amante, c’était ce qu’il considérait comme une journée bien remplie. Néanmoins, il avait tout de même commencé ses recherches sur les enfants adoptifs de Nina. Il avait été suffisamment longtemps policier pour être au courant que les 48 premières heures après un enlèvement étaient cruciales. Mais avait-il réellement affaire à un kidnapping ? Nina avait-elle raison de se fier autant à la ponctualité de sa fille adoptive Wendy ? Sceptique, Jacques avait ouvert son MacBook et s’était lancé dans une petite opération stalking sur le profil Facebook de la jeune Wendy Gauthier.

Nina n’avait pas tort sur le fait que sa fille avait tout d’une étudiante modèle. Cégépienne en soins infirmiers, ses statuts concernaient en grande majorité ses cours ou l’actualité dans le domaine de la santé — rien sur ses états d’âme ou sur ce qu’elle mangeait pour souper —, et ses photos s’inscrivaient dans le même registre : clichés de bal des finissants, selfies innocents, photos avec ses frères quand ils étaient plus jeunes… Jacques n’avait aperçu qu’une seule image montrant Wendy à un semblant de party, sauf que celle-ci s’avérait la seule à ne pas avoir un verre alcoolisé en main.

Une vraie nonne sans chapelet.

Sauf que quelque chose clochait dans ce portrait trop parfait. Wendy Gauthier avait beau être studieuse, sage et gentille avec son entourage, elle était trop jolie pour ne pas attirer le regard des garçons et trop vieille pour ne pas l’apprécier. Malgré ses airs un tantinet juvéniles (on pouvait lui donner une ou deux années en moins), ses longs cheveux châtains, ses yeux bleu clair, ses lèvres subtiles, son sourire innocent, ses longues jambes et sa taille de guêpe avaient dû en envoûter plus d’un. Elle et sa mère s’opposaient complètement : l’une charmait à l’aide de ses généreuses formes ; l’autre, grâce à sa finesse, sa fragilité. Wendy avait-elle un amoureux qu’elle cachait à son entourage ? Ou, du moins, en avait-elle déjà eu un ? Pas vraiment important, puisque même si cela avait été le cas, le jeune homme ne serait sûrement pas impliqué dans la disparition des frères.

Une autre hypothèse à oublier : celle du pédophile. Pour le plus jeune, Michaël, 12 ans, ça aurait été plausible. Pour Jean-Philippe, 15 ans, ça passe encore… mais Wendy ? Non, ça ne cadrait pas. La tête trop pleine, Jacques avait décidé de fermer son ordinateur et de se taper un épisode de Breaking Bad avant de se coucher, mais son cellulaire avait sonné alors qu’il venait tout juste d’allumer la télévision. C’était un texto de Nina.

Tu peux passer chez moi.

Rien de plus. Une simple proposition ouverte. Jacques avait tout de suite enfilé une veste et brossé ses dents avant d’aller à sa voiture.

Tant qu’à se branler…

Ils n’avaient pas échangé de mots lorsqu’il était arrivé chez elle. Nina n’avait pas verrouillé la porte et l’attendait déjà dans son lit, vêtue uniquement de sous-vêtements en dentelle sortis tout droit de La Senza, probablement les seuls de sa garde-robe. Après avoir retiré sa prothèse, le membre déjà dressé, Hook avait vite récupéré ses repères avec elle. Peu ou pas de préliminaires. Elle mouillait abondamment de toute façon. Pénétration violente, farouche, sans temps mort, sans ondulation sensuelle du bassin. Pas de passion, que du sexe. Il s’était régalé à s’enfouir la tête au creux de l’abondante poitrine de sa partenaire tandis qu’elle le chevauchait jusqu’à l’orgasme. Sa finale à lui s’était déroulée comme il l’avait imaginé quelques heures plus tôt : éjaculation libératrice alors qu’elle enserrait sa verge empli de salive et de sueur autour de ses deux meilleurs atouts. Ils ne s’étaient pas embrassés une seule fois. Jacques avait bien essayé, mais Nina l’avait repoussé. Rancœur sentimentale, sans doute.

Le temps que Hook se rende compte qu’il avait oublié ses cigares chez lui, elle lui avait tourné le dos et s’était endormie, incitant l’ex-policier à l’imiter. Mais un peu avant de tomber dans les bras de Morphée, il s’était questionné sur les raisons de l’invitation soudaine de Nina. Était-ce pour s’assurer qu’il se donnerait à fond dans son investigation, un genre de chantage moral et physique ? Ou bien avait-elle seulement été vraiment en manque ? Nina n’était pas du genre à s’adonner à des coups d’un soir. Au moins, son refus de l’embrasser lui confirmait qu’elle n’avait pas l’intention de tenter à nouveau quelque chose de sérieux avec lui. Tant mieux.

Jacques avait ouvert les yeux dès que les rayons du soleil avaient traversé la fenêtre aux rideaux mal fermés de la chambre. Il ne désirait pas réveiller Nina, non pas parce qu’il craignait de devoir s’engager dans une conversation sur ce qui venait de se passer, mais juste pour éviter tout malaise possible. Il avait rattaché ses cheveux derrière sa tête, éméchés à cause de sa partie de jambes en l’air, puis s’était glissé, prothèse et vêtements sous le bras, vers la sortie de la pièce.

J’imagine que tu as déjà des photos d’eux pour les identifier ?

Merde.

Le dealer tourna les talons, Hook vit Nina accoudée sur son oreiller, les yeux mi-clos. La fatigue matinale n’aidant pas la quadragénaire, il remarqua de nouveau sur elle tous ces signes de vieillissement prématuré qu’il avait notés au café, signes qu’il avait complètement oubliés dans la noirceur lors de leurs ébats. Seuls ses seins à moitié camouflés par les couvertures n’avaient pas souffert du phénomène. Jacques remercia le ciel qu’elle n’ait jamais eu à allaiter. Celui-ci, pris en flagrant délit et nu comme un ver, avait l’air ridicule.

Oui, t’en fais pas.

Il avait en effet imprimé un portrait de chacun des trois ados à l’aide de leurs photos de profil Facebook. Ce réseau, depuis sa création, avait apporté beaucoup plus d’avantages que d’inconvénients au travail policier.

Je te suggère d’aller directement au Gouvernail, poursuivit-elle sans faire mention à Hook de sa tentative de départ en douce. Demande à voir Danny Lefebvre au secrétariat. Dis-leur que tu viens de ma part.

Entendu. C’est qui, ce Lefebvre ?

L’incapable qui était censé surveiller mes fils quand ils ont disparu.

CHAPITRE 5

Le centre de réadaptation de la jeunesse pour garçons, le Gouvernail, était un vaste institut localisé à Beauport, dans le quartier est de la ville de Québec. Après s’être douché et vêtu convenablement chez lui, Jacques s’était déniché quelques viennoiseries dans une pâtisserie locale — il détestait encourager les grosses firmes comme McDonald’s et Tim Hortons —, puis avait pris la route pour interroger Danny Lefebvre afin de visiter le lieu de détention de Jean-Philippe et Michaël Gauthier. À la radio, on commentait un nouveau suicide : un pauvre type s’était jeté du viaduc Quatre-Bourgeois surmontant l’autoroute Henri-IV et avait créé un carambolage incroyable. Les animateurs argumentaient sur la possibilité de liens directs entre les multiples suicides des dernières semaines, chose que la police niait en bloc afin de n’alarmer personne. Hook songea que la théorie de l’agent Doucet devenait de plus en plus crédible.

Une certaine nostalgie le gagna alors qu’il s’engagea sur la rue Cambronne, d’où il aperçut de loin le centre jeunesse. En effet, plusieurs dizaines d’années auparavant, il avait effectué un court séjour dans un centre de même nature après que des policiers l’eurent retrouvé suite à l’une de ses nombreuses fugues. Lorsqu’ils l’avaient embarqué, Jacques les avait suppliés de ne pas le ramener à son domicile, où ses parents intoxiqués à la coke et au gin lui aurait finé la raclée de sa vie auparavant. Pas dupes, les flics avaient contacté la DPJ2, et l’un d’entre eux, celui-là même qui l’avait convaincu de devenir policier, l’avait pris sous son aile.

Il se gara dans le stationnement de l’institut, juste à côté d’un superbe terrain de soccer et d’autres aires de jeux du Centre sportif Marc Simoneau. Il prit le temps de terminer le cigare qu’il avait entamé durant le trajet, puis pénétra dans l’impressionnant établissement. Construit en forme de U inversé, le bâtiment à deux étages donnait sur deux cours différentes à l’arrière ; l’une d’elles était complètement libre d’accès et une autre était protégée par de hauts grillages barbelés, comme ceux d’une prison pour adultes. La première était fréquentée par les jeunes se présentant souvent volontairement au centre jeunesse, tandis que l’autre était destinée aux jeunes condamnés en cour au nom de la LSJPA3 qui purgeaient des peines pouvant s’étaler sur plusieurs années.

Une fois la porte d’entrée passée, Hook se fit remarquer par un réceptionniste sur sa gauche, protégé par une épaisse vitre de sécurité. Celui-ci, tout en discutant au téléphone, jeta un coup d’œil suspicieux à l’ancien policier, comme s’il devinait qu’il n’allait pas avoir affaire à un parent inquiet, à un spécialiste de la jeunesse ou encore à un éducateur quelconque. Pourtant, il appuya quand même sur un bouton permettant à Jacques de traverser une deuxième porte, plus imposante que la première, qui donnait cette fois véritablement accès à l’intérieur de l’institut. Jacques pivota sur sa gauche afin de faire face au bureau du réceptionniste, désormais dépourvu de glace épaisse afin de permettre la discussion. Lorsque Jacques se présenta devant lui, main et crochet dans les poches, l’employé au crâne dégarni et aux larges lunettes rectangulaires mit fin à sa conversation téléphonique pour s’adresser au détective privé d’un ton neutre :

Bienvenue au Gouvernail, monsieur. Que puis-je faire pour vous ?

J’aimerais rencontrer l’un de vos collègues, un certain Danny Lefebvre. C’est possible ?

Un éclat de lucidité traversa les pupilles du presque chauve.

Vous ne seriez pas de la police, par hasard ? C’est au sujet de la fuite de Jean-Philippe et Michaël ?

Hook aurait facilement pu mentir pour se faciliter la vie, mais il décida de jouer franc-jeu. La police avait déjà dû passer par ici ; il serait conséquemment aisé pour le réceptionniste de découvrir son mensonge si elle devait revenir.

Je l’ai été autrefois. Plus maintenant. Je suis ici à la demande de Nina Gauthier. Vous connaissez, je présume ?

Bien sûr qu’il la connaissait. C’était sa supérieure hiérarchique, peut-être même celle qui l’avait engagé. En entendant son nom, l’employé haussa les sourcils tout en se grattant le nez et, sans demander plus de détails, composa un numéro sur le pavé de touches analogiques de son téléphone. Il échangea quelques mots inaudibles pour Hook avec son interlocuteur, raccrocha et leva de nouveau la tête vers Jacques.

Danny sera là dans quelques minutes. Vous pouvez attendre ici si vous le désirez.

Merci. Je vais l’attendre à l’extérieur.

Jacques avait toujours détesté les enfants, et même s’il n’y en avait aucun dans cette étroite pièce, il ne voulait pas courir le risque d’en croiser. Déjà qu’il haïssait interagir avec des enfants sages, il ne s’imaginait pas entourer de jeunes à problèmes. Il suffoquerait. Et cet immeuble lui évoquait plusieurs souvenirs tirés d’un cycle de sa vie pas très agréable.

Lorsqu’il planta son fume-cigare dans son bec et y alluma un petit Monte Cristo, il remit en question son aversion pour les enfants. D’où cela lui venait-il ? Était-ce en raison de son enfance chaotique, véritable période de survie entre ses parents déconnectés, de son école semblable à une cour de pénitencier ou de ses « amis », ceux qui n’hésitaient pas à l’exploiter dès qu’il démontrait le moindre indice de faiblesse ? Non, Hook avait beau manquer d’empathie à l’égard des autres — une qualité normalement essentielle à tout policier —, il n’était pas non plus du genre à s’apitoyer sur son sort et son passé. Il s’agissait d’autre chose, de quelque chose de plus… général. La jeunesse en soi, dans son ensemble. Sa naïveté, son insouciance, son ingratitude, sa stupidité, sa cruauté, son matérialisme, sa joie éphémère… et ses représentants, des semi-hommes et des semi-femmes inutiles, toujours « en développement », jamais prêts à temps. On attend à la fois tout et rien de leur part. Ils croient que le monde leur appartient, s’illusionnent sur leur avenir. Oui, Jacques détestait les jeunes pour tout cela à la fois. Beaucoup d’adultes affirment qu’ils adoreraient pouvoir revenir en arrière, revivre leur enfance, leur jeunesse. Hook remontrait bien dans le temps afin d’éviter certaines erreurs, mais jamais pour rajeunir. Sa vie d’adulte, bien que tourmentée, lui paraissait satisfaisante.

Il avait fumé environ la moitié de son cigarillo lorsqu’on le tira de ses réflexions. Un grand gaillard, dans les 1,90 mètre, avec les cheveux rasés à la militaire, dont les muscles découpés et gonflés étaient visibles malgré sa veste Adidas, était apparu à côté de lui.

Mon collègue Alain fait dire que vous ne devriez pas fumer aussi près de l’entrée du bâtiment. C’est interdit.

Alain ? Le réceptionniste ? Je vois, rétorqua Hook en aspirant une nouvelle bouffée de son Monte Cristo. Vous êtes là pour vous assurer que je l’écoute ?

L’homme se mit à rire franchement et à fouiller dans les poches de ses pantalons jogging.

Il peut se faire foutre, déclara-t-il en s’allumant une cigarette. Ce règlement, c’est soi-disant pour protéger nos jeunes de la fumée secondaire. Le problème, c’est que ces jeunes-là fument déjà bien plus que nous.

Il y en a qui sont capables de fumer, même ici ?

Dans la cour, oui, c’est permis. Sauf qu’il leur est souvent difficile de se procurer des clopes. Si vous saviez le nombre de fois où j’ai dû refuser de leur en vendre…

Et, bien sûr, t’es beaucoup trop straight pour avoir déjà accepté de leur en refiler un paquet ou deux !

Si vous n’êtes pas là pour me réprimander, alors je suppose que c’est vous, Danny Lefebvre ?

Lui-même, confirma-t-il en présentant sa main au détective privé qui, en guise de réponse désobligeante, lui tendit son crochet. J’ai entendu dire que Nina voulait qu’on discute ?

Avant de continuer, Hook jaugea un instant le bonhomme. Dans la fin vingtaine, des mains carrées et bourrées de petites cicatrices, des vêtements de sport usés, une marque de cigarettes bon marché, des souliers Nike plus très blancs… Un type qui avait dû se mettre à la cigarette avant le sport, qui avait vécu à la dure, comme lui, mais qui était arrivé à s’en sortir à coups d’entraînement et de notes passables au secondaire et au cégep. Un mec qui, en devenant intervenant chez les délinquants, était demeuré dans son milieu sans pourtant en faire encore partie intégrante. Ce travail ne devait pas payer des masses, mais, tout de même, Jacques pensa que Lefebvre pouvait soigner un peu plus sa tenue au travail, lui qui accordait tant d’importance à la sienne.

L’ancien policier préféra crever l’abcès en entrée de jeu :

Jean-Philippe et Michaël Gauthier. Qu’est-ce qui s’est passé exactement ? Comment ont-ils pu se volatiliser de la sorte ?

Danny dirigea son regard à l’horizon, tira longuement son bâtonnet empoisonné et en libéra ses effluves chimiques par ses narines. Il devait forcément s’attendre à cette question, mais il semblait déjà fatigué d’y répondre.

Ça s’est passé durant la nuit d’avant-hier. J’avais déjà quitté le centre depuis un bon quart d’heure lorsque ça s’est passé.

Bizarre, dans ces conditions, que Nina ait absolument tenu à ce que Hook l’interroge… Mais celui-ci voulut tout de même entendre la version des faits de l’intervenant. Nina ne lui avait certainement pas suggéré de questionner cet homme pour rien. Il reprit :

Michaël et Jean-Philippe se trouvaient dans l’unité Banlieue du Gouvernail, c’est-à-dire dans une unité où résident à la fois des jeunes condamnés à de lourdes peines pour mineurs et d’autres uniquement pour du ressourcement. Cette unité est assez spéciale, puisque c’est la seule où on mélange comme ça les jeunes, pour compenser la surcharge des autres unités. À 22 h, les garçons ont un couvre-feu. Ils entrent donc chacun dans leur chambre — il y a 12 chambres disponibles par unité —, puis l’intervenant encore sur place, moi-même dans le cas présent, verrouille leur porte à l’aide de l’ordinateur central de l’unité, situé en face de toutes les chambres.

C’est comme ça pour toutes les unités ?

Pour les unités qui relèvent de la LSJPA, oui. Cette nuit-là, j’étais donc de garde jusqu’à 23 h, le temps qu’un gardien de sécurité vienne prendre ma relève. Le problème, c’est qu’à 23 h 15, il n’était toujours pas là. C’est là que j’ai gaffé.

Hook fronça les sourcils, soudainement intrigué. L’intervenant laissa sa cigarette entre ses lèvres, puis frotta délicatement l’alliance à son annulaire gauche.

Disons que ça ne se passe pas très bien, à la maison. Je rentre souvent tard à cause de mon travail, et ma femme croit que… enfin…

Elle croit que vous la trompez ?

Elle ne m’a encore accusé de rien, mais je sens bien qu’elle m’en veut, avoua-t-il en fixant le sol. Et ce soir-là, je lui avais promis que je retournerais le plus tôt possible à la maison pour qu’on s’endorme ensemble puis qu’on irait déjeuner au resto le lendemain matin. Je pouvais pas me permettre de rester plus longtemps à l’unité. Alors, à 23 h 15, je me suis assuré qu’aucun des jeunes n’avait besoin d’aller aux toilettes. Jean-Philippe est allé rapidement pisser, puis, après qu’il fut retourné dans sa chambre, je suis parti.

L’ancien sergent-détective comprit enfin pourquoi Nina en voulait à cet homme. Ce dernier regrettait son geste, c’était évident. Il ne répondait sûrement pas aux questions de Jacques juste parce que Nina le lui avait ordonné. Pour ne pas enfoncer le clou trop profond, il dévia un peu du sujet de leur discussion :

Les deux frères, ils avaient des chambres voisines ?

Normalement, on n’est pas censés localiser deux amis ou deux garçons de la même famille dans un même secteur. Sauf que là… c’est des gars de Nina Gauthier qu’on parle.

Jacques aurait pu commencer à interroger l’intervenant sur le quotidien des deux frères dans les circonstances de leur peine judiciaire, mais il était lui-même déjà familier avec le sujet et il s’intéressait surtout aux circonstances de l’évasion des Gauthier. Il continua tout de même à l’interroger tranquillement pour ne pas perdre son élan de confidences.

C’était quoi exactement leur sentence ?

Danny tapota sur sa cigarette pour en faire tomber les cendres avant de répondre.

Pour les détails, faudrait éplucher leur dossier à l’intérieur. Mais je sais que ça impliquait pas mal d’heures de travaux communautaires et huit mois en réadaptation ici pour Jean-Philippe, six pour Michaël.

Leur peine venait juste de commencer ou… ?

Pas du tout. Si je ne me trompe pas, Michaël allait être libéré dans à peine un mois. Trois pour Jean-Philippe. Il ne leur restait que les travaux communautaires à faire ensuite.

Cela paraissait illogique. Malgré leur évidente immaturité et leur tendance à défier la loi, les fils de Nina avaient subi une bonne partie de leur sentence et auraient facilement pu l’endurer jusqu’au bout. Il lui manquait un élément important, un mobile. Est-ce que leur sœur Wendy faisait partie de l’équation ? Hook, qui venait d’achever son cigarillo, en écrasa le mégot sous son talon et rangea son fume-cigare dans une poche de sa veste. Danny, qui s’apprêtait à se griller une deuxième cigarette, en offrit une à l’ancien policier, qu’il refusa d’un signe de tête. Il avait toujours considéré que les cigares qu’il consommait, tous exclusivement fabriqués en Amérique centrale et exportés de là, étaient constitués de véritable tabac, contrairement à la cigarette avec tous ses composants artificiels et addictifs.

Pourquoi le gardien de nuit était-il en retard ? À quelle heure s’est-il enfin présenté ?

Danny Lefebvre, toujours le dos appuyé sur la façade de la bâtisse, croisa les bras, sa deuxième clope fumante au bout des doigts.

Paraîtrait qu’il était là à 23 h 40.

Il avait une excuse ?

Apparemment, un pneu crevé. La police a vérifié : il n’a pas menti.

Les frères Gauthier se sont donc enfuis entre votre départ et l’arrivée du gardien ? Entre 23 h 15 et 23 h 40 ?

L’intervenant hocha la tête en guise de confirmation.

Mais comment sont-ils parvenus à sortir de leur chambre ? Elles étaient verrouillées, non ?

Danny plissa les yeux.

Nina ne vous l’a pas dit ?

Hook demeura coi, prêt à entendre la suite. Nina ne lui avait donc pas dit tout ce qu’elle savait ? L’intervenant enchaîna :

Ils ont réussi à piquer la clé passe-partout du gardien de sécurité, Fred. Par habitude, il l’avait laissée dans l’unité, dans la salle de contrôle. Je ne sais pas quand ils l’ont fait ni comment ils ont pu détourner mon attention et celle de l’autre intervenant avec moi, mais ils ont réussi à la voler. Seul Fred savait que sa clé se cachait là. Je vous laisse imaginer à quel point la police pense qu’il est coupable de quelque chose.

Effectivement, pour le moment, ce gardien de nuit incarnait le parfait suspect. Il n’était pas très difficile de saboter la roue de sa propre automobile pour se donner un alibi. Toutefois, Lefebvre avait aussi sa part de responsabilité dans ce fiasco.

Jean-Philippe a libéré son frère quand j’ai quitté, puis ils sont parvenus à éviter les autres gardiens de nuit dans les allées de l’institut et à s’enfuir par une sortie de secours. Avec leur clé, ils n’ont eu aucun problème à passer les portails de sécurité. Ils ont fui par la cour arrière, celle ouverte au monde extérieur.

Comment savez-vous qu’ils sont partis par là si aucun gardien ne les a pris en chasse ?

Danny leva un doigt en l’air, pointant une caméra de surveillance installée au-dessus de l’entrée du pavillon.

On ne peut pas en mettre dans les unités et encore moins dans les chambres des jeunes pour des raisons évidentes, mais il y en a un peu partout ailleurs, dans les corridors principaux et à l’extérieur. On a vérifié les enregistrements dès qu’on s’est rendu compte de leur disparition.

Il n’y avait personne d’affecté à la surveillance des images des caméras, à ce moment-là ?

Malheureusement non.

Jacques eut le réflexe de lever les yeux en l’air, accablé par ce manque de précautions. L’intervenant défendit l’institution :

Je ne sais pas si vous le savez, mais notre budget n’est pas infini. On fait notre possible avec ce qu’on a et…

Vous les avez encore, ces enregistrements ? le coupa-t-il pour changer le ton.

Le grand gaillard afficha cette fois une moue navrée.

Désolé, la police a tout pris quand elle est venue.

Évidemment.

Hook continua à interroger Lefebvre, notamment à propos de l’état des garçons sur les images des caméras. Apparemment, ils allaient bien et n’étaient pas accompagnés. Ils s’étaient faufilés à l’extérieur du Gouvernail vers 23 h 30, soit 10 minutes avant l’arrivée tardive du gardien de nuit de l’unité Banlieue. De plus, les caméras n’avaient capté personne qui aurait pu les attendre dehors.

Ce gardien, Fred, c’est quoi son nom de famille ? Est-il ici, en ce moment ?

Non, répondit Lefebvre en se grattant le dessus du crâne. Il travaille seulement de nuit, et en plus, il s’est fait recommander un congé d’une petite semaine pour mieux oublier toute cette histoire. Il s’appelle Frédéric Lamothe.

Je vois. C’est possible d’avoir son numéro ou son adresse ?

Pour l’adresse, faudrait demander à Alain, expliqua-
t-il en désignant d’un pouce le réceptionniste à l’intérieur, sauf que j’ai l’impression qu’il ne vous apprécie pas beaucoup ; alors bonne chance. Tandis que pour le numéro de Fred, je peux vous le donner.

Ils sortirent à l’unisson leur cellulaire, le temps que Lefebvre dicte à Hook le numéro de l’agent de sécurité suspendu. Il le mit cependant en garde :

Je dois vous prévenir ; ça ne lui tentera peut-être pas vraiment de jaser de tout ça. Il s’est déjà tellement fait harceler par nos patrons et la police…

Jacques balaya de la main l’avertissement du grand gaillard.

Dernière question, et je vous laisse tranquille ; est-ce que les Gauthier ont reçu de la visite durant les jours précédant leur disparition ?

Danny balança au loin son mégot de cigarette d’une pichenette et fit mine de réfléchir quelques instants avant que la mémoire ne lui revienne :

Je crois que leur sœur est passée la journée d’avant. Elle venait les voir tous les trois ou quatre jours, pendant une bonne demi-heure chaque fois, depuis qu’ils ont été internés. À part ça… rien.

Pas même Nina ?

Non. Je pense que sa dernière visite personnelle remonte à la semaine dernière, si ce n’est pas l’autre d’avant.

Étrange de la part d’une personne attentionnée comme Nina, mais peut-être pas tant que ça. Michaël et Jean-Philippe devaient lui avoir causé un nombre incalculable de soucis depuis leur adoption. Il était possible que leur dernière grosse gaffe, cette implication dans un trafic de marijuana, ait été celle de trop.

Merci de votre temps, m’sieur Lefebvre.

Y a rien là, voyons, c’est la moindre des choses ; c’est déjà bon qu’on ne m’ait pas crissé dehors ! J’espère que vous allez les retrouver. Ils ont de graves problèmes avec l’autorité et les règles, mais ils n’ont pas un mauvais fond.

En tout cas, j’espère que ton déjeuner avec ta femme en a valu la peine, au moins !

Jacques se retint de finir la conversation avec un commentaire désobligeant et opta plutôt pour un simple hochement de tête. Il tourna les talons afin de se diriger d’un pas rapide vers sa voiture. Les informations que Lefebvre venait de lui fournir lui confirmaient que, contrairement à ce que pouvait songer Nina, les frères étaient partis de leur plein gré. S’ils s’étaient fait enlever, c’était après coup une fois libres. Mais Wendy, dans toute cette histoire ? Quel était son rôle ? Plutôt que de se lancer dans la construction d’hypothèses farfelues, Jacques préféra poursuivre son enquête de manière traditionnelle. Il devait forcément interroger ce dénommé Frédéric Lamothe, qui pouvait très bien avoir servi de complice aux deux jeunes pour des motifs obscurs, mais il voulut auparavant rendre une petite visite à un vieil ami.

Son seul véritable ami, en fait.

2. Direction de la protection de la jeunesse.

3. Loi sur le système de justice pénale pour les adolescents.

CHAPITRE 6

Antoine Smee habitait en basse-ville de Québec sur la rue Caron, tout près du parc Victoria. Breton d’origine, sa famille avait emménagé à Montréal dans les années 80, alors qu’il était encore adolescent. Après avoir eu quelques démêlés avec la justice — ses parents ne s’étaient pas vraiment intégrés de la bonne façon —, Antoine avait quitté la métropole pour Québec afin de repartir à zéro. Néanmoins, la pomme ne tombant jamais loin de l’arbre, il avait conservé son penchant familial pour l’argent facile. Toute sa vie, il avait baigné dans les magouilles des bas-fonds, tentant d’imiter le principe de l’American Dream dans la capitale de la province avec moins de succès que d’échecs. Il était cependant parvenu à ne pas se frotter trop souvent à la justice, conservant toujours au moins un pied dans la légalité. Il avait dérogé à cette règle qu’il s’était lui-même imposée une seule fois depuis qu’il vivait à Québec, et c’était à cette occasion qu’il avait rencontré Jacques Dolan.

En 2005, à l’époque où Hook travaillait aux mœurs plutôt qu’aux crimes majeurs, Antoine Smee, officiellement chauffeur de taxi, s’était converti en simili proxénète. En effet, la compagnie pour laquelle il travaillait dur, TaxiVite, aurait pu aisément s’appeler TaxiP’titeVite ou encore TaxiPipe. Leurs clients, des gens sûrs qui savaient d’avance dans quoi ils s’embarquaient, avaient droit pendant leur trajet de taxi à la compagnie d’une pute qui, moyennant un pourboire s’élevant dans les trois chiffres, leur taillait une pipe. Antoine, même s’il n’était pas l’organisateur de ce réseau tout à fait original, y participait activement en y associant avec joie son taxi. Les affaires allaient bon train depuis plusieurs mois déjà jusqu’à ce que l’escouade de Jacques décide de s’en mêler. Ce dernier, ayant usurpé l’identité d’un client régulier des taxis à fellation, avait réussi à entrer dans le véhicule de Smee et de prendre sur le fait la prostituée et son chauffeur. Tandis que Hook s’était apprêté à passer les menottes au Français, celui-ci l’avait supplié de le laisser aller, lui disant qu’en échange il pouvait lui offrir le réseau entier de TaxiVite sur un plateau.

Depuis cette nuit-là, Antoine Smee était officieusement devenu le principal informateur de Jacques. Si au départ le chauffeur de taxi ne le faisait pas de bonté de cœur — il pensait que de vendre ses collègues de TaxiVite aurait été suffisant pour qu’on le laisse tranquille, mais Hook ne partageait pas son point de vue —, il avait fini par y prendre goût. Non seulement Jacques le payait généreusement pour ses informations, mais en plus il s’en était fait un ami. Les deux hommes s’opposaient en tout, mais c’était précisément ce qui rendait leur relation aussi précieuse. Aussi, Smee se plaisait à jouer les « gentils », de temps en temps. Il se disait que ce ne pouvait qu’être bon pour son karma.

Hook ne put s’empêcher de détruire avec son crochet les multiples toiles d’araignée qui s’étaient formées dans les coins supérieurs de l’entrée du 2 et ½ de Smee. Regrettant déjà de ne pas l’avoir appelé au préalable, il frappa à la porte. Avec le train de vie que ce gredin inoffensif menait, il pouvait s’être absenté de son logis pour plusieurs jours ou encore être complètement ivre et défoncé dans son lit à une place. Antoine était loin de rouler sur l’or. Non seulement ses magouilles ne rapportaient pas autant qu’auparavant — depuis leur partenariat, Smee savait que Jacques le surveillait de près —, mais c’était aussi toute l’industrie du taxi qui se portait mal. En effet, malgré toute la polémique et les manifestations cacophoniques sur les grands boulevards de la ville, les taxis n’étaient pas parvenus à complètement éliminer Uber, la fameuse application permettant à n’importe quel nobody de s’improviser chauffeur à moindre prix.

L’ancien policier dut cogner à plusieurs reprises avant qu’on lui ouvre enfin. Finalement, Antoine était bel et bien chez lui, et il ne paraissait ni saoul ni défoncé. Par contre, il n’était vêtu que de son bonnet rouge fétiche et d’un boxeur troué dont il tentait maladroitement de camoufler le devant à l’aide de sa main. Jacques comprit que s’il avait pris autant de temps à venir l’accueillir, c’était parce qu’il était en pleine séance de masturbation.

Tu t’es bien essuyé, au moins ?

Vas au diable, Hook. T’as vu l’heure, bordel ?

Malgré presque deux décennies de résidence au Canada, il n’était jamais parvenu à se défaire de son accent du nord de la France.

Ouais. À quelques minutes près, je dirais qu’il est 13 h.

Constatant son manque total de crédibilité, Antoine conserva son air offusqué et tenta autre chose pour se sauver la face :

Tu pouvais pas appeler avant ?

Moi aussi je suis content de te voir, Smee, répondit avec un sourire moqueur l’ancien policier. Je te serrerais bien la main, mais j’ai peur de ne pas savoir avec laquelle tu te…

C’est bon, c’est bon ! le coupa le Français, comprenant qu’il avait perdu d’avance. Tu voulais entrer, j’imagine ?

Antoine tourna les talons, exhibant à Jacques une superbe vue de son cul à travers ses vieux sous-vêtements, puis se vautra dans la causeuse de la pièce qui servait de salon, de cuisine et de salle à manger. À peine entré dans l’humble appartement, Hook eut le réflexe de respirer par la bouche tellement le lieu sentait le renfermé, la crasse et le sperme séché. Il y avait bel et bien une fenêtre ouverte ainsi qu’un ventilateur sorti tout droit des années 80 qui fonctionnait — ces appareils résistaient tellement mieux au temps que ceux fabriqués au XXIe siècle —, mais rien à faire : la puanteur persistait. Quant au reste de la décoration, rien de bien original : affiches de geek ou de fesses, électroménagers beaucoup trop usagés, vaisselle sale qui s’empilait tel un château de cartes près du lavabo, une télévision presque neuve — Hook préféra ignorer comment Smee se l’était procurée — voisine d’une plante qui semblait vouloir hurler à quel point elle avait soif… Un ensemble qui répugnait à Jacques, lui qui vouait pratiquement un culte à la propreté et au rangement. Toutefois, l’environnement s’associait bien à son locataire. Antoine Smee, début trentaine, devait à peine mesurer 1,60 mètre tout en étant pourvu d’une généreuse bedaine de bière et de membres boursouflés. On ne pouvait quand même pas le qualifier d’obèse, puisque sa corpulence s’avérait juste assez importante pour que, combinée à sa hauteur, on le prenne pour un nain. Non pas un nain comme Tyrion du Trône de Fer, mais plutôt un nain tel que Gimli du Seigneur des Anneaux. Smee arborait une barbe plus longue que sa chevelure, tel un bon hipster, et ses poils blanchissaient déjà malgré son âge précoce pour le phénomène. Hook le soupçonnait d’ailleurs d’être victime d’un début de calvitie, sauf qu’il n’avait jamais pu le vérifier, Antoine portant en permanence son affreuse tuque rouge, son « porte-bonheur » qu’il ne quittait plus depuis sa majorité. En effet, il avait déjà raconté à Jacques que c’était grâce à ce bonnet qu’il avait miraculeusement perdu sa virginité, à l’époque. Le détective s’était souvent demandé s’il l’avait lavé depuis l’événement.

Tu veux du café ?

Dans d’autres circonstances, Hook aurait accepté volontiers, sauf qu’il avait appris depuis le temps à ne pas accepter les offres gastronomiques de son informateur. Il secoua la tête en guise de négation, puis s’appuya sur la porte qu’il venait de fermer derrière lui, l’appartement ne proposant aucun autre siège que celui où était déjà assis Smee.

Je ne veux pas m’éterniser. J’ai besoin d’infos. Je ne suis même pas sûr que tu puisses m’aider…

Tu sais bien que oui, Hook. Suffit juste de me motiver un peu.

Il avait raison sur ce point. Antoine Smee avait bien des défauts, mais il n’existait pas deux informateurs comme lui. Non seulement il avait longuement fait partie du cercle social de nombreux malfrats — et probablement encore à ce jour, d’ailleurs —, mais il était aussi chauffeur de taxi. Ce métier, pour lui, ne consistait pas qu’à conduire un client d’un point A au point B. Il préférait se prendre pour un psychologue cheap et accessible, un inconnu à qui ses clients pouvaient se confier et extérioriser leurs sentiments tout en se faisant conduire. Un véritable deux pour un. Sauf qu’avec lui, les gens ne signaient aucune clause de confidentialité… ni ses collègues, d’ailleurs. Grâce à leurs taxis, Smee et d’autres conducteurs s’étaient bâti un vrai réseau de rumeurs, de bobards et de confidences. Une mine d’or pour un enquêteur comme Jacques. Toutefois, l’accès à cette mine, malgré une amitié solide, n’était pas gratuit. L’ancien sergent-détective s’empara de son portefeuille et balança une dizaine de billets de 20 dollars sur les genoux dénudés du nabot. C’était trop pour qu’il s’apprêtait à demander, mais l’état du logement de son ami lui faisait pitié. Smee étira les lèvres pour sourire à pleines dents.

Je suis tout ouïe !

Jacques rangea son portefeuille, puis prit son cellulaire afin de montrer à Antoine une photo de Wendy, Jean-Philippe et Michaël Gauthier. L’informateur haussa les sourcils à leur vue :

Des enfants ? Qu’est-ce que tu leur veux, Hook ?

Ils ont disparu durant la nuit d’avant-hier. Deux d’entre eux se sont enfuis du Gouvernail avant de se volatiliser. La plus vieille n’est jamais rentrée chez elle après son travail.

Tu crois qu’un salopard les aurait enlevés ?

Smee avait touché à quasiment tous les domaines de la criminalité, mais jamais il ne s’était investi dans des affaires impliquant des mineurs. Contrairement à Hook, il adorait les enfants et jamais il n’aurait touché à un seul cheveu de l’un d’entre eux. Pendant ses débuts de dénonciateur pour le compte de la police, il avait brillamment aidé Jacques à arrêter des souteneurs qui baignaient dans la prostitution juvénile. En réalité, s’il en avait eu les moyens financiers, Antoine aurait depuis longtemps adopté un ou plusieurs mômes.

Je ne suis pas sûr, avoua Jacques. Regarde-les mieux. Tu es sûr que tu n’en reconnais pas au moins un là-dedans ?

Smee s’empara du téléphone afin de mieux voir la photo. Hook tenta de l’aider à activer sa mémoire :

Les deux garçons ont été impliqués dans un trafic de marijuana. Paraîtrait même que ce n’était pas la première fois. C’est pour ça qu’ils étaient au Gouvernail. Ils ne te disent rien ?

Le nain à la Tolkien se gratta la barbe :

Désolé, Hook. Jamais vus. Tu sais bien que je ne trempe jamais dans les combines qui impliquent des jeunes…

Le détective manchot reprit son mobile. Il s’était douté que Smee ne les connaîtrait pas, sauf qu’il était quasi persuadé qu’il pouvait davantage l’aider pour la suite. Il sélectionna une photo de Frédéric Lamothe et présenta de nouveau son appareil à l’informateur.

Et lui ? Il travaille comme gardien de nuit au Gouvernail.

Tu crois que c’est lui qui… ?

Je ne crois rien du tout, Smee ! Tu le connais ?

De vue, oui. Il était bouncer au Maurice, il y a quelques années, mais ça fait un bon bout de temps que je ne l’ai pas revu là ! Peut-être qu’il s’est casé avec une nana qui n’aimait pas vraiment son travail au bar ; je sais pas…

Des vices cachés ?

Pas vraiment. À ce que je sache, il était un des gars les plus honnêtes de la boîte.

Autrement dit, rien qui pouvait lui donner un motif pour libérer deux jeunes délinquants. Cependant, cela ne garantissait nullement son innocence. Jacques allait devoir creuser ailleurs. Il montra à Smee une photographie d’un autre suspect potentiel :

Danny Lefebvre, intervenant au Gouvernail. Il te dit aussi quelque chose ?

Cette fois, Smee pinça les lèvres et croisa ses jambes. De cet angle, un peu plus, et Hook aurait pu voir une de ses couilles dépasser de son caleçon.

Lui, c’est autre chose. C’est un putain d’addict.

Un accro ? Un drogué, tu veux dire ?

Non, réfuta l’informateur en secouant la tête. Un addict au jeu. Il flambe des fortunes là-dedans. Dès qu’il a un peu de chance et qu’il gagne, il rejoue et finit tôt ou tard par perdre son magot.

De quel « jeu » on parle, ici ?

Smee afficha un sourire narquois avant de décroiser ses pattes, et ce, pour le plus grand soulagement du détective.

T’as vu le film Fight Club ? Bah, ça pourrait ressembler un peu à ça… mais avec quelques petites touches originales.

Et, bien sûr, tu n’as jamais participé à ce genre de paris, hein ?

Jamais je n’oserais, Hook ! se défendit Antoine en levant les mains, paumes devant. Je voudrais pas risquer de baisser dans ton estime, voyons !

Jacques savait pertinemment qu’il mentait, mais il se doutait aussi que son implication dans ces combats illégaux pourrait lui être bien utile.

Malgré ton évidente innocence, il y aurait moyen que tu puisses me donner accès au prochain événement de ce… « club » ?

En guise de réponse, Smee joignit ses mains en forme de coupe, comme s’il s’apprêtait à demander le corps du Christ à un curé. Hook n’eut pas besoin de traduction ; il y déposa trois nouveaux billets de 20 dollars. Le nabot au bonnet rouge serra l’argent entre ses doigts.

Je pense justement avoir entendu dire qu’il allait se passer un truc, ce soir…

CHAPITRE 7

Elle ignorait combien d’heures exactement s’étaient écoulées depuis qu’on l’avait enfermée dans cette lugubre pièce, mais Wendy était capable d’estimer que cela faisait plus d’une journée entière. Sa réaction à ce qu’elle avait découvert lorsqu’elle avait pénétré dans l’antre du dénommé Pan lui avait coûté sa liberté. Effrayée, paniquée et furieuse, elle avait roué d’insultes leur hôte, s’était jetée sur ses frères et les avait suppliés d’arrêter ce qu’ils s’apprêtaient à faire pour la suivre et fuir cet endroit malsain. Malheureusement, il était déjà trop tard pour Michaël et Jean-Philippe ; ceux-ci avaient par conséquent complètement ignoré la requête de leur aînée. Réalisant qu’elle représentait un problème, Pan, aidé par les jumeaux bizarres et deux autres préados tout aussi fous, l’avait maîtrisée et l’avait enfermée dans cette ignoble salle du sous-sol de la maisonnette. Après avoir crié à l’aide et s’être insurgée en frappant en vain comme une folle sur la porte de sa prison, Wendy avait compris quelque chose : elle était dans la merde.

Le semblant de chalet était situé dans une forêt à plusieurs heures de route de la civilisation, une forêt pratiquement inaccessible pour ceux qui ne savaient pas comment s’y orienter et dépourvue de réseau téléphonique. Elle était seule, sans alliés potentiels, du moins tant que ses frères persistaient à participer aux « banquets » de Pan… Et ses geôliers paraissaient tout à fait instables, imprévisibles. Comment pouvait-elle s’en sortir ? Nina devait déjà avoir remarqué l’absence louche de ses enfants, mais comment pouvait-elle deviner où les chercher ? Même chose pour la police. Si Pan ne s’était pas trop fait remarquer en ville, il serait difficile de le retracer jusque sur la Côte-Nord. Wendy n’était pas dupe : ses frères n’avaient pas dû être libérés légalement du Gouvernail. Pan devait les avoir aidés d’une manière ou d’une autre à s’échapper, ce qui signifiait qu’il devait être doté de ressources insoupçonnées.

Elle scruta pour la centième fois les moindres recoins de la pièce qui lui faisait office de cellule, un espace de quelques mètres carrés pratiquement vide. Pas de fenêtre, aucune autre source de lumière que l’embrasure de la porte fermée — au moins, ses yeux s’étaient accoutumés à la noirceur —, plancher de ciment froid et poussiéreux, un minuscule matelas de fortune dont Wendy n’avait toujours pas osé se servir, tellement il paraissait sale. Dans un coin, un seau de plastique qui faisait office de toilette. Une seule couverture, trop courte pour elle. Aucune chaise. Aucune source d’eau. Que les ténèbres, des champignons sur les murs et des insectes tous plus agressants les uns que les autres. Personne n’était passé voir Wendy depuis qu’on l’avait lancée dans ce cachot. Elle avait froid. Elle avait faim. Elle avait soif. Les seuls bruits qu’elle percevait, hormis les échos lointains de ce qui se passait au-dessus d’elle, étaient les plaintes de son estomac ainsi que les frottements de sa langue sèche parcourant sa bouche à la recherche de salive. Elle ne pouvait pas continuer longtemps ainsi. Quelques heures auparavant, l’idée lui semblait absurde, mais maintenant elle commençait à s’y préparer mentalement : elle devrait étancher sa soif à l’aide de sa propre urine. Encore quelques heures d’attente, de souffrances, de faux espoirs, puis elle agripperait son seau pour se le jeter en pleine figure. Peut-être qu’en même temps, sa pisse pourrait la réchauffer un peu. Elle ne put retenir un rire nerveux : une chance qu’elle n’avait pas encore déféqué dans le récipient.

Ayant passé la dernière nuit — du moins, c’était ce qu’elle s’imaginait, car sa notion du temps devenait vague — à même le sol, des courbatures l’avaient gagnée au niveau de la nuque et des hanches. Puisqu’elle avait refusé aussi de se recouvrir de l’unique couverture à sa disposition à cause de ses nombreuses taches jaunâtres malodorantes, elle n’avait dormi que d’un œil en raison du froid. Elle commençait pourtant à considérer l’utilisation du matelas et du drap, la prochaine fois. Il s’avérait fort probable que cela lui vaudrait la visite de bestioles répugnantes et les morsures de puces de lit, mais au moins sa peau ne serait plus aussi glacée, et elle pourrait récupérer davantage d’énergie. Elle s’apprêtait à inspecter de plus près le matelas afin de chasser les petites créatures qui auraient pu s’y cacher lorsqu’elle entendit un cliquetis derrière la porte. Quelqu’un la déverrouillait et allait entrer. Wendy eut le réflexe de reculer, de se baisser et de s’adosser au mur le plus éloigné de l’entrée. Elle ne croyait pas que son mystérieux visiteur serait son sauveur, mais son optimisme naturel, malgré les circonstances, la poussait à au moins espérer qu’il s’agissait de l’un de ses frères.

La lumière émanant de l’extérieur de la pièce l’éblouit au point de la forcer à couvrir ses yeux quelques secondes. Elle sentit pendant ce court laps de temps que l’individu s’approchait de plus en plus, sans souffler un mot. Wendy souhaitait ardemment voir, mais rien n’y faisait : l’obscurité l’avait trop affaiblie. Puis, lorsqu’elle parvint enfin à ouvrir un œil, elle se crispa : devant elle se tenait Pan, accroupi et suffisamment près pour la toucher. Sa voix, à la voix enfantine et effroyable, innocente et diablement coupable, semblait retentir dans le crâne même de la jeune femme, comme si elle résonnait depuis les tréfonds de sa psyché.

Salut, Wendy. Tu veux jouer avec nous, maintenant ? Je peux t’apprendre à voler.

CHAPITRE 8

—

Brad Pitt.

Hook se sentit idiot. Et si Smee ne lui avait pas donné le bon mot de passe ? Après tout, prendre le nom d’un acteur de Fight Club pour une soirée clandestine comme celle-là, fallait être sacrément culotté. Peut-être que son informateur lui avait donné un mot de passe périmé, ou peut-être qu’il se moquait tout simplement de lui. Non, pas son genre. Du moins, pas avec Jacques.

Étonnamment, les deux gorilles qui gardaient l’entrée s’écartèrent afin de le laisser passer. Smee avait donné rendez-vous à l’ancien policier à l’endroit même où Danny Lefebvre se ruinait en paris, dans une bâtisse industrielle abandonnée sur Charest. Bon pour un petit coup de bulldozer, l’immeuble paraissait désert depuis des lustres, avec ses innombrables graffitis et ses pancartes « DANGER, NE PAS ENTRER ». Toutefois, si l’on prenait le temps de contourner la façade une fois la nuit tombée, il était possible de remarquer qu’une certaine circulation survenait et que celle-ci passait par une sortie de secours invisible pour les simples passants, étant donné qu’elle était camouflée par des bennes à ordures. C’était à cet endroit précis que Hook s’était rendu, vers 23 h. Il aurait préféré se présenter avec Smee, mais ce dernier avait exigé qu’on ne les voie jamais ensemble, de peur que cela ruine sa réputation. S’ils devaient communiquer sur place, ce serait par texto ou par contact visuel, le tout dans la plus grande discrétion. Jacques n’avait pas rouspété ; il ne s’agissait plus de son territoire, après tout.

Il commença à entendre les échos d’une fête et avança dans un corridor sombre menant à une nouvelle porte, où un troisième type de forte carrure l’attendait. Avant de laisser passer Hook, il lui intima de lever les bras perpendiculairement à son corps afin de le fouiller. Pas étonnant ; un homme armé pouvait provoquer tout un bordel dans une cachette à combats et à paris illégaux. Le gaillard jeta rapidement un coup d’œil circonspect au crochet du nouveau venu, mais eut la décence de n’émettre aucun commentaire. Sentir les mains imposantes de l’ogre tapoter l’entièreté de son corps révulsa le détective. Non pas parce qu’on faisait atteinte à sa pudeur, mais parce que ce salopard ne devait pas s’être lavé les mains depuis des siècles. Combien de types louches avait-il dû tapoter comme ça, depuis le début de la soirée ? Hook pinça les lèvres le temps de l’opération et, lorsque le garde comprit qu’il était correct, il lui ouvrit la porte. Jacques poursuivit son chemin et suivit les rires, la musique et les cris pour finalement découvrir le chaos de la salle principale du bâtiment. D’où il se situait, légèrement surélevé par rapport au reste de la pièce, il put se familiariser facilement avec l’environnement.

Musique techno puissante aux effets hypnotiques, un trio de cages hexagonales construites pour des combats à la UFC, des tables de poker et de blackjack, odeur de sueur, de cigarettes bon marché et de bière, une foule composée essentiellement d’hommes dans la force de l’âge, mais marqués par leur faiblesse d’esprit… Aucune décoration inutile, que du matériel facilement transportable ; les organisateurs devaient tout ranger à la fin de la nuit, au cas où quelqu’un s’aventurerait par hasard dans la bâtisse. Hook remarqua que des combattants, torse nu, et les poings bandés, se rouaient déjà de coups à l’intérieur des grillages, supportés par les vociférations de spectateurs à la fois surexcités par l’appât du gain et apeurés par la perte de leur argent. Hook n’en revenait pas. Comment un tel bordel pouvait-il passer sous le nez des autorités ? Depuis combien de temps ces soirées existaient-elles ? Avaient-elles lieu chaque semaine ? Qui se cachait derrière tout ça ? Non seulement cet endroit était le paradis du jeu illégal à Québec, mais Jacques, pour avoir longuement travaillé aux mœurs, devinait qu’il faisait aussi office de parfait comptoir pour toutes sortes de services charnels ou de trafic de stupéfiants. Décidément, les ordures trouvaient toujours moyen d’attirer de nouvelles clientèles. Parieurs, boxeurs marginaux, pervers et drogués, un parfait cocktail de vermines. Le manchot cligna des yeux et se pinça l’arête du nez. Il n’était plus policier ; ce n’était plus son problème. Il devait se concentrer sur sa cible : Danny Lefebvre. Comment pourrait-il le repérer dans toute cette cacophonie ?

Peut-être que son allié pouvait l’aider. Il prit son cellulaire pour écrire à Smee.

Hook : T’es où ?

Il dut patienter quelques longues minutes au cours desquelles il eut l’opportunité de voir un Black défoncer à coups de coude son adversaire acculé aux grilles de leur cage avant de recevoir une réponse de l’informateur.

Smee : Poker, à droite.

Instinctivement, Hook obéit au texto et scruta les tables de jeu à sa droite. Il y en avait quatre. Il effectua quelques pas vers elles afin de mieux pouvoir les observer et ainsi peut-être repérer le bonnet rouge de son Français favori. Il ne parvint pas à le trouver, mais tomba sur un pactole bien plus précieux : Danny Lefebvre en personne. Il ne le voyait que de biais, mais Hook n’eut aucune difficulté à le reconnaître puisqu’il portait les mêmes vêtements déglingués que lors de leur rencontre. Apparemment, Smee s’était chargé du travail d’éclaireur. Pure générosité de sa part ou peur d’être repéré avec Jacques ? Peu importait. En fin de compte, l’ancien policier avait ce qu’il voulait. Sourcils froncés, cigarette fumante au bec, Danny protégeait avec ses mains ses deux cartes cachées et attendait que son voisin se décide à surenchérir ou à passer avant de jouer. Jacques ne voulut pas trop s’approcher pour ne pas qu’il le remarque, sauf qu’il put quand même comprendre que l’intervenant du Gouvernail ne possédait plus qu’une poignée de jetons à sa disposition. Soudain, quelque chose fit légèrement sursauter le travailleur social. Son cellulaire vibrait ; quelqu’un l’appelait. Les autres joueurs le fixèrent d’un œil noir ; communiquer avec quelqu’un de l’extérieur pouvait facilement s’apparenter à de la tricherie. Danny, bien au courant des règles non écrites du poker au noir, éteignit aussitôt son téléphone. Lorsque son adversaire jeta enfin ses cartes, il poussa le reste de ses jetons au centre de la table. All in.

Hook déduisit que sa tactique du tout pour le tout n’avait pas fonctionné, puisque Danny, après les révélations des cartes du croupier, se leva brusquement de sa chaise et, tout en libérant sa frustration en ruminant le champ lexical entier du bon Dieu, fonça à toute vitesse vers la sortie. L’enquêteur, tout en conservant une distance suffisante avec sa cible pour ne pas qu’elle le remarque, lui emboîta le pas. Danny fila dehors, les poings serrés, et ignora les gars de la sécurité lorsqu’il passa devant eux. Jacques fit de même quelques secondes plus tard, pianotant faussement sur son cellulaire pour ne pas éveiller de soupçons. Une fois sorti du bâtiment, Hook regarda autour de lui afin de repérer le mauvais perdant. Personne. L’homme s’était volatilisé. S’était-il rendu compte de la présence de l’ancien policier ? Il avait dû courir à toutes jambes pour disparaître de la sorte… La mâchoire de Jacques se crispa ; il avait lamentablement échoué sa filature.

Il entendit une voix, non loin de sa position. Danny Lefebvre. Il ne l’avait peut-être pas perdu, finalement. Le dos au mur de l’immeuble, il s’avança prudemment afin de progresser vers sa cible sans qu’elle puisse apercevoir sa silhouette ou entendre le bruit de ses pas. Sur son chemin, un mégot récemment écrasé au sol. Il allait dans la bonne direction. Hook comprit en s’approchant que l’intervenant s’était faufilé jusqu’à des bennes à ordures semblables à celles qui camouflaient l’entrée du « Fight Club » aux passants, sauf que celles-ci étaient adossées à une clôture délimitant la cour de l’ancienne bâtisse industrielle. Au-delà, on pouvait apercevoir les phares des voitures circulant sur le boulevard Charest. Dans cette noirceur, impossible pour les automobilistes de remarquer quoi que ce soit, et Hook avait d’ailleurs aussi du mal à bien observer la scène. Il croyait au départ que Lefebvre discutait au téléphone. Il avait tort. Une deuxième voix, plus faible que celle de l’intervenant, parvint à ses oreilles. Il eut le réflexe de reprendre son téléphone, puis démarra son application microphone afin d’enregistrer la conversation qui se déroulait à peine quelques mètres plus loin. Possible que son micro ne soit pas assez puissant, mais ça valait la peine d’essayer. Ses yeux s’accoutumant tranquillement à l’obscurité, il discerna le crâne presque chauve de l’inconnu. C’est alors qu’il le reconnut : il s’agissait du réceptionniste du Gouvernail, celui qui l’avait accueilli là-bas la journée même.

Qu’est-ce qu’il fout ici, celui-là ?

Je t’ai dit de jamais revenir ici, câlisse ! dit Lefebvre, visiblement fâché, mais assez lucide pour ne pas trop élever le ton. T’as pas compris ?

Danny, écoute-moi…

Non, hostie ! Toi, écoute-moi ! Tu peux nous mettre dans marde tous les deux en te pointant ici ! Pis, en plus, t’as toute fucké ma game en me textant ; il a fallu que je joue all in, même si j’avais pas de jeu, pour pas avoir l’air d’un tricheur ! J’ai perdu 300 piastres à cause de toi !

Moment de silence. Danny prit une longue inspiration et tourna la tête en direction de Hook qui se cambra sur-
le-champ contre son mur, prêt à déguerpir à la moindre occasion. Il sentait que les battements de son cœur produisaient un véritable vacarme. Pourtant, l’intervenant reporta son regard sur son interlocuteur en croisant les bras. Fausse alerte ; la nuit avait camouflé avec succès la présence de l’intrus au crochet. Danny reprit, cette fois sur une intonation plus douce :

Qu’est-ce qu’il y a, Alain ?

Alain. Jacques avait tenté de se rappeler le nom du réceptionniste en vain, mais voilà qu’on lui donnait la réponse.

J’en ai besoin, Danny. Tu le sais… Tu me l’avais promis ! J’ai fait comme tu me l’as demandé… Là, ça fait une semaine que…

Oui, j’suis au courant, rétorqua le plus grand des deux. Sauf qu’avec ce qui se passe avec Sophie, j’ai pas vraiment eu le temps d’aller chercher la came. Dès que j’ai l’occasion, je…

Tu l’avais, l’occasion, ce soir ! s’exclama le réceptionniste, gagné par l’émotion. Mais non, comme d’habitude, t’as préféré jouer. Encore ton maudit jeu. Je sais pas si t’as déjà oublié, mais t’étais tellement dans marde avec tes crisses de dettes que t’as dû mettre en danger nos jobs pis faire évader deux p’tits bandits pour t’en sortir !

Ta gueule ! sussurra Danny entre ses dents, l’index devant la bouche. Parle moins fort…

Hook sourit malgré lui. Cet entretien secret devenait de plus en plus enrichissant. Un vrai jackpot.

Regarde, je vais me reprendre, O.K. ? s’excusa l’intervenant en s’avançant d’un pas vers le réceptionniste. Je te promets que t’auras ta came cette semaine.

Tu me le jures ?

En guise de réponse, Danny exécuta un geste que Hook n’aurait jamais pu prévoir. Il chuchota quelque chose d’inaudible pour l’enquêteur à l’oreille d’Alain en lui mettant ses paumes sur les épaules, l’embrassa sur une joue puis s’agenouilla devant lui. Ensuite, il lui défit la ceinture, abaissa sa braguette et déboutonna ses pantalons afin de les lui baisser jusqu’aux genoux. Alain, pendant ce temps, posa une main sur la chevelure de l’intervenant et l’autre sur l’un de ses reins, fin prêt pour la suite. Danny, tout en ne lâchant pas des yeux l’autre homme, agrippa le sexe à moitié durci de son collègue, le libéra de son caleçon et l’enfila en entier dans sa bouche avant d’effectuer de langoureux mouvements de va-et-vient.

Hook écarta ses prunelles de la scène, à la fois satisfait de sa filature et dégoûté. Il n’avait rien d’un homophobe — du moins il se plaisait à le croire —, mais il préférait ne pas garder en mémoire les images d’un homme en train d’en sucer un autre. Afin de s’aider à oublier le tout, il pensa aux capacités de succion de Jayden James, sa pornstar favorite. Il attendit quelques secondes sur place, le temps que son cellulaire enregistre quelques râles de satisfaction du réceptionniste, puis s’éclipsa en silence.

CHAPITRE 9

Cette journée n’avait pas été des plus agréables pour Danny. D’abord, un type étrange s’était pointé au travail et avait posé trop de questions. Ensuite, l’intervenant avait joué de façon exécrable au club et avait perdu plusieurs centaines de dollars d’un coup. À partir de là, Alain s’était amené sans le prévenir et lui avait mis de la pression pour être payé. Et voilà qu’après lui avoir taillé une bonne pipe afin de le faire patienter, il était retourné au club et avait parié sur un combattant qui s’était fait étaler en moins de deux minutes. Vraiment une journée de merde. Le karma, peut-être ? Non, Danny ne croyait pas à ces conneries bouddhistes. À moins que ça vienne de l’hindouisme ? Il s’en moquait ; ça revenait au même. Trop de pourritures vivaient dans le luxe, la débauche et le pouvoir sans que personne ne puisse les atteindre pour qu’un concept comme le karma puisse réellement exister, du moins dans une seule et même vie. Ça ne devait être que de la malchance. La prochaine fois, c’était assuré, il gagnerait un bon pactole.

Chaque fois que les dettes l’avaient submergé, il était parvenu à dénicher un bon plan pour s’en sortir. Ça ne pouvait être qu’un signe. S’il persistait, il finirait bien par se remplir les poches une bonne fois pour toutes et il dirait adieu à son quotidien nullissime. Dans les faits, Danny n’avait pas vraiment à se plaindre : un emploi qui payait correctement et qui le mettait en valeur, une jolie femme qui ne demandait qu’à lui offrir son affection, un appartement plutôt bien dans le secteur Beauport qui aurait rendu jaloux n’importe lequel de ses amis d’enfance… Pour un gars qui avait grandi dans un des pires quartiers de la ville, il s’en était très bien sorti. Le problème, c’était que malgré tout, cela ne lui suffisait pas. Il considérait qu’il stagnait depuis des années alors que son potentiel pouvait lui permettre de « gravir encore plus d’échelons ». Il ne voulait plus d’un « bon travail » ; il rêvait de ne plus travailler du tout. Il ne voulait plus d’une femme ; il rêvait de baiser qui il désirait, quand ça lui plaisait, homme ou femme. Il ne voulait plus d’un joli appartement ; il rêvait d’un manoir digne d’un comte britannique. C’était peut-être son ancienne condition d’enfant d’assistés sociaux qui le poussait à toujours désirer davantage sans grands efforts. Peut-être était-il trop ambitieux ou pas assez facile à rassasier ; la ligne entre les deux était souvent mince.

Encore à l’intérieur de sa vieille Civic, Danny jeta un coup d’œil à sa montre : 2 h. Qu’allait-il pouvoir inventer comme excuse à Sophie, cette fois ? Qu’on l’avait forcé à bosser sur un rapport racontant en détail les faits de la nuit de l’évasion ? Ça pouvait fonctionner. Déjà qu’elle se sentait mal qu’il soit parti trop tôt du travail cette nuit-là « juste pour elle »… Oui, ça valait la peine d’essayer. Il sortit enfin de sa voiture, garée dans le vaste stationnement de son immeuble d’appartements, et s’apprêtait à verrouiller sa portière lorsqu’il entendit quelque chose s’approcher derrière lui.

Il eut à peine le temps de se retourner qu’il reçut un violent coup de poing au visage. Sonné, il ne put relever la tête avant d’en recevoir un second, cette fois sous le menton. Il trébucha sur sa Civic et s’agrippa à son miroir latéral pour ne pas tomber sur l’asphalte. Mauvaise idée. Aussitôt, on lui asséna un puissant coup de genou dans les burnes, l’obligeant à se recroqueviller au sol, chancelant, le nez en sang. Il ne put refouler un cri de douleur, mais une main vint rapidement contenir les décibels de sa plainte. Il eut le temps de reprendre ses esprits et de stabiliser sa vue avant qu’on ne lui lance une nouvelle offensive. Il écarquilla les yeux lorsqu’il reconnut son assaillant : Hook.

Ouais, c’est moi. Surprenant à quel point un handicapé peut faire mal, hein ?

L’orgueil touché, l’intervenant jeunesse dégagea la main de Jacques et tenta de le frapper à son tour, mais ses jointures furent bloquées par le crochet de son adversaire, lui disloquant son index et son majeur. Il s’apprêtait à hurler son mal, mais Hook lui couvrit la bouche une nouvelle fois.

Ta gueule. Ferme-la et reste à terre. J’ai pas envie qu’un passant nous voie.

Danny allait répliquer quelque chose, mais Hook ne lui en laissa pas l’occasion :

Je sais que c’est toi qui as libéré les Gauthier, mon tabarnak.

Quoi ? Mais qu’est-ce que…

Sans avertissement, Hook planta son crochet au niveau du scrotum du joueur compulsif. Il ne pouvait en être certain étant donné que son membre artificiel ne lui procurait aucune sensation tactile, mais il en était tout de même convaincu : le bout de son crochet se situait juste entre les deux bijoux de famille de Danny. L’expression faciale désespérée de ce dernier ne mentait pas.

J’ai ton attention ?

Danny se contenta de hocher lentement la tête. Pas question de risquer ses couilles. Satisfait, Jacques poursuivit :

J’étais à ton petit club, ce soir. Je t’ai suivi dehors quand t’as perdu au poker. Je t’ai vu sucer la bite de ton ami Alain, le réceptionniste, et surtout, j’ai tout entendu.

L’enquêteur approcha son visage de celui de l’intervenant, ensanglanté, et sourit.

Mieux, j’ai tout enregistré.

À peine quelques secondes plus tôt, Danny avait mal et avait peur. Désormais, il avait mal et il était terrorisé.

Crisse de malade... Ça se peut pas... Crisse de malade... marmonna-t-il, dans le déni.

Oh que oui ! Alors, si tu veux pas que ma p’tite vidéo parvienne entre les mains de ta tendre épouse et de la police, tu vas me dire tout ce que je veux savoir, pédé. D’ailleurs, elle le sait, Sophie, que tu fourres le trou de balle d’un collègue ? Quoique ça puisse être le contraire. De ce que j’ai vu, c’est pas toi qui as l’air de dominer dans le couple.

Danny avait envie de lui aboyer toutes les insultes imaginables, de lui cracher au visage, de lui péter toutes ses dents, de lui casser sa dernière main valide…, mais sa position actuelle ne lui permettait rien de tout ça.

J’te crois pas…

Tu serais prêt à gager ? le provoqua Jacques en sourcillant.

L’ancien policier bluffait. Premièrement, il n’avait rien filmé ; il n’avait réalisé qu’un enregistrement audio. Deuxièmement, ce dernier ne valait rien. Son micro n’avait pas été assez performant ; on entendait à peine les deux employés du Gouvernail discuter et l’un faire une fellation à l’autre. Sauf que c’était sa seule véritable munition pour forcer Danny à parler. Une balle à blanc, en quelque sorte. Toutefois, selon l’expérience du manchot, combiner violence subite à menaces inattendues s’avérait souvent efficace.

Comment t’as su, pour le club ?

J’ai fait partie de la police trop longtemps pour ne pas connaître ces genres de planques, mentit-il. Pourquoi t’as aidé les Gauthier à s’échapper ?

Danny demeura muet quelques instants, puis tenta de regagner un peu de sa dignité.

Si t’enlèves ton crochet de mes couilles pis que tu me laisses fumer, je te jure que je te dis tout.

Hook jaugea son interlocuteur un moment, puis décida de lui laisser le bénéfice du doute. Après tout, si quelqu’un passait par là, il valait mieux qu’il ou elle voie deux hommes parler tranquillement plutôt qu’un gars en brutaliser un autre. Il retira son crochet des parties sensibles de Danny et se releva. L’autre, après s’être massé un peu le sac pour s’assurer que tout était encore à sa place, fit de même et prit son paquet de cigarettes dans la poche arrière de ses jeans avec sa main indemne. Le sang qui lui coulait du nez ne semblait pas le déranger.

J’étais dans la merde, financièrement, avoua-t-il en allumant une cigarette.

Sans blague.

Il fallait que je trouve un moyen de me refaire rapidement, sinon je donnais pas cher de ma peau. Ceux à qui je devais de l’argent… disons qu’ils ont du mal avec la notion de crédit.

En quoi faire évader deux jeunes du Gouvernail a pu régler ça ?

Quelqu’un m’a offert un bon montant d’argent.

Quelqu’un ? Qui ça ?

Danny tira longuement sur sa cigarette et se gratta la nuque, mal à l’aise. Sa main blessée pendait lamentablement le long de son corps.

Si jamais ils apprennent que je t’ai dit ça…

T’as pas idée à quel point je m’en crisse. Qui ?

Mon dealer.

Son nom ?

Je connais juste son surnom : Néo. On l’appelle comme ça parce qu’il porte toujours les mêmes lunettes fumées et la même veste noire que le personnage de Keanu Reeves dans La Matrice.

Et pourquoi ce Néo aurait voulu que tu fasses évader les Gauthier ?

Je te jure que j’en sais rien. J’ai préféré pas poser de questions. C’est plus prudent, avec des gars comme lui.

Jacques lâcha un soupir d’exaspération. Il devrait encore soutirer des informations ailleurs. L’enquête s’avérait plus complexe que prévu.

Je peux le trouver où ?

D’habitude il traîne à la place D’Youville, le soir. Pas moyen de le contacter durant les fins de semaine, par contre.

Il t’a donné combien pour organiser la fuite des jeunes ?

Dans les quatre chiffres. Assez pour me démerder. En plus de quelques grammes de came en bonus.

T’as dit « ils » au pluriel tantôt, quand je t’ai demandé qui t’avait payé. Ce Néo, il fait partie d’un gang ?

Danny hocha nerveusement la tête et s’essuya pour la première fois le nez et le menton avec le revers de sa main valide. Ainsi, il était fort probable que ce ne soit pas Néo qui ait voulu la libération de Jean-Philippe et de Michaël, mais un autre membre de son organisation criminelle. Décidément, la personne qui avait orchestré tout ça avait pris ses précautions.

Alain, c’est quoi son rôle dans tout ça ?

C’est lui qui a crevé le pneu du gardien de nuit…
Pis, quand il est arrivé pour son quart de travail, cette nuit-là, il a juste fait en sorte de regarder ailleurs quand j’ai libéré les ados… Sans sa complicité, je n’aurais jamais réussi mon coup.

En échange de drogue, c’est bien ça ?

Ouais. Il consomme beaucoup plus que moi et il a les moyens… alors je me suis arrangé pour devenir son dealer.

En plus de coucher avec lui. Ça fait longtemps que ça dure ?

L’intervenant ne sut quoi répondre. Il avait toujours réussi à cacher sa bisexualité (ainsi que son infidélité envers Sophie), et voilà qu’un homme qu’il venait de rencontrer le matin même l’avait démasqué sans difficulté. Il fixa le sol, muet. Hook comprit qu’il ferait mieux de passer à la prochaine question.

Quel genre de drogue ?

Curieusement, cette fois, le joueur compulsif se sentit plus à l’aise pour lui répondre franchement :

De la coke, de l’ecstasy…, mais ce qu’Alain prend, c’est autre chose. Une nouvelle cochonnerie. Moi, j’y touche pas.

Quels sont ses effets ?

Paraîtrait que ça fait en sorte que son consommateur rajeunit. Dans sa tête, je veux dire. Il redevient naïf comme un kid ; il peut trouver du plaisir dans à peu près tout et n’importe quoi. Alain m’a dit aussi que, des fois, ça lui donnait l’impression d’avoir des ailes.

C’est quoi… un dérivé de Red Bull ? se moqua l’enquêteur en pensant au slogan des publicités de la boisson énergisante.

Non, rétorqua-t-il sans sourire à l’allusion ; c’est comme si ça lui donnait vraiment l’impression de pouvoir voler. C’est vraiment fucké.

Hook eut un éclair. Il se remémora la scène du suicide, à Place de la Cité, puis la théorie du policier qui lui avait fait passer le périmètre de sécurité. Selon lui, une nouvelle substance illicite était apparue sur le marché noir de Québec, une substance qui pouvait être à l’origine de la récente vague de suicides… Serait-il possible que l’effet secondaire de la drogue dont lui parlait Danny — le fait de donner l’impression de pouvoir voler à son consommateur — soit à l’origine de tous ces sauts dans le vide ? Si quelques centaines de personnes en consommaient, il était bien possible qu’une petite partie d’entre eux, complètement stone, soit assez stupide pour tenter de « voler » à partir du sommet d’un immeuble plutôt que du sol même.

Cette nouvelle came, elle a un nom ?

Néo l’appelle la Poussière.

CHAPITRE 10

Une autre journée dans ce trou. Le sentiment de panique, d’urgence d’agir et d’horreur avait laissé place au désespoir. Elle ne sortirait jamais des ténèbres de cette pièce. Ses frères l’avaient abandonnée pour un psychopathe, et elle redoutait qu’ils deviennent petit à petit comme lui. Personne ne viendrait la sauver. Elle ne pouvait compter que sur elle-même, mais à force de n’ingurgiter que quelques calories par jour, sa fougue et son énergie fondaient comme une glace au soleil. Lorsqu’elle passait ses mains sur son visage, elle sentait que ses joues étaient déjà plus creuses qu’auparavant. S’était-elle tant enlaidie ?

Wendy n’avait rien d’autre à faire dans son cachot que de réfléchir. Réfléchir à ce qui allait advenir d’elle. Allait-elle d’abord mourir de faim ou de soif ? À moins que Pan ou ses amis ne décident de lui régler son compte avant tout le reste ? Elle avait songé à laquelle de ces circonstances elle pouvait préférer. Mourir de faim prenait trop de temps. Mourir de soif, moins, mais elle était physiquement incapable de s’imaginer la bouche et la gorge encore plus sèches qu’en ce moment. Ce serait trop douloureux. Par défaut, le mieux serait de crever de la main de son geôlier. Sauf que là, un autre monde de possibilités s’ouvrait à elle. Il existait mille et une manières d’assassiner un être humain. Pour quel genre de solution opterait un individu comme Pan ?

Elle y réfléchit longtemps. Pourrait-il la torturer ? Enfin, pourrait-il la torturer davantage qu’il ne le faisait déjà en la maintenant ainsi captive ? Probablement. Lorsqu’il lui avait demandé, lors de sa dernière et unique visite, si Wendy était prête à jouer, elle avait bien vu dans ses yeux de quoi cet être pouvait être capable. Elle s’était recroquevillée et s’était mise à pleurer. Wendy ne pleurait jamais, d’habitude. Même quand ses parents étaient décédés, elle avait à peine versé une larme. Elle préférait être la fille forte, la grande sœur rassurante. Sauf que cette fois, c’était trop. Elle avait évacué par ses orbites ce qui lui restait de liquide lacrymal et tremblait comme une feuille. Étonnamment, Pan avait tranquillement fait marche arrière, et ce, jusqu’à ce qu’il soit sorti de la pièce pour refermer à clé la porte derrière lui.

Le seau lui servant de toilette sentait la charogne. Elle sentait la charogne. La salle entière sentait la charogne. Heureusement, son odorat s’y était accommodé, à force d’exposition à cette puanteur. Les bestioles sous-terraines qui rôdaient près d’elle l’indifféraient. Rongée par la faim et la soif, s’endormir s’avérait de plus en plus compliqué. De toute façon, quelle énergie le sommeil pourrait-il l’aider à récupérer ? Assise dans un coin de sa prison, la tempe droite posée sur le mur de ciment, et les bras ballants longeant son abdomen et son bassin pour que ses jointures se frottent au sol, une idée folle lui vint à l’esprit. Une idée trouble qui, malgré tout, réglerait bien des problèmes. Elle colla sa paume sur le mur froid ; serait-elle capable de s’éclater le crâne dessus ? Si elle se donnait suffisamment d’élan, elle pourrait assurément s’infliger une grave hémorragie interne qui pourrait rapidement la tuer, non ? Son calvaire serait enfin terminé. D’un autre côté, si sa première tentative n’était pas assez efficace, peut-être qu’elle n’aurait qu’une commotion qui la ferait souffrir davantage et qui la handicaperait pour réessayer ? Elle chassa ces idées noires et irrationnnelles. Pour l’instant. En réalité, elle aurait bien débattu mentalement sur son possible suicide pendant encore de longues heures, sauf qu’un bruit nuisait à ses réflexions morbides. On grattait à sa porte.

Des ongles se frottaient au côté extérieur de la porte de sa cellule, à intervalles plus ou moins réguliers. Simultanément, en tendant bien l’oreille, Wendy réussit à entendre quelqu’un respirer bruyamment de façon saccadée. La jeune femme retint son souffle.

Puis, soudain, plus rien. Le silence complet.

Jusqu’à ce qu’on actionne le loquet et que la porte s’ouvre en un grincement strident. Elle ferma les yeux par réflexe afin de se protéger de la lumière extérieure, puis les rouvrit quand elle entendit la porte claquer derrière son visiteur.

Il s’agissait de Pan. Encore.

Il déposa deux gamelles au sol : l’une à moitié remplie de ragoût tiède ; l’autre, d’eau. Wendy, malgré tout son orgueil et la peur que lui insufflait Pan, se jeta tel un fauve sur son maigre repas. Elle engloutit son ragoût fade en quelques secondes, puis avala la moitié de son eau, préservant le reste pour plus tard. Wendy tenta de ne pas songer à ce qu’elle devait avoir l’air. Un simple miroir pourrait l’achever une fois pour toutes. Pan, pendant ce temps, l’observait avec un grand sourire, la tête inclinée sur la droite.

Pourquoi ne veux-tu pas jouer avec nous, Wendy ?

La jeune femme délaissa ses gamelles et se leva pour mieux faire face à son kidnappeur. Pas question qu’il garde l’ascendant sur elle.

Pour jouer avec vous, je vais devoir prendre la même chose que vous avez donnée à mes frères, hein ? Je sais pas ce que c’est, mais c’est ça qui a rendu fucké les autres garçons, j’ai raison ?

Tu parles de la Poussière ?

Appelle-la comme tu veux, ta cocaïne dorée.

Pan éclata de rire. Un rire sincère, aigu, enfantin. La pièce était tellement hermétique, tellement coupée de tout, que le son de son hilarité fit quasiment mal aux tympans de Wendy, en plus de briser le peu d’assurance qu’il lui restait.

La cocaïne, reprit-il en se calmant, c’est pour les adultes. La Poussière, c’est pour nous. Ça rend nos jeux encore plus l’fun. Tu manques quelque chose.

Vos jeux ? Qu’est-ce que…

Elle s’interrompit brusquement. Tout compte fait, elle ne désirait pas connaître les jeux de ce maniaque.

T’en prends, toi, de la « Poussière » ?

Non, répondit-il en secouant la tête de façon exagérée. J’en ai pas besoin. Je ne serai jamais un adulte, moi. Les autres, par exemple… ça les aide à rester comme ils sont, à ne pas devenir malades.

Malades ?

Vieillir, c’est une maladie. La plus terrible de toutes.

Wendy ne comprenait pas grand-chose à son délire. Pan, de tous les gars qu’elle avait vus sur cette île (elle n’avait aperçu aucune fille) était définitivement le plus vieux du lot, et ce, de plusieurs années. Pourtant, il ne semblait pas plaisanter. Ce type croyait fermement à ce qu’il racontait.

Mais toi, Wendy, est-ce que tu es une grande ? Est-ce que c’est pour ça que tu ne veux pas jouer ?

Nonobstant sa frayeur, Wendy explosa. Elle ne pouvait plus se retenir.

Si je veux pas jouer avec vous autres, c’est parce que vous êtes tous une hostie de gang de fous ! Je sais pas ce que t’as fait à ces enfants-là et ce que tu vas faire à mes frères, mais c’est certain que tu ne le feras pas à moi ! Pis je deviendrai pas folle comme vous ; tu m’embarqueras pas dans ton p’tit jeu de psychopathe ! Faque, à c’t’heure, si t’as pas l’intention de me laisser crisser mon camp avec mes frères, tue-moi !

Elle s’avança suffisamment près de Pan pour que son haleine lui balaie le toupet.

Go ! Tue-moi, câlisse !

Sa crise parut laisser Pan indifférent. Il n’avait pas bougé d’un cil. Même que Wendy perçut quelque chose dans ses yeux verts qui ressemblait à de la pitié. Suite à un silence désagréable, Pan agrippa Wendy à la gorge et la poussa jusqu’au fond de la pièce. Il serra tellement fort que la jeune femme ne parvint pas à crier. Il la plaqua violemment au mur, puis, de sa main libre, s’empara d’un couteau qu’il conservait à l’intérieur de sa veste. Sauf qu’il ne s’agissait pas d’un couteau ordinaire. C’était un couteau artisanal, dont le manche de bois, rattaché à la lame à l’aide de bandelettes de cuir, avait été taillé à la main. Le bout tranchant, quant à lui, n’était pas constitué d’un métal quelconque, et ce fut bien ce qui effraya le plus Wendy. La lame était en os. En os humain ; l’apprentie infirmière aurait pu le jurer.

Pan enfonça ses doigts dans les joues de Wendy afin de l’empêcher de bouger sa tête, puis approcha la pointe de son couteau à la commissure des lèvres de la jeune femme, comme s’il s’apprêtait à lui taillader l’intérieur de la bouche. Wendy, gelée sur place, les jambes chancelantes, n’osait plus regarder autre chose que l’arme braquée sur elle, véritable épée de Damoclès, une griffe d’Hadès conçue par un humain fou qui s’apprêtait à l’occire lentement afin de mieux lui aspirer son énergie vitale.

Il n’y eut aucun bain de sang. Pan, toujours en position offensive, rit de nouveau. Un autre rire cristallin, naïf, presque innocent, absolument horrifiant. Il riait comme s’il venait de faire la plaisanterie du siècle. Il abaissa son couteau pour le ranger dans sa veste, mais conserva son emprise sur le visage de Wendy et avança le sien si près d’elle qu’il aurait pu l’embrasser.

Je ne suis pas un adulte, Wendy. Je ne te tuerai pas juste parce que tu me le demandes. Juste si c’est vraiment nécessaire…

Il lâcha enfin les joues de sa prisonnière, pivota et s’apprêta à sortir de la pièce, nullement affecté par la mince chance que Wendy contre-attaque et en profite pour tenter une évasion. Puis, juste avant de refermer la porte à clé derrière lui, il ajouta, encore tout sourire :

… Ou si ça fait partie d’un jeu !

CHAPITRE 11

Pas moyen de dormir convenablement. Hook avait passé la nuit à ruminer les événements de la veille et, malgré son indéniable fatigue physique, n’était parvenu à accumuler que quelques dizaines de minutes de sommeil, l’équivalent de siestes plus ou moins efficaces. Le lever du soleil commençait à peine lorsque, toujours vautré dans son lit, ses couvertures tassées sur le côté, il reçut un texto de la part de Nina.

Nina : Ça avance ?

Elle aussi devait pouvoir compter ses heures de sommeil à l’aide des doigts d’une main. Perdre ses enfants et n’avoir aucune idée de ce qui leur est arrivé, cela n’avait rien d’un bon somnifère. À la fois embarrassé et agacé, Jacques ne lui envoya qu’une courte réponse sûrement pas aussi rassurante qu’il l’aurait souhaité.

Hook : Oui. Fais-moi confiance.

Il se leva de son lit, enfila un peignoir en velours et se prépara un expresso à l’aide de sa machine à 400 dollars et d’un mélange de grains provenant d’Afrique, d’Amérique du Sud et d’Indonésie. Une machine à moitié moins cher et du Maxwell House auraient certainement fait l’affaire, surtout que l’ancien policier n’avait personne à impressionner, lui qui recevait aussi souvent de la visite qu’il souffrait de menstruations, sauf que Hook ne voulait ingérer que ce qu’il existait de meilleur en caféine. Un peu comme tout ce qu’il mangeait, d’ailleurs. Son frigo et ses armoires de cuisine n’étaient remplis que de produits 100 % bio, et bien qu’il se permette de manger des œufs, du fromage ou du lait à l’occasion, il ne consommait jamais de viande. En tout cas, plus depuis son « incident » avec le Crocodile…

Son expresso prêt, il s’installa dans son salon et alluma la télévision. Il n’était abonné qu’aux chaînes de base, puisqu’en réalité, mis à part quelques séries sur le Web, il n’écoutait jamais d’émissions, qu’il considérait toutes plus puériles les unes que les autres. Télé-réalité ? L’absurdité même de l’humanité condensée en un peu plus de trois quarts d’heure. Émissions de décoration ? Le refuge des femmes condamnées a considéré leur maison comme le reflet d’un quelconque succès. Sport en direct et analyses ? Il suffirait de prendre l’enthousiasme de ces milliards de fanatiques de sports et de le transformer en intérêt écologique pour que la planète redevienne propre en une saison. Séries humoristiques ou dramatiques ? Il suffisait de sortir dehors, de voir le monde comme il était pour rire de notre stupidité ou de pleurer notre déchéance. Si la religion pouvait être autrefois considérée comme l’opium des peuples, la télévision était son digne successeur depuis le milieu du XXe siècle. Jacques n’utilisait son écran plat que pour deux choses : l’actualité et les postes de musique. Il sélectionna une chaîne de jazz, et c’est avec les cuivres des Brecker Brothers pour fond sonore qu’il se mit à réfléchir à la prochaine étape de son enquête.

Contacter ses anciens collègues de la police lui permettrait peut-être de découvrir s’ils avaient pu suivre la trace des jeunes évadés depuis le Gouvernail… sauf que cela l’exposerait trop à son goût. On lui poserait des questions, et il ne jouirait plus d’une aussi grande liberté d’action. Aujourd’hui, c’était samedi ; alors inutile de se rendre à la place D’Youville pour y dénicher le dénommé Néo. D’après Danny Lefebvre, il n’y traînait jamais les fins de semaine. Il ne lui restait qu’une seule autre solution, la même que la veille : Antoine Smee.

Demander autant d’aide à son nabot d’informateur en si peu de temps le tracassait, mais il n’avait pas vraiment le choix. Chaque minute écoulée équivalait à l’amincissement des chances de survie des jeunes Gauthier. Hook prit le temps de déguster son breuvage, de sentir chaque lampée brûlante lui glisser le long de l’œsophage, puis composa le numéro de Smee après avoir baissé le volume de sa musique. Par chance, Smee avait passé une nuit blanche — une certaine consommation de stupéfiants au club avait dû l’y obliger — et il venait tout juste de rentrer au dépotoir qui lui servait d’appartement. Hook lui narra ce qu’il avait appris grâce à son « altercation » avec Danny Lefebvre en omettant bien sûr quelques menus détails. L’informateur réagit dès qu’il entendit le nom de Néo.

Hook, ne me dis pas que t’as l’intention d’aller faire chier ce type.

Je veux juste lui poser quelques questions…

Il te dira rien. C’est plutôt lui qui va t’interroger. Et t’auras pas le choix de lui répondre, si t’as pas envie de perdre ton autre main.

Arrête, Smee, j’ai eu affaire à du monde bien pire qu’un dealer avec des shades rétro…

L’enquêteur faisait référence aux nombreux tueurs qu’il avait placés derrière des barreaux… dont le Crocodile. Qui pourrait être pire que ce monstre ?

Je te parle pas de Néo, insista Smee, mais de tous ceux qui sont avec lui ! Ils sont dangereux, Hook. Personne ne peut se frotter à eux… surtout avec elle qui…

Il s’interrompit abruptement, laissant planer un silence inconfortable. Jacques devinait que, à l’autre bout du fil, Antoine se retenait pour ne pas se frapper lui-même au visage. Il en avait trop dit.

Elle ? demanda le manchot en se levant de son sofa. C’est qui, elle ? La boss de Néo ?

Silence.

C’est elle qui a créé le marché de la Poussière à Québec, Smee ? C’est qui ?

Silence.

Câlisse, Smee, réponds-moi ! On a beau être amis, j’ai trop de stock contre toi pour que tu te permettes de me cacher des affaires !

Le Français grogna de frustration et laissa échapper une ribambelle de jurons afin de surmonter son angoisse, puis se lança, conscient qu’il n’avait pas d’autre option :

Elle, tout le monde l’appelle Clochette.

Clochette ? T’es sérieux ?

J’ai l’air de niaiser, Hook ?

Désolé. Continue.

T’avais raison, c’est elle la boss de Néo, pis c’est elle qui a amené la Poussière à Québec. Comment t’as su pour la Poussière, d’ailleurs ? Ah, peu importe, je veux pas le savoir. C’est une démone, Hook. Une foutue psychopathe. Même les Hells et la Mafia ont jamais osé s’en prendre à son organisation. C’est pour ça que la région est relativement clean de motards pis d’Italiens en costume. Et elle est active depuis un méchant bout de temps.

Jacques prit la peine de digérer l’information. Qui pouvait bien être cette femme ? Pourquoi n’avait-il jamais entendu le soupçon d’une rumeur à son sujet pendant qu’il travaillait aux mœurs ? Il aurait dû creuser plus, être plus curieux, interroger davantage les trafiquants qu’il arrêtait… sauf qu’à cette époque, son seul objectif était d’être promu aux homicides ; alors, seuls son volume d’arrestations et son efficacité immédiate comptaient. Trop tard pour les regrets. Cette femme, Clochette, ou du moins son sbire, Néo, devait nécessairement avoir quelque chose à faire avec l’évasion de Jean-Philippe et Michaël Gauthier. Danny ne lui aurait pas menti. Pas avec le nez pété et un crochet enfoncé dans le sac à boules, en tout cas.

Je peux la trouver où, ta Clochette ?

T’es malade, Hook ? Tu veux nous faire tuer tous les deux ?

Elle n’apprendra jamais que je l’ai trouvée grâce à toi. Je dois lui parler.

T’es un putain de taré…

Shoot, Smee ! Et je te promets que peu importe ce que t’as perdu comme fric au club hier, je te le rembourse.

Bordel…

L’informateur s’arrêta un moment et, suite à un court débat intérieur, conscient qu’il ne pouvait se permettre de refuser l’argent de Jacques, il se mit à table.

C’est bon, Hook. Mais tu vas m’en devoir une. Et je te préviens : si tu te pointes là-bas avec une arme, t’es mort.

• • •

Hook n’avait eu à pénétrer dans un bar de danseuses de jour qu’à quelques reprises durant ses années aux mœurs. Il s’agissait toujours d’une expérience très particulière, où régnait une ambiance à l’opposé de celle des soirs et des nuits. On faisait le ménage, on recevait les commandes d’alcool, on vérifiait les comptes ; rien de bien différent des autres bars et restaurants, à l’exception près que, parfois, des employées pratiquaient leurs numéros sur scène en conservant la majorité de leurs vêtements.

L’ancien sergent-détective, tandis qu’il déambulait devant l’entrée du bar de strip-tease les Fées Coquines, se demanda si cet établissement était différent des autres. Selon Smee, il représentait l’unique endroit connu fréquenté par Clochette. Son nom n’apparaissait nulle part dans les papiers officiels de la business, mais tous ceux le fréquentant un tant soit peu savaient bien qu’aucune décision n’y était prise sans son approbation. C’était l’unique piste que l’informateur pouvait offrir à Jacques à son sujet. Antoine avait ensuite révélé que Néo pourrait s’y trouver aussi. Un possible deux pour un. Sans un merci, Hook avait raccroché et enfilé des vêtements propres pour se rendre sur-le-champ au Fées Coquines. À cette heure très matinale — environ 4 h 30 — où seuls les camionneurs, les retraités, les clodos et les débauchés de la veille étaient hors de leur lit, les chances étaient fortes pour que quelques employés du bar y soient encore présents, en train de finaliser leur fermeture.

Situé au cœur du quartier St-Roch, le bar semblait déjà abandonné. Lumières et néons éteints, portes et stores fermés, pas de mouvements ou de sons perceptibles depuis l’extérieur ; tout indiquait que Jacques s’était déplacé pour rien. Ce fut pourtant cette inactivité apparente qui persuada Hook que quelque chose se tramait à l’intérieur. Il frappa à l’entrée principale, ne cherchant nullement à s’y infiltrer clandestinement, mais personne ne vint l’accueillir. Sans perdre espoir, il chercha un moyen de contourner la bâtisse, et, en empruntant une étroite ruelle crasseuse séparant le club de l’immeuble voisin, repéra la sortie de secours du bar. Il y découvrit une quantité phénoménale de mégots au sol, suggérant qu’il s’agissait là du chilling spot des employés durant leurs pauses. Il gravit les quelques marches menant à la porte de métal et se mit à cogner comme il l’avait fait à l’avant. En attendant un signe de vie, il remarqua qu’au-dessus de lui, on pouvait l’épier ; une caméra de surveillance dernier cri était pointée directement sur lui. L’enquêteur attendit de longues secondes sur place, guettant le moindre bruit de l’autre côté de la porte. Il cogna de nouveau. Son instinct lui dictait que quelqu’un l’observait, attendait… et il avait raison. Un grand homme noir au visage carré, et barraqué comme Hulk, lui ouvrit. Décidément, tous les clubs plus ou moins clandestins parvenaient à dénicher des chiens de garde sculptés aux stéroïdes. Hook, en guise de preuve de bonne volonté, retira sa main et son crochet de ses poches afin de montrer qu’il n’était pas armé.

Qu’est-ce que tu veux ?

Le gaillard était doté d’un fort accent haïtien et d’étranges tatouages faciaux qui firent frémir Hook. Il l’imaginait aisément participer à de sombres cérémonies vaudoues, rituels endiablés dansants dédiés au Baron Samedi ou à d’autres entités obscures semblables, capables de percer avec plaisir la peau de leurs ennemis à distance comme lui pouvait broyer les os des désagréables clients du bar. Jacques chassa ces pensées stéréotypées — voire racistes — de son esprit et tenta de ne pas se laisser intimider par l’imposante stature du bonhomme qui ressemblait un peu à John Coffey de La Ligne Verte, personnage du film tiré du roman de Stephen King, sans ses pouvoirs guérisseurs ni sa bonté contagieuse. Calmé, le détective entama le discours qu’il avait concocté en chemin.

Salut, désolé de te déranger, mon gars… J’aurais besoin de voir Néo.

Y a pas de Néo ici.

Arrête, je sais que tu sais de qui je parle… sinon, je peux voir Clochette ?

À peine prononcé le nom de Clochette, les traits du Noir se crispèrent dans une expression de totale méfiance. Hook jeta un coup d’œil à droite et à gauche, comme s’il vérifiait qu’on ne les espionnait pas, et s’approcha de son interlocuteur d’une enjambée.

J’ai besoin de Poussière, big, continua-t-il en tremblant démesurément pour se donner des airs de drogué en manque. Je sais que c’est juste avec Néo ou Clochette que j’en aurai de la bonne, pis j’suis prêt à payer fucking cher…

Pourquoi à c’t’heure-là ? le coupa le titan.

T’as jamais pris de la Poussière toi, hein ?

Il secoua lentement la tête.

C’est ça, tu pourrais pas comprendre, joua Jacques en se pinçant le nez. Puis, je voulais pas les déranger pendant qu’il y a des clients au bar… et je manque pas de cash.

Jacques offrit au Black une paire de billets de 20 dollars. Il ignorait si l’homme allait mordre au pot-de-vin ou s’il allait croire à son histoire tout court. Son scénario était bidon, il aurait pu trouver mieux, mais le temps pressait, et il se voyait mal lui annoncer qu’il voulait interroger Néo et Clochette sur l’évasion de deux jeunes délinquants qu’ils avaient probablement eux-mêmes orchestré. Étonnamment, le visage du Noir s’adoucit tandis qu’il prit avec nonchalance les billets verts et pivota pour laisser passer le visiteur, un drogué assurément inoffensif. Il devait en avoir croisé plusieurs, et Hook ne devait pas être le premier à vouloir une commande express de Poussière.

J’espère pour toi que tu dis pas de conneries… Entre, j’vais chercher quelqu’un qui va pouvoir t’aider.

Merci mon gars, dit Hook en traversant à l’intérieur ; tu le regretteras pas.

Non, je sais, ajouta l’autre en fermant la porte derrière lui. Toi, par contre…

Jacques sentit quelque chose de dur et froid se poser sur sa nuque. Pas besoin de se retourner pour deviner qu’il s’agissait d’un flingue.

J’pense qu’y’a pas mal de choses que tu vas regretter, mon gars.

Hook n’eut pas le temps de réagir qu’il reçut un puissant coup de crosse derrière le crâne, le faisant chuter lourdement au sol. Sa vision s’embrouilla rapidement, jusqu’à ce qu’il perde totalement connaissance.

CHAPITRE 12

Quand Hook retrouva enfin ses esprits, sa boîte crânienne semblait être sur le point de craquer. Le géant qui l’avait assommé n’y était pas allé de main morte. Jacques sentit un liquide chaud lui glisser dans le dos, probablement son propre sang s’écoulant depuis son cuir chevelu. Premier constat : il était possible qu’il souffre d’une commotion cérébrale. Il était étourdi et sur le point de vomir. Deuxième constat : on lui avait ligoté les poignets et les chevilles, puis on l’avait suspendu à l’aide de câbles au plafond d’une pièce meublée de tables de travail, de cages pour animaux vides et d’étagères à moitié défaites. Les murs étaient tapissés d’outils de dimensions diverses, et au sol traînaient quelques barils, boîtes vides et bidons. Un véritable mélange entre un garage et une salle de torture.

L’un n’empêche pas l’autre.

Troisième constat : il était nu comme un ver. Ses vêtements traînaient un peu plus loin sur une table, tout comme sa prothèse. Hook se considérait rarement handicapé, sauf quand il était dépourvu de son crochet. C’était une autre forme de nudité, plus intime, rendant plus vulnérable, une nudité que nulle personne possédant encore tous ses membres ne pourrait comprendre. Il pendait misérablement à quelques décimètres du sol, la queue et le cul à l’air, totalement impuissant. Qu’est-ce qui lui avait pris de se présenter aux Fées Coquines sans davantage de précautions ? Il avait prévu dévoiler sa véritable identité devant Clochette ou Néo, espérant que son statut d’ex-policier le protégerait… Il aurait dû deviner que le grand Black lui aurait défoncé la gueule dès la première occasion. Pour une fois, il regrettait de ne pas s’être fié aux avertissements de Smee.

Quatrième constat : il n’était pas seul. Enfin si, il était le seul vivant. En pivotant sur lui-même, Hook aperçut un homme enchaîné au mur, les bras et les jambes tendus en croix. Sa tête pendait sur son épaule droite. Ses yeux étaient grand ouverts, mais ne semblaient rien regarder. Toute trace de vie les avait quittés. Il ne fut pas bien compliqué pour Jacques de deviner les circonstances de sa mort. On lui avait cousu la bouche et les deux narines à l’aide de fil barbelé. Cette vision d’horreur, le fait d’imaginer à quel point cet homme avait souffert longtemps avant de trépasser, combinée à sa blessure à la tête, força Hook à vomir. La moitié de la mixture nauséabonde s’écrasa par terre ; l’autre, sur son propre torse. Ce simple contact sur sa peau obligea l’ancien policier à régurgiter de nouveau, dégoûté par sa propre condition. Soudain, à sa gauche, le gaillard qui l’avait frappé pénétra dans la pièce, accompagné par un type que Hook reconnut aussitôt. Lunettes fumées du début des années 2000, long manteau sombre, cheveux lissés vers l’arrière, teint pâle et silhouette svelte ; un vrai Keanu Reeves de La Matrice avec une calvitie légèrement plus avancée. Le fournisseur de Danny Lefebvre, Néo.

T’as fait connaissance avec notre chum Max, d’après ce que je vois ! souffla celui-ci en pointant le cadavre enchaîné. Tu sais ce qui lui est arrivé ?

Hook ne répondit pas. Il savait que c’était inutile.

C’était un de nos associés. Le problème, c’est qu’il n’arrêtait pas de raconter des faussetés. Il mentait comme il respirait. Faque… on s’est dit qu’en l’empêchant de respirer, il arrêterait sûrement de mentir pour de bon.

Il sourit et s’approcha de quelques pas de Hook.

Pis ça a fonctionné. Ça fait déjà trois heures qu’il nous dit plus de conneries.

Néo tourna les talons pour retourner à côté du Black, puis s’empara d’un marteau ensanglanté qui traînait près du linge de Jacques.

Tu dois avoir remarqué qu’on t’a pas bâillonné ?

Effectivement, ils ne lui avaient rien mis sur les lèvres, et encore heureux, sinon ses déjections seraient encore dans sa bouche.

Y a deux raisons à ça, continua le trafiquant en tapotant le bout de son marteau. Primo, parce que peu importe à quel point tu chiales, personne va t’entendre. Notre sous-sol est assez bien insonorisé merci. Comme ça, on peut régler nos petites affaires même quand il y a des clients en haut. Secundo, parce qu’on veut que tu te mettes à parler.

Hook ne doutait pas un seul instant de ses dires. Crier au secours ne l’aiderait en rien.

Qu’est-ce que vous voulez savoir ? demanda-t-il en crachant des restes de bile.

Pas ce qu’on sait déjà. T’es pas là pour nous acheter de la Poussière. T’es Jacques Dolan, Hook, le bœuf qui a arrêté le Crocodile. Tu sais, avec ton crochet, ça sert plus à grand-chose d’essayer de t’infiltrer quelque part. On sait tous à peu près à quoi tu ressembles. Même Angelo ! dit-il en désignant la brute qui l’avait installé là.

Pas fort, mon gars, ricana le Black en croisant ses bras trop gros pour les manches de sa chemise blanche.

Bien sûr. Le visage de Hook avait été beaucoup trop médiatisé pour que les grands scélérats de la ville ne puissent pas le reconnaître, et ce, même après plus d’une année.

Vous voulez que je vous dise pourquoi je voulais vous voir, toi et Clochette ?

Non, pantoute, rétorqua Néo. Ça, on s’en moque un peu. On veut que tu nous dises qui t’a renseigné. Pas la police ; t’en fais plus partie. En plus, ils savent rien de nous. Qui t’a dit que moi et Clochette on pouvait être ici ? Qui t’a dit pour la Poussière ?

Jacques se mordit la lèvre. Pas moyen de dénoncer Smee. Il ne pouvait pas lui faire ça. Pas moyen non plus de ne rien dire : ils finiraient par trouver un moyen de le faire parler.

Donc t’es celui qu’on appelle Néo, right ?

Son mutisme équivalait à une confirmation.

C’est un de tes clients qui m’a informé. Lefebvre. Danny Lefebvre.

Le trafiquant crispa les mâchoires, marcha en direction du corps du dénommé Max, puis lui enfonça violemment son marteau dans un œil. L’assaut n’engendra aucun éclaboussement d’hémoglobine, le cœur de Max s’étant arrêté depuis trop longtemps, mais le marteau demeura fixé à l’orbite défoncée du cadavre lorsque Néo le lâcha. Le sosie de Keanu Reeves prit de longues inspirations et retrouva son sang-froid avant de revenir à Jacques.

Merci, m’sieur Hook. Je vais personnellement m’assurer que cette hostie de tapette-là va se faire exploser l’anus avec une batte de baseball cloutée avant de crever.

Jacques n’émit aucun commentaire. Il n’appréciait pas du tout le joueur compulsif, mais pas au point de lui faire subir un tel sort… Au moins, Néo l’avait cru : Smee serait sauf. Le revendeur tourna les talons et s’équipa d’un outil étrange, semblable à une double fourchette à deux dents, attachée à une bandelette de cuir.

Vous savez ce que c’est, m’sieur Hook ?

Pas du tout, et je ne suis pas sûr de vouloir le savoir.

Désolé, je ne vous laisse pas vraiment le choix. Tiens, Angelo, dit-il à la montagne de muscles en lui tendant la pièce de métal, va lui installer ça.

Tandis qu’Angelo s’approchait en affichant toutes ses dents immaculées, Jacques se tortilla dans tous les sens, lui balança de faibles coups avec ses jambes ligotées afin de l’empêcher de s’approcher, en vain. Le grand Noir se faufila derrière l’enquêteur et lui attacha la sangle autour du cou, comme si c’était un collier pour chien, et plaça les extrémités pointues de la double fourchette à deux endroits stratégiques : sous le menton et sur le sternum.

Le principe est assez simple, dit Néo, les mains dans les poches de son trench coat noir. Si vous perdez connaissance, ou si vous faites trop de mouvements brusques, ou si vous baissez un peu trop le menton, les pointes vont s’enfoncer sous votre langue et dans votre poitrine. On appelle ça la technique de la fourchette. Paraît qu’au Moyen Âge ils utilisaient ça comme moyen de torture. On s’est dit que ça valait la peine de recycler la méthode. Cool, hein ?

Hook ne trouvait pas ça génial du tout. Les piques, même s’il bougeait à peine, pénétraient déjà légèrement sa peau, laissant un filet de sang s’écouler au travers de ses vomissures et de sa sueur. Il tenta de parler, mais les pointes s’enfonçaient toujours plus. Il dut lever davantage la tête afin de pouvoir communiquer sans se blesser.

Câlisse, les gars, arrêtez, je voulais juste…

Un solide coup de poing d’Angelo, sur le flanc droit, lui coupa la parole et le souffle. Le choc fut si brutal que Hook ne put immobiliser suffisamment sa tête ; les dents de la fourchette avaient désormais pénétré le peu de gras qu’il avait sous la mâchoire et touchaient directement son sternum. Il hurla de douleur, tout en s’assurant de garder la tête bien haute pour ne pas empirer la situation. Du sang suintait jusqu’à son sexe fripé, pour ensuite s’égoutter par terre. Néo s’approcha avec une boule rouge, un bâillon pour sadomasochistes, et la lui enfonça dans la bouche.

Vous n’avez plus à parler maintenant, m’sieur Hook. J’ai su ce que je voulais savoir. Là, on va vous faire mal. Puis vous pourrez rien faire, à part hurler à travers ça, rigola le revendeur en tapotant de son index la boule rouge. Mais avant ça, on va vous présenter quelqu’un. Elle voulait vraiment pas manquer ça.

Suite à ces paroles, comme si elles avaient servi de signal, une nouvelle silhouette pénétra dans la salle. Que ce soit grâce au bruit que chacun de ses mouvements produisait ou à la raison pour laquelle cette personne pouvait se trouver à cet endroit en ce moment précis, Hook l’identifia aisément.

Clochette. Il ne l’aurait toutefois jamais reconnue grâce à son apparence, hormis ses innombrables bracelets homemade pourvus de minuscules clochettes annonçant sa présence. Hook avait cru qu’elle ressemblerait à une femme d’affaires, portant le veston et les talons chics à longueur de journée, maquillée sobrement, juste pour masquer les imperfections et procurer une sensualité professionnelle à ses lèvres. Une redoutable dame dégageant à la fois classe et détermination, qui ne s’était jamais laissé piétiner par les hommes, qui avait même fini par se forger un statut et une autorité au-dessus d’eux. Il s’était complètement trompé. Clochette incarnait l’inverse de la classe et du bon goût. Fin quarantaine, si ce n’était davantage, elle arborait une chevelure blonde négligemment nouée au-dessus de sa tête, des boucles d’oreille jaunes en forme de cloches, un rouge à lèvres éblouissant et mal appliqué, des piercings violets sortis tout droit de chez Arden à l’arcade sourcilière et dans une narine, ainsi que de faux ongles capables de rivaliser avec les griffes de Freddy Krueger. Elle n’était vêtue que de souliers à talons transparents assez hauts pour qu’elle puisse atteindre 1,80 mètre et d’une robe vert pomme beaucoup trop courte, laissant entrevoir, à travers ses bas de nylon, une cellulite abondante au niveau du haut des cuisses. Ses seins veineux, refaits depuis au moins le milieu des années 90, semblaient vouloir bondir hors de sa robe. Ils étaient tellement séparés l’un de l’autre qu’une branlette espagnole de sa part, pour être efficace, aurait nécessité que son partenaire soit équipé d’une bite aussi large qu’une bûche de Noël. On était loin de la femme d’affaires fantasmagorique et dangereusement puissante ; on se rapprochait plutôt d’une pute déchue, d’une cougar en voie d’extinction. Ses traits et ses formes généreuses laissaient penser qu’autrefois elle devait avoir été considérée par certains comme une bombe sexuelle. Cette époque était irrémédiablement révolue.

Les bras croisés, elle se présenta à Hook. Son timbre de voix trahissait sa dépendance à la nicotine.

Salut, Jacques. Tu permets que je t’appelle par ton prénom ? Hoche la tête si t’es d’accord.

Le détective ne réagit pas, tentant de gérer toutes les douleurs qui lui lacéraient le corps. Elle sourit.

C’est vrai, vaut mieux pas que tu bouges. Je suis Clochette. Pis j’aime pas ça qu’un ancien poulet célèbre se pointe à mon bar en faisant croire qu’il est accro d’une drogue dont il n’est même pas censé connaître l’existence. J’ai travaillé très fort pour que mon dernier produit reste underground, pis t’es la preuve que ça a chié quelque part.

Un autre coup de poing dans les côtes, peut-être encore plus douloureux que le précédent. Néanmoins, Hook avait réussi à contrôler sa réaction et à ne pas se faire percer davantage par la fourchette.

Ça me fâche pas mal. Même que je suis un peu en tabarnak. Sais-tu qu’est-ce que je fais, Jacques, pour me changer les idées quand je suis en tabarnak ?

Le détective se contenta de soutenir son regard, les sourcils froncés.

Je fais souffrir du monde. Pis là, c’est sur toi que ça tombe.

Encore une frappe d’Angelo. L’enquêteur commençait à avoir la vue embrouillée à force de se faire sonner de la sorte, mais il put tout de même apercevoir Clochette se tirer un tabouret et s’installer dessus, jambes complètement écartées.

Allez-y, les gars.

Sur ce, Néo se joignit à Angelo, muni d’un canif. Hook geignit, mais le Noir le fit vite taire en passant près de lui perforer un poumon avec ses jointures. Clochette, elle, cracha sur ses doigts et porta sa main sous sa robe, à son entrecuisse. Elle ne portait pas de culotte. Ne lâchant pas le visage de Hook du regard, elle commença à se masturber, caressant son clitoris percé. Elle se mordit la lèvre, plissa les yeux, et se mit à mettre de plus en plus de pression avec ses doigts quand Néo, avec sa lame, trancha lentement une aisselle de Jacques. Ce dernier, dès qu’il cria, se fit encore une fois interrompre par un assaut d’Angelo. Lorsque Néo eut achevé sa longue entaille du côté gauche, il passa à l’aisselle de droite pour la couper à son tour. Jacques, complètement désespéré, voulait hurler, se débattre, pleurer, sauf que n’importe laquelle de ces actions lui aurait transpercé la bouche ou la poitrine à cause de la fourchette. Il devait se contenir, résister. Combien de temps ? Il l’ignorait. Il ne savait même pas si ça en valait la peine, si les trafiquants avaient prévu lui laisser la moindre chance de s’en sortir, mais il s’accrocha tout de même. L’instinct de survie.

Il pissait du sang des aisselles, du derrière de la tête, de sa gorge, et suait comme un porc. Sauf que ce n’était toujours pas assez, du moins pas pour Néo, qui jubilait. Ce dernier s’attaquait maintenant à l’intérieur des trapèzes de Jacques en y enfonçant son canif et en le faisant tourner sur lui-même. Quand le manchot sembla perdre connaissance suite à toutes ces souffrances, juste avant que la fourchette ne lui transperce la bouche, Angelo le frappa afin de le ramener à la réalité. Clochette délaissa son clitoris, partit arracher le marteau rempli de sang coagulé de l’orbite du défunt Max, retourna s’installer sur son tabouret, cracha sur le manche en caoutchouc de l’outil avec lequel elle se frotta les lèvres vaginales. Néo sortit sa lame de la chair de Jacques, puis la descendit jusqu’au niveau d’un de ses mamelons, encore taché de vomissures. Hook ne pouvait pas observer les mouvements de son tortionnaire à cause de la fourchette, mais il n’eut aucun mal à deviner ce qu’il s’apprêtait à faire. Néo appliqua une pression sur le haut du mamelon du détective, et, comme s’il coupait de la vulgaire viande du supermarché, effectua de lents mouvements de va-et-vient vers le bas, tranchant peu à peu le sein. Simultanément, Clochette avait fait entrer le manche du marteau dans son vagin et faisait elle aussi des mouvements de va-et-vient, sauf que les siens étaient plus rapides, plus rythmés. Elle gémit de plus en plus fort, introduisant quatre doigts de sa main libre dans sa bouche pour les sucer. Elle fixait le mamelon de Hook se détacher peu à peu de son corps et se pénétrait si frénétiquement que ses parois vaginales devaient être en combustion. Puis, quand Néo eut enfin fini de trancher le mamelon sanguinolent, il le lança aux pieds de Clochette qui, instantanément, éjacula violemment sur ses cuisses, le tabouret et le sol. Son orgasme fut si puissant qu’elle se tortilla sur place pendant de longues secondes, et ses cris obscènes enterrèrent aisément les plaintes de Jacques, à bout de forces. Combien de temps encore ce cirque des enfers allait-il durer ?

Néo s’apprêtait à s’attaquer au nombril de Hook lorsque sa patronne intervint, à bout de souffle, ayant finalement repris le dessus sur les sensations de son entrejambe.

C’est bon, Néo, arrête. Angelo, enlève-lui son collier pis détache-le.

Jacques n’était pas certain d’avoir bien entendu, mais il pria que si. Néo recula de quelques pas, puis le Black retira avec minutie la fourchette du cou du détective. Quand il le libéra aussi de son bâillon et de ses liens, Hook s’affaissa par terre, pratiquement inanimé. Baignant dans ses déjections, il ferma les yeux, complètement épuisé. Clochette se leva de son tabouret maculé de cyprine.

Ben, voyons, Jacques, je ne suis pas assez stupide pour tuer une légende de la police comme toi ! T’imagines à quel point tout le service de Québec s’acharnerait pour venger son ancien héros ? J’ai pas besoin de toute cette attention… Tu vas vivre. Si tu ne dis rien à personne, bien sûr.

Hook, désemparé, déposa sa tête sur le sol, les cheveux complètement souillés par ses diverses sécrétions. Tout ça pour ça ? C’était juste une partie de plaisir, pour eux ? Smee avait raison. La bande de Clochette n’avait rien à voir avec les autres gangs organisés. Ils n’avaient pas besoin de vrais motifs pour s’en prendre à quelqu’un, même un ancien policier. Ils aimaient jouer avec leur nourriture. Ils prenaient tout simplement beaucoup de plaisir à le faire. Particulièrement Clochette. Celle-ci s’adressa à ses employés.

Vous pouvez sortir, les gars.

T’es sûre ? demanda Néo, sceptique. Je ne sais pas si…

Il a l’air d’être en état de me sauter dessus, tu penses ?

Il ne riposta pas. De toute évidence, Hook n’était plus un danger pour personne. Néo sortit le premier, pas tout à fait rassasié, suivi par Angelo, qui envoya d’abord à Jacques un signe amical de la main. Clochette s’agenouilla près du détective encore tout nu. Le simple son de ses clochettes le faisait frémir. Il n’osa pas la regarder dans les yeux, préférant fixer le plafond d’où pendaient les robustes câbles avec lesquels on l’avait attaché quelques minutes auparavant. Il sentit cependant l’haleine de la criminelle, une haleine aux effluves d’alcool, de nicotine et de latex de capotes.

Avant de te redonner tes habits pis de te jeter dehors, j’avoue que j’ai envie que tu me dises la vraie raison pour laquelle tu nous cherchais, Néo et moi.

Ce fut plus fort que lui, Hook se mit à rire. Un rire fataliste, résigné, mais franc. Chaque gloussement le faisait souffrir, mais ça en valait la peine.

Oui, je sais, on aurait pu commencer par ça, concéda la trafiquante en souriant à son tour. Sauf que ça m’intéressait pas, à l’époque où t’avais encore deux mamelons. Tandis que là…

Jacques ne riait plus. Elle, si.

… Là, je sais pas, mais il me semble que je te suis redevable. Tu m’as fait jouir assez vite merci, tu sais. C’est pas donné à tout le monde. Aweille, parle. C’est le temps.

L’ancien sergent-détective demeura immobile, ne doutant pas que le moindre mouvement de sa part serait très douloureux. Non seulement ses multiples coupures le brûlaient, mais les frappes d’Angelo lui avaient certainement brisé ou fêlé quelques côtes. Il n’était pas à l’abri d’une hémorragie interne. Ne se sentant vraiment pas d’humeur à tout raconter depuis le début, surtout que Clochette devait s’en moquer éperdument, il alla droit au but.

Michaël et Jean-Philippe Gauthier… C’est vous autres qui les avez faits évader du Gouvernail… Pourquoi ?

Clochette toisa l’homme nu et déchu d’un œil circonspect. Hook devina grâce au bruit des minuscules cloches à ses poignets qu’elle devait se gratter quelque chose, probablement la nuque. Elle réfléchissait. Il ne lâcha pas le morceau.

Où sont-ils ?

La femme se releva d’une traite et s’éloigna. Elle prit le tas de linge appartenant à Hook sur la table et le lui lança. L’enquêteur grinça des dents ; sa ceinture était tombée directement sur l’ancien emplacement de son sein gauche.

Désolé, Jacques. Je sais pas pour les autres, mais moi, j’ai autre chose à faire que de faire évader des délinquants. Va falloir que tu cherches ailleurs.

Elle se dirigea vers la sortie en balançant son fessier comme si une galerie d’hommes en rut l’observait, même si elle était consciente que Hook ne la regardait pas du tout. Le détective voulut la retenir, insister, rentabiliser toutes ses souffrances, mais il n’en avait plus la force.

Je pense que tu vas être capable de trouver la sortie tout seul. Sinon, je t’enverrai Angelo, dit-elle en flattant au passage les cheveux hirsutes du cadavre aux orifices respiratoires cousus. Adieu, Jacques.

Elle quitta la pièce infernale en claquant les talons, laissant Hook baigner dans ses propres sécrétions organiques, mentalement et physiquement amorphe. Il voulut s’endormir, reprendre des forces avant de se lever, mais ce n’était pas une bonne idée. Son « chum » Angelo viendrait le réveiller, et il préférait lui éviter cette peine. Toujours couché, il enfila d’abord sa prothèse, grâce à laquelle il se sentit enfin entier — mis à part son mamelon qui gisait par terre un peu plus loin —, puis se fit une promesse qu’il ne se permettrait pas de briser : plus jamais il ne pénétrerait dans un bar de danseuses en plein jour.

• • •

De retour à son bureau décoré comme le salon d’un manoir playboy bon marché, Clochette retrouva Néo qui l’attendait, les bras croisés, dos au mur, juste en dessous d’une affiche colorée de Peter North en pleine action.

Puis, qu’est-ce qu’il voulait, finalement ?

Lorsqu’elle s’avança vers lui, Clochette remarqua que, malgré son allure décontractée, le sexe de Néo était en pleine érection, encore désireux d’exploser dans son pantalon depuis sa petite séance de torture. Découper les gens avait toujours fait bander le trafiquant, comme d’observer quelqu’un avoir mal la faisait mouiller. Le nombre de snuff movies en direct auxquels ils avaient participé ensemble… de véritables moments d’extase immortalisés sur DVD. Elle se dressa devant lui et, munie de son regard le plus obscène, abaissa la fermeture éclair de son pantalon pour agripper son membre gonflé. Le sosie de Keanu Reeves se laissa faire et soupira bruyamment. Il voulut lui prendre les fesses, mais elle l’en empêcha en enfonçant momentanément ses ongles dans sa bite. Une fois le message saisi par Néo, Clochette retira ses griffes artificielles et lubrifia le pénis en laissant habilement tomber sa salive dessus. Elle se mit à le masturber et lui chuchota à l’oreille :

Après que tu sois venu toi aussi, tu vas me chercher une auto. Je dois aller quelque part.

L’homme aux verres fumés ne contrôlait plus grand-chose de son corps tellement il était excité, mais, haletant, il parvint à lui souffler une question.

Tu vas où ?

Clochette s’accroupit, puis lécha goulûment la verge de son subordonné, qui émit un râle de satisfaction. Elle porta sa main libre sous sa robe, prête à se masturber, et répondit au sbire avant d’enfoncer sa queue au fond de sa gorge.

À Neverland.

CHAPITRE 13

Hook n’eut effectivement aucune peine à trouver la sortie du club, probablement un effet inusité de l’instinct de survie. Enfiler tous ses vêtements lui avait fait un mal de chien. Non seulement il avait certainement quelques côtes cassées, mais en plus ses beaux habits allaient être maculés de sang. Un vrai gâchis. Il ne réalisait pas encore tout à fait ce qui lui était arrivé, ce qu’il était parvenu à traverser. Il n’avait pas convenu avec Nina qu’au cours de son enquête il pouvait devenir le cobaye de méthodes de torture moyenâgeuses pendant qu’une psychopathe nymphomane se masturbait devant lui. Il avait vraiment failli y passer, cette fois. Comme avec le Crocodile.

Il déambula au sein des ruelles avoisinantes du quartier, heureux de ne pas avoir à croiser grand-monde dû à l’heure encore très matinale. Néanmoins, il ne devait pas traîner. Il serait bientôt 6 h, et la plupart des citoyens du coin, tels de fidèles petits moutons conditionnés, se lèveraient afin d’entamer leur routine cyclique quotidienne.

Arrivé au coin de la Chapelle et de la Reine, à quelques enjambées à peine de son automobile, Jacques ressentit le besoin de fumer. Le tabac pourrait peut-être l’aider à se concentrer sur l’affaire et à réfléchir à propos de sa prochaine tactique plutôt qu’à faire le bilan de toutes ses coupures et ecchymoses. Il remercia le ciel lorsqu’il enfouit sa main dans sa poche de veston et qu’il constata que son paquet de cigares chéris y dormait toujours, qu’il n’était pas tombé quelque part aux Fées Coquines. Il prit aussi son fume-cigare, qu’il posa entre ses deux lèvres pleines de sang sur le point de coaguler. Il ne manquait plus que du feu, qu’il chercha dans une autre poche.

Vous voulez une allumette, m’sieur ?

Le détective eut le réflexe de tourner les talons même s’il savait qu’il le regretterait. Assise en tailleur à même le trottoir, une jeune femme, à peine majeure, brandissait une allumette devant elle. Maigre comme un clou, les joues creuses et les yeux exorbités, elle ne devait pas avoir englouti un repas convenable depuis des lustres. Emmitouflée qu’elle était dans de vieilles couvertures déchirées lui servant de vêtements, ses pieds nus dévoilaient des orteils recroquevillés sur eux-mêmes, aux ongles noircis ou cassés. La fille aux longs cheveux dorés grelottait de tout son être ; même les traits de son visage se crispaient inlassablement, témoignant du froid dont elle souffrait. Pourtant, malgré la brise printanière, la température s’avérait plus que confortable, tournant autour des 10 degrés Celsius. Avec toutes ces couvertures sur elle, déchirées ou pas, Hook eut la réflexion qu’il n’était pas normal qu’elle gèle autant.

En fait, l’ancien sergent-détective ne manquait pas seulement d’empathie ; il avait même du dédain pour la pitié. Selon lui, ce sentiment construit de toutes pièces par la civilisation et la culture judéo-chrétienne n’était que le reflet de l’égoïsme sans bornes de l’homme occidental. Pour lui, la pitié n’était qu’un moyen politiquement correct de se satisfaire de notre situation actuelle face aux difficultés d’autrui. Faire preuve de pitié et de charité, c’était donner au prochain pour en fin de compte se sentir bien, se donner à soi-même. C’était pour ne pas feeler cheap si on ne donnait rien aux miséreux. Si nous étions véritablement capables de pitié et de charité, si ces sentiments étaient vraiment innés chez l’être humain, alors notre monde ne serait pas ravagé par la pauvreté et la famine, problèmes qui pourraient être réglés en un claquement de doigts grâce aux fortunes des puissants du 1 %. Les robineux, quant à eux, profitaient de ces faux sentiments pour acquérir de l’aide qu’ils pourraient eux-mêmes s’offrir en se bougeant un peu le cul. C’était du moins l’avis définitif de Jacques, et c’était la raison pour laquelle il ne donnait jamais rien aux plus démunis, le mépris le gagnant chaque fois qu’il croisait un clochard qui lui tendait une main creuse en quête de monnaie. Il ne tomberait pas dans le piège, il n’encouragerait pas ce suicide social latent.

Vous voulez une allumette, m’sieur ? répéta la pauvre fille. Je demande juste un p’tit trente sous en échange…

Hook la toisa d’un œil hautain, lui qui, il n’y a pas si longtemps, gisait tout nu dans sa vomissure. En guise de réponse, il se contenta de sortir son propre paquet d’allumettes de sa poche, d’allumer son cigare avec l’une d’entre elles et de faire volte-face afin de poursuivre son chemin en silence. La jeune sans-abri ne releva pas la provocation et le laissa s’éloigner en lui souhaitant quand même une bonne journée.

Le manchot arriva enfin à sa voiture, déjà exténué par l’effort physique que cette courte marche lui avait coûté. Il émit un râle sourd de douleur quand il s’assit devant son volant. Ses côtes brisées et fêlées allaient l’empêcher de vaquer à ses occupations courantes au cours des prochains jours. D’ailleurs, pas question de se faire examiner à l’hôpital ; sa notoriété ferait en sorte que tous les agents du SPVQ seraient vite mis au courant et l’assailliraient d’interrogations. Normalement, il se moquerait de ses maux et poursuivrait son enquête malgré la souffrance, mais dans ce cas-ci, que pouvait-il faire, de toute façon ? Toutes ses pistes avaient été explorées ; tous ses indices, exploités. Il n’avait pas cru Clochette lorsqu’elle avait feint de ne pas être mêlée à l’évasion des Gauthier, mais que pouvait-il y changer ? Pas question de les provoquer à nouveau, elle et sa bande. Il avait eu sa leçon. Sans soutien policier, il n’avait aucune chance, surtout dans son état. Il ne pouvait pas non plus les dénoncer ; aussi bien se tirer une balle dans la tête tout de suite. Qu’allait-il bien pouvoir dire à Nina ? Qu’il avait tout donné, même un mamelon, mais qu’elle ne retrouverait jamais ses enfants ? Non, pas question. Avec tout ce qu’il venait de subir, Jacques était plus motivé que jamais à résoudre une investigation privée. L’adrénaline prenait le dessus, comme pendant l’âge d’or de sa carrière policière.

Il pensa aux trois enfants de Nina, et une lueur d’espoir émergea dans son esprit. Il s’était tellement concentré sur la disparition de Jean-Philippe et Michaël qu’il avait complètement négligé celle de leur aînée, Wendy. Nina lui avait appris qu’elle n’était jamais rentrée du travail, la nuit du soi-disant « triple enlèvement ». Peut-être que quelqu’un à son lieu de travail avait vu quelque chose, peut-être qu’on l’avait kidnappée directement là-bas ? La piste d’un éventuel petit ami secret valait aussi la peine d’être défrichée. Il démarra le moteur de son auto, rempli de détermination et de confiance. Tout n’était pas perdu. Cependant, un débat moral urgent lui grugea l’esprit et lui remit les pieds sur terre.

Danny Lefebvre. Pourrait-il le prévenir à temps que sa vie était en danger ?

Mais surtout, devait-il le prévenir tout court ?

• • •

Il était encore là. Il lui inspirait toujours autant d’effroi, mais Wendy ne se voilait plus la face ; elle appréciait malgré tout sa présence étant donné que, chaque fois, il lui amenait de quoi manger et boire. Elle ne pouvait s’empêcher de se jeter sur les gamelles et de gober tout ce qu’elles contenaient comme une bête affamée. Pan l’observait silencieusement, arborant un sourire enfantin. Il n’avait émis aucun commentaire sur ce qui s’était passé la veille, quand il l’avait menacée avec son couteau artisanal, comme s’il avait complètement oublié. Tant mieux. L’apprentie infirmière aussi préférait ne pas s’en souvenir.

C’était la troisième fois qu’il venait la voir depuis l’incident, soit 3 fois en moins de 24 heures. La jeune femme considéra ce nouveau rythme de visite avec circonspection, mais ne s’en plaignit pas. Il ne lui faisait jamais de mal — du moins directement —, et elle commençait enfin à reprendre tranquillement des forces. Lors des deux dernières visites, Pan s’était contenté de l’épier manger pour quitter ensuite la cellule sans un mot, affichant sans cesse une expression d’adolescent naïf, d’innocents lurons, comme s’il n’avait pas conscience qu’il la retenait contre son gré.

Cette fois cependant, la captive eut l’intuition que Pan ne demeurerait pas muet. En effet, après avoir offert à Wendy ses deux gamelles pleines, il recula de quelques pas et s’assit par terre, les deux jambes allongées devant lui en forme de V. Elle essaya tant bien que mal de l’ignorer et de se nourrir comme s’il n’était pas là. Toutefois, dès qu’elle eût fini, le jeune homme lui dévoila quelque chose qu’il avait caché dans son dos depuis son arrivée. Wendy avait cru qu’il s’agirait à nouveau de la lame artisanale, mais il n’en fut rien. Elle ne s’y connaissait que très peu en matière d’instruments de musique, son expertise englobant seulement les instruments des groupes rock et ceux qu’on l’obligeait à jouer à l’école primaire, c’est-à-dire le xylophone, la flûte à bec et le triangle, mais elle reconnut là sans peine une flûte de pan. Avant même qu’elle ne puisse l’interroger, l’insoupçonné musicien porta sa flûte en bois à ses lèvres et se mit à souffler dans ses boyaux. C’était une musique à la fois douce et joyeuse, une mélodie enivrante, rassembleuse, qui aurait très bien pu faire office de thème musical pour une émission destinée aux enfants. Pan jouait avec une dextérité impressionnante, les yeux fermés, complètement dévoué à son morceau. Il semblait en avoir joué toute sa vie, et à prendre plaisir à le faire. Cela lui conféra un côté « humain » que Wendy peinait à lui dénicher auparavant.

Pan continua à jouer de sa flûte pendant de longues minutes. Son air était si hypnotisant que Wendy aurait pu s’en délecter des heures durant. Elle se permit même d’observer son geôlier plus attentivement que jamais ; pendant le trajet, il n’avait été qu’épaules et nuque au volant, tandis que ces derniers jours il ne s’était apparenté qu’à un monstre engraissant sa future pitance. Elle constata quelque chose qui la frappa encore davantage que le talent musical de Pan : il était beau. Très beau. Voire, séduisant. Ses yeux émeraude constituaient bien sûr le pilier de sa beauté, mais c’était sans compter sa mâchoire coupée au couteau, ses cheveux châtains légèrement ondulés qui lui tombaient juste au-dessus des oreilles et son corps élancé, avec sa musculature juste assez développée pour paraître sous son gilet à manches longues. Totalement imberbe, il était impossible de deviner son âge, mais on pouvait supposer que la vieillesse ne ferait que l’embellir.

Wendy réalisa à quel point cette pensée était stupide ; comment pouvait-elle songer à de telles choses à propos du garçon qui lui faisait subir cet enfer ? Pourtant, c’était inévitable, elle le verrait désormais d’un tout autre œil. Un œil curieux, un œil pratiquement inquisiteur qui pourrait lui être bien utile. Après tout, peut-être qu’en essayant d’en savoir davantage sur le personnage, elle arriverait à lui donner envie de la libérer ? Peut-être pourrait-elle même tenter de le charmer ? Wendy n’avait que peu d’expérience dans ce domaine, n’ayant vécu dans sa vie que deux aventures amoureuses qui n’avaient pas duré, mais elle était consciente de son potentiel de séduction, de son physique offrant un parfait mélange entre celui d’une femme et d’une adolescente. Pourquoi ne pas s’en servir ?

Quand Pan termina son magnifique morceau, Wendy souriait, et ce, pour la première fois depuis son arrivée sur l’île. Le jeune homme le remarqua et en parut gêné.

Tu… t’as aimé ça ? balbutia-t-il.

Beaucoup, répondit-elle sincèrement. Ça fait longtemps que tu en joues ? T’as vraiment du talent !

Depuis toujours, de ce que je me souviens. Cette flûte-là, dit-il en désignant son instrument, c’est tout ce que je possédais, avant… J’y tiens beaucoup. C’est mon jouet préféré.

Wendy buta sur le « avant ». Avant quoi ? Elle en prit note dans son esprit et poursuivit :

C’est pour cette raison que les autres t’appellent Pan ? À cause de ton instrument ?

Il hocha vivement la tête, tel un enfant.

C’est quoi, ton vrai nom ?

Pan.

Non, je voulais dire…

C’est Pan, mon nom, réitéra-t-il en se renfrognant. J’en ai pas d’autres. C’est comme ça qu’on m’a toujours appelé.

Sujet délicat, interpréta Wendy. Elle devait changer la donne, réussir à lui tirer les vers du nez sans le choquer.

Ça fait longtemps que tu vis ici ? Sur l’île, je veux dire.

Le regard de Pan se riva sur la jeune femme. L’interrogation ne semblait pas lui plaire.

Oui. Très longtemps.

Ce sont tes parents qui vivaient ici ? Et les autres garçons, ils sont de ta famille ?

Wendy parlait trop. Elle ne s’en rendait pas compte, trop excitée d’en apprendre davantage sur son kidnappeur et d’enfin posséder un semblant de plan d’évasion, mais le faciès de Pan avait changé depuis la fin de sa mélodie. Il s’était assombri. Ses sourcils s’étaient froncés, et les commissures de ses lèvres pointaient vers le bas. Il rangea d’ailleurs sa flûte à sa taille et se leva d’un trait. Wendy intervint, en proie à la panique. Elle ne devait pas gaspiller cette occasion.

Attends, j’ai dit quelque chose de pas correct ? Si oui, je m’excuse, Pan !

J’aime pas jouer aux devinettes, expliqua-t-il. C’est pas drôle. Maman pis les autres disaient vrai. C’est plate, une fille.

Il tourna les talons et se dirigea vers la sortie.

Non, attends ! s’écria la prisonnière, de peur d’avoir déjà tout gâché. Je suis désolée, reste avec moi s’il te plaît !

Pan fit la sourde oreille et sortit de la pièce en claquant la porte derrière lui. Wendy accourut vers celle-ci et la frappa avec ses paumes, suppliant Pan de revenir la voir. Elle ne voulait pas que ses stupides questions fassent en sorte qu’il ne vienne plus la voir aussi souvent, qu’il l’abandonne à son sort dans ce misérable trou. Elle fut sur le point de se mettre à pleurer tellement le désespoir la gagnait brusquement, sauf qu’elle réalisa un détail qui mit vite un terme à ses lamentations : elle n’avait pas entendu les cliquetis de la serrure. Pan, frustré, était parti de façon trop insouciante. Il avait oublié de barrer la porte derrière lui. Ce ne pouvait être qu’un signe. Wendy devait s’enfuir. Maintenant.

Elle posa son oreille contre la porte froide pour s’assurer que personne ne se trouvait derrière celle-ci. Elle n’entendit rien. Elle tourna lentement la poignée, s’assura de n’émettre aucun son. La porte grinça en s’ouvrant, comme un avertissement adressé à Wendy ; il n’y aurait pas de deuxième chance. Elle s’aventura dans le couloir devant elle, dépourvue de repères. Que ferait-elle si elle devait croiser quelqu’un ? Elle devrait courir. Mais courir vers où ? Le pick-up de Pan. Avec un peu de chance — voire beaucoup —, les clés seraient toujours sur le contact. Sinon, elle quitterait l’île et s’enfuirait dans les bois pour se cacher, le temps de développer une nouvelle tactique de fuite. Elle ne pouvait pas retourner chez elle par ses propres moyens, elle n’avait pas d’autre choix que d’espérer trouver quelqu’un habitant la région qui pourrait l’aider.

Elle fit face à un escalier, la seule issue possible. Elle avait donc été enfermée dans un sous-sol. Elle devina à l’allure des marches qu’elles grinceraient inévitablement à son contact, alors elle joua le tout pour le tout. Elle les gravit le plus rapidement possible en priant pour que ce court vacarme ne soit entendu par personne. Elle se trouvait désormais dans un autre couloir, qu’elle reconnut. Elle l’avait emprunté avec les deux jumeaux bizarres avant de retrouver ses frères et d’autres garçons réunis autour de lignes de poudre dorée. Elle aperçut la sortie du chalet au bout du couloir, à peine quelques mètres devant elle, sauf qu’à sa droite une autre porte avait été laissée ouverte, celle de la pièce commune. Son ouïe lui permit d’ailleurs d’entendre des acclamations accompagnées de ricanements cristallins, probablement ceux des garçons drogués. Peut-être ceux de Pan. Peut-être même ceux de ses frères. Wendy rejeta cette pensée, repoussa l’idée qu’elle s’apprêtait à abandonner ses frères ici. Elle n’avait pas le choix si elle désirait survivre, mais cette éventualité la dégoûtait tout de même.

Deux options s’offraient à elle. Soit elle courait directement vers la sortie, alertant ainsi toute la bande, mais profitant de l’avantage de la vitesse, soit elle jouait la carte de l’infiltration en s’assurant de passer devant la pièce lorsqu’aucun regard hostile ne se dirigerait vers l’ouverture. Il était vrai qu’elle avait récupéré des forces grâce aux visites récurrentes de Pan, mais elle n’était pas non plus pourvue de toutes ses capacités physiques. Ces longs jours enfermée entre quatre murs l’avaient trop ramollie ; elle ne pouvait compter sur ses aptitudes corporelles face à une bande d’adolescents en pleine forme. Elle opta donc pour la deuxième stratégie. Dos au mur, elle progressa avec précaution jusqu’au cadre de la porte ouverte et, quand de nouveaux esclaffements se firent entendre, elle jeta un coup d’œil rapide à l’intérieur de la salle. Ils étaient six, dont ses deux frères. L’un des deux jumeaux s’y trouvait aussi, ainsi que trois autres garçons qu’elle avait entraperçus avant qu’on ne la jette au cachot. Ils formaient un cercle autour d’une table et étaient tous pourvus de pincettes rouges. En regardant plus attentivement, Wendy comprit qu’elles étaient plutôt badigeonnées de sang. En effet, sur la table gisait une petite créature, sûrement un écureuil. Elle était couchée sur le dos, et deux des garçons retenaient ses petites pattes afin d’avoir mieux accès à son abdomen.

C’est à ton tour, J-P ! s’écria le jumeau.

Jean-Philippe opina du chef et approcha sa pince du pauvre animal. Wendy ne put bien voir ce qu’il lui faisait, mais elle le devina grâce aux couinements de détresse du mammifère et à la réaction des autres quand son frère retira son outil du corps sanguinolent.

Tu l’as manqué, c’est à moi !

Non, c’est à mon tour d’essayer !

O.K., mais lequel tu choisis ?

Le truc bleu, là !

Wendy avait souvent joué à ce jeu quand elle était plus jeune, sauf que c’était avec un patient en carton muni d’un nez rouge qui s’allumait quand on touchait les contours métalliques des différents trous sur son corps. Ses frères et les autres, quant à eux, jouaient au classique Opération avec un animal vivant. Elle eut un haut-le-cœur, ne saisissant pas comment ses frères pouvaient s’adonner à un jeu aussi sordide et sadique. Puis, elle comprit. En jetant un autre coup d’œil dans la pièce, elle vit que leurs nez étaient parsemés d’une poudre dorée. Ils étaient encore tous sous les effets de la drogue de Pan. Quels pouvaient être ses effets pour créer de tels monstres sans cœur ?

Elle sut néanmoins que les souffrances de ce pauvre écureuil pouvaient l’aider à s’enfuir. Elle profita donc du jeu pour passer devant l’ouverture sans se faire remarquer, puis atteignit la sortie sans un bruit. Une fois dehors, elle balaya des yeux les environs. Le soleil était presque couché, mais il faisait encore suffisamment clair pour s’orienter. Elle repéra le deuxième jumeau un peu plus loin, en train d’uriner sur un arbre. De peur qu’il ne finisse, se retourne et la repère, elle se mit à courir le plus vite qu’elle put en direction de la rivière. Quitter l’île était devenu sa priorité, pas question de perdre du temps à chercher le pick-up. Une fois dans la forêt, elle pourrait mieux se cacher. Elle entendit quelqu’un clamer son nom derrière elle. Le jumeau l’avait évidemment vue et alertait les autres. Elle courut, courut jusqu’à ce qu’elle ne voit plus rien d’autre que ce qui se trouvait devant elle. Elle atteignit l’endroit qui lui avait tant plu à son arrivée sur l’île, près de la rivière, et se prépara mentalement à traverser cette dernière sans même tourner la tête pour vérifier où en étaient ses ravisseurs. Alors qu’elle s’apprêtait à plonger à l’eau — elle n’avait pas le temps d’utiliser le pont —, elle se fit happer de côté et tomba lourdement sur le sol terreux, étouffée par une masse plus lourde qu’elle. Elle se débattit autant qu’elle put, lançant des coups de coude et de genou à l’aveuglette, espérant toucher un point sensible de son assaillant. Elle devait s’en débarrasser au plus vite avant que les autres ne lui viennent en aide. Elle hurla au jeune homme de la lâcher, de la laisser partir, mais celui-ci parvint à la maîtriser en la chevauchant et en lui maintenant les poignets collés par terre. Impuissante, Wendy prit enfin la peine de regarder celui qui l’avait plaquée. C’était Pan.

Celui-ci profita de la surprise de sa prisonnière pour s’emparer de sa lame artisanale, qu’il approcha dangereusement d’une paupière inférieure de la jeune femme. Elle s’immobilisa entièrement, terrifiée. La peur la frappa si fort au ventre qu’elle urina sans s’en rendre compte. La pointe touchait l’épiderme, mais n’était pas assez affûtée pour provoquer un saignement. Si Pan avait l’intention de lui arracher un œil, il allait devoir y mettre de l’énergie, ce dont il ne manquait pas. Fatigué de cette fille fouineuse et ennuyante, il avait envie de la défigurer, de lui sculpter lui-même un sourire, de la forcer à paraître heureuse. Cette fille ne cadrait pas avec son île paradisiaque, et il devait y remédier avant qu’elle n’affecte le moral de ses compagnons.

Wendy était à sa merci. Il avait l’opportunité de lui faire subir tout ce qu’il désirait. Il était si près d’elle qu’il pouvait sentir sa menue poitrine s’aplatir contre son torse, sentir la chaleur de son urine sur son fessier, apercevoir sa carotide tendue tout le long de son cou immaculé, percevoir la détresse dans ses yeux grand ouverts. Elle s’était abandonnée à lui, ne comptait lui opposer aucune résistance. Toutes ces sensations lui procurèrent quelque chose qu’il n’avait jamais vécu pleinement, quelque chose dont il n’avait été témoin qu’exceptionnellement après des rêves déjà oubliés et qui l’avait laissé chaque fois honteux de sa propre condition, quelque chose qu’il avait toujours voulu bannir de sa vie : une érection.

Son membre s’était durci malgré lui, et il devina que Wendy l’avait senti, à travers leurs vêtements, faire pression sur son ventre. Il voulut maladroitement cacher son érection de sa main libre, mais son sexe ne faisait qu’enfler de plus en plus. Wendy avait finalement recommencé à respirer. Elle inspirait et expirait si fort que ses seins faisaient des va-et-vient contre le corps de Pan, déstabilisé. Doucement, il retira son couteau du visage de la jeune femme et prit le temps de mieux l’observer. Il n’avait jamais compris la fixation des adultes sur le phénomène de la beauté. Il n’avait jamais vu personne de beau, encore moins une fille. La seule qu’il ait jamais connue, bien qu’aimante à son égard, était repoussante, artificielle et vieille. Pas Wendy. Elle était belle. Jeune et belle. Malgré son hygiène déficiente, ses cheveux en bataille et ses vêtements salis par la crasse et l’urine, elle était ravissante. Une vraie fée. Était-ce donc ça l’utilité du durcissement de son membre ? Identifier les belles personnes ? Pourtant, les adultes qu’il avait connus s’en servaient pour tellement d’autres choses…

Ses réflexions s’envolèrent lorsqu’il entendit une voix de jeune garçon derrière lui. Il s’agissait de Benoit, un préado d’une douzaine d’années dont la silhouette rappelait celle d’un porcelet. Il était accompagné des deux jumeaux. Les autres étaient apparemment demeurés à l’intérieur, toujours affairés à torturer leur écureuil.

Une chance que t’étais là, Pan ! Sinon, elle se serait sauvée puis elle aurait gagné !

Bien entendu, les garçons de l’île considéraient que la captivité de Wendy n’était qu’un jeu. Pan se leva lentement, en faisant bien attention pour camoufler du mieux qu’il put la bosse dans son pantalon. Wendy, quant à elle, se contenta de demeurer au sol. Ce qui venait de se produire l’avait décontenancée d’une manière des plus insolites. Elle tenta de remettre de l’ordre dans ses idées, dans ses sentiments ambivalents. Que lui arrivait-il ? Elle entendit des ordres stricts, puis des mains l’agripper afin de la forcer à se tenir debout, et avant même de pouvoir reparler à Pan, on la traînait en direction du chalet. Elle aurait pu se débattre, tenter une nouvelle fuite, les supplier de ne pas la renfermer dans sa cellule humide et nauséabonde, mais son esprit était ailleurs. Elle se laissa escorter à l’intérieur sans un mot.

Pan ne bougea pas de sa position quand ses acolytes s’emparèrent de Wendy, essayant en vain de contrôler ses sensations pour dégonfler son sexe. Puis il se souvint enfin de la raison pour laquelle il se trouvait là lorsque la prisonnière s’était lancée en direction de la rivière. Quelques minutes plus tôt, on l’avait prévenu qu’un véhicule traversait le pont. Il était allé à la rencontre de celui-ci avec appréhension, avant de réaliser qu’il s’agissait de l’automobile de celle qui lui avait servi de maman adoptive et de guide dans le monde des adultes, Clochette. Elle venait à peine de sortir de sa voiture quand il avait entendu les cris d’alarme du jumeau et s’était lancé à la poursuite de Wendy. Il l’avait complètement oubliée pendant son altercation avec la jeune femme, mais se rendit compte qu’elle l’avait suivi depuis le début, qu’elle se tenait juste un peu plus loin, près d’un arbre, et qu’elle avait assisté à toute la scène. Ses yeux étaient d’ailleurs rivés sur l’entrejambe du jeune homme, et son non verbal entier témoignait de son indignation.

Elle avait vu son érection.

CHAPITRE 14

Hook s’asséna une claque sur le front lorsqu’il vit que la maison de Danny Lefebvre fourmillait de policiers. Il avait passé la veille à se reposer et à tenter de panser ses diverses blessures. Trop mal en point, il n’avait pas pris la peine de sortir avertir Lefebvre du destin funeste que son propre fournisseur de drogue lui réservait, et l’intervenant jeunesse n’avait pas répondu lorsque Jacques avait tenté de l’appeler. Voilà que, le lendemain, un périmètre de sécurité avait été établi autour de l’habitation de Lefebvre. Hook doutait que ce soit par mesure de prévention. Néo avait déjà réussi à atteindre sa cible.

Il s’approcha de l’un des agents chargés de garder les journalistes et autres curieux de l’autre côté du ruban jaune et s’identifia, espérant pouvoir obtenir des informations sur ce qui s’était passé. La majorité des blessures de Jacques n’étaient pas visibles, cachées sous ses vêtements. Ses tortionnaires savaient comment faire mal sans se faire remarquer. Seule sa coupure au niveau du crâne aurait pu être repérable, mais Hook l’avait camouflée à l’aide d’un chapeau Fedora, laissant sa longue chevelure tomber sur ses épaules. Heureusement, le patrouilleur à qui il s’adressa le connaissait de réputation et il partit aussitôt quérir le sergent-détective responsable de la scène. L’homme en question, presque chauve, large d’épaules et muni de cernes aussi creux que le Saint-Laurent, sortit quelques minutes plus tard de la maison et vint à la rencontre de Jacques.

Jacques Dolan… Je m’attendais pas à te voir la face ici.

Salut, Denis. Ça fait longtemps.

Denis Béliveau avait été le collègue de Jacques pendant de très nombreuses années, voire presque l’entièreté de sa carrière. En effet, il lui avait même servi de bras droit durant l’affaire du Crocodile. Hook préférait toujours travailler en solo, et c’était surtout son nom que l’on associait à l’arrestation du cannibale étant donné son zèle maladif lors de cette enquête, mais il n’aurait jamais pu arriver à ses fins sans l’aide précieuse de plusieurs enquêteurs, techniciens et spécialistes, dont Denis Béliveau. Celui-ci avait été son meilleur inspecteur. Néanmoins, malgré leurs nombreuses expériences communes, les deux hommes n’avaient jamais su tisser davantage qu’un lien professionnel entre eux. Ils étaient trop différents. Si Hook préférait la solitude, le cigare, les vêtements de marque, la littérature et vivait dans un luxueux condo, Béliveau avait une famille, un labrador, vivait en banlieue de l’autre côté du fleuve et affectionnait la bière, le hockey, les habits souples et les patches Nicorette. Ils ne vivaient pas dans le même monde. Toutefois, nonobstant ces divergences, les deux quadragénaires s’étaient toujours respectés mutuellement ; les deux étaient nés pour être flics.

On t’a donné une promotion, d’après ce que je vois ?

Après ton départ, il manquait un sergent-détective au SPVQ. Ça a l’air que j’avais l’expérience puis les capacités pour la job.

Depuis la mutilation de Hook et l’arrestation du Crocodile, les deux policiers n’avaient jamais pris la peine de se redonner des nouvelles. Pour eux, c’était clair. Le dossier du Crocodile était l’affaire de leur carrière, et malgré de nombreuses complications, étant donné les circonstances, ils l’avaient mené d’une main de maître ensemble. Cependant, maintenant que le cannibale était enfermé pour de bon, leur collaboration n’était plus nécessaire. N’ayant aucune affinité personnelle l’un pour l’autre, ils ne s’étaient nullement vus obligés de se recontacter.

Tu regrettes pas trop d’avoir accepté ?

C’est à peu près la même affaire qu’être détective, mais avec des ordres à donner à d’autres enquêteurs.

Puis la paye qui grossit, renchérit Hook.

Puis la paye qui grossit, répéta Béliveau avec un sourire en coin. Dommage que je puisse pas m’acheter du sommeil avec ça, par exemple.

Jacques s’apprêtait à cesser le bavardage et à lui demander ce qui se tramait chez Danny Lefebvre lorsqu’un officier sortit brusquement de la maison, la paume sur la bouche. Il fonça vers les buissons délimitant la propriété Lefebvre de celle du voisin et se mit à dégobiller sans retenue, faisant là le bonheur des journalistes qui ne lâchèrent leurs caméras qu’une fois qu’il eut terminé de se vider l’estomac.

C’est si pire que ça ? demanda Hook sans détourner son regard du pauvre agent qui s’essuyait la bouche.

À peu près autant qu’avec le Crocodile, répondit avec amertume le sergent-détective.

Il poussa un soupir en posant ses mains sur ses hanches. Visiblement, ce qu’il se préparait à dire ne lui plaisait pas.

Écoute, j’ai entendu parler de tes petites visites à l’improviste. Ça me fait pas tripper que tu te pointes à des scènes de crime comme si t’étais encore dans la police. Même si j’ai beaucoup de respect pour toi, c’est pas professionnel. Mais là, j’suis vraiment perdu ; j’ai jamais vu ça. Pis j’imagine que t’es pas juste là par curiosité morbide. Faque, voudrais-tu entrer puis me donner ton avis ?

Hook opina du chef. C’était tout ce qu’il voulait entendre. Béliveau souleva le ruban de sécurité et laissa passer son ancien chef pour ensuite l’escorter jusqu’à l’intérieur de la maison.

Je te préviens, Dolan, je sais que tu penses avoir tout vu avec le Crocodile… mais là, c’est autre chose.

Le crime s’était déroulé dans le salon et, effectivement, Hook ne s’attendait à rien de la sorte. D’abord, Danny Lefebvre n’était pas seul. Une femme, probablement sa compagne, gisait aussi sans vie sur le plancher. On ne s’était pas contenté de les éliminer d’une balle dans la tête ou de quelques coups de couteau. Le sol était saturé de sang coagulé, et à côté des corps se trouvait un seau. Sa base semblait carbonisée, comme si elle avait été frappée par des flammes, et les bordures étaient tachées d’hémoglobine. Les cadavres, quant à eux, avaient été massacrés. Les deux étaient complètement nus et affichaient une énorme plaie béante, la cause évidente de leur mort. Pour Danny, elle se trouvait principalement à l’ancien emplacement de son anus. On l’avait ficelé pour qu’il demeure agenouillé, la face par terre, les mains derrière le dos. Au premier coup d’œil, Hook eut l’impression qu’on lui avait dévoré le fessier en entier et qu’on avait creusé jusqu’à ses organes internes. Même chose pour la femme, sauf que celle-ci avait été attachée assise sur un divan, les jambes bien écartées, et que son immense meurtrissure létale se situait plutôt dans la région vaginale.

Quand on est arrivé sur place, sais-tu ce qu’on a trouvé un peu partout ? dit Béliveau avec dégoût. Des rats. Partout. Partout, mais surtout à l’intérieur des corps. Il en reste peut-être encore.

Jacques eut un haut-le-cœur qu’il ne put réprimer devant son camarade. Néo avait été clair quant au sort qu’il réservait à son client, mais ça ? Le manchot reconnut la méthode de torture que le trafiquant avait employée. Comme celle qu’il avait utilisée contre lui, la Fourchette, elle datait de plusieurs siècles. Il s’agissait de la technique du Supplice du rat, employée dès l’époque des dynasties chinoises. Le bourreau plaçait sur la victime un seau renversé rempli de rats, puis appliquait une intense chaleur au niveau de sa base. Par instinct de survie, les rats tentaient de fuir de l’autre côté du seau, c’est-à-dire par le corps de la victime, à l’aide de leurs griffes et de leurs crocs. La victime sentait très longtemps ses entrailles se faire déchirer et ronger avant de trépasser. Par contre, normalement, le seau était posé contre le ventre. Apparemment, Néo avait voulu faire preuve d’originalité en plaçant les seaux sur les principales sources de plaisir de ses victimes. Danny Lefebvre et sa femme avaient dû vivre l’enfer sur Terre avant d’enfin mourir.

Paraîtrait qu’ils sont décédés à peu près en même temps, hier, expliqua le sergent-détective. Mais c’est sûr qu’on a forcé l’un des deux à regarder l’autre mourir avant de lui faire subir le même sort ensuite.

Comment ça ?

Y a juste un seau, Dolan.

C’en était trop. Ce carnage était survenu à cause de lui ; c’était lui qui avait vendu Lefebvre à Néo. Il accourut vers la sortie, sélectionna le même buisson que l’autre agent avait choisi un peu plus tôt et vomit à en perdre le souffle. Nouveaux flashs aveuglants des photographes. Hook avait deux morts sur la conscience. La femme de l’intervenant n’avait rien à voir avec toute cette histoire ; elle était blanche comme neige. Et l’intervenant, même s’il avait ses démons, n’avait pas mérité une fin aussi atroce. Lorsqu’il dégobilla la dernière bouchée de son déjeuner, il sentit une main ferme se poser sur son épaule. C’était Béliveau. Son regard dégageait une sincère empathie que Jacques n’aurait jamais su imiter. C’était d’ailleurs la raison pour laquelle, à l’époque, c’était toujours lui que Hook désignait pour interroger les familles des victimes.

Faut que tu m’aides, Dolan. On sait qu’il y a eu deux, peut-être trois individus qui ont pénétré dans la demeure pour… pour faire tout ça. Mais on a fuckall pour les identifier, pis aucun témoin. Je fais affaire à quoi, là ?

Hook cracha une dernière fois pour bien vider ses parois buccales, puis reprit contenance. Que pouvait-il se permettre de partager à Béliveau ? Pour le moment, il préféra faire semblant de ne pas connaître la victime.

S’ils étaient vraiment plusieurs, tu peux écarter la possibilité du modus operandi d’un nouveau tueur en série. C’est évidemment pas juste un vol qui a mal tourné, pis c’est trop gore pour être un crime passionnel. Reste juste le règlement de comptes.

Je suis d’accord, mais de quels comptes ? Le gars était intervenant dans un centre jeunesse, pis sa blonde, enseignante au primaire !

Je sais pas, Béliveau, rétorqua Hook en se grattant la joue, feignant l’ignorance. Mais ça sent la vengeance. Les auteurs étaient directement liés aux victimes ; c’est pas le geste d’un tueur à gages. C’est trop… complexe, comme meurtre.

Pourquoi pas ? Peut-être que quelqu’un voulait juste envoyer un message, pis qu’il a donné un petit extra au tueur afin d’échanger les balles pour des rats flambés ?

Pour qu’un message soit efficace, faut que les gens le voient. Le salon d’une propriété privée, c’est pas exactement l’endroit où il y a le plus de visibilité. Non, j’suis sûr que c’était une revanche, puis une revanche personnelle en plus. Sinon, on n’aurait pas tué le couple entier.

Le sergent-détective émit un grognement signifiant son accord mitigé. Dépourvu de meilleures pistes, il ne pouvait que se fier au flair de son ancien collègue. Mal à l’aise et ressentant vivement l’urgence de fuir la scène, Hook fit comprendre à Béliveau qu’il devait partir chez une cliente, mais que s’il avait besoin de son avis en cas d’avancements, il pouvait le contacter n’importe quand. En réalité, il s’agissait simplement pour Hook d’un moyen de demeurer au courant du progrès éventuel de la police. L’enquêteur accepta l’offre, mais posa une dernière question à Jacques avant de le laisser partir.

T’es allé le voir, depuis ?

Il lui fallut quelques secondes pour comprendre, mais Hook saisit que Béliveau lui parlait de celui qui l’avait départi de sa main droite. Crocodile.

Non. Toi ?

Oui, avoua-t-il. Ça fait quelques mois, quand je venais juste d’être promu sergent-détective.

Pourquoi ? Ça a donné quoi ?

Je sais pas pourquoi. La curiosité, sûrement. Je voulais avoir en face de moi l’homme que j’ai pourchassé si longtemps, le voir détenu, peut-être même l’interroger mieux qu’auparavant.

Il s’approcha un peu plus du visage de Jacques, comme pour lui souffler un secret.

Pire erreur à vie. C’est encore un monstre, Dolan… sauf qu’asteur, c’est un monstre affamé.

• • •

Les garçons se tenaient tous debout et formaient un cercle autour d’une rangée de chaises. Excités et fébriles, ils n’attendaient que le signal de Pan pour commencer à jouer. Après avoir arraché à leur écureuil une bonne partie de ses organes, ils l’avaient jeté dans la rivière entourant l’île et avaient dès lors cherché une nouvelle source de divertissement. N’ignorant pas leur enthousiasme, Pan les avait réunis dans la grande salle du chalet, dont le sol était encore marqué par les fluides corporels du pauvre rongeur. Suite à la nouvelle capture de Wendy, il devait se changer les idées, et rien ne pouvait mieux l’aider à y parvenir que de combiner musique et récréation. La chaise musicale convenait parfaitement à la situation. Il s’était donc installé un peu à l’écart, flûte à la main, et avait invité Clochette à s’asseoir près de lui pendant la joute. Cette dernière aurait préféré engager une conversation privée dans une pièce dépourvue d’autres oreilles, mais elle comprenait qu’il valait mieux garder les garçons occupés.

Quand Pan se mit à souffler dans son instrument, les jeunes se mirent à se déplacer autour des chaises, n’hésitant pas à se bousculer les uns les autres afin d’augmenter leurs chances de ne pas être le dernier debout lorsque la musique s’arrêterait. Les coups bas étaient permis même encouragés. Pour les garçons, toujours sous les effets de la Poussière, le jeu s’avérait beaucoup plus drôle de cette façon. Les jumeaux avaient développé une ingénieuse technique : ils se mouvaient dos à dos, repoussant leurs assaillants dès que l’un d’entre eux s’approchait trop. Jean-Philippe, un peu plus vieux et costaud que les autres, n’avait aucune peine à les imiter sans nécessiter un allié. Michaël, quant à lui, tentait de se faire le plus discret possible, misant sur son agilité pour ne pas se trouver parmi les premiers perdants. Malheureusement, il ne se doutait pas à quel point la victoire comptait pour les autres.

Pan interrompit sa mélodie. Pendant une fraction de seconde, les corps se figèrent, incertains de la prochaine action à entreprendre. Puis les cous des garçons se tordirent pour regarder derrière eux, cherchant la chaise sur laquelle ils allaient tenter de poser leur postérieur. Les jumeaux, habitués, poussèrent sans hésitation leur voisin respectif et s’emparèrent de deux sièges collés. Jean-Philippe dut lutter pour s’asseoir sur la chaise qu’il avait choisie, Benoit ayant repéré la même que lui. Gorgé d’adrénaline et de Poussière, le frère de Wendy agrippa la chevelure de son adversaire et tira de toutes ses forces pour le repousser. Ce dernier grogna et fit un pas sur le côté, bousculant simultanément le garçon à sa droite, qui s’apprêtait justement à prendre place sur une autre chaise : Michaël. Les deux nouveaux adversaires ne prirent pas le temps de se jauger avant de se jeter l’un sur l’autre. Benoit profita de son embonpoint et fit tomber Michaël par terre en l’agrippant à la gorge. Pris de court, le jeune Gauthier demeura au sol suffisamment longtemps pour que Benoit puisse se relever et fixer son objectif : la dernière chaise libre. Il parvint à poser sa main boudinée sur celle-ci afin de retrouver son équilibre et s’y asseoir lorsqu’il reçut un puissant coup de pied à la cheville qui le fit trébucher. Michaël n’avait pas dit son dernier mot.

De l’autre côté de la salle, Clochette s’indignait devant de tels enfantillages.

Tu trouves vraiment ça amusant ?

Oui, rétorqua simplement Pan en ne détachant pas son regard du duel en cours, tout sourire.

Contente que toi t’aies du fun, au moins, soupira-
t-elle en levant les yeux au plafond. Tu me demandes pas pourquoi je suis là ?

Je m’en moque un peu.

Pan !

Cette fois, il daigna tourner la tête vers elle. Clochette n’avait pas changé depuis sa dernière visite, hormis quelques kilos, rides et morpions supplémentaires. Ils se situaient dans le nord québécois, mais elle n’avait pas rangé ses jupes et ses gilets décolletés pour autant. Ses tétons, pointant tous les deux dans une direction différente, étaient si durs qu’ils donnaient l’impression de vouloir transpercer son gilet. Même entourée de prépubères, Clochette persistait à incarner un parfait cocktail de mauvais goût, de vulgarité et de luxure. Néanmoins, Pan ne la percevait pas ainsi. Il en était incapable, son cerveau ne parvenant pas à concevoir de telles notions. Pour lui, si Clochette ne portait que peu de vêtements, c’était tout bonnement parce qu’elle avait chaud. Aussi simple que cela. Le concept même qu’une femme puisse vouloir attirer le regard des hommes à l’aide d’atouts physiques lui échappait totalement. Comment aurait-il pu en être autrement, avec un passé comme le sien ?

Chaque fois que tu viens me voir, c’est toujours pour des affaires sérieuses. Puis j’aime pas ça.

Comment ça ? T’es pas content de me voir ?

Il baissa le menton. Bien sûr qu’il était heureux de la voir. Clochette avait été un peu comme une mère, pour lui. Sans elle, il n’aurait jamais pu avoir autant d’amis sur son île, et jamais il n’aurait pu comprendre les rouages du monde des adultes. Il ignorait ce qu’était l’amour, mais il savait qu’il ressentait une agréable chaleur au ventre quand Clochette venait le border, les soirs où elle demeurait à Neverland. Personne d’autre qu’elle ne lui avait offert autant de mots doux, de réconfort et de connaissances.

J’ai besoin de ton ingrédient secret, mon p’tit Pan, ajouta la trafiquante. À moins que tu veuilles que je ne t’emmène plus d’amis avec qui t’amuser ?

Non ! protesta le jeune homme comme un enfant à qui on venait de confisquer un jouet.

Faque... tu vas pouvoir m’en donner d’ici demain ?

Il allait répondre lorsque Francis, un garçon maigrelet qui jouait avec les autres, l’interpella. En effet, tous s’étaient enfin trouvé une chaise, sauf un. Michaël gisait par terre aux pieds de Benoit, le nez ensanglanté. Son adversaire avait été trop fort et trop sauvage pour lui et était allé jusqu’à lui briser le nez pour ne pas perdre la partie. Jean-Philippe, comme tous les autres, malgré l’état lamentable de son petit frère, semblait n’attendre qu’une chose, bien installé sur son siège : le deuxième round du jeu.

Oui, répondit finalement Pan en observant Michaël sur le plancher. Je vais pouvoir t’en faire bientôt, c’est promis.

Sans attendre l’approbation de Clochette, il se remit à jouer de la flûte. Aussitôt, les garçons se levèrent et recommencèrent à tourner autour des chaises après avoir retiré du jeu l’une d’entre elles. Toutefois, la propriétaire des Fées Coquines n’avait pas achevé son sermon.

J’ai vu ce qui s’est passé, tantôt. C’est qui, la fille ?

Absorbé par sa tâche musicale, Pan ne dit rien. Il n’allait pas gâcher le plaisir des autres pour des questions aussi futiles. Clochette n’en démordit pas.

Pourquoi tu la gardes ici ? Dans ton ancienne chambre, en plus ? Je pensais que tu ne voulais plus jamais…

Pan retira instantanément sa flûte de ses lèvres et pivota brusquement vers son interlocutrice. Les garçons, de leur côté, recommencèrent à se battre pour s’approprier un siège.

C’est pas de tes affaires, O.K. ? Je fais ce que je veux icitte !

J’ai tout vu, Pan ! répliqua Clochette en haussant davantage le ton. Tout ! Pis tu sais ce que je veux dire
par là !

Effectivement, il le savait. Elle parlait de son érection. Sa première vraie érection consciente.

Tu sais comme moi que c’est comme ça que ça commence, mon p’tit Pan, ajouta-t-elle en adoucissant sa voix. Rappelle-toi…

Pan ne portait plus du tout attention à la chaise musicale. Il s’engouffrait dans un méandre de souvenirs lointains, des souvenirs qui le plongèrent dans un état de pétrification totale, sans possibilité psychique de les fuir. Telle une victime de paralysie du sommeil, immobile et impuissant, Pan fut obligé de revoir dans sa tête l’ensemble de ces abomina-
bles réminiscences.

CHAPITRE 15

Douze ans plus tôt.

Pan, assis en tailleur sur son matelas, jouait un air léger à l’aide de sa flûte. Il n’était pas aussi doué qu’il le serait des années plus tard, mais tout de même, un musicien expérimenté l’aurait tout de suite considéré comme étant un futur prodige. On lui avait offert l’instrument quelques mois auparavant, dès son arrivée sur l’île, et on lui avait donné un nom pour des raisons pratiques. C’était tout ce qu’il possédait vraiment. Même ses vêtements, qu’on s’assurait toujours de maintenir propres, ne lui appartenaient pas. On les lui prêtait afin qu’il paraisse bien. Mais pas sa flûte. Elle était bel et bien à lui ; Ronald lui en avait fait cadeau. Selon ce dernier, s’il pratiquait suffisamment, il pourrait devenir si bon qu’il en impressionnerait ses amis, quand il lui en présenterait. C’était devenu son objectif. Rencontrer des jeunes de son âge et les impressionner.

Il se souvenait de très peu de choses datant d’avant son arrivée au chalet. Il savait qu’il avait eu une maman et un papa, mais aussi qu’ils étaient partis. Pour toujours. Quant à lui, un docteur lui avait expliqué qu’il avait subi un grave traumatisme crânien durant l’accident, et que c’était pour cette raison que ses souvenirs s’étaient évaporés. Quel accident ? Pan n’aurait su le dire ; il ne se le rappelait pas non plus. Seule la longue cicatrice qu’il avait sous le cuir chevelu pouvait prouver qu’il en avait bel et bien vécu un. Autrement dit, il ne connaissait rien d’autre que la vie sur l’île.

Ronald avait vite conditionné le petit Pan à demeurer dans sa chambre, lui interdisant l’accès aux autres pièces. Cette chambre, située dans le sous-sol du chalet, très hermétique et sombre, puant le renfermé, n’était meublée que du matelas double de l’enfant, d’une chaise accompagnée d’une minuscule table pour manger, ainsi que d’un grand bol à salade dans lequel Pan déféquait. Chaque jour, Ronald passait pour vider le récipient, nourrir l’enfant et s’assurer que son matelas et ses habits étaient encore propres. Quand Ronald lui parlait, c’était seulement pour lui annoncer s’il allait recevoir un visiteur ou non le lendemain, et qu’il comptait sur lui pour être un bon garçon. En échange, s’il obéissait, il lui permettait de quitter momentanément sa chambre afin d’aller cueillir des champignons dorés avec lui, dans la forêt. En revanche, s’il agissait en mauvais garçon, Ronald se voyait obligé de le punir et ne vidait plus le bol d’excréments que lorsqu’il débordait. Pan était donc forcé de vivre plusieurs jours enfermé dans sa chambre avec l’odeur nauséabonde de ses propres déjections. Quand il mangeait, la senteur d’excréments était si forte qu’il avait l’impression qu’elle s’imprégnait à sa nourriture. Mais ce qu’il détestait le plus, c’était quand il devait faire un numéro deux, mais que le bol était déjà plein. Il devait alors soit faire sa besogne à côté, à même le plancher, ou tenter de le faire encore dans le contenant avec le risque de baigner ses fesses dans sa propre merde. En conséquence, Pan tentait toujours de demeurer un bon garçon. Il préférait de loin la cueillette de champignons.

On cogna à sa porte. L’enfant n’en fut pas surpris, car Ronald l’avait prévenu que quelqu’un viendrait le voir aujourd’hui. Comme on le lui avait appris, il s’assit sur sa chaise, les jambes bien collées l’une contre l’autre et les paumes sur les genoux, tel un écolier modèle. La porte s’ouvrit, laissant la lumière extérieure éblouir le garçon, lui qui vivait en quasi-permanence dans la noirceur. Il ne put donc discerner les visages des deux hommes qui entrèrent dans la pièce, mais il reconnut sans peine la voix de Ronald.

Salut, mon p’tit Pan. Je te présente mon ami Guy.

Bonjour, m’sieur Guy, dit l’enfant en baissant la tête, gêné.

Allô, mon garçon, répondit le petit homme trapu, vêtu d’un complet impeccable. Dis-moi, c’est une flûte que je vois sur ta table ?

Oui ! affirma Pan avec un enthousiasme véritable. C’est m’sieur Ronald qui me l’a donnée ! Vous aimeriez que je vous joue un morceau ?

Mon ami Guy n’est pas venu pour ça, rétorqua Ronald d’un ton réprobateur. Il voudrait plutôt…

Laisse-le faire, l’interrompit le visiteur en l’emmenant un peu à l’écart. J’trouve ça cute.

J’imagine donc qu’il te convient ?

Les deux adultes parlaient désormais à voix basse, mais l’ouïe de Pan s’était suffisamment développée pour qu’il puisse ne pas manquer un seul mot de leur conversation.

Il est parfait. C’est combien, déjà ? demanda Guy en sortant une liasse de billets bruns de son veston.

C’est 3 000 ; 2 000 de plus si tu comptes le brutaliser plus que…

Non, voyons, c’est pas mon genre. J’suis pas un monstre, quand même. Tiens, conclut-il en lui tendant une bonne partie de ses billets.

Ronald hocha la tête en prenant l’argent, puis quitta la chambre, laissant Pan seul avec le trentenaire. Il avait cependant laissé la porte ouverte, préférant donner à Guy le choix de profiter de la lumière du couloir ou non. Ce dernier, souhaitant marquer au fer rouge dans sa mémoire ce qui allait se produire, décida de ne pas la refermer. Il s’approcha du garçon et lui flatta doucement la joue tandis qu’il détachait sa ceinture de son autre main.

Est-ce que tu vas bien t’occuper de moi, mon p’tit gars ?

Je… oui, m’sieur, bredouilla Pan en regardant le dénommé Guy sortir son sexe déjà presque en érection.

Bon garçon… Bon garçon…

Pan ouvrit grand la bouche, et Guy ne se fit pas attendre pour y enfoncer son membre violacé désormais bien gonflé. Il prit la tête de l’enfant entre ses deux mains pour l’obliger à le sucer au rythme qu’il désirait. Pan, quant à lui, tandis que la verge de l’homme se frottait contre sa langue et le fond de son palais, essayait de toutes ses forces de ne pas s’étouffer, de bien respirer par les narines. Les poils pubiens de Guy lui chatouillaient les narines, et le pénis sécrétait dans sa gorge un liquide salé qui lui déplaisait. Guy gémissait de plaisir, faisait bouger la tête de l’enfant de plus en plus rapidement, explorait chaque recoin de la petite bouche qu’il pénétrait de force. Pan, lui, ne pensait qu’à une chose.

Il préférait la cueillette dans la forêt au bol plein d’excréments.

• • •

Cinq ans plus tôt.

C’était le troisième. Dans la même semaine. Son anus avait été déchiré si souvent qu’il sentait à peine la bite de son agresseur le pénétrer. Par contre, il ressentait bel et bien les coups de cravache lui flageller les omoplates et les fesses. Le gros porc qui l’enculait prenait un malin plaisir à le frapper et à l’insulter sans relâche. Pan, les poignets enchaînés, n’avait d’autre choix que de rester cambré et d’attendre patiemment que son agresseur achève sa basse besogne.

Son traitement de faveur, auquel il avait eu droit les premières années, avait subitement cessé quand Ronald avait découvert les premiers symptômes de puberté du garçon. Désormais jeune adolescent, Pan ne valait plus aussi cher, n’attirait plus la même clientèle. On se souciait bien peu qu’il finisse par crever. Des ados, contrairement aux croyances populaires, c’était bien plus facile à kidnapper que des jeunes enfants. Depuis plusieurs années déjà, Pan s’était transformé en bête sauvage. Même s’il se laissait faire, on le traitait comme une vulgaire poupée ; alors, pas question de se faire brutaliser aussi facilement. Quand Ronald avait retiré la table et la chaise de la chambre, puis avait changé le matelas double pour un matelas de fortune sentant la moisissure, Pan avait compris que peu importe son attitude, les choses avaient définitivement changé. Il avait trop grandi. Il s’était donc mis à résister aux hommes qui venaient assouvir leurs désirs les plus sordides. Il les mordait, les griffait, les frappait. Sauf qu’il se faisait chaque fois violenter deux fois plus en retour. Et, étrangement, cela plaisait à certains. Ils venaient s’en prendre à lui pour davantage qu’une bouche et un fessier juvéniles. Ils jouissaient à l’idée qu’on leur résiste et qu’ils parviennent tout de même à établir leur autorité à l’aide de la force brute. Pan l’ignorait, mais, pour plusieurs de ces touristes sexuels, plus il se débattait, plus leurs orgasmes étaient puissants.

Ronald ne se gênait plus pour envoyer des dizaines d’hommes par mois se lâcher sur son petit esclave. Les affaires s’avéraient fructueuses depuis de nombreuses années, et l’île qu’on surnommait désormais « Neverland » était devenue le repaire favori des pédophiles et trafiquants d’enfants de tous genres. Le gestionnaire profitait de cet achalandage pour user le plus possible son vieil inventaire, dont Pan faisait partie, afin d’en extirper un maximum de profits avant de s’en débarrasser. La plupart y étaient déjà passés, décédés d’hémorragies internes, de diverses ITS ou de causes plus « apparentes » laissées par leur dernier visiteur. Leurs corps avaient été enterrés dans la forêt, à l’extérieur de l’île, et personne n’était jamais venu les chercher jusqu’ici. Sauf Pan. Il tenait encore bon. Non pas parce qu’il gardait espoir. Ce concept le dépassait ; il n’avait rien connu d’autre que les viols à répétition et l’emprisonnement par les adultes. C’était plutôt grâce à la haine. Une colère emmagasinée depuis des années, qui grandissait à chaque coup de bassin contre son postérieur et à chaque éjaculation sur les traits séraphiques de son visage. Il ne vivait plus que pour la vengeance. Il ne pensait pas à ce qu’il ferait ensuite s’il y parvenait ; il ne connaissait rien d’autre que cette pièce sinistre et la barbarie des adultes. Mais cela importait peu. Seul le présent comptait.

Le pédophile qui le violait était gras, trop gras. Son ventre lourd pesait sur les reins de Pan, et sa sueur abondante lui donnait une allure de cochon bouilli. Les doigts boudinés de sa main gauche enserraient sans aucune délicatesse le scrotum de Pan pendant qu’il tenait son fouet à cheval de la droite. Il couinait, frappait, crachait, claquait et pénétrait sans relâche, peinant à trouver son souffle. C’était la baise de sa vie. Pour Pan, c’était un viol comme un autre. Il avait bien compris que le pédophile n’avait rien d’un athlète et qu’il consumait son énergie à vue d’œil. Il s’essoufflait. Ses coups de fouet s’affaiblissaient, tout comme son emprise sur les couilles du garçon. Il ne ralentissait cependant pas la cadence de ses coups de hanches, se rapprochant dangereusement de l’orgasme.

Oh oui, mon p’tit crisse, j’vais exploser dans ton p’tit cul ! OH OUI !

Il lâcha un râle long et puissant, bascula la tête vers l’arrière. Tous les muscles du pédophile se raidirent quelques instants, laissant son sexe tendu se vider de sa mixture visqueuse au fond du rectum de l’adolescent. Si Pan avait bien compris une chose suite à ces agressions répétées, c’était qu’il n’existait nul moment où l’homme était plus vulnérable que pendant une éjaculation. Le violeur repu était lourd, certes, mais aussi très lent. Pan n’avait jamais eu droit à meilleure occasion pour enclencher sa fureur.

La chaîne qui liait ses poignets était reliée à un cerceau métallique que Ronald avait fait installer à même le sol. Impossible donc pour Pan de se lever et de faire trop de dégâts à ses assaillants. Sauf qu’à force de tirer, le garçon s’était rendu compte à quel point le cerceau était fragile. Il avait passé des heures à tirer dessus lorsqu’il était seul dans sa chambre, espérant l’affaiblir à petit feu. La veille, il s’était exténué à la tâche après s’être fait violer par deux hommes, et ça avait porté ses fruits. Il était persuadé qu’un dernier bon coup suffirait à briser le maillon. Il décida que l’extase du porc derrière lui était l’occasion parfaite pour vérifier son intuition.

Il leva brusquement ses bras vers le haut, arrachant le cerceau métallique du sol et éjectant par le fait même le sexe flasque du violeur de son anus. Ce dernier, stupéfait, échappa sa cravache et s’affaissa sur son gros cul, les yeux exorbités. Il s’attendait à tout, sauf à cela. Quand l’adolescent pivota vers lui, il peina à reconnaître le piteux garçon sans défense dont il venait de profiter. Devant lui se tenait plutôt une bête sauvage, une créature humanoïde aux yeux injectés de sang, un monstre dépourvu d’humanité qu’on avait maintenu prisonnier trop longtemps. De l’écume s’écoulait de sa bouche, et son visage rappelait celui d’un pitbull atteint de la rage. Le gros lard secoua la tête, voulut se remémorer qu’il ne s’agissait que d’un garçon de 12, 13, voire 14 années, et rien de plus. Il jeta un coup d’œil à sa droite, où gisaient ses vêtements, ce que Pan ne manqua pas de remarquer malgré son état second. Celui-ci bondit aussitôt sur sa cible, la prenant par-derrière, et utilisa la chaîne qui le menottait encore en la passant autour du cou adipeux du pédophile, puis tira. Les maillons de la chaîne firent pression contre la gorge du violeur, qui tenta en vain de crier à l’aide en piaillant, mais sa graisse parvenait à le protéger suffisamment pour que son sang ne lui monte pas trop rapidement au cerveau. Pan devait redoubler d’ardeur s’il désirait l’éliminer de cette manière, puisque le porc tirait désormais de son côté sur la chaîne, et sa corpulence pouvait finir par lui donner l’avantage. Conscient qu’il ne devait pas laisser son opposant prendre le dessus, il planta ses crocs dans l’une de ses oreilles. Il les enfonça avec une telle bestialité qu’il n’eut aucune peine à en arracher le lobe et l’hélix, qu’il cracha ensuite comme un morceau de viande avariée. La douleur fut si vive que le violeur brailla à s’en déchirer les poumons, oubliant le fait que Pan l’avait déjà libéré de l’emprise de sa chaîne. C’était l’occasion parfaite pour demander des secours, sauf qu’il devinait que de tels cris étaient fréquents dans ce chalet et qu’ils n’alarmeraient personne.

Le temps qu’il comprenne cela, Pan s’était déplacé juste devant lui, prêt pour sa prochaine offensive. Profitant du fait que l’obèse était encore nu comme un ver, il agrippa les testicules encore tout moites du violeur avec ses deux mains et les écrasa entre ses paumes. Le pédophile hurla de plus belle, puis par réflexe frappa le jeune au menton. Celui-ci eut un mouvement de recul, mais l’adrénaline le protégeait de coups aussi banals. En guise de retour d’ascenseur, Pan lâcha les couilles du prédateur sexuel afin de viser son visage. On ne lui avait pas taillé les ongles depuis belle lurette, et il comptait bien en tirer profit. Il enfonça ses pouces dans les globes oculaires du pervers, qui lui lança d’inutiles crochets dans les côtes. Le garçon, avec le temps, s’était accoutumé à de bien pires sévices que des jointures contre ses os. Il introduisit ses pouces suffisamment profondément pour toucher les nerfs optiques, puis tira vers l’extérieur d’un coup sec. Les globes oculaires sautèrent de leurs orbites dans un bain de sang. Le pédophile hurlait pendant que Pan, la face enduite du liquide chaud et écarlate, se repositionnait afin d’étrangler à nouveau sa victime à l’aide de sa chaîne. Cette fois, le gros lard, les yeux pendant lamentablement sur ses joues bouffies, n’eut plus la force de résister. Il tremblait de tout son être, et sa langue tressautait à l’extérieur de sa bouche, comme si elle cherchait à goûter l’oxygène auquel elle n’avait plus accès.

Une bonne minute plus tard, c’était enfin fini. Le pédophile ne bougeait plus.

Sauf que cette victoire ne suffisait pas à Pan. Il en voulait davantage. Sa vengeance était loin d’être accomplie. Il inspecta les vêtements du violeur et comprit pourquoi celui-ci y avait porté une attention particulière lorsqu’il s’était rendu compte que le garçon était libre et en furie. Dans une poche de son pantalon se trouvait un couteau à cran d’arrêt doté d’une lame en inox et d’un manche en corne noire.

Pan pouvait enfin sortir de sa chambre.

• • •

Pan avait vite découvert que d’autres enfants, plus petits et plus faibles que lui, étaient aussi maintenus prisonniers dans le chalet. En silence, couteau à la main, les sens en éveil, il s’était faufilé dans chacune des pièces servant de cellule aux autres jeunes et les avait invités à le suivre en leur promettant qu’il était un ami. Il avait aussi surpris un autre pédophile dans l’une des chambres. Il était debout, la tête inclinée vers l’avant, et encourageait le garçonnet qui le suçait à ne pas arrêter. Il n’eut pas le temps d’identifier ce qui l’attaqua ; Pan se rua sur lui et le poignarda à la gorge trois fois. Le corps du pervers s’effondra au sol en émettant des gargouillements jusqu’à ce que la vie le quitte, laissant le petit garçon, âgé d’à peine sept ou huit ans, à la fois soulagé et bouleversé, la bouche encore grande ouverte. Effrayé, des flots de larmes et un coulis de morve mouillaient son visage angélique.

Faut pas que t’aies peur, tenta de le rassurer Pan, la face encore maculée de sang. J’suis un ami. Pis eux aussi.

Il pointa les quatre autres garçons qu’il venait à peine de libérer. Ceux-ci lancèrent au garçonnet de timides salutations de la main, encore fébriles et choqués par leur liberté nouvelle. En guise de réponse, le petit garçon leur sourit. Un sourire sans dents.

On les lui avait arrachées. Pour qu’il fasse de meilleures pipes, sans doute. Peut-être avait-il mordu un client de trop.

Ce terrifiant constat raviva la haine de Pan à un point tel qu’il courut en dehors de la pièce et se mit à fouiller le moindre racoin du chalet en se moquant des risques. Il cherchait Ronald. Il devait nécessairement être là ; il ne quittait jamais l’île, surtout quand il accueillait des clients. Sauf que le chalet, hormis les enfants avec lui, était vide. Une seule possibilité : le salaud était dehors. Les fenêtres étaient rares dans cette maisonnette, mais l’une d’entre elles lui suffit pour repérer le propriétaire des lieux, qui fumait tranquillement une cigarette en observant les étoiles, à quelques mètres à peine de l’entrée.

Grâce à une diversion créée par ses nouveaux amis, Pan réussit à entraîner Ronald à l’intérieur, puis à lui asséner derrière la tête un violent coup de tison qu’il avait trouvé dans le foyer du chalet. Profitant de son inconscience, il fouilla ses poches, y découvrit un revolver, objet qu’il n’avait jamais vu auparavant, ainsi que les clés qui lui permirent enfin de se départir de ses chaînes. Les enfants rassemblèrent ensuite toutes ces cordes et ces chaînes qui avaient servi à les attacher dans leurs chambres respectives et les utilisèrent pour ligoter Ronald comme un saucisson dans la pièce principale du chalet, là où les pédophiles et autres détraqués du genre venaient brasser des affaires avec le geôlier d’enfants.

Quand il rouvrit les yeux, Ronald aperçut devant lui les six enfants qu’il maintenait captifs depuis des mois et réalisa qu’on l’avait solidement attaché. Il se débattit tout de même, refusant de s’être fait avoir de la sorte par une bande de jeunes garçons traumatisés, mais les liens ne cédèrent point. Fait comme un rat, il tenta de les intimider.

Bande de p’tits calices ! Attendez un peu que j’me libère, j’vais vous étriper ! DÉTACHEZ-MOI TOUT DE SUITE, TABARNAK !

Tandis que les brutales paroles de Ronald eurent l’effet d’une gifle pour les autres, elles ne firent qu’encourager Pan à procéder à l’étape suivante. Toujours muni de son couteau à cran d’arrêt, il s’approcha de Ronald, rivé à sa chaise, et le fixa droit dans les yeux.

M’sieur Ronald, vu que vous êtes un adulte, vous devez savoir ce que c’est d’avoir un pénis de force dans la bouche ?

La question dérouta l’esclavagiste sexuel, qui ne trouva rien d’autre à répliquer que de nouvelles menaces vides.

Pan, mon hostie, détache-moi right fucking now ! Sinon m’a te tuer, j’te le jure ! T’es rien sans moi !

Je vais prendre ça pour un non, ajouta calmement l’adolescent.

D’un geste habile, l’ayant répété des centaines de fois, Pan défit la ceinture du prisonnier, baissa sa braguette et prit sa queue toute ratatinée dans une main. Puis, il posa la pointe de sa lame contre la base du membre flasque, juste sous le pubis. Ronald changea instantanément de ton, suppliant le garçon d’arrêter.

O.K., arrête là ! Je m’excuse, hostie, je m’excuse ! S’te plaît, Pan, crisse…

Moi aussi, j’ai souvent supplié, rétorqua Pan en enfonçant juste un peu plus son couteau dans la chair. Ça a jamais marché. Vous, les adultes, vous écoutez jamais.

D’un mouvement brusque, la lame de Pan transperça de bord en bord le sexe de Ronald.

• • •

Le lendemain.

Clochette était une partenaire régulière de Ronald. Elle ne faisait toutefois pas affaire avec lui pour baiser avec des enfants. Psychopathe nymphomane, elle était pourvue d’un nombre incalculable d’anomalies psychologiques, mais la pédophilie n’en faisait pas partie. Non, Clochette faisait affaire avec Ronald en lui vendant de la drogue et en lui fournissant de nouveaux enfants à exploiter. Elle n’avait jamais été complètement d’accord avec le commerce de Ronald, sauf qu’il payait tellement bien qu’elle n’avait jamais eu le courage de mettre un terme à leurs accords. De plus, Ronald pensait avoir déniché dans la région une toute nouvelle sorte de champignons hallucinogènes au potentiel de vente jamais égalé. Clochette espérait, en continuant à entretenir une bonne relation d’affaires avec le bonhomme, qu’il finirait par lui proposer un accord de distribution exclusif à Québec.

Quand elle arriva ce jour-là à l’île, dans le but de refiler au trafiquant humain quelques kilos de cocaïne, et qu’elle fut accueillie par un garçon montant la garde sur le pont donnant un accès automobile à Neverland, elle sut que quelque chose n’allait pas. Le petit devait avoir à peine 10 ans, et sa maigreur témoignait de son alimentation déficiente. Arrivée à son niveau, elle baissa sa vitre afin de lui parler.

Halte-là ! s’écria-t-il comme un vaillant soldat. Vous avez le mot de passe ?

Le mot de passe ? s’étonna Clochette. Quel mot de passe ? Depuis quand y faut avoir un mot de passe ? Pis surtout, t’es qui, toi ?

Pas de mot de passe, pas d’entrée !

Clochette s’esclaffa.

Hé, mon p’tit crisse, j’suis en char, pis toi t’es à pied. Comment tu ferais pour m’arrêter ?

D’un geste vif, le garçon braqua un revolver pratiquement plus gros que sa tête en direction de la conductrice. Celle-ci n’eut aucune peine à croire qu’il était chargé. Elle avait reconnu le Smith & Wesson qui ne quittait normalement jamais Ronald. Que s’était-il donc passé ?

Je vais devoir vous amener à notre chef, dit l’enfant, les bras tremblotants. Venez avec moi.

Elle ne s’attendait certainement pas à cela. Clochette doutait que l’enfant appuie sur la gâchette volontairement, mais un accident pouvait survenir si vite… Il valait mieux jouer le jeu. Elle sortit lentement de son véhicule puis, docilement, suivit le garçon armé jusqu’à l’intérieur du chalet. Le spectacle qu’elle y découvrit la pétrifia sur place.

Assis un à côté de l’autre sur des sièges, les cadavres de trois hommes lui faisaient face. Elle ne reconnaissait ni celui dont les globes oculaires pendaient dans le vide ni celui qui arborait de nombreux trous au niveau de la jugulaire, mais elle identifia aisément celui du milieu : Ronald. Les bras ballottant de chaque côté de son corps, une plaie béante apparaissait au niveau de son bassin. On lui avait coupé la queue. Il fallut que Clochette s’avance de quelques pas pour comprendre où le sexe se trouvait désormais. On l’avait enfoncé dans la gorge de l’esclavagiste. Ne voyant aucune autre cause possible de sa mort, elle devina qu’on l’avait étouffé avec sa propre bite jusqu’à ce qu’il ne respire plus jamais. Derrière eux se tenait droit comme un chêne un adolescent. Les bras croisés, les sourcils froncés, il déshabilla du regard la trafiquante. Elle était vêtue comme une véritable putain, mais Clochette ne décela aucun désir, aucun appétit dans les yeux du garçon. Que de la curiosité naïve, comme s’il n’avait jamais vu de femme auparavant. Il s’adressa d’abord à elle. Sa fine bouche, ses cheveux d’ange ainsi que ses traits doux et rectilignes contrastaient considérablement avec les trois cadavres mutilés devant lui, qui devaient forcément être son œuvre. L’enfant au revolver, quant à lui, s’était volatilisé.

T’es une maman ?

Clochette pouffa de rire. La simple idée de donner naissance à un bébé qui déféquait et vomissait toutes les 10 minutes, de devoir lui inculquer une éducation qu’elle-même n’avait jamais reçue et de devoir en plus payer pour le faire vivre lui paraissait aberrante. D’ailleurs, pourquoi forcer un être à vivre dans un monde tel que le nôtre ? Elle était la preuve même que l’humanité courait à sa perte, tout comme ce chalet cauchemardesque. En plus, pour avoir un enfant, il fallait un père… et Clochette n’en connaissait aucun qui ferait l’affaire. Qui qu’il soit, elle finirait un jour ou l’autre par s’en lasser et le buter.

C’est pas parce que j’ai des boules que j’suis une maman, mon p’tit gars.

Ah… je vois, mentit Pan, qui ne comprenait pas encore toutes les distinctions entre les deux sexes. Pourquoi t’as toutes sortes de cloches sur toi ?

Pas de question sur la raison de sa venue. Le garçon semblait déconnecté de la situation, comme s’il ne se souciait déjà plus de la menace qu’elle pouvait incarner, simplement parce qu’elle n’était pas un homme. Clochette eut envie de s’ouvrir un tant soit peu au garçon afin d’établir un semblant de lien de confiance. S’il avait véritablement réussi à tuer ces trois ordures à son âge, il pourrait lui être utile. Cet énergumène avait du potentiel… en plus d’être mignon.

Je te le dis si tu me donnes d’abord ton nom !

Le garçon sourit. Il avait baissé sa garde. Il ne se rappelait plus la dernière fois qu’on lui avait demandé aussi gentiment son nom.

Pan. Tout le monde ici m’appelle Pan depuis que Ronald m’a donné une flûte de pan.

On se ressemble un peu, alors ! Moi, on m’appelle Clochette à cause de mes bijoux. J’aime le son qu’elles font quand je bouge, comme si chacun de mes mouvements avait droit à sa propre musique… sûrement comme toi tu aimes le son de ta flûte, renchérit-elle avec un clin d’œil complice.

Pan rougit. Il avait beau ressembler physiquement à un ado de 13, peut-être 14 ans, ses réactions physiques étaient celles d’un enfant au primaire. Sauf qu’il avait tué de ses propres mains trois hommes qui pesaient chacun le double, voire le triple de lui. Pour l’une des rares fois dans sa vie, Clochette fut prise de compassion, mais aussi de convoitise. Pan était une perle rare, et elle comptait bien la garder pour elle.

Ces hommes ont été méchants avec toi ? demanda Clochette en pointant les cadavres du menton.

Oui. Très. Avec mes nouveaux amis aussi. Mais c’est normal. Ce sont des adultes.

La trafiquante ne fut pas certaine de comprendre le rapport entre les deux faits.

Des adultes ? Pis, ça ? On devient tous adultes un jour, Pan. Même toi, tu vas grandir et…

NON ! hurla l’adolescent en brandissant le poing. JAMAIS ! JE VAIS JAMAIS DEVENIR COMME EUX, O.K.!

Le visage rouge vif de colère, il s’approchait dangereusement de Clochette, qui ne sut réagir autrement qu’en se préparant mentalement à se défendre. Puis, tandis qu’il n’était plus qu’à un mètre ou deux d’elle, Pan explosa en larmes et se jeta dans les bras de la trafiquante, la tête bien calée entre ses deux seins artificiels. Il sanglotait, bavait sur elle, râlait, paraissait inconsolable. N’étant pourvue d’absolument aucune expérience en la matière, Clochette imita ce qu’elle avait vu à la télévision et au cinéma. Elle étreignit le garçon, lui caressa les cheveux, l’embrassa sur le front et lui fit une promesse impossible à tenir.

D’accord, mon p’tit gars… Tu seras jamais comme eux. Tu vas rester un enfant toute ta vie, O.K. ? Pis j’vais t’aider, promis juré.

CHAPITRE 16

Pan avait ruminé ses mauvais souvenirs toute la soirée, ignorant les invitations des garçons à jouer avec eux. Clochette l’avait aussi sévèrement grondé, lui suggérant fortement de faire disparaître Wendy de l’île dès que possible. Elle prétextait que, sinon, il finirait par grandir. Peut-être même qu’il deviendrait adulte. Et ça, Pan voulait l’éviter à tout prix. Pas question de devenir comme Ronald, ou comme tous les autres porcs qui avaient abusé de son corps et de son innocence.

Mais quelque chose persistait à le titiller. Durant son altercation avec Wendy, particulièrement vers la fin, il avait ressenti une excitation le gagner qui n’était pas comparable à celle qui l’habitait normalement quand il s’adonnait à la violence. Cette fois-ci, il y avait eu autre chose, un autre facteur qui s’avérait hors de son contrôle. Wendy n’avait pourtant rien fait de particulier. Elle s’était laissée faire, impuissante, étalée au sol, terrorisée. Elle n’avait rien dit, n’avait effectué aucun mouvement particulier qui aurait pu générer cette excitation si insolite. Était-ce simplement parce qu’elle était une fille ? Peut-être. Pourtant, Clochette en était une aussi, et jamais Pan ne s’était senti de cette manière en sa présence, même en étant très près d’elle.

Pour la première fois depuis qu’il avait pris le contrôle de Neverland, Pan préférait réfléchir que s’amuser. Son dilemme le rongeait et lui siphonnait tout plaisir qu’il aurait en jouant avec les autres, et ce, à un point tel qu’il ne put s’empêcher de retourner voir Wendy dès que Clochette eut la tête tournée. Il n’apporta ni sa flûte ni son couteau. Pas besoin.

Wendy était assise dans le coin de la chambre, sur le vieux matelas. Elle regarda Pan comme si elle n’était pas surprise de sa visite. Celui-ci, plus embarrassé qu’il ne l’aurait cru, ferma la porte derrière lui et s’avança pour s’asseoir par terre, juste devant elle. Malgré l’obscurité, il décelait chacun de ses traits de fée, les scrutait et les analysait pour découvrir ce qui l’avait autant troublé. Puis, en baissant les yeux, il réalisa enfin que Wendy s’était départie de ses pantalons et de sa culotte, qui traînaient un peu plus loin. Elle ne se couvrait l’entrejambe qu’à l’aide de son unique drap, laissant le bas de ses cuisses et le reste de ses jambes à découvert. Le geôlier n’en avait jamais vu d’aussi jolies.

Je… je n’avais pas de linge de rechange, expliqua Wendy, encore honteuse de s’être fait dessus.

Sans s’en rendre compte, Pan avait approché sa main des jambes de la jeune femme, comme si elles avaient un effet magnétique sur lui. Wendy ne manqua pas de le remarquer et tenta de profiter de la situation pour se rapprocher de son kidnappeur. Elle prit doucement le poignet de Pan, puis l’attira vers l’une de ses cuisses jusqu’à ce que le garçon y dépose sa paume entière. Il sentit la chair de poule de la jeune femme, sa peau froide contre la sienne. Instinctivement, il exerça une pression un peu plus forte avec ses doigts pour la masser, la réchauffer. Puis, réalisant que son bas-ventre commençait à le chatouiller, il retira brusquement sa main. Ce mouvement de recul ne découragea pas pour autant Wendy, qui voyait dans ce rapprochement physique un moyen de gagner la sympathie de son geôlier. Elle avait cependant appris de ses erreurs et ne comptait plus le brusquer avec des questions indiscrètes ou des avances trop aventureuses. Tout, dans le comportement de Pan, indiquait qu’il n’était encore qu’un enfant coincé dans un corps de jeune adulte.

Pourquoi ne m’as-tu pas tuée, tout à l’heure ?

Pan mit un moment à répondre, étant donné qu’il n’était lui-même pas convaincu de la raison de sa miséricorde.

Ça n’aurait pas été drôle. J’ai pas envie que tu partes.

Comment ça ? J’veux dire… je sers à rien, non ? Je passe mes journées enfermée ici…

Non, réfuta Pan en secouant la tête. T’es pas comme les autres.

Parce que je suis une fille ?

Pas juste à cause de ça.

Clochette aussi était une fille, et jamais elle ne lui avait fait un tel effet.

J’ai trouvé ça l’fun de jouer de la flûte devant toi. T’avais l’air d’aimer ça pour vrai.

Oui, confirma Wendy en souriant. J’ai beaucoup aimé. T’as du talent.

Pis tantôt… je sais pas… j’avais jamais ressenti ça avant…

On dirait que ça t’a fait peur, devina la jeune femme en inclinant la tête sur le côté. Pourquoi ?

Il fixa le sol afin de se protéger du regard de sa captive. Il n’avait jamais parlé de ces choses à qui que ce soit, hormis Clochette. Est-ce qu’il pouvait lui faire confiance ? Sûrement pas. Elle avait essayé de s’échapper, après tout. Mais Pan, sans connaître la raison précise, avait quand même envie de s’ouvrir à elle. Sauf qu’il n’était pas tout à fait prêt pour tout raconter. Pas encore.

C’est que… je…

T’as déjà embrassé une fille ?

La question le prit de court. Avait-il déjà embrassé une fille ? Non, certainement pas. En fait, il doutait qu’il ait déjà embrassé qui que ce soit. Il tourna lentement la tête à gauche puis à droite en guise de négation. Wendy sourit à nouveau.

Ça te tenterait d’essayer ?

Sans attendre de réponse, elle s’inclina vers lui, les yeux mi-clos. Son cœur battait à tout rompre. Non seulement ce baiser pouvait être le commencement d’une libération, mais elle se rendit aussi compte qu’elle en avait envie. Pan était dangereux, psychologiquement instable et violent, mais il était aussi très beau, naïf et énigmatique… et Wendy avait toujours été attirée par ce qu’elle ne comprenait pas. Ses lèvres touchèrent enfin celles du jeune homme. Elles étaient crispées, sèches, sans saveur. Il ne savait même pas ce qu’était vraiment un baiser. Wendy tenta alors de le guider sans user de paroles. Elle sortit sa langue humide et, langoureusement, la fit pénétrer dans la bouche de Pan, qui l’accueillit mécaniquement avec la sienne. Il sentit que son pénis devenait de plus en plus solide et voulut retenir l’évolution de son érection en posant sa main dessus, mais Wendy l’en empêcha en mettant la sienne avant lui. Elle n’appliqua cependant aucune pression et se contenta de la frotter délicatement, faisant grossir encore plus le gland du jeune homme. Pan voulut la repousser, mais son désir était trop puissant ; ses caresses, trop plaisantes. Wendy finit par agripper les doigts de son geôlier, puis les dirigea vers ses cuisses afin de les faire remonter tranquillement vers sa chatte. Lorsqu’il toucha la fente de Wendy, encore plus humide que sa langue, Pan ne voulut plus se retirer. Au contraire, il voulait s’enfoncer en elle. Naturellement, ce fut d’ailleurs ce que son index fit. Wendy poussa un gémissement, elle-même surprise d’être aussi allumée. Soudainement, ces contacts charnels lui plaisaient ; son attirance envers Pan dépassait désormais le dégoût qu’il lui inspirait. Elle déboutonna les pantalons du garçon et serra sa queue durcie entre ses doigts avant de commencer à le masturber. Les deux jeunes avaient complètement oublié l’environnement crasseux dans lequel ils se trouvaient et ne se concentraient que sur leurs sensations ; complètement nouvelles pour l’un, étonnantes et contradictoires pour l’autre.

ESPÈCE DE SALOPE !

Sans qu’ils s’en attendent, Clochette venait d’entrer en coup de vent dans la chambre. Elle avait suivi Pan depuis le début et ne s’était pas gênée pour coller son oreille contre la porte tandis qu’il discutait avec sa prisonnière. La trafiquante, dans un état second, se lança sur Wendy et la sépara de Pan en poussant ses épaules contre le sol.

TU L’AURAS PAS, MA CÂLISSE ! PAS LUI ! 

Pas question que cette pute lave le cerveau de son petit Pan. Elle était la seule et unique femme qui avait le droit de le toucher. C’était elle qui s’était occupée de lui durant toutes ces années, alors qu’il n’était qu’un enfant perdu et traumatisé. C’était elle qui l’avait élevé, qui s’était assuré qu’il conserverait son âme d’enfant. Pas question de tout gâcher maintenant. Et si jamais Pan devait pénétrer une chatte, ce serait la sienne !

Clochette chevaucha Wendy puis la frappa sans retenue au visage. Chacune de ses clochettes émettait des cliquetis, créant une mélodie semblable à celle des grelots du Père Noël, entremêlée avec les cris de détresse de la victime qui tentait en vain de se protéger avec ses avant-bras. Clochette réussit à l’atteindre plusieurs fois au menton, aux joues, aux tempes, au front. Ses jointures pissaient le sang, le sien et celui de sa proie. Elle voulait la défigurer, lui défoncer le crâne, lui arracher la langue.

Elle y serait d’ailleurs sûrement parvenue si Pan n’était pas intervenu.

• • •

Hook buvait son troisième verre de rhum. Assis au bar, il tentait de chasser de sa mémoire les cadavres de Danny Lefebvre et de sa compagne. Il ne voulait parler à personne, et même un écriteau n’aurait pas aussi bien démontré sa volonté que sa sale gueule. Barbe négligée, longs cheveux drus cachant la moitié de son visage, chapeau bien calé sur son front, dos courbé, rien dans son non verbal indiquait une possible ouverture pour la communication. On devait le laisser tranquille. Il avait eu à se remettre de bien des choses, durant ces 48 dernières heures. D’abord sa très désagréable rencontre avec Néo et Clochette, puis la découverte épouvantable du meurtre des Lefebvre, et, finalement, il avait dû annoncer à Nina qu’il ne pourrait jamais remplir sa part du contrat. Son enquête ne menait nulle part. Toutes ses pistes s’étaient avérées soit fausses, soit porteuses de tragédies. Il avait déjà indirectement causé la mort des Lefebvre avec cette enquête ; donc pas question d’entraîner d’autres innocents dans cette histoire. Ça n’en valait pas la peine. Les enfants de Nina devaient être bien loin de Québec, désormais. Et si, comme son flair le lui indiquait, Clochette était bel et bien liée à leur enlèvement, Hook ne donnait pas cher de leur peau. Ils devaient déjà nourrir les vers.

Le détective, dans un ultime effort de faire progresser l’investigation, était allé interroger l’entourage de Wendy après son apparition au domicile de Lefebvre. Il n’avait rien trouvé de pertinent. Personne n’avait vu quoi que ce soit d’étrange le soir de la disparition, et personne n’avait eu de nouvelles d’elle depuis. Elle avait effectivement déjà eu un copain, mais l’histoire s’était terminée depuis longtemps, et le garçon n’avait pas le profil d’un kidnappeur : étudiant en arts et lettres, amateur de jeux de rôles ainsi qu’un véritable cosplayer. Même déguisé en méchant Bowser, il ne paraissait pas avoir les tripes pour commettre un triple enlèvement.

Hook ne savait plus où chercher ni vers qui se diriger. Il avait fait son possible, en avait même perdu un mamelon au passage — sa blessure lui faisait d’ailleurs toujours un mal de chien, tout comme ses côtes — et il n’avait pas les ressources nécessaires pour retracer ces jeunes. Il n’avait plus 20 ans et n’était plus pourvu de la même fougue, voire de la même passion que pendant l’affaire du Crocodile. Il venait de se faire réprimander vertement par Nina, qui l’avait traité de lâche, d’incompétent, de « crisse de trou d’cul ». Il avait failli lui raconter en détail ce qu’il avait sacrifié pour ses foutus enfants, mais avait préféré raccrocher pour ne pas empirer la situation. Elle ne l’aurait pas écouté de toute manière. Il ne restait plus qu’à boire. Il n’éprouvait aucun plaisir à boire de la bière ou du vin. Pour lui, c’était du fort — préférablement du rhum ou du gin sec — ou rien du tout. Bien que de bas de gamme, il avait toujours eu un faible pour le rhum Captain Morgan.

Il s’apprêtait à ingurgiter la dernière gorgée de son verre lorsque son cellulaire vibra. Il pensait ne pas répondre afin d’éviter de reparler à Nina, mais la possibilité que le sergent-détective Béliveau veuille lui partager une découverte sur le double meurtre le poussa à jeter un coup d’œil sur son afficheur. Il s’agissait d’un numéro inconnu. Il hésita, laissa sonner quelques instants, répondit. Peut-être que Béliveau avait changé de numéro.

Tu veux toujours savoir où sont les Gauthier ?

Hook n’avait pas souvent entendu cette voix rauque et faussement sensuelle, mais le contexte dans lequel il l’avait entendue pour la première fois l’avait tellement marqué, autant physiquement que psychologiquement, qu’il aurait pu reconnaître sa propriétaire entre mille.

Clochette ? Comment t’as eu mon numéro ?

Question stupide. Après sa petite visite chez elle, il était évident qu’elle et ses sbires avaient fouillé un peu pour découvrir comment s’en prendre à lui s’il advenait qu’il parle trop. La trafiquante ignora donc l’interrogation.

Tu veux le savoir, oui ou non ? Vite, j’ai pas beaucoup de temps.

Quelque chose clochait, sans mauvais jeu de mots. Pourquoi changeait-elle si subitement d’avis ? Pourquoi prétendre ne rien savoir sur Jean-Philippe et Michaël Gauthier pour, deux jours plus tard, révéler le contraire ? Hook joua le jeu, mais demeura sur ses gardes.

Oui. Mais pourquoi j’devrais te faire confiance ? Après ce que tu m’as fait subir à ton…

Les deux frères, le coupa-t-elle. Ils ont une sœur, non ? Wendy.

Jacques s’immobilisa sur son banc, la main crispée contre son verre presque vide. Un peu plus et il le faisait exploser. Clochette poursuivit :

Tu dois sûrement t’en douter, mais elle est ici. Avec ses frères.

Où ça, ici ?! s’emporta le détective en se redressant sur son siège, ce qui inquiéta ses voisins buveurs. Y SONT OÙ ?!

Calme-toi, mon beau Jacques. Y sont à Neverland.

Neverland ? demanda-t-il, n’ayant jamais entendu parler de cet endroit auparavant. C’est quoi ça, Neverland ? Un parc d’attractions ?

Clochette éclata de rire.

T’as pas idée à quel point c’est presque ça ! Écoute-moi bien, le bœuf. Y a juste une personne qui va pouvoir te dire où c’est, pis ça sera pas moi. Je prendrais trop de risques.

C’est qui alors ? Je peux demander à qui ?

À quelqu’un que tu connais très bien, Jacques. Tu le connais même plus que moi !

Hook ne répondit rien. Il venait d’oublier toutes ses blessures. Il avait un mauvais pressentiment. Il n’aurait jamais dû prendre cet appel. Il aurait dû finir son verre, quitter ce bar, partir fumer un bon cigare chez lui, lire un livre et tout oublier de cette histoire.

Le Crocodile, Jacques. Le Crocodile va pouvoir te dire où est Neverland.

CHAPITRE 17

Plus d’un an auparavant.

Jacques Dolan avait enfin réussi à découvrir le repaire de la créature qu’il pourchassait depuis huit mois déjà. Il ne comptait plus toutes les nuits blanches et les canettes de boissons énergisantes qu’il avait dû accumuler ou encore les règles qu’il avait enfreintes pour parvenir à ses fins. Lui qui, habituellement, accordait une importance presque rituelle à l’entretien de son corps et à sa forme physique s’était empoisonné de stress, de mauvais sucre et de malbouffe afin de gagner du temps et d’aboutir à une conclusion satisfaisante à cette affaire. L’affaire du Crocodile.

Le monstre de la capitale, d’abord surnommé ainsi parce que ses premiers crimes connus avaient été perpétrés dans la région de Québec, avait été pris en chasse par Jacques et son équipe lorsqu’un jeune couple de parents, revenus d’une soirée arrosée sur la Grande Allée, avaient trouvé en rentrant chez eux, dans la cuisine, les restes grugés de leur gardienne et de leurs deux enfants de quatre et six ans. Les parties les plus tendres du corps humain avaient été dévorées les premières : joues, langue, chair du cou, cuisses, fesses… Le reste avait été laissé sur place, comme un étalage de viande avariée. Suite à l’enquête préliminaire, les policiers avaient remarqué que l’auteur du triple meurtre avait utilisé les couteaux de cuisine du couple, ainsi que diverses sauces et épices laissées sur le comptoir. L’assassin n’avait pas conservé les parties manquantes de cadavres en guise de trophées ; il les avait mangées. Sur place. Puis, les autorités avaient aussi conclu que les parents étaient arrivés alors que le monstre se léchait encore les babines. En effet, des traces de sang au sol témoignaient du parcours du meurtrier vers la cour arrière et de son empressement lors de sa fuite. De plus, l’un des deux enfants possédait encore l’une de ses fesses…

Ce ne fut que plus tard que Jacques et ses collègues comprirent que, normalement, celui qu’ils pourchassaient ne laissait jamais autant de preuves de ses festins ; il ne gaspillait rien, faisait disparaître les corps. Autrement dit, le triple meurtre commis en banlieue de Ste-Foy n’était probablement pas le premier délit cannibale de son auteur. Des semaines durant, Jacques nageait en plein délire. Aucune piste. Le monstre de la capitale ne pouvait être retracé. Il s’apprêtait à abandonner, à ranger le dossier dans les affaires non classées afin de passer à autre chose, mais un nouvel événement survint qui changea complètement le cours de l’enquête : le cannibale avait frappé de nouveau, mais n’avait pas réussi à achever sa victime. Celle-ci avait réussi à s’enfuir et à appeler les forces de l’ordre, faisant fuir de force son assaillant, qui était tout de même parvenu à lui arracher une joue et une partie de son épaule. Ce fut grâce à son témoignage que Jacques redoubla d’ardeur dans son investigation. Il apprit enfin de quoi avait l’air le meurtrier : un homme dans la quarantaine, atteignant facilement le 1,90 mètre, bâti comme un ex-footballeur, avec une coupe militaire, de multiples cicatrices d’acné, une mâchoire carrée et hyper développée, mais, surtout, des dents taillées pointues comme si sa dentition n’était formée que de canines.

D’où le nouveau surnom du Crocodile. Un psychopathe cannibale dont les dents pouvaient à elles seules s’avérer plus mortelles que n’importe quelle lame. À partir de là, le mythe du Crocodile avait pris exponentiellement de l’ampleur au sein de la province, accroissant de beaucoup la pression sur les épaules de Jacques et de son service. Deux mois plus tard, grâce à l’appel d’un fermier inquiet pensant avoir vu le Crocodile à la ferme de son voisin, Dolan avait presque mis la main sur le tueur. Lui et ses coéquipiers avaient trouvé un véritable garde-manger pour cannibales dans ladite ferme, où ses propriétaires pendaient sans vie au bout de crochets pour carcasses animales. Malheureusement, pas de Crocodile. Il était vraisemblablement parti en chasse à leur arrivée et, devinant la présence des policiers, n’était jamais revenu à cet endroit par la suite. Toutefois, la lugubre ferme avait fourni aux agents de la paix son lot d’informations utiles sur le meurtrier. D’abord, que le Crocodile n’était pas qu’un tueur ; il était aussi horloger. Dans la grange, parmi les dizaines de cadavres soit pendus, soit découpés et enfermés dans des réfrigérateurs ou congélateurs portables, avait été aménagé un atelier d’artisan horloger comportant divers ressorts de barillets, montres et horloges, pinces, loupes, pendules, vis miniatures, aiguilles, lunettes, pignons, plateaux… Ce malade s’adonnait à un passe-temps de moine tandis qu’il s’empiffrait de repas composés d’organes humains. Cela révélait au moins une chose sur ce monstre : il était méticuleux. Les preuves que la police avait accumulées jusqu’à ce jour n’avaient été que des erreurs de parcours marginales. Des coups de chance.

Cela fut d’ailleurs confirmé à l’aide de l’identification des cadavres encore identifiables de la ferme. Les victimes du Crocodile ne provenaient pas que de la région de la capitale nationale, mais bien de tous les recoins de la province de Québec. Homme, femme ou enfant, il ne semblait pas faire la distinction dans ses choix ; seuls les vieillards semblaient épargnés. Moins tendres, probablement. Suite à cette nouvelle, l’affaire avait encore pris une envergure nouvelle. La Sûreté du Québec allait prendre le relais du SPVQ ; l’enquête relevait désormais du provincial, avec bien sûr la collaboration des services régionaux.

Jacques avait vu rouge. Pas question de laisser tomber aussi facilement une investigation dans laquelle il s’était enfoncé jusqu’au cou. Pas question de se fier sur la SQ pour arrêter au plus vite un malade ingénieux et sauvage comme le Crocodile. Ils possédaient les ressources nécessaires, certainement, mais pas l’expérience du dossier, et la lourdeur des procédures légales donneraient toujours l’avantage au pourchassé. Voilà pourquoi Jacques Dolan avait décidé, avec l’accord secret de son bras droit, le détective Béliveau, de poursuivre de façon autonome son enquête.

Les agents provinciaux piétinaient depuis près d’un trimestre, mais Jacques n’avait pas chômé de son côté, parvenant à exploiter la piste de la passion du Crocodile contre lui. Le cannibale, avec son allure et l’avis de recherche sur sa tête, ne devait pas courir les magasins pour se procurer les nombreux outils nécessaires à son passe-temps. Il devait nécessairement vivre en région, où les chances de se faire repérer étaient plus minces, et devait commander ses pièces sur Internet. Grâce à quelques connaissances pas nettes s’exécutant sur le marché noir — telles que Smee —, Jacques réussit à retracer les achats du Crocodile en visitant tous les acheteurs particuliers de matériel d’horloger, c’est-à-dire à peine une centaine au Québec. À lui seul, avec l’aide occasionnelle de Béliveau, il en avait visité plus d’une soixantaine à travers le Québec sans toutefois tomber sur sa cible.

Puis, le 14 janvier, en pleine tempête de neige, Jacques avait enfin démasqué le Crocodile. Il s’était rendu chez Paul Sicard, un veuf de 83 ans vivant seul à Saint-Victor, une bourgade agricole entre Thetford Mines et Beauceville. Il ne correspondait pas du tout au profil du Crocodile, mais Jacques trouvait suspect que ses voisins l’informent que Monsieur Sicard n’avait semble-t-il pas reçu de visites depuis longtemps et qu’ils ne l’aient pas vu sortir de chez lui depuis de longues semaines, voire depuis l’été dernier.

Jacques s’était donc rendu seul à Saint-Victor, avait garé sa voiture quelques centaines de mètres plus loin du domicile du veuf et avait parcouru le reste à pied, les bottes et les pantalons souillés par la neige. Il inspecta les alentours de la grande et vieille maison, regardant par les fenêtres pour voir s’il pouvait repérer à l’intérieur soit Paul Sicard, soit un quelconque signe de vie. Instinctivement alarmé par le manque de lumières et de mouvements dans la bâtisse, il avait délaissé l’éventualité de sonner à la porte, croyant de plus en plus qu’il s’apprêtait à pénétrer dans le nouvel antre du Crocodile. Par chance, l’une des fenêtres au deuxième étage, à l’arrière, n’était pas verrouillée. La neige s’était tellement accumulée dans la cour qu’un immense banc de neige s’était formé, permettant à Jacques d’atteindre ladite fenêtre sans recourir à une échelle. Il était entré le plus silencieusement possible, puis avait exploré sur la pointe des pieds la maison, pistolet de service à la main. Il n’avait rencontré personne sur son chemin et avait abouti dans le vaste grenier de la maison, accessible à l’aide d’une trappe au plafond.

C’est là qu’il sut qu’il était véritablement tombé sur le repaire du Crocodile. Le même genre de tableau qu’à la ferme, mais en version plus modeste. Réfrigérateurs et congélateurs remplis de morceaux humains empaquetés, lames de boucher — dont certaines encore tachées de sang —, une table sur laquelle gisait une jeune femme fraîchement décédée qu’on avait départie de ses jambes et dont on avait ouvert l’abdomen pour y cueillir des organes, ainsi qu’un bureau où le monstre avait disposé son matériel d’horloger, seul espace de la pièce dépourvu de taches de flux corporels. Par réflexe, mais aussi par dégoût, Jacques ressortit du grenier en vitesse, prêt à appeler des renforts, sauf qu’un imprévu l’en empêcha.

Après être descendu de l’échelle et avoir tourné les talons, il tomba nez à nez avec l’être le plus abject qu’il ait rencontré de sa vie. Peau du visage éraflée et grugée par une acné abondante, yeux noirs sans reflet, lèvres et sourcils inexistants, crâne large et proéminent, nez aplati, oreilles miniatures… mais, surtout, un sourire carnassier horrible affichant deux rangées de dents aussi affûtées que des rasoirs. Le Crocodile.

Jacques figea sur place, pris par surprise. Il voulut relever son arme pour tenir en joue le cannibale, mais celui-ci fut plus rapide. Il plaqua le sergent-détective au mur en serrant son poignet armé et le frappa deux fois de son poing libre au ventre. Le souffle coupé, Jacques lâcha involontairement son arme. Rassuré, le Crocodile en profita pour viser la carotide du policier. Ses dents claquèrent cependant dans le vide, Jacques ayant réussi à se dégager momentanément. L’enquêteur se jeta aussitôt au sol afin de récupérer son arme, sachant qu’un combat corps à corps avec ce mastodonte était perdu d’avance, mais le Crocodile tomba sur lui dès qu’il mit la main sur la crosse de son automatique. Il se débattit pour se défaire de son emprise, mais la poigne de l’autre était trop forte. Il venait d’enserrer sa tête avec ses puissants bras, et la vision de Jacques s’embrouillait à un rythme alarmant.

Juste avant de s’évanouir, Dolan entendit son agresseur lui souffler à l’oreille :

J’ai toujours préféré la viande d’une proie encore vivante.

• • •

Jacques se réveilla dans la salle à manger de la maison, entouré de vaisselle en porcelaine et de portraits chrétiens. On lui avait attaché les jambes aux pieds d’une chaise et les poignets au-dessus de la table en bois avec du ruban adhésif métallique. Face à lui était assis le Crocodile, arborant le même sourire sanguinaire que lors de leur fracassante rencontre. Il s’était équipé d’une serviette autour du cou et tenait dans ses mains une fourchette et un couteau à steak, comme s’il était fin prêt à entamer un repas.

Enfin réveillé ! Y’était temps ! Avez-vous un p’tit creux, sergent-détective Dolan ? demanda le meurtrier en s’inclinant vers l’avant.

Comment tu sais mon nom ? bredouilla le policier, qui suait déjà à grosses gouttes.

Come on, prends-le pas de même ! Ça fait presque un an que t’enquêtes sur moi ; c’est juste de bonne guerre que j’me sois un peu informé sur toi aussi, non ? Puis c’est pas comme si je lisais pas les journaux… surtout quand ils parlent de moi ! « Le Crocodile »… pas pire comme surnom ; je m’attendais à moins original que ça. C’est vrai que j’ai un peu une gueule de reptile, hein ?

Jacques ne répliqua rien. Il se sentait stupide et beaucoup, beaucoup trop vulnérable. Le Crocodile poursuivit :

Ça fait quoi d’enfin me trouver pis d’être à ma table ? Ça fait beaucoup à digérer en pas beaucoup de temps, j’imagine. J’suis un peu curieux ; comment t’as su que j’étais ici ?

Va chier, hostie de malade. Qu’est-ce que tu vas faire de moi ? Me bouffer vivant ?

Oh, quelle agressivité ! rigola l’assassin. Dire que j’voulais être poli avec toi, surveiller mes manières… Pas grave.

Il se leva d’un trait et s’avança vers Jacques, ustensiles toujours en main. Arrivé à côté de lui, il se pencha afin de le regarder droit dans les yeux et ouvrit la bouche afin de lui montrer ses dents effilées.

Veux-tu savoir comment j’ai eu ces dents-là ?

Jacques voulut rétorquer qu’il s’en moquait, mais le Crocodile pouffa de rire avant qu’il ne parle.

J’te nargue ! J’suis juste un peu trop fan du Joker de Heath Ledger pis de ses cicatrices.

C’est drôle, j’étais sûr que tu serais plus du genre à tripper sur Hannibal Lecter…, plaisanta avec mépris le détective.

Elle était trop facile, Dolan ; je l’ai entendue trop souvent, celle-là… Il est tellement overrated, Hannibal ! Y se fait prendre trop souvent.

Silence désagréable. Jacques évaluait ses options. Inutile de tenter de se libérer ; ses liens étaient trop épais.

J’ai vraiment faim, reprit le Crocodile. J’ai le goût d’une entrée. Qu’est-ce que t’en penses ?

D’un coup sec, il planta son couteau à viande dans le poignet de Jacques. Ce dernier hurla à s’en exploser les poumons, n’arrivant pas à détacher son regard de la lame traversant de bord en bord son membre. Le meurtrier retira son arme lentement puis, en usant de sa fourchette pour appui, se mit à trancher la main de Jacques comme s’il s’agissait de n’importe quel morceau de viande.

J’aime beaucoup les doigts de poulet, précisa le cannibale en ignorant les plaintes et supplications de l’enquêteur. Ça fait toujours une entrée consistante.

Il poursuivit sa sinistre besogne jusqu’à ce qu’il atteigne le radius, qu’il ne parvint pas à trancher à l’aide de son couteau.

Maudit os… Attends, j’vais chercher quelque chose pour régler ça.

Hostie arrête, supplia Jacques, trempé et agonisant. S’il te plaît, arrête… Non…

Le Crocodile quitta la pièce et revint quelques instants plus tard, armé de ciseaux à haie.

Ça va aller mieux avec ça.

Non, non, non… NON !!!

Le meurtrier enfonça les lames du ciseau dans la plaie ouverte de l’inspecteur et réussit, dans un horrible craquement sonore, à couper net le radius et l’ulna du policier, qui passa tout près de perdre connaissance. Le Crocodile trancha les derniers muscles et lambeaux de chair qui rattachaient la main droite de Jacques à son avant-bras, puis fit nonchalamment un garrot au poignet du policier en délire à l’aide de sa serviette au cou. Pas question de laisser sa pitance se vider de son sang aussi rapidement. Il repartit ensuite de l’autre côté de la table pour reprendre sa place et déposer la main sanguinolente dans son assiette. Jacques, les yeux plissés, ne cessait de répéter tout bas :

Maudit malade… Ça se peut pas… Maudit malade…

Délaissant finalement ses ustensiles et son ciseau, l’homme aux airs de reptile saisit sa pâture et l’amena à sa bouche pour y planter ses dents. Il arracha la chair autour des phalanges, ainsi que celle entre le pouce et l’index, et jubila en la mâchant.

Hostie que c’est bon, Dolan… Tu devrais goûter !

Tandis qu’il poursuivait son repas, Jacques reprit quelque peu ses esprits, tenta de se remettre de ses souffrances pour mieux se concentrer.

Faut pas que je ferme les yeux… Faut pas…

Puis, il se remémora une donnée importante. Il avait été évanoui, oui, mais pendant combien de temps ? Il jeta un coup d’œil au monstre devant lui et remarqua, sans surprise, qu’il portait une montre au poignet. Ironiquement, il s’agissait d’une montre Lacoste, avec son logo de crocodile sous le cadran.

Hey, le psychopathe…, l’interpella Jacques en haletant, puisant dans ses dernières ressources. Il est quelle heure, pour le fun ?

Étonné, le cannibale interrompit son repas, la bouche dégoulinante de sang, et rit de bon cœur. Il venait de réaliser quelque chose.

Donc, c’est comme ça que tu m’as trouvé ! Les montres ! J’aurais dû m’en douter, j’aurais dû être plus prudent avec mes commandes de stock après que vous ayez découvert ma cachette à la ferme… Bien joué, Dolan, bien joué.

Il regarda brièvement sa montre, puis la montra de loin à sa victime.

Il est déjà 21 h 15 ! My god, c’est pour ça que j’avais aussi faim ! Pourquoi, Dolan ? T’avais rendez-vous quelque part ?

Ça ressemble à ça, oui…

Soudain, un véritable vacarme se fit entendre de l’autre côté de la maison. On venait d’enfoncer la porte d’entrée et on pouvait d’ores et déjà capter les avertissements des policiers qui venaient de pénétrer dans la propriété. Jacques, même s’il était obsédé par cette enquête, ne s’était pas lancé dans cette quête sans précautions. Il aurait été inconscient de sa part de traquer le Crocodile en solitaire, investigation officielle ou non. Il s’était donc entendu avec son collègue, Béliveau, pour que chaque fois qu’ils visitaient un domicile susceptible d’abriter le Crocodile, ils s’avertissaient deux minutes avant d’intervenir, puis deux minutes après être parti. Si l’autre ne recevait pas de texto 15 minutes après le début d’une visite, il devait sur-le-champ alerter les forces policières de la région où se déroulait l’intervention. Heureusement pour Jacques, le poste de la SQ le plus proche de Saint-Victor ne se situait qu’à quelques dizaines de kilomètres de là, et il avait informé Béliveau de son arrivée chez le suspect à 20 h 49.

Le temps de réaliser qu’il s’était fait avoir, le Crocodile n’eut pas le temps d’essayer de prendre Jacques en otage qu’il fut entouré de quatre policiers armés lui ordonnant de mettre les mains sur la tête. Obnubilé par son festin animé, il n’avait rien vu venir, surtout avec la tempête à l’extérieur. Jacques, lui, malgré tout ce qu’il venait de traverser, afficha l’esquisse d’un rictus satisfait.

Ainsi s’était déroulée la capture de l’illustre Crocodile, ce qui mettait fin à la carrière policière de Jacques Dolan.

CHAPITRE 18

Ce que redoutait le plus Hook arriva. Il venait de rouler jusqu’au pénitencier à sécurité maximale de Donnacona et avait réussi à obtenir, avec le soutien de Béliveau et de quelques contacts qu’il possédait encore à la prison, un entretien privé avec l’homme qui avait dévoré sa main devant ses yeux. De l’autre côté d’un épais plexiglass était assis le Crocodile, qui l’observait avec des yeux moqueurs.

Le monstre avait peu changé physiquement depuis leur rencontre. Sa barbe était toujours rasée de près — ce qui rendait plus visible son acné abondante —, et il réservait désormais le même traitement à son crâne, sur lequel une foule de petites cicatrices témoignaient de son talent médiocre avec un rasoir avant sa capture. Toujours aussi musclé, sinon plus, il semblait étouffer sous ses habits de prisonniers. Seule différence majeure : on lui avait installé des prothèses rondes sur les dents afin qu’il ne puisse blesser personne. Suite à son arrestation, il avait d’ailleurs expliqué comment ses dents étaient devenues si coupantes… Il les avait taillées lui-même.

Jacques hésita avant de prendre le combiné permettant de communiquer de l’autre côté de la glace. Pourquoi se donnait-il tant de mal pour cette enquête ? Pourquoi acceptait-il de traverser autant d’épreuves pour un salaire de détective privé de misère ? Était-ce dû à son attachement relatif à Nina ? À la pitié qu’il éprouvait à son égard quant à la perte de ses enfants adoptifs ? À une vendetta personnelle contre les criminels qui l’avaient torturé aux Fées Coquines ? À des remords liés à la mort des Lefebvre ? Peut-être un peu de tout ça, oui, mais surtout, Jacques s’en rendait compte maintenant, c’était parce que sa curiosité l’emportait sur tout. Cette histoire cachait trop de mystères, et son âme de policier ne pouvait lui permettre de la lâcher sans en venir à bout. Il pinça sa barbiche, qu’il venait de tailler, puis s’empara du téléphone à sa droite. Amusé, le Crocodile l’imita.

Ça fait longtemps, Dolan. Ou devrais-je dire Hook ? Ils ont vraiment un don pour nous trouver des surnoms, hein ?

Salut, Crocodile.

Jacques connaissait évidemment le véritable nom du meurtrier depuis qu’on l’avait emprisonné, mais il s’apprêtait à lui demander une faveur. Il savait très bien qu’il détestait se faire appeler par le nom inscrit sur son certificat de naissance. Inutile de le provoquer.

Ça a pris du temps avant que tu viennes me voir, reprit le cannibale avec un ton de reproche. J’ai attendu longtemps en maudit. Comment va ta main ?

À toi de me le dire, répliqua le détective, imperturbable. Tu dois l’avoir chiée depuis le temps, non ?

Le Crocodile s’esclaffa, posa le combiné sur son torse le temps de se remettre de son hilarité, puis le remonta à son oreille.

Qu’est-ce que tu veux, Dolan ? J’pense pas que tu sois venu juste pour me dire coucou.

Neverland. Je veux savoir c’est quoi, puis c’est où.

L’assassin afficha la même expression de surprise que lorsque les policiers étaient débarqués en trombe au domicile du défunt Monsieur Sicard pour l’arrêter. Puis, après quelques secondes d’assimilation, un sourire réapparut sur son visage monstrueux.

Je gagne quoi, en échange ?

J’sais pas. Qu’est-ce que tu veux ? J’ai pu la même influence qu’auparavant ; j’suis pas sûr de pouvoir t’offrir grand-chose.

Oh, arrête, t’es trop modeste ! On est deux légendes pour les autres, toi pis moi ! Crocodile, le cannibale sanguinaire, et Hook, l’enquêteur qui a sacrifié son propre corps pour m’arrêter ! J’suis sûr que le directeur de la prison te sucerait si t’en avais envie.

Il exagérait, mais n’avait pas non plus tout à fait tort. Jacques avait acquis une importante notoriété dans le milieu policier, judiciaire et pénitencier. Malgré ses déboires avec la police de la police — son enquête indépendante contre le Crocodile n’avait pas plu à tout le monde —, on l’admirait pour son obstination et ses succès. En plus, il était bien connu que le directeur de la prison était homosexuel.

Qu’est-ce que tu veux ?

De la viande, répondit sérieusement le prisonnier. Pas de la viande humaine, car je sais bien que c’est pas possible, mais de la viande rouge. Ici, on m’en donne jamais, juste pour me faire chier.

Je devrais pouvoir arranger ça, concéda le détective, surpris de la faisabilité de sa requête.

J’ai pas fini. Je veux ma montre.

Ta montre ? Quelle montre ?

Celle que j’avais quand je t’ai bouffé la main, précisa le psychopathe. Ma montre Lacoste. J’y tiens beaucoup, puis de ma cellule, pas moyen de savoir l’heure qu’il est.

Comme si ça changeait quelque chose que tu saches l’heure ou non.

Ça, t’en sais calissement rien, Dolan. T’en as aucune espèce d’idée.

Pour la viande, O.K. La montre, je sais pas si…

C’est ça ou tu sauras jamais rien de Neverland.

Touché. Hook ne possédait aucune autre solution. Et puis, il ne voyait pas en quoi cela poserait problème de redonner au Crocodile sa pauvre montre. Il était passionné d’horlogerie, après tout. Ce n’était pas comme s’il lui demandait qu’on lui retire ses prothèses dentaires.

Entendu. La viande et la montre. Promis. Maintenant, dis-moi ce que tu sais.

Satisfait, le Crocodile hocha la tête et posa ses coudes sur la tablette devant lui. Il se gratta momentanément le dessus du crâne, puis se lança.

Neverland, c’était le repaire d’un ancien Hells. J’me souviens pu de son nom. Il faisait du trafic humain un peu spécial.

Un peu spécial ?

Du trafic humain juvénile. Que des enfants, des ados. Des fois des bébés. De la vente, des locations…

Hook déglutit. Il se doutait bien que de telles atrocités existaient, mais se le faire confirmer de vive voix réveillait son dégoût profond pour l’hommerie. Le Crocodile n’avait pas besoin d’expliquer ce qui se passait là-bas ; Jacques le devinait facilement. Les Gauthier pouvaient-ils être victimes d’un tel trafic ? Possible. Par contre, qu’est-ce que le cannibale pouvait faire là-bas ? Ça ne correspondait pas à son profil.

Comment sais-tu ça ? T’étais-tu un de ses clients ?

Ouais, confirma le détenu. Mais j’étais pas là pour des faveurs sexuelles. J’suis fucké, mais pas dans ce sens-là. Mettons qu’à l’époque, j’étais moins à l’aise pour chasser. Faque, j’achetais ma bouffe. Neverland, c’était un peu mon épicerie.

Hook détourna le regard, dégoûté par le démon avec qui il discutait. Ce monstre dévorait des enfants bien avant qu’il ne fasse l’objet d’une enquête policière officielle. Combien de victimes pouvait-il avoir à son actif ? À bien y penser, l’ancien sergent-détective préférait de pas le savoir.

T’as arrêté d’y aller un moment donné ?

Pas le choix. Ça a fermé.

Comment ça, fermé ? Quand ? Pourquoi ?

Ça doit faire à peu près cinq ans déjà. Mais j’sais pas pourquoi ça a fermé. Paraît que le gars qui runnait ça a disparu, mais j’ai pas cherché plus loin. J’étais enfin prêt à chasser moi-même.

Penses-tu qu’il y a encore du monde là-bas ? Que les affaires ont pu reprendre depuis le temps ?

Va falloir que tu vérifies toi-même, Dolan, rétorqua le Crocodile en mettant bien en évidence les menottes qui lui entravaient les poignets.

C’est où ?

J’espère que t’aimes faire de l’auto. Mais avant ça, j’veux ma montre, Dolan…

• • •

Clochette se demandait toujours si son appel à Jacques Dolan était justifié. Elle avait laissé sa colère la manipuler, et son action avait le potentiel de ruiner son commerce. Heureusement, il était loin d’être garanti que Hook rende vraiment visite au Crocodile, et encore moins que celui-ci lui révèle la localisation de l’île. Depuis l’altercation entre Clochette et Wendy, Pan n’avait plus osé les approcher, ni l’une ni l’autre. Il avait consommé de la Poussière, événement rarissime dans son cas étant donné la mécanique naturellement enfantine de son esprit, et s’adonnait avec les autres garçons à des jeux plus farfelus et insolites les uns que les autres. La trafiquante devait se contenter de patienter dans la chambre lui étant réservée, attendant que Pan lui fournisse ce qu’elle était venue chercher sur cette infernale île perdue, c’est-à-dire ses matières premières de Poussière.

En effet, cette drogue hallucinogène était le produit de nombreux éléments chimiques semblables à ceux de la méthamphétamine que Clochette se chargeait elle-même de « cuisiner ». Néanmoins, elle avait besoin d’une matière première, provenant d’un minuscule champignon que l’on trouve dans une bonne partie du Bouclier canadien, mais encore bien méconnu des experts étant donné sa rareté et le climat hostile dans lequel il pousse. Faisant vraisemblablement partie des ascomycètes, le champignon ne mesurait pas plus de quelques millimètres de diamètre, et sa tête ronde et jaune était montée sur de minuscules tiges, attroupées sur des branches pourries ou détrempées. Sa petitesse avait rendu son intérêt gastronomique caduc ; personne ne s’y était jamais intéressé, hormis quelques spécialistes en mycologie. De plus, il n’avait rien d’esthétiquement désirable, ressemblant davantage à un bulbe douteux qu’aux champignons des supermarchés. Pourtant, ce champignon faisait des miracles. Pan, quant à lui, était loin d’avoir un agenda chargé, et la cueillette de ces champignons empoisonnés faisait partie de ses activités les plus récurrentes avec ses amis. Il avait expliqué à Clochette qu’il en cueillait depuis plusieurs années, qu’il s’agissait même de ses seuls bons souvenirs en compagnie de Ronald.

Au début, Clochette avait amadoué le garçon parce qu’elle s’en était éprise, qu’elle en avait pitié et qu’elle avait vu en lui le fils qu’elle n’aurait jamais. Puis, au fil des mois et des années, Pan s’était avéré essentiel dans la production de cette nouvelle drogue qui valait de l’or sur le marché noir. Les premiers tests de Clochette avaient d’ailleurs été extrêmement fructueux. Les clients en raffolaient, en redemandaient sans cesse, si bien que l’offre était loin d’être suffisante. Elle avait voulu envoyer ses hommes dans le nord, récupérer ces petites plantes magiques et devenir indépendante de Pan, mais elle en avait été incapable. Personne ne connaissait mieux que Pan la région et, surtout, la mixture qu’elle était parvenue à créer quand elle avait réussi à trouver des échantillons du champignon elle-même n’avait plus les mêmes propriétés. Le consommateur ne sentait que les effets basiques d’un semblant de méthamphétamine et d’hallucinogène, et non la puissante euphorie, le retour en enfance et l’accès au plaisir en toutes choses qu’il trouvait grâce au mélange fourni par Pan. Ce dernier avait d’ailleurs fini par expliquer à Clochette ce qui rendait différent sa mixture de la sienne : il y ajoutait un ingrédient secret. Elle l’avait supplié de lui révéler ce dont il s’agissait, mais Pan n’avait rien voulu savoir. Elle aurait pu le torturer afin de lui arracher son secret, comme elle l’aurait fait avec n’importe quel autre individu, mais impossible d’agir de la sorte avec Pan. Elle lui portait trop d’affection, avait trop participé au façonnement de son unique personnalité depuis qu’il s’était libéré du joug du trafic sexuel. Elle n’avait cependant jamais abandonné l’idée de lui faire avouer à l’aide d’yeux doux, mais ses tentatives n’avaient jamais porté ses fruits. Voilà pourquoi elle fut si surprise de l’offre de Pan ce jour-là.

Dans sa chambre, ennuyée, n’ayant rien d’autre à faire que d’attendre que les effets de la Poussière se dissipent chez Pan, elle décida de se masturber. Étendue nonchalamment sur son lit, complètement nue, elle sentait le froid ambiant lui conférer une chair de poule faisant durcir ses mamelons gigantesques, qu’elle adorait porter à sa bouche afin de les sucer. Dans la commode à côté du lit étaient enfouis de nombreux jouets pervers qu’elle avait récupérés dans les différentes pièces du chalet lorsqu’elle avait pour la première fois rencontré Pan. Des jouets qui avaient servi à agresser sexuellement à répétition des mineurs. Clochette ne s’en souciait nullement, même qu’au contraire, cela lui procurait, en quelque sorte, une excitation supplémentaire ; certains d’entre eux avaient certainement été utilisés sur Pan. Elle prit un manchon anal argenté aussi gros qu’une balle de tennis qu’elle s’empressa d’enfoncer dans son anus jusqu’à ce que seul le pommeau violet du jouet ne soit visible, puis s’empara d’un immense dildo crochu qu’elle porta à ses lèvres. Sur la fausse verge était inscrit en grosses lettres « SORRY », comme si l’objet avait été conçu pour procurer autant de mal que de plaisir. La babiole parfaite pour un amateur de fessiers juvéniles qui voulait se punir en même temps qu’il pénétrait sa victime. Clochette enfonça dans sa bouche le pénis en caoutchouc afin de le lubrifier et put humer son odeur de jouet usagé, une odeur d’excréments et d’autres fluides corporels qui la fit mouiller encore davantage. Elle le porta ensuite à son clitoris, bien gonflé, et le fit tournoyer autour en gémissant. Elle s’apprêtait à le descendre le long de ses lèvres vaginales afin de l’introduire dans sa chatte lorsque, sans prévenir, Pan pénétra dans la pièce. Les yeux grands ouverts, les pupilles dilatées et la carotide bien en évidence, le jeune homme était assurément encore sous les effets de la Poussière et n’éprouvait aucun malaise à trouver Clochette dans cette position. Elle non plus, d’ailleurs, même si elle se força à déposer le jouet phallique sur le lit.

Clochette, je pense que j’ai changé d’idée.

Tu parles de quoi ? De Wendy ? tenta la trafiquante, toujours nue et lubrifiée.

Non, répondit Pan en secouant de façon exagérée la tête. Tu veux toujours savoir c’est quoi, mon ingrédient secret ?

Clochette se redressa sur ses coudes, l’oreille tendue. Plaisantait-il ? Fort possible, avec la Poussière qu’il avait consommée. Même si mentir s’avérait très difficile sous les effets de cette drogue, la naïveté nouvelle de son consommateur faisant en sorte que tout mensonge s’apparentait à celui d’un enfant pris en flagrant délit.

T’es sérieux ?

Suis-moi, tu vas voir !

Clochette ne s’obstina pas plus longtemps. Sceptique, mais intriguée, elle enfila le peu de vêtements qu’elle possédait et, le manchon anal toujours planté dans son rectum, emboîta maladroitement le pas de son protégé, qui l’emmena à l’extérieur du chalet. À environ une trentaine de mètres de l’habitation se dressaient des dizaines de pins pratiquement tous identiques. Pan, pourtant, en sélectionna un dont la base du tronc était camouflée à l’aide d’un ramassis de fougères, qu’il dégagea de là. Sous les plantes mortes se trouvait une trappe.

C’est quoi ça ? C’est toi qui l’as installée là ?

Pan demeura muet et ouvrit la portière en bois. Dessous, un tunnel vertical creux de quelques mètres à peine assez large pour y laisser passer l’Américain moyen. Sans indication précise, le jeune homme s’y glissa et actionna un interrupteur une fois en bas, éclairant le tunnel à l’aide d’ampoules poussiéreuses. Clochette comprit qu’elle devait le suivre, et s’engagea donc dans le sinistre et vaseux souterrain, ses seins de silicone pressés contre la terre. Elle n’avait normalement aucun problème avec la saleté et l’hygiène désuète, mais l’idée d’être envahie par les vers ne lui plaisait pas non plus. Elle découvrit en bas un couloir aux murs de terre et de pierre qui avait dû nécessiter à Pan des mois et des mois de dur labeur.

Au bout, un vaste espace, semblable à une salle servant de tombeau. Cette fois, nul sentiment de claustrophobie ; la pièce improvisée était spacieuse, presque autant que le salon du chalet. L’éclairage demeurait faible, fourni par une lampe pendant depuis le plafond au centre de la salle, mais Clochette discerna plusieurs éléments intrigants, voire inquiétants. Des chariots remplis d’outils de toutes sortes, des cordes, des tubes, des contenants transparents souillés de croûtes brunes, d’autres remplis d’un liquide rouge foncé semblable à du sang. Même la salle « d’interrogatoire » des Fées Coquines passait pour une salle de jeux pour enfants comparativement à cet endroit lugubre. Puis, au fond, assis et attaché sur une chaise adossée au mur, un enfant complètement nu somnolait. Des tubes étaient enfoncés dans ses avant-bras, et ceux-ci étaient liés à des poches dans lesquelles était vraisemblablement siphonné le sang du garçon. Il s’agissait là de véritable matériel médical. Pan avait dû en acheter ou en voler lors d’un de ses voyages dans « le monde des adultes », comme il aimait tant le décrire. Il n’avait certainement pas pu trouver tout ça dans le chalet, Ronald ne s’étant jamais adonné au trafic d’organes. En s’approchant de lui, Clochette reconnut le garçon lié : c’était celui qui avait perdu le premier à la chaise musicale. Michaël.

Michaël Gauthier.

Qu’est-ce que t’as fait de lui, Pan ? Tu lui prends son sang ?!

Bien oui. C’est évident, non ? Comment penses-tu que je fais pour rester jeune de même ?

Clochette n’était pas sûre de comprendre où il voulait en venir. En quoi sucer le sang d’un garçon pouvait-il lui permettre de conserver sa jeunesse ? Psychologiquement, il n’avait pas à s’en faire. Seule Wendy, jusque-là, avait représenté un danger pour son âme d’enfant. Mais depuis quand se souciait-il de son physique ?

J’suis pas cave, poursuivit Pan, comme s’il avait lu dans ses pensées. Je sais que je vieillis, que je me rapproche de plus en plus de l’âge adulte. C’est parce que je grandissais que Ronald a complètement arrêté de se soucier de moi.

Pan, c’est pas…

J’ai cherché une solution, l’interrompit-il, le regard illuminé. Dans ma tête, je serai jamais un grand, ça, je le sais. Mais mon corps, lui ? Donc, les fois que je suis allé dans le monde des adultes, j’ai fouillé pour trouver des solutions. J’ai fini par découvrir les vampires. Ils me passionnent. Dracula, Lestat, Barnabas Collins… j’ai vu tout ce qu’il y avait à voir sur eux !

Clochette n’en croyait pas ses oreilles. Était-il possible que Pan soit assez dément pour prendre les propriétés de ces créatures de fiction pour une réalité ? Certainement. Après tout ce qu’il avait vécu, comment aurait-il pu distinguer la folie et les rêveries du bon sens ?

Ils ne vieillissent jamais, Clochette ! Jamais ! Parce qu’ils boivent du sang.

Non, Pan, c’est pas comme ça que ça marche…

OUI ! insista le jeune homme. EN TOUT CAS, AVEC MOI, ÇA MARCHE !

Son délire venait de réveiller pour de bon Michaël, qui grognait sur son siège, réalisant qu’il était prisonnier. Pan divaguait. Et la Poussière ne devait pas aider. Clochette le voyait tous les trimestres environ, et son développement physique ne différait nullement de celui de n’importe quel autre adolescent, contrairement à ce qu’il semblait croire. Son état mental était beaucoup plus grave qu’elle ne le pensait. Le jeune homme s’empara de l’un des contenants déjà pleins de sang et en porta le col à ses lèvres afin d’en boire tout le contenu d’une traite. Puis, le menton dégoulinant du liquide visqueux, il fixa Clochette avec un air de défi.

Tu veux essayer ? J’te le jure, ça fonctionne !

Derrière lui, le jeune Gauthier suppliait qu’on lui explique la situation, qu’on le laisse partir, qu’il ne voulait plus jouer. Clochette, quant à elle, comprit que Pan était une cause perdue. Elle ne pourrait le raisonner ; il s’était déjà fait à l’idée que le vampirisme était lié à la conservation de sa jeunesse, qui elle-même n’était qu’un mirage. Elle devait plutôt se concentrer sur son objectif immédiat. Elle aurait le temps de décider comment agir avec la folie de Pan une fois qu’elle aurait quitté cette île de malheur, supportée par Néo et ses hommes de main. Elle changea donc de sujet, ignorant la proposition de son protégé.

L’ingrédient secret, Pan. C’est quoi ?

S’il fut déçu du refus de la trafiquante, il ne le laissa paraître qu’une fraction de seconde, déjà excité à l’idée d’enfin lui dévoiler son secret. Il s’essuya la bouche du revers de la main, puis s’équipa d’une pince sur l’un des chariots à outils, qu’il brandit devant la criminelle.

Sais-tu ce que je fais de mes amis qui grandissent trop ? Ou de ceux qui ne veulent plus jouer, qui veulent retourner chez eux ? Comme Michaël, ici présent ?

Clochette se doutait bien qu’il s’en débarrassait, mais elle ne s’était jamais vraiment intéressée au pourquoi ou au comment de ces éliminations. Tant qu’elles demeuraient discrètes et n’attiraient pas davantage le radar de la police sur leur commerce, elle s’en moquait. À son avis, dès qu’elle ou Pan emmenait des enfants à Neverland, elles les considéraient déjà comme condamnés.

Pour ceux qui vieillissent, des fois, ça se règle avec la Poussière. Y jouent à des affaires tellement dangereuses qu’ils finissent par se blesser par accident ; puis ceux-là, au lieu d’essayer de les sauver, j’me contente de les achever. Je les enterre à l’extérieur de l’île. Aussi simple que ça. Mais avec ceux qui ne veulent plus jouer, ceux qui veulent partir… c’est autre chose.

Il s’avança tranquillement vers Michaël, qui le suppliait toujours de le libérer. Il s’excusait sans savoir pourquoi.

S’ils sont encore vraiment jeunes puis qu’ils veulent partir, c’est qu’ils réalisent pas la chance qu’ils ont de l’être. Ils réalisent pas que Neverland, c’est leur maison, puis que celle qu’ils ont dans le monde des adultes va juste finir par les empoisonner. Ils ne comprennent pas ça. Donc, je les tue. Pas question que je les laisse devenir adultes. Ce serait trop cruel.

À ces mots, Michaël se débattit encore plus fort sur sa chaise, mais en vain. On lui avait drainé trop de sang ; ses forces s’amenuisaient dangereusement. Clochette, elle, n’était pas perturbée par le sort que réservait Pan aux enfants qui voulaient s’enfuir de l’île. Elle s’inquiétait plutôt de l’aliénation de son fils adoptif, qui s’était engagé dans une voie bien plus sombre qu’elle ne l’aurait cru. Ses méfaits étaient devenus trop rituels, trop significatifs à ses yeux.

Donc, pour faire la Poussière, je leur prends quelque chose qui fait partie de leur jeunesse. C’est souvent pas évident, parce que la plupart les perdent toutes avant 11 ou 12 ans…

De quoi tu parles ?

Pan se pencha pour être au même niveau que Michaël et posa le bout de ses pinces sur le menton imberbe du prisonnier.

Les dents de lait, Clochette. C’est ça, mon ingrédient secret.

La trafiquante demeura immobile, évaluant la crédibilité de cette révélation. Que faisait-il pour intégrer les dents de lait dans leur mixture ? Il n’existait pas 36 millions de possibilités. Pan devait les émietter jusqu’à ce qu’elles deviennent une fine poussière, puis les incorporait au produit des champignons dorés.

Maintenant, c’est à ton tour, reprit le jeune homme en pivotant brusquement vers Clochette.

À mon tour de quoi ?

De me dire un secret. Sinon, c’est pas juste.

J’ai pas de secret, mon p’tit Pan. En tout cas pas de secret qui pourrait t’intéresser.

T’es certaine de ça ?

Soudain, tandis que Pan se rapprochait dangereusement d’elle, dans cette pièce souterraine malsaine et pourvue d’une seule et unique issue, Clochette saisit à quel point elle avait été dupe, à quel point elle aurait dû être plus prudente, surveiller davantage ses arrières. Pan avait beau tenir à elle, il demeurait dérangé et imprévisible, surtout avec la quantité de Poussière qu’il avait consommée. Elle comprit que Pan avait su, d’une manière ou d’une autre, que Clochette lui avait joué dans le dos. Elle était sur le point de faire demi-tour, de courir afin de remonter à la surface, sauf qu’elle entendit des pas derrière elle. D’autres garçons venaient se joindre à leur petite discussion. Ou, plus probablement, venaient l’empêcher de s’enfuir. La trafiquante n’osait plus bouger, mais le bruit émis par ses multiples bijoux en clochettes trahissait ses tremblements de plus en plus incontrôlables. Elle sentait que son manchon anal voulait s’immiscer encore plus profondément dans son rectum.

On t’a vue proche de ton camion tantôt, Clochette, continua Pan en poursuivant sa menaçante progression vers elle. Tu parlais à quelqu’un avec ton téléphone satellite, mais d’habitude tu fais ça juste quand il y a des urgences…

Il savait. Plus aucun doute possible.

À qui parlais-tu ? C’est qui, Jacques ?

CHAPITRE 19

Voilà plus de sept heures et demie que Hook roulait en direction nord, nourri par la musique de Jean Leloup. Il avait quitté Québec dès l’aube, prévoyant arriver à destination en milieu d’après-midi. Le Crocodile lui avait donné des indications vagues, n’ayant évidemment pas d’adresse précise à lui fournir pour une ancienne cachette de trafic humain juvénile. Il savait toutefois que l’énigmatique île surnommée « Neverland » se situait au nord-ouest de Sept-Îles, en plein milieu de la forêt boréale de la province, au sud de l’île René-Levasseur. Il lui avait suggéré de se rendre au Motel de l’Énergie, près du barrage Manic-Cinq, puis de demander des indications plus précises aux propriétaires sur le lac Dolorès. Apparemment, Neverland se situait dans le coin. Il emprunta donc le traversier de Tadoussac en écoutant I Lost my Baby, puis, après avoir longé le fleuve Saint-Laurent quelques heures, quitta la route 138 pour la 389 à Baie-Comeau sous la mélodie enivrante de Paradis City. Il dut carburer au café pour la suite, n’ayant pas énormément dormi la nuit dernière, trop obnubilé par ce qui pourrait se tramer à Neverland. Il avait emporté avec lui, par précaution, un Beretta neuf millimètres que Smee était parvenu à lui trouver. Le contact lourd et froid de l’arme sur sa hanche réduisait son niveau de stress, mais pas suffisamment pour qu’il ne s’imagine pas toutes sortes de scénarios. Allait-il vraiment retrouver les enfants de Nina ? Et si oui, dans quel état ? Étaient-ils seulement encore en vie ? Est-ce que le Crocodile se trompait sur toute la ligne, est-ce que ce domaine pour pédophile était toujours actif ? Puis, surtout, pourquoi Clochette s’était-elle finalement décidée à lui venir en aide ? Était-ce un piège ?

Il arriva enfin au Motel de l’Énergie un peu après midi. Il pleuvait des cordes, si bien que Hook pénétra dans l’établissement complètement détrempé. À l’intérieur attendaient deux femmes. L’une, plus vieille et surprise de devoir accueillir un visiteur, lisait un bouquin du genre chick lit sur son bureau de réceptionniste. L’autre, plus jeune, probablement dans la mi-vingtaine, d’origine amérindienne, était assise sur une chaise en face de l’entrée, les bras croisés et presque aussi mouillée que Jacques. Ce dernier s’assura que son pistolet n’était visible pour personne sous sa veste, puis interpella l’employée du motel.

Bonjour, je cherche le lac Dolorès. Auriez-vous une carte des environs qui m’aiderait à m’y rendre ?

Bonjour monsieur ! répondit chaleureusement la dame, apparemment heureuse de voir un nouveau visage masculin. Bien sûr que je peux vous donner ça ! Mais avec le temps qu’il fait dehors, c’est pas super prudent ! Comptez-vous passer la nuit ici ?

Non, je ne suis que de passage. Mon ami a un chalet là-bas, mentit-il. J’ai essayé de l’appeler, mais le réseau ne pogne pas ici.

Parles-moi en pas ! C’est pareil pour Internet : ça marche une fois sur deux ! Prenez ça.

Elle tendit au détective une carte touristique décrivant avec précision toutes les routes de la région. Hook y repéra facilement sa destination, mais il comprit que ce ne serait pas évident de trouver du premier coup l’île dont lui avait parlé le Crocodile. La réceptionniste lui souhaita bonne chance avec un sourire garni de dents pointant dans toutes les directions, et Hook s’apprêtait à sortir de l’édifice et à affronter de nouveau la pluie lorsque l’Amérindienne qu’il avait remarquée plus tôt le retint par la manche.

Je peux vous demander un service ?

Ni belle ni laide, la jeune femme ne portait aucune trace de maquillage, et ses cheveux ébène étaient attachés derrière sa tête, exactement comme Jacques. Elle était vêtue d’un vieux coton ouaté à l’effigie d’une tête de tigre, de pantalons rayés Nike et de bottines boueuses, indiquant qu’elle ne roulait pas exactement sur l’or.

Je n’ai pas vraiment le temps, désolé.

Hook poussa la porte pour sortir, mais l’Amérindienne insista :

J’veux juste pas retourner chez moi à pied ; j’vais pogner une pneumonie, sinon ! J’habite proche du lac Dolorès, j’pourrais vous guider ?

Jacques figea sur place et réfléchit quelques secondes. Il n’avait pas envie de compagnie, mais encore moins de se perdre dans la forêt. Il lui répondit par-dessus son épaule :

C’est bon, embarque.

• • •

— C’est quoi ton nom ?

Lili, répondit la jeune femme en bouclant sa ceinture. Vous ?

Jacques. C’est à combien de temps d’ici, le lac Dolorès ? demanda l’enquêteur en démarrant sa voiture et en actionnant ses essuie-glace.

En auto, à peine un quart d’heure. Vous allez de quel côté du lac ?

Hook hésita à avouer qu’il ne se rendait pas chez un ami, qu’il avait menti à la réceptionniste. Il opta pour la ruse.

Aucun. Je vais sur le lac. Sur une île.

Lili haussa les sourcils et tourna la tête vers son conducteur, intriguée.

Une île ? Vous voulez dire Neverland ?

Comment tu connais ça ? s’étonna Jacques.

Y a juste une île sur le lac, puis c’est celle-là. Mais je sais pas pourquoi vous voulez aller là ; elle a été abandonnée depuis longtemps.

T’habites proche de là ?

Quelques kilomètres plus loin. Quand j’étais petite, mes parents m’interdisaient d’y aller avec mes amis. L’ancien propriétaire était vraiment bucké sur le principe de propriété privée… Il a même déjà failli tirer sur des kids qui voulaient passer sur son pont !

Si on t’a interdit d’y aller, comment sais-tu qu’elle est abandonnée ?

C’est pas parce que mes parents me disent quelque chose que je leur obéis, expliqua-t-elle avec un sourire moqueur. Je suis souvent allée proche quand j’étais ado, mais j’ai jamais osé mettre les pieds sur l’île.

T’es encore chez tes parents ?

J’suis partie d’ici il y a quelques années pour vivre à Baie-Comeau, sauf que mes parents sont vieux maintenant, pis y sont malades pour rien. Je suis revenue pour m’occuper d’eux. J’suis pas assez ingrate pour les laisser seuls, pis encore moins pour les placer en CHSLD ; alors oui, j’suis revenue vivre chez eux pour un p’tit bout de temps. Au moins, ça me permet d’économiser.

T’es retournée à l’île, depuis ?

Non, j’y vois pas l’intérêt, maintenant. Mais vous, pourquoi tenez-vous à aller là ?

L’ancien propriétaire, c’était un ancien Hells.

What the fuck ?! C’est vrai ?

Sa surprise semblait sincère. L’ancien policier s’engouffra dans ses balivernes.

Ouais. J’suis enquêteur pour la SQ au crime organisé, mentit Jacques. J’espère trouver des preuves contre lui puis contre d’autres membres du club là-bas. C’est une long shot, mais ça vaut la peine d’essayer.

Il craignait qu’elle doute de ses propos étant donné son handicap qui, normalement, l’empêcherait d’être sur le terrain, mais elle n’en fit heureusement rien.

Wow, une maudite chance que j’ai jamais osé aller sur l’île quand j’étais petite ! J’aurais jamais deviné… Tournez à droite ici.

Hook s’engagea dans un sentier juste assez large pour laisser passer une voiture. La pluie ne paraissait pas vouloir cesser, rendant le chemin plus boueux que jamais. Jacques espérait ne pas devoir salir ses bottes, qu’il faisait chaque semaine entretenir chez un cordonnier de Place Laurier. Quelques minutes plus tard, la route aboutissait à un double embranchement. Lili lui indiqua de prendre celui de gauche.

J’vais vous montrer exactement c’est où, puis, vous venez me conduire chez moi, c’est un deal ? proposa l’Amérindienne.

Si elle connaissait l’emplacement exact de Neverland, son aide serait précieuse. Le détour pour la conduire chez elle ensuite en valait la peine. Elle guida Hook à travers les sentiers difficiles de la forêt jusqu’à ce qu’ils arrivent finalement dans une zone défrichée sur le bord du lac, d’où ils pouvaient apercevoir la fameuse île Neverland. Sur celle-ci, rien de bien extravagant ; seul un chalet aux dimensions d’un bungalow standard, vieux d’une décennie ou deux, trônait sur la parcelle de terre de plusieurs centaines de mètres carrés. Deux véhicules étaient garés de l’autre côté du pont donnant accès à l’île : un pick-up ainsi qu’une BMW contrastant complètement avec le décor. Aucun signe de vie à l’horizon — ce qui s’avérait normal vu la pluie battante dehors —, hormis une silhouette inanimée, près des automobiles. De loin, on aurait dit un totem.

C’est quoi ça ? demanda Lili, à la fois intriguée et méfiante.

Aucune idée, avoua le manchot. Mais reste sur tes gardes. J’suis pas sûr pantoute que l’île soit encore abandonnée. J’vais te conduire tout de suite, O.K. ? Merci pour ton aide.

Non ! répliqua-t-elle en secouant la tête. Ça m’intrigue trop, là.

Sachant ce qui pouvait potentiellement l’attendre sur l’île, Hook voulut insister pour la reconduire et revenir plus tard, sauf que Lili le devança en sortant de la voiture. Le détective coupa le moteur et émergea à son tour de l’automobile pour la rattraper. Pas question de mêler quelqu’un d’autre à cette histoire. Sauf qu’en avançant, son attention fut captée par ce qu’ils avaient pris pour un totem un peu plus tôt et qu’ils pouvaient désormais mieux examiner. Ça n’avait rien à voir avec un totem, du moins pas un totem classique fait de bois et taillé à la main. Il était plutôt fait de chair et d’os. Quand Lili arriva trop près de la chose, elle bondit vers l’arrière et fit volte-face sur-le-champ, la main sur la bouche, effrayée. Hook, lui, commençait à avoir les reins plus solides et se contenta d’être dégoûté.

Devant eux se dressait Clochette, empalée sur un pieu qu’on lui avait enfoncé dans le rectum et qui lui était ressorti par la gorge. Entièrement nue, les poignets et les chevilles liés, on lui avait seulement laissé ses clochettes, qui sonnaient faiblement au contact des averses. Ses yeux écarquillés, marqués par la peur, la douleur et les flots séchés de son mascara laissaient penser à Jacques qu’elle avait subi ce cauchemar de son vivant. L’empalement était un processus extrêmement long au cours duquel la victime pouvait demeurer consciente durant des heures avant de s’évanouir ou de trépasser. Une mort atroce. Le manchot ne put s’empêcher de songer aux récits sur Vlad III l’Empaleur, l’homme ayant inspiré Bram Stoker pour son personnage de Dracula, qui vouait une véritable passion pour l’empalement. Certaines sources relataient même qu’il appréciait savourer ses repas devant les pauvres âmes subissant son châtiment. Il fallait être soit purement cruel, soit complètement déconnecté de la réalité pour infliger un tel supplice à autrui. Hook aperçut un objet brillant au sol, de couleur violette. Il s’apprêtait à s’en emparer, mais se rendit vite compte qu’il s’agissait d’un jouet sexuel souillé, un manchon anal. Il devait probablement appartenir à Clochette. Puis il entendit des portières claquer. Cinq individus venaient de jaillir des deux véhicules qu’il avait cru vides. Quatre d’entre eux n’étaient que des garçons aux yeux ronds et un peu trop excités, équipés d’armes pointues artisanales, tandis que le cinquième, un peu plus âgé et plus calme, tout vêtu de vert, le braquait avec ce qui ressemblait à un Smith & Wesson. Jacques, par réflexe, voulut s’emparer à son tour de son arme, ne croyant pas que ses assaillants oseraient le tuer, sauf qu’au même moment il sentit une main lui arracher son arme à sa hanche. Quand il tourna les talons pour comprendre, Lili pointait le pistolet chargé à quelques centimètres du visage de Hook.

Elle avait menti sur toute la ligne. Il s’était fait avoir comme un bleu.

CHAPITRE 20

Hook n’avait même pas osé demander à Lili pourquoi elle agissait ainsi. La honte le grugeait trop pour ça ; il aurait dû se méfier davantage. Elle avait peut-être fait un pacte avec les occupants de l’île, menti lorsqu’elle avait prétendu ignorer que l’ancien propriétaire faisait partie des Hells. Les gens du coin, même s’ils devaient être très peu nombreux, devaient forcément connaître l’île et ses nouveaux habitants. Peut-être les préféraient-ils aux anciens et avaient décidé de ne pas leur nuire. Lili, quant à elle, devait gagner quelque chose au change pour intervenir en leur faveur, mais Hook s’en moquait pour le moment. Lui qui n’appréciait déjà pas particulièrement rendre service aux nécessiteux, voilà une nouvelle raison pour ne plus jamais le refaire à l’avenir. Si évidemment il allait avoir droit à un avenir. Lili avait confié son arme à l’un des enfants présents, un petit gros aussi drogué que Jimmy Hendrix en concert, puis était repartie dans un troisième véhicule caché derrière le chalet en s’excusant timidement à Jacques au passage. Visiblement, elle avait une petite idée de l’instabilité de tous ces jeunes garçons, mais ne connaissait pas l’ampleur de la folie de leurs activités et ne désirait pas y être associée plus qu’il ne le fallait. Hook, la main et le crochet sur la tête, s’était fait escorter à l’intérieur du chalet. Il n’avait pu analyser le comportement des jeunes que hâtivement, mais il était certain d’une chose : tous ces jeunes agissaient sous l’influence d’une substance illicite. En effet, ils considéraient cette prise en otage comme un jeu et se félicitaient les uns les autres de leur capture. Leur conscience ne parvenait pas à leur dicter les méfaits de leurs agissements. Pouvait-il s’agir de la Poussière ? Cela expliquerait la présence de Clochette sur l’île, mais pas sa trahison. Toutefois, Hook pouvait présumer qu’elle s’était fait prendre à lui donner des informations sur Neverland et que cela n’avait pas plu aux garçons, les forçant à mettre un terme à ses jours. Il put aussi percevoir que le plus vieux de la bande, celui qu’ils appelaient Pan, était le seul de la bande à ne pas avoir les pupilles dilatées et qu’il agissait comme étant leur chef. Était-il celui à l’origine de l’enlèvement des Gauthier ? D’ailleurs, Jacques avait bel et bien reconnu Jean-Philippe parmi les garçons, mais aucune trace de Michaël ou de Wendy. Il s’était aussi retenu de l’interpeller, non seulement parce que deux armes à feu étaient pointées sur lui, mais aussi pour ne pas révéler la véritable raison de sa présence. Le secret sur le mobile de son voyage pourrait jouer en sa faveur par la suite.

On lui banda les yeux dès qu’il mit les pieds dans le chalet. Hook perdit alors une bonne partie de son sens de l’orientation, mais il devina qu’on le poussa le long d’un corridor pour ensuite lui faire descendre un escalier. La bâtisse était donc dotée d’un sous-sol. Il entendit une porte s’ouvrir devant lui, puis on le poussa brusquement vers l’avant, le faisant trébucher sur un sol dur et froid.

T’aurais jamais dû venir ici, Jacques.

Ainsi, le dénommé Pan connaissait son nom. Quelles informations avait-il réussi à soutirer de Clochette avant de l’assassiner ? On claqua la porte derrière lui. Son premier réflexe fut de retirer le tissu obstruant sa vue, mais l’éclairage si faible de la pièce dans laquelle on venait de l’enfermer l’empêchait de bien évaluer son environnement. Il fouilla la poche intérieure de son veston : on ne lui avait pas confisqué son cellulaire. Erreur de débutants. Il l’ouvrit dans l’espoir de pouvoir appeler quelqu’un, mais il constata rapidement qu’il ne captait aucune onde téléphonique.

Ça sert à rien ici ; le réseau rentre pas. On est trop creux dans le bois.

La voix féminine venait de sa droite. Il pivota et aperçut un fantôme. Le fantôme de la jolie jeune femme qu’il s’était éperdu à retrouver et qu’il n’osait même plus espérer retrouver vivante : Wendy Gauthier. Elle avait maigri, certes, mais ce fut sans doute davantage sa déplorable hygiène qui la rendait méconnaissable. Elle ne devait pas s’être lavée ou changée depuis une bonne semaine. La crasse et la poussière avaient fusionné avec sa peau livide ; ses cheveux drus et gras s’apparentaient à la toison d’un chat de gouttière ; la moitié de ses ongles semblaient cassés ; et son odeur corporelle, un mélange immonde de sueur, de sang et d’urine, aurait pu repousser la plus téméraire des moufettes. Qu’avait-on fait d’elle ? Était-elle demeurée cloîtrée ici tout ce temps ? L’avait-on agressée ? Son visage était tuméfié à de nombreux endroits, et on lui avait fort probablement brisé le nez vu son enflure. Hook eut un pincement au cœur. Son calvaire aux Fées Coquines avait été l’équivalent d’une interdiction de dessert face à ce que Wendy avait dû subir. Il voulut faire un pas en direction de la jeune femme, mais celle-ci, les fesses au sol et les jambes repliées sous son menton, parut se recroqueviller davantage, craintive.

Wendy Gauthier ? Est-ce que c’est toi, Wendy ?

Pour réponse, elle se contenta de planter son regard dans celui de l’homme.

Je m’appelle Jacques Dolan. Je suis policier. Ou plutôt, j’étais policier, se reprit-il. C’est ta mère qui m’envoie.

À ces mots, Wendy éclata en sanglots. Obnubilée par sa propre condition, convaincue qu’elle seule pouvait se sortir de là, elle avait complètement oublié sa mère. L’effacer de son esprit l’avait jusque-là aidée à conserver son sang-froid, à se concentrer sur ses plans d’évasion. Mais voilà qu’un inconnu se pointait dans sa cellule et lui démontrait que même sa mère ne pouvait plus rien pour elle. Hook réalisa la gaffe qu’il venait de commettre. Il n’était pas vraiment en position de prétendre pouvoir sauver qui que ce soit. Ils étaient dans le même bateau, désormais. Wendy brisa finalement son mutisme :

Pan a raison ; vous auriez jamais dû venir ici. En plus, vous êtes clairement un adulte.

Qu’est-ce que ça change ?

Tout, répondit-elle en secouant la tête. S’il y a bien une chose que Pan déteste, ce sont les adultes.

Comment ça ? De ce que j’ai vu, il doit s’approcher à grands pas de ses 18 ans, non ?

Pas dans sa tête. Il sera jamais un adulte. Il préfèrerait crever.

Hook s’était attendu à faire face aux gangsters de Clochette ou à des anciens Hells Angels s’adonnant au trafic humain, mais il n’avait jamais imaginé un tel chaos. Ainsi, c’était un jeune garçon ayant à peine atteint sa majorité qui gérait cet endroit maintenant ? Que s’était-il véritablement passé ces dernières années ? Aucune importance. En fin de compte, Jacques préférait affronter une bande de garçons dégénérés et leur chef instable qu’une organisation criminelle armée jusqu’aux dents.

Ton frère, Jean-Philippe, pis tous les autres à part Pan, ils ne sont pas dans leur état normal, hein ?

Non, renifla Wendy en plaçant ses cheveux sales derrière ses oreilles. Pan leur fait sniffer une drogue bizarre, une genre de poudre dorée… Ça les rend… assez fuckés merci. On dirait que pour eux, tout est l’fun… Tout ce qu’ils font fait partie d’un jeu. J’ai jamais vu ça auparavant.

Il devait s’agir de la Poussière. Hook ne connaissait pas d’autres drogues ayant ce type d’effet sur ses consommateurs. Néanmoins, cette drogue avait un effet secondaire désastreux : ceux qui en prenaient trop finissaient par aller jusqu’à croire qu’ils pouvaient voler, menant inévitablement à des suicides involontaires. Heureusement, le chalet n’était constitué que d’un étage. Si les jeunes décidaient de sauter du toit pour tenter de s’envoler, ils ne risquaient tout au plus qu’une fracture ou deux.

Ton autre frère, Michaël, je l’ai pas vu avec les autres. Est-ce qu’il va bien ?

Pantoute, dit-elle en essuyant les larmes sur ses joues creuses. J’suis enfermée ici depuis… depuis que j’suis arrivée. Vous… vous pensez que…

Wendy retint son souffle pour ne pas exploser à nouveau. Elle en avait tellement voulu à ses frères de s’être laissé entraîner dans cet enfer et de l’avoir obligée à les suivre qu’elle ne s’était plus souciée de leur sort depuis plusieurs jours. Cependant, maintenant que Jacques en parlait, elle réalisa qu’ils n’étaient peut-être pas plus en sécurité qu’elle, qu’elle pouvait les perdre n’importe quand. Le détective, constatant le désespoir de la captive, voulut la rassurer.

Écoute, on va se sortir de là, O.K. ? Crois-moi, j’ai eu affaire pas mal pire qu’à ce Pan.

Étrangement, il n’y croyait pas trop lui-même. Le Crocodile représentait tout ce qui l’effrayait le plus dans la nature humaine, et il était tout de même parvenu à le vaincre, c’était vrai, mais le spectacle auquel il avait eu droit dès son arrivée sur l’île lui avait fait comprendre que Pan était un véritable sadique. Le Crocodile était un tueur terrifiant, mais il demeurait à la base un cannibale : il tuait pour manger de la chair humaine. L’énergumène auquel il avait maintenant affaire avait torturé à mort Clochette simplement pour l’impressionner. Pouvait-il être capable de pire encore ? Jacques priait pour que ce ne soit pas le cas.

J’imagine qu’ils vont finir par venir nous nourrir un moment donné, non ?

Oui, sûrement. Quoique je sais pas, avec l’hostie de folle qui m’haït la face...

L’hostie de folle ? Y a une autre fille ?

L’espèce de pute avec ses clochettes, là… C’est elle qui m’a fait ça, se confia Wendy en pointant son nez enflé et ses ecchymoses.

Pan n’était donc pas l’auteur de ces blessures ? C’était l’œuvre de Clochette ?

Si ça peut te faire plaisir, je pense pas que « l’hostie de folle » va nous rendre visite de sitôt.

Comment ça ?

Je viens de voir son cadavre. Pis c’était pas beau.

Ce fut plus fort qu’elle, Wendy sourit. C’était la meilleure nouvelle qu’elle ait entendue depuis longtemps. Pan avait tué Clochette pour la punir de ce qu’elle lui avait fait, elle en était convaincue. Il tenait à elle et n’avait pas supporté de la voir se faire rouer de coups de la sorte. Tout n’était pas perdu. Elle se releva en s’appuyant sur le mur derrière elle, puis s’approcha de Jacques afin de s’assurer qu’il allait bien écouter ce qu’elle avait à lui dire.

T’es venu armé, j’espère ?

Hook voulut lui répondre, mais il fut interrompu par des bruits de pas venant de l’autre côté de la porte. Les deux prisonniers demeurèrent immobiles, prêts à toute éventualité, puis constatèrent qu’on venait de glisser sous la porte un morceau de papier. Ils attendirent que les bruits de pas retentissent de nouveau et s’éloignent d’eux pour s’en emparer et remarquer qu’on avait griffonné un message dessus. Ils le lurent côte à côte.

« Je sais où Pan a emprisonné Michaël. Je m’occupe de le libérer. On va trouver un moyen de crisser le camp d’icitte. »

Jacques regarda Wendy d’un air interrogateur :

Tu sais de qui ça vient ?

C’est l’écriture de J-P.

CHAPITRE 21

Hook ne parvint pas à fermer l’œil de la nuit, contrairement à Wendy qui, habituée aux pénibles conditions de sa cellule, dormait à poings fermés sur son matelas minable. Il se contenta de réfléchir aux conclusions possibles de cette stupide excursion. Il risquait davantage de finir sous terre d’ici les prochaines heures que de secourir les Gauthier et de les ramener sains et saufs à Nina. Déjà, il lui paraissait pratiquement impossible de les ramener « sains ». Ces jeunes avaient vécu ou avaient été témoins de trop d’atrocités pour s’en sortir psychologiquement indemnes. Qu’en était-il des autres garçons de l’île ? Devait-il les considérer comme des victimes, ou comme des criminels ? La Poussière était-elle l’unique raison pour laquelle ils agissaient de la sorte ? Il finit par oublier cette question, préférant se concentrer sur son objectif primaire : rentrer à Québec en vie, si possible accompagné des trois Gauthier. Après avoir découvert que Jean-Philippe s’était possiblement défait de l’emprise de la drogue et qu’il tenait à fuir avec eux et Michaël, Wendy avait raconté à Jacques comment elle s’était débrouillée avec Pan avant l’arrivée de Clochette. Elle avait commencé à exercer une certaine influence sur lui et comptait sur celle-ci pour pouvoir s’approcher de lui et, au moment opportun, lui ravir son arme. Elle prévoyait que Pan ne tarderait pas à trouver une manière sinistrement originale de se débarrasser de Hook et qu’il s’agirait là de l’occasion parfaite d’agir. Le détective déplorait que leur meilleure chance de s’en sortir réside dans sa possible exécution, mais il n’avait guère le choix.

Dès l’aube, Pan et les garçons donnèrent raison à Wendy. On vint arracher l’ancien policier à son cachot infect pour le ramener à l’extérieur, où la pluie avait enfin cessé, sans lui expliquer pourquoi. Wendy pria Pan, encore armé de son imposant Smith & Wesson, de pouvoir les suivre car elle n’appréciait pas Jacques de toute façon et qu’elle voulait assister au spectacle. Pan, toujours aussi naïf et enfin libéré du joug de Clochette, accepta avec plaisir sa requête, mais chargea tout de même discrètement Benoit, qui possédait le pistolet de Hook, de garder un œil sur elle au cas où. Le petit groupe se dirigea donc vers l’arrière du chalet, où avaient été placées une vingtaine de chaises formant un large cercle sur le terrain plat. Les garçons ne faisant pas partie de l’escorte étaient déjà installés sur certaines d’entre elles, et avaient posé sur celles restantes des poupées et autres jouets afin de former un public respectable. Pan, Benoit et les jumeaux poussèrent Hook au centre du cercle avant de se retirer avec Wendy sur la terrasse du chalet, surélevée d’un peu plus d’un mètre afin d’offrir une vue parfaite sur la cour et le reflet du lever du soleil à la surface du lac en face d’eux. Hook croyait halluciner. Avec la mauvaise nuit qu’il venait de passer, il craignait que, d’un instant à l’autre, tous ces jouets lugubres se mettent à bouger et à lui sauter dessus, comme dans une version ténébreuse de Toy’s Story. Les bottes ancrées dans le sol fangeux — il devrait bel et bien les faire nettoyer plus tard —, il demeura immobile au centre du cercle, appréhendant difficilement ce qu’on pouvait bien attendre de lui.

Wendy, assise à côté de Benoit derrière Pan, vit celui-ci quitter momentanément la terrasse pour revenir avec un drap blanc par-dessus son épaule. Le tissu passait sous son bras et derrière son dos pour constituer une toge semblable à celles que revêtaient les Romains dans l’Antiquité. Elle saisit le délire de tout ce cirque lorsque Pan s’appuya sur la rampe de sécurité de la terrasse afin de s’adresser aux garçons assis autour de Jacques.

Mon peuple, votre bien-aimé empereur vous offre aujourd’hui une nouvelle édition de notre célèbre tournoi de gladiateurs !

La demi-douzaine de garçons dans les estrades improvisées hurlèrent comme une foule en délire. Leur excitation paraissait sincère ; ils nageaient en pleine folie. Pan poursuivit son discours :

Juste pour vous, j’ai fait capturer un spécimen d’une espèce extrêmement rare : un adulte !

Nouvelles acclamations, cette fois dirigées vers Hook.

Il devra affronter notre plus grand champion de l’arène, Jonathan le Brave !

L’un des deux jumeaux se leva de sa chaise, enleva son gilet comme un lutteur avant un combat malgré le froid, puis avança afin de se prosterner face à Pan.

C’est un honneur de combattre pour vous, ô César ! s’exclama-t-il en portant un poing à son cœur.

Suite à de nouveaux cris du semblant de foule, le jumeau se redressa et tourna les talons pour faire face à son adversaire. Le garçon était chétif, mesurait à peine 1,60 mètre et ne devait pas peser plus de 60 kilos. Rien de bien menaçant. Même Smee aurait toutes les chances de gagner face à lui. Toutefois, Jonathan s’empara d’un petit objet pointu dissimulé dans la poche arrière de ses pantalons : un morceau de bois finement taillé pour servir de poignard. De plus, ses grands yeux ronds injectés de sang et son sourire béat, preuves qu’il prenait plaisir à cette mauvaise farce, indiquaient à Hook qu’il ne se retiendrait pas pour massacrer son ennemi. Tout ça n’était qu’un jeu, pour lui.

Le manchot évalua la situation. Il était cerné, certes, mais courir à toute vitesse en direction d’une chaise occupée par une poupée, la bousculer et s’enfuir dans la forêt avant que Pan ne puisse réagir et lui tirer dessus, tout cela s’avérait réalisable. Néanmoins, deux données de ce plan le rendaient caduc. D’abord, il n’avait plus les clés de son véhicule afin de s’enfuir assez loin pour que Neverland ne soit plus une menace directe. Ensuite, désarmé, il n’avait aucune chance d’aider les Gauthier à s’enfuir avec lui. Il devait jouer le jeu, survivre et se fier à Wendy. De plus, il n’avait pas repéré Jean-Philippe. Peut-être s’était-il mis à la recherche de Michaël, comme il l’avait annoncé dans son message. En tout cas, Pan ne semblait pas avoir remarqué son absence. Il devait lui faire gagner du temps. Il pivota à 45 degrés pour adopter une position de combat, crochet devant lui et poing gauche près du menton. Satisfait que Jacques ne crée pas davantage de problèmes, Pan leva les bras en l’air.

Que le combat commence !

Dès le signal de son chef lancé, Jonathan se jeta sur Hook en émettant un cri de guerre qui, généralement, aurait fait sourire le détective tellement il était aigu et pas du tout intimidant. Cependant, le jumeau était plus rapide qu’il le croyait. Il propulsa son bras armé vers l’avant, que Jacques parvint à esquiver de justesse, puis enchaîna avec un crochet de la gauche qui se planta dans les côtes déjà amochées de l’adulte. Le coup n’avait rien de puissant et n’aurait que chatouillé Hook en temps normal, mais combiné à ses fêlures, il lui infligea une douleur ardente qui l’immobilisa quelques instants, laissant à Jonathan l’opportunité de le poignarder à l’épaule gauche. Jacques émit un râle et recula juste à temps pour ne pas se faire transpercer à nouveau.

O.K., y niaisse pas le p’tit crisse…, se dit-il à lui-même.

Le jumeau, encouragé par les autres garçons réjouis, ne laissa aucun répit à son ennemi et lui fonça encore dessus. Hook ne comptait cependant pas se laisser faire. Il s’était déjà fait suffisamment humilier comme ça ; pas question de mourir aux mains d’un jeune garçon, drogué ou pas. Il avait l’avantage de la portée, ses bras étant bien plus longs que ceux de son adversaire. Il serra son poing et, juste au moment où Jonathan s’apprêtait à le frapper, l’envoya s’abattre contre le menton du préadolescent. Celui-ci laissa échapper un hoquet et, les yeux encore plus vides qu’auparavant, s’effondra par terre. La force physique du quadragénaire l’avait étendu en un seul coup. Bizarrement, Hook ne s’était pas attendu à cela. Il avait été témoin et victime de trop de calamités ces derniers jours pour croire que son offensive serait si efficace. Un lourd silence planait sur l’arène improvisée. Ce fut Pan qui le brisa en s’adressant aux garçons sans sortir de son personnage d’empereur romain :

Quel est votre verdict, mon peuple ?

Aussitôt, la demi-douzaine de garçons levèrent tous un bras avec le pouce tendu vers le bas. Tous, sauf un : le jumeau de Jonathan, Francis. Celui-ci, désemparé, levait le pouce vers le ciel et comptait le nombre de votes allant à l’encontre de son choix. Vraisemblablement, même la Poussière ne pouvait briser le lien qui l’unissait à son autre moitié. Quand il comprit qu’il était le seul à prendre la défense de son frère, il bondit de son siège. Paniqué, il s’adressa à Pan :

Non ! S’il vous plaît, mon empereur, laissez notre champion vivre ! Pitié ! Je… Sans lui, je…

Désolé, très cher sujet, mais le peuple a parlé. Jonathan le Brave doit mourir.

C’est une joke, j’espère ? les coupa Hook. Vous pensez quand même pas que je vais…

Sans laisser Jacques finir, devinant aisément le reste de sa phrase, Pan dégaina son revolver et appuya le bout de son canon contre la tempe de Wendy. Celle-ci figea sur place et, d’une voix chevrotante, demanda à Pan :

Que… qu’est-ce que tu fais, Pan ?

Sinon je la tue, poursuivit le jeune homme en ignorant le commentaire de Wendy. Jacques, t’es là pour la ramener chez les adultes non ? Si tu veux pas la ramener dans un cercueil, achève le jumeau.

Hook porta son regard sur le corps inanimé de Jonathan. Il n’avait plus aucune possibilité de combattre, ne représentait aucune menace. L’ancien sergent-détective avait beau collectionner les défauts, il demeurait un agent de la paix dans l’âme. Pas question d’assassiner de sang-froid un enfant, qu’il l’ait agressé ou non. Il se pencha tout de même sur le condamné afin de lui prendre son bout de bois pointu. Il devait gagner du temps, et vite. Pan n’avait pas l’air du genre patient. Wendy n’était pas en position d’agir ; le moindre mouvement pouvait lui coûter la vie. Les mauvaises idées défilaient à la vitesse de la lumière dans sa tête, lorsqu’il sentit un soulier le frapper à la mâchoire. Le frère de Jonathan s’était jeté sur lui et avait pris sa tête pour un ballon de soccer afin de l’empêcher de faire du mal à son jumeau. Le temps que Hook reprenne ses esprits et se redresse, un coup de feu retentit.

Le Smith & Wesson fumant, Pan avait le bras tendu en direction de l’arène. En apercevant le garçon qui venait de le frapper tituber vers son frère, les mains pleines de sang appuyées sur son estomac, Jacques comprit qu’il venait de se faire tirer dessus par son propre chef.

Je… j’ai tri… j’ai triché… Jo… Je…, marmonna Francis avant de s’écraser sur le corps du gladiateur vaincu.

Les autres garçons fixaient la scène en silence, arborant encore leur sourire malsain, comme si le fait qu’un de leur confrère se soit fait abattre comme un vulgaire moustique ne les dérangeait nullement.

On joue avec MES règles, chez moi ! s’écria Pan en abaissant son arme. Si jamais y en a un autre qui…

TU L’AS TUÉ, MON CÂLISSE !

La plainte provenait de la terrasse même. Jean-Philippe venait de surgir du chalet et venait de fracasser le crâne de Benoit à l’aide d’une pierre. Wendy ne l’avait jamais vu dans un tel état de colère. La mâchoire crispée, la jugulaire bien visible, son faciès ressemblait à celui d’un animal victime de la rage. Il se dépêcha de prendre le Beretta, que le petit gros venait d’échapper, et de le braquer sur Pan, sauf que celui-ci fut plus rapide. Il tira en direction de Jean-Philippe et l’atteignit à la cuisse droite. Il allait tirer une nouvelle balle, visant cette fois le crâne du garçon rebelle, mais Wendy intervint juste à temps. Dans un élan d’audace, elle se jeta sur son geôlier et le poussa par-dessus le balcon. Pris par surprise, Pan ne put s’agripper à temps au rebord de la terrasse et tomba dans la boue, échappant simultanément son revolver un peu plus loin. Étourdi, il réussit tout de même à se relever rapidement, le visage et les vêtements couverts de terre. Il paniquait, la situation échappant totalement à son contrôle.

TUEZ-LES !!! hurla-t-il à ses sbires en pointant les Gauthier. TUEZ-LES MAINTENANT !!!

Sans hésiter une seule seconde, les cinq garçons restants se levèrent de leur chaise et accoururent vers la terrasse du chalet. Jacques voulut les empêcher d’atteindre l’escalier et de s’en prendre à ses protégés, mais Pan l’en dissuada :

Si t’essaies de les sauver, je prends mon gun, expliqua-t-il en désignant son Smith & Wesson gisant au sol, à sa portée.

Pourquoi tu le prendrais pas même si je t’obéis ?

J’ai envie de jouer, Jacques, dit-il en retirant son ridicule drap servant de toge pour le jeter à côté de lui. Ça fait longtemps que j’ai pas joué avec un monsieur.

Pan sortit un poignard ocre de sa manche. Le même dont il s’était servi pour menacer Wendy, lors de leur première altercation. Un morceau d’os qu’il avait taillé à partir du tibia de son ancien tortionnaire, Ronald. Il jongla avec son arme quelques instants puis, sans crier gare, fonça sur Hook. Au même moment, d’autres détonations se firent entendre. Jean-Philippe, malgré sa blessure, était parvenu à conserver le Beretta et tirait à présent à volonté sur ses assaillants. Cris, jurons, plaintes, décharges ; impossible de savoir qui prenait le dessus sur qui.

Hook évita la première offensive de Pan, puis la deuxième, mais se fit toucher encore une fois aux côtes par un genou. Le chef de Neverland devait avoir remarqué, pendant le combat contre Jonathan, qu’il s’agissait de son point faible. Le manchot voulut répliquer avec son coutelas de bois, mais la douleur nuisit à sa vitesse, permettant à Pan de parer le coup aisément.

La vieillesse t’a rendu lent, on dirait.

Pan poignarda Hook au bas-ventre, celui-ci étant distrait par un nouveau coup de feu provenant de la terrasse. Il retira rapidement son couteau de sa victime, qui recula en geignant et en tentant d’empêcher sa plaie de saigner trop abondamment. N’ayant pas l’intention de lui laisser de répit, le jeune homme sauta sur le manchot et le plaqua au sol. Hook voulut le repousser, mais Pan avait davantage la physionomie d’un adulte que d’un enfant, contrairement à son ancien opposant, et ses nombreuses blessures l’avaient trop affaibli. Il reçut un, deux, puis trois coups de poing en pleine figure, perdant quelques dents au passage.

Ça fait quoi de se faire crisser une volée par un kid, hein ?!

Coup de poing.

HEIN ?!

Un autre coup de poing.

TIENS, MON HOSTIE !

Pan prit le manche de son couteau à deux mains et le souleva au-dessus de sa tête, prêt à le planter dans le front de Hook qui, lui, s’avérait partiellement aveuglé par le sang qui suintait sur son visage.

Nouvelle détonation. Sauf que cette fois, Jacques put voir à qui la balle était destinée. Debout, les jambes écartées, les deux bras dressés devant elle, Wendy venait de descendre de la terrasse pour récupérer le revolver de Pan et lui tirer dessus à bout presque portant, le touchant au flanc droit. Celui-ci grogna à la fois de surprise et de douleur, puis posa une main sur sa plaie afin de constater qu’il s’agissait bel et bien de son propre sang qui coulait. Il avait mal, sauf qu’aucun de ses organes vitaux ne semblait avoir été atteint. Il se retourna pour défier Wendy du regard et délaissa Hook, toujours étourdi, afin d’avancer lentement vers sa prisonnière.

Espèce de salope, Wendy, susurra-t-il entre ses dents tachées de sang. Je pensais… je pensais que t’étais mon amie… Pis toi… Pis toi… TU ME TIRES DESSUS ?!

Wendy n’avait toujours pas fini de réaliser qu’elle venait de tirer sur un être vivant que Pan arriva à sa portée. Elle tremblait de tout son être, terrifiée et déchirée entre le choix d’achever son tortionnaire pour qui, au fond, elle éprouvait une profonde empathie, et celui de se laisser abattre afin d’en finir une bonne fois pour toutes. Pan ne ressemblait plus du tout au joli garçon qu’elle avait voulu séduire plusieurs heures auparavant. Le meurtre de sa propre mère adoptive avait définitivement brisé quelque chose en lui, l’avait rendu irrécupérable. Il n’était plus que la bête sanguinaire assoiffée de vengeance qui avait massacré Ronald et ses clients, des années plus tôt. Un monstre aux allures d’ange. Un véritable Lucifer.

J’vais t’écorcher, j’vais t’étriper, j’vais te…

Il fut interrompu par Hook qui, derrière lui, avait réussi avec peine à se relever et à balancer son crochet entre les deux jambes de son ennemi. La prothèse s’enfonça dans le scrotum de Pan, qui s’effondra à genoux par terre, le souffle complètement coupé. Sans perdre un seul instant, le détective arracha le Smith & Wesson des mains de Wendy, encore pétrifiée, et visa la face de son adversaire. Ce dernier, malgré la souffrance et sa misère à respirer, s’en rendit compte et leva une main en guise de supplication vers Hook. Il voulut dire quelque chose, mais le coup puissant qu’il venait de recevoir dans les parties génitales l’empêchait de s’exprimer de façon compréhensible.

Non… je… s’il vous…, haleta-t-il en fronçant les sourcils. Pit… non… pitié… pi…

Gagné par l’adrénaline et nullement ému par ces lamentations, Jacques appuya sur la détente. La balle de revolver fit exploser l’index de Pan et lui traversa complètement la gorge pour finir son chemin dans le sol. Le roi de Neverland s’affaissa dans la tourbe, les doigts posés sur le trou béant et pissant le sang de son cou, haletant et cherchant désespérément à s’accrocher à la vie. Wendy et Hook ne détachèrent leur regard de Pan que lorsque celui-ci finit par émettre son dernier gargouillement et s’immobiliser à jamais.

Jacques prit le drap qui avait servi de toge à Pan et le déchira pour se faire un pansement au ventre. Ensuite, il prit Wendy par les épaules et jeta un coup d’œil à la terrasse du chalet. Jean-Philippe, à moitié conscient à cause de la balle coincée dans sa cuisse, semblait adossé contre le mur du chalet et avait réussi à abattre les cinq garçons qui voulaient s’en prendre à lui, laissant l’escalier rempli de cadavres de pauvres enfants et préadolescents.

Un véritable carnage, un spectacle sanglant qu’ils n’oublieraient jamais.

Mais, au moins, leur cauchemar était terminé. Enfin.

CHAPITRE 22

Hook, Wendy et Jean-Philippe pénétrèrent dans le chalet afin de reprendre leurs esprits et d’appliquer les premiers soins nécessaires à la jambe du cadet et au ventre du détective. Les blessures de Hook, d’après Wendy, devaient être soignées avec attention, mais ne représentaient pas un danger pour sa vie. La situation était différente pour son frère. La balle que Pan lui avait tirée avait atteint l’artère fémorale. On devait l’emmener à l’hôpital le plus près dès que possible, sans quoi il mourrait d’ici quelques heures à peine. Wendy se chargea de chercher les clés de la voiture de Jacques, tandis que ce dernier retourna à la cour du chalet pour s’emparer du corps toujours inanimé de l’autre survivant du massacre, le jumeau Jonathan. L’apprentie infirmière mit finalement la main sur les clés du véhicule dans la chambre pratiquement vide de Pan, puis supporta Jean-Philippe afin de l’aider à se déplacer jusqu’à la voiture. Durant le trajet, l’adolescent avoua à sa sœur ce que celle-ci redoutait déjà :

Quand Pan a demandé à la vieille connasse de le suivre dehors il y a deux jours, je les ai suivis… Pis j’ai découvert où ils avaient caché Michaël. Ce qu’il lui a fait… Il l’a tué, Wendy… Michaël, il… Quand je suis allé le libérer, c’était trop tard… C’était écœurant, susurra-t-il alors que ses yeux se remplissaient d’eau. Il l’a vidé de son sang, Wendy. Pis, pis ses dents, t’aurais dû voir… Câlisse… C’est ma faute, c’est…

Il se mit à chialer bruyamment, réalisant enfin toutes les conséquences de ses actions. Il n’aurait jamais dû suivre Pan, n’aurait jamais dû renifler cette infecte Poussière. Il aurait dû rester tranquille dans sa cellule, au Gouvernail, et purger sa peine sans rouspéter. Si ça avait été le cas, son petit frère serait encore en vie. Wendy laissa silencieusement des larmes couler sur son visage, mais n’émit aucun commentaire. Elle en voulait à mort à son frère, voulait effectivement lui attribuer la responsabilité du meurtre de leur benjamin, mais se retint. D’abord, ils devaient s’enfuir de cette île, trouver des secours qui pouvaient le sauver. Le bandage qu’elle lui avait fait était déjà complètement imbibé de sang ; elle devrait le changer une fois dans la voiture.

Après qu’ils furent devant l’automobile, elle lança les clés à Jacques, qui enferma Jonathan dans le coffre. De cette façon, l’ex-policier ne le laissait pas pourrir seul sur cette île de malheur, et le jumeau de Francis ne leur causerait pas non plus de soucis pendant le trajet. Puis, il invita les Gauthier à s’asseoir sur la banquette arrière. Ils avaient du chemin à faire, et Wendy devait s’assurer que son frère allait demeurer conscient pour ne pas le perdre définitivement. Jacques démarra et, soulagé de constater qu’il lui restait suffisamment d’essence pour rouler encore quelques centaines de kilomètres, traversa le pont liant Neverland à la forêt en s’efforçant de ne pas regarder à nouveau le cadavre de Clochette sur son pieu au passage. Wendy, quant à elle, faillit régurgiter lorsqu’elle l’aperçut. Elle était bel et bien rassurée que cette folle n’était plus de ce monde, mais elle ne s’était pas attendue à ce que Pan fasse preuve d’autant de cruauté.

Noyé dans un amalgame insupportable d’émotions, Jacques peinait à retrouver la route que lui et Lili avaient empruntée pour venir. D’ailleurs, cette garce ne perdait rien pour attendre. Dès que les Gauthier seraient en sécurité, Hook ferait venir la cavalerie à Neverland et fouillerait chaque village des environs afin de lui tomber dessus. Il finit par repérer le bon chemin. Quelques minutes encore, et ils arriveraient près du Motel de l’Énergie et pourraient s’informer sur la localisation du centre hospitalier le plus proche. À l’arrière, Wendy avait achevé son deuxième bandage et maintenait une bonne pression sur la jambe de Jean-Philippe, dont le teint pâlissait à vue d’œil.

Comment vous avez fait pour nous retrouver ? demanda la jeune femme, préférant discuter pour aider son frère à demeurer éveillé.

C’est à cause de Clochette, répondit-il en demeurant concentré sur la route. Celle qui t’a brutalisée. Je pense qu’elle a voulu trahir Pan. Disons que ça lui a coûté cher.

Je m’excuse, Wendy…, murmura Jean-Philippe, les yeux mi-clos. Je m’excuse tellement…

Arrête, J-P. C’est pas le temps, là. Faut commencer par s’occuper de ta jambe.

Jacques détourna son attention des Gauthier et plongea sa main dans la poche de sa veste. Son cellulaire s’y trouvait toujours. Il l’alluma et constata que, par miracle, le réseau était enfin disponible. Il s’apprêtait à appeler le 9-1-1, mais des alertes de messages vocaux apparurent sur son écran. Le premier d’entre eux venait de Smee. Il devait avoir essayé de l’appeler. Trop curieux, il décida de l’écouter en priorité. Le Français semblait nerveux.

« Hook, je sais pas t’es où, mais réponds, merde. Je sais pas si t’as écouté les nouvelles, mais… Bordel, décroche ! »

Curieux à l’excès et ignorant totalement de quoi son informateur parlait, Jacques ouvrit le deuxième message vocal, provenant lui aussi de son ami.

« Bon, j’ai aucune foutue idée où t’es, Hook, mais au cas où t’aurais pas accès à la télé ou à Internet, je te l’annonce. Le Crocodile s’est échappé. »

À ces mots, Jacques eut la chair de poule, et son cœur voulut bondir hors de sa poitrine. Abasourdi par cette invraisemblable nouvelle, il ne capta qu’à moitié le reste du message de Smee :

« Il a réussi à… de ses menottes… a tué au moins quatre gardiens… aide extérieure… aucune trace… police le traque… prudent… appelle-moi… »

Le message était presque terminé lorsque Wendy agrippa le détective par l’épaule.

J’suis en train d’le perdre, Jacques ! Y s’est évanoui ! Vite, y faut…

Le crochet sur le volant, l’autre sur son cellulaire, la tête légèrement tournée vers Wendy, Hook ne se rendit jamais compte que le véhicule qu’ils s’apprêtaient à croiser sur la route déviait de sa voie pour leur rentrer dedans. Il aperçut l’automobile à la toute dernière seconde, donna un brusque coup de volant afin de l’éviter, mais le flanc gauche de leur véhicule se fit tout de même percuter. La voiture de Hook s’écarta hors de la route à une vitesse fulgurante, chuta dans un vallon qui lui fit faire quelques tonneaux avant que son élan mortel ne se fasse arrêter net par un arbre.

• • •

Quand il reprit connaissance, Hook avait la tête à l’envers et suffoquait à cause du sac gonflable qui faisait pression contre sa blessure à l’abdomen. Il s’était cogné la tête à maintes reprises et avait du mal à recouvrer son équilibre. Il pissait le sang et avait mal absolument partout, mais se félicita tout de même d’être encore en vie. Il détacha avec difficulté sa ceinture de sécurité, puis ouvrit sa portière afin de se glisser lentement à l’extérieur. Ce n’est qu’après coup qu’il se rappela qu’il avait deux passagers avec lui. Il tourna la tête afin de constater leur état, mais remarqua qu’ils n’étaient plus sur la banquette arrière. Wendy et Jean-Philippe s’étaient volatilisés. Pouvaient-ils avoir été éjectés du véhicule à l’impact ? Après tout, Jacques doutait que Wendy ait pris la peine de les attacher tous deux afin de mieux promulguer les premiers soins à la cuisse du délinquant. Il rampa dans le but de se dégager le plus possible de la carcasse de sa berline, puis entendit des bruits de pas, accompagnés d’un ricanement sinistre qui lui était trop familier à son goût. Il voulut se lever pour fuir, appeler à l’aide, trouver son Beretta et se défendre, mais son état pitoyable ne lui permettait rien de tout cela. Sa vue s’embua. Il cligna des yeux afin de l’éclaircir, mais le regretta aussitôt ; il aurait préféré devenir aveugle plutôt que de voir ce monstre s’approcher de lui à nouveau.

Merci pour la montre, Hook. Elle m’a été vraiment utile. C’est fou ce qu’on peut faire avec les pièces du mécanisme d’une montre, quand on s’y connaît. Crocheter la serrure de menottes, par exemple…

Jacques grogna des mots incompréhensibles, chercha des yeux un objet quelconque qui pourrait lui venir en aide. Sauf qu’il ne trouva rien. Absolument rien. Il avait échoué. Sur toute la ligne.

Tu dois te demander où sont tes deux amis. Inquiète-toi pas, je les garde pour plus tard. J’ai une mauvaise habitude. Je commence toujours mes repas par ce que je préfère. Pis J’ADORE tout ce qui est saignant. Comme toi, en ce moment.

Le cannibale s’abaissa et approcha son visage de celui du détective afin de lui montrer qu’il n’était plus handicapé par ses prothèses dentaires. Ses dents triangulaires s’incrustaient parfaitement les unes dans les autres, formant un large sourire carnassier que seul un monstre comme le Crocodile pouvait arborer. Ses lèvres et son menton étaient souillés de sang dégoulinant jusqu’au sol. S’il n’avait pas encore achevé Wendy et Jean-Philippe, il ne s’était en tout cas certainement pas gêné pour les goûter. Hook ferma les yeux dans l’espoir de s’épargner cette vision abominable, mais en vain.

Lorsque Jacques sentit les crocs du tueur en série lui déchirer la carotide, même avec les paupières closes, son esprit ne réussit pas à chasser de sa tête l’image de l’horrible faciès sanguinaire du célèbre Crocodile.

Au même moment, à l’intérieur du coffre de l’automobile endommagée, Jonathan, victime d’une commotion cérébrale mineure lors de l’accident, se réveilla enfin au son des lamentations de Jacques Dolan. Son premier réflexe fut de crier à l’aide à son frère jumeau absent.

Le garçon n’avait aucune idée de ce qui lui arrivait… il ignorait à quel point il était perdu.

FIN

Note de l’auteur :

Ce roman est une adaptation du conte Peter et Wendy, par James Matthew Barrie.

À propos de l’auteur

Simon Rousseau est né en 1993 à Trois-Rivières, au Québec, et vit désormais dans la fabuleuse capitale provinciale. Écrivant et dessinant des histoires fictives depuis toujours, il finit par favoriser le roman comme méthode de création et achève son tout premier livre à 17 ans, un thriller nommé Rédemption, qu’il publie de façon indépendante avec sa propre maison d’édition.

Suite à un long voyage en Europe, il rédige un nouveau manuscrit, Les pages perdues de Kells, qui est publié aux Éditions ADA en 2016 avec sa suite, Les sacrifiés inconnus. Étudiant en histoire ainsi qu’en sciences des religions, l’écriture de romans de suspense à saveur historique le passionne. En 2016, il lance le projet des Contes interdits aux Éditions ADA et publie la réécriture du conte Peter et Wendy.